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— Ecrit le mercredi 3 juin 2009 dans la rubrique “Littératures”.
un second prix (littéraire), après le « Prix Décembre« , en décembre 2008
« Zone« , de Mathias Énard, paru le 20 août 2008 aux Éditions Actes-Sud…
je les cite tous afin que chacun puisse, à son tour, en « juger« …
Cf mon article (dithyrambique) du 21 septembre 2008 : « Emérger enfin du choix d’Achille !..«  :
il n’a pas pris une ride (si je puis moi-même me le « permettre« …) :
et je le reproduis donc tel quel plus bas en post-scriptum…
Même si le livre est très bien « mis« ,
« Zone de Mathias Enard, lauréat du prix du Livre Inter 2009«   :
C’est le deuxième prix littéraire pour le roman de Mathias Énard, « Zone« .
« Zone«  de Mathias Énard se penche, au fil des pensées du personnage principal, Francis Servain Mirkovic, sur l’histoire du bassin méditerranéen. Sa construction est assez atypique, avec une ponctuation presque inexistante. Pour vous en faire une idée plus claire ou pour vous rafraîchir la mémoire, vous pouvez toujours retrouver notre lecture de Zone _ dont je suis loin, cependant, de partager toutes les « appréciations« …
Rédigé par Mario, le lundi 01 juin 2009 à 16h29
déroule les atrocités du XXème siècle en une phrase
Totalement bluffant, ce roman (le quatrième de l’auteur) est un enchaînement de pensées qui se bousculent dans la tête d’un voyageur du train Milan-Rome, dont la mallette et la mémoire recèlent de lourds secrets.
Qui est ce voyageur ? Un agent secret décidé à changer de vie après quinze ans passés au renseignement dans une zone couvrant l’ Algérie et Proche-Orient. C’est aussi un ancien soldat : un Français qui s’était engagé, au début de la guerre de Yougoslavie, aux côtés des indépendantistes croates, souvent nostalgiques des Oustachis, ces fascistes alliés à Hitler qui gouvernèrent la Croatie pendant la Seconde guerre mondiale (« même les nazis étaient horrifiés des méthodes oustachis« , se souvient le narrateur).
De digression en digresssion, de massacre en génocide, de rafles en déportations, le narrateur (qui ôtera dès son arrivée à Rome sa trop lourde défroque d’agents de renseignements ayant trempé dans toutes les guerres sales et non-dites de l’Occident) évoque les convulsions du XXème siècle en Europe, et alentour : la guerre de 14-18  (déclenchée, qui s’en souvient encore ? par un nationaliste serbe de la Main Noire, le tuberculeux Gavrilo Princip), la deuxième guerre mondiale et son cortège d’horreurs, les guerres au  Proche-Orient, la Yougoslavie déchirée.
Avec un somptueux complément, par Mathias Énard lui-même :
«  Je suis né en 1972 à Niort, dans la morne plaine où passèrent, quelque part aux alentours d’octobre 732, les guerriers arabes et berbères venus d’Andalousie, en route  pour affronter leur destin et l’armée de Charles Martel un peu plus au nord.
C’est peut- être à cet événement lointain qu’il faut faire remonter ma passion pour les batailles et le monde méditerranéen : enfant je croyais voir briller les cimeterres des Maures et entendre renâcler leurs chevaux au fond de mon jardin. Quelques années plus tard je rejoignais l’Institut des Langues Orientales à Paris pour y apprendre l’Arabe et le Persan, sans avoir la moindre idée (à part Charles Martel, Aymerillot de Narbonne et « Les Mille et une Nuits« ) de ce qui pouvait se cacher derrière ces langues radicalement étrangères.
