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Actualizado 19:09
Foto del andén de una estación de cercanías. El tren, oscuro, quizás azul marino, quizás negro, todavía descarga en la vía. Los vagones forman una curva, un meandro suave que parece querer abrazar a los viajeros que acaban de apearse. Un reloj marca las ocho de la mañana y cincuenta tres minutos y cuarenta y tres segundos. Ya mismo serán las nueve. Es la hora de entrada para la riada de trabajadores que se dirigen a la oficina. Caminan una muy cerca de los otros todos en silencio. Caminan en el andén bajo una bóveda alta de vidrio sostenida por columnas estrechas de metal pintadas de blanco. Los oficinistas, abogados, funcionarios, maestros, entrenadores de los músculos cervicales, camareros, llevan todos en una cara que parece anónima el madugrón personal e intransferible, el recuerdo de la escena de la serie que vieron anoche, que también es personal e intransferible, tan intransferible como el cansancio, el deseo de vacaciones y de notoriedad, el desencanto o esa ilusión inconfesable. Caminan en el anden todavía abrigados, abril puede ser el mes más cruel. Caminan los unos muy cerca de los otros y sus pasos buscan las frescas noches de verano, esas noche con las ventanas abiertas, con lámparas encendidas, con fruta en el frutero y la cabeza del otro sobre el hombro. Caminan todos soñando, quizás sin saberlo, soñando con las noches frescas de verano en las que algo, alguien, puede alcanzarlos en cualquier momento, puede alcanzarlos mientras están descuidados, puede alcanzarlos una copla, una fiesta silenciosa de olor a jazmín, un galán de noche haciendo de las suyas. Caminan todos soñando que algo o alguien pueda alcanzarlos en cualquier momento.
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