So weit die Menschheitsgeschichte zurückreicht.
Vor einer Milliarde und einem Jahr.
Es gab vier Drachen.
Sie lebten im Gleichgewicht.
Harmonie.
Namenlos, aber mächtig, jenseits aller Bezeichnung.
Der, der klang wie der Donner: Tanzte zwischen den Wolken, ohne ein einziges Mal den Boden zu berühren.
Er sprach, aber kam nie dazwischen.
Der, der aussah wie die Erde: Rollte und grollte, stieg immer auf, sank immer ab.
Er strebte nur danach, der Großartigste zu sein.
Der, der sich bewegte wie das Wasser: Drängte endlos gegen die Ufer, floss und brach.
Er manövrierte, um seinen Platz zu finden.
Der, der beruhigte wie der Wind: Stieg immer nur dorthin, wo er jemals sein würde.
Er hielt das Gleichgewicht. Umfasste subtil alles.
Diese Welt kannte kein Feuer.
Noch Eis.
Alles war gut.
Das Land blühte und es gab Leben im Überfluss.
Es gab keine „Sonne"
Es gab keinen „Mond"
Der Wind, der über die Erde raste, erzeugte magische Wärme. Wärme, die dem Leben auf seinem Weg half.
Der Donner würde die Welt endlos umkreisen.
Leise glühend und knurrend.
Sein Knurren würde das Wasser anregen, durch magische Schwingungen getragen zu werden.
Und der Wind würde die Tropfen tragen und in großen, seichten Strömen über das Land fallen.
Das Glühen aus dem Bauch des Donners würde die Pflanzen, die im Gefolge der Verschiebungen und Bewegungen der Erde wuchsen, dazu inspirieren, sich zu öffnen und tief vom Regen zu trinken.
Der natürliche Kreislauf war geboren.
Im Laufe von Millionen von Jahren warfen die vier großen Drachen ihre Schuppen, Tannen und Fänge ab.
Die Schuppen nahmen die Form aller Formen und Arten von Eidechsen (kleineren Drachen) und Fischen an.
Mit der Zeit entstanden aus diesen Arten die Dinosaurier.
Sie waren gewaltig und geistlos, sie waren Dragonoiden: losgelöst von den Elementen, die sie hervorbrachten, und größtenteils flügellos. Die Dinosaurier dominierten das Land, nur übertroffen von den vier Großen.
Und aus ihnen gingen gefiederte Varianten hervor.
Vögel wurden geboren.
Jahrtausende lang blühte und verdorrte der Planet.
Die Vier hielten das Gleichgewicht über Natur und Jahreszeiten.
Nach fast 200 Millionen Jahren gab es eine plötzliche und verheerende Veränderung.
Aus der Dunkelheit des Unbekannten des Weltraums kamen zwei neue und bösartige Drachen.
Sie waren die letzten beiden Elemente, die dieser Planet brauchte, um sich zur nächsten Phase seiner Existenz zu entwickeln.
Sie waren die Ewigen Zwillinge.
Sie waren Feuer und Eis.
Aber zu dieser Zeit konnten die Vier, die sich erhoben, um sich diesen Neuankömmlingen entgegenzustellen, dies nicht wissen, denn ihre Stärke lag in der Natur, nicht im Wissen.
Durch die Weiten des Weltraums jagten und kämpften die beiden in einem nie endenden Tanz des Gleichgewichts gegeneinander.
Einer konnte nie gewinnen.
Der andere konnte nie verlieren.
Das Feuer des Lichts.
Das Eis der Dunkelheit.
Um die Jahrtausendwende hatte das Feuer seinen Vorteil verloren.
Es wechselte alle eine Million Jahre zwischen den beiden. Und alle eine Million Jahre begannen die Jagd und der Kampf von neuem.
Das Eis jagte das Feuer über die Sterne und biss und kratzte unerbittlich an seinem Schwanz.
Das Feuer tat sein Bestes, um zu fliehen. Genau wie Eis es vor wenigen Augenblicken getan hatte.
Aber dieses Mal würde es anders sein.
Das Feuer, immer impulsiv und ungeduldig, wurde der endlosen Jagd müde und wandte sich sehr plötzlich und schnell dem schnell näherkommenden Eis zu, in einer Flut von Hieben und Bissen seinerseits.
Das Eis, immer berechnend und zurückhaltend, hatte diesen Moment kommen sehen und wusste daher, dass es sich ducken und ausweichen musste.
Das Universum drehte sich um, um aufzupassen.
Das Feuer streckte den Kopf in den Nacken und atmete tief den leeren Raum um sich herum ein. Seine Brust schwoll an und glühte vor glühender, ätherischer Energie.
Ice machte sich bereit.
Fire ließ eine Explosion los. Eine große Kugel aus Eleganz und Wut, so massiv,
so unermesslich heiß, dass es sicher das Ende für Ihn bedeuten würde, wenn sie mit Ice in Kontakt käme.
Als Reaktion darauf wich Ice vor der eindringenden Hitze zurück und beschwor eine schüchternere und bedrohlichere Gletscherwand herauf.
Als das Projektil auftraf, erwachten große Gaswolken zum Leben.
Die resultierende Explosion erschuf die Sterne selbst.
Doch der große Ball aus Feuer und Zorn brannte weiter.
Eis sah dies voraus, denn es kannte die Tricks des Feuers genau, genau wie Feuer seinen Sinn für Struktur und Stabilität kannte.
Die Eiswand brach in sich zusammen und erstickte beinahe den Feuerball.
Doch die Hitze war einfach zu groß. Sie fraß die Kältebarriere weg und das eisige Gefängnis erlosch.
Das Geschoss blieb stehen und blieb für immer dort, wo es war.
Das Paar kolossaler Drachen näherte sich einander.
Die Kraft ihres Aufpralls schickte die reinsten, ätherischen Wellen durch den Weltraum und in diese Wellen wurde die Welt getaucht.
Feuer und Eis stürzten in einem Gewirr aus Schwänzen, Klauen und Reißzähnen auf den Planeten.
Und das Land wurde zerfetzt. In Stücke gerissen.
Und der Wald brannte.
Und die Ozeane froren zu.
Der erste Aufprall war so heftig, dass viele große Berge an ihrer Basis abbrachen und in die Höhe und in den Weltraum geschleudert wurden.
Mit der Zeit prallten diese Berge in der Umlaufbahn aufeinander und verfestigten sich zum Mond selbst.
Ein Himmelskörper, geboren aus Wut.
Rote Schuppen zerstreuten sich und wurden zur Basis des ersten Vulkans.
Weiße Schuppen zerstreuten sich und wurden zu den ersten Eisbergen.
Erde.
Wasser.
Wind.
Donner.
Alle konnten nichts tun, außer zuzusehen, wie die gesamte Welt, die sie sorgfältig erschaffen und ausbalanciert hatten, unwiderruflich verändert und terraformiert wurde.
Sieben Tage lang tobten sie.
Und in der siebten Nacht hatten sowohl Feuer als auch Eis es geschafft, die gegnerische Kraft bis zum Ende zu erschöpfen.
In der letzten Sekunde,
der letzten Minute,
in der letzten Stunde,
dieses letzten Tages,
nahmen sowohl Feuer als auch Eis einen vorteilhaften Winkel ein, und beide im Gleichklang.
In diesem Moment klammerten sie sich mit ihren gewaltigen Hammern an das Ende des Schwanzes des anderen.
Flammen und Hitze strömten durch den Schwanz des Eises und in seinen Kern, gleichzeitig wurde Feuer mit Frost und Kälte gefüllt.
Beide wurden in einem Augenblick versiegelt.
Und während sie in ihrem neu entdeckten, fast schlafenden Zustand lagen, führten sie beide einen letzten mächtigen Zauber aus.
Beide in der Hoffnung, den anderen ein letztes Mal zu übertrumpfen.
Beide in der Hoffnung, sich zu befreien, sobald sie sich gründlich ausgeruht hatten.
Der Zauber des Feuers würde den Planeten, auf dem sie nun festsaßen, um die große Feuerkugel rotieren lassen, die es zuvor in den Weltraum geschossen hatte. Mit der Zeit würde es seinen Kern aufladen und seine Knochen wieder erwärmen. Es wäre frei. Es würde gewinnen.
Die „Sonne" (wie sie genannt werden würde) würde lodern, solange Feuer lebte.
Und solange Feuer lebte, würde die große Flamme brennen.
Dies wurde „Tag" genannt.
Der Zauber des Eises ließ den Planeten ständig rotieren, sodass sich das Feuer fast immer auf der dunklen Seite des Planeten befand und so weit von der Feuerkugel weg war, wie es die Rotation zuließ. Die kalten Schatten hielten das Feuer nicht davon ab, sich unendlich zu erwärmen, aber sie verlangsamten sein Erwachen so weit, dass das Eis in nahezu gleichem Tempo ruhen und an Stärke gewinnen konnte.
Der „Mond" (aus den großen Bergen entstanden) filterte und leitete einen Teil der Hitze der Feuerkugel um und schickte sie auf die Seite des Planeten, nicht als Hitze, sondern als reines, sanftes Licht.
Dies wurde „Nacht" genannt.
Als sich Staub über der drastisch betroffenen Welt absetzte,
taten die Erde,
der Wind,
das Wasser
und der Donner
ihr Bestes, um der Welt ein neues Gleichgewicht zu verleihen.
Aber
die Erde hatte keine Macht über die krassen und heftigen Vulkanausbrüche.
Wasser konnte die Eisberge nicht verschieben, die sich bald an den kältesten Stellen sammelten und zu Platten wurden.
Der Wind kämpfte ständig mit zufälligen Hitze- und Kälteeinbrüchen, sodass Tornados das Land zerrissen und zerrissen.
Das Grollen des Donners wurde durch Hitze und Kälte ebenfalls verstärkt, und so wurde der Blitz geboren.
Während der Donner laut und stolz war, war der Blitz nur halb so groß wie sein „Zwilling"
und über doppelt so hell.
Der Blitz konnte den Boden berühren, der Donner hingegen nicht.
Diese Welt war neu und kühn.
Laut und hell.
Aber auch das sollte passieren.
Mit der Zeit begannen die Gewässer zu gefrieren und der Himmel begann sich zu verdunkeln.
Der große Flammenball am Himmel war nun eine neue Quelle der Wärme und des Lichts.
Somit gingen diese Fähigkeiten für den Donner verloren.
Die nun fünf Drachen: Erde, Wasser, Wind, Donner und der kleine Blitz kamen im Kern der Welt in einer tiefen, dunklen Höhle zusammen.
Und sie schliefen.
Vielleicht würden die beiden neuen Drachen mit der Zeit aufwachen und gehen, so wie sie gekommen sind.
schnell und ohne Vorwarnung.
Die Fünf würden warten.
Abwarten.
Ausruhen.
Es wäre ein zwei Millionen Jahre dauernder Schlaf.
Ein Zeitalter des Eises.
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*TBC im nächsten Kapitel/Teil
:-)
*!Anmerkung des Autors!*
Hallo zusammen. Ich hoffe, es geht Ihnen gut und Sie sind bei bester Gesundheit. Nochmals vielen Dank an alle, die mir treu geblieben sind und es als Leser bis hierher geschafft haben. Als Autor bedeuten Sie mir alles. Es ist eine RIESIGE Inspiration zu sehen, dass da draußen jemand diese Serie tatsächlich ausprobiert und... nun ja... sie tatsächlich MAG. Das macht mich demütig und gibt mir mehr Antrieb, mehr Grund, mehr Motivation und mehr Energie zum Schreiben. Ich werde mein Bestes tun, um so oft wie möglich neues Material für Sie alle herauszubringen. Bleiben Sie bei mir, Leute, es wird eine schöne, lange und erfüllende Reise ;-)
Nochmals vielen Dank an alle für Ihre Geduld!
Gute Reise.
-Redd.


Die Vergangenheit.
70 Jahre ab heute.
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Kyric war ein Einzelgänger.
Ein Introvertierter.
Manche würden sogar sagen, er sei ein Einsiedler.
Das war für ihn in Ordnung. Es lag in seiner Natur.
Es war seine Art.
Er war nie ein Freund von Gruppenaktivitäten oder Teilnahme.
Er fühlte sich auch nicht für irgendetwas davon geeignet. Er war allein, und er wollte normalerweise allein sein. Allein konnte er studieren. Er konnte lernen. Die Leute waren eine Ablenkung. Sie wollten oder brauchten immer etwas. Das ärgerte ihn zutiefst. Nicht wirklich wegen der Unannehmlichkeiten, die es ihm bereitete, sondern weil er verstand, warum, denn er war nur und genauso menschlich.
Aber Wissen und Fürsorge sind zwei sehr unterschiedliche Dinge.
