Por Jorge Fernández Díaz *
A principios de mayo de 1942, en un puerto del mar Báltico ocupado por los alemanes y a órdenes del mismísimo ministro de Propaganda de Hitler, un veterano y escéptico director de cine gritaba por primera vez acción; comenzaba así el accidentado rodaje de una película llamada "Titanic", que tenía por objeto mostrar simbólicamente el naufragio de las naciones enemigas del Tercer Reich.
Esclavos de la consigna, de la caja y del descaro
La faena, financiada con 180 millones de dólares, se fue complicando poco a poco: el equipo creativo tuvo graves desavenencias con la marina nazi, los soldados que habían sido designados como extras comenzaron a acosar a las actrices, la niebla arruinó muchas escenas, las bengalas nocturnas llamaban la atención de los aliados y se temió por un momento que bombardearan la zona, y las tomas diarias debían enviarse a Berlín y esperar su autorización.
Joseph Goebbels reclamó varios cambios de guion sobre la marcha y finalmente, harto de todo, el director formuló declaraciones contra la política oficial, fue desplazado del escenario, interrogado por la Gestapo y finalmente encarcelado: apareció muerto, poco más tarde, en su propia celda.
Cuando vio los primeros resultados del film, Goebbels se sintió satisfecho por el mensaje oculto que transmitía, pero a medida que su régimen se desmoronaba temió que la obra terminada fuera leída exactamente al revés: como un reflejo inquietante del pánico y la muerte que ahora sufrían los alemanes en su propio territorio.
Una progresía que vendió su alma al diablo
La versión daba ideas: el monumental transatlántico se venía a pique por culpa de la arrogancia y la ineptitud de quienes mandaban. Esa versión de "Titanic" fue prohibida a último momento, y el barco muleto que se utilizó para la filmación -el Cap Arcona– fue luego ametrallado por la Royal Air Force en la bahía de Lübeck: perecieron allí más de 4000 personas.
Como la cinta frustrada tenía "sesgo anticapitalista", después de acabada la gran contienda mundial el Kremlin mandó cortarla, doblarla y estrenarla en todos los cines de las repúblicas soviéticas. A fines de los años cincuenta los ingleses volvieron sobre el tema, y lo hicieron en una obra maestra escrita por el gran novelista británico Eric Ambler.
"Una noche para recordar" pone el acento en las reacciones personales y minimalistas –entre el heroísmo y la trivialidad– que demostraron tripulantes y pasajeros ante la catástrofe, y sintetiza la idea colectiva de vulnerabilidad que existía en plena Guerra Fría: "Hemos perdido el sentimiento general de confianza".
Comedia kirchnerista con empanadas de camarón
Tras la caída del Muro de Berlín y el inicio de la globalización y la nueva era tecnológica, James Cameron volvió –con grandes efectos especiales y polémicos trucos melodramáticos– a recordarnos que aquella vulnerabilidad seguía presente durante los años noventa, aunque había mudado de razones, rostros y ropajes.
Todos y cada uno de los productores cinematográficos utilizaron la legendaria peripecia de aquel barco "inhundible" para alegorizar el destino trágico que atacaba a determinadas empresas humanas enfermas de gigantismo y cruzadas por esa Santa Trinidad de la Desgracias: soberbia, ineficiencia y frivolidad.
Los tres pecados combinados describen perfectamente al cuarto gobierno kirchnerista, y resulta todo un síntoma el hecho de que en la jerga íntima del poder hayan naturalizado la palabra "Titanic" para describirse a sí mismos.
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