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Madrid es la ciudad que es pueblo. Los naturales vinieron de fuera para hacer un aquí y un ahora que es de todos, y definir a la urbe como universal y cosmopolita. Y ven, y ven y ven, que diría Olga Ramos, con la pícara ironía de una castiza nacida en Badajoz. Quizás la cantante emanó de un bailable con llave de las tardes del Hotel Ritz, antes de remozarse el hotel, se entiende. El cuplé y la zarzuela son el gracejo y la mezcla, lo apretado y lo coral, lo particular respetado por la plebe más orgullosa de serlo, un todos del pasear plural y corralero por la Gran Vía, desde la Red de San Luis hasta Callao, bamboneando la cadera sin nardos al azar, mirando a un cielo que se intuye antes de hacerse visible en el Retiro. El lago, claro, sigue ahí, entre lo que ahora ya es Patrimonio Universal, como un remanso chapoteante que se rema y que compite con el de la Casa de Campo, tras atravesar verdes jardines, como el botánico, y ver en Oriente el cambio de Guardia de los de Occidente. Todo a un Metro de sí mismo, en un alcance igualitario de economías suficientes para perder el paso y coger el tren subterráneo o el de cercanías.
La Cibeles se esconde tras los mástiles y las banderas de España, y compite con Colón, tras olvidarse de Neptuno. Los Alba, con ser más, son menos. El mundo del cóctel ha perdido el gracejo de Cayetana y ha ganado la sosería infinita de su plebe. La Thyssen vive del alquiler enmarcado en euros, como si de una colección de recibos de los bajos o de los altos propiedad de marquesas del barrio de Salamanca fueran, mientras la calle Ortega y Gasset piensa como inquilinar bajos enormes a marcas de lujo, tal un Canalejas esquina Alcalá, lo que antes era Goya con Velázquez. A los madrileños sin pedigrí no le hacen falta palacios para bailar, le sobran alcances para jugar con las manos o andar con los pies la ciudad que enamora cada quince segundos.
Lo liberal se impone en el libertinaje de las tribus pintamonas – un grafitero es otra cosa y produce arte, no firmas infames infinitamente repetidas-, y la ciudad se habita de quioscos grises sin prensa, de cabinas verdiazules sin teléfono, de buzones amarillos sin cartas. Madrid es castizo y acastañado en invierno, chulo de casta sin galgos pero pletórico de perros menores en brazos amanerados y libres. La ciudad que es pueblo se achueca en liberalidades y pone la piel de gallina con su oferta de fiestas vanguardistas, áticos espesos y museos desperdigados. A los serenos, amos de llaves, los han sustituido los guías de salón; al cotilleo, el rumor de redes; a los tabloides, el móvil que transporta personas pasmadas por el clima que hará mañana y la mojadura del momento; y a la bandera española la complementa la arco iris.
El cambio es digital y climático, de un inundable abrasador sudable. Ni así las refrescantes iglesias se llenan. La esperanza es un Cristo de Medinaceli. La ilusión, dicen surge en la calle y en las terrazas, tomándose una caña o un sifón, y en los puentes festivos. La perspectiva está en la esquina para el vagamundo o el pedigüeño; en el quiosco, para el ciego; en el tráfico y las multas, para el Guardia Municipal; en la plazuela, para el músico callejero; en la acera, para el encuestador; en los votos, para los políticos de Carrera de San Jerónimo o de la Asamblea que es Parlamento.
Los edificios se riegan y crecen con sus ocupantes allá en la Castellana que camina hacia los Pirineos. La Plaza de Castilla sigue juzgando a comuneros, ladronzuelos y corruptos de manga ancha, guante blanco y pasamontañas negro y, de nuevo en el centro, todo se eleva en la Plaza de la Villa de París, entre Audiencias, como en Palacio, y supremas veleidades justas.
A Madrid hay que estudiarlo en la Complutense, o con la perspectiva de Alcalá, o de forma autónoma, o a lo privado y caro y bueno, con Comillas o sin ellas, en el buen castellano la excelsa gramática de Nebrija o en inglés, para entenderse en la Plaza Mayor, o en el cruzar hacia el Teatro Real por Ópera.
Las rotondas son los verdaderos círculos de las artes, y los casinos amusarañados se convierten en clubs de alterne social, con gimnasios en los que practica el servicio mientras el señorito almuerza en el mejor mercado de España o asiste a Misa en Los Jerónimos. En tanto la calle Ourense languidece esperando los resquicios de la noche, con esas caras, a esas horas, ya de cera, más propias del Museo que ahora es casi Casino de Torrelodones, en la Plaza de Colón. Pero para juego, también y mejor que el Hipódromo, la ruleta del al lado de Telefónica, sucursal de Aranjuez en pleno centro. En caso de necesidad, uno siempre puede echarse al Pardo, o al monte, o llamar a Palacio y pedir auxilio en Abu Dabi. La Corte no se corta, a veces. Tanto monta, monta tanto que se cae en el desacierto suizo.
