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Actualizado 19:08
Foto de un desierto que parece una playa. La arena , de un blanco tiza, de un blanco humo de pajas. Las huellas sobre la arena van y vienen buscando el camino. Y aquí hay una mata de una de esas plantas capaces de sobrevivir a cualquier tormento y allí un trozo de madera achicharrado y más allá una duna muy tímida. El cielo también blanco, de un blanco hielo que se derrite en azules. Entre el cielo y la arena del desierto una cuerda de seis familias caminan hacia el Oeste. Caminan casi en fila. Las mujeres con saris amarillos, naranjas y rosas, morados y rojos. Y con pañuelos que les cubren de la cabeza a la cintura también de colores alegres y vivos, aunque alguno hay negro y oro. Se añaden colores a colores como si en el aire fugitivo volaran loros y papagayos. Los hombres más discretos con pantalones y dhotis que parecen faldas. Los niños a hombros, de la mano, saltando, yendo y viniendo como si no hubiera fatiga posible. Y la senda por delante, se hace camino al andar cuando el camino ya esté trazado. Toda conquista es una reconquista, toda ruptura es una forma de adueñarse de la herencia recibida. La paradoja del camino. Lo nuevo en lo viejo. Los caminantes van ligeros de equipaje, sin bolsas ni alforjas, como si pronto pudieran volver a casa. Y al volver atrás ven la senda que seguro volverán a pisar.
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