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Que te levantes el primero y te vayas a dormir el último, entre semana... y los fines de semana al revés (y del revés): el primero en rallarse -literalmente y en todos los sentidos que decía Rimbaud- y pronto a casa, castigado sin dormir... y levantarse a media tarde del día siguiente, domingo jodeté: hay que recuperar el sueño perdido... como si eso fuese posible alguna vez...
[ Y vuelta a empezar con la máquina de hacer días ]
Que seas el que más ganes -y antes cobrases- y el que menos gastes de casa, tus necesidades básicas están cubiertas, saciadas... nada quieres, no compras, no llevas ni nunca lo has hecho ropa de marca, te vistes como si te hubiese caido la ropa de un balcón, no te gusta comprar y cada vez menos salir, hablar, dar explicaciones, convencer, gustar; tus lujos se limitan a comer y beber, de lujo, viajar cansa y además tienes que volver, y casi mejor no dar pie a hacerlo, no volver; no hay tiempo que gastar ¿Perderlo? Todo. Siempre.
Que tengas obligaciones en lugar de despreocupaciones.
Que antes deseases experimentar y ahora solo tengas experiencias, que mejor no contar.
Que antes lo quisieses todo y ahora te conformes con nada. De rebajas. Un saldo. Oulet. Igual de desprendido y regalado que siempre. Colgado.
Que antes te aburrieses de vez en cuando y ahora no tengas tiempo, ni un momento de hacerlo, y lo encuentres todo aburrido, y desees tener tiempo para aburrirte, el mejor tiempo perdido del mundo, masticar tiempo, aburrirse como un chiclé; que antes tuvieses todo el tiempo del mundo, y ahora solo desees que no pase, que se detenga que nada pase que nada ocurra (o acabe, en silencio). Mejor más de lo mismo que algo diferente. Si lo nuevo ha resultado siempre peor. Visto lo visto lo que hay que ver.
Que antes hablases por los codos y ahora calles como putas. En un mundo sin aceras. Tantas cosas que decir y nada nuevo que contar, nadie a quien hacerlo... Lo que hay que oir.
Que antes siempre mañana y ahora siempre antes... ¡Antes qué, gilipollas!
... Todo eso y más, que antes podía ser y ahora no fue, lo que no eres, lo que sabes, lo que has leído, visto y vivido, lo que ha pasado y lo que no llegará no volverá ni pasará ni loco ni tampoco será... No te va hacer mayor, maduro, mejor. Grande con mayúsculas, con todas sus letras.
La vida es un proceso de demolición, dijo Panero, Juan Luís, que decía Fitzgerald, Scott.
Pequeño... te vas haciendo pequeño... Y uno está agrietado por dentro y por fuera, abandonado como una casa en ruinas... con la pestilencia de la casa Usher, que digo que dijo Artaud, Antonin para los amigos... ¿Yo?... Alfred... encantado pues ya veremos, oye.
[ Habrá que hacer reformas pues. Redecorar o morir ]
24 Jan 2007 por Alfred
fotolog / blanc i negre 12 i 13
21 Jan 2007 por Alfred
Atención... ¿Qué ve usted en la fotografía?...
¿Un plato vacío o un plato lleno?
¿Media cena o una cena a medias?
¿Una ración entera y otra acabada?, ¿una por empezar, acompañada de otra sin nada... o doble ración para uno (solo)?
19 Jan 2007 por Alfred
Diario de un euroincrédulo. V y fin, en fin...
En realidad es todo un pequeño error de concepto y enorme de ejecución.
Cuando alguna cosa tienes que explicarla tantas y tantas veces... convencer a tu interlocutor de la bondad de aquello que estás haciendo... la necesidad de tu labor, lo ineludible de tu función, su gran utilidad... Realmente dejan de ser explicaciones... para acabar sonando todo a gran excusa, a justificaciones en definitiva...
Y cuando alguien tiene que justificarse a si mismo tanto y tanto y en todo momento...
De euroescèptico a euroincrédulo en un par de días.
