El relato es el género preferido para Isabel María Abellán. Asegura la escritora que se le da bien comprimir historias y contarlas, sobre todo cuando lo hace en un campo de juego reducido, en el que la letra sobre el papel en blanco, su arma preferida, es la única munición que emplea. Más que suficiente, porque sus historias pillan siempre al lector desprevenido y desprovisto de otra defensa que la de suspender su incredulidad y meterse a pies juntillas en el retazo de vida que propone, obligándolo a que, irremisiblemente, se interese por los avatares de unos personajes cuyas historias sabe manejar para que el lector los acoja en cada una de las pocas páginas que componen sus relatos.
María Isabel fue una escritora precoz que dejó de escribir durante décadas. Y sólo recuperó esa voz literaria que siempre le atribuyó a cada escritor cuando su hijo, sin proponérselo, actuó como acicate último y casi único para volver a contar cuentos sobre el papel, aquellos cuentos que tenían en su infancia como destinatarias a sus hermanas pequeñas, a las que les gustaba sorprender y hasta asustar con sus historias.
Asegura Isabel Abellán que cada narración posee su contexto, su propia historia y su momento. Cuando lo explica su interlocutor se percata de que ningún cuento de los veinticuatro que componen su libro La infancia perdida, editado por La Fea Burguesía, podría ser igual si ella misma no hubiera estado sumida en las preocupaciones, obsesiones e inquietudes que la embargaban en el instante preciso en el que surgió la idea. En el momento en el que ella misma se puso a plasmarla blanco sobre negro en el papel imaginario del ordenador.
Cuentos para contar la existencia
De ahí que Menta fresca, un relato irónico y lleno de humor le saliera del tirón precisamente una tarde en la que estaba muy enfadada, quizás como contrapunto a una situación que le preocupaba y de la que no podía escapar. Los dos cuentos de ausencias son sendos recuerdos a sus dos abuelos, un homenaje en la lejanía que marca el paso de los años a los que se fueron. Un viaje al Norte de Francia le proporcionó el dolor y la incomprensión suficientes para escribir El último invierno, una historia en la que, la protagonista, es la muerte absurda de tantísimos jóvenes cuyos restos pueblan numerosos cementerios europeos. Muertes producto de la cerrazón de unos líderes políticos que propiciaron la enorme matanza de la I Guerra Mundial.
La autora consigue ir ocultando el final y atrapar por sorpresa al lector en un desenlace emotivo e inesperado
A veces, las narraciones piden ellas mismas su propio espacio, como le sucedió a Historia de una maleta, en el seno, como el anterior, de un capítulo del libro que tituló significativamente De guerra y otras infamias. En ella, Isabel revisa aspectos diversos de la crueldad del ser humano. El cuento formaba parte de Isidro. Relato del campo de concentración de Albatera (2016), su primera novela, publicada hace ahora ocho años.
Abellán es consciente de que un cuento se le puede cruzar su creador en cualquier lugar, y que a menudo viene a nuestro –su– encuentro. Así ocurrió con Historia de Eric, cuando, leyendo el diario El País, quedó atrapada –aterrorizada– por un experimento realizado por Hitler con niños polacos de la región de Silesia, que la espoleó a escribir la historia, una historia de la que solo logró escapar cuando la dejó prisionera para siempre en papel. Algo parecido le ocurrió con La fila derecha, la fila izquierda, que escribió cuando la visitó una imagen con la que había incómodamente convivido durante toda su vida: las dos filas que formaban en el colegio de monjas de Vélez Rubio, en el que estudiaba, y que separaban de manera gráfica y nítida dos mundos distintos, dos sociedades antagónicas cuyo significado supo Isabel mucho después: la una, con uniformes impecables, buenos abrigos de lana, zapatos de cuero, cartera de piel…; la otra, con niñas ataviadas con sencillos babis blancos y lazos azules. Las dos Españas haciendo acto de presencia en la misma escuela. Asegura Isabel que escribir aquel cuento fue como pedir perdón a aquella niña, una amiga casi imposible, por aquella segregación de la que no era culpable, pero de la que se sentía partícipe.
También Una aldea en la montaña es un homenaje-recuerdo de la escritora. En esta ocasión a los maestros, a través de su tío y abuelo. El segundo, maestro en la República, que nunca renegó de la constitución del '31, por lo que tuvo que huir de España. El primero, hijo de éste, tío de la escritora. Un homenaje a aquellos seres que entregaron su vida a la enseñanza de los demás para hacer mejores españoles.
A veces un personaje la persigue, como Francisco Ferrer Guardia, que escapó de su reclusión en el trabajo fin de máster de Abellán para explicarse en un cuento, o simplemente, es un ajuste de cuentas con un indeseable que pega a su esposa. O un cura que decide molestar, permanentemente, con el ruido insoportable de sus campanas lanzado con estrépito por sus altavoces, para conseguir por fuerza que todos recuerden a Dios. Mal que les pese.
Son veinticuatro píldoras de vida, veinticuatro retazos de existencia, en los que Isabel María Abellán consigue lo que más le gusta, lo que persigue siempre que escribe un cuento: ir ocultando el final y atrapar, indefectiblemente, al lector por sorpresa en un final emotivo e inesperado.
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