Allein konnte er mit seiner Zeit machen, was er wollte.
Allein konnte er Wissen sammeln.
Allein konnte er tief in die Welt und Sprache der Magie eintauchen.
Leider war es nicht so gedacht.
Denn das Schicksal, oh, was hatte das Schicksal für diesen hier geplant.
Kyric würde in den 1000 Jahren seines Lebens noch vieles werden.
Alleinsein würde nie eines davon sein.
Die ersten Strahlen der westlichen Sonne glitten schüchtern zwischen die schwarzen Perlenschnüre, die als Vorhänge seines Schlafzimmers dienten. Wie üblich war Kyric mit diesen ersten Strahlen wach, eine Gewohnheit, die er sich mit der Zeit angeeignet hatte. Früher aufzustehen bedeutete, dass er so viel mehr Zeit damit verbringen konnte, das zu tun, was er am liebsten tat: Dinge lernen.
Er entwickelte sich zu einem weitaus intelligenteren Menschen als der durchschnittliche Student im zweiten Studienjahr. Selbst dass er täglich von einer Schar anderer Magier mit nicht ganz so geringem Talent umgeben war, konnte diese Tatsache in seinem ständig wachsenden Verstand kaum abschwächen.
Er war stolz auf sein beträchtliches Wissen. Sein Stolz war ehrlich und wahrhaftig verdient.
Kyric ließ die Linien des Sonnenlichts langsam seine Füße hinaufkriechen und wärmte sie ebenso langsam, wie sie gingen. Aus irgendeinem Grund hatte er heute Morgen das Bedürfnis, herumzutrödeln.
Nein. Das WOLLEN herumzutrödeln.
Kyric war keiner, der herumtrödelte. Es gab nie ein BEDÜRFNIS dafür. Er tat nur, was getan werden musste. Nie mehr und nie weniger.
Niemals.
Er war einer der wenigen, die etwas taten … ohne Grund also.
Diese Eigenschaft führte oft dazu, dass er bei vielen Dingen auf dem Gelände außen vor blieb oder beiseite geschoben wurde. Soziale Aktivitäten, die er sowieso lieber vermeiden würde, das versichere ich Ihnen.
Aber heute … heute fühlte sich das für ihn okay an.
Er drückte sich in eine sitzende Position auf seinem dicken, mit Baumwolle bezogenen Bett, gerade als die Balken seine Knie erreichten und ganz allmählich auf der anderen Seite nach unten gingen. Er fühlte sich gut ausgeruht. Viel mehr als sonst.
Kyric war keiner, der so aufwachte … Er war nicht einmal einer, der oft schlief, wenn überhaupt.
Er brauchte es nicht. Sein Körper wollte es nur ab und zu, denn er war immer noch nur ein Mensch.
Okay … um ehrlich zu sein, war dies auch die Nebenwirkung eines längst vergessenen Siegels, das er sich lange vor seinem richtigen Alter oder der Voraussetzung für solche Magie eingeflochten hatte. Ein Siegel, das er mit acht Jahren in einer Woche gefunden, studiert und „gelernt" hatte.
Ein Siegel, das viele Schüler zumindest bis zu ihrem vorletzten Jahr auf einem der Ländereien von Naeri brauchten, um es auch nur annähernd zu verstehen …
Diese Geschichte ist für ein anderes Mal.
Gestern war so lang gewesen, und die Nacht, so schien es jetzt, war so kurz gewesen.
"Gute Scheiße."
Er grübelte laut vor sich hin, als ihm die Idee in den Sinn kam, einen ganzen Tag damit zu verbringen, ein paar Zauber von seiner langen Liste zu streichen. Weniger Schlaf, weniger Zeitverlust mit etwas, das er nicht bewusst kontrollieren konnte.
Er warf seine Decke beiseite, um seine verhedderten Beine zu befreien, und schlüpfte in seine Hausschuhe. Auf dem Beistelltisch direkt neben seinem Bett lag sein treues Buch Odobourdonzo.
Wie immer. Wie immer.
Jeder angehende Magier bekam bei seiner Einschreibung einen von einem der fünf Zauberwächter des Geländes geschenkt. Daher wurde von jedem einzelnen Magier erwartet, dass er seinen Zauber in jedem wachen Moment seines Lebens bei sich trug, während der vier oder mehr Jahre, die er zum Abschluss seines Studiums brauchte. Jeder einzelne war anfangs gleich. Folianten waren empfindungsfähige Dinge, die auf dem Land von Naeri am häufigsten als Lehr- und Forschungsinstrument von und für magisch veranlagte Personen verwendet wurden, und daher durften sie nur diejenigen besitzen, die mit ihnen verbunden waren.
Jeder Foliant war so verzaubert, dass sein physisches Erscheinungsbild (durchschnittlich) innerhalb des ersten Monats zu einer der unterbewussten Manifestationen seines Besitzers wurde. Diese „blühende Transformation" (wie die Lehrschreiber es gerne nannten) wurde durch die Kombination der Erfahrungen und Studien des Trägers und des Folianten verursacht.
Beispielsweise kann ein Magier, dessen Weg der eines Druiden ist, plötzlich eine große Affinität zu Pflanzenleben und erdbasierter Magie entwickeln, sodass sein Erscheinungsbild etwas in dieser Art annehmen kann: Ranken sprießen aus den Bindungen und ersetzen sie, Papier hat eine Konsistenz, die eher einem Blatt ähnelt, Ledereinbände werden so hart wie Rinde und dergleichen.
Aber jeder hatte seine eigene Art. Und alle waren genauso und nur so einzigartig wie ihr Träger.
Kyrics Foliant stand in der kühlen Dunkelheit des Raumes.
Die Sonnenstrahlen hatten ihn noch nicht erreicht. Aber selbst wenn, hätten sie nicht viel mehr enthüllt als die einfache geschwärzte Lederhülle, die jeden Folianten eines jeden Magiers vom Tag an schmückte, an dem er ihm zum ersten Mal geschenkt wurde.
Aus irgendeinem Grund war Kyrics Foliant noch nicht... nun ja... zu irgendetwas geworden.
Das störte ihn.
Kyric ließ sich durch nichts aus der Ruhe bringen.
Er war keiner, der sich so leicht aus der Ruhe bringen ließ, wenn nicht sogar nie, so groß waren seine Geduldsreserven. Aber dies: Dieses Buch hatte ihn seit dem Tag, an dem er es bekommen hatte, verwirrt.
Es reagierte nicht auf seine Berührung, wie die Bücher aller anderen Erstsemesterstudenten. Jedes Buch, das er außer seinem eigenen gesehen hatte, hatte ein schwaches, aber wahrnehmbares Leuchten, eine Aura.
Seins tat das nicht.
Es schien keine angeborenen Eigenschaften oder Fähigkeiten zu haben.
Und jedes Buch hatte eine. Jedes Buch außer seinem.
Es war weder leicht noch schwer.
Es sprach nie, aber seltsamerweise schien es auch nie wirklich zuzuhören. Wie jedes große Lehrbuch.
Kyric kam zu einem plötzlichen Schluss.
Diese Dinge störten die E.S. und B.T. viel mehr, als sie wahrscheinlich hätten tun sollen.
Er konnte es daran erkennen, wie sie oft das seltsame, stumme Buch von der Seite beäugten und seinen Namen in gedämpften Tönen flüsterten, wenn er in den immer überfüllten Hallen irgendeines Geländes an ihnen vorbeiging.
DAS wiederum störte Kyric.
Der Gedanke ließ ihn innehalten und er überlegte einen Moment lang, warum man ihm überhaupt ein solches Buch gegeben hatte. Schließlich war es den Zauberwächtern überlassen worden, den jungen Magiern das passende Buch zuzuteilen.
Offenbar hatte jemand entweder großes Vertrauen in ihn oder eine ziemlich ernsthafte Wette auf seinen Untergang.
So oder so liebte er eine gute, lange Forschungsphase. Eine Studie. Ein Mysterium.
Es schien, dass selbst seine grundlegenden Studien nicht vollständig abgeschlossen werden konnten, bis er sein Buch zum Blühen bringen konnte.
„Bald genug!"
Er schnaufte vor sich hin, als er aus dem Bett aufstand und sich ausgiebig streckte. Seine Fingerspitzen berührten beinahe die Decke, als er seinen schlaksigen 1,80 Meter großen Körper so weit wie möglich ausstreckte. Er gähnte laut und beugte in einer Bewegung beide Arme am Ellbogen, wobei er seine Finger in sein Gewirr aus dicken, langen Dreadlocks hakte. Er massierte seine Kopfhaut ausgiebig und ließ dabei träge seine Augen hin und her rollen.
Er würde es herausfinden. Das tat er immer. Er hatte noch ein Jahr und mehr Zeit bis zu seiner Abschlussprüfung, und anders als die anderen Magier schlief er sehr wenig, was ihm viel mehr Zeit ließ, bei Bedarf ein wenig tiefer einzutauchen. Er würde erst duschen und dann essen.
Beides konnte nicht länger ignoriert werden.
Eine Stunde war vergangen, seit er das Bett verlassen hatte, und in dieser Zeit hatte Kyric viel erreicht. Er war schließlich ein Mann der Effizienz. Er hatte geduscht, gegessen, sein Zimmer aufgeräumt, sein Arbeitszimmer organisiert, die Hausaufgaben von gestern erledigt und sogar ein paar Becher an eine Infusion für chemische Verbindungen angeschlossen, die er studiert hatte.
All das und er musste immer noch herausfinden, was er wirklich mit seinem freien Tag anfangen wollte.
Tri-Lore war nur eines von zwei Geländen, die eine sechstägige Schulwoche statt der üblichen fünftägigen hatten. Dies diente nicht nur dazu, mehr Zeit zum Lernen zu haben, sondern auch, um sicherzustellen, dass ihre Schüler zur gleichen Zeit wie die anderen vier Schulen ihren Abschluss machten.
Tri-Lores Praktiken der Magie und das Studium derselben waren im Vergleich zu beispielsweise Junts körperbasierten Kampfkursen nur ein bisschen ... komplexer. Während ein engagierter Schwertkämpfer eine neue Fähigkeit oder eine ganze Kombination in wenigen Wochen erlernen oder sogar meistern konnte, wobei er kaum mehr als sein ziemlich beachtliches und gut geschultes Muskelgedächtnis nutzte, konnte ein Magier Monate an einem einzigen Zauberspruch arbeiten, der nach hinten losging und ihn tötete oder, was häufiger vorkommt, einfach nicht funktionierte. Der physische Körper konnte ein Manöver nachahmen und lernen. Der Geist brauchte etwas mehr Druck als nur „Wiederholung", um einen Zauberspruch zu behalten.
Zauberkunst war nicht jedermanns Sache.
Sie brauchte Zeit und zwar viel davon. Dies wiederum erforderte Geduld und, was noch wichtiger war, gründliches Lernen.
GENAUES Lernen.
Zeit.
Geduld.
Kyric hatte von beidem mehr als genug.
Und das Dritte?
Nun, das war der Wahrnehmung überlassen. Mit seiner „Fähigkeit", über längere Zeit wach zu bleiben, hatte Kyric seine Klassenkameraden und sogar viele seiner Professoren technisch gesehen um das Dreifache übertroffen, was die Anzahl der Lernstunden anging. Sein Wissensschatz war für sein Alter ziemlich umfangreich. Zumindest dachte ER das. Er vergaß oft, wie alt ... oder vielmehr, wie jung er noch war. Er neigte dazu, sich selbst ein wenig zu überholen. Manchmal.
Zu wissen, WIE man etwas macht, heißt nicht, es GETAN zu haben. Diese Regel war in der Welt der Magie sehr wirksam.
Ja. Er würde den Tag genau damit verbringen: ein schönes, gründliches und gründliches Studium zu betreiben.
Er stand von seinem Schreibtisch auf und ging zu seinem Waschbecken, wo er sich Wasser über sein glattes, braunhäutiges Gesicht und seinen Hals spritzte, wobei er sein Bestes tat, um sein pechschwarzes, rankenartiges Haar zu vermeiden, während er sich gleichzeitig von den chemischen Rückständen und dem, was von seiner Müdigkeit übrig geblieben war, befreite. Er griff mit der linken Hand nach seinem Handtuch, während er mit der rechten den Knopf drehte, um den Wasserfluss zu stoppen.
Aus dem Augenwinkel bemerkte er eine Bewegung über seiner rechten Schulter ... er musste müder sein, als er gedacht hatte. Direkt hinter ihm war jetzt sein Bücherregal und darauf ruhten Dutzende und Aberdutzende von Büchern mit ebenso vielen unterschiedlichen Titeln.
Wieder bewegte sich etwas ganz leicht.
