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Poemas do libro inédito Entre as sombras e a luz - Palavra Comum
Revista Palavra Comum - Artes e Letras
Un día irei a ti.
Cando agromen as violetas sementadas no teu peito,
Que misterio me une a ti,
No silencio, na palabra; sombra.
A primeira e última andoriña daquel verán
nos límites dun novo paraíso
rescatado á malicia da serpe.
Veño buscarte no labirinto deste edén
onde é símbolo a mazá,
que preserva a frescura e a inocencia.
Veño pensarte nos límites dun tempo
que non se mide por distancias.
Veño sentirte, aquí, en Padrón,
no dourado solpor desta invernía
mentres canta o teu nome un reiseñor
por entre frondes malvas.
Nos acenos da pomba e da azucena, descífrote.
Na liberdade dos paxaros.
No zunido do vento, que se goberna só.
Descífrote na choiva, nos pinos e nas ondas.
Nos símbolos miniados dun libro de oracións…
No loureiro e na rosa, síntote,
Na cereal beleza da flor entre os trigais.
A clave en luz sonora desvélanma os teus versos.
E ti, que es constancia
no meu mundo interior.
e máis de lúa,
de choiva e de campás.
Nos altares do tempo
En Padrón, na súa alcoba, unha invisible man acariciou a rosa
que descansa no seu leito.
Pulsou a lira do silencio, e interpretou
E o cuarto iluminouse cun vivo resplandor.
Nese momento, nos recantos escuros,
acusouse o relevo dunha sombra.
E a luz revelou naquel espazo
O mellor don con que fun bendicida ao nacer foi cunha sede infinita de libros. O gusto por respiralos e lelos, tan pronto aprendín a ler. Poeta e narradora, dedícome a crear universos que conxugan o realismo e a maxia.
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Do Éirí Amach a Rábade Paredes - Palavra Comum
Revista Palavra Comum - Artes e Letras
Alberte Momán Noval Crítica literária Poesia Política
A grea infame pechou xornais, ilegalizou a palabra política en calquera das canles coñecidas. Pola contra, deixou abertas moitas outras. Aquelas que definiran en tempos as máximas do antigo réxime, hoxe tristemente vixente, porque nin a república española, nin a transición bourbónica, deran conta da súa evolución imparable, sendo a devandita transición o corolario desta última.
Non hai moito, falaba sobre a compilación poética dos poetas do alzamento da Pascua do 1916 irlandesa. Concluíase, naquel intercambio de impresións, que moitos dos textos escritos daquela por estes catro afoutos, e algún ou algunha máis que ficaron fóra sendo igualmente merecentes de mención, hoxe serían motivo da aplicación da lei antiterrorista. Naquel momento, eu era máis partidario de aplicar esa norma a calquera dos textos incluídos no Boletín Oficial do Estado.
Dou en lembrar a Mac Piarais, advertindo aos que el denominaba donos do seu pobo, polo que estaba por vir, un alzamento popular que debería escarmentar a eses que se consideraban propietarios do poder. Penso isto, e matino que, efectivamente, a poesía garda o valor de ser cultura, se cadra un escano por riba daquela política, que tanto se despreza hoxe en día. Ese chanzo, que separa a poesía de ser ilegalizada, é o mesmo que a converte en ferramenta de comunicación dunha idea diversa. Pode ser isto, propaganda encamiñada a gañar prosélitos? Prefiro considerala unha arma para mostrar outra visión nun momento de necesidade.
Camiño, como Rábade Paredes, sobre ruínas. Vou co paso demorado que levan os anos de silencio, rumiando cada verso sen espera, sen meta definida. Penso se el que escribe a esa matrona prostrada, sería tamén mencionado para aplicar a lei contra a diferencia, contra a confrontación, contra a discrepancia. Se quixésemos, de ser esa a nosa intención, descubrir certa xenreira, veriámola en cada verso, contida en palabras precisas, pronunciadas no ton xusto que marca a certeza de saberse en posesión da verdade. Non deberemos denominar arma o libro de Rábade, pero si, certamente, sería escollido entre os primeiros para ser queimado naquelas presadas de exemplares que arderon para atemorizar coa soa luz das lapas. Agora, segundo vou construíndo este discurso, que non é máis que unha divagación dun serán ocioso, penso que as chamas do mercado han deixar arder a luz de Rábade no ostracismo do que din minoritario. Sen deixar de ser este último, o termo que define a diferenza, a confrontación e a discrepancia. E aquí temos a condena da poesía, a de virar as costas á inercia, proclamándose en fuga, arrastrando coa súa estela a esencia do que é verdade, oculta entre o hiperreal e a mentira máis desapiadada, ás veces tan imbricados, seducíndose mutuamente, na confusión que nos allea do que somos nós, tamén, en esencia, políticos.
