El pasado miércoles, la mayoría de los medios hicieron un homenaje involuntario a los hermanos Lumière esperando a Rubiales. En vez de la llegada del tren filmada por los franceses en 1895, reprodujeron la señal de una cámara fija que enfocaba a la puerta de llegadas del aeropuerto de Barajas y nos tuvieron entretenidos media mañana. Yo lo seguí por la ventana que difundía el perfil de La Vanguardia en Twitter, o llámale X, mientras definía los crucigramas de la semana.
Era fascinante contemplar la gestualidad de la desorientación que mostramos los viajeros al salir de la burbuja aeroportuaria. Los primeros pasos tras un aterrizaje siempre son inciertos, dubitativos, en busca de nuevos protocolos que nos permitan movernos por el destino al que acabamos de llegar, otra burbuja más amplia, tal vez desconocida.
Los minutos fueron pasando medidos por el metrónomo de las puertas correderas, opacas como telones, que mostraban la llegada de nuevos viajeros con una periodicidad variable. De vez en cuando, un pasajero calvo suscitaba una cierta expectación, rápidamente desmentida.
Imagínense que el pasajero esperado no fuera Rubiales sino Puigdemont
Al final, como saben, a fotógrafos de guardia y espectadores de Lumière nos dejaron con un palmo de narices, porque a Rubiales solo le vimos el pelo (perdón) gracias a Méliès (que con su Le voyage dans la Lune abrió en 1902 la ventana a la fantasía). Las imágenes fueron cenitales, de Rubiales a pie de pista, recibido con cortesía diplomática por un miembro de la Guardia Civil, de paisano y con la cara convenientemente pixelada, que le invitó, tras el preceptivo apretón de manos, a subir a un vehículo no logotipado que, mira tú por dónde, no era un Nissan Patrol. Ahora imagínense, por un instante, que el pasajero esperado no fuera Rubiales sino Puigdemont. Más Méliès que Lumière.