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Dimanche 12h30, déjeuner avec mes frères, leurs moitiés et mes neveux et nièces. Toute l’après-midi, ma mère s’est illustrée avec des saillies lunaires dignes du tweet de Valérie Trierweiler et ce dans une indifférence quasi-générale.
15h17 : « J’ai eu madame Cohen hier, son mari ça va pas du tout. Le gastro-entérologue, il lui a dit c’est l’estomac. Quoi qu’est-ce qu’il a ? Il a la maladie, Bihim adaa, tu veux un dessin (oui, chez moi tu peux pas prononcer le mot « cancer » même si c’est ton signe astrologique, sous peine d’être foudroyé dans l’instant). La pauvre elle est dans tous ses états. Heureusement qu’il a Alzheimer. Elle lui a dit le matin, à 15h, il avait déjà oublié. Il lui a tout fait, même le diabète. La pauvre, elle me fait de la peine ».
16h33 : « Quoi vous partez déjà ? Mais vous venez à peine d’arriver ! Stéphane, amri, sur la table de la cuisine y a un sac. Non Betty, je te jure c’est trois fois rien. Y a juste deux kilos de boulettes et une petite part de Mlokhia qui me restait au congélateur. Rien du tout ». S’adressant à moi, « Qu’est-ce que t’écris depuis tout à l’heure ? ».
Moi : « Je note tout ce que tu racontes, après je vais tout taper, je vais en faire un livre… »
Elle : « Un livre …»
Moi : « Un peu comme Jacques Attali avec François Mitterrand. Je vais appeler ça : Ma mère Verbatim : tome 1»
Elle : « Jacquot  Attali, je le connais, c’est un Constantinois. Il était poissonnier à Rungis »
Moi : « Je ne crois pas qu’on parle pas du même. Si je me fie à ton rythme, on est bon pour la rentrée littéraire de septembre »
Elle : «  Septembre ? T’y penses pas. T’es folle. Le 15 c’est Rosh Hachana. Tu veux me tuer ou quoi ? ».
Ma philosophie se situe entre « A Kippour tout le monde pardonne, sauf moi » (Raymond Bettoun) et « Dieu n’existe pas, mais nous sommes son peuple » (Woody Allen)