Escribiremos, por tanto, poesía política ou non escribiremos.
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Cartas a Emilia Pardo Bazán (XIII), por Teresa Barro - Palavra Comum
Revista Palavra Comum - Artes e Letras
O patriarcado cultiva a idolatría porque cos ídolos non se dialoga; os ídolos exixen admiración, obediencia cega e teñen sempre razón. Tudo o que fan ten que estar ben, ainda que non se entenda, porque un ídolo non erra nunca.
O culto aos pais e o culto á familia son formas de idolatria que permiten a actuación autoritaria sen explicación nen xustificación. No patriarcado os pais teñen direito de vida e morte sobre os fillos. Os fillos son posesións e na doutrina está que os pais, e sobretudo as nais, quérenos muito sempre, ainda que nos traten mal. Na versión sentimental que usa o patriarcado para impor control absoluto, o amor dos pais é indiscutível, a intención deles será sempre boa e os pouquiños erros que poda haber non teñen importancia. Ese amor, como o de Deus, é incuestionável, o que facilita xa de primeiras calificar aos fillos de ingratos se desobedecen e non se axustan ao que se quer deles.
A nai da familia patriarcal ten que colaborar co sistema (sen ela non poderia funcionar) e apoiar e fomentar tudo o que o caracteriza, incluidos a misoxinia e o machismo. Non é difícil para ela, pois xa foi educada para esa tarefa pola sua própria nai. Antes de ser nai foi filla, inferiorizada e deprimida, coñecedora do que esa inferiorización constante significa e sabedora de que a maneira de sair un pouco da sua inferioridade radical era entrando no mundo masculino, ainda que fose de servidora, e influindo nese mundo mediante os fillos varóns. Esa é a chave do asunto. O patriarcado incentiva e protexe esa influencia egoísta da nai sobre os fillos varóns, e aí hai unha grande contradición, pois que se de verdade se pensase que a muller é inferior ao varón non se poderia permitir que alguen radicalmente inferior por ser muller, que é a nai, influise tanto no mundo por meio dos fillos varóns. Mas esa influencia da nai no fillo varón é decisiva para asentar as bases emocionais e sentimentais do sistema. A nai ten que transmitir a misoxinia e o sexismo que precisa o patriarcado para funcionar, ten que dividir para conseguir a falsa unidade da familia, e ten que esmagar o potencial humano tanto dos fillos como das fillas, o que fai con métodos distintos: o das fillas co desprezo e impedindo que podan facer nada que non coincida co seu destino de cuidadoras da familia, e o dos fillos varóns con exixencias de glorias para a familia e anulando a posibilidade de que se desprendan dela mais que en aparencia. A nai ten que quedar de muller superior que deixou de ser muller ao virar nai, e as demais mulleres seguirán sendo da caste inferior até que se rediman un pouco contribuindo á liña superior, que é a masculina.
A nai da familia patriarcal está encarregada de animar e de desanimar, de dar alento e de tiralo, de estimular, encoraxar e dar forza a uns, e de desalentar e abater a outros. Ten que animar ao fillo varón e desanimar á filla, para conseguir que cada un deles cumpra o destino que lles marca o sistema. Con ese xogo tambén apodérase psicoloxicamente dos dous: do fillo varón cunha especie de incesto psicolóxico no que ela vira a muller mais importante da sua vida para sempre e calquer outra muller non vai ser mais que unha concubina, e da filla virándoa escrava e servidora dela e de quen ela ordene.