Après deux années passionnées à Paris, je me suis lancé, en 1993, dans une longue série d’errances magnifiques, au gré des bourses, des stages et des Instituts d’Études Arabes ou Persanes : tour à tour à Téhéran, au Caire, à Damas, à Soueida, à Beyrouth, à Tunis puis de nouveau à Beyrouth et à Téhéran, je finis par atteindre le port de Barcelone huit ans plus tard. Entre temps, j’avais amassé une somme considérable de témoignages, de documents, de récits de combattants, de victimes, de témoins des nombreux conflits qui ont ensanglanté la Méditerranée au XXième siècle. C’est de ces témoignages que sont nés non seulement « La Perfection du tir« , mon premier roman, publié par Actes Sud en 2003, mais aussi l’idée de composer une vaste fresque qui nouerait en quelque sorte toutes ces histoires, les tisserait, les rassemblerait en les éclairant l’une l’autre. Installé donc à Barcelone, je poursuivis ce projet tout en exerçant les nombreux métiers nécessaires à ma survie économique – professeur de français, de persan, d’arabe, traducteur, interprète pour business men en goguette,  instructeur de policiers catalans, journaliste culturel, et ainsi de suite. Le matériau de ce qui allait devenir « Zone«  s’amplifiait au gré des enquêtes et des voyages.
Titus Curiosus, ce 3 juin 2009
Sur “Zone” de Mathias Énard (aux Éditions Actes-Sud, ce 20 août 2008), immense livre d’un immense écrivain.
Un livre de très grand souffle _ à la Walt Whitman, si l’on veut (dont, au passage, vient de paraître une nouvelle traduction du chef d’oeuvre “Feuilles d’herbe“, par Éric Athenot, aux Éditions José Corti) _ ;
qui n’est guère courant dans la tradition littéraire française,
sauf Agrippa d’Aubigné _ “Les Tragiques” _ et (tout) Victor Hugo ;
ainsi que _ des deux auteurs de prédilection du personnage de la belle et méthodique Stéphanie dans ce “Zone“, Proust et Céline _ la “Recherche“ et le “Voyage“…
Quel souffle, en effet, dans ce voyage
_ ferroviaire, entre les gares Centrale et Termini de Milan et de Rome, un “8 décembre”
(2004 : il faut le “calculer” : “il y a tout juste un an le jeudi 11 décembre Mohammad el-Khatib se faisait exploser à cinq heures du matin à l’angle de la place Mazzini à quelques mètres de la synagogue, une des plus belles d’Italie” _ à Modène, page 200 ; “son suicide n’empêcha pas Luciano Pavarotti de se marier  le surlendemain au Teatro di Modena (le théâtre est l’église des artistes, dira-t-il) à quelques centaines de mètres de là” _ est-il aussi précisé, page 202)
en 519 pages d’un unique formidable mouvement (de la pensée) _
du narrateur Francis Servain Mirković, alias Yvan Deroy (et quelques autres identités de rechange : “Pierre Martin“, “Bertrand Dupuis” _ page 211…), pour tenter de sortir d’une “Roue de l’Histoire“
_ ou, encore, une “étrange roue du Destin
où les dieux donnent et reprennent ce qu’ils ont donné” (page 109) _,
au milieu “de chemins qui se recroisent dans la grande fractale marine où (le narrateur) patauge sans le savoir _ d’abord _ depuis des lustres, depuis (ses) ancêtres (ses) aïeux (ses) parents (lui : “moi“, dit-il forcément !) (ses) morts et (sa) culpabilité” (pages 76-77)…
Car il s’agit ici ni plus ni moins que de tenter d’échapper à “une pyramide de pères haute comme l’échelle de saint Jean Climaque, imbriqués
_ les pères, en tant, déjà, que fils _
les uns dans les autres riant comme des démons de voir leurs fils ployer sous eux“ (page 479)…
Ainsi que (à la même page, vingt lignes plus haut) : “ne pas faire le choix d’Achille le stérile mais celui d’Hector” : “il y aura un Astyanax quelque part qui me ressemblera, qui
_ tel Énée, son père Anchise dans l’”Enéide” de Virgile _
portera son père sur ses épaules
comme moi je porte le mien, hors de la ville en flammes,
je me suis vu avec mon père sur le dos, et lui le sien”
