Una no tiene por costumbre meterse en los hilos de X. No por nada, tan solo por desinterés en la mercancía que se maneja. Sin embargo esta semana me entretuve con uno que alimentó un debate bastante plural, todo un lujo en estos tiempos.
El caso es que un tipo o tipa, qué más da, publicó en su cuenta la foto del cartel que había colgado en el ascensor de su finca. Describía en varios párrafos la "vergüenza" que sentía por tener de vecinos a gente que pide, en noches de tormenta, que le traiga la cena a casa un repartidor en bici "que se juega la vida".
Recibió respuestas como sartenazos por meterse en lo que hacen los demás y encima ir sermoneando, primero en el ascensor de la comunidad y luego en el corral tuitero. Pagó su petulancia. Pero no andaba desencaminado el tipo o tipa al apuntar cierta responsabilidad de quien paga por el servicio.
La existencia de Glovo, y tantas otras aplicaciones nacidas del subsuelo laboral, tiene más que ver con la demanda que con la oferta. Es mucho más cómodo que vaya otro a por la comida que has encargado a escasos 400 metros de casa que no que vayas tú. Hay lógica en esto, solo que perversa. Por dos motivos: uno, conviertes un servicio innecesario en imprescindible; y dos, porque en ese instante estás dando la oportunidad a plataformas de delivery a consolidar un modelo que consagra una precariedad que parece una forma de esclavitud.
Aun con la ley rider del 2021, Glovo permite contratos de autónomo. A partir de ahí, hay quien argumenta que los trabajadores pueden decidir qué entregas hacen y a qué precio. Se deduce, por tanto, que es cosa del repartidor y no del cliente, que paga un servicio pensado para hacerle la vida más fácil. ¿Tienes mala conciencia por llamarles? Deja propina.
Otros sostienen que este modelo dibuja un círculo virtuoso de condiciones enfermizas para los riders. Este comienza porque las empresas no regulan cuándo se puede o no salir con la bici y termina con llamadas enfurecidas si la comida llega tarde o mal o, peor, con el desprecio hacia el porteador del fardo.
Lo que nos lleva a nosotros. Hace años que no llamo a Glovo, ni siquiera por el consuelo de que el repartidor cobre algo. ¿Y usted?