Dirán muitos, e seguramente ti tamén o dirias, Emilia, que os favorecidos do sistema viven mui ben e teñen todas as vantaxes. Iso é o que din sempre as mulleres falando do ben que lles vai aos homes comparado co mal que lles vai a elas. Mas eu diríache que o consentimento excesivo estraga e deforma mais que a dureza física ou psicolóxica. Sen dúvida é muito mais grato ser consentido e amimallado, mas á hora de xulgar o que de verdade sucede e cales son as consecuencias, o certo é que non hai nada que estrague tanto o potencial do ser humano como a arrogancia, a soberba e o atrevimento, que é o que o sistema patriarcal insire no varón, e que é mais difícil reacionar contra o exceso que contra a carencia. Muitos son capaces de reacionar con intelixencia frente ás carencia físicas e psicolóxicas que houbo na sua vida e de desenvolver o seu potencial. Mas o outro é difícil demais, case imposível: quen está afeito ao trato privilexiado e consentidor desde o comezo da sua vida non é capaz de entender a situación en que está nen sair dela, ainda que quixese, que non é provável, e o seu potencial queda sen desenvolver por exceso de facilidade. Isto pode aplicarse a muitas esferas, mas no das diferenzas de trato monstruosas que o patriarcado estabeleceu entre mulleres e homes, eu coido, Emilia, que se ben é certo que é muito mais agradável nascer varón -ou era- e ser acollido como favorito da familia desde que un nasce, e ter unha nai que anima e consente e outorga privilexios, non é mellor para ¨realizarse¨, como se diria agora. No patriarcado o varón está mais estragado e anulado que a muller, ainda que a muller estea pior tratada. Entre ter unha nai que flirtea co fillo e espera que sexa o home da sua vida e lle cumpra todos os caprichos e a compense por todos os desgostos e as frustracioós que lle causaron os demais homes, que é o lle que sucede habitualmente ao fillo varón, e ter unha nai inimiga que quer inferiorizar á filla desde o principio e vai ver nela unha rival no mundo masculino, que é o que lle sucede á filla, é preferível o segundo, que estraga menos. Contra iso pódese reacionar, ou polo menos velo con realismo. O outro destrúe o organismo psíquico, porque actúa como unha droga que causa adición e que levará a querer conseguila por cima de tudo. É o que está no fundo da violencia contra as mulleres.
A situación nestes momentos é mui interesante, Emilia. Ao contrário do que cabia esperar, onde perdeu algo de forza o patriarcado foi na familia e onde segue tendo tanta forza como sempre ou mais ainda é na relación coa patria e na política internacional. Nalguns países mais adiantados houbo nos últimos tempos unha grande mudanza na estrutura da familia, que se democratizou. O trato que receben os fillos e as fillas, en xeral, é muito mellor que o que recebian antes, non no sentido de que se lles consinta mais, senón de que hai mais conciencia de que aos pais lles corresponde facer un esforzo para manter unha boa relación cos fillos, ao contrario do que sucede na familia autoritaria típica do patriarcado, en que o esforzo o teñen que facer os fillos e non os pais. Na estrutura psicolóxica da familia mais moderna hai indicios positivos, mui ao revés do que se pensa e di con frecuencia. As cousas melloraron e hai mais familias democráticas agora que antes, cando eran todas autoritarias. En cambio, na relación que mais se asemella á da familia, que é que se ten co país dun, coa Nai-Patria, paréceme ver en muitos sentidos un endurecemento do patriarcado que leva diretamente ás guerras e que explicaria que desde que comezou o século XX até agora vaiamos dunha a outra sen descansar. A propria linguaxe que se utiliza para iniciar e xustificar esas guerras está baseada en conceitos patriarcais que hoxe seria difícil aplicar ás familias menos autoritarias das sociedades mais adiantadas. Por muito que se fale de democracia política, abonda con que se faga un chamado á guerra para que esa democracia desapareza e esteamos de novo na doutrina patriarcal de sempre de que os fillos teñen o deber de sacrificarse pola familia, e de que os pais da nación poden mandalos a morrer polo honor desa familia. A facilidade con que se poden manipular as estruturas mentais e emocionais no patriarcado e se poden suprimir da noite á mañá todas as liberdades conseguidas fai pensar que o sistema segue igual de forte que sempre e que, se perde algunha forza por algun lado, nivélase mui axiña por outro.
