Cuando vi los rebecos, yo cantaba. Estaban a la altura del camino, pero al percibirnos, u oírnos, treparon unos metros. Ágiles y ligeros. Eran una cría y un adulto. La cría tenía los cuernos pequeños. En cinco segundos escalaron lo que nosotros habríamos tardado diez minutos en subir. O más. Pero no se escondieron. Nos observaban desde una roca puntiaguda. Quizá era más seguro no perdernos de vista, tenernos situados. El adulto asomaba la cabeza en un gesto gracioso que se podía confundir por curiosidad. El pequeño se tumbó con un movimiento que se hubiera podido leer como desinterés. Pero la curiosidad o el desinterés habrían sido de quien los interpretaba, no necesariamente de las dos bestias.
Me paré un momento al pie del peñasco, pero no dejé de cantar. En parte porque ya cantaba antes de verlos. En parte por no parecer sospechosa, sigilosa o nada que recordara a un cazador concentrado. Y en parte por aquella cosa casi infantil y tan humana de querer que una bestia viva te perciba, de imponerle un momento tu presencia, como cuando un niño asusta un pájaro, tira una piedra a un gato o mata un insecto, solo para que estos sepan que el niño existe, y durante unas centésimas de segundo les tenga que importar un poco. También pensé que en esa casa suya, barrancosa y salvaje, el sonido de unas cuerdas vocales intentando entonar no debían de haberlo oído muchas veces.
Me paré un momento al pie del peñasco para ver los rebecos, pero no dejé de cantar
La canción era de Mishima. "Ara arriben les misèries de l'amor, el moment que no surt mai a les cançons. Dona'm una mica més". Estaban demasiado lejos como para que yo pudiera percibir su reacción. Seguí andando y canturreando, se me había enganchado la melodía. Los rebecos no se movieron de su peña, ajenos al concepto miseria o amor ajenos a la posibilidad de la suma de los dos conceptos en un miserias del amor, y ajenos a la potencialidad de transformar los amores, las miserias y las miserias amatorias en canciones.
En el puente de Cremal nos comimos dos orejones y en la fuente de la Ruira tomamos el último trago de agua fría antes de llegar a Queralbs. Habíamos tardado unas siete horas en subir y bajar; lo que aquellos dos rebecos, que ya se habían olvidado para siempre de nuestra existencia y mis sonidos extraños, habrían hecho en una hora. Quizá menos.