Cuando escribes en un periódico, la gente de tu entorno presume que tienes canales secretos, info extra, roce con la pomada. A veces es cierto, a veces no. Lo que sí tienes, seguro, es un montón de contactos en el móvil que a su vez tienen otros contactos y dicen saber cosas. En días punta, como las jornadas electorales, burbujean las impresiones y pseudodatos por esos canales B y sirven para mantener entretenida a la esfera politicomediática hasta que llegan los datos de verdad.
Los enterados nunca lo habían pasado tan mal como en los cinco días eternos de la pausa reflexiva de Pedro Sánchez. En realidad, y por una vez, nadie sabía nada. Pero había que llenar el vacío con algo y de ahí algunos hilos en X, algunos comentarios en tertulias tratando de dar a entender que se estaban moviendo cosas, que el presidente tenía un pie en Europa, que volvía Zapatero. Antes de la comparecencia, cuando Sánchez siguió jugando al equívoco con esa visita a la Zarzuela que hizo temer que se iba, la tensión era ya tan insoportable que cualquier hipótesis valía y solo los opinadores más corajudos seguían admitiendo en público y en privado que tenían la misma idea de lo que iba a suceder que el amigo del pueblo que le había escrito un watsap preguntando: Oye, el perro, qué?
Cuando finalmente sucedió lo menos descabellado, lo menos descalabrante, nadie dijo: "Pues yo pensaba que se iba". Y la sensación generalizada, incluso para quienes sintieron alivio, fue de mosqueo. A nadie le gusta sentirse manipulado.
En el discurso de Sánchez, que empezó con voz temblorosa y terminó algo más firme, hubo intriga y requiebro. Se autocalificó como víctima, algo novedoso que se estudiará en comunicación política, pero no se hermanó con otras víctimas del lawfare y de la guerra sucia, ni en realidad con nadie más allá de su partido. Tampoco hubo concreción alguna, solo un vago "podemos hacerlo mejor". Una vez más, habíamos sido pesoizados y, algo inaudito, enterados y desenterados navegaron juntos en el mismo barquito zozobrante.