La conferencia de la portavoz de Javier Solana, Alto Representante de la Unión Europea para la Política Exterior y de Seguridad (según leo-copio-pego), no me aporta nada... salvo un intenso dolor de cabeza y un mal rollo impresionante... Tengo por buena costumbre no hablar... 1, si no sé de qué hablo ni tengo nada interesante que decir, 2, no le interesa a alguien lo que pueda decirle, y 3, ni tengo interés por esa persona (y el desinterés es mutuo y compartido, ni que decir tiene)... En este caso debo esforzarme por no hacerlo pese a cumplir casi todos los requisitos... Creo que pocas veces he oído hablar tanto y seguido consiguiendo no decir nada... Al menos Ozores tenía su gracia.
Le digo a Jefa que Solana me parece un tipo brillante, y entonces no comprendo... Jefa me apunta que "precisamente por eso"... por eso tiene a la mejor portavoz que pueda tener un, digamos ministro europeo encargado de la (actual) política exterior europea... Doy razón a Gran Jefa. Portavoz confunde y marea a prensa. Europa no decir nada, hacer menos y hablar demasiado. ¡Jao!
De vuelta (de todo)
Nos cachean 312 veces más. Compramos 75 chocholates y quesos. Fumamos 173 cigarros antes de coger al avión y hala, adiós Europa nos vamos para casa, que nosotros (qué remedio, por suerte o por desgracia) sí trabajamos mañana.
16 Jan 2007 por Alfred
Diario de un euroincrédulo. IV. Europa no me encanta
Para mi que "Europa" es un chanchullo, paripé, armatoste, tinglado, mastodonte, camama, virtual...
Lo mismo o idénticos resultados (buenos o malos es opinable, yo opino que mejores tampoco sería demasiado difícil, más caros imposible) podrían obtenerse por diferentes caminos (tratados multilaterales, encuentros, gangbangs, blowjobs, acuerdos internacionales), menos costosos, tan enormes e incluso más efectivos... con menos aspavientos ni grandilocuencias, y sobretodo con más humildad, por ejemplo la misma (vergonzosa y vergonzante) postura que (man)tienen ante los Estados Unidos en lo que a política exterior se refiere...: Tu encima y yo debajo.
Se nos dice y repite hasta la saciedad que el principal inconveniente, coste, dificultad... Es la idiomática... La variedad de lenguas habladas que requiere de 1.300 traductores a jornada completa para que todos entendamos un cafelillo entre el ministro finlandés y el maltés. Y la verdad es que es el único coste del asunto (y menudo coste) que no me importa pagar... mis correspondientes 2'5 euros anuales que representan a cada europeo, antieuropeos e impuestos incluidos.
Y es que los idiotas que hablan lenguas mayoritarias (como yo, como castellanoescribiente) ven cualquier otra (lengua) con menor número de hablantes como un inconveniente, cuyo remedio es renunciar a ella y aprender la nuestra... Sin pensar en los degraciados (como yo... como catalanoparlante, aunque muy callado) cuya lengua es minoritaria... pero qué coño minoritaria!... es la propia!
El único responsable de que el catalán no sea lengua oficial en "Europa" en este caso (hay pocas veces en que una macrodecisión pueda atribuirse a una sola persona: ésta es una de ellas) tiene nombre y apellidos: Alejo Vidal Quadras... Su cara la recuerdo muy bien. Su domicilio no lo sé.
Únicamente existen cinco traductores de Maltés en todo el mundo. 7'5 millones de personas hablan catalán, 10 lo entienden. El Maltés es lengua oficial de la Unión Europea. El catalán no.
Harto de trabajar en precario busco en e-bay una profesora particular de maltés, qué coño.