_ d’où la figure de la “pyramide“ qui s’ensuit alors ;
remontant rien moins que jusqu’à “la guerre du feu” (page 32) : “la nuit des temps“, “l’homme préhistorique” (page 81)…
porté en terre “à onze heures du matin précises au cimetière d’Ivry, un jour de printemps ni gris ni bleu” (page 170), et pour lequel le narrateur ne parvient “qu’à ânonner un Notre Père poussif, la sueur au front en guise de larmes _ qui se trouve dans ce sarcophage, qui est-il
_ s’interroge page 172 le fils _,
est-ce l’appelé d’Algérie, l’ingénieur catholique, le mari de ma mère, l’amoureux des jeux de patience _ et des trains électriques _, le fils du serrurier forgeron de Gardanne près de Marseille, le père de ma soeur,
est-ce le même” s’interroge (page 172) “aux abords de Reggio” le narrateur, en ce train qui file dans la nuit vers Roma-Termini…
Ce père qui avait été aussi
“aide interrogateur dans une villa d’Alger, l’ingénieur chrétien spécialiste de la baignoire, de la barre d’acier et de l’électricité,
il n’en a jamais parlé, bien sûr, jamais,
mais il savait quand il me regardait, il avait vu, repéré en moi des symptômes qu’il connaissait, les stigmates, les brûlures qui apparaissent sur les mains des tortionnaires“,
se souvient de l’enterrement de son père, au cimetière d’Ivry _ à “la section 43“, “de l’autre côté de la rue, dans le petit cimetière” (précision de la page 170) _ ;
se souvient de l’enterrement de son père, donc,
le narrateur, “aux abords de Reggio belle et bourgeoise” (page 173).
Car, “tous ces cercles dessinés sur un bouclier doré
_ tel que celui d’Achille, ainsi que le narre Homère dans “l’Iliade” _,
ce sont les mères qui fourbissent les armes,
Thétis l’aimante console Achille son enfant en lui donnant les moyens de se venger,
une cuirasse une épée un bouclier aveuglant où le monde entier se reflète,
_ c’est là le nom de jeune fille de la mère du narrateur, née en 1939 _
m’a fourni la patrie l’histoire l’hérédité Maks Luburić et Millán Astray le faucon borgne
_ que Marija Mirković ou son fils Francis Servain ont pu croiser sur leur chemin, à Madrid et en personne, lors d’un concert de piano Bach-Scarlatti, le 14 avril 1951 (page 342) pour la première, le général espagnol, quand elle avait douze ans ; à Carcaixent, près de Valence et d’Alzira, plus récemment, pour les traces, seulement indirectement, du  second, le croate (assassiné en avril 1969 _ page 263) _ ;
ne pleure pas Achille, sèche tes larmes et va te venger,
réconcilie-toi avec l’Atride contrit _ Agamemnon _
et massacre Hector de ta furie,
je sens la vengeance gronder dans ce train dévalant les collines“
nous approchons maintenant de Rome, au chapitre XXI du récit du narrateur, page 463…
Ce souffle magnifique du roman de Mathias Énard, se déroule
_ à l’exception de trois chapitres de citation de récits d’un “petit bouquin libanais”
(l’expression se trouve page 60
_ qui font office de pause, pour s’absorber, narrateur comme lecteur, dans quelque lecture, et échapper, un peu et provisoirement, à ses pensées ; ou à ses fantômes, si fidèles…)
d’un auteur s’appelant “Rafaël Kahla“,
“né au Liban en 1940, dit la quatrième de couverture” et qui “vit aujourd’hui entre Tanger et Beyrouth” ;
“Tanger gardienne de la lèvre inférieure de la Zone“…  (page 369) :
“je me demande si Rafaël Kahla me ressemble, pourquoi écrit-il ses histoires terrifiantes, a-t-il essayé d’étrangler sa femme comme Lowry, ou l’a-t-il assassinée comme Burroughs, incita-t-il à la haine et au meurtre comme Brasillach ou Pound, peut-être est-ce une victime comme Choukri le misérable, ou un homme trois fois vaincu comme Cervantès” (pages 445-446) _ ;
ce souffle magnifique du roman de Mathias Énard, se déroule, donc,
du tenant (et élan) d’une phrase unique, sans un seul point pour l’interrompre et le couper, ce long et ample “souffle” du narrateur..
