Por Carmen Posadas |
Comentaba no hace mucho Manuel Vicent en una de sus columnas que si las noticas que recibimos cada día fueran comestibles y en lugar de ir al cerebro se digirieran en el estómago bastaría con un solo telediario para morir envenenados. Añadía también que el estómago es muy delicado y si algo le sienta mal lo vomita; el cerebro, en cambio, admite toda clase de basura, cuanto más sucia, más le gusta. A pesar de que sea cierto lo que apunta Vicent y que el cerebro se traga todo, me imagino que ustedes como yo estarán hasta el jopo de la dieta de corrupciones, guerras, dislates, imbecilidades, arbitrariedades, trampas, etc., con las que nos deleita la actualidad.
Por eso hoy quiero pasar de esta papilla estomagante y hablarles de mi ídola Iris Apfel. Pocos días antes de morir, el 29 de febrero para ser exactos, Iris colgó en su Instagram una foto en la que se la ve ataviada con una espectacular capa blanca, mangas con chorreras y el pecho cubierto de multicolores collares. Abajo podía leerse "¡Solo tengo 26 años!". La afirmación tiene truco, porque Iris, nacida en Queens en 1921, cumplía ese día 102 gloriosos años y seis meses. ¿Por qué periódicos del mundo entero le han dedicado obituarios tan elogiosos? ¿Qué la hacía tan especial? Apfel no fue una política destacada, tampoco una adalid de derechos humanos ni una mujer que tuviera que luchar contra la adversidad y la injusticia. Por no ser, no era siquiera guapa y menos aún puede decirse que fuera feminista "comprometida" ni furibunda, tal como se lleva ahora y da tan buenos réditos. Era, simplemente, una mujer inteligente que supo sacarle el mayor partido a los naipes que le repartió la vida y convertirse en eso que ahora llaman un icono. Habrá quien piense que es muy fácil destacar cuando alguien nunca ha pasado estrecheces, ha trabajado solo en lo que le gustaba con un marido millonario al lado que la adoraba y que la acompañó durante los casi setenta años que duró su matrimonio. Es verdad
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