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Comme quoi, même dans un univers gay les préjugés de genre ont la vie dure. Une situation qui ne relève pas de la théorie. Elle est si concrète qu’un pape pourrait lui consacrer une bulle qui, pour le coup, n’aurait rien de libertine. Michel avait regimbé car il était habitué à mener le bal et non à jouer les figurants. C’est parce que j’évoluais dans son sillage que, nonobstant ma naïveté et mes blocages, j’ai entrevu des pans du fonctionnement social que je n’aurais pu imaginer autrement.
Sans lui, jamais je ne me serais trouvé à la table d’un François-Marie Banier en pleine ascension, déjà possesseur d’un immeuble à deux pas du Centre Pompidou. Jamais je n’aurais été convié avenue Foch, dans l’appartement d’un riche ferrailleur abondant aux caisses de la formation gaulliste, pour un dîner entre hommes irréel. L’hôte et nous étions les seuls en couple. Les autres convives étaient des personnalités du genre ancien ministre, tel André Bettencourt, ou préfet de région en exercice comme Maurice Doublet. Un nombre équivalent de jeunes hommes étaient présents autour de la table et mangeaient en silence tandis que, complices et informés, nous débattions de la vie politique. Chacun d’eux, en un ballet aussi discret que parfaitement huilé, pourrait se faire raccompagner en fin de soirée par l’une des huiles sociales. Les apparences seraient sauves et si des suites en résultaient, elles ne relèveraient que de négociations privées.
Une commune sexualité ne suffit pas à faire disparaître les barrières sociales, même si elle permet parfois des rencontres improbables. Les notions de démocratisation, de classes moyennes, masquent la permanence de hiérarchies pesantes. L’appartenance à un camp plutôt qu’à un autre se niche jusque dans des signes physiques variables au fil des siècles.
En contrepoint, me reste le souvenir d’un tête-à-tête révélateur. J’avais demandé un entretien à Évelyne Baylet car j’effectuais, pour Le Monde, un reportage sur le Tarn-et-Garonne dont elle présidait le conseil général. En tant que radicale mais de gauche, elle se reconnaissait en principe dans le programme commun de gouvernement signé avec le PCF. Elle m’avait fixé rendez-vous en début de soirée dans la capitale, à l’hôtel Meurice. M’étant fait annoncer à la réception, j’avais été prié de patienter dans le hall. Soudain, la patronne de La Dépêche du Midi est apparue en robe du soir et parure de bijoux dans l’escalier d’honneur. Je me suis avancé. Elle s’est figée, la main posée sur la rampe, en me dévisageant avec un dédain où perçait le mépris. Une scène de série B hollywoodienne. Sa gestuelle ne traduisait qu’un seul sentiment : comment, patronne de presse, pouvait-elle s’abaisser à dialoguer avec un simple rédacteur ? Que diantre, depuis quand les châtelaines devaient-elles se prêter aux demandes des garçons vachers ? Parvenue à mon niveau, elle me signifia qu’elle n’avait que quelques minutes à m’accorder et m’entraîna vers un salon. Imaginait-elle m’impressionner ? Ce n’était pas la méthode idoine pour rendre ma plume moins acérée. Bien au contraire.
Tout est possible si les codes ne sont pas transgressés. Ce à quoi j’ai du mal à me résoudre. J’entends que le respect de la culture de l’autre implique de prendre en compte ses normes, mais jusqu’à quel point ? L’échange n’implique-t-il pas que chacun accepte, au moins en partie, celles de l’interlocuteur ? Que les chimpanzés ne stigmatisent pas les copulations des bonobos, par exemple.
Quelques années après l’indépendance de l’Algérie, effectuant une mission dans ce pays sous la houlette de Jean-Pierre Chevènement, j’avais été convié à déjeuner chez un haut fonctionnaire. Aucune femme à la table familiale. Seule la fillette faisait la navette avec la cuisine afin d’assurer le service. Pourtant, j’entendais la maîtresse de maison s’adresser à la gamine. À l’issue du repas, au moment de prendre congé, j’ai exprimé le désir de remercier l’hôtesse pour son repas. Gêne immédiate de mon interlocuteur. J’ai insisté et me suis dirigé vers la cuisine afin de serrer la main de l’épouse. Je mesurais la transgression mais elle me semblait nécessaire, surtout dans un pays qui n’ignorait rien de mes coutumes. Respecter le droit des femmes, c’est aussi savoir transgresser, sans excès, les normes dont elles sont prisonnières. C’est témoigner que l’on reconnaît leur existence et leur rôle social. Elles ne sont pas que ces servantes invisibles contraintes par leur culture d’origine.
J’ai déjà évoqué combien le respect des usages m’avait coûté lorsque, durant un repas des plus formels à Kyoto, ma maladresse m’avait contraint à mastiquer longuement une mince feuille de plastique. Puisque j’avais respecté les usages de mes hôtes et comme leur fille épousait l’un de mes neveux, nos familles s’alliaient. Ne devions-nous pas chercher à nous rapprocher, à trouver des usages communs ? Après avoir assisté à la cérémonie shintoïste célébrant les épousailles, au terme d’un séjour rendu mémorable par la qualité de l’accueil, j’ai délibérément transgressé la règle qui veut qu’aucun contact physique ne se produise. J’ai pris la maîtresse de maison par les épaules pour l’embrasser sur les deux joues devant son mari et ses enfants médusés. Elle poussait de petits cris aigus face à cette barbarie d’un « long nez ».
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