Mais le rythme de ce qui s’y exprime est aux antipodes de la virtuosité artificielle, ou, a fortiori, “expérimentale” : c’est le rythme même de la pensée livrée à elle-même seule ;
et peuplée d’impressions et de souvenirs qui ne cessent, richement, d’affluer, et d’orienter ce qui se pense vers l’ailleurs (encore et seulement du réel)
_ notamment, mais pas seulement, la “zone” d’affectation de l’agent du service
(d’enquête de sécurité extérieure : “délégué de défense” ainsi que le spécifiait frileusement l’intitulé du concours administratif“, est-il indiqué page 124 ;
devenant “un expert, un spécialiste de la folie politico-religieuse qui est une pathologie de plus en plus répandue“, se dit le narrateur au passage de “Parme qui s’enfuit dans la nuit“, page 137) ;
notamment, mais pas seulement, la “zone” d’affectation de l’agent du service du Boulevard Mortier à Paris ;
vers l’ailleurs (du réel), donc,
et vers un passé (bien réel, lui aussi !) assez obsédant ;
pas réellement vraiment passé et _ proustiennement ! _ dépassé, en tout cas, pour le malheureux narrateur,
qui a manqué à plusieurs reprises _ dont une fois à Venise _ de bel et bien (physiquement) s’y noyer :
“trop de choses il y a trop de choses tout est trop lourd même un train n’arrivera pas à amener ces souvenirs à Rome tant ils pèsent, ils pèsent plus que tous les bourreaux et les victimes dans la malette au-dessus de mon siège, cette collection de fantômes (…), il faudrait être saint Christophe pour porter tout cela” (page 355)…
Et saint Christophe _ “géant de Chaldée” _ vient, “à l’aéroport de Fiumicino” (page 516) :
peut enfin “traverser des fleuves au trois fois triple tour et d’autres Scamandres barrés de cadavres“ (page 517)…
L’adéquation entre la matière
(affronter les violences des guerres _ au-delà de l’ex-Yougoslavie, toutes celles de la “zone” de la Méditerranée et du Moyen-Orient qui donne son titre, délibéré, au livre ! _ d’aujourd’hui :
un brin plus loin que les ronds de nombril du tout-venant tristement auto-complaisant de bien de la production éditoriale française, par les temps qui courent…) ;
et ce souffle de l’écriture de Mathias Énard
Un univers, qui est le nôtre aussi _ et en constante expansion _, se découvre et s’éclaire au fil des pages, en renouvelant constamment, pour notre plaisir, la joie d’une découverte en profondeur.
Et quel incroyable sens de l’écriture
(et richesse prodigieuse de l’expérience,
poétiquement méditée, qui plus est, et c’est bien peu de le dire !)
pour un auteur d’à peine trente-six ans !
Ainsi, à l’ouverture du (particulièrement magnifique) chapitre XIX autour de Trieste _ et de son contact là-bas “Rolf le Gentil” : “l’Austro-Italien (…) ni juif, ni slave, Rolf Cavriani von Eppan (…) cousin des Habsbourg-Lorraine et des princes de Thurn und Taxis inventeurs de la poste, né à Trieste pendant la guerre, un petit monsieur moustachu dernier descendant d’une famille ducale qui possédait autrefois la moitié de la Bohème et de la Galicie” (page 423)  “ignore que je connais son dilemme,  je sais que le Destin vengeur a voulu qu’il naisse duc d’Auschwitz, Rolf von Auschwitz und Zator, titre antique et princier remontant au XIe siècle, c’est son nom, le nom de ses ancêtres que les nazis ont terni, obligeant son blason à rester dans l’ombre à jamais, Rolf dont le fief est aujourd’hui lié à la plus grande usine de mort jamais construite porte plus qu’un autre le poids de l’histoire“…
Et Francis Servain Mirković poursuit : “je me demande s’il faut rire ou pleurer de ses scrupules héraldiques et de sa mère aux amitiés troubles, le soleil s’est couché, je remonte lentement le front de mer, deux millions de morts _ à Auschwitz-Birkenau _ ne pèsent pas si lourds, en fait, des mots des chiffres du papier, les hommes sont de grands techniciens de la prise de notes, du raccourci” (page 435)…