[ Veíamos -allá a lo lejos- a Europa como una manera de recuperar libertades, reconocer y ejercer nuestros derechos... en cambio solo se ha difuminado nuestra escasa autonomía y delegado o añadido nuevas restricciones y dependencias a las ya existentes... Europa, en contra de lo que creía, es pequeña... mucho más pequeña que España, que ya es decir... ni tan siquiera la minúscula Cataluña, que existe apenas, pese a todo, pese a algunos, cabe... ]
12 Jan 2007 por Alfred
Diario de un euroincrédulo. III. Los belgas no existen (y además son feos)
Las y los belgas son de mentira... No existen... En realidad son funcionarios de la Unión Europea... Periódicamente realizan cástings al que puede presentarse cualquier ciudadano de la comunidad y del cual resultan seleccionados los más orejudos, feotes, tristones, narizotas, blanquitos, manazas y cabezones, físicamente hablando me refiero... Grandes facciones en particular y grandes en general, en todos los sentidos: oido, olfato, vista.. como también personalmente, pues tras esa tristeza asexuada y de plástico se esconde, además de (estoy seguro) La apasionante vida sexual de los belgas, una amabilidad y delicadeza exquisita, buena gente como los relojes... Al ser preguntados por cualquier cuestión lloran de emoción, se exhaltan, gesticulan y con pelos y señales te dan cuantas indicaciones sean precisas con una paciencia y exactitud inauditas... gratuitamente, fruto supongo de su labor funcionarial y de la sosez habitual entre los del gremio, pues entre ellos “no se hablan”...: sin lugar a dudas están esperando a que alguien se dirija a ellos... Pese a mi nulo flamenco, escaso duende y lamentable francés les pregunto cosas cualquiera a todos los belgas, 10, 11 millones creo... tan solo para hacerlos un poco menos infelices... y ele manué arrancaté...
No obstante, al llegar a la horquilla 35-55, especialmente las mujeres, se vuelven las matures más atractivas que haya visto nunca... que ni en la mejor película francesa de los 60, oye... Por todos lados veo Chaterines Deneuves, Isabelles Hupperts, Briggites Bardots, Janes Birkins... me pongo enfermo y en adelante, en vista de mis últimos “grandes éxitos” que ni musicassettes de gasolinera, decido hacer caso a mi exjefa: búscatelas a partir de los 30 y tantos (chaval) y déjate de tonterías.
Curiosamente las y los negros del lugar en cambio (o personas de color... color negro claro) son los humanos más hermosos que puedas echarte a los ojos de la cara... Otra cosa resulta harto improbable dadas mi escasas aptitudes lingüísticas, asociabilidad extrema, despiste continuo y habitual silencio sepulcral... y condiciones físicas, porqué no decirlo (si salta a la vista). Si no bajo del medio minuto en los 100 metros lisos ni rodando cuesta abajo.
[ Por no mentar que todas me sacan medio metro, verticalmente y hacia arriba, que decían Tip y Coll ]
09 Jan 2007 por Alfred
Diario de un euroincrédulo. II. La comida es una marranada... y la bebida el doble, doble malta
Flandes is not spain
El primer contacto que establezco (ya) en Bélgica (perdón, Flandes) resulta harto insatisfactorio: se me cae encima el revisor del tren regional... El siguiente gratificante: la pareja de enfrente se sonríe haciendo gestos y riéndose del buen hombre, ya de buena hora, 9 de la mañana, con la nariz notablemente roja, desprendiendo un considerable tufo a cerveza doble malta... Se sonríen... Me sonrío, nos sonreímos y entablamos conversación... ¿Spagnol?... Catalonia... ¡Uh! Muy bognito Bagcelona y tal y cual... Hablamos durante todo el trayecto... Nos despedimos... Disculpa poh mi espagnol... Y tu por el mío... Volvemos a sonreirnos, entre otras cosas por comprender mutuamente nuestras propias dificultades (y realidades) nacionales y lingüísticas... No entre nosotros me refiero, sino respectivas...
Lo mejor de Bélgica fue... Lituania
... En concreto una feria que sobre Vilnius tenía lugar en Bruselas, y particularmente un Tío Vivo francamente inquietante con autómatas y niños (qué miedo, menuda combinación) subidos a peces espada, caballitos de mar, avestruces de madera, ángeles alados cuyas cabeza daban vueltas 180 grados, pescados inauditos, submarinos a pedales, barcos y máquinas de vapor de extraños mecanismos, seres semienterrados y troceados, robots de mil manivelas, máscaras de gas, cadenas y engranajes... En fin, de película de terror, fantástica y fantástico...
