No es nuevo en la actuación en general, ni mucho menos en las series de Mariano Cohn y Gastón Duprat. Les encanta salpimentar sus producciones con la participación especial de alguna figura reconocida. No es sólo la receta o el emplatado lo bueno de ellos, también es un toque de sabor que marca la diferencia. Nunca queda en duda quién o quiénes protagonizan. Pero los momentos compartidos con un actor que pasa unos minutos delante de la cámara, se suma y deja huella dan ganas de corregir los créditos. O ver ese pedacito de magia de nuevo.
Lo de los créditos no sería por capricho, sino a modo de gratitud de este lado de la pantalla, ante la abrigada sensación de ver un duelo que levanta la vara a alturas que hemos conocido en tiempo del Clan Stivel con Cosa juzgada, por caso, o en momentos mágicos de los cruces escénicos entre Norma Aleandro y Alfredo Alcón.
No sólo hay una notable caída de la ficción argentina, especialmente en la TV tradicional, sino que a cuento de su popularidad en las redes se convoca a veces a actores que tienen más seguidores que oficio.
No sabemos cuántos seguidores -en caso de tenerlos- tienen Oscar Martínez y José Sacristán en sus redes (en caso de tenerlas), pero sí sabemos de su oficio. Punto aparte, no va a debate.
En Bellas artes, la muy buena serie de Mariano Cohn y Gastón Duprat que el jueves estrenó Star+, Martínez interpreta al director de un museo de arte moderno en Madrid. Antonio Dumas acaba de asumir, entre la soberbia, las pocas pulgas y la necesidad de cambio: y se topa en su flamante gestión con la burocracia, la tilinguería, la acefalía de un espacio que supo brillar y cierta pobreza artística.
Un momento incómodo y genial
"Mm, se ve que estaban necesitando con urgencia un director, eh. ¿Quién programó esto? Qué horror", se lo oye decir de cara a una serie de cuadros de frutas y verduras, en un primer plano nítidos, mientras desde un fondo difuso se ve avanzar a una gloria de la escena. Tal vez no de las artes plásticas. Igual no son las mismas personas: José Sacristán asoma en la piel del pintor, para generar un atractivo momento incómodo del primer episodio.
"Director, quería presentarle al señor Julián Martínez Sánchez, es el artista de las obras", rompe el hielo la secretaria de dirección. "Un gusto, ¿cómo le va?", pregunta gentilmente Dumas.
"Bien, bien, respondiendo a su pregunta, doña María Inmaculada Gutiérrez Medina, ahijada mía y titular del Ministerio de Cultura, programó la exposición. Su padre, don Francisco, Dios le tenga en su gloria, fue uno de mis mejores amigos", suelta Sacristán con esa dicción impecable, esa capacidad de modular, como decían los viejos maestros, 'para los que están en la última butaca'. No hace falta gritar, alcanza con saber decir. Saber actuar. Saber transmitir.
Entre lo que dicen y lo que callan, y los gestos sutiles -y a la vez demoledores- que expresan sus fastidios, se sacan chispas. Da ganas de volver a ver varias veces ese encuentro de dos que se enfrentan en una historia y se potencian en un puñado de escenas de colección.
"Ah, la ministra, qué bien", ironiza el director. "¿No es de su agrado, verdad? Mi obra digo, no es de su agrado...", provoca el responsable de la muestra Frutos de mi terruño. "No, sí, cómo no va a ser de mi agrado. Quise decir que ignoro quién era el programador aquí en el museo", se excusa Dumas, tratando de aferrarse a lo poco que le queda de corrección política.
"He entendido perfectamente lo que quería decir. Arte, arte moderno", y ríe socarronamente. "Yo no soy moderno ni falta que me hace. Comprendo que mi obra no le guste, aunque, como no le será difícil de suponer, su opinión me importa una mierda. Buenos días", y se va, a paso lento, firme, como quien ha dado cátedra.
En tal caso fue cátedra compartida. Fue un momento delicioso de 1 minuto y 28 segundos. En el segundo de los seis capítulos, titulado Trascendencia, habrá otro choque de planetas. Pero mejor no spoilear. Y sí recomendar ver la serie completa, con especial atención en esa cumbre, como cuando dos futbolistas consagrados juguetean con la pelota en una misma baldosa.
Cohn y Duprat lo hicieron jugar un ratito a Luis Brandoni en El encargado de Guillermo Francella, y a Francella en la Nada de Brandoni, por la que también se floreó Robert De Niro. Ahora el invitado de lujo es el que hace 48 años nos hizo soñar -y reflexionar- con Solos en la madrugada, entre una lista eterna de títulos (Velvet en la era del streaming, por ejemplo). Y no juega de visitante. Juega de local en la cancha del oficio, en la que Martínez, esta vez, tiene la pelota. Y la pasa.
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