Alpen · Die Künstlergemeinschaft Alpen geht über den Rhein und zeigt ihre Werke erstmals im Foyer des Weseler Kreishauses. Der neue Raum bietet Chancen, birgt aber auch Risiken, wie ein Absturz offenbart.
Die Künstlergemeinschaft Alpen freut sich auf eine Premiere. Sie hat den Rhein überquert und zeigt ihre Bilder und Skulpturen erstmals im Weseler Kreishaus. Hier haben die Kunstschaffenden deutlich mehr Raum für ihre Werkschau unter dem weit gefassten Titel "Kunst lokal" als im heimischen Rathaus, wo sie sonst regelmäßig vertreten sind. Das bietet Chancen, die Arbeiten ansprechend in Szene zu setzen, birgt aber auch Risiken.
Das muss Robert Weiner am Mittwochmorgen gleich beim Aufbau der Ausstellung schmerzlich erfahren. Seine hölzerne Skulptur "Fliehender" stürzt beim Versuch, sie oben von der Treppenfassade zu hängen, in die Tiefe. Tragische Folge: Die fragile Figur verliert dabei ihren linken der beiden in die Höhe gereckten Arme. Man stelle sich vor, so ein Absturz widerfährt einem Werk von unschätzbarem Wert. Hier aber greift ein bodenständiger, handwerklich begabter Helfer beruhigend ein. Der Schaden lasse sich leicht beheben. "Gutes Holz."
Robert Weiner, einer aus dem Dutzend Ausstellender, baut recht ungetrübt weiter auf. Der ehemalige Kunstpädagoge aus Büderich hat diverse Holzskulpturen auf seinem Hänger zum Kreishaus gefahren. Sein Rohmaterial findet er meist als Schwemmgut bei langen Spaziergängen am Rheinufer. Was ihm ausreichend kreatives Potenzial verspricht, nimmt er mit, um es zu entfalten. "Meist werden es Vögel", sagt er. "Aber was wird, lässt sich nicht programmieren. Oft entsteht im Arbeitsprozess etwas ganz anderes, als zunächst angenommen." Dabei zeigt er auf zwei in sich verschmolzene Köpfe.
Köpfe sind, wenn auch weniger grazil, auch die Sache von Kunibert Pella (71) aus der Bönninghardt. Er platziert mit Hilfe seiner Frau Angelica, einer US-Amerikanerin, massive Porträts aus Holz auf Stelen. Eines zeigt das Gesicht seiner Mutter, das er nach einem Foto zunächst in Ton geformt hat. "Muttern" hat er sein Werk getauft. Für den kahlen Kopf daneben hat er zunächst einen Gipsabdruck seines Gesichts gemacht – ein Selbstporträt. "Der Duft des Holzes ist pure Inspiration", findet der ehemalige Bau- und Möbelschreiner.
Wenn Thomas Krug zu malen anfängt, hat er keinen Plan, kein fertiges Bild im Kopf. Er arbeitet so lange mit Farben und Materialien, "bis irgendwann ein Ergebnis da ist, das mir gefällt". Wie die zwei schemenhaften Menschen im farbschönen Bild "Freundschaft". Würde man seinen Schaffensprozess zurückdrehen, kämen ein bis zwei Bilder wider zum Vorschein, die unter dem finalen Farbteppich verborgen liegen. Womit er auf der leeren Leinwand angefangen hat, weiß der Mediziner am Ende nur noch in Ausnahmefällen. Einem Stil will er sich nicht zuordnen, er male schlicht, was aus ihm herauswolle. Manchmal ist eine Leinwand nicht genug, wie bei seiner scheinbar zufälligen Ansammlung von jungen Leuten.
Auch Heike Scharz kommen die Ideen "beim Malen". Bei ihr "wohnen zwei Seelen" in ihrer Künstlerinnenbrust. "Das Abstrakte und das Abstrahierende" ringen miteinander. Absolut gleichberechtigt. Sie hat's mit ihrer "informellen Malerei" aufs Titelblatt des Ausstellungsflyers gebracht – pastellfarbene Flächen, durchzogen von Kreisen, die ein dünner Tuschestrich wie zufällig zieht. Eher düster dagegen wirkt ihre schottische Landschaft, die sie erlebt hat, aber so in der Natur nicht vorkommt. "Ich schaffe mit meinen Bildern immer was Neues." Sie kann aber auch beeindruckend real. Ihre spanischen Edelrosse kommen dem Betrachter hautnah und scheinen sehr lebendig.
Und dann steht man dem mächtigen Schopf eines Gelloways mit stattlichen Hörnern gegenüber. Das Vieh scheint einen freundlich anzuschnauben. Christel Görgen hat den mächtigen Zottel fast fotorealistisch auf die Leinwand gebracht