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Rituales. Palabras. Hacer un jardín. Cavar una fosa. Brasear y abrir el agua. Formas que el cuerpo repite un gesto. La ficción se encuentra en la operación, en la reescritura biografía, en tallarla hasta dar con una nueva imagen. La vida es escritura. O, al menos, eso pareciera decir este libro, que busca ver, oír o, tal vez, describir las voces, dejarlas cerca, pero también distantes y suspendidas, en un rincón en que la mano tenga que entrar a ciegas. Hacer de ella un gesto, una señal de contrición contra todo lo que se olvidó. En el lugar de la mano el ímpetu de un río, libro de Julieta Marchant, publicado por Bisturí 10, se restituye la ficción y construcción, dos ejercicios que se difuminan, al mismo tiempo que prevalecen, como el curso de la mano que posee y resguarda el archivo de su propio vacío; un pozo hondo en el que descansan las imágenes, las voces de un más allá que llegan sobre un oído humedecido de palabras.
«Nadar en un tiempo al que la letra no accede. Golpea un rostro el lenguaje y ya no es posible restaurar. Las palabras no restituyen. Elevación y retirada», el poema se presenta líquido, para expandir las ideas que, como areolas, susurros o rumor de hojas, se extienden en la frondosidad aparente. Una voz construye escenas y paisajes, sin embargo, esa misma voz se introduce en el abismo para opacar y llenar de vivacidad lo que no debiera estarlo. Insistir, escribir, rescatar. El libro brasea entre cenizas incandescentes, se pierde en los recovecos de la imaginación, en todo aquello que el cuerpo no puede pronunciar. El límite queda en suspenso para que la posibilidad del impacto remesa; lea nuestro tiempo, sin hacer lectura de él; hable sobre la costumbre distante, el contacto del cuerpo con el cuerpo, y todos esos viejos prácticos, como amar, qué es lo mismo que decir, escribir.
¿Qué se escribe en el suspenso? ¿Qué trasvasija el vacío que queda en suspenso frente al papel? ¿Cuánto quedará en la hoja? La idea de tacto que Jean-Luc Nancy propone, Julieta lo apropia y resignifica: «Los cuerpos no tienen lugar ni en el discurso ni en la materia. No habitan ni el espíritu ni el cuerpo. Tienen lugar al límite. Límite: borde externo e intersección del extraño en el continuo del sentido, en el continuo de la materia. Abertura, discreción». La realidad en la medida que es dicha. Una voz -cuerpo y poema- que se extiende en la necesidad imperiosa de acariciar una imagen, un instante, un brazo antes de sumergirse, la escritura que niega y, al mismo tiempo, restituye, suspende en ese límite entre el cuerpo que es visto y recordado. El olvido sostiene, es ancla para la profundidad del pozo y entrega la posibilidad de encallar y no, porque los nombres, como peces, buscan su hábitat, piensan en su propia amenaza, pérdidas y abandonos. Los nombres, en este libro, son un cardumen, un cuerpo que se multiplica sobre un cuerpo también múltiple, un montón de hojas apiladas en un bosque, donde el eco llama hacia ninguna parte. Sin embargo, ahí, un límite. «El cuerpo es una concentración. Cuando duerme se torna una envoltura. Ignorante de sí, se distiende y olvida». Bracear. Escribir. Cavar. Siempre el movimiento del brazo sostiene la mano ovillada, un puño que se aferra a la posibilidad de reescribir el cuerpo, un suspiro entre hojas, un puñado de tierra, o el agua minutos antes del quiebre de su pasividad. En el lugar de la mano el ímpetu de un río entra, irrumpe sin mediar concilio con la razón, se pregunta, al igual que Borges, si «¿habrá suerte mejor que la ceniza de que está hecho el olvido?»; mientras las palabras quedan como el humo de incandescencias que se niegan a apagar.