Los huérfanos de credo, por heredar una tradición agnóstica, o bien, los prosélitos sin recursos para transitar hacia una localización donde poder ser partícipes de la tradicional Semana Santa cristiana, nos vemos conminados a deambular por una Barcelona más gris de lo habitual, por una Barcelona un tanto vacía de indígenas, que he retratado en este reportaje en Las Fotos de los Lectores de La Vanguardia.
Era un miércoles soleado que iba a convertirse en un jueves lluvioso, zascandileando por el centro de la ciudad, donde los habitantes, ávidos por santificar las fiestas, habían huido, solo vislumbré turistas y los sempiternos skaters que desarrollan su actividad por los alrededores del Macba.
Tras alguna cerveza y algunos amigos con los que compartir mi suerte, anduvimos por las estrechas y penumbrosas calles del centro de la ciudad condal, sin un destino concreto; la infalibilidad les está reservada a los devotos.
El largo paseo y las paradas de avituallamiento nos llevaron finalmente a un sitio llamado Corte de manga, donde, y pese al exabrupto de su nombre, nos dieron de cenar y nos permitieron alargar la procesión.
Tras las letanías que siguieron al ágape, volvimos a perder el rumbo y entramos en una pequeña caverna pseudo tropical, amortajados por un exceso de luces y de colores, pude inmortalizar las imágenes seglares que allí procesionaban.
Y finalmente, tras una serie de saetas, llegó la que sería nuestra particular Madrugá, una concatenación de nazarenos eclécticos, para los que el gozo, el sufrimiento y la devoción, se yuxtaponían por entre los ebrios vapores de la noche.
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