Kyric drehte sich auf dem Absatz um, sicher, dass sich auch jetzt noch DEFINITIV etwas bewegt hatte. Sein Blick fiel auf ein altes Buch, das rechts von ihm oben im Bücherregal lag.
„Dämonisches Siegelwort", stand darin.
Die Bewegung war von diesem Buch ausgegangen. Oder hatte sich das Buch selbst bewegt?
War er immer noch müde?
Noch während ihm dieser Gedanke kam, bewegte sich das Buch ein drittes Mal, oder besser gesagt, es verlagerte sich. Kyric wusste ALLES über JEDEN Gegenstand in seinem Wohnbereich … Aber das hier? Das war neu. Anders.
Kyric mochte das Anderssein nicht.
Er beschwor ein wenig magische Energie in seiner linken Handfläche für einen Angriffszauber.
Das Buch verlagerte sich erneut, und diesmal schien es sich von seinem Platz zwischen den anderen Büchern nach vorne zu neigen. Mit scheinbar etwas Mühe wand sich das Buch frei und „hüpfte" nach vorne in die dünne Luft, die der Raum vor dem Regal war. In einem Augenblick verlagerte Kyric seine gesammelte Zauberenergie und änderte ihren Zweck. Die Schatten unter dem Bücherregal veränderten sich und wurden körperlich, nahmen die Form einer krummen schwarzen Hand an, die sofort hervorschnellte und das Buch aus seinem freien Fall schnappte. Die Hand drehte das Buch einmal sanft in der Luft um, um es richtig zu halten, dann streckte sie sich durch den Raum und legte das Buch mit der Vorderseite nach oben auf den Schreibtisch, von dem Kyric weggetreten war.
„Merkwürdig", dachte er laut.
In den Mauern von Tri-Lore geschahen oft zufällige Dinge ohne oder mit nur geringer Erklärung. Dieses Gelände war ein sehr, sehr alter Ort. Voller alter Geschichten und noch älterer Geheimnisse. Aber Kyric kannte jeden Zoll seines Quartiers. Er hatte das Gebiet in seiner ersten Nacht an der Schule stark gegen magische Eindringlinge verzaubert, und trotzdem hatte jemand, nein…etwas, genug magische Kraft, um innerhalb der Grenzen einiger seiner mächtigsten Siegel und Schutzrunen zu wirken…
Er stützte sich und schob den Knoten beiseite, der sich in seinem Magen gebildet hatte. Seine Füße schienen sich von selbst zu bewegen, als er langsam durch den Raum ging und vorsichtig vor dem Buch stehen blieb. Dieses Buch hatte er Hunderte Male gelesen und wiedergelesen, jedes Mal mit demselben Ergebnis: Nichts. Es war … oder schien bis zu diesem Zeitpunkt nicht anders als seine anderen Bücher. Ein schlichtes altes Werkzeug, das nur zum Lernen gedacht war. Es war in keiner Weise verzaubert und auch kein Wälzer irgendeiner Art. Aus irgendeinem Grund schien dies heute nicht der Fall zu sein.
Als er da stand und auf das kalte, schwarze Buch vor sich hinabblickte, begannen die feinen roten Nähte an den dunklen Kanten und die verschiedenen dämonischen Siegel auf dem alten Einband zu leuchten und zu pulsieren, was Kyric aus irgendeinem seltsamen Grund als tiefe, bedürftige, aber dennoch beruhigende und tröstende Energie empfand.
Kyric wusste es besser.
Er kannte Siegel.
Er kannte ihr Potenzial.
Er kannte die subtilen, aber mächtigen Auswirkungen, die sie auf schwächere Geister haben konnten.
Aber sein Geist war nicht so.
Oder doch?
Die Müdigkeit kehrte plötzlich zurück.
Und es war dieser plötzliche und erschütternde Energieverlust, der ihn aus dem Nebel riss, in dem er sich gerade befunden hatte.
„Verdammt! Ein Spe…"
Er hatte nicht die Chance, den Satz zu beenden.
Das Buch sprang auf und die alten Runen, die auf den verwelkten Seiten zu sehen waren, glühten weißglühend.
Runen, die Kyric sicher hunderte Male gelesen hatte.
Oder doch?
Kyric versuchte sich zu bewegen…
Er konnte nicht…
Seine Muskeln verweigerten seine geistigen Befehle.
Er versuchte sogar, nur zu blinzeln!
Es schien, als würde er jedes Quäntchen Willenskraft brauchen, das er aufbringen konnte, um nur an seine Augenlider ZU DENKEN…
Er schaffte nicht einmal diese einfache Bewegung.
Mit halb geschlossenen Augen.
der Raum um ihn herum wurde weiß.
Das Buch klappte zu. Das Licht und der Schein verschwanden ebenso schnell.
Es herrschte Stille.
Wo Kyric einmal gestanden hatte, waren jetzt nicht mehr als seine Hausschuhe.
Er war einfach verschwunden.
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Laxe kauerte sich schweigend in der Nähe der Baumkrone ihres gewählten Jagdplatzes zusammen, auf einem Ast, der so dick war wie ihre Taille, in einem Baum, der von Tausenden anderen umgeben war, die genauso aussahen.
Ihre Augen waren etwas ... feiner als die des durchschnittlichen Menschen. Aber andererseits war Laxe weit entfernt vom durchschnittlichen Menschen. Halbelfe von Natur aus und sogar die Hälfte des zuerst Erwähnten. Ihr Sehvermögen, ihr Gehör, ihr Gleichgewicht, ihre Geschwindigkeit, ihre Beweglichkeit und sogar ihr Geschmackssinn waren mindestens dreimal so gut wie die eines Menschen in seiner gesündesten Phase.
Ihre Lebensspanne war ebenfalls so. Sie war zu diesem Zeitpunkt ihres Lebens zwar 64 Sonnenzyklen alt, aber mit ihrem gemischten Blut war das beinahe nur die Blüte ihrer Jugend. Laxe war von Beruf eine Rangerin. Mehr noch, ihrem Lebensstil als ihrer Wahl. Ein Elf/Mensch-Hybrid zu sein hatte seine Vor- und Nachteile …
Vorteile in Form der bereits erwähnten Stärkung ihrer natürlichen Sinne und einiger anderer „natürlicher Gaben", die die Vermischung dieser beiden Blutgruppen mit sich bringen kann.
Plagen in Form ständiger Ächtung an beiden Enden des Fae/Homosapien-Spektrums. Aus beiden Welten zu stammen, aber für keine von beiden als gut genug angesehen zu werden, war eine allgegenwärtige Last auf ihren Schultern. Eine, die sie wahrscheinlich nie verlieren oder verringern würde, wenn sie nicht in Bewegung blieb. Laxe ging. Das tat sie immer. Darin war sie vor allem anderen sehr gut. Und stolz darauf.
Wenn sie nirgendwo, wo sie hinging, nie vollständig akzeptiert würde, würde sie nirgendwo lange genug bleiben, um diese Ächtung auch nur ansatzweise wirken zu lassen.
Ganz einfach.
Eine Win-Win-Situation für sie.
Eine Wanderin.
Eine Durchreisende.
„Reisiger"
Einige der Einheimischen hatten begonnen, sie zu nennen. Ihr Wort für „Reisende"
Das machte ihr nichts aus. In Wahrheit war sie nicht diejenige, die länger als vielleicht mehrere Zehntage herumtrödelte, bevor sie unweigerlich ihre Sachen packte und sich auf den Weg machte.
Viele Dörfer kannten sie. Oder zumindest von ihr. Aber alles in einem positiven Licht. Sie wurde gelobt und gepriesen, nicht nur als geschickte Jägerin, sondern auch als eine Art örtliche Wächterin. Kinder schliefen nachts fester in den wilderen, weniger besiedelten Ebenen und Wäldern des Nordkaps, und die Erwachsenen fühlten sich viel wohler, wenn die Nachricht von Laxes Ankunft in ihrem Waldstück den Weg zu ihrem Dorf fand.
Eine bestimmte Siedlung in dieser Gegend war noch viel größer. Eher ein Dorpie oder eine „Kleinstadt" oder was auch immer.
Kabuterval.
(„Goblins Fall" war eine grobe Übersetzung in der Umgangssprache.)
Es war ganz aufgeregt wegen der Nachricht, dass Laxe direkt östlich ihrer Haupttore gesichtet worden war. Der Häuptling würde sie willkommen heißen, wie er es immer tat. Ein oder zwei gute Zehntage folgten immer auf Laxes Spur. Sichere Zehntage.
Laxe gähnte leise, verschränkte dann die Hände vor ihrem senffarbenen Haar und lehnte sich gegen den Stamm des großen Baumes zurück.
„Dann ein kurzes Nickerchen."
Sie sagte es sich mit einem undeutlichen Flüstern, als sie die Hitze der frühen Morgensonne von der Hüfte abwärts über ihren Körper gleiten fühlte. Sie schlug die schlanken Beine übereinander und ließ den Schlaf sie übermannen, mit dem Plan, gegen Mittag ein wenig herumzuwandern und dann zum Mittagessen zum nahegelegenen Dorpie zurückzukehren. Ein leichter Tag. Ein einfacher Tag. Ohne zu wissen, dass er nicht ganz so verlaufen würde.
Gerade als der Sand des Schlafes begann, ihr Bewusstsein zu bedecken, ertönte ein scharfer Schrei vom Waldboden weit unter ihr und zu ihrer Rechten.
„K..k..k, Kobolde!"
Ripton Skuttlebottom schrie, und die unverkennbare Dringlichkeit steigerte sich mit jedem Schritt, den der erschütterte Grenzwächter auf den noch schlafenden Dorpie zumachte. Skuttlebottom war für seine Schnelligkeit bekannt, nicht besonders für seine Übertreibungen. Genau deshalb war er ausgewählt, ausgebildet und bekannt als der schnellste Späher und Nachrichtensprecher in ganz Kabuterval.
„Schlammkäfer sind keine zehn Meter hinter mir und kommen schnell näher, Mylady!"
Er brüllte es akkurat, aber hastig, und machte sich dann auf den Weg, um seine Kameraden am Tor zu warnen und aufzuwecken. Skuttlebottom wusste, dass Laxe ihn immer gehört hatte. Das tat sie immer. Er machte sich auf den Weg, überzeugt davon, dass seine Flanke ausreichend geschützt war. Dasselbe galt für sein kostbares Dorpie. Laxe wusste, dass dies kein Alarmsignal war. Sie war hellwach. Der von ihr ausgewählte Baum war über eine Meile von den Toren Kabutervals entfernt, und Kobolde waren so nah an der Siedlung nicht ohne Grund selten.
Bei Kobolden gab es selten einen „guten Grund", wenn es um die Menschheit ging.
Sie rollte sich auf dem Rücken zusammen, die Knie bis zum Kinn. Und mit den Händen immer noch hinter dem Kopf spannte sie die Muskeln in ihrem Rücken an und warf die Beine nach vorne, wobei sie leicht, anmutig, aber vor allem leise aufsprang. Sie streckte sich nach oben und hakte ihren Bogen von dem kurzen Ast aus, an dem sie ihn gerade in Reichweite aufgehängt hatte, und während sie ihn bequem mit der linken Hand umklammerte, schoss sie die rechte Hand an ihre Stirn, um ihre Augen vor dem Licht der stetig aufgehenden Sonne zu schützen.
„KOBOLDE!"
„Skuttlebottom schrie, als er sich bis auf eine Viertelmeile den großen, eisernen Toren von Kabuterval näherte.
„Schlammkäfer auf Patrouille!"
Kam sein nächster Schrei.
Seine Stimme hallte mühelos über die Entfernung. Das größere Gebiet um das Dorpie war vor langer Zeit von Bäumen befreit und von einer Gruppe acht mächtiger Druiden auf magische Weise zu einer nahezu perfekt ebenen Fläche geebnet worden.
Dies war eine sehr durchdachte Taktik, die der 3. Älteste der Ältesten vor vielen Jahrzehnten anwandte, als das relativ neue Dorpie entwickelt wurde. Die makellos erhaltenen flachen Ländereien wurden aus mehreren Gründen so angelegt, die alle für das Dorpie und seine ständig wachsende Bevölkerung von großer Bedeutung waren.
Jeder Fuß Boden von der etwas mehr als eine Dreiviertelmeile entfernten Baumreihe bis zum Fuß der Mauern von Kabuterval selbst konnte von der Spitze der besagten Mauern und von jedem der acht hohen, starken Wachtürme, die die umliegenden Wehranlagen und Partisanen verbanden, leicht überblickt werden.
