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las vacaciones son un duro trabajo (I)
La finalidad última de las vacaciones radica en estresar (aun más), cabrearse en familia y desgastar de tal manera al veraneante como para que desee reincorporarse a su lugar de trabajo sin más demora. Devienen un incoherente mecanismo de amor al trabajo, bien en si mismas bien a la espera de su llegada.
Hacia 4 años que no me bañaba… en el mar me refiero… Compruebo que la playa sigue en el mismo sitio de siempre: al lado del mar, e igual de mal hecha: sin asfaltar, enchufes ni termostato, salada (¿me lo parece o lo está menos que antes?) y con gente, mucha gente que se espatarra por el suelo donde halla menos espacio (e incluso más gente, gente que tiende a agruparse en si misma formando montones de gente), ninguna sombra y a las horas de máximo calor (¡y en verano!). Es la demostración de que el hombre es un animal sadomasoquista por naturaleza, y las mujeres aún más… su capacidad de resistir 80 grados centígrados al sol sin moverse ni un pelo durante horas resulta inaudita. A menudo alguna muere de insolación, pero se la lleva la marea y nadie lo nota. Y los niños campan a sus anchas sin control ni nadie que los pare... ¡El horror!
Ponte crema… no… ponte crema… nooooo… Te vas a quemar ponte crema crema crema ponte crema ponte… ¡que no coñoooo!... Hala, embadurnado y pringoso hasta el último rincón… Te rebozas en arena, te pasas por agua, te fríes y te quemas, receta del verano.
No tengo un par de narices, de hecho ni media hostia, ¿porqué cojones habría de tener dos pies?... ¡Haaaalaaaaa miraaaaaaa mamaaaaaa!... Ya estamos, el típico niño tocapelotas… ¡No señales nen, que eso está muy feo!... ¿¡”Eso” soy yo!?... ¡Plof!, pelotazo me da otro a traición… ¡Niñooooo!... Los niños son muy típicos de las vacaciones… Los utilizan los padres para realizar intercambios de parejas y putearnos y vengarse de los que no los tenemos.
Hay una piscina comunitaria, o compartida o masiva, como coño se diga… Particular, eso, como las demás… La rellenan a diario con 800 mil críos cuya única misión consiste en zambullirse y salir de ella al segundo, chillando o llorando al unísono, drogados de bencedrinas con coca-cola, armados con misiles de asalto soviéticos, raquetas de tenis, puños americanos y bates de béisbol.
05 Aug 2005 por Alfred
de la gravedad de ser insoportables
Tomás y Teresa son los protagonistas de "la insoportable levedad del ser". Teresa era así de histérica. No sé si habrás escogido los nombres por éso. Pero Tomás también era una pieza de cuidado en el libro... El caso es que el Tomás de la novela era una persona incomprensible, todo el tiempo parecía incapaz de compartirse con alguien. Y, al final, es Teresa la que lo seduce y lo retiene a su lado, precisamente por lo absorbente y celosa en extremo que resulta ser...
No creo que fuesen incomprensibles, sino incomprendidos... mutuamente me refiero... Incompatibles tal vez: Tomás es cobarde por no aceptar que quiere a Teresa, pero a la vez "valiente" por hacer lo que le place en todo momento, un bon vivant, y un vividor... Infiel seguro, ¿desleal también?...
Teresa en cambio tiene bastante con ser como es, aceptar lo que quiere... No ha de renunciar a nada, a (todos) los demás como Tomás, sino "conseguir" al único... Y es su tenacidad, la fuerza que obtiene da la certeza de su sentimiento, la que le lleva a su objetivo: Que Tomás acepte estar (únicamente) con una mujer que le quiere (creo que incluso más que con la mujer que quiere), al precio de renunciar a todas las demás... o en otras palabras: que se niegue a compartirse y ser exclusivamente de ella.
Aceptar ser querido es más difícil que sencillamente querer, para determinadas personalidades y caracteres... Para querer solo hay que quererlo, valga la redundancia (y hacerlo, otra cosa un poco más difícil...).
No sé porqué siendo el elemento que es resulta encantador Tomás, ese tipo de personas... Supongo que precisamente por inalcanzables (además de por el físico y cierto sadismo, y mejor me callo..)... Por querer alcanzarlo y hacerlo "propio"... Lo mismo es aplicable a los hombres... quizás peor, pues en este caso conviene añadir que normalmente sería necesario subirnos la bragueta previamente, para que no se nos viese el cerebro... (y luego hablamos).
No obstante últimamente tiendo a pensar que no hay diferencia en este sentido entre hombres y mujeres: Si fuésemos honestos confesariamos que, quien más quien menos, una inmensa mayoría de nosotros, (pongamos que ni que sea inconscientemente) sentimos-deseamos-pensamos (incluso actuamos a veces) en ese sentido... con los genitales... Si no no me explico porqué siempre optamos por las peores de las hipótesis (sentimentales) posibles que tenemos a nuestro alcance... o, opción B, a perseguir lo inalcanzable probablemente para no conseguirlo, y no decepcionarnos de nuevo (o al menos tan solo por no haberlo conseguido).
