Moderní básníci francouzští/Hudba (Darzens)
Tvá pleť, tvá pleť tak líná a tak němá
je zvučný nástroj, nad nějž duše nemá.

Když hraju na ni, smutný citerista,
zní sladká hymna z ní slz plna, čistá.

Tvá ňadra, jež se každou chvěla křečí,
ta žalnou, nyvou lkala lásky řečí.

Já na nich zpíval svoji rozkoš celou
tak mnohou variací přeumělou.

Až do tvé duše podél tvého těla
stupnice tonů tajuplných spěla.

Tvá pleť, tvá pleť tak líná a tak němá
je zvučný nástroj, nad nějž duše nemá.

Poezie