Dies verschaffte den zielgenauen Bogenschützen von Kabuterval jeden möglichen Vorteil gegenüber jeder vorrückenden Gruppe, sei es am hellsten Tag oder in der dunkelsten Nacht. Der Boden selbst hatte die angeborene Fähigkeit, Stimmen und andere Geräusche entweder zu verstärken oder zu unterdrücken und diese Geräusche (oder deren Fehlen) direkt an die geschulten und wachsamen Ohren jedes Wachmanns zu leiten, der zu einem bestimmten Zeitpunkt Dienst hatte. Skuttlebottom nutzte diese Fähigkeit oft gern, da die Gelegenheit, sie zu brauchen, so selten war.
Für genau diese Wachen war der Alarm kristallklar. Wenn die Kobolde zu den Toren gingen, würden sie schnell fallen. WENN das so war, schafften sie es entweder oder waren in ausreichender Zahl, um an dem unfehlbaren Wachmann Laxe vorbeizukommen. So war der „Weg der Kobolde". So war es immer gewesen und würde es immer sein.
Skuttlebottom hatte seine Arbeit getan. Der nächste Teil war für Laxe und nur für Laxe.
Sie hatte Kabuterval als ihren neuesten Aufenthaltsort gewählt. Sie boten ihr Schutz und Nahrung.
Sie half ihnen, wo sie nur konnte.
Zu ihren vielen, vielen Fähigkeiten gehörte auch das Töten von Kobolden.
Laxe streckte sich und gähnte laut, ohne sich um solche Unterbrechungen ihres lockeren Tagesablaufs zu kümmern. Sie befand sich fast fünfzehn Meter über dem Boden, und ihr flüchtiger Blick hatte ihr verraten, dass die Schlammkäferbande noch mindestens doppelt so weit vom Fuß ihres Baumes entfernt war.
„Dann gibt es ein bisschen Arbeit zu tun."
Sie sagte es, während ihre Hand sanft nach einem Pfeil griff, der zwischen vielen in dem schlanken, wunderschönen Elfenköcher lag, den sie an ihrer rechten Hüfte festgeschnallt hatte. In derselben Sekunde änderte sie ihre Meinung und schob ihren Bogen über ihren Kopf, ließ ihn auf ihrem Rücken ruhen, mit der Sehne straff, aber nicht unangenehm eng an ihrer Brust.
Sie konnte die kleine Gruppe erkennen, die sich näherte. Bewaffnet, unorganisiert und insgesamt nicht mehr als fünf. Im Licht der Morgensonne konnte sie die struppigen kleinen Schlammkäfer ganz leicht erkennen.
„Bergkobolde."
Sie atmete tief durch. Die winzigen, orangehäutigen Kreaturen waren zu dieser Jahreszeit in den Bergen, die im Osten an Kabuterval grenzten, kein ungewöhnlicher Anblick. Es lag in ihrem Charakter und ihrer Natur, in den Wäldern am Fuße der Berge zu jagen, und es lag weniger in ihrer Natur, sich menschlichen Siedlungen zu nähern oder sie gar anzugreifen.
Solche Kobolde gab es nicht.
„Schlammkäfer", wie sie im Volksmund genannt wurden (aufgrund ihrer schlammigen orangefarbenen Haut und der Hunderten dunkelbraunen, fleckigen, nesselartigen Haare, die ihre kurzen, aber muskulösen Unterarme und Schienbeine bedeckten), waren ziemlich gesellig und neigten viel mehr zur Insektenzucht in den feuchten Höhlen als zur Menschenjagd am Vormittag.
Irgendetwas stimmte hier nicht. Laxe beschloss, dass es Zeit war, genauer hinzusehen. Sie würgte die Entfernung zwischen dem führenden Schlammkäfer und dem Fuß ihres Baumes, stieg lässig von ihrem Ast und stürzte hinab, wobei sie aus ihrem Gürtel etwas zog, das wie ein kleiner Holzstab aussah. In dem Bruchteil einer Sekunde, den sie brauchte, um schnell herabzusteigen, wirkte der mächtige Zauber im Inneren des Stocks nach ihrem Willen, und ganz plötzlich war der Stock kein Stock mehr. Er verformte sich und wuchs um fast das Sechsfache seiner ursprünglichen Größe. Ein sechs Fuß langer, prächtig geschnitzter Knobkerrie mit Schlangenmotiv erschien in ihren Händen.
Ihre Waffe war eine besondere.
Ein Geschenk eines Stammes von Acifanern, dem sie begegnet war und den sie gleichzeitig vor einem wütenden Mutterwyrm gerettet hatte, dessen Nest sie vor etwa einem halben Jahr versehentlich zu nahe gekommen waren. Der verlängerte Knobkerrie war nach dem Vorbild einer Boomslang-Schlange gestaltet. Eine Kreatur, die in ihrer Region sowohl geliebt als auch gefürchtet wurde, da sie sowohl ein Fluch für Ratten als auch ein Segen für die vielen Dörfer war, die unter ihrem Befall litten. Sein knubbeliger „Kopf" war in der Gestalt eines Reptils geschnitzt und sein langer, schlanker
„Körper" diente als Schaft der Waffe.
Es hielt viele Überraschungen für jeden bereit, der sich zu Laxes Feinden zählte, und im Laufe der vielen zehn Tage, seit sie es erhalten hatte, hatte sie gut geübt. Sie beherrschte es mit einer seltsamen Leichtigkeit, die aus ihren Knochen zu kommen schien. Es sind viele Tricks, und sie hatte sie alle gemeistert.
Aber dieser Kampf sollte einfach gehalten werden. Da ihre derzeitigen Feinde es erbärmlich waren.
Bei ihrem Sturz hatte Laxe die mächtige „Bomkerrie" (wie sie sie liebevoll nannte) über ihren Kopf gehoben und sie mit nur einem Bruchteil ihrer Kraft nach unten und nach vorne geworfen. Die zusätzliche Geschwindigkeit ihres Sturzes trug mehr als dazu bei, ihre eigene zu retten.
Das schlangenköpfige Keulenende krachte in den oberen und hintersten Teil des vordersten Koboldkopfes.
Der plötzliche, gewaltige Aufprall schleuderte den Kopf der Kreatur mit solcher Wucht nach hinten und unten, dass ihr die Zunge aus dem Mund flog, da die Wirbelsäule des Kobolds aus seinem offenen Mund herausragte. Die Kreatur war tot, bevor Laxes Füße den Boden hinter ihr berührten.
Die Kraft ihres Schlags, kombiniert mit der eigenen Vorwärtsbewegung des Schlammkäfers, ließ die Truppe einen ziemlich komischen Rückwärtssalto vollführen. Das tote Ding wirbelte mehrere Male durch die Luft, bevor es mit einem feuchten Knirschen mit dem Gesicht voran landete, das ebenso widerlich war wie das Geräusch des ersten, leicht falsch eingeschätzten, aber dennoch tödlichen Schlags.
„Eins dann."
„, sagte Laxe, während sie sich aufrichtete und gemächlich streckte. Die verbleibenden vier Schlammkäfer kamen schlitternd zum Stehen. Ihre grob geschmiedeten Jagdwerkzeuge sprangen in ihren zitternden Händen in Bereitschaft.
„Zittern?", bemerkte Laxe innerlich mit etwas Neugier. Angst war kein Merkmal eines Schlammkäfers. Die „Insekten", die ihr normales Jagdziel waren, waren oft noch größer als ein ausgewachsenes Männchen, mit einer Panzerung wie bei einem Exoskelett, die ähnlich der von einem Ritter getragenen Marke und Modell zu ähneln schien. Keine leichte Jagd, um es kurz zu sagen. Und trotzdem waren Schlammkäfer der Menschheit und den meisten anderen humanoiden Spezies gegenüber weder feindselig noch im Allgemeinen freundlich. Sie „fürchteten" die Menschen nicht so sehr, als dass sie ihnen gegenüber misstrauisch waren.
Laxe atmete ruhiger, als sie die kinetische Energie des Schlags auf den Schlammkäfer und die entsprechende Landung in Form einer kaum wahrnehmbaren Vibration von ihren Händen, Füßen und brennenden Waden abklingen fühlte. Eine erhöhte Widerstandsfähigkeit war eine der zahlreichen Nebenwirkungen, die sie durch ihre gemischte Abstammung geerbt hatte. Sie konnte dadurch, metaphorisch gesprochen, durchaus einen Schlag einstecken. Im Gegenzug tat der Schlag dadurch aber nicht weniger weh. Sie war gegen vieles unverwundbar, aber alles andere als unbesiegbar. Sie brauchte einen kurzen Moment, um ihr Gleichgewicht wiederzufinden, als das Pochen in ihren Fußsohlen nachließ.
Der Schock und die Verwirrung, die die übrigen Schlammkäfer teilten, hatten ihr ebenfalls etwas Zeit verschafft, und man kann ihr glauben, dass sie diese gut nutzte.
Laxe schloss die zwei Meter lange Lücke zwischen ihr und dem ersten der beiden Kobolde mit einem einzigen Sprung. Ihre Muskeln kribbelten, als eine leichte Adrenalinwelle durch ihre Adern floss und ihre bereits beeindruckenden Fähigkeiten und Reflexe noch weiter verstärkte. Sie flog durch die Luft und landete genau zwischen den beiden, deren Reaktionen wie in Zeitlupe abliefen, als sie ihren Kopf von einem zum anderen schoss und ihnen in zwei getrennten Bestätigungen zunickte.
„Guten Morgen dann."
Sie sprach in der flachen, rumpelnden Koboldsprache, die den Kreaturen eigen ist, was die beiden noch mehr erschreckte. Sie erholten sich schnell, aber nicht schnell genug. In einer ungewöhnlichen Demonstration von Synergie gelang es den Schlammkäfern, ihre Jagdspieße übereinander zu schneiden, ein Paar völlig ungenaue Versuche, ihren neuen Gegner an der Taille in zwei Hälften zu reißen. Sie waren erheblich kleiner als dieser hier, eine Tatsache, die ihnen irgendwann in den ersten Sekunden dieser Interaktion bewusst geworden war. Sie waren einen Meter flach, verglichen mit Laxes ziemlich stattlichen 1,68 Metern.
Die Schläge waren nicht nur fehlgeleitet, sondern hatten auch keine Wirkung, denn sie trafen beide nur ins leere Luft. Laxe duckte sich gekonnt nach vorne und ließ sich von der Wucht in eine Rolle tragen. weniger als einen Meter entfernt und nur eine Sekunde nach Beginn der Rolle brachte sie ihre Bomkerrie wieder auf ihre normale Größe, steckte sie albern in die Falten ihres Hosenbundes und löste ihren Bogen über ihrer Körpermitte, während sie sein Gewicht und seine Balance bewunderte, als er in ihre linke Hand glitt und sich ihr anpasste. Sie war auf und an den beiden vorbei und drehte sich schnell im Halbkreis, um sie anzusehen, bevor sie ihre vollständige Drehung zur Verfolgung abschließen konnten. Zwei leise Schläge erklangen und zwei Pfeile mit schwarzen Schäften trafen ihr Ziel. Das Paar, immer noch seine Waffen umklammernd, fiel im Gleichklang zurück. Jeder hatte einen glänzenden Pfeil, der empfänglich aus der linken und rechten Schläfe ragte.
Laxe wusste, dass dies nicht der richtige Zeitpunkt war, um ihre Arbeit zu bewundern (wie sie es immer tat), denn die beiden verbleibenden Kreaturen waren jetzt hinter ihr und würden innerhalb von Sekunden über ihr sein. Sie kam genauso schnell herunter, wie sie von der Rolle hochgeschossen war, und ließ ihre Fersen in den Kies graben, ohne sich die Mühe zu machen, langsamer zu werden. Durch den sofortigen Stopp konnte sie sich mit beiden Füßen abstoßen und gerade rechtzeitig einen engen Rückwärtssalto machen, um dem zweiten Paar Schwungspitzen auszuweichen. Laxes scharfes Auge fand die Hinterköpfe beider Mud-Bugs, während sie den zweiten Rückwärtssalto machte, und beim dritten ragten aus den Hinterköpfen beider Kobolde passende Pfeile.
Alle vier verbleibenden Mudbugs schlugen gleichzeitig auf dem Boden auf.
„Dann ist alles erledigt."
Sie strahlte. Ihre Worte waren voller Erfolg.
Sie drehte sich um und ging in die Richtung, aus der diese Bande gekommen war. Eine so kleine Gruppe war sicherlich kein Grund zur Sorge, aber vielleicht waren sie nur eine Vorhut? Wenn das der Fall war, würde Laxe es sicher herausfinden.
Für weitere Jagd?
Sie war immer bereit.
Für den entsprechenden Bericht, der dem Häuptling von Kabuterval vorgelegt werden musste?
Nun, für diesen Teil war sie viel weniger begeistert.
Als sie ihre Drehung beendete, bekam sie keine Chance, ihren Gedanken zu Ende zu bringen. Ein unsichtbarer Gegenstand knallte gegen ihre Brust.
