Fra bal
Husker du bjørnefelden
du drømte bak, som gut,
naar færden bar hjem om kvelden,
da ballet paa Houg var slut?

Bredslædens gyngende gang
gjennem de hvite lunder,
var som en stille sang
slike betatte stunder!

Granernes blanke spind,
bjærkernes frosne kjærver
snudde i maaneskin
tusinde sølvblaa skjærver!

Kanske at himlen ga
gjennem en luftig stjerne
noget, dit sind alt da
ante og ønsket gjerne?

Sirius’ fjærne sølv
ga dig som mystisk vinding
kanske en gylden krøll
over en piketinding?

Kanske en yndig haand —
tender, betat, forlegen —
netop var formet saan
at den betok din egen?

Aa, men alt sliktno var
drømme, en sent bekjender —
tømmerne førte far
myndig, med vane hænder — —

Gaardene for forbi
sløret i sne paa høiden —
Bjergan og Dal og Li,
hele den kjendte bøiden!

Alting laa bredt og jævnt —
hjertet fik uhørt bløde.
Intet af ømt blev nævnt
gjennem det høie øde!

Dypt i dit unge sind
maatte det ty, dit minde,
indtil du sovnet ind
gjemt under bjørneskindet!

Poesi