Et la remarque est d’expert : “Lebihan mon chef me félicitait sans cesse pour ma prose _ a-t-on, appris page 134 _, on s’y croirait disait-il, vous êtes le champion toutes catégories de la note,
mais ne pourriez-vous pas
être un peu plus sec,
aller un peu plus vite à l’essentiel,
imaginez, si tout le monde faisait comme vous
on ne saurait plus où donner de la tête,
mais bravo mon cher
“pauvre Rolf le noble auquel les nazis ont pris son titre
_ venait juste de marmonner le narrateur dans le train _,
auquel l’histoire a pris son titre,
_ voilà le point crucial de l’épisode triestin du “délégué de défense” _
en me donnant ces documents,
les rapports de Globocnik à Himmler entre 1942 et 1945,
toutes les activité de l’Aktion Reinhardt en Pologne et en Italie,
il se défait d’un poids, Rolf, il a l’air soulagé de contribuer au remplissage de la valise,
il me serre la main, je le remercie pour le déjeuner, il esquisse un sourire et monte dans sa voiture“…
Tel était le passage précédant immédiatement ce que j’ai retranscrit juste avant, page 435…
J’en viens à cet incroyable début du (particulièrement magnifique, donc) chapitre XIX, sur Trieste, pour un auteur d’à peine trente-six ans :
“tout est plus difficile à l’âge d’homme
_ soit la reprise de l’incipit du chapitre I _
la sensation d’être un pauvre type l’approche de la vieillesse l’accumulation des fautes le corps nous lâche
_ le sait-on déjà si bien à trente-six ans ?.. _
traces blanches sur les tempes veines plus marquées sexe qui rétrécit oreilles qui s’allongent la maladie guette, la pelade les champignons de Lebihan ou le cancer de mon père terrassé par Apollon sans que le couteau de Machaon y puisse rien, la flêche était trop bien plantée, trop profonde, malgré plusieurs opérations le mal revenait, s’étendait, mon père commençait à fondre, à fondre puis à sécher, il paraissait de plus en plus grand, étiré, son visage immense et pâli se creusait de cavités osseuses, ses bras se décharnaient, l’homme si sobre était presque complètement silencieux, ma mère parlait pour lui, elle disait ton père ceci, ton père cela, en sa présence, c’était sa pythie, elle interprétait ses signes, ton père est content de te voir, disait-elle lors de mes visites, tu lui manques, et le corps paternel dans son fauteuil se taisait“… (page 415).
Voilà ce que c’est qu’écrire !
Mais le plus terrible _ il y a longtemps qu’on n’a lu aussi terrifiant !.. _ concerne les souvenirs _ si réels ! _ des opérations de guerre
en Slavonie _ contre les tchetniks serbes _
et en Bosnie _ contre les musulmans,
avec ses copains Vlaho Lozović, le “débonnaire“ (page 247) et “magnanime“ (page 464) vigneron dalmate de Split, et Andrija; “le furieux” (page 161), “féroce” (page 276) et “brave” (page 277 ou page 384), voire “divin” (page 388) ou “sauvage“ (page 404), paysan slavon d’Osijek :
“heureusement il y avait Andrija,
Andrija le lion avait du courage à revendre
c’était un paysan des environs d’Osijek il pêchait des brochets et des carpes dans la Drave et le Danube avec lesquelles sa mère cuisinait un méchant ragoût de poisson terriblement piquant à l’odeur de vase
_ j’ai sans doute faim pour y repenser à présent” (un peu après Lodi, page 43)…
“son courage était lié à une parfaite innocence,
pour lui les obus n’étaient que du bruit et des morceaux de métal, un peu plus qu’un pétard d’exercice, c’est tout,
il n’envisageait pas l’effet que ces explosifs pouvaient avoir sur son corps, pas même inconsciemment,
et pourtant il en avait vu, des types percés de shrapnels fumants, amputés et éventrés ou juste éraflés,
mais il avait une telle foi en son destin que rien ne pouvait l’atteindre,
et rien ne l’atteignait” (page 384)…
“Nous étions bien ensemble
en virée à Trieste
la guerre est un sport comme un autre finalement
on doit choisir un camp
être une victime ou un bourreau
il n’y a pas d’alternative
il faut être d’un côté ou de l’autre du fusil
on n’a pas le choix
enfin presque“, avance le narrateur page 333.
