Luciana Savignano: «Per me la danza è respiro. E febbre»
«Vedi, il balletto è anima, respiro. Le braccia si spalancano dalla zona del cuore. La tecnica viene dopo. Un gesto, uno sguardo, una pausa. Il diavolo si nasconde nei dettagli, l'essenza della danza è questa». La lezione di Luciana Savignano è un elisir di lunga vita sulle punte (e non). Voce dolce, brevi cenni delle mani affusolate, la testa appena inclinata in un'innata eleganza: i suoi ottanta anni (compiuti lo scorso 30 novembre) sono invisibili e rincuoranti per noi donne normali.
Luciana Savignano, la "Callas" della danza
Accoccolata nella posizione del mezzo loto su una sedia, ma subito pronta a inginocchiarsi a braccia aperte, Savignano ha trasmesso così a Nicoletta Manni i segreti di La Luna, l'assolo che Maurice Béjart creò per lei nel 1976 al Teatro alla Scala (sull'Adagio del Concerto per violino in Mi maggiore di Bach) e che Manni interpreterà per la prima volta nel Gala Fracci del 19 aprile alla Scala.
Non è solo il passaggio di testimone tra due étoile del teatro milanese: Savignano, protagonista assoluta dell'epoca d'oro delle forti personalità degli anni '70 e '80, e Manni, promossa "sul campo" al massimo rango lo scorso novembre, a 32 anni, dal sovrintendente Dominique Meyer e dal direttore del ballo Manuel Legris. Nell'incontro tra due generazioni si incarna un'idea di femminilità forte e delicata, un modo di essere primadonna, ma non diva.
Eppure, per molti, Savignano è stata "la Callas della danza", musa dei maestri della coreografia del Novecento, da Maurice Béjart e Roland Petit a Mario Pistoni, danzatrice modernissima nei costumi di Gianni Versace. Ed è tuttora in scena: ha ballato al Teatro Gerolamo di Milano il 22 marzo J'oublie di Milva e Piazzolla su coreografia di Susanna Beltrami che firma anche il Tango di Luna che l'étoile tornerà a interpretare in autunno, prima di una lezione-spettacolo in locandina al festival MilanOltre. Perché la vita è danza.
Un tavolo da pranzo il primo palcoscenico
Si nasce ballerina o si diventa?
«Credo di essere nata ballerina. Ho danzato fin da piccola, la musica mi portava in un'altra dimensione e sentivo il bisogno di muovermi. Non stavo mai ferma, avevo un paio di pantaloni blu di pannolenci, scivolavo e finivo in spaccata. Per quella febbre di danza ruppi un lampadario a foglie di cristallo. Avevo cinque anni, in sala da pranzo avevamo un grande tavolo rettangolare su cui mi arrampicavo: è stato il mio primo palcoscenico, salivo sulle punte e toccavo le foglie che pendevano. Mi rimasero in mano».
A quale dei suoi genitori assomigliava fisicamente?
«A nessuno dei due. Mia mamma aveva un fisico da pinup con la sesta di reggiseno e la vita sottilissima, mio padre una corporatura normale. Solo mia nonna materna Clelia era una longilinea, non l'ho mai conosciuta. Quando è nata, avrebbe dovuto chiamarsi Andrea… Sono nata il giorno di Sant'Andrea e all'epoca non c'erano le ecografie per determinare il sesso del nascituro. Mia madre non era mai stata da un ginecologo. Alla mia nascita ho inaugurato il padiglione maternità dell'Ospedale Maggiore di Milano, fui la prima. Mi chiamarono Luciana, un nome che vuol dire luce, mi è sempre piaciuto».
La danza come terapia
C'è anche un Papa nella sua famiglia.
«Sì, Papa Giovanni XXIII era il cugino della mia nonna paterna Ersilia, anche lei si chiamava Roncalli. Mio padre era un cattolico praticante, ma non si scandalizzò per il mio primo ruolo importante alla Scala,la prostituta in calze a rete del Mandarino meraviglioso di Mario Pistoni. Era un appassionato di lirica, mi trasmise il suo amore per il teatro. Quando danzai il mio primo Lago dei cigni esultò, quella era per lui "la ballerina". Morì poco dopo. Fosse stato per mia madre non mi sarei mai iscritta alla Scuola di Ballo della Scala, ero gracilina, mi metteva il rossetto sulle guance dopo esserselo passato sulle labbra, era il suo unico vezzo. All'epoca i bambini erano paffuti e rubizzi».
Il suo corpo è sempre stato fuori dagli schemi.