El mundo probablemente esté mal repartido... Lo que es seguro es que nos agrupamos aún peor...
[¿Qué sería del amor sino tuviésemos cuerpo?... Algo así como lo que decía Arrabal en un programa de noche ("El perro verde" creo) a propósito de Picasso... Cuando le cortan los cojones -decía -, entonces Picasso descubre lo que es el amor... supongo que su (escocida) mujer se lo debió agradecer y mucho... tant enormemente como el considerable tamaño de su polla, pues Picasso, además de bien dotado sufría priapismo -léase: erección permanente como el protagonista de "La magnitud de la tragedia" de Quim Monzó-.]
Todos hemos sido Tomás con (algunas y algunos de) aquellos que nos han querido (más que nosotros)... y somos Teresa con aquellos que queremos (más que ellos a nosotros, y menos que ellos a otras y a otros... a toooodos los demás). Por miedo a no conseguir o a perder a alguien en concreto unos... ¿Los otros?: a renunciar a la intacta, virgen e inconcreta posibilidad que representan todos los demás.
Pues como siempre, ley inexorable, en el amor manda quien menos quiere. Aunque a veces...
Aunque a veces uno de los dos se rinde... Si es Tomás el amor durá tres años.... Si es Teresa ni un minuto más...
[... Y si el amor triunfa, un camión se los lleva por delante en el mejor momento (qué suerte)]
28 Jul 2005 por Alfred
cuentos cortos para niños bajitos
Era un niño muy vago. Cuando le preguntaban qué quería ser de mayor, el chaval respondía... No sé... Rico... Pensionista... Dios... Mmmm, aún más pequeño... Nada...
Aunque sin demasiadas ganas ni fe acabó ejerciendo de mesías, trabajando solo en domingo y repartiendo hostias a pares. Entre semana se dedicaba a la frenética masturbación.
A su familia, ácrata y obrera no le sentó demasiado bien la cosa... Un trabajo es un trabajo, y peor sería de haberlo metido a derecho.
Si el niño es feliz y no hace daño a nadie...
- Voy a por tabaco, dijo Tomàs.
Nunca más volvieron a aparecer quemaduras en el sofá ni en la alfombra, manchas negras en los muebles, no hubo que dar más puntos a camisas ni pantalones, faldas ni sabanas. No más cenizas por los rincones, toses por las mañanas, dientes negros, dedos amarillentos ni alientos podridos. Desaparecieron incluso las manchas del humo en la pared.
En los ceniceros tan solo caramelos Halls. Todos los mecheros en la cocina, los puros en el congelador. Todo estaba en su sitio.
Pero notaba a faltar alguna cosa.
Los dos paquetes que Teresa se fumaba cada día.
27 Jul 2005 por Alfred
cuentos tristes para niños raros
Tomás era un sentimental.
Todo corazón, y alguna que otra glándula.
Lloraba de emoción en las películas de vaqueros, cuando mataban al indio o cortaban la cabellera a los federales. En los seriales de tarde, cuando alguien era abandonado; también cuando se reconciliaban en el capítulo siguiente. Si nadie recordaba su cumpleaños o le preparaban una fantástica fiesta sorpresa... No me lo merezco, decía en ambos casos, se sorbía los mocos y suspiraba bien fuerte. Y lloraba y lloraba como en un interminable bolero.
En las bodas y en los funerales... Cuando marcaba su equipo o le pitaban un penalty en contra, cuando le llevaban la contraria o le daban la razón, de alegría o tristeza daba igual, la vida de Tomás era un valle de lágrimas.
Murió ahogado de un infarto, pues no supo hacerlo de otra manera.
Y nadie le lloró, para hacerlo aún más triste.
Los maestros se empeñaban en hacerle, cuando todos escondían las manos bajo los pupitres, aquellas preguntas qua nadie de la clase sabía. Si alguien tenía que salir a la pizarra, entre las burlas y el jolgorio de sus compañeros él tenía todos los números de la lotería. Era siempre él, el escogido para ir a buscar más tiza, recoger todo cuanto caía, borrar lo que no debería haberse escrito. Quedarse un rato más, a pagar las culpas ajenas no confesadas. Si alguna vez había que dar ejemplo a toda la clase, era su mano la que temblaba extendida, su trasero el que acababa morado, una oreja suya, la que pendía más grande y colorada que la otra.
Le bautizaron con el nombre del padre.
Era el jodido primero de la lista y siemmmm-pre-lo-se-ráaaaaaaaa, salvo para lo bueno...