Déjà l’ouverture des tout premiers mots du livre _ la voici, donc, maintenant _, et sans majuscule initiale :
le lecteur prend en quelque sorte en cours,
comme par quelque légère effraction
_ le narrateur est encore légèrement ivre, sous les effets d’une “gueule de bois” qui est loin de se résumer aux petites frasques de son hier soir _,
_ qu’accompagne aussi le bruit lancinant régulier du rythme des essieux des wagons
ne cessant de peser, en les enfilant à toute vitesse, sur les travées des rails du “Pendolino diretto Milano-Roma qui vous portera à la fin du monde, prévue à la gare de Termini à vingt et une heures douze” (lui avait prédit page 59 entre Prague et Francfort “la Mort” : “un tchèque germanophone avec un horaire de chemin de fer” universel…) _ ;
le défilé _ donc _ d’une pensée qui afflue, à flots qui voudraient s’apaiser
_ celle du narrateur, face à lui-même et à ses altérités, surtout (pays, ennemis, guerres, famille, femmes), bien réelles : même l’alcool (et les amphétamines) échoue(nt) à les estomper jamais si peu que ce soit _ ;
le défilement, même, d’une pensée obsédante qui ne débute certainement pas à cette seule première page… :
“tout est plus difficile à l’âge d’homme
_ quand y accède-t-on donc (et sort-on jamais enfin de l’enfance) ? _,
tout sonne plus faux un peu métallique comme le bruit de deux armes de bronze l’une contre l’autre elles nous renvoient à nous-mêmes sans nous laisser sortir de rien c’est une belle prison, on voyage avec bien des choses, un enfant qu’on n’a pas porté une petite étoile en cristal de Bohème un talisman auprès des neiges qu’on regarde fondre, après l’inversion du Gulf Stream prélude à la glaciation, stalactites à Rome et icebergs en Egypte, il n’arrête pas de pleuvoir sur Milan j’ai raté l’avion j’avais mille cinq cents kilomètres de train devant moi il m’en reste cinq cents, ce matin les Alpes ont brillé comme des couteaux, je tremblais d’épuisement sur mon siège sans pouvoir fermer l’œil comme un drogué tout courbaturé, je me suis parlé tout haut dans le train, ou tout bas, je me sens très vieux je voudrais que le convoi continue continue qu’il aille jusqu’à Istanbul ou Syracuse qu’il aille jusqu’au bout au moins lui qu’il sache aller jusqu’au terme du trajet j’ai pensé oh je suis bien à plaindre je me suis pris en pitié dans ce train dont le rythme vous ouvre l’âme plus surement qu’un scalpel, je laisse tout filer tout s’enfuit tout est plus difficile par les temps qui courent le long des voies du chemin de fer j’aimerais me laisser conduire tout simplement d’un endroit à l’autre comme il est logique pour un voyageur tel un non-voyant pris par le bras lorsqu’il traverse une route dangereuse mais je vais juste de Paris à Rome, et à la gare de Milan, dans ce temple d’Akhenaton pour locomotives où subsistent quelques traces de neige malgré la pluie je tourne en rond“ Etc…
_ c’est moi qui interromps le texte ;
lequel ne connaît que le “saut” des chapitres
_ au nombre de XXIV, comme les chants de “l’Iliade” : car l’on renoue ici, avec ce “Zone“, avec l’épopée ! _  ;
mais sans davantage de point ; ni de majuscule initiale…
C’est le souffle du lecteur (passionné) qui vient repérer la découpe
_ pleinement (et exclusivement) respiratoire !.. _
des expressions et les sauts de pensée (et mémoire) du narrateur, inquiet et fatigué
donc par l’alcool et les amphétamines de la nuit de cuite
d’une “Françoise” : “une femme d’une soixantaine d’années très maigre avec un long visage fin
qu’est-ce qui m’a pris,
elle était très surprise de mon intérêt, méfiante” ;
“Françoise ne parlait pas d’épingler, elle disait je veux bien que tu me bines“, se souvient le narrateur page 131) ;
de la nuit de cuite précédente, à Montmartre (au bar de “la Pomponette rue Lepic“, page 130 ;
“sa langue était très épaisse et amère elle buvait de la Suze“, page 131)
dans ce train qui l’emporte vers Rome :
“même mort sur un siège ce train m’amènerait à destination,
il y a dans les chemins de fer une obstination
qui est proche de celle de la vie“,
n’est-ce pas ? constate le narrateur (page 252)…
Que va donc, agité de tous ces fantômes,
rechercher le narrateur de “Zone” à Rome ?