Die Luft wurde von einer massiven, muskulösen Faust aus ihren Lungen gepresst. Aber Laxe konnte das nicht sehen, also konnte sie es nicht wissen. Der Schlag schleuderte sie nach hinten, vier oder mehr Meter durch die Luft. Bevor sie sich genug sammeln konnte, um aufrecht von kopfüber zu unterscheiden, landete sie unsanft auf dem Rücken, überschlug sich mehrmals, bevor sie unsicher auf die Füße sprang. Sie hatte ihren Bogen noch immer in der Hand und legte schnell zwei tödliche Pfeile ein (ihr typischer Schießstil).
Aber da war nichts.
Zumindest hätte es dem ungeübten und unbeaufsichtigten Auge so erschienen. Beides war bei Laxes Augen definitiv nicht der Fall. Sie holte tief Luft und atmete langsam aus, um ihren Geist zu beruhigen und ihre angeborene Fähigkeit, lebendige Auren zu sehen, etwas deutlicher zu zeigen. Was sie zu sehen bekam, gefiel ihr nicht …
Die Aura der Kreatur glühte in einem heißen, blutigen Rot. Sie war gewaltig groß, fast neun Fuß hoch, und ihre Silhouette schien nur aus prallen Muskeln zu bestehen. Laxe konnte das widerliche Ding riechen, als es näher kam, aber es musste außerhalb dieser Unsichtbarkeit noch weiter verzaubert sein, denn sie konnte kein einziges Geräusch wahrnehmen. Trotzdem wusste Laxe, was es war, und außerdem wusste sie, dass sie das Ding nicht allein besiegen könnte, selbst mit ihren beträchtlichen Fähigkeiten.
„Dann also ein…Troll."
Sie sagte es leise und langsam, während sie die beiden Pfeile geschickt in ihren Köcher zurückschob und selbst ein wenig Magie anwandte. Sie könnte es vielleicht nicht besiegen, aber vielleicht könnte sie es genug verletzen und verwirren, um seinen Kurs nach Kabuterval zu lenken.
„Dann also ein Troll."
Sagte sie mit etwas mehr Überzeugung, als ihre Magie Wirkung zeigte.


Chip war ein seltsamer Zwerg. Innerlich und äußerlich. Anders als seine Verwandten war er adrett und nahezu makellos. Seine Kleidung war nicht wie die seiner Verwandten. Während sie Kettenhemden und Rüstungen bevorzugten – der leichten, mittleren und schweren Art –, fand man ihn eher in feinste Seide und Satin gehüllt.
Sein Bart war mit seltenen Tiefseemuscheln und schimmernden Steinen besetzt, die alle zu mehreren langen Zöpfen verflochten waren, die er ordentlich in seinen Gürtel gesteckt hatte. Seine Stiefel waren maßgeschneidert und poliert, nicht die ledergebundene, stahlbeschichtete Variante, die die meisten Zwerge bevorzugten. Und über allem trug er einen Mantel aus etwas, das wie Moos aussah.
Chippy Oakenmaul oder „Chip", wie er genannt wurde, soweit er sich erinnern konnte.
– zumindest im letzten Jahrhundert – war weit entfernt von einem typischen Zwerg, doch seine Blutlinie war genauso zäh und echt.
Chip war ein Waldzwerg.
Unter ihren Verwandten galten sie als die Geringeren, die weder ihren Sand-, See- noch Bergbrüdern nachstanden. Waldzwerge waren viel stärker magisch veranlagt als ihre rußigen, salzigen oder sandigen Verwandten. Eine Tatsache, die dazu führte, dass sie von den anderen meistens geächtet und gemieden wurden. Magie war nichts, woran sich der Durchschnittszwerg sonderlich interessierte, abgesehen von ihrer gelegentlichen Verwendung in der Schmiede. Ihr Verstand und ihr Herz galten eher Metallen und Steinen.
Eisen.
Silber.
Stahl.
Gold.
Ätherit.
Dinge, die sie abbauen konnten. Keine geistigen Dinge.
Magie war für sie das Gegenteil von guter, altmodischer harter Arbeit. Etwas, das die Zwerge über alles schätzten. Aber die Waldzwerge von Oakenhall waren eine Klasse für sich.
Ihre druidenähnlichen Lebensweisen waren so weit von dem entfernt, was die meisten Leute von einem Zwergenclan erwarten würden, aber in der Wildnis der nordöstlichen Wälder und Berge, die sich über die gesamte Küstenlinie zwischen Heuwel Hall und Port Mense weit im Süden erstreckten, wäre es schwierig, eine kenntnisreichere Gruppe von Leuten zu finden.
Chip Oakenmaul wurde nach der hölzernen, hammerartigen Keule benannt, die seine bevorzugte Waffe war. Das war bei seinem Vater und dem Vater seines Vaters genauso. Und dem Vater seines Vaters. So war es die letzten vier Generationen lang gewesen. Eine variable Zeitspanne von ungefähr 3700 Jahren. Tatsächlich wurde Oaken Hall nach Chips Vorfahren benannt.
Sogar sein Urururgroßvater war für seine Zeit eine Kuriosität. So sehr, dass er sehr wahrscheinlich der erste der selbsternannten (und nun historisch verankerten) Waldzwerge war.
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Die Vergangenheit.
15 Jahre vor dem heutigen Tag.
Roary Oakenhill IV war sein Name.
„Roary" war mehr ein geschätzter Spitzname als alles andere und „Oakenhill" eine treffende Beschreibung des Nordens, aus dem er und seine Verwandten stammten. Roary war in seiner Jugend über eine tiefe, seltsame Höhle gestolpert. Oder was er dafür gehalten hatte. In Wirklichkeit war es viel, viel mehr als das.
Erstens war es die Heimat einer ziemlich großen und brutalen Burenziege. Ein übellauniges Tier, das im Volksmund als „Großes Horn" bekannt war. Wie man vermuten konnte, aufgrund seiner massiven und gewölbten Hörner. Noch größer war das Tier selbst. Von Kopf bis Schwanz mit Muskeln bedeckt und darüber schimmerte silbernes, borstenartiges Fell. Großes Horn war beeindruckende 1,95 Meter groß und von Schulter zu Schulter fast halb so lang. Die uralte Ziege hatte den Talus vor langer, langer Zeit gefunden. Die höhlenartige Struktur entstand nach einem gewaltigen Felssturz, der vor langer Zeit von zwei verfeindeten Clans der Bergriesen ausgelöst wurde.
Great Horn hatte keine Ahnung oder Kenntnis von den Reichtümern, die tiefer in dem Berghang vergraben waren, in dem er lebte. Er wollte nur Schutz vor den Elementen und einen Ort der Ruhe, der weit genug von allen anderen Spezies abgeschieden war.
Und so war der Schutt.
Aber an diesem Tag würde er Gesellschaft haben. Ein seltenes, aber nicht unbekanntes Ereignis. Es schien, als hätte der Bur sich nicht den abgelegensten Ort ausgesucht, wie er gedacht hatte, denn mehrmals im Jahr kämpfte er gegen zufällige Menschen und Humanoide gleichermaßen um die Rechte und das Vergnügen der Höhle. Es war einer der ganz wenigen Orte, an denen man in dieser waldreichen Region Schutz suchen konnte. Und es versteht sich von selbst, dass man einen solchen Ort nicht so leicht aufgeben würde.
Great Horn hatte in seinem 200-jährigen Leben viele Schlachten erlebt.
Menschen.
Kobolde.
Wölfe.
Große Bergkatzen und sogar der gelegentlich umherwandernde Oger.
Sie alle waren bisher in fairen und unfairen Kämpfen von der Ziege besiegt worden oder waren einfach zu eingeschüchtert, um den Versuch überhaupt zu wagen.
Und dabei war Great Horn immer allein. So wie es ihm gefiel. Bis zu diesem Tag.
Dies sollte sozusagen sein letzter Tag als „König des Hügels" sein. Denn in all seinen langen 200 Jahren hatte er noch nie einem Zwerg gegenübergestanden.
Roary war auf einer Mission. Er hatte nur eine Aufgabe.
Siedlung.
Mit diesem einen Ziel vor Augen war Roary Hals über Kopf aus der Abgeschiedenheit und relativen Sicherheit von Kopstad, der nördlichsten Stadt des Nordkaps, mit 10 seiner besten und klügsten Köpfe des Clans Hammermoss im Rücken, marschiert. Kopstad war eine Grenzstadt der Waldzwerge. Während Dörfer und Dorpies alles andere als ungewöhnlich waren und schienen sie überall auf dem Kontinent in Massen aufzutauchen, seit die letzten Drachen aus ihren Festungen vertrieben worden waren. Zwergensiedlungen waren ein viel, viel seltenerer Anblick.
Das Zwergenvolk, das in den letzten 100 Jahren neben den guten Menschen von Kopstad gelebt hatte. Sie überlebten, bewirtschafteten die Felder, jagten und feierten sogar, wie es die Menschen täten, aber sie gaben nie ihre ganz eigenen und sehr starken Traditionen und ihre Kultur auf oder vergaßen sie. Die „Waldzwerge" waren eine völlig neue Zwergenart. Da sie mindestens zwei ihrer (für Zwergenmaßstäbe) viel kürzeren Generationen lang mit ihren menschlichen Gegenstücken zusammengelebt hatten, hatten sie sich nicht nur ein paar Tricks und Fertigkeiten in Bezug auf Landwirtschaft und Viehzucht an der Oberfläche angeeignet, sondern im Gegenzug auch genauso viel von ihrem Wissen mit ihnen geteilt.
Sowohl Menschen als auch Zwerge hatten stark von der Entwicklung profitiert, die mit einem solchen Austausch einherging. Die Menschen lernten, effizienter in Kampfkünsten zu sein. Sie lernten, stabile und dauerhafte Mauern zu bauen und die Kunst der Schmiedekunst. Tatsächlich waren sie in diesen Dingen schon vor der Ankunft der 120 Zwerge starken Karawanen gut genug gewesen, aber die Anleitung, die sie durch ihre kleinen Freunde erhielten, hatte sie groß gemacht.
Umgekehrt hatten die Zwerge gelernt, den Boden zu bearbeiten, zwei bis zwei Dutzend Rinder fast jeder Art im Jahr zu erlegen und schließlich nicht nur Forstwirtschaft, sondern auch Botanik zu studieren. In Kopstad war alles gut gewesen, und selbst als Roary aufbrach, um ein Zuhause für seine Verwandten zu finden, war er voller Hoffnung und ebenso schwerem Herzen.
Aber leider!
Heute sollte es soweit sein!
„Siedlung!"
Schrie Roary, und seine tiefe, dröhnende Stimme hallte zwischen den dichten Eichen und noch tiefer in den sanften Klippen und Tälern wider. Er würde ein schönes, tiefes Loch in irgendeinem Berg, Hügel oder Tal finden. Er würde das Land darum herum eigenhändig von Hindernissen und Gefahren befreien und dann seinen Clan zusammenrufen.
Clan Hammermoss mit Namen, um ihm beim Bau einer Halle zu helfen.
Nein, ein Königreich. Das allererste seiner Art.
Ein Königreich für und von den Waldzwergen.
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Die Sonne stand hoch am Himmel. Das Wetter war mild, aber angenehm. Der massige Bur lag träge ausgestreckt auf der großen, flachen Klippe, die sein Wachturm war. Hinter ihm war die schmale Mündung seines Talus. Sein Zuhause. Ein Zuhause, das ihm seit dem letzten Jahrhundert gehörte und das, da war er sich sicher, noch mindestens ein weiteres Jahrhundert lang sein Zuhause bleiben würde.
„….Grüß…Hurr…"
Er grübelte mit dröhnender, rauer Stimme vor sich hin. Der Kosename, den ihm die Menschen und Humanoiden gleichermaßen gegeben hatten, passte tatsächlich.
„Jaaaaaaaaaaaaaa…"
Die Worte rollten ihm von der Zunge wie fallende Kieselsteine.
„Wir sind wirklich GROß!"
Bescheidenheit war nicht die Stärke der mächtigen Ziege. Er war doppelt so groß wie alle seine lebenden Verwandten … bei weitem. Und dreimal so schwer. Seine Hörner, nein, seine „großen" Hörner waren eine gewaltige Masse auf seinem Kopf, die sich über seine Ohren wölbte und sich zu ihren tödlichen Spitzen schloss, von denen eine bedrohlich knapp unter seinem Kiefer auf beiden Seiten seines Mundes hervorragte.
Eine mehr als passende Krone.
