Los siete días que van del PSG-Barça del Parque de los Príncipes al Barça-PSG de Montjuïc han sido los más felices de lo que llevo de año. Me ilusioné como un crío imaginando no solo que pasábamos a semifinales, sino incluso que nos metíamos en la final contra el City de Guardiola. Que volvíamos a Wembley por tercera vez, después de haber conseguido dos Copas de Europa allí. No pude evitar esa fantasía, como quien fantasea con ese número de lotería que nunca toca o con el Scalextric que tampoco le trajeron aquel año los Reyes Magos.
Estuve a punto de pillar los vuelos a Londres para el fin de semana de la final. Y si no lo hice fue por superstición. No los compres todavía que igual lo gafas. No hizo falta. Compartí mi ilusión y envié mensajes a grupos de WhatsApp que leídos hoy son la versión futbolera del cuento de la lechera.
Por supuesto, el martes subí a Montjuïc. En mi agenda, la tarde del 16 de abril lo único que había anotado era Barça-PSG. Nada más. De hecho, ya había anulado algún viaje los días que se iban a jugar las semis, por si acaso. No me digan que visto con perspectiva no tiene un punto de ternura.
Ganar siempre tiene que ser la hostia, pero no es lo humano; la vida está llena de derrotas
Quedé con un amigo en la plaza Espanya a las 18 horas, para degustar la tarde sin prisas. Vimos a los 400 franceses que iban a subir escoltados por decenas de mossos d'esquadra hasta el estadio. Una gente cuyos cánticos dan a entender un odio atávico al Barça, que no sé muy bien dónde tiene su origen. ¿Del 6-1 de la remontada? ¿Y a la vez veneran al entrenador del Barça de aquella noche, fichado esta temporada? Deben de ser cosas del fútbol moderno.
Nos cruzamos en las escaleras mecánicas a decenas de chavales y chavalas que ya bajaban. Me lo explicaron. No tienen entrada, pero quedan un par o tres de horas antes del partido para montar una especie de procesión laica que acompaña en sus últimos metros al autocar del equipo. Un ritual de bienvenida a los gladiadores que van a representarte en la batalla. Esa tarde se encendieron tantas bengalas que con el humo hubo quien confundió el autocar del Barça con el del PSG y le lanzaron objetos. Equivocación inquietante para una tarde donde todo son señales.
También sucedió que de camino a la montaña mágica me encontré a un par de amigos a los que no veía desde la final de Berlín, en el 2015. Nos abrazamos convencidos de que aquello era la señal inequívoca de que este año nos volveríamos a encontrar en Londres. Todo muy científico.
El ambiente en Montjuïc fue eléctrico hasta la expulsión de Araújo. Con tanto cántico no pudimos escuchar el himno de Catalunya que pincharon por megafonía a la llegada del president de la Generalitat. ¿Una señal para Pere Aragonès?
Final. 1-4. En un par de horas, el castillo de naipes construido minuciosamente desde la victoria en París se desmoronó. La bajada de la montaña de Montjuïc fue dura. Mucho silencio y cabezas bajas. Y algún pensamiento en voz alta: solo falta que mañana pase el Madrid.
Y así fue. Una vez más. Yo ya no tengo tiempo ni edad de cambiar de equipo. Pero entendería que alguien más joven se preguntase: ¿y por qué no soy del Real Madrid? Le diría que esa es una militancia demasiado sencilla. Que ganar siempre tiene que ser la hostia, pero no es lo humano. Que la vida está llena de derrotas. De decepciones. Que las pelis que triunfan en taquilla son eficaces, pero no las mejores. Que la poesía no tiene por qué ser un género menor respecto a la prosa. Y que la ilusión de mi última semana, aun perdiendo, fue una delicia. No me quiero ni imaginar el día que volvamos a ganar.