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Me gusta que Jorge piense la escritura como un espacio de incomodidad y luchas, no solo porque desmenuza las jerarquías que trazan el espacio hipócritamente sanitizado del laboratorio, sino también porque reconoce hábilmente las mentiras de un campo cultural clasista y conservador, donde es peligroso observarnos y sobre todo decirnos a nosotres mismes. ¿Se puede decir todo y no perderlo todo? Jorge imagina el cuaderno de laboratorio de Marie Curie, donde ella, la científica laureada pero también marginada, escribió «una vida,  mezclada con experimentos, protocolos, resultados, cartas de amor y escándalos». Microscopio invertido es su propio cuaderno de laboratorio, donde puede reflexionar sobre moléculas, células, imágenes de laboratorio desechadas por la ciencia normalizadora. Y también, esto es fundamental, izar la bandera del ecologismo y explicar por qué «no es la familia el núcleo fundamental de la sociedad sino la biodiversidad», como debiera constar, dice, en la nueva constitución.
«El delantal blanco no es ingenuo, es una prenda cargada de ideología», propone el autor, dando una modulación plástica al “testigo modesto”, ese sujeto de la ciencia que Donna Haraway, otra de sus referentes, desenmascara en tanto hombre, blanco y europeo, y cuya “modestia”, su aparente neutralidad, su desaparición detrás del instrumental científico, no es sino la forma en que compra su enorme poder.
Ojalá hubiese más científicas como Jorge Díaz para cuidarnos, científicas acurrucadas en el entretecho de un departamento demasiado pequeño, imagen que nos propone para hablarnos de su infancia. «Como los blocks eran de tres pisos y nosotros vivíamos en el último, teníamos el privilegio del entretecho. Pensaba cuál sería el entretecho de nuestro vecino que vívía abajo o imaginaba abriendo una puertecta en su cielo instalando cachureos en nuestro comedor». Un milagro que existiera algo allí, entre las habitaciones y el tejado y que Díaz se subiera al entretecho, donde «se generaba un microclima, una ecología para escapar». El entretecho como un lugar improbable y peligroso a la vez. También, si sabes moverte y eres flexible, un lugar acogedor. Subirse allí —un entretecho, ni siquiera un ático— debió exigir plasticidad y una forma especial de valentía. Pienso que debiera existir una palabra para eso que solo de niños se nos ofrece, la experiencia de permanecer agazapado en un lugar insólito, un territorio nuevo a pesar de la pobreza, donde todo se puede sentir de otra manera. Pienso que el entretecho, ese pequeño, precario pero también rico inconsciente chileno, es también una imagen apropiada para la escritura de Díaz. Y que mientras se permanezca habitando plenamente ese lugar mental, ese desliz de la realidad o doblez del pensamiento, quizás podamos conjurar el peligro de pensar diferente y el miedo a perderlo todo.