Recuperemos la tradición del viejo periodismo de buscar brega apuñalando en público el hígado de un compañero. Leemos a Joaquín Luna sobre lo insano que es desearle mal al vecino y rezar a todos los santos para que se estampe con el Ferrari y deba sustituirlo por un patinete. Se refiere así a la fobia merengona de la hinchada culé, que esta semana ha llorado más por la clasificación del Madrid ante el City de Guardiola que por la propia eliminación a manos del París Saint-Germain.
A ver, señor Luna, no se nos venga arriba, que usted sabe mucho de lo que se esconde debajo de la piel para luego ir predicando bondades rousseaunianas al tuntún. Lo que aún le queda al fútbol de fútbol reside precisamente en esa pulsión cavernaria de quererle mal al enemigo.
Sin desear en la casa del otro las siete plagas de Egipto, mejor sería abandonar el balón
Desearle al Real Madrid toda clase de infortunios deportivos más que enfermizo es de lo más salutífero. La única prueba fehaciente de una salud mental de hierro para un barcelonista. La mala sangre necesita purgas periódicas, grifos por los que pueda escurrirse la bilis negra para evitarnos cálculos, llagas de estómago y otros molestias propias del estar vivo. El fútbol cumple esa función perfectísimamente. A condición, claro, de que siga siendo fútbol. Y para eso toda afición que se precie requiere una némesis, un enemigo absoluto al que no se le dan los buenos días y tampoco un vaso de agua cuando está sediento.
Así que no hay motivo alguno para avergonzarse de la pulsión antimadridista. Como tampoco al merengue ha de exigírsele disimulo alguno de su instinto antibarcelonista. El día que ambas aficiones canten a coro en los estadios el Imagine de John Lennon, la tierra será el infierno y el fútbol un cadáver imposible de resucitar. Sin rencor acumulado, sin ánimo de venganza, sin ese sentimiento de desear en la casa del otro las siete plagas de Egipto, mejor sería abandonar el balón y pasarnos al yoga y a las dietas macrobióticas. Solo que ese viaje es de lo más antinatural. ¿Para qué, sino para desgarrar carne, tenemos colmillos en la boca?
En lo que sí lleva razón Luna –yo pago la ronda cuando nos veamos– es en la ridícula revictimización de una parte del barcelonismo de un tiempo a esta parte. Que si los árbitros, que si la verdadera religión solo permite dar mérito a la victoria jugando de un modo determinado y que si la yaya fuma y el yayo bebe. Ahí el barcelonismo raya la comicidad del pasado y se empequeñece. A la guerra se va reconociendo las virtudes del contrario, aunque la fantasía recurrente sea degollarlo con las propias manos. Lo que nos hace pequeños no es el antimadridismo, sino ese cinturón de castidad al que con ínfulas de cientificidad deportiva llamamos el verdadero ADN futbolístico. Al fútbol se va a ganar, como sea. También mañana. En eso sí estamos de acuerdo, Joaquín.