Madrid es paloma, viaja en AVE, vuela en Barajas, se explaya por las radiales y las M 30 o 50, o en los túneles, se acomoda en pensiones y hostales y pisos turísticos y grandes hoteles, veranea en Galicia o en Benidorm o en Torremolinos, en Baleares o en Canarias, se exhibe en Marbella, llena la España vaciada y vacía el maravilloso Museo de Bellas Artes de San Fernando, se expone multitudinariamente en el Prado, el Thyssen, el Reina Sofía, se petrifica en el Arqueológico, se colecciona en el Lázaro Galdiano o en el Cerralbo, se baña en el Sorolla, se catalaniza en el Caixaforum, se señorea en la Fundación March, navega en el Museo Naval, se apalabra y diccionariza en la Academia, juega en la Caja Mágica o en el Metropolitano o en el Santiago Bernabeu o el Teresa Rivero.
La movida se extiende por monasterios, librerías, literatos con fundación, casas asiáticas, árabes, americanas, etc., y cosas de segunda-mano que enseñar en las cuestas de Moyano o del Rastro, en los mercados puerta a puerta, de Toledo a Alcalá. Todo se comercializa, vidas y afanes, de embajada en consulado, de Congreso en Senado, de teatro en cine o televisión o radio. La ciudad es plató y es zoco, un baratillo de lenguajeros, una calle abierta y sin aparente sentido en lo rutinario, en el decir que divierte y se olvida, y a veces daña. Los pasos perdidos en esta urbe siempre se encuentran en un salón, dispuestos a ser contados a no importa quién, o cantado en una corrala. Si son las veinte horas y no das una conferencia, te la dan, también a los de provincias que suelen estar de paso a todas horas.
Sí, soy madrileño, me considero redondelano de Chapela y también de Chamberí, de Casa Adolfo, antes Monterrubio, porque allí me siento y me levanto con Quevedo, antes con los Rubalcaba, en el inicio de Bravo Murillo, a reír la vida, mientras otros se la juegan en las Ventas. Soy de Vallecas o del Barrio de las Letras. Soy paseante en cortes, de Atocha a Chamartín, mozo de cuerda en Sol, gallego de Carretas, 14-3ª planta con vistas a Jacinto Benavente o portero anotador de la vida que pasa por el rellano o por la acera. En Madrid fui cocodrilo y manzanillo de Senador, ingenuo y feliz. Me gustan el Atlético, el Rayo y el Real y no soy balompédico.
Han dicho los de la UNESCO que el Paisaje de la Luz de Madrid es Patrimonio de la Humanidad, que es como pertenecerse a uno mismo. Bienvenido sean estos descubridores de la ONU a las tertulias del Pombo o del Comercial o del Gijón o a los atascos de la Carretera de La Coruña, que a la Sierra se va en coche y con el fresco que suele ser cuñado, y el cinturón, y la suegra, y los niños, y si es preciso una infanta de segunda mano, todos puestos como en una baca portaequipajes de un Seat sin aliento. ¡Qué calor hace en verano, que todo lo verde lo seca, menos a la Guardia Civil!
Enciendan las linternas y que la claque comience a aplaudir al telón o al apuntador. Que no te enteras, chaval, que Madrid es la ciudad de mi pueblo y de allí, al cielo. La noticia es de película, Madrid es ya una ciudad Universal, sin león ni casa de Fieras, ni olimpiadas, un pueblo grande lleno de gatos y de buena gente, de Palacios Reales y Almudenas. ¡Miau!, justo ahí, en donde el mundo ha dado en llamarse Madrid. Que sí.
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MARTES, 4 OCTUBRE 2022
EL PAN NUESTRO DE CADA DÍA
Hace un día espléndido, otoñal, para pasear bajo el sol que no quema y disfrutar de la vejez dando pasitos de banco en banco, que es lo que nos queda a algunos. Esta mañana he ido a la panadería temprano y, sorpresa, era el único cliente; por eso descubrí que el pan de centeno de ahora no es el de antes. El de ahora es una mezcla de trigo y centeno, por eso la bolla sale marrón, menos negra que aquellas de mi infancia. Conste que a mi me gustaba mas que el que llamaban pan blanco. El de centeno era infinitamente mas barato que el de trigo al que alguna gente no llegaba. Hoy todos los panes tienen el mismo precio. Y hay muchísima gente que no alcanza a comprar una mísera barra. Son otros tiempos, pero parecen los mismos. ¿Habremos vuelto?
LA ESTÚPIDA TRAGEDIA DE TAILANDIA ERA EVITABLE
Si ya me aburría el fútbol salvo en contadas ocasiones, tras la tragedia de ayer en Tailandia me parece a mí que me voy a dar de baja de ese populista mercantilismo que algunos quieren disfrazar de deporte. Me duele la pérdida de tanta vida humana, sobre todo si el final es tan estúpido como el del Estadio de Tailandia. Si yo fuese el presidente de la nación lo que haría sería prohibir el futbol por decreto ley, al menos, cerraría todos los estadios del país. No hay nada que justifique tanta muerte y eso no se arregla con lacitos negros en el televisor, al lado del marcador, eso es una cutrez. 126 muertos exigen una reparación: que todos los clubes del mundo rindan homenaje a esa gente y la recaudación de todos los partidos que se disputen esta semana vaya a parar a quienes se les rompió la familia. ¡Qué menos!
Hace unos años, el juez Pablo Ruz, de la Audiencia Nacional, tomó declaración al ex senador del PP Luís Fraga sobre la identidad del político que en el año 2009 tenía abiertas seis cuentas en Suiza, concretamente en el “Dresdner Bank” de Ginebra, que, casualmente, es el mismo banco en donde guardaba su cuantiosa fortuna el ex tesorero del PP Luís Bárcenas.
La declaración del sobrino de Manuel Fraga Iribarne al juez se resume así:
—- Es un misterio. No sé quién es el señor X. No sé quién es el Tercer Hombre.
En dos horas de declaración Fraga solo aclaró que era amigo de Bárcenas, que este le había prestado 120.000 euros cuando “se encontraba en una situación muy difícil” y que le echaron del PP…
—- Cuando falleció mi tío, Manuel Fraga.
Pero, cuando se han cumplido -hoy- ocho años de aquella investigación del juez Ruz, aún no se conoce la identidad del político de marras. Este es uno de los grandes misterios de la corrupción en España que nadie ha revelado.
LAS FAMILIAS PAGAN 50 VECES MAS IMPUESTOS QUE LAS EMPRESAS
Ya no es asunto de un partido o de una ONG. Los españoles, sufridores de Hacienda, alzamos la voz contra los gobiernos para exigirles que “acometan ya una reforma fiscal que permita financiar adecuadamente las políticas sociales”. Somos especialmente críticos y estamos indignados porque nos han puesto encima de la mesa un dato de los que realmente joden, con perdón: LAS FAMILIAS ESPAÑOLAS APORTAN A HACIENDA 50 VECES MÁS QUE LAS GRANDES EMPRESAS.
He vuelto a leerme el estudio “Fiscalidad justa para una sociedad más equitativa”, dirigido por Teresa Cavero. Es, especialmente crítico con el sistema tributario español, del que dice:
Recauda poco, siete puntos por debajo de la media europea. El grueso de la recaudación proviene del trabajo y el consumo de los ciudadanos, no de las rentas de capital ni de los beneficios de las empresas. Las familias aportan un 90 por ciento de la recaudación y las empresas un 10. Y de este porcentaje, las grandes compañías solo aportan el 2 por ciento”.
Buenos trajes, buena vida, todo sonrisas: El Gobierno gallego posando delante de la Catedral. Ni el Apóstol es capaz de conmoverlos.
Me he visto en el espejo la cara de mala ostia que me quedó tras repasar el documento, en el momento en el que el PP está empeñado en suprimir el Impuesto de Patrimonio y no suscribir el pacto de rentas que se pide.
Es que, además, esta mañana, tengo que añadir otra vez lo de las listas de espera: a una señora cuyo nombre me callo por si hubiere represalias -ya me creo todo- que padece osteoporosis aguda, a la que tienen que hacerle una densitometría ósea, le han dado cita para octubre… del 2023, es decir, justo dentro de un año, que será cuando su débil columna se le caiga a pedazos.
Al margen del negocio de la medicina privada -que me resultó siempre asqueroso porque para hacerse rico debe hacerse uno inversor y no médico- lo mas indignante es que desde dentro del propio SERGAS no alcen la voz quienes ven claro el interés de privatizar el servicio público de salud… ¡Cualquier día les van a vender a ellos, los que se callan, en el mismo lote de los centros públicos!
Porque, Sr. conselleiro Comesaña y Sr. presidente Rueda… ¿A quiénes van a culpar ustedes de que esta buena señora se quede en una silla de ruedas hasta el final de sus días? ¿Y si fueran sus señoras esposas? ¿Qué harían ustedes? Ya, sin duda colarlas… Yo solo les digo que todo el mal que están haciendo ahora lo sufrirán dentro de nada, que el tiempo pasa velozmente y todos se olvidarán de que ustedes han sido conselleiro e incluso presidente…
¡Así es como se pierden las elecciones!
EL TIEMPO EN EL 2050
Pero mejor, hablemos del tiempo. Del que va a venir. Mónica López, directora del Departamento de Meteorología de Televisión Española, apareció en pantalla diciendo:
—– 3 de octubre del 2050 y seguimos con temperaturas muy altas: ya van diez días en gran parte del país con valores por encima de la media. Hoy llegaremos a los 50 grados.
TVE se aventuró a grabar un vídeo en el que alerta que el cambio climático elevará considerablemente las temperaturas del país.
Yo andaba medio despistado y me quedé pensando en mis hijos y en mis nietos por unos instantes, puesto que se supone que para entonces ya estará uno en la cuarta dimensión…
La verdad es que Mónica siempre nos sorprende con un simpático refrán, con alertas precisas o con advertencias de lo que está pasando en este planeta nuestro.
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