Llegué por segunda vez a Moscú en la primavera europea de 1994. La ciudad que había conocido en mi adolescencia roja, como alumno de la escuela de cuadros del Komsomol Leninista (la juventud del Partido Comunista de la Unión Soviética), había sufrido tal mutación que me produjo un extraño sentimiento de lejanía.
Y también de temor. Donde en 1970 –resultado de la miopía que producen las pasiones amorosas– yo había visto la simiente del "hombre nuevo", una clase social de humildes y rústicos ciudadanos fabricados en serie, existían ahora multitudes sedientas de capitalismo. Habían estallado los colores. Y también los contrastes.
Mientras en las escaleras del metro se agolpaban millares de personas que pedían limosna o "vendían" hasta el alma por unas monedas, y las prostitutas desbordaban las galerías de los nuevos hoteles cinco estrellas, una oligarquía voraz sacaba a relucir sus Mercedes –algunos con incrustaciones de oro– por la Avenida Gorki e inundaba las antiguas Tiendas Gum, convertidas de la noche a la mañana en el paraíso del consumo más sofisticado que yo hubiera visto.
La inexplicable propensión del kirchnerismo de coquetear con el abismo
Con el suicidio de la URSS en 1991, llegaron también otras delicias de la vida salvaje. En el hotel donde me alojaba, un conserje uniformado se encargaba de advertir a los incautos turistas sobre los barrios que "no era conveniente" transitar cuando se ponía el sol: la mafia rusa, otra extraña creación de la incubadora socialista, tenía sus zonas francas.
Ahora imperaba la ley de la calle. En la era del "socialismo real", a nadie se le hubiera ocurrido salir a altas horas de la noche porque las temibles milicias del régimen se encargaban de mantener el silencio.
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