La poesía carece del problema que supone anticipar los finales. Que aquí se diga, por ejemplo, que el último poema de Berisso 1928. La vida futura relata un sueño del protagonista principal de esta historia, no va a alterar la lectura de aquello que lo precede. Y es precisamente en lo que de fantasmagoría tienen los sueños, que ese poema final se aviene con el resto, un libro poblado de fantasmas, voces venidas de un más allá terrenal, escenas de la vida proletaria dentro de un paisaje y una arquitectura que, transfigurados, se vuelven ellos también estampas espectrales.
¿No era acaso un fantasma lo que recorría Europa mediado el siglo XIX, augurio y promesa de un porvenir venturoso para la humanidad? ¿No es un fantasma la Argentina del Centenario, ese "imperio imaginario" como fue definido alguna vez nuestro país por André Malraux? ¿No son fantasmas las dos moles que albergaron el sueño inglés de la carne propia, bajo la forma de una ciudad-factoría? En el libro confluyen y colisionan el sueño del capital y el de la emancipación de la clase obrera, el de la maximización de la eficacia productiva junto al sueño proletario que conquiste el pan y el ocio, destinos individuales hermanados bajo la sombra de un árbol colectivo.
"Swift y Armour, 2018", el poema que da inicio al libro, trae la acción al presente en la voz de un testigo que se apresta a documentar frente a sus ruinas, esplendor y miserias de lo que en otro tiempo fueron, "los frigoríficos más grandes de América del Sur": "Dos gigantes echados lado a lado, / durmiendo a pierna suelta/ una mona eterna, /purgando la resaca de más de medio siglo/ de ebria, metódica matanza". A manera de obertura el texto monta y deconstruye el escenario.
La voz del testigo se asume como la de un viajero en el tiempo, ensoñado y lúcido, y recorre con la vista y la memoria el paisaje dormido, una escenografía inventariada, muda en el presente, pero que alberga todavía las voces e historias que allí acontecieron. Berisso 1928, una épica con un ojo puesto en el elemento dramático y otro en la parodia, adquiere incluso en algunos pasajes –de manera por demás eficaz– el tono propio de la picaresca. David Bronstein, el héroe venido desde Ucrania hasta aquí, se entrega a los avatares a los que el destino lo enfrenta. El largo viaje hacia América, la huida de su casa en Buenos Aires, un hogar de inmigrantes judíos; el ingreso al frigorífico y al partido Comunista, donde quiso formar una facción trotskista.
Daniel Samoilovich (Buenos Aires, 1949), pone en tensión con este libro la relación que lo actual establece con el pasado, la historia y la poesía como discurso que puede dar cuenta de esa relación, y la incluye. Si el primer eco de lo que se cuenta es sin duda El matadero y sus resonancias, los procedimientos del poeta permiten situar el texto en relación a sus libros anteriores, sobre todo y más allá de los temas, a Las encantadas y El carrito de Eneas.
Hay también algún guiño o cita evidente, deliberada, como en los primeros versos de "De Zaporizhia a Berisso", donde "Pasa una sombra bajo el hielo, doy/ un golpe con la maza, quieta queda,/ alelada la sombra. Corto el hielo/ saco la carpa entontecida,/ saco un recuerdo oscuro, frío", que traen versos lejanos del poema "Dniéper"–remembranzas de la historia familiar– incluido en La ansiedad perfecta, libro de 1991.
"La vida futura" es el subtítulo del libro, cita tomada de versos del Canto VI del Infierno de Dante, que sirven de epígrafe, además. El infierno como metáfora es moneda corriente, lingua franca; la descripción cruda, hiperrealista de los procesos industriales del frigorífico lo confirma. Poemas mayormente extensos, de versos largos que combinan diferentes ritmos y metros, un tono que sopesa dolor y esperanzas, que afila la lengua para cantar la desdicha sin lloriqueo, como quería Leónidas Lamborghini; poesía política, no social. A la voz de David Bronstein se suma la de la operaria Teresa Karolak, y hasta una vaca va a decir lo suyo, en el poema "Una res, dos medias ré", que se vale de la forma tradicional llamada versos de pie quebrado o de cabo roto.
Berisso 1928 es, entre otras cosas, la puesta en escena de un sueño dentro de un sueño. Bronstein, sobre el final, sueña incluso la disolución de las formas que sostienen la vida material del Capital; el sueño de la Revolución también es puesto en entredicho. Si "todo documento de cultura es a su vez un documento de barbarie", como escribió Walter Benjamin, el poema se vuelve testimonio y documento "de un lenguaje, un nombre, un tiempo/ que quizás no haya existido nunca/ y que ni siquiera estamos seguros/ que vayan a existir".
Berisso 1928. La vida futura, Daniel Samoilovich. Bajo la luna, 60 págs.
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