Por Marcelo Birmajer *
Nacho Lasca entró al bar Papiro, ocupó su lugar en la mesa, y le contó a los muchachos: "Cuando venía para acá, por Perú, antes de llegar a Belgrano, una mujer me toca el hombro y me pregunta si ese billete no es mío. Un billete de mil. Yo no sabía si mirar al billete o a ella.
Una mujer de mi edad, muy bonita. Una sonrisa enigmática, en parte por el extraño rol en que la ponía el destino, supuse. Pero dije lo que creí la verdad: no, ese billete no era mío. No se lo dije, pero pensé: no tengo la certeza. Si bien creo que recordaría haber salido de casa con un billete de mil en algún lado del que se me pudiera caer, tampoco era imposible que el billete hubiera estado entre mis cosas sin que yo lo recordara.
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Entre aceptar el billete sin estar seguro o rechazarlo, opté por lo que me pareció más honesto. Noté no sé qué de decepción en su rostro, y en cualquier caso no me parecía adecuado continuar la conversación a partir de ese incidente.
Sostener el diálogo con algo así como: no es mío, pero me gustaría que lo fuera para invitarte a tomar algo. O, no es mío, pero por qué no lo usamos para tomar algo. Pueden pensar, precisamente, mil variantes. Pero yo simplemente dije que no era mío, la miré con respetuoso interés, le sonreí como para que ella me dijera algo más, y seguí de largo. Y aquí estoy, muchachos, en nuestra mesa del rey cianuro".
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