En la Argentina hay que reclutar republicanos con lupa y paciencia de pescador. Aquí se declara republicano hasta el rey de España.
Anguita asevera que para hacerse oír en Europa, los españoles deberían asociarse antes con Iberoamérica y representarla en la gran mesa de discusión.
La idea sería genial, sino fuera inocente y profundamente equivocada: América latina no es ni por lejos una unidad, sino un continente atomizado con culturas e intereses en muchos casos contrapuestos o aun antagónicos.
Hay menos distancia y más afinidad entre México y España, que entre Chile y Ecuador. Hay un abismo entre Cuba y Brasil, y un porteño se siente más cercano de Madrid que de Caracas, salvo que adscriba por supuesto al simpático fascismo chavista.
Quien al día siguiente lo reemplaza en el escenario es Juan Carlos Monedero, uno de los más impetuosos dirigentes de Podemos.
Al revés que muchos de sus rústicos camaradas, Monedero es un intelectual, un profesor de Ciencias Políticas de la Universidad Complutense.
Su discurso tiene un gran nivel, pero los argentinos le reconocemos de inmediato las costuras y los trucos: los podemitas son socios ideológicos y aprendices de los Kirchner, y en consecuencia Monedero peca de contradicciones y despliega hermosas mentiras.
Podemos posa de cosmopolita, se rasga las vestiduras frente a la corrupción, combate las castas políticas, denuncia las hegemonías y critica a la Iglesia católica por reaccionaria.
Pero en América latina apoya regímenes nacionalistas y corruptos, que forman castas autocráticas y hegemónicas, y hace apologías de Perón y del Papa Francisco.
También Il Duce en su tiempo logró reunir a la ultraderecha y a la izquierda nacional en un gran frente populista. Aunque según las últimas encuestas, a Podemos no le va tan bien en España, y mucho menos cuando Pablo Iglesias, su líder indignado, recibe la indignación de propios y extraños: un banco le otorgó un sospechoso préstamo para comprarse una mansión de 600 mil euros en las afueras de Madrid. Qué lindo es ser progre.
Más tarde el historiador y novelista Juan Eslava Galán y el propio Pérez-Reverte abrieron un vino y conversaron de España como si estuvieran en el living de su casa.
Juan recordó por qué España es tan adolescente: Estados Unidos y el Vaticano, temerosos del comunismo, apoyaron a Franco, y la dictadura tuvo entonces un pulmotor que le permitió seguir adelante, cuando el resto de los países europeos ya entraba rápidamente en la democracia.
La institucionalidad española es, por lo tanto, muy joven; la argentina es directamente adolescente. Se revela algo muy grave: los actuales alumnos de la secundaria estudian diferentes historias, según las regiones autonómicas donde se encuentren.
Una misma editorial prepara una versión para Madrid y otra con cambios sustanciales para Cataluña, Galicia o el País Vasco.
Los políticos son culpables de estas aberraciones, muchos maestros resultan cobardes o colaboracionistas gustosos de la manipulación histórica en las escuelas, y entre este disparate educacional y la frivolidad de las redes sociales, los chicos carecen ya de criterio y de referencias mínimas para entender hechos, símbolos y raíces del pasado, y para defenderse de las trampas que les tiende el marketing más elemental del presente.
A esto se agrega el imperio de lo políticamente correcto. Arturo escribió hace dos años un guión original llamado "Oro", que luego fue llevado al cine.
Es la historia de un puñado de españoles que buscan fortuna en México durante los años de la Conquista y que, entre su ambición y la cizaña que mete la mujer de un oficial, terminan matándose los unos a los otros.
Pero los productores, temerosos de las críticas, convirtieron a esos hombres ambiguos en malos absolutos, y a la mujer en un alma inmaculada.
Este problema, como el nacionalismo, no es español sino occidental. La Argentina también está enferma de lo políticamente correcto, y el miedo a una sanción comienza a producir lo peor que puede suceder en el arte: la autocensura.
Finalmente, conozco a dos escritores imperdibles: el ríspido articulista Arcadi Espada, que suele decir "la verdad me excita" y que me confiesa su admiración profunda por Juan José Sebreli, y Ian Gibson, un hispanista irlandés que es biógrafo de Lorca y amigo de Manuel Vicent, con quien toma todos los domingos un aperitivo en una tertulia aguda e hilarante.
"Si no vienes, peor para ti", lo presiona Vicent, y Gibson deshace viajes y compromisos porque se siente culpable si no se sienta a esa mesa de reflexión y de chanzas: organiza su fin de semana en torno a ese aperitivo inefable.