«All'inizio mi sentivo a disagio, ero diversa dalle altre, anche strutturalmente. All'audizione mi alzarono una gamba, salì al massimo. La segretaria della Scuola di Ballo mi chiamava "la bella giapponesina", nelle foto di gruppo mi sedevo sempre in un angolo, seminascosta. Non ho mai fatto niente nella vita per diventare protagonista. A volte mi sorprendo: una come me non aveva le carte per mettersi in prima fila. Non ho mai sentito il fascino dei riflettori, il bisogno di danza è sempre stato interiore, ha dato senso alla mia vita. Che in platea ci siano due spettatori o mille per me non cambia. In questo mondo in guerra mi sento sempre più un lupo solitario, ma la danza continua a essere una terapia».
In scena un'idea forte e moderna di donna
È sempre stata molto magra. Diete ferree? Anoressia?
«Non ho mai fatto una dieta in vita mia: nelle mie giornate, non manca mai un pezzetto di cioccolato o un bicchiere di vino rosso, i dolci o la pasta, in piccole quantità. Difficile che mi metta a tavola affamata».
Nei suoi ruoli ha incarnato tante sfumature della femminilità, dalla sensibilità intimista di La Luna all'eros seducente del Boléro di Béjart fino a ruoli spregiudicati come la Monaca di Monza di Pistoni. Ha mai ricevuto avance?
«Anche se di fondo sono una romantica, ho avuto il destino di portare in scena un'idea forte e moderna di donna. Battute allusive e sguardi insinuanti? Spesso. Ma non ho mai lasciato margine di manovra».
La sua fisicità anomala ha attirato grandi coreografi…
«Con Béjart l'incontro fu casuale, nell'ascensore della Scala mi guardò incuriosito: scrisse poi che pensava arrivassi dagli altopiani del Tibet o dalla grande steppa mongola. Per Roland Petit avevo braccia "come serpenti". Con Susanna Beltrami è nata l'intesa speciale che si crea tra due donne sulla stessa lunghezza d'onda».
Luciana Savignano, la danza unica infinita passione
Come il tempo ha scandito la sua vita? È mai stata tentata dalla maternità?
«Non ho mai avuto una vita sentimentale normale e non mi sentivo idonea ad affrontare un evento così importante. Un bambino ha bisogno di grande dedizione da parte della madre: non potevo darla e ho lasciato che la mia arte prevalesse. La mia fiammella non si è mai spenta».
Si è sposata il giorno del suo sessantesimo compleanno con il medico torinese Carlo Bagliani. Siete inseparabili pur vivendo in due case diverse, a Milano e Torino…
«È una formula magica per un matrimonio maturo. All'inizio ci davano dei pazzi.Invece è stata la scelta più giusta,il quotidiano con le sue abitudini schiaccia la coppia. Così è un rinnovarsi continuo, un eterno fidanzamento. Non scema l'interesse, la voglia di ritrovarsi e stare insieme. Siamo sempre in contatto al telefono e facciamo tanti viaggi con momenti speciali condivisi. Siamo in equilibrio».
Con gli animali ha sempre avuto un'affinità istintiva, nella vita e sul palco.
«Al mio fianco c'è sempre stato un cane, un complemento affettivo irrinunciabile. Prima c'era la trovatella Lik, poi la Dada, oggi c'è Kalù, un'akita che mi ha regalato mio marito, il nome è la versione orientaleggiante delle lettere iniziali dei nostri due nomi. È così regale, mi affascina e sorprende. Mi basta accarezzarla per riconciliarmi con il mondo. Ma gli animali mi piacciono tutti: una decina d'anni fa in vacanza a Cuba, ho provato l'ebbrezza di navigare sul muso di due delfini, mi hanno issata e via, in equilibrio. In scena, sono stata più volte uccello, albatro e cigno».
Il futuro? Andare solo avanti
In una vita da étoile ha sviluppato una percezione del corpo molto sofisticata. Come ha conquistato la sua longevità in scena?
«Nell'esistenza di una donna ci sono molte oscillazioni: non si può cambiare l'evoluzione del corpo, occorre accompagnarla con delicatezza. Non va mai aggredito, altrimenti ti ricambierà con gli interessi. Fare la ballerina classica è un mestiere usurante, la cui fatica è paragonabile a quella di uno scaricatore di porto. Per preservare il mio corpo, l'ho sempre ascoltato e continuo a farlo ogni mattina al risveglio, con una routine di esercizi che ho elaborato nel tempo, per ripartire con amore, con rispetto di me stessa. È un piccolo inventario quotidiano, c'è sempre qualcosa che non va, ma poi si aggiusta. Il futuro? Faccio un respiro profondo e vado avanti».
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