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"Un joven escribi&amp;oacute; un conmovedor relato sobre c&amp;oacute;mo los vecinos de su barrio ayudaron a su famlia a contruir una rampa sin saber si su hermano moribundo podr&amp;iacute;a utilizarla alg&amp;uacute;n d&amp;iacute;a.&amp;nbsp;\nA continuaci&amp;oacute;n la carta:&amp;nbsp;\nPor Javier G&amp;oacute;mez Santander\nEra agosto o septiembre de 1997 y&amp;nbsp;a mis padres les hab&amp;iacute;an dicho que mi hermano se mor&amp;iacute;a. Llevaba toda la vida en silla de ruedas y a los 16 le hab&amp;iacute;a brotado un c&amp;aacute;ncer en la garganta. Tiroides. Le quedaban semanas. No pudo suceder en un momento m&amp;aacute;s raro. Nosotros viv&amp;iacute;amos en una casa que hab&amp;iacute;an ido construyendo mis padres mientras viv&amp;iacute;amos en ella.&amp;nbsp;Y una de las pocas cosas que quedaba por hacerse era la rampa. La rampa que le iba a permitir a mi hermano salir y entrar de casa sin ayuda se iba a construir cuando los m&amp;eacute;dicos lo hab&amp;iacute;an desahuciado.\nImagino a mis padres en su dormitorio aquellos d&amp;iacute;as en un qu&amp;eacute; hacemos que no se atrever&amp;iacute;an ni a preguntarse.&amp;nbsp;Los imagino mir&amp;aacute;ndose a los ojos y decidiendo, al fin y al cabo, si se rend&amp;iacute;an. Si asum&amp;iacute;an que no ten&amp;iacute;a sentido construir aquella rampa enorme que rodeaba la terraza.\nEntonces hicieron algo absurdo, algo hermoso, algo de padres: decidieron construirla. Fue un s&amp;aacute;bado, un s&amp;aacute;bado de verano en el que la hormigonera, vieja, verde, de hierro y de gasoil, empez&amp;oacute; a sonar muy temprano. Mi hermano se mor&amp;iacute;a en el hospital, pero mi padre, el Chichi, que nunca faltaba, mis t&amp;iacute;os y yo, con 14 a&amp;ntilde;os y una camiseta de Pryca, est&amp;aacute;bamos all&amp;iacute;. Sin hablar. Oyendo la hormigonera. Paladas. Arena. Piedras. Y alg&amp;uacute;n gemido m&amp;iacute;o al levantar los sacos de cemento.\nEntonces, ocurri&amp;oacute;. Eran las ocho de la ma&amp;ntilde;ana y empezaron a salir hombres de todas las casas. Acud&amp;iacute;an al sonido de la hormigonera. Hombres de 40, de 50, 60 y 70 a&amp;ntilde;os bajando con ropa de trabajo. Los recuerdo poni&amp;eacute;ndose guantes, incorpor&amp;aacute;ndose al tajo sin preguntar, pas&amp;aacute;ndome manos enormes por la cabeza a modo de saludo.&amp;nbsp;Todos los vecinos de Lluja, que as&amp;iacute; se llama mi barrio, dici&amp;eacute;ndole al c&amp;aacute;ncer de mi hermano que todav&amp;iacute;a no, que aquella tarde, en el hospital, podr&amp;iacute;amos contarle que hab&amp;iacute;a venido todo el barrio: &amp;laquo;Todos, Ricardo, han venido a hacer la rampa&amp;raquo;. &amp;laquo;&amp;iquest;Ya est&amp;aacute; hecha la rampa?&amp;raquo;. &amp;laquo;Ya la tienes, para cuando vengas a casa&amp;raquo;.\nNadie supo explicar c&amp;oacute;mo, mi hermano empez&amp;oacute; a mejorar despu&amp;eacute;s de aquel d&amp;iacute;a. Y vivi&amp;oacute; casi un a&amp;ntilde;o m&amp;aacute;s. Un a&amp;ntilde;o en el que a veces pudo usar la rampa sin ayuda y otras hubo que empujarlo.&amp;nbsp;Cuento esto tan &amp;iacute;ntimo porque desde entonces, cuando vienen mal dadas, me digo que hay que construir la rampa. Porque, para m&amp;iacute;, esos hombres viniendo significan la palabra barrio. Porque en Lluja nunca nos han dejado sentirnos solos. Porque esa ma&amp;ntilde;ana de hace casi 20 a&amp;ntilde;os contiene todo lo que me enamora del ser humano.\n\n\n&amp;nbsp;"^^<http://www.w3.org/2001/XMLSchema#string>
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