E o que segue igual de patriarcal que sempre é a ideia de que as patrias non teñen que se responsabilizaren do benestar dos ¨fillos¨ nen facer nengun esforzo por tratalos ben e merecer o amor que exixen deles. As patrias, como as nais patriarcais, son ¨autoridades¨ que exixen respeito e amor dos fillos e non pensan que lles teñan que dar os recursos materiais e espirituais que precisan para poderen facer as suas vidas. Igual que as familias patriarcais, as patrias procrían e non crían, mutilan o espírito criador en lugar de fomentalo. E seria importante ter isto en conta nunha Galiza prisioneira do patriarcado e abafada pola doutrina da piedade filial.
(Galiza-Inglaterra) Estudou Filosofía e Letras na Universidade de Santiago de Compostela e na de Madrid, licenciándose nesta última en Pedagoxía en 1960. En 1962 casou con Fernando Pérez-Barreiro Nolla, co que en 1964 se traslada a Londres, onde traballou como tradutora, residindo desde 2008 en Lancaster (Inglaterra). Membro fundadora do Grupo de Traballo Galego de Londres, ten colaborado con distintas publicacións galegas, como Grial, A Nosa Terra e Sermos Galiza, así como nos programas de radio da BBC. En 1980 obtivo o certificado da Faculty of the Astrological Studies de Londres. Obra: Ensaio: Cartas a Rosalía, 1981, Edicións do Castro; Introducción á Astroloxía, 1983, Xerais; Dentro e fóra, 2002. Traducións: Contos de Andersen, 1983, Edicións do Castro; Alicia no país das marabillas, de Lewis Carroll, xunto con Fernando Pérez-Barreiro, Xerais; Alicia do outro lado do espello, Xerais; Fábulas de Esopo, 1997, Laiovento.
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16 Julho, 2015 at 0:04
Acabei mesmo agora de chegar aqui, via entrevista a JOÃO MADUREIRA.
Mal abri a página, o primeiro parágrafo saltou-me logo à vista ….. e entrei pelo texto dentro, surpreendido e entusiasmado.
Permiti-me copiá-lo para o ler com mais vagar (e com letra mais «gorda», pois a idade vai adiantada e a vista muito cansada).
Estou feliz com esta descoberta.
Mozelos, 15 de Julho de 2015
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Fernández Naval Franck Meyer François Davo Fred Martins García MC Gastronomia Gisela Casimiro Gisela Ramos Rosa Gonçalo Guerreiro Gonzalo Hermo Graça Videira Lopes Gustavo García Roig Hélder Joaquim Gonçalves Hélder José Hélder Simbad Helena Villar Janeiro Henrique Marques-Samyn Henrique Rabuñal Hirondina Joshua História literária Humanidades Iago Lestegás Ignacio Castro Igor Lugris Inez Andrade Paes Inma Doval Inma López Silva Iolanda R. Aldrei Isaac Lourido Isaac Xubín Isabel Furini Isidro Novo Ismael Ramos Jacobo Fernández Serrano Jaime Munguambe Jaime Rocha Javi Prieto Joana Magalhães João Luís Barreto Guimarães João Madureira joão Manuel Ribeiro João Pedro Messeder-José António Gomes João Rasteiro João Sousa José António Lozano José Barcos José Estévez José Luis Abalo José Manuel Teixeira da Silva José Pinto José R. 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"O único lugar onde ficar inmóbil", por Verónica Martínez Delgado - Palavra Comum
Revista Palavra Comum - Artes e Letras
Letras Poesia Verónica Martínez Delgado
É este que tes entre as mans un libro intenso, dos que non deberían quedar sen ler nos andeis das nosas librarías. É un libro que berra desde o silencio e visibiliza a dor desde o centro do corpo da muller.
Foto de Verónica Martínez por Adrián Ferreiro
Licenciada en Historia da Arte en 1998 pola Universidade de Santiago de Compostela. Participou en diversas publicacións periódicas como Madrygal, Revista de Estudos Galegos, Dorna, Ólisbos, Festa da Palabra Silenciada, Arraianos, Olga, e en diversos recitais, conferencias, cursos, obradoiros e congresos, sempre relacionados coa poesía e a literatura galegas. Forma parte tamén da Plataforma de Crítica Literaria A Sega e Grupo Bilbao de Madrid. A súa obra foi estudada nos ensaios Ferroláns na historia da literatura galega, de Henrique Dacosta, e Letras de Cal na produción poética galega dúas 90, de Miguel Louzao Outeiro. Recentemente publicouse ou traballo de fin de grao "Verónica Martínez Delgado: unha poeta do século XXI nas marxes do sistema", de Lidia Gladys Cagiao Conde.
