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On dit que les histoires courtes sont toujours les meilleures mais les histoires longues sont souvent les plus drôles. Voici une histoire… longue.
Au ferry, pour tuer le temps, je discute avec un policier qui semble tout droit sorti du film de Danny Boon, je lui explique ma situation, le passeport oublié, le covoiturage et donc le ferry. Ce auquel il me répond : «Faites attention, vous lo connaissez s’te combine ?  (Oui je fais très mal l’accent chti à l’écrit) Des camerounais avec eul voitures allemandes, ils font du covoiturage pour passer des clandestins en Angleterre et si vous êtes avec, vous allez direct en garde à vue !». Néanmoins il s’éloigne, ce qui laisse le temps à mes passeurs d’arriver en Chrysler noire aux vitres teintées, immatriculée… (je vous le donne en mille) en Allemagne. Cédric M., qui organise ce covoiturage, me rend mon passeport (ouf !). Il est tellement adorable que ça en devient étrange : derrière, en covoiturage, trois filles baba cool qui empestent le patchouli et un mec chelou blindé de tocs. Je veux encore croire à la sincérité de mes nouveaux amis, quand mes espoirs sont vite balayés à l’approche du contrôle des passeports, alors que Cédric explique : «On est tous des copains qui allons passer le weekend à Londres, hein. Et au fait je m’appelle plus Cédric, je m’appelle François, ok ? ».
C’est à ce moment précis que j’ai commencé à préparer mes poignets pour accueillir les menottes que me réserverait l’administration britannique. Mais nous passons pourtant la frontière dans une tension extrême, malgré le sourire de façade de notre conducteur. Une fois nos papiers restitués, un des passagers d’origine camerounaise, qui avait lui une pièce d’identité française, se met à chuchoter l’air heureux  «Allah ouakbar, Allah ouakbar, nous sommes passés !». Et je ne sais quel élan d’euphorie m’a entrainé à reprendre moi aussi, la pression retombante: «Tu m’étonnes Allah ouakbar, Allah ouakbar mec ! »  Mais tout d’un coup je me souviens des tampons israéliens sur mon passeport et la paranoïa me gagne… Mais rien de tout cela, et 4h plus tard, il est 21h30 quand nous pénétrons dans Londres. Nous déposons notre clandestin dans une petite maison sordide du ghetto africain, dont seule la monarchie britannique a le secret. Cédric-François M. nous explique alors que les papiers du garçon n’étaient pas les siens et qu’il vient de s’en rendre compte… Donc il nous prend véritablement pour des cons, et jusqu’au bout. Enfin, le calvaire s’arrête ici, Cédric me lance : «Mettez-moi une bonne critique sur le site covoiturage hein ?». J’ai pensé «t’inquiètes mon pote, je vais même en mettre une de 2 pages». Je me rends ensuite en métro jusqu’à la synagogue pour le repas du bar mitzva. À peine franchi le pas de la porte, la salle m’applaudit, et à juste titre, j’ai l’impression d’avoir couru un marathon. Mon père me lance un regard accusateur qui veut dire : «Bravo, le coup du passeport tu l’avais jamais fait». Ma mère, debout, munie d’une assiette de couscous, m’assène à son tour un regard noir avant de se jeter dans mes bras : «Mange, tu dois mourir de faim !». Solal, le bar mitzva m’interpelle en franglais : « So – raconte ? »
– « Oula c’est une longue histoire » !
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Article publié le 18 juillet 2013. Tous droits de reproduction et de représentation réservés © 2019 Jewpop