Admito que algún año, harta de mediáticos, folklóricas, futbolistas y youtubers, he jurado que nunca más volvería a pisar un Sant Jordi. He maldecido a los editores que publican cualquier cosa para hacer caja. Me he compadecido de los fans que guardan cola para la foto y el libro que no leerán y que bien podría ser una camiseta. Me he avergonzado de las retransmisiones que solo informan de los rankings y compiten por el podio de los más vendidos... para acabar diciendo, con convicción, que nunca más me verían el pelo.
Y sin embargo he vuelto, porque la cabra tira al monte y soy un pozo de contradicciones. Humana al fin y al cabo. Y vete a saber la razón pero este año me he reencontrado con la cara más amable de un Sant Jordi pervertido y me vuelvo a casa con el calor de las sonrisas de los lectores.
Soy un pozo de contradicciones, humana al fin y al cabo
Llamadlo nostalgia, o quizá los años que van aguando la mala leche, pero este abril lluvioso he vuelto a saborear la cata del Sant Jordi más genuino, más emotivo, el que te toca el corazón y te ablanda por fuera y por dentro porque te regala esa palabra, esa emoción contenida, ese nerviosismo de los lectores que esperan el turno y te miran a hurtadillas, como con vergüenza, o, al contrario, se acercan con los ojos abiertos de par en par y te sueltan una declaración de amor que te deja fuera de juego.
Me rindo.
Este ha sido un Sant Jordi cálido, a pesar de la meteorología. Me he reencontrado con amigos, compañeros, lectores y con una Barcelona que ha esparcido la diada más allá de la Rambla y ha salpicado por todas partes pueblos y ciudades. No se puede hacer nada. Es un fenómeno que va más allá de picarescas y negocios sucios. Es el latido de un pueblo.
Admito que he sido detractora de la fiesta y he clamado al cielo para separar el grano de la paja, la literatura del circo, los escritores de los payasos.
Y que quizá me he equivocado porque la vida es eso. Afortunadamente.