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De oficio sepultureiro - Palavra Comum
Revista Palavra Comum - Artes e Letras
Sebas era sepultureiro, como o foran o seu pai, o avó, seu bisavó e máis o tataravó. Era o seu o que se di un oficio herdado, do que se queixaba a cotío, pois tíñalle xenreira a os mortos.
-Por que non te dedicas a outra cousa?- dicíalle a muller, farta de oílo rosmar contra aqueles que xa non podían defenderse.
-Non ten volta, é o que hai. –contestáballe Sebas, moi filosófico-.
Despois de cavarlles o buraco ano tras ano aos que teñen a manía de morrer, e de andar a sachar ósos e caveiras, toda a vida no maldito camposanto, vello e artrítico, onde podería ir? Ao fin, aínda que o odie, non hai outro oficio que eu saiba desempeñar mellor.
-Iso é verdade -contestáballe ela-, que entre podremias e vernices de vellos e novos cadaleitos botaches ti os dentes.
Ao rematar o día, mentres limpaba as faragullas de terra que se lle metían baixo as unllas, e mudaba a roupa de faena no caseto dos trebellos, refungaba o sepultureiro:
-Malditos mortos e maldito traballo! Se non fose porque non teño onde caer morto, a boas horas aparecía eu mañá por aquí. ¡Xa bos podían dar a todos polo cu!
E sen deixar de rosmar, peiteábase con cuspe e mimo diante dun anaco de espello cheo de roña que tiña colgado da parede; para ir logo afogar as penas á taberna do Parrulo.
Ao saír do cemiterio, denantes de pechar as portas cunha chave enferruxada, miraba cara as tumbas e facía un xesto ben obsceno…
-Ei! Vos! Preguiceiros! Hoxe tampouco vides de foda?
Logo soltaba unha grande risada. Parecíalle aquela una grande ocorrencia.
A noite estaba moi escura cando, borracho perdido, o sepultureiro marchou do bar.
-Si que é raro -moumeou- Os pes lévanme por un camiño e por outro váiseme a cabeza…
A pouco estaba fronte ao Cemiterio e, coma se unha forza sobrenatural o empurrase cara o lugar do que tanto renegaba, despois de catro ou cinco intentos logrou abrir a porta. Facendo eses, meteuse por entre as tumbas e foi bater contra un ciprés… De rebote caeu nunca focha que estivera a cavar aquela mesma tarde.
-Deus, que duro está hoxe o colchón! Vese que a lacazana da muller non o sacudiu dabondo… E vós! Pódese saber o que facedes?
A pregunta ía dirixida a uns cantos esqueletos, que, asomados ao negro buraco, lle sorrían cordialmente.
-Ola, Sebiñas! –falou un, coa caveira máis pulida que unha bóla de billar. Que tal se está por aí abaixo?
–De puta madre, mamón! Quéresme dicir que fago eu no sitio onde deberías estar ti?
-Nin máis nin menos, o que facemos nós, cando os vivos nos sepultades. Preguntastes algunha vez se queremos ser enterrados? Nada diso! En canto estiramos a perna, soltades catro bágoas, non sei se de pena ou alivio, e fáltavos tempo para trincarnos na focha, cun monte de terra enriba. Bonita maneira de desfacerse dun! Non si, compañeiros?
–Ben certo si! -contestaron os demais esqueletos- A amolarse enterrador, agora tócache a ti ser o enterrado!
-Non, non! -berrou Sebas fora de si- Marchade! Fóra todos, fato de cabróns!
E, canto máis berraba e máis espernexaba, máis eran os tipos osudos que o arrodeaban, e, con risos de fol, lle botaban enriba presadas de terra. Logo, baixo a feble luz do luar, puxéronse a bailar derredor da improvisada tumba.
Antes de perder o sentido o enterrador viu como os esqueletos, envoltos nun halo verdoso, liscaban do camposanto, bambeando a pelve dun xeito coqueto e descarado… Dende a porta, volvéronse, e
berraron con sorna chiscándolle un ollo baleiro ao enterrador.
