Cuando el tirano cae, su poder termina. Cuando la víctima muere, su poder empieza", fue la frase que me sirvió de guía para mi primer libro "Catamarca", la provincia en la que, treinta años atrás, la muerte de María Soledad Morales despertó el poder dormido por décadas de prepotencia política, en un país que apenas se desperezaba del chaleco de fuerza y miedo de la dictadura militar.
Corría 1990. El crimen de esa muchacha pobre, asesinada por los hijos del poder local, desnudó la naturaleza política, o mejor su ausencia, de los feudos de provincias en los que un mismo apellido familiar se perpetúa en el tiempo y en en el que se mezclan y confunden lo que en una república debiera vivir separado, gobierno, jueces y legisladores.
La jovencita desapareció camino a una fiesta. Su cuerpo mutilado, desfigurado, apareció junto al camino, como muestra macabra de las múltiples violaciones.
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El encubrimiento político para proteger al principal sospechoso, Angel Luque, hijo de un diputado nacional que vivía en Buenos Aires y regresaba los fines de semana a Catamarca, ahijado del entonces presidente de la Nación, Carlos Menem, sacó el crimen de las páginas policiales y se convirtió en un escándalo político.
Menem debió intervenir la provincia. El sacrificio de María Soledad, efectivamente, despertó un poder callado , el de las mujeres, la de Ada, su madre, la de sus compañeras y la de la directora del Colegio del Carmen, la monja Marta Pelloni, quien al ponerse al frente de las estruendosas marchas del silencio contrarió la vieja tradición clerical de esconder debajo de la alfombra los pecados de la Iglesia.
Hoy diríamos, mujeres "empoderadas", palabra burocrática, carente de poesía. Cuando aún no habíamos completado la primera década de la restauración democrática, nos conmovimos con esa gesta de mujeres.
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