„Der Uhrmacher und das Flüstern der Zeit“ erzählt von einem Eigenbrötler, dem das Leben durch die Finger rinnt.
Hans Held hat nichts Heldenhaftes an sich und schon gar nichts Überraschendes. Dem Uhrmacher, eigentlich „ein fescher Kampel“ Marke James Stewart, sind seine zahlreichen Rituale heilig, menschliche Kontakte hingegen eher ein Graus. Bis eine alte Dame mit einem müffelnden Pudel sein Geschäft betritt und ihn bittet, ihre Sanduhr zu reparieren.
Mit diesem Ereignis markiert Michael Hausenblas in „Der Uhrmacher und das Flüstern der Zeit“ eine Wende im Leben des Hans Held. „Der Robinson Crusoe ohne das Bedürfnis, von seiner Insel wegzukommen“ wird gegen seinen Willen ins Leben gezerrt, und zwar von gespenstischen Vorfällen: William Faulkner lässt grüßen, Ludwig Wittgenstein trinkt mit Held einen Cognac und verputzt einen Apfelstrudel. „Die Hirngespinste zeigten großen Gefallen“ an dem Mann, der davor seine Tage – 17.150 sind es zu Romanbeginn – und seine Schritte – 111 vom Stephansdom zu seinem Geschäft – gezählt hatte.
Wer hat die Zeit erfunden?
Hans Held entwickelt zunehmend eine Besessenheit mit der Zeit an sich: Ist sie eine Erfindung der Menschheit? Wenn ja, warum kann man sich dann nicht wieder von ihr verabschieden? Diese Obsession manifestiert sich zuerst in der Sanduhr und dem darin enthaltenen Sand, immer stärker aber auch im Sehnsuchtsort seiner Kindheit: der Sahara.
Michael Hausenblas, Redakteur bei der Tageszeitung „Der Standard“, hat mit „Der Uhrmacher und das Flüstern der Zeit“ einen kleinen, aber feinen Roman geschrieben. Dass Hans Held, dieser Anti-Held, Gustave Flaubert und Guy de Maupassant liest, passt zu dem mitunter leicht prätentiösen Anflug des Buchs. Dieser wird aber durch Hausenblas‘ leisen Humor und viele historische Wissenshappen über Wien wettgemacht.