Gerade als ein langes, tiefes Gähnen aus seinen Lungen kam, drehte der Wind und mit ihm kam eine kühle Brise aus dem Norden und Westen. Als die kalte Luft über seinen ruhenden Körper strich, spannten sich Geist und Muskeln der Ziege an und schreckten ihn blitzschnell hoch. Seine Augen öffneten sich träge. Seine Nasenlöcher bebten.
Einmal.
Zweimal.
Ein drittes Mal. Und die Ziege wusste sofort, dass die Spur, die sie aufgenommen hatte, nicht in SEIN Territorium gehörte … Was auch immer es war, es war auch nicht sehr weit weg. Aber gerade weit genug weg, um außerhalb seiner recht guten Sichtweite zu sein.
„Ein Herausforderer."
Murmelte er und überlegte, sich wieder auszuruhen. Aber leider war es schon eine Weile her, seit er mit einer echten Form der Unterhaltung beschenkt worden war. Der Stärkste, Größte und Großartigste zu sein, bedeutete oft, dass man dazu bestimmt war, genauso einsam zu sein. In der Wildnis war Macht der Schlüssel zum Überleben. Die Schwachen neigten dazu, diejenigen zu meiden, die über reichlich Macht verfügten. Und diejenigen, die sie hatten, behielten sie für sich, sodass diejenigen ohne oder sogar diejenigen mit MEHR Macht es schwer hatten, sie zu nehmen.
Ein Gleichgewicht, das sich scheinbar von selbst hielt.
Das große, schwerfällige Tier gähnte noch einmal, erhob sich dann und schüttelte die Vorsicht aus seinem Körper.
„Komm!"
Es brüllte in den ausgedehnten Wald und die Hügel, die seinen metaphorischen Thron umgaben.
„Komm und falle, wie es alle anderen getan haben. Wie es alle tun werden, die dir folgen!"
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Roary hatte Kopstad in einer Gruppe von elf Leuten verlassen, er selbst eingeschlossen. Alle zehn Tage oder zwei wurden zwei mutige Zwerge zurückgelassen, um das Gebiet zu sichern und den Weg hinter der Truppe zu halten. Es wurde immer ein Lager aufgeschlagen, ein Zaun errichtet und ein Loch für einen Fahnenmast gegraben.
Roary und seine Truppe waren vor etwa drei Monaten von den sicheren Mauern von Kopstad aufgebrochen. Der Weg, den sie gewählt hatten, würde sie weit in den Süden und Osten von Kopstad und noch weiter in bisher unerforschte Länder führen. Die dichten Waldstreifen, steilen Felsvorsprünge, die in steile Schluchten führten, und hoch aufragenden Berge der nördlichen Regionen von Naeri waren unerbittlich.
Bei gutem Lauf und günstigem Wetter brauchte die durchschnittliche Gruppe zehn Tage oder weniger, um die Reise von Kopstad nach Heuwel Hall zu bewältigen. In seinem Eifer hatten Roary und seine Bande diese erste Etappe in nur sechs Tagen geschafft. Ein Rekord, wie man es auch nennt, denn das Land und die neu entstandenen Pfade zwischen den beiden Siedlungen waren noch immer wild und wimmelten von Tieren und weitaus bedrohlicheren Kreaturen jeder bekannten Größe und Art.
Dieser erste Anstoß hatte Roary Hoffnung gegeben. Und mit dieser Hoffnung kam die Vorstellung, dass der Rest der Reise einfach sein würde. Er sollte bald herausfinden, wie falsch diese Vorstellung gewesen war. Wenn die anfängliche Wanderung „einfach" gewesen war, würden die nächsten paar Zehntage eher mit der Hölle vergleichbar sein … Am Morgen des neunundneunzigsten Tages erwachte Roary mit einem Ruck, und seine Hand schnellte reflexartig zu dem Tomahawk mit Stahlkopf, den er in seinem Gürtel an der rechten Hüfte trug. Er hatte etwas gehört … nein, jemanden …
Eine Stimme. Schroff und grollend.
„Komm."
Es hatte gesagt, dieses einzelne Wort hallte leise von irgendwo in der Ferne in seine Ohren. In seinem limboartigen Zustand des Halbwachens und Halbschlafens hatte er den letzten Teil des Gesagten nicht verstanden, aber ein Teil von ihm wusste, wer und was es war. Mit einem Schnauben rollte er sich auf die Füße und machte sich daran, sein kleines Lager aufzulösen. Heute war der Tag. SEIN Tag. Er würde sich allem stellen, was er musste, und es unterdrücken. Für sein Volk. Für sein Königreich. Roary war gut studiert und ebenso detailorientiert. Er war schließlich ein Zwerg, er war nicht auf diese Reise aufgebrochen, ohne vorher seine gebührenden Nachforschungen angestellt zu haben.
Seiner Zählung nach war er doppelt so weit südlich von Heuwel Hall wie Heuwel Hall südlich von Kopstad. In den nächsten zehn Tagen würde er in Netsud ankommen, wenn er diesen Kurs beibehielt, aber Netsud war nicht sein Ziel. Mit seinem Rucksack auf dem Rücken, seiner Wurfaxt in der Hand und den kleinen Nackenhaaren, die sich noch immer von der imposanten Beschwörung, die ihn aufgeweckt hatte, zu Berge standen, machte sich Roary auf den Weg zurück, der ihn zur größten Herausforderung des Tages führen würde.
Der unvermeidliche Kampf mit der Burenziege: Großes Horn.
Die Legende der riesigen Ziege hatte eine weite Strecke zurückgelegt, seit Roarys erste genehmigte Expeditionsgruppe vor etwa fünf Jahren zufällig auf ihr Territorium gestoßen war. (Eine sehr kleine Zeitspanne für einen Zwerg.) Die ungefähre Lage ihrer „Höhle" war von dem sechsköpfigen Team, das sie gefunden hatte, notiert und abgesteckt worden. Bevor sie weitere Schritte unternehmen konnten, war der Bur aus ihrem Inneren hervorgekommen. Die Zwerge waren misstrauisch und merkten schon aus einer Entfernung von einer Viertelmeile, dass es besser wäre, sich nicht darauf einzulassen, da sie nur eine Expeditionstruppe waren und obwohl sie normalerweise nicht vor einem Kampf zurückschreckten, waren sie noch über hundert Tage von Kopstad entfernt, und die Rückreise würde noch viel mühsamer werden, wenn sie einen Zwerg an diese Kreatur verlieren würden. Sie waren zu dem Schluss gekommen, dass mehr Truppen nötig sein würden. Unglücklicherweise war Great Horn zu diesem Schluss nicht gekommen.
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Obwohl der große und schreckliche Ziegenbock an diesem Tag nicht die Gelegenheit gehabt hatte, gegen die Gruppe haariger, halbgroßer Männer zu kämpfen, machte es ihm großen Spaß, sie von den Grenzen seines Territoriums weg und direkt in die Arme eines schlafenden Waldtrolls zu vertreiben, der in der Nähe lebte.
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In der darauf folgenden chaotischen Schlacht mit dem Waldtroll wurden drei der sechs Zwerge getötet, und die letzten drei konnten dem Zorn der schlafenden Monstrosität gerade noch entkommen und kehrten mit Geschichten über die Geschehnisse nach Heuwel Hall zurück.
Von diesem Tag an hatte Roary geschworen, nicht nur seine gefallenen Verwandten zu rächen, sondern auch die Höhle als Eigentum seines Volkes zu beanspruchen. Clan Hammermoss zählte nur einhundertzwanzig Mitglieder. Obwohl sie an diesem dunklen Tag nur drei verloren hatten, hätten es für den ohnehin kleinen und äußerst familienorientierten Clan genauso gut dreißig sein können. Roary und seine Verwandten existierten erst seit etwas mehr als einhundert Jahren auf diesem Kontinent, nachdem sie mehrere Jahre in der Wildnis des Nordkaps gelebt und sich dort durchgekämpft hatten, bevor sie sich feierlich mit Kopstad vereinigte. Zu diesem Zeitpunkt, als sie jeden Tag durchgehalten und jede Nacht durchgekämpft hatten, zählte Clan Hammermoss fast zweihundert Mitglieder. Aber leider hatten das fremde Land, die unterschiedlichen Wetterverhältnisse und die neu angetroffenen regionalen Kreaturen sie schnell auf die einhundertzwanzig, nein, jetzt einhundertsiebzehn, reduziert, die derzeit lebten. Roary weigerte sich, noch einen Zwerg zu verlieren.
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Great Horn neigte seinen großen Kopf und öffnete wieder ein einzelnes apfelgroßes Auge.
Die Pupille wuchs und schrumpfte schnell, um den Fokus anzupassen.
In der Ferne ... hundert Meter ... ungefähr.
Er sah eine Bewegung.
Mit einem Seufzer erhob er sich zum zweiten Mal an diesem Tag.
„Ein Herausforderer."
Sagte er zum zweiten Mal an diesem Tag in die kühle Brise hinein.


Hallo zusammen!
Und willkommen zurück bei Enverdolmal!
Ich hoffe, es geht euch allen gut, ihr seid sicher und gesund. 💪❤💪
Mann, oh Mann, ist schon ein Jahr vergangen! 😫
Ihr alle, meine tollen und treuen Leser, habt mich inspiriert, besser zu werden und mich als Autor anzustrengen. Mir fehlen die Worte, um auszudrücken, wie viel mir das wirklich bedeutet. 🥰
Also werde ich das auf die beste Art und Weise tun, die mir bekannt ist!
NEUE INHALTE! ☺😁
Hier sind ein paar neue Charakterbiografien, die ihr durchgehen könnt, bis das nächste spannende Kapitel erscheint! Viel Spaß! Und schreibt gern Kommentare und so weiter! Ich werde IMMER mein Bestes tun, um zu antworten, sobald ich es bemerke!
und los geht's!😜
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„Blut. Blatt. Stein."
Charakter: Chip Oakenmaul.
Spezies: Zwerg.
Klasse: Druide/König.
Nation: Naeri. Oakenhall.
Alter: 65 HLS. Nach Zwergenzählung etwa 25.
Waffe: Kriegshammer
- Verzauberter Holzstumpf.
- Schild.
- Wurfäxte.
- Kurzbogen.
Herkunft:
Der aktuelle König von Oakenhall.
Der 5. in seiner Generationslinie für die Krone. Chips Amtszeit als König kam plötzlich und ohne Vorwarnung, als König Roary in der Schlacht fiel. Nichtsdestotrotz nahm er die Rolle mit Demut und Würde an.
Chip kämpft mit Minderwertigkeitsgefühlen und vergleicht sich ständig mit Roary und denen vor ihm. Er weiß nicht, dass er zu Größe bestimmt ist, die sogar die seiner Vorfahren übertrifft.
Chips Clan - Clan Oakenmaul - wurde von seinem Urururgroßvater Roary Oakenhill gegründet, einer seiner größten Inspirationen und zeitweise auch seiner größten Angstquelle. Chip ist kühn, mutig und zudem ziemlich modisch, und sein Sinn für Moral und Integrität lässt ihn oft seinen mächtigen Streithammer erheben, um jeden zu verteidigen, der seinen Weg kreuzt.
Und seien sie auch NETT.
Fähigkeiten.
- Manipulation von Pflanzen.
- Giftresistenz, sehr hoch.
- Tierische Empathie (nonverbale Kommunikation mit einer stabilen emotionalen Verbindung.)
- Erfahrener physischer Kämpfer.
- Umfangreiches Wissen über Pflanzen und Tiere, das er sich in seinen Druidenstudien angeeignet hat.
Statistiken.
Stärke: 8/10.
Ausdauer: 6/10.
Beweglichkeit: 5,5/10.
Geschicklichkeit: 7/10.
Intelligenz: 8,5/10.
Äther: 8,5/10.
Widerstandsfähigkeit: 9/10.
Resistenz: Hohe Magie: 7/10. Niedrige Magie: 9/10.
*Roarys Biografie wird veröffentlicht, NACHDEM wir seinen Kampf mit Great Horn beendet haben, um Spoiler zu vermeiden.
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„Tragen"
Charakter: Vander.
Spezies: Mensch.
Klasse: Kriegermönch.
Nation: Suidelain.
Alter: 42 HLS.
Waffe: Dreischneidige Klinge. Bärenfellmantel. Morgenstern mit Kette.
Herkunft:
Vander wurde als Kind eines robusten Bergvolkes geboren und war ein Einzelkind, was sein Leben viel, viel schwieriger machte. In den Bergen diktierten die Eltern ihren Kindern die Aufgaben und verteilten die Last gleichmäßig.
Aber als Einzelkind machten Vander und sein Vater alles unter sich. Dies führte dazu, dass Vander distanziert und losgelöst von seinen Altersgenossen aufwuchs. Er war schneller, stärker und besser gebaut. Aber ohne Geschwister war er von Natur aus nicht sehr gesellig. Sobald er Teenager war, wurde er ausgewählt, als Atlas-Kriegermönch ausgebildet zu werden.
