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Los deltas son accidentes geográficos formados en la desembocadura de un río por los sedimentos fluviales que ahí se depositan. El delta más conocido es el del río Nilo y de él proviene el nombre dado a estas formaciones, dado que la desembocadura del Nilo se extiende por una región de forma triangular, asemejándose a la forma de la letra griega delta (A), por la cual se supone que Heródoto le dio ese nombre.
Existen varios deltas en el planeta, como el del Ganges, el del Amazonas o el del Ebro. Yo solo conozco dos, y uno es de los lugares que más me emocionan en este mundo: el Delta del Paraná, específicamente el último tramo de su desembocadura en el Río de la Plata, ajustando más, la primera sección de islas, perteneciente al municipio de Tigre.
Los primeros proyectos de una modernización de la zona fueron encabezados por Domingo Faustino Sarmiento, quien se instaló en una isla para comprobar el potencial económico de la región.
Desde mediados del siglo XIX y hasta mediados del siglo XX, el Delta recibió una población importante de inmigrantes europeos, lo cual favoreció la producción frutícola que comenzó a comercializarse a través del Puerto de Frutos, en Tigre. La producción incluía sobre todo cítricos y duraznos. Paralelamente, también gana terreno en la zona la producción forestal, la cual continúa actualmente mientras que la de frutales decayó por perder competitividad frente a nuevas zonas de producción frutícola y por las importantes crecidas del Río Paraná.
En esa misma época comenzaron la actividad clubes de remo, y un poco después resplandece como lugar turístico, con el florecimiento de recreos y hosterías, codiciados por miles de porteños los fines de semana. La actividad turística entra en decadencia hacia la década de los 70, al mismo tiempo que entro yo en esta historia.
Se dice que la primera vez que fui al Tigre no había cumplido el año, y hay fotos que me muestran envuelta en una sábana, con chupete, durmiendo en una hamaca paraguaya.
Ya mi madre se había estrenado en las islas a la edad de tres años, porque mis abuelos, como otros muchos inmigrantes, eligieron a las islas del Tigre como lugar de fin de semana.
Pasé en una típica casa isleña, situada en el Arrollo Caraguatá, infinidad de fines de semana y vacaciones, en invierno o en verano. La mayor parte de las veces partíamos desde la estación fluvial de Tigre, donde nos subíamos a una lancha colectiva pertrechados de víveres, incluidos combustible, agua potable y barras de hielo. La lancha partía con decenas de heladeritas conservadoras, bidones de agua, bolsos, diarios, mascotas y cualquier cosa que los pasajeros precisaran transportar. Si algo se olvidaba o era necesario comprarlo a último momento, ya pasaría la lancha almacén por nuestro muelle…
Al llegar, la primera consigna/orden era subir rápidamente las escaleras de la casa (son todas en alto, por las crecidas de los ríos) para sacarnos la ropa de ciudad y ponernos «la ropa del Tigre», que eran, ni más ni menos, que aquellas prendas desteñidas, pasadas de moda o con pequeños agujeros que, en otras circunstancias, se hubieran tirado a la basura.
Y así, mal combinados y con ojotas o botas de goma (dependiendo de la estación), nos convertíamos en seres libres de optar si las próximas horas las dedicaríamos a la exploración, a pescar, a nadar en el río, a escondernos en alguna casa abandonada de la isla a investigar, a construir estructuras de caña y barro, o simplemente, a sentarnos en algún muelle o puente a conversar.
En la casa no había electricidad ni teléfono. Salvo excepciones, todo se cocinaba a la parrilla. Las isla todavía conservaban varios frutales, e incluso los canales artificiales que se habían utilizado en el pasado para transportar las frutas hasta el arroyo principal más cercano. Los adultos se las pasaban arreglando cosas, tomando sol o jugando al truco; y los niños de varias casas a la redonda, nos autogestionábamos sin importar quién correspondía a qué familia, hasta el momento en que había que volver a la ciudad.
Muchos años después volví al tigre, pero ya mi familia no tenía una casa allí, y empecé a remar. Fue un poco de casualidad, pero varios amigos empezamos a aprender a remar y descubrimos que era una excelente manera de hacer deporte paseando por esos arroyos y canales, que al menos a mí, me alegran la vida. Fue en ese momento que me enteré de la existencia de una mítica enfermedad local: «El Mal del Sauce», de la cual se dice te ataca cuando te sentás abajo de un sauce a mirar el río y ya no podés hacer otra cosa, no te podés ir. Muchos adjudican a este mal el que el Tigre se siga poblando.
Vuelvo al Tigre cada vez que puedo, me hago invitar a lo de algún amigo que tenga casa, voy a remar, o me tomo una lancha colectiva sin destino. Además, desde hace varios años pienso en proyectos que puedan vincular a las Islas con lo que estoy haciendo en ese momento (y se me ha ocurrido alguno muy bueno, aunque no llegó a concretarse), es mi forma de combatir la idea de que en realidad, lo que me pasa es que tengo el «Mal del Sauce».
By caro 15 Comments
Carolina Ruggero, socióloga y experta en políticas públicas
Elogio a la carne
La Pradera del Silicio
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