-Ou! Sebas! Borrachón! Nos sexas preguiceiro! Veña, home, érguete axiña, vente de foda con nós!
Cando o atoparon a Sebas teso, metido na focha, ninguén dubidou do seu celo profesional, que o levara ao extremo de se enterrar a si mesmo, aforrándolle ao fillo tan penoso asunto: Sebas júnior, o novo sepultureiro.
O mellor don con que fun bendicida ao nacer foi cunha sede infinita de libros. O gusto por respiralos e lelos, tan pronto aprendín a ler. Poeta e narradora, dedícome a crear universos que conxugan o realismo e a maxia.
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Revista Palavra Comum - Artes e Letras
Tenían un templo dedicado a la madre de los dioses,
A principios dos anos noventa, vivindo aínda en Madrid, contactei cun grupo cuxa procura espiritual xiraba –nunca mellor dito– ó redor das danzas mexicanas, en xeral, e huicholes, en particular; danzas antigas, danzas de poder “xamánicas”.
Daquela adoitabamos practicar unha vez á semana, no retiro, na parte “oriental” do xardín onde aínda hoxe se congregan toda caste de buscadores anímicos. Logo de conformarmos un círculo, a persoa que “dirixía” as danzas convocaba os espíritos das sete direccións (norte, sur, leste, oeste, enriba, embaixo e mailo centro) espallando, asemade, o fume dunha cunca de copal.
De todas as danzas que bailabamos, maraca en mao, a miña preferida era a de Tonantzin, “a nosa venerada mai”, a enerxía e o amor da cal invocabamos patexando con todas as nosas forzas o chao. Partindo dise ritmo que eu xa tiña máis que interiorizado, escribín un bo día, un gran día pra min, o poema homónimo que arestora, recomposto en galego, forma parte da memoria afectiva dos meus mellores amigos e dos membros do Grupo Superrealista Galego ó que teño a inmensa sorte de pertencer.
Xa de volta á Galiza, formei, xunto con outros compañeiros, coma Tono Galán, un proxecto de índole poético-dramático-musical chamado Fuso Negro, o cal naceu precisamente a raíz do poema “Tonantzin”, o primeiro de todos os que interpretabamos que tivo unha música de seu (aínda que nunca a mesma exactamente, xa que xogabamos moito coa improvisación). Algún tempo despois (finais do 2012), tras asistir a unha actuación do grupo Infusiones Musicales, ocorréuseme a idea de contactar cos seus compoñentes, Alberto Laso (sitarista) e Karlos Barral (percusionista co que xa traballara en Fuso Negro) a fin de crear e de gravar unha nova versión do tema.
A gravación tivo lugar n’A Cruña, cas Alberto Laso e Susana Fernández (quen nos acompañou, animou, alimentou e aturou con infinito agarimo!), entre os meses de xullo e setembro do 2013. Karlos Barral ocupouse de toda a percusión que se escoita (agás da campaíña tibetana e do talking drum, que os tocou eu) e Alberto Laso, sinte de tocar o sitar, exerceu de técnico de son.
Os nosos medios foron absolutamente precarios (mesmo é probable que se sinta de fondo o chío dalgunha das innumerábeis gaivotas que pairan arreo por ise rueiro ou aterran na terraza da casa!) mais a nosa ilusión e o noso abraio perante os “achados” musicais cos que nos agasallaba, de cando en vez, o azar obxectivo compensaron de sobra tal escaseza.
Á espera de novos galanos –froito, quizais, das actuacións en directo– e dalgún vindeiro “puído”, nin o Alberto, nin o Karlos nin eu damos aínda por rematado o tema. Mais, polo de agora, esta é a versión II de “Tonantzin” creada por quen isto asina coa axuda do talento de Infusiones Musicales e, xaora, da compaixón da Mai de Todos os Seres.