A los pocos años el primogénito Aaron murió en precipitarse por un barranco, para no llevar la contraria.
Y nadie le siguió.
25 Jul 2005 por Alfred
según el cristal del ojo con que se mire
22 Jul 2005 por Alfred
cuentos crueles para niños malos
- ¿Porquè me quieres Tomàs?...
- No sé cariño... Por tus ojos... Tu boca... -sonrió- ... La manera de mirarme, de moverte... Por cómo eres...
- ¿Quieres decir que te gustan más mis ojos que mi manera de ser?, ¿que me quieres más por mi boca que por lo que diga?, preguntó Teresa.
- ¿Uh?... ¡No, mujeeer!... Era un decir...
- Un decir... un decir... -se repitió varias veces -... Un decir... ¿Y eso quiere decir que si fuera de otra manera solo me querrías por mis ojos, por mi manera de moverme, de mirar, por...?.
- ¡Pero que cosas tienes Teresa!... ¡no digas más tonterías!... Te quiero como eres y punto, con ojos, con boca... a ti, ¡porqué eres tu y ya está!
Acto seguido se arrancó ambos ojos, se quedo muy quieta y no dijo nunca nada más.
Esa sería la prueba definitiva de su amor (por ella, incluso aunque fuese otra).
- Hazme una perdida cuando puedas, dijo Teresa...
En cuanto tuvo un momento Tomàs se hizo macarra. La puteo aún más que antes (y encima ni la llamó).
Pero ella siguió queriéndolo (aún más si cabe).
Si Teresa tuviese que escoger a la peor persona del mundo, aquella precisamente caracterizada expresamente contra su propia manera de ser, y de entender las cosas y a los demás, y la manera de relacionarse entre éstos. La más desagradable, interesada, sucia, desconsiderada, poco atenta, egoista, engreida... Personalizada a medida de todas y cada una de sus manías, cuya mínima palabra o actuación resultara suficiente para sacarla de sus casillas y hacerla rabiar y patalear y...
No hay duda... Escogería a Tomàs, el hombre de su vida.
Años más tarde Teresa quedó viuda. Le cortó la cabeza de un solo golpe a Tomás, pero eso no viene al caso.
Bien, gracias, ahora Teresa está mejor. Ya no existe el hombre de su vida e incluso se ha enamorado de Joaquín, uno cualquiera que pasaba por el cuento. Pongamos que el vecino fontanero que amablemente subió a arreglarle la pica.
Esto no es un final feliz, pero dentro de lo que cabe es lo mejor que podía pasar.
[Y además, no esperes otra cosa que será peor...]
21 Jul 2005 por Alfred
19 Jul 2005 por Alfred
el principio del fin (sin haber ni empezado)
La gran mayoría de iniciativas que he tomado en cierto (sí sí, en "ése") sentido han acabado mal, e incluso ni empezado (y zanjado con un bofetón, pues alguna que otra ocasión). Las pocas veces que haya podido funcionar lo ha hecho temporalmente; como todo claro... Pero en ese caso la culpa fue mía, me la cedieron me la regalaron me la dieron toda todita y al completo, por haber dado pie a que algo pasase: Fui yo el responsable de que la cosa no funcionase, acabase... por el mero hecho de haberla empezado ¡chin chin!, queda inaugurado este pantano...
Así pues... Si siempre soy el que tiene la culpa, ¿nadie ha empezado ni tomado iniciativa alguna conmigo?... ¡Joder qué triste!
Muchas (y otras) veces no han pasado cosas por haberme quedado quieto, y a eso me refiero cuando pienso que a lo mejor solo se han dejado llevar... E la nave va, ni que sea a la deriva (que cantaba la Pantoja). De la misma forma que seguimos con alguien por no ser el primero en dejarlo... no empezamos nada para no ser el que luego cargue con las culpas, de que no haya funcionado (algo) o por haberse acabado (ya).
¿Qué podemos hacer pues?... ¿No hacer nada y dejarse hacer, lo que sea?... Me apunto pues al carro, me alquilo barato, me vendo a buen precio (y me regalo pues también).
[ Pero la verdad, prefiero seguir siendo el culpable de que algo -que pueda haber dado pie yo a que empiece- acabe, que ser tan inocente como para no empezar algo que pueda estar bien, ni que sea algún rato, un momento, lo que sea... ]
En fin, es el principio del final (sin haber ni empezado), el fin del principio, que no es otro que el final (lo que da sentido al "mientras tanto...", lo que puede hacer que no haya ni un "¿y ahora?...").
Lo único bueno que tiene el no tomar iniciativa alguna es que nunca serás el culpable de nada. Aunque muy probablemente te quedes solo, pues los demás pensarán (tan cobardemente) como tu.
Y tan infelices... comieron perdices (cada uno por su lado).
18 Jul 2005 por Alfred
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