Non mi ricordo manco se in anni lontani mi abbia mai chiesto qualche volta di farlo entrare a vedere una partita di basket. Non certo per vedere giocare me, suo zio, visto che quando lui è nato io ero uscito per l’ultima volta da un parquet con ferri e retine da almeno quattro anni. Tommaso Bertini me lo ricordo buon conoscitore di basket ma non acceso tifoso, piuttosto preso dalla sua ricerca personale di un’attività più prossima possibile al suo talento e alle sue capacità. Ma te lo vedi crescere, in maniera ancor più impressionante dato che non ce l’hai sempre sott’occhio, e mentre tu guardi avanti, la storia ti accerchia e ti colpisce alle spalle: un giorno suo padre, mio fratello Marcello, mi dice che se mi serve un biglietto per il Palasport Tommaso ne ha a disposizione perché l’azienda per cui lavora è nel consorzio. Cioè, scandalosamente, poteva significare che io, per andare al Palasport, avrei potuto chiedere il biglietto a mio nipote Tommaso. Ma qui si ribalta la natura, questo è un mondo che non ha più pudore. Mi ha salvato però la cultura, le parole del vecchio Marx sulla storia che accade prima come tragedia poi come commedia: secondo il materialismo dialettico io sarei il "proletario" entrato in fabbrica come operaio settant’anni fa e mio nipote Tommaso il "capitalista" rampante che mi manipola e mi aliena. Ma te guarda cosa mi va a capitare alla mia età!
f.b.