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Il convient d’autant plus de se méfier des reflets, de l’image, que son message peut être manipulé. #RescapesdelEspece
Bruno, Albert Schadegg et Thierry
Le foot et moi, cela n’avait jamais été le grand amour. Un de mes frères aînés étant malade et afin d’éviter un risque de contagion, mes parents m’avaient expédié un été en colonie de vacances à quelques encablures du Havre. J’en conserve une image d’univers carcéral et une répulsion pour les formes de cohabitation collective. Un après-midi, ayant déniché au-dessus d’un escalier une vaste fenêtre qui m’était accessible, j’avais planté mes pénates sur le large rebord intérieur. Je lisais paisiblement, baigné dans un rayon de soleil, lorsqu’une des responsables m’a découvert.
Avec l’épisode de la photo, j’ai appris que tous les éléments d’un cliché peuvent jouer un rôle. Première leçon de communication. Posé à terre, contre le canapé sur lequel était assis mon grand-père, on distinguait sur le journal la tache blanche du pot qui lui servait de crachoir. Rien à voir avec les resplendissants vases de cuivre du paquebot de la Transat. Ne pouvant me contrer sur une filiation qui les prenait à contre-pied, les footeux se sont vengés de mon éphémère triomphe social en soulignant ce détail, à leurs yeux déshonorant. Ils tentèrent de m’assimiler à ce récipient, sans succès heureusement.
Depuis 1959, mon visage s’est exhibé à de nombreuses reprises dans les médias. J’y ai été sensible un temps, puis je m’en suis désintéressé. La meilleure leçon reçue dans ce domaine, je la dois à un photographe qui m’avait donné rendez-vous, un matin, boulevard des Capucines. Il avait choisi cet emplacement car il avait repéré une palissade de chantier devant laquelle il souhaitait que je me tienne pour l’avoir en fond. Elle servait de support à une affiche où mon portrait s’affichait, deux mètres sur trois, afin de faire la promotion de La Vie quotidienne à Matignon au temps de l’union de la gauche (3). Une idée de photographe, sans conteste.
En l’attendant, car bien sûr il était en retard, je faisais les cent pas devant mon gigantesque portrait. Des milliers de Parisiens et de touristes sont passés à cette heure d’ouverture des magasins et des bureaux. Pas un, absolument aucun, n’a vu, ni fait le rapprochement entre l’affiche et le type arpentant le trottoir. De quoi remettre, si besoin était, les pieds sur terre. Et apprendre à relativiser cette gestion compulsive et narcissique de l’image qui a cours.
Un jour, Franz-Olivier Giesbert me propose un débat face à Claire Chazal pour Le Point, qu’il dirigeait à l’époque. Pourquoi pas ? J’avais déjà fait pire. Et puis, à l’époque, Claire Chazal était une star de la télévision. Avant de commencer l’exercice, nous avons droit à la séance photos. Le couple provisoire que nous formons se soumet aux désirs et injonctions de l’opérateur, puis nous passons à côté pour la joute, plus verbale qu’intellectuelle. C’est la règle.
Cette prestation achevée, avant de repartir chacun vers nos occupations nous sommes interceptés par le photographe. Il nous présente la planche rassemblant ses œuvres. La nature veut que je sois plus grand que Claire Chazal. Je ne parle que de la taille, pour le reste je n’oserais pas ! Sur les clichés je la domine de la tête et des épaules. L’une des photos échappe à la règle car je suis en train de me baisser. Nous ne commentons pas, mais Claire Chazal m’abandonne soudain en s’excusant :
– Je dois voir quelque chose avec Franz.
Je n’avais pas besoin qu’elle me fasse un dessin. Je ne suis plus naïf à ce point. Elle ne peut imaginer à quel point ces pitreries m’indiffèrent. Je me suis retrouvé, sans surprise, grimaçant dans le Point.
Claire Chazal et Thierry Pfister
Devenu en 1968 Le Havre presse (droite) et qui cohabitait avec Le Havre libre (gauche communiste). Ils ont été rachetés par Paris-Normandie et ne se différencient plus.
Je me souviens qu’ils criaient, à tout bout de champ, « hems » (transcription phonétique) qui, dans leur sabir, signifiait « main ». Sans doute de l’« anglais ».
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