Chueca
Un 'business' genial de sexo y gintonics. Un fin de semana sin poner una pica en Chueca es un fin de semana perdido. Barrio cuajado de luchas y de siglas (L, G, T, B, I, Q... y seguimos sumando camaradas), fue mi primera ventana abierta al mundanal mundo. Era y sigue siendo Chueca una juerga sin remedio a la que veníamos a desvirgarnos los aprendices, un negocio desaforado de sexo y de gintonics, de gastrobares chic, de chicos traviesos... No hace falta esperar al Orgullo de julio, cuando todos esos maromos de porcelana dancen a Leviatán, para darse un empacho de shopping en las aceras cachondas de Fuencarral, de drag queens insolentes en el LL, de gofres con forma de pene untados en el más mainstream de los chocolates, de vermús en la Bodega Ángel Sierra, donde el mismísimo Mick Jagger se ha calzado sus cañitas cuando se ha dejado caer por Madrid. Y para los más pecadores, tras las saunas y los dark rooms y las cosas, ahí está la Iglesia de San Antón, ese experimento hippie-cristiano del Padre Ángel, para echar unos rezos y confesarse tras la borrasca.
El Rastro
Una fiesta de trastos y de gritos. No hay nada más estimulante que madrugarse un buen domingo en este mercado fruncido de gitanillos y carteristas simpáticos, de folclóricas millennials, de ropaviejeros con mil y una vidas en cada regateo y turistas rubicundos. Entre todos perfilan la crónica imposible de este mercadillo único en el mundo, atrincherado como un río de trastos y de gritos en las orillas de la Ribera de Curtidores. Cuando los últimos borrachos vuelven a casa dando tumbos como los últimos de Filipinas, más de 1.000 vendedores despliegan su barullo de antiguallas en las mismas calles donde desfilaron, hace ya demasiado, los oficios más antiguos: de carneros a curtidores, de mozos de cuerda a quincalleros. "Cada rastro es el retrato de la ciudad en la que está, y Madrid en general ha sido pobre", me dijo una vez el escritor Andrés Trapiello, uno de sus visitantes más ilustres. Este mercadillo es, pues, un homenaje a las cosas viejas, raras, poéticas o chuscas. Solo hay que sacudirse el brilli brilli de la alta costura y aprender a encontrarles el encanto.
'En agosto nos vemos'
La muerte nos sienta tan bien... El día en que García Márquez se bajó de este mundo -se han cumplido 10 años el pasado miércoles; el tiempo pasa como una trituradora para los vivos y para los muertos- fui sepultado por una catarata de mensajes de condolencia. Como si acabase de perder a mi padre, la gente me compadeció en una suerte de pésame que tuvo también su poquito de realismo mágico. A falta de filias carnales, venía yo de labrar un fetichismo obsesivo para con Gabo. Pero muerto el maestro, me quedé sin gasolina literaria salvo un reciente viaje iniciático a Aracataca (Colombia), el pueblo natal del escritor que fue el espejo de su Macondo inmortal. Hasta ahora. La publicación póstuma de En agosto nos vemos una década después de su partida me ha caído como un milagro de carne de mujer hecha deseo, de huesos de muerto guarecidos en un saco, de islas pegajosísimas mecidas bajo el fuego del Caribe. Quizá no tenga el peso incontestable de sus grandes obras maestras -fue ideada como un cuento largo, abandonado en un cajón y rescatado ahora por sus hijos no sin polémica-, pero zambullirse un fin de semana cualquiera -éste, por qué no- en las páginas inéditas de un nuevo libro del gran Gabo es un regalazo balsámico para mis 44 años de soledad.
La Fiambrera Art Gallery
Si el barón Thyssen levantase la cabeza. El Triángulo del Arte, esa cartografía de templos del talento universal concentrada en un kilómetro cuadrado de este Madrid nuestro de cada día, tiene algunas ramificaciones rebeldes como esta galería alternativa que le toma el pulso creativo al punch atolondrado de Malasaña. Porque no todo va a ser Tàpies o Sorolla, este espacio de la calle del Pez promociona a más de 20 artistas a través de sus exposiciones periódicas y un divertidísimo fondo de obras, todas a la venta. El arte pop y urbano y la ilustración son los puntos cardinales de La Fiambrera, comandada por Maite Valderrama y Ruth López-Diéguez, que tras trabajar juntas en distintos proyectos museográficos decidieron abrir este espacio único en la ciudad. Con láminas a partir de 100 euros, nunca es tarde para convertirse en todo un coleccionista gourmet y, ojo, malasañero.