Er widmete sein Leben der Ausbildung und schwor, nicht nur Atlas, sondern auch alle seine Bewohner zu beschützen. Die Menschen von Atlas wären die Schwestern und Brüder, die er nie hatte.
Fähigkeiten.
- Kann seine Schmerzrezeptoren ausschalten.
- Kann spirituelle Atlasbären herbeirufen, um im Kampf zu helfen.
- Kann Geister kanalisieren, um seine eigene Stärke, Ausdauer und Widerstandskraft zu steigern.
- Widerstandskraft gegen Eis- und Kältezauber.
Statistiken.
Stärke: 8,5/10.
Ausdauer: 7,5/10.
Beweglichkeit: 6,5/10.
Geschicklichkeit: 6/10.
Intelligenz: 5,5/10.
Äther: 7,5/10.
Widerstandskraft: 9/10.
Widerstandskraft: Hohe Magie: 4/10. Geringe Magie: 5/10.
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„Im Namen der Liebe"
Charakter: Davien Jakon.
Spezies: Mensch.
Klasse: Tinkologe.
Nation: Suidelain.
Alter: 45 HLS.
Waffe:
-Kombination aus Kurzschwert und Rundschild.
Herkunft.
Davien wurde in einem kleinen Dorf in den windgepeitschten Sanddünen geboren und wuchs dort auf. Er war schon immer intellektuell außerordentlich begabt und neigte auch etwas mehr zur Äthermanipulation als der durchschnittliche Wüstenmensch. Äthernutzer waren in seinem Teil der Welt eine Seltenheit und die meisten von ihnen suchten eine Anstellung beim Rat von Bant. Dem Rat, dem er sich mit der Zeit selbst anschließen würde.
Davien ist ein bisschen exzessiv und immer detailorientiert. Er ist der Erfinder des modernen Gatemen-Automaten, ein Kräuterkundler auf Meisterniveau und ein renommierter Tinkologe. Wenn er nicht arbeitet oder sich um Angelegenheiten des Rats kümmert, widmet er seine ganze Zeit und Aufmerksamkeit seiner Frau Amoura.
Fähigkeiten.
- Ätherisches Drücken/Ziehen. Er kann Äther sammeln und ihn verwenden, um Objekte mit seinem Geist oder seinen Händen zu bewegen.
- Kräuterkundler auf Meisterniveau.
- Wahrnehmungsmanipulation. Er kann seine und die Wahrnehmung anderer von Zeit und ihrer unmittelbaren Umgebung verlangsamen oder beschleunigen.
- Tinkologe. Er kann Automaten unterschiedlicher Formen und Funktionen konstruieren.
Statistiken.
Stärke: 5,5/10.
Ausdauer: 7/10.
Beweglichkeit: 7,5/10.
Geschicklichkeit: 6/10.
Intelligenz: 9,5/10.
Äther: 8/10.
Belastbarkeit: 5,5/10.
Widerstand: Hohe Magie: 7,5/10. Geringe Magie: 9,5/10.
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Ich hoffe, das reicht, um euch, ihr hungrigen Leser, die nächsten Tage bei Laune zu halten, lol. Während ihr das hier lest, habe ich mehrere neue Kapitel in Arbeit, und ich werde sie veröffentlichen, sobald sie fertig sind!
💪❤💪💛💪💙💪🤍💪💜💪🖤
Mein Wort.😘
Bis wir uns wiedersehen, hier in der Welt von Enverdolmol!
Passt auf euch auf.
Bleibt gesund.
Und wie immer: Bleibt wachsam!
-Redd.


Davien war vieles.
Ein äußerst gebildeter Kräuterkundler.
Ein Tinkologe höchsten Grades, auf Anraten von Bant.
Ein Mentor und Lehrer für viele Lehrlinge und aufstrebende Magier in und um die Stadt.
Aber eines war er nicht?
Ein erfahrener physischer Kämpfer.
Heute war der Tag, an dem dies schmerzlich klar werden würde.
Alles war so schnell passiert.
In der einen Sekunde hatten er und seine Frau Amoura gerade außerhalb des Blickfelds des Gatemen-Automaten Pflanzen geerntet – genauer gesagt Greasewood – und in der nächsten war eine scheinbar zufällige Bande sabbernder und schreiender Sand Orcis über sie hergefallen.
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Sandorcis waren ein feindseliges, aber nicht seltenes Phänomen auf den östlichen Straßen des Königreichs Bant.
Sie waren dafür bekannt, fast das ganze Jahr über die großen Oliesh-Wale zu jagen (ein nomadisches Sandtier, dessen Reisen sie oft in die hügeligen, dünenbedeckten Gebiete zwischen Bant und der Oase namens Myso führten, die direkt südlich und östlich davon lag), und aus diesem Grund haben sie fast die vollständige Kontrolle über den Markt, wenn es um das Öl geht, das das Lebensblut der riesigen Kreaturen ist.
Sie waren vieles, die Sandorcis.
Ungehobelt.
Ungepflegt.
Und vor allem erbärmlich unzivilisiert.
Abgesehen von ihrer Gier nach Gold- und Silbermünzen, einer Gier, die die wenigen ihrer Art, die während der Handelssaison zum Markt reisten, dazu zwang, sich GERADE so sozial zu benehmen, dass sie dies tun konnten, waren sie kein Typ, der in die „normale" Gesellschaft integriert werden konnte.
Kurz gesagt, Sand Orcis waren nicht der Typ, dem man mitten in der Nacht oder sogar mitten am Morgen im Wüstensand begegnen wollte, wenn man auf eine der beiden Situationen nicht vorbereitet war. Ihr Lebensstil schien folgendermaßen zu sein: Sie waren sowohl in ihrer Veranlagung als auch in ihrem Temperament gemein, distanziert, gerissen und materialistisch.
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Amoura war auf den Knien und zupfte die Blätter einer Greasewood-Pflanze ab.
„Sarcobatus" oder „Kreosot" wird in vielen Teilen der Wüstenregion als wirksames Heilmittel verwendet."
Sie grübelte laut vor sich und ihrem Mann.
Eine so gesunde Probe war sowohl ungewöhnlich als auch ziemlich wertvoll.
Der Pfeil, der ganz plötzlich neben ihrem Kopf landete und bis zur Hälfte seines Schafts in den Bodensand eindrang, war weitaus häufiger und weitaus weniger wertvoll.
Der zweite Pfeil hatte ihre linke Schulter getroffen und sie nach hinten und zu Boden geworfen, bevor ihr ein Schrei entweichen konnte. Er war sauber durchgedrungen, wobei die Hälfte auf beiden Seiten ihres Körpers herausragte.
Davien war ihr direkt auf der anderen Seite des Weges gegenübergestanden.
Er hatte das verräterische Pfeifen eines Pfeils gehört, der durch die Luft schnitt.
Er hatte das plötzliche und scharfe Einatmen seiner Frau gehört.
Er hatte seine Tasche voller Kräuter und Pflanzenteile fallen lassen und sich auf dem Absatz umgedreht.
Er war für eine Sekunde erstarrt, als er die drei …
Nein, vier!
Nein … SECHS Sand Orcis erblickte die nun auf Amoura und ihn zustürmten.
Er schüttelte den ersten Schock ab und schätzte dann schnell ab, wie viel Zeit ihm blieb, um zu reagieren.
Ein schneller Schritt zur Seite brachte ihn an Amouras Seite.
-40 Yards-
„Bist du außer Gefecht?"
Schrie er schnell, aber nicht ohne Sorge.
-35 Yards-
„Nein!"
Sie antwortete, als sie mit etwas Hilfe von Daviens ausgestreckter Hand aufstand. Sie brach den Pfeil auf halbem Weg ab, zuckte zusammen, gab aber keinen Schmerzenslaut von sich.
-28 Yards-
Er griff mit der linken Hand in eine seiner Gürteltaschen und warf ihr ein kleines Glasfläschchen mit Ätherhilfe (ein wirksames medizinisches Elixier, das er selbst gebraut hatte) zu.
-24 Yards-
Sie fing das Fläschchen geschickt auf, öffnete den Korken mit ihrem Daumen und schüttete den Inhalt über die Wunde.
-20 Yards-
Die Wirkung war spürbar und sofort spürbar.
Die Wunde begann schnell zu heilen und drückte den Rest des Schafts und die Pfeilspitze aus der Rückseite ihrer Schulter.
-15 Yards-
Davien und Amoura sahen sich in die Augen und tauschten schweigend ihre Liebe aus.
-12 Yards-
Daviens Augen blitzten blassgrün auf, als er seinen inneren Äther aufsog.
Er spürte, wie die Luft in seinen Handflächen zu vibrieren begann.
Sein rechter Fuß glitt nach hinten, um sein Gleichgewicht zu halten, und er hob ruhig die Hände vor sich.
Er war kein Kämpfer, aber er wusste, wie er seine Frau und sich selbst beschützen konnte, wenn es darauf ankam.
-8 Yards-
Ein leises metallisches Lied erklang, als Amoura ihr Kurzschwert aus der Froschklammer auf ihrem Rücken zog. Gleichzeitig löste ihre linke Hand den Riemen, der ihren Rundschild an ihrem unteren Rücken hielt.
Er fiel leicht in ihre wartende Hand.
Sie war keine „Kriegerin", aber sie wusste, wie man für ihren Mann kämpfte und auf sich selbst aufpasste, wenn es darauf ankam.
-5 Yards-
Davien schluckte seine letzte Angst hinunter.
Er musste seine Frau beschützen.
Er musste genauso tapfer sein wie sie.
-1 Yard-
Der führende Orcis sprang und schwang seine knotige Keule in einem unbeholfenen, zweihändigen Hieb über den Kopf.
Er wurde mühelos von Amouras erhobenem Schild aufgefangen.
Daviens rechter Fuß schnellte nach vorne und er stieß mit seiner rechten Handfläche in den Bauch der Kreatur, gerade als seine Waffe ihn traf.
Eine hellgrüne, pulsierende Ätherwelle schleuderte den Orcis nach hinten und in seinen nächsten Gegner.
Der Körper des ersten faltete sich um den des zweiten.
Sie fielen zusammen in einem zerschmetterten Haufen.
Zwei waren am Boden.
Und sie kamen weiter.
Amoura ignorierte das Taubheitsgefühl in ihrer Schulter und begegnete dem Angriff der dritten Kreatur frontal. Ihr Schwert schwamm mit schwindelerregender Geschwindigkeit und umging beinahe die hastig aufgestellten Verteidigungsanlagen des überraschten Sand Orcis.
Mit einem blutverrosteten Schwert in der einen und einer Keule in der anderen Hand begann es langsam zurückzufallen und hatte Mühe, sich an den unerwarteten Widerstand anzupassen.
Davien hatte keine Zeit, die Schwertkunst seiner Frau zu bewundern.
Er trat zwischen ihren Kampf und den der drei, die übriggeblieben waren.
Mit leuchtenden Augen spreizte er die Beine und machte sich bereit.
Die drei kamen langsam zum Stehen und drehten gleichzeitig ihre Köpfe, um auf den zerknitterten Haufen Unrat zu blicken, der einmal ihr Anführer und sein Stellvertreter gewesen war.
Gleichzeitig zeigten sie ihre bösartig scharfen Reißzähne und knurrten tief.
Davien wusste, dass er es nicht mit allen dreien aufnehmen konnte, wenn überhaupt.
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Amoura setzte den Angriff fort.
Ihre anfängliche Salve von Schlägen hatte das Tier überrascht, aber es begann nicht nur, wieder Tritt zu fassen, sondern auch sein Selbstvertrauen zurückzugewinnen.
Sie gingen hin und her.
-Block-
-Block-
-Entweichen-
-Konter-
-Parieren-
-Block-
Ihre Ausdauer ließ nach.
Ihre Schulter schmerzte.
Aber sie blieb wachsam, selbst als ihre Muskeln von der Anstrengung zu brennen begannen.
Der Orcis duckte sich erneut unter ihrem Kreuzhieb, ließ seine Keule fallen, schaufelte eine Handvoll Sand auf und warf sie Amoura ins Gesicht, als er aufstand.
Sie hatte das kommen sehen, aber beim Rückwärtslaufen erwischte ihr Fuß einen ungünstig platzierten Stein und sie fiel plötzlich nicht nur frei, sondern war auch teilweise geblendet, als ein Viertel des Sandes über die Kante ihres Schildes und auf ihr schweißverkrustetes Gesicht lief.
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Zwei der drei verbliebenen Orcis fächerten sich zu beiden Seiten von Damien auf, während sie langsam mit gezogenen und grausam aussehenden Dolchen vorrückten.