Et va-t-il, in fine, s’en retourner (lui aussi à Paris),
tel le “tu” de “La Modification” de Michel Butor ?
Mais on se trouve, en ce “Zone“-ci, sur d’autres pistes encore d’altérité (du réel)…
L’enjeu étant probablement pour le personnage, page 217, de
“si cela est possible“…
Envisager de (res-)sortir peut-être, pour son compte,
s’évader, si cela se pouvait,
du cauchemar épouvantable “sur rails”
_ à la faveur du train général (partagé, collectif) qui vous emporte si aisément un peu plus loin _,
de ce tunnel-étau broyant bien réel
de l’Histoire (des pyramides enchassées de pères et de mères)
au moins depuis qu’on en a trace _ Homère, Schliemann _, à Troie
depuis leur “hôtel-club” de vacances, “en juillet 1991“, proche des Dardanelles, page 49,
Francis Servain Mirković et sa plantureuse première compagne _ “le corps de Marianne m’obsède malgré les années et les corps qui lui ont succédé“, page 53 :
“dans ce club ennuyeux on pouvait profiter d’excursions organisées, une aux Dardanelles une à Troie c’est tout ce que Marianne parvint à me faire accepter” ;
“l’expédition à Troie fut un calvaire de poussière et de chaleur“, page 50) ;
depuis en fait probablement la nuit des temps…
_ et un grand sujet (d’aveuglante actualité de “vérité” : la “guerre“…)
intimement mêlés l’un à l’autre, faisant corps
dans une très puissante écriture : le souffle ! _,
est à découvrir là, en “Zone“,
Titus Curiosus, ce 21 septembre 2008
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Le 25 septembre 2008
Bonjour mon grand, c’est absolument admirable, et tu excelles dans l’art de réunir dans une confiture à toi l’essentiel des sucs d’une œuvre pour en communiquer le goût. Sais-tu que cette composition en phrase apnéique en détournera plus d’un, c’est affreux mais c’est ainsi. Il faut pour écrire plonger en soi et ne pas se soucier des caméras. Sais-tu que si j’écrivais il n’y aurait que des meurtres, des viols, et pour finir le dépeçage de la langue, la lecture à haute voix de tant d’onomatopées, sur scène, puis la folie pour finir, le hurlemant du fou avant l’invention des camisoles chimiques ? En ce moment je lis, de Gracq, “Liberté grande” : quel calme, quel artifice, quel surréalisme magnifique et de pacotille. Quelle vieillesse, quelle sclérose. La beauté, c’est vieux. Moi aussi, anch’io, je trouve qu “il y a trop de choses”. C’est une de mes expression favorites. Ma femme regarde “Belle de Jour” à la télé, je n’ai pas voulu revoir cela. Une autre femme me fait braire avec de la psychologie. Flaubert a dit : “Les femmes confondent leur cœur et leur cul.” Je viens de me payer le tome V de sa « Correspondance« , jusqu’à sa mort en 1880… Quelle précocité… Au revoir Titus !