Nota sobre a ilustração do cabezalho: Madre Tonantzin, (Mural on wall on 16th and Sanchez in San Francisco 7′ x 32′)
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Do que fomos, para sermos hoxe - Palavra Comum
Revista Palavra Comum - Artes e Letras
Dou comezo a esta crónica, para satisfacer unha necesidade que debería, cando menos esa é a intención última, transcender ao persoal, para configurarse como unha descrición fidedigna do estado das cousas, segundo a evolución duns acontecementos localizados e aparentemente intranscendentes que marcaron a miña existencia. Teño ao meu carón, mentres escribo, ‘Onde houbo lume’ de Marica Campo. De cando en vez, abro por unha páxina ao chou e leo algún que outro parágrafo. Facendo unha revisión superficial desoutra crónica, entendo que hai momentos que deben ser rexistrados para que formen parte dunha, desgraciadamente selecta e minoritaria, memoria colectiva. Alén de considerar a miña historia digna de ser recordada, pido licencia para facer da miña experiencia, a de todo un pobo. Por demanda daquelas persoas que, por proximidade, souberon dos dramas que habitaron aquel Espiño ferrolán, sempre en declive, déixome levar por unha escrita liberadora narrando aquelo que sempre queda. Parafraseo coas cursivas ao pai de Alba da Lus do Candil, que despois do acto poético que nesta librería servía para pechar o ano 2013, falaba das vivencias que permanecen como o único elemento que dá valor ao vivido.
Para poder comezar o relato, debería establecer un contexto de partida que axudase a comprender por que un proxeneta cruel e desapiadado, fora integrado nunha pequena comunidade veciñal pechada e conservadora. Efectivamente, a miña vida, como a dos arrabaldes urbanos que proliferaron ligados ao pelotazo inmobiliario, permanecerá vencellada para sempre a un termo, do que xa dera conta Xurxo Souto nalgunha das súas crónicas cantadas, o ensanche. A confluencia de persoas de distintos lugares, en procesos de migración interior, que definiron as fronteiras de guetos máis ou menos pechados, baixo o nexo común da cultura do silencio e a ocultación das máis míseras miserias. No anecdotario persoal ficará sempre aquel Gabino que estraba a horta con exemplares da Playboy, Hustler ou a Penthouse, coas que alentabamos a adolescencia os mozos, preadolescentes aínda, da veciñanza. Mais, esa forma de violencia, explicitaba unha outra que ficaba silenciada dentro dos lindes inescrutables do fogar. O favor masculino, algo ao que toda muller debía, segundo a crenza popular, someterse, sobre todo se nela aniñaba a vergoña de portar un fillo de solteira. O patrón repetíase en cada casa, ficando sempre dentro dos muros que describían o feudo incuestionable. A verdade era de todos e todas as habitantes coñecida e por todos e todas obviada. A mellor maneira de ocultar as hostilidades de cada día era convertelas en norma, a que fora promulgada dende as estruturas que soportaban a moral católica e amplificada pola in-cultura do medo e da represión. Aló quedaba tamén a superstición, que axudou a ensombrecer o labor pretendidamente liberador que exercían as xeracións máis novas. As candeas negras da Elvira, que personificaban a cada unha das persoas que, segundo o seu criterio, non defendían os valores pautados. A cultura entraba filtrada naqueles guetos que medraban de forma centrífuga. Cumpría afastarse, saír ben lonxe, para comprender outras realidades posibles, alén do viciado mundo circunscrito ás fronteiras irreais marcadas pola forza bruta. O peso destes enclaves, residía no valor como forza de traballo dos seus compoñentes, polo que calquera intento de fuxida era debidamente reprimido pola sociedade clasista que en Ferrol quedaba separada por unha muralla, arestora inexistente, que marcaba o destino dos seus habitantes. Eis o futuro daquel Espiño, como estigma gravado na mente dos que sucumbiron no intento por coñecer un outro mundo posible. O resto, os que puideron tomar distancia, tiveron, primeiramente, que loitar contra a súa condición de escravos, contra toda clase de violencia asumida, nunha contenda que, probablemente, acompañaraos o resto da súa vida.
Atrás quedará para sempre o cañoto de verza que servía, como instrumento fálico, para aliviar o mal do que en Portugal chaman prisão de ventre, as pistola regulamentaria que convertera en asasino vil a un sarxento do exercito, maltratador de condición, os muros de bloque como a grande insignia do progreso, os soterrados en vida e os que caían mentres segaban unha pouca herba fresca para os coellos, como vítimas dunha contenda consigo mesmos. Aló ficará sempre como un mal soño ou como a verdade silenciada.
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