Mit einem kehligen Bellen und der Spitze seines Schwertes forderte der Sand Orcis in der Mitte – der am weitesten vom Kampf entfernt war, wie Davien beobachtete – die beiden – jetzt links und rechts von ihm – zum Angriff auf.
Davien duckte sich und drehte sich um.
In Bewegung sah er drei Dinge:
Amoura mitten im Fallen.
Zwei Klingen von einzelnen Zielen, die auf seinen Bauch zurasten.
Eine große und sich schnell nähernde Gestalt, die aus der Richtung des Osttors von Bant kam.
Er bewegte sich allein reflexartig.
Mit seiner rechten Hand schlug er mit einem kräftigen, kontrollierten Ätherstoß auf den näheren der beiden ein, der jetzt vor ihm lag.
Der Kopf der Kreatur schnellte zurück, als die Explosion sein Gesicht traf.
Diese plötzliche Verschiebung in Richtung der oberen Hälfte ihres Körpers führte dazu, dass ihr Schwerthieb gnädigerweise zu kurz ausfiel.
Im selben Moment drehte sich Davien gerade genug, um seinen Bauch so weit einzuziehen, dass die zweite Klinge vorbeirutschte, ohne ihn zu treffen. Er ließ sich auf seine Frau fallen.
Seine linke Hand und sein Geist waren dann auf sie gerichtet.
Mit etwas Anstrengung und ein bisschen mehr Umschulung traf sein nächster Stoß sie und zwang sie zu einem kontrollierteren Sturz.
Ein Schatten huschte über sie.
Dann er.
Und plötzlich bebte der Boden.
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Amoura konnte ihren sich nähernden Angreifer kaum sehen.
Sie konnte auch nicht sehen, wie oder wo ihr Mann war.
Die Zeit schien sich zu verlangsamen, als sie spürte, wie ihre rechte Ferse plötzlich stoppte, als sie den Stein traf.
Sie spürte, wie sich die Schwerkraft verlagerte, als sie ihr Gleichgewicht verlor.
Sie dachte schnell nach, hob ihren Schild vor ihr Gesicht und beugte die Knie.
Sie würde in den Rückwärtsschwung fallen und etwas Abstand zwischen sich und den heranstürmenden Orcis schaffen.
Sie spürte plötzlich, wie sie gestoßen wurde.
„DAVIEN!"
dachte sie, während sie sich von dem unterstützenden Stoß auf die obere Hälfte ihres Rückens und dann auf die Füße tragen ließ.
Wo vor kaum einer Sekunde noch ihr Kopf gewesen war, steckte ein hässliches Schwert fest.
Der Aufprall aus so großer Nähe war erschütternd, und Sand- und Schmutzkörner stachen Amouras Gesicht, als sie ihr Schwert in den Boden grub, um ihre Rückwärtsbewegung zu verlangsamen und zu einem unsicheren Halt zu bringen.
Ihr Gegner verschwendete keine Zeit und setzte den Angriff fort.
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Der Orcis, der Davien nun den Rücken zukehrte
- derjenige, dem er ins Gesicht geschossen hatte-
wurde kurzerhand gegen einen Baum geschleudert, nachdem er seinen unbeabsichtigten Rückwärtssalto vollendet hatte.
Der Aufprall auf den Baum hatte tatsächlich mehr Schaden angerichtet als Daviens Stoßzauber.
Mit blauen Flecken und Schrammen, aber nicht ernsthaft verletzt, sammelte er sein fallengelassenes Schwert auf und machte sich auf den Weg, um sich wieder ins Getümmel zu stürzen.
Der andere, der direkt vor ihm gestanden hatte, hatte nicht so viel Glück gehabt.
Als seine Klinge ihr Ziel verfehlt hatte, hatte er seine Haltung angepasst, sich schnell umgedreht und einen kraftvollen Rückschwung versucht. Die Klinge traf etwas Festes und Unbewegliches.
Ein Arm?
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Das Schwert des Sand Orcis hatte beim ersten Mal sauber durch seine Robe geschnitten, aber nicht nah genug, um seine Eingeweide auf den sonnengetrockneten Sandboden zu schütten.
Der nächste Schlag würde ihn in zwei Teile spalten.
Er hatte einfach keine Zeit zu reagieren.
Und mehrere Stoßzauber, die er in schneller Folge ausgeführt hatte, hatten ihn etwas ausgelaugt.
Er begann sich träge zu fühlen.
Er blickte in Richtung seiner Frau und bereitete sich schweigend auf den tödlichen Schlag vor.
Er kam nie.
Schmutz und Sand spritzten auf ihn, als der Gatemen Automaton nur einen Fuß rechts von ihm landete und ihm den glänzenden Rücken zuwandte. Bei der Landung verschoben sich seine Zahnräder und Hebel und seine obere Hälfte drehte sich um 180 Grad, sodass er seinem Meister gegenüberstehen konnte.
Sein rechter Arm war eine verschwommene Bewegung, als er in die perfekte Position schnappte, um die ankommende Klinge abzufangen.
KLING!
„Sie waren jenseits meiner visuellen Fähigkeiten, Meister. Ich spürte Gefahr."
Seine flache und distanzierte Stimme hallte ein wenig wider, als er ätherische Geräusche aus dem Loch, das sein Mund war, erzeugte.
Der Sand Orcis blickte nach unten und sah, dass die Klinge seines Schwertes fest im Griff des Automaten steckte.
„MECHA!"
Er schrie überrascht und voller Angst, während seine Augen hervorquollen.
Er ließ den Griff der Waffe los, um sich umzudrehen und zu fliehen.
Der Torwächter war schneller.
Seine Zahnräder drehten sich und quietschten leise.
Seine Gelenke bewegten sich mit einer Geschwindigkeit, die weit über die eines Menschen hinausging.
Torwächter waren ein wichtiger Teil der Hauptverteidigung der Stadt Bant.
Die 2,07 m großen Automatenwächter bestanden aus einem ziemlich komplexen System aus Kolben, Zahnrädern, Ventilen und Zylindern, die alle mit Ätheralzin betrieben wurden, einem seltenen und teuren importierten Brennstoff. – gebaut auf einem Rahmen aus verzaubertem Arcadia-Holz.
All dies war in einer Reihe von Eindämmungseinheiten untergebracht, die aus Titanlegierungsplatten geschmiedet und nach dem durchschnittlichen menschlichen Körperbau und Rüstungsstil gestaltet waren.
Kurz gesagt, die Sand-Orcis hatten kaum oder gar keine Chance.
Die Orcis als Ganzes waren im Durchschnitt nicht größer als 1,52 m, mit Armen und Beinen, die näher an der Länge der Menschen lagen, aber mit viel mehr Muskeln. Mit einem breiten und gewölbten Rücken und dazu passenden breiten Schultern waren sie definitiv stärker, als sie aussahen, und es wäre dumm, sie zu unterschätzen.
Tormänner neigten nicht dazu, etwas anderes als ihre eigene Stärke in äußerst seltenen Fällen zu unterschätzen.
Der Orcis, der sein Schwert losgelassen hatte, war zu sehr damit beschäftigt, so viel Abstand wie möglich zwischen sich und die Todesmaschine zu bringen. Er wusste, dass er im 1-gegen-1 keine Chance hatte.
Er würde sich zurückziehen, um an einem anderen Tag zu kämpfen.
Ja.
Er würde in das Dünenbasislager zurückfallen, das er und seine Kameraden nicht mehr als eine Meile von hier entfernt gegraben hatten. Es würde dort ankommen und …
Es spürte einen harten Schlag in die Mitte seines Rückens und als es nach unten blickte, konnte es die Spitze eines sehr vertraut aussehenden Schwertes sehen, das aus seiner Brust ragte.
Bald war alles schwarz.
Drei erledigt.
Der auf einen Baum geprallte Orcis hatte seinen Angriff fast beendet, als der Automat plötzlich auftauchte und scheinbar vom Himmel fiel.
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*Minuten vor dem Angriff*
Boongaloot war kein dummer Sandorcis.
Er wusste, dass die beiden Menschen, die am Rand des Pfades Pflanzen sammelten, keine leichte Jagd werden würden.
Aber eine lustige und lukrative?
Höllisch, ja.
Er hatte beobachtet, wie sie die Sicherheit der Stadt verließen.
Hatte beobachtet, wie sie an dem verdammten Mecha-Mann vorbeigingen und sich von ihm entfernten.
Gut.
Sie würden allein sein.
Boongaloot mochte die Mecha-Männer nicht …
Er hatte viele gute Goblin-Sklaven und Sandorcis-Krieger an die Dinger verloren und im Gegenzug nur eine Handvoll von ihnen „getötet".
– wenn man es überhaupt Töten nennen konnte –
Sie waren schwer aufzuhalten …
Zu stark,
Zu schnell.
Und wenn man einen guten Schnitt oder Schlag landete, half das nicht viel.
Die Mecha-Männer hatten keine matschigen Teile, auf die sie zielen konnten, wie die Fleisch-Männer.
Er hoffte, dass die Menschen sich heute weit genug hinauswagen würden, damit er und seine Gruppe sie ohne Einmischung der Mechas angreifen könnten. Bislang schien das gut zu laufen.
Sie waren nur…
1…2.
ZWEI!
Während er in seiner Gruppe mindestens… DOPPELT so viele hatte.
Er war nicht sehr gut mit Zahlen.
Aber er erkannte, dass sie IN DER UNTERZAHL waren, als er es sah.
Das Weibchen (wie die Menschen ihre Nichtjungen nannten) trug einen dämlich kleinen Schild auf dem Rücken und etwas, das für Boongaloot wie ein Kinderspielschwert aussah, an ihrer Hüfte.
Alle seine Orcis hatten entweder ein Schwert, eine Keule oder beides!"
Das war eine gute Partie!
Er hatte nicht nur MEHR Individuen, sondern auch MEHR Waffen.
Der Mann schien weit weniger vorbereitet. Er hatte keine Waffen, nur die Tasche, die sie zum Sammeln der Pflanzen verwendeten.
Warum nehmen Menschen sie überhaupt?
Zum Essen?
Um sich nach dem Sploosh den Hintern abzuwischen?
JA. Das musste es sein.
Orcis aßen keine Pflanzen…
Aber Menschen waren keine Orcis.
Er hatte keine Zeit dafür.
Sobald Boongaloot dachte, dass das Paar ein gutes Stück vom Tor und, noch wichtiger, vom Mecha-Mann entfernt war, drängte er seine Gruppe, weiterzugehen.
Zuerst schweigend bahnten sie sich ihren Weg den leichten Abhang hinunter und zwischen den hohen Akadienbäumen hindurch, die das Gebiet um die Stadt herum übersäten, und in die flachen Täler, die von den allgegenwärtigen Dünen geschaffen wurden.
Nahe am Waldrand und kurz bevor sie die dichteste Deckung verließen, hatte er zog seinen einzigen Bogenschützen zur Seite und reichte ihm einen speziellen Satz Pfeile.
Er sollte zuerst angreifen und nur auf das Weibchen zielen.
Sie abzulenken würde der Schlüssel zu ihrem schnellen Sieg sein. Der Mann würde wahrscheinlich keine große Bedrohung darstellen, da er unbewaffnet war.
Der Bogenschütze machte sich eifrig an seine Aufgabe und schoss in schneller Folge ein Paar Pfeile ab, dann warf er den Bogen beiseite und riss sein Schwert aus der Scheide, wie es die anderen vier Orcis taten.
Mit einem tiefen und gebieterischen Bellen gab Boongaloot das Signal zum Angriff.
Er hielt sich zurück und fiel ein paar Meter zurück.
Er hielt sich nicht zurück, um zu helfen, sondern um zuzusehen.
Wie ihm befohlen worden war.
Er würde sich anschließen, wenn die Zeit reif war.
Dann und nur dann würde er seinen Zug machen.
Boongaloot war kein dummer Sand-Orcis.
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Hallo zusammen! Nochmals vielen Dank, dass Sie sich mit mir in die Welt von Enverdolmol gewagt haben!
Ich hoffe, Ihnen allen hat dieses neue Kapitel und die Einführung gefallen. Es fehlen nur noch ein paar, bevor ich anfange, alle Teile 2 zu veröffentlichen.
Vielleicht können Sie ja mal buymeacoffee.com/TeranceIvy besuchen
Ich wäre Ihnen ewig dankbar!
Ihre Unterstützung, Liebe und Loyalität sind mehr, als ich mir jemals wünschen könnte!
Passen Sie auf sich auf,
Bleiben Sie gesund,
Und bleiben Sie wachsam, Leute!
bis wir uns hier auf dieser Straße der Geschichten in Enverdolmol wiedersehen,
Gute Reise, meine Freunde.
-Redd.