Et une dernière remarque :
Mathias Énard _ qui vit à Barcelone _ est venu à Bordeaux le premier week-end d’avril 2009, pour les « Escales du Livre » ;
mais je n’ai découvert l’information qu’a posteriori ;
et l’ai donc « manqué » !..
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Tags: chef d'oeuvre, enthousiasme, époque, grand écrivain, prix littéraires, reconnaissance du public
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Le 14 juin 2009
[…] dans un second : “Le miracle de la reconnaissance par les lecteurs du plus “grand” roman de l’année : “Zone
Posté par En cherchant bien… » Blog Archive » de la fabrique de l’identité (du soi), sous le versant du genre (fémininité, virilité) et de l’intimité (rapports à l’autre) dans le meilleur de la littérature aujourd’hu
Le 17 juin 2009
[…] “Le miracle de la reconnaissance par les lecteurs du plus “grand” roman de l’année : “Zone
Posté par En cherchant bien… » Blog Archive » Entre “Recherche” et “recherche”, le “flou” actif de l’esprit imaginant à l’heure des GPS…
Le 17 juillet 2009
[…] en fin d’été dernier, 2008… : cf, sur lui, mon article du 3 juin dernier : “Le miracle de la reconnaissance par les lecteurs du plus “grand” roman de l’année : “Zone
Posté par En cherchant bien… » Blog Archive » Cultiver (en son regard !) la lumière de la luciole et subvertir la carole magique : l’enchantement de l’écrire de Christophe Pradeau
Le 17 juin 2010
[…] ! cf mes 2 articles sur celui-ci : “Emérger enfin du choix d’Achille !..” et “Le miracle de la reconnaissance par les lecteurs du plus “grand” roman de l’année : “Zone
Posté par En cherchant bien… » Blog Archive » Au menu du (bon) ogre Enard : le géant Michel-Ange, le pouvoir, le sexe et l’effoi, en un Istanbul revisité à l’ére du tourisme “culturel” mondialisé…
Le 3 septembre 2010
[…] dit _ cf le 21 septembre 2008 : Emérger enfin du choix d’Achille !.. ; et le 3 juin 2009 : Le miracle de la reconnaissance par les lecteurs du plus “grand” roman de l’année : “Zone
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Le 22 octobre 2010
[…] Bien présents sur les tables des librairies, les romans français sont en revanche, en cette rentrée 2010, étrangement absents des palmarès des meilleures ventes _ tel serait donc le lieu privilégié, et même unique, de la littérature ! Tiens, tiens !.. Un seul titre fait la course _ du “palmarès des meilleures ventes“… _ nettement en tête : La Carte et le territoire (Flammarion), de Michel Houellebecq _ je ne le lirai certainement pas !!! Sorti le 9 septembre, soit trois semaines après la première salve de parutions de la rentrée, l’ouvrage a déjà dépassé les 200 000 exemplaires vendus (chiffres d’Edistat) et devrait atteindre les 250 000 avant même l’ouverture du bal des prix _ combien de lecteurs sont-ils capables de se réellement taper cela jusqu’au bout ?.. Le savoir fournirait une mesure de l’avancée du masochisme en ces temps de nihilisme avancé, faisandé… La Carte et le territoire a d’ailleurs toutes les chances de continuer sur sa lancée _ de chiffres de vente ! _, puisqu’il figure sur les sélections des _ prescripteurs de lecture ! _ trois grands prix d’automne (Goncourt, Femina et Renaudot _ mais pas le Médicis : le moins inféodé ! _) et sur celle du Grand Prix du roman de l’Académie française _ jusque là va donc l’inféodation !.. _, décerné le 28 octobre _ on en vient ainsi à préférer un jury de lecteurs, tel que celui du Prix du Livre-Inter ; un jury (un peu plus aléatoire…) de lecteurs libres : non inféodés, car non stipendiés par “leurs“ maisons d’édition… N’est-ce pas le jury du Prix du Livre-Inter qui, en 2009, osa couronner cette merveille qu’est l’immense Zone de Mathias Enard ! Mais oui… Cf mon article du 3 juin 2009 : Le miracle de la reconnaissance par les lecteurs du plus “grand” roman de l’année : “Zone
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