Ya llevo unos cuantos y cuando me preguntan agito la mano derecha como si hablara de un Domingo de Ramos indicando que se trata de algo fuerte, una noche febril, un suceso extraordinario y en parte inexplicable. El día de Sant Jordi es divertidísimo, es agotador, es bonito, es conflictivo, es una fantasía y una pesadilla, y yo siempre lo espero como se esperan los sueños dulces y los sueños raros, con la ilusión de saber que van a pasar cosas, muchísimas cosas interesantes, con la ventaja de que los sueños da pereza contarlos y estos entresijos cualquiera los quiere escuchar. Estos son narrativa pura, el relato se hace solo y embelesa como un recopilatorio de Gianni Rodari, colorido y a veces inverosímil. Un torbellino de anécdotas inesperadas porque te lo encuentras todo en un día, famosos, rencillas, desmayos, horarios de risa, fiestas antes y después en las que observas y te observan y te hacen fotos y no entiendes nada, el catálogo de antropología no termina hasta que te acuestas con la cabeza centrifugada, y además ves un montón de perritos. Siempre tomo notas en Sant Jordi. Notas mentales, apuntes, fotos robadas, nombres en el dorso de la mano izquierda que me llegan al codo. No sabía que pasaría la primera vez pero aquella mañana las notas me gritaron reclamando ser escritas y siempre me vuelven a llamar. El contraste con el resto de mi vida supone un abismo y la euforia y las ganas de vomitar se mezclan durante horas. Todo lo que pasa es valioso, memorable, y es imposible recordar tantos detalles y sentimientos sin dejar un registro. Luego reviso los documentos y parece que le haya pasado a un ser humano distinto, a alguien que de tanto haber sido mirado desde fuera y desde dentro se ha convertido directamente en personaje. Sant Jordi es un lío tremendo, a ratos me veo mezclada con ídolos y a ratos con elementos de otras dimensiones pero lo cierto es que aunque le temo soy yo misma la que pide volver. Porque se venden muchos libros, claro, pero también porque da ganas de escribir.
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