El hispanista, en un castellano con fuerte acento inglés, tiene una mirada marciana sobre la vida española: elogia el tapeo y la cultura de los bares, que propicia el diálogo; pero también critica que los parroquianos hablen en un tono elevado, como si necesitaran gritar para hacerse entender.
Al final, irrumpen dos actores impresionantes: Emilio Buale y el legendario Juan Echanove. El primero resulta ser un inmigrante de Nueva Guinea, que es bombero y, a la vez, actor de teatro clásico.
Actuó en el Teatro San Martín de la calle Corrientes y le gusta mucho Buenos Aires, donde ya estuvo dos veces. El segundo es un intérprete fundamental de las tablas españolas, y una figura ineludible de todo el cine que ha llegado a la Argentina, donde ha brillado durante décadas con magníficos papeles secundarios.
Juntos leen una selección de frases y pensamientos acerca de España que les ha preparado el periodista Jesús Vigorra, Santo Patrono de la cultura en Sevilla, y el propio Pérez-Reverte, que las colecciona. El resultado es un momento mágico, una obra de teatro leído con enorme penetración y densidad dramática.
Es el fin del coloquio, pero no de la visita a Sevilla. En la mañana siguiente, asistimos a ese mismo patio, ahora convertido en recepción: presenta allí su primera exposición europea el argentino Eugenio Zanetti.
El cordobés es uno de los mejores directores de arte de Hollywood y del cine europeo. Trabajó con Pier Paolo Pasolini. Y Ema Thompson, en nombre de la Academia, anunció el Oscar por su monumental tarea creativa en el filme "Restauración".
Es un hombre del Renacimiento: ilustrador, escenógrafo, pintor, diseñador, dramaturgo, y director de cine, teatro y ópera. Le alegró encontrar a dos periodistas argentinos en esa ceremonia inaugural, adonde llega en calidad de artista plástico.
La muestra se llama "Pinacoteca encontrada en Sevilla", puesto que muchas telas tienen resonancias españolas y andaluzas. Son pinturas que rescatan el tenebrismo y el estilo general renacentista, pero que parecen oníricas, juegan con objetos de la actualidad y colocan sus obras en un lugar sin tiempo ni espacio.
Hay toreros, cartoneros, santos, radios y alusiones casi surrealistas a lo contemporáneo. "No puedo explicar los cuadros -se excusó-. Si pudiera hacerlo, no los pintaría".
En "La segunda venida", hay un Jesús adolescente y andrógino que ya lleva la herida de la lanza romana en un costado: la sangre que mana tiene la forma del interior de la fruta de la granada.
En "El pecado", una mujer desnuda exhibe dos puñales, uno que eleva a la frente y otro que ronda el pubis, las dos zonas de la sexualidad.
Un monje antiguo escucha una radio de los años 40. En "Ipad en el desierto" una mujer de época inclasificable (podría ser una o una mezcla de todas) porta un adminículo de la ultratecnología.
Es un cruce entre el siglo XVIII y el siglo XXI. Una pintora sevillana me explica el juego: "Es que el arte contemporáneo es sensitivo y, paradójicamente, para disfrutar de él hay que tener muchísimas referencias. El mingitorio de Duchamp estuvo muy bien, pero luego cualquiera coloca una copa en una mesa y lo presenta como una obra de arte. Muchas instalaciones y performances son geniales, pero muchas otras son un fiasco".
Está poniendo en palabras el sentimiento que tuve en los arrabales del Centro Pompidou y del Museo de Arte Moderno de París. Pero avanza un poco más: "Los pintores habían dejado de pintar porque decían que eso era obsoleto. Como siempre, a una moda hegemónica le sucede una rebelión. Zanetti viene a inscribirse en una nueva escuela llamada la Postverdad, porque trata de generar narrativas dentro de la narrativa, creando un universo paralelo aún más recóndito, pero sin renunciar a tomar el pincel y a pintar. Para eso hay que tener técnica y talento, cosa que se estaba perdiendo en el arte plástico".
La expresión más acabada de este experimento es una obra monumental, un gigantesco políptico llamado "Cervantiana", que como en un retablo laico reúne caracteres clásicos españoles alrededor de una estética flamenca.
De pronto estamos viendo la nueva vanguardia, y la está encarnando un argentino que vive en Córdoba, después de haber renunciado a los oropeles de Hollywood para crear algo nuevo.
Mientras un argentino produce estas maravillas en Europa, la Argentina repta por su crisis inflacionaria y su déficit fiscal y su recesión crónica y su compulsión al fracaso y su tan española autoflagelación. Como decía Borges, de a uno en uno los argentinos somos maravilloso; todos juntos somos un desastre.
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