Estaba leyendo "Historias de cronopios y de famas".
En la página 20, escribió Cortázar:
"No hay tercera dimensión, la tierra es plana, el hombre repta.¡Aleluya! Quizá sea el diablo quién dice esas cosas, y quizá tú las crees porque te las dice un rey".
No sabe si soñó, imaginó, alucinó o llevó a cabo.
Comenzó a caminar.
Quería llegar al borde de la tierra plana.
Y ahí, asomarse.
Para ver la verdadera verdad.
Caminó, caminó, caminó.
No llegaba.
No llegó.
Atravesó ciudades, campos y bosques.
Transitorias tareas rurales y urbanas le permitían un mínimo de dinero necesario para comer e higienizarse y dormir en algún lugar protegido.
Intercambió fragmentos de vida con muy malas personas.
Pero no reptaban.
Hacían cosas peores.
Los bosques le mostraron víboras.
Tal vez, menos peligrosas.
Participó por curiosidad de la coronación de un rey.
Millones de personas aclamaban.
¡Aleluya!
Las ropas que vestían lo convencieron de no estar en la antigüedad o el medioevo.
Un niñito se perdió entre piernas adultas.
El entusiasmo monárquico de los padres tardó en darse cuenta.
Una señora que vendía salchichas se los alcanzó.
Cada tanto miraba para su puesto vacío.
No confiaba demasiado en quienes confiaban en reyes y reinas.
Cuando la mujer volvió a su sitio, compró haciendo señas una salchicha.
Hacía varias horas que no comía.
Así que quiso otra. Y otra.
Le alcanzaba el dinero.
Después vería.
No entendía el idioma de quienes alentaban.
O el criterio.
Las señas hubieran significado acuerdo o desacuerdo.
Mejor, quedarse quieto.
Siguió su marcha sin esperar el festejo de tres días y que el rey hablara.
Pero la tierra seguía sin mostrarle el borde.
No sabía cuántos días había pasado.
Tampoco cuántos kilómetros.
Por primera vez, después de tanto tiempo, en una vidriera vio un espejo.
Miró detenidamente.
Profundamente.
Se vio.
Y dentro de sí: tierra plana, una figura de dos dimensiones, un hombre reptando, una especie de sonriente diablito y un abominable y coronado ser.