La comida es una marranada... y la bebida el doble, doble malta
¿Qué se puede decir de un país cuyo plato típico son los mejillones (a secas) con patatas fritas (a parte, fritas pero de bolsa precocinadas congeladas)?... Pues que tiene los mejores restaurantes libaneses del mundo... Garantizado oye, qué bueno (pero qué bueno)... Las croquetas de gambas tampoco están mal, todo hay que decirlo, pero preparad la Visa si pedís más de una... De los Burdeos para remojarlas ni hablamos...
Cerveza... Tema a parte... Deporte nacional belga... Así que harto de Leffe’s blonds y marranadas con gusto a fruta que embefan y te salen por las narices pido Gin Tonics, unos cuantos ya puestos para aprovechar el viaje... El camarero, dando tumbos entre la gente (directamente por los suelos) me dice que no sirven alcohol... Como si pidieses fuego y te dijesen que no se puede fumar, mientra todos están inyectandose heroína en el ojo... En fin: el próximo día arraso con los botellines del minibar.
Harto de que el camarero me pise, me dé collejas, codazos, tire mi gorro al suelo, la chaqueta unas cuantas (y a mi de paso un par de veces) le hago falta. Al borde del área. Falta peligrosa. Se masca el gol. Para burro yo.
(Dos compañeros practicando el deporte nacional belga)
02 Jan 2007 por Alfred
Diario de un euroincrédulo. I. Viajar cuesta y cansa, casi tanto como la gente
Viajar es útil... Hace trabajar la imaginación, decía Céline... Pues a mi no me gusta viajar y aún menos trabajar, al precio que pagan claro está... De utilidad mejor no hablar, imaginación me sobra y mis disgustos me cuesta... Casi estoy más de acuerdo con Kavafis en que todo viaje es una metáfora, harto cara eso sí, y el doble si eres soltero... Está económicamente penalizado ser single, por no decir que es políticamente incorrecto, sino directamente sospechoso a cierta edad... Ya no sirve el haber estado siempre en el lugar inadecuado en el momento más inoportuno, la mala suerte, ser un imán invertido de polos idénticos y autodestructores o cualquier otra excusa. Ya no sirven las excusas para justificar estar solo. De hecho no hacen falta justificaciones: estamos todos solos, pero alguno más que otros. Me pongo como ejemplo una vez más (para no ir más lejos que me canso y sudo; soy lo que tengo más a mano además, que no hay nadie más, mecachis).
Monumentos, de carne y hueso
Por otra parte coincido plenamente con Cioran en que nunca he visitado lugares más desagradables que el rostro humano... No obstante no siempre resulta ser así: ni todos los paisajes del mundo pueden expresar lo que una sola cara... Por ello mientras todos se dedican a fotografiar piedras yo prefiero a los monumentos... Monumentos de dos piernas y alguna que otra sonrisa... ¿Coca-Cola? no, gracias.
¿Europa?... No creo, no...
No creo en Europa si ya tengo más que suficiente y de sobras, desgraciado que es uno, siendo catalán... No me gusta viajar, y menos en grupo, ni de hecho los grupos aunque estén parados ni se muevan del mismo sitio (me inadapto socialmente muy rápidamente y sin la menor dificultad, no tengo fobia social pero me siento mejor cuando -casi- todos están lo suficiente y prudencialmente lejos de uno, tampoco odio a la sociedad, tan solo cuando me afecta, incide, repercute, se acerca... En cualquier otro caso allá ella oye)... Tampoco me gusta la cerveza, pese a ser consumidor ocasional (y agudo, gravemente entonces)... ¿Qué coño hago pues en un viaje de grupo en Bélgica?... Pues básicamente visitar "Europa"... Consejo, Parlamento, Comisión Europea... La Europa que nos quieren vender y lava más blanco en definitiva... Y la verdad es que me la imaginaba muy grande... Pero no tanto tanto... Coño pero tanto.
28 Dec 2006 por Alfred
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