En un estupendo ensayo de seiscientas páginas llamado Mis héroes, el filósofo Tomás Abraham relee a Tulio Halperin Donghi y sintetiza astutamente lo que pensaba el gran historiador acerca del peronismo: un autoritarismo plebiscitario que si bien no era fascismo –decía– no dejaba de ser "una tentativa de reforma fascista de la vida argentina", un régimen basado en la intimidación.
También es cierto que Halperin detectaba en el movimiento creado por Perón raíces del humanismo paternalista y del socialcristianismo, y le reconocía un "proceso de democratización que nuestro país desconocía hasta ese momento". Pero consideraba que se había espiralizado en el "encuadramiento de los humildes", haciendo del "soborno una estrategia eficiente", y que por lo tanto había sido una oportunidad perdida.
Agrego de mi cosecha que los nacionalismos corporativos del siglo XX, específicamente el sistema del Duce que tanto admiraba el General, consideraban el trabajo, el orden y la educación como pilares esenciales de su praxis. Los cuadros políticos del peronismo original convergían en torno del proletariado industrial; los actuales se aferran a las cajas del Estado. Los primigenios se consideraban herederos del laborismo; los contemporáneos califican como "neoliberales" a quienes dan trabajo y sospechan de quienes pretenden progresar en la actividad privada.
Un kirchnerismo envuelto en su "niebla mental"
El justicialismo de Perón amaba a la policía; el camporismo de Cristina Kirchner idolatra a los delincuentes. Y todo comenzó cuando el peronismo post mortem, atravesado por las ideas de los escritores setentistas, confundió el durazno con la pelusa y los ministerios de Trabajo y Economía con la Fundación Evita, haciendo así no una opción por los pobres y los obreros, sino por la dádiva y al final por el lumpen.
Todas esas metamorfosis decadentes se llevaron a cabo a lo largo de décadas en el gran laboratorio del conurbano bonaerense, y un breve vistazo al gran bastión del PJ, pasado por el tamiz de una pandemia mal gestionada, muestra tres problemas candentes: el catastrófico resultado de aquel descomunal malentendido histórico, la actual situación explosiva que experimenta el territorio y el terror de la arquitecta egipcia a que todo vuele por el aire. Ese miedo profundo no es zonzo sino lúcido, aunque la terapia para conjurarlo resulte tardía y carezca de realismo y sentido común. Más aún: las "soluciones" que se le ocurren agravan el problema.
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