Morgen over Finmarksvidden
Morgen over Finmarksvidden av Nordahl Grieg

Ved gry, da vi kom på Bæskades, 
røk der et uveir opp. 
Et piskende, vandrett snekôv 
hvinte om fjeldets topp. 
Tungt støttet vi os mot stormen, 
tvungne at ta en hvil. 
Renene våre var trætte 
efter de dryge mil.

Kindenes hvite flekker, 
fra andre morgeners frost, 
sved i en naken smerte, 
under den hårde blåst. 
Føttene føltes døde, 
nævene skrumpet blå. 
Da jog en ild gjennem blodet! 
Dette var det jeg så:

Lutende ned mot skavlen, 
rakt mot det blinde kôv, 
stod der en ren og veiret, 
skrapet så med sin klov; – 
og slik, med ett, som den hugget 
dypt i den frosne grav, 
spratt som et lys mot mulen, – 
klumper av blågrøn lav.

Å snestorm over Bæskades, 
med fyk over fattig grønt, 
dette er selve Norge, 
frysende armt og skjønt! 
En mor som i dødens kulde, 
isnende hvit og stiv, 
blotter sitt bryst mot barnet, 
nærer det hun gav liv!

Men du mitt rotløse hjerte, 
som jog din ren over fjeld, 
fra veknende drøm om elskov, 
til livets lyst for dig selv – 
når har du stått som renen, 
diet den frosne død? 
Hvor er din rett til landets 
hellige savn og nød?

Og landet stirrer imot mig; 
det gråner av stein og sjø – 
I havkok gynger et drivgarn. 
Blandt svaberg glimter en bø. 
Blodslit takker for armod. 
Stridt blir favnet av stridt. 
Så nævn, i storm på Bæskades, 
det du har bragt som ditt!

Intet gav jeg; men prøv mig, 
kræv hvad jeg har og kan! 
Kald på min ild og ungdom, 
vi dem til dig, mitt land! 
La mig få gi og elske, 
ikke med døde ord, 
men livet mitt som en kappe 
over din nakne jord!