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Un día como la tercera jornada del Festival de San Sebastián nos recuerda cuánto tiene un festival de montaña rusa. El punch del día fue, claro, la flamante y acertadísima Concha de Oro, En la casa, de François Ozon. La caída vertiginosa nos esperaba a la vuelta de la esquina, porque los días posteriores fueron una tortuosa travesía entre películas fallidas y mediocres. Ozon, no solo demuestra a los escépticos de su cine que es un realizador que sigue en excelente forma, sino que además acabó dando el mejor film de la Sección Oficial. Y encima, de rebote, no es exagerado afirmar que es de las mejores de su filmografía. Prácticamente convenció a todo el mundo, solo detectamos un tuit negativo de nuestros compañeros de Detour, porque excepciones siempre tienen que haber. No me extenderé con ella porque para ello ya nos habla mi compañera Déborah en su crónica. Fue tal el subidón que nos dio, que acudir después de ella a ver Roquero fue un tremendo error. Porque en las curvas sinuosas del festival y en los giros sobre su propio eje vertical, ahora tocaba descenso. Pero sí que es pertinente señalarla dentro del leitmotiv que pareció aglutinar a los films que vimos en ese día. Espiritualidad, política y aquel domingo tocaba la expresión artística: el metalenguaje cinematográfico de El muerto y ser feliz, los vericuetos enredados de la ficción literaria a través de En la casa, la música en Roquero y la escultura en El artista y la modelo. Además en las tres últimas se dirime una reflexión del creador en su senectud. De su frustración y la transferencia que deposita en las nuevas generaciones. La del padre roquero con su amargo e insoportable hijo, la del profesor que alienta a su alumno a que desarrolle su potencial literario en la de Ozon. O incluso, la del escultor de El artista y la modelo que recupera su aliento artístico gracias a la juventud pletórica de su modelo. La transmisión del arte, la renovación necesaria para que la llama no cese (el arte como oxígeno de nuestra alma), y los peligros e infortunios que conlleva hacer recaer en otros la resolución de las necesidades no satisfechas.
Un gesto deconstructivo que alude a los juegos y rupturas de los Nuevos Cines pero que acaba situando al film en un ensimismamiento que solo hace divertirse a su propio realizador. Es de esas ocasiones en las que el creador disfruta mucho con su film, pero no logra contagiar ese entusiasmo al espectador, o, si quieren en singular, a mí mismo. Un pequeño detalle. Quizás porque el pase era un domingo a las 8:30 de la mañana y todos estábamos quitándonos todavía las legañas de los ojos, pero creo recordar que fue la única ocasión en el Kursaal donde el film no recibió ningún aplauso. Toda una hazaña porque, hasta una película totalmente imperfecta como Venuto al mondo, recibió aplausos a su finalización. Dado que sí ha obtenido el premio FIPRESCI, posiblemente estamos ante un film arriesgado y no apto para públicos mayoritarios.
También el director rumano Marian Crisan es irónico consigo mismo cuando le hace decir al hijo en la filmación de un videoclip que quiere planos largos fijos como en las películas rumanas. Un plano secuencia como rebeldía a la MTV.
Cierto, Roquero cumple fehacientemente con las señas de identidad estilísticas del cine rumano contemporáneo que nos ha venido filtrado por su presencia en festivales, pero aquí el estatismo de la propuesta acaba enquistándola en el sopor más absoluto.
No se trata de llevar el realismo baziniano a sus últimas consecuencias como hacía Cristi Puiu en Aurora (2008), porque en aquella había una radical voluntad experimentadora que provocaba la opacidad absoluta del registro de la cotidianeidad. En cambio, Marian Crisan, desde la atonía más absoluta, pretende crear un grado cero, en cuanto realismo sucio se refiere, que petrifica la narración. Una mínima base argumental centrada en la letanía de desencuentros entre un padre que antaño era músico (ese corte de pelo como recuerdo de un pasado) con su hijo toxicómano y líder de un grupo de rock. Una relación perversa, donde los ejes se subvierten, hasta el punto que es el padre quien facilita el dinero y la droga para que su hijo pueda colocarse y pueda darse una tregua al permanente enfado que tiene desde el fotograma 1 con el mundo. Crisan acostumbra a filmar al primogénito desde la imagen borrosa, del desencuadre que no fija la visión del personaje en el marco visual, precisamente para empatizar el carácter oscuro y perverso de ese músico con infulas. Como si fuese un Jekyll y Hyde desdoblado en dos personajes, donde el segundo abusa y trata con desprecio al primero, el progenitor, absolutamente sumiso a las vejaciones que va engullendo sin rechistar. Una pena, porque su anterior film, Morgen, sí que resultaba muy simpático en aquella variación del film de Spielberg, E.T (1982), en clave de drama social, y cambiando al niño y el extraterrestre por un rumano y un turco inmigrante ilegal. Con Nuevos Directores seguíamos sin levantar cabeza.
Y finalizamos la jornada con la sobriedad, la contención y la rúbrica elegante de un blanco y negro bien orquestado, con bellos planos ajustados y medidos, a través de la pequeña historia de El artista y la modelo.
Fernando Trueba saborea las mieles en las que se encuentra tras Chico y Rita (2010) y aborda una historia que se presupone personal, al dedicar el film a su hermano, también escultor. El ganador de la Concha de Plata al mejor director realiza un film si se quiere de formas delicadas, que tiene el material suficiente para caer en la elucubración intelectual a través de la reflexión del creador en su senectud, pero que evita el cultismo exacerbado. No nos extenderemos demasiado, ya que mi compañero Fernando Solla glosará los detalles del film en una crítica aparte, pero se trata de un cine que nos empuja a utilizar un cliché manido entre los que escribimos sobre cine. Encontrará su público en sus maneras y en sus formas, pero no siento que sea un film del que me pueda hacer partícipe. Nicolás Ruiz en Cineuá comentaba a propósito de Spring breakers en su cobertura de Venecia, que ésta era la más cercana a nuestro lenguaje, a nuestra generación, a nuestra fragmentada narrativa vital donde las redes sociales, alter egos y avatares se alternan con el contacto humano. Pues con El artista y la modelo me pasa justamente lo contrario. Su pulcritud me trae a la actualidad a un director al que hace años le perdí la pista, porque al yo crecer, su cine no ha crecido conmigo. Cuestión de elecciones, pero a veces prefiero los excesos viscerales, crípticos y desorbitados de un Peter Greenaway o de un Derek Jarman, cuando plasman a artistas en crisis que tratan de buscar con ahínco la musa de la inspiración, que se ahogan en sufrimiento para culminar su obra magna, que no el correcto y mesurado ejercicio de filmación expresiva que es El artista y la modelo, al que le echo en falta garra y fuerza para sumergirme en el drama muy bien transmitido por Jean Rochefort.
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1 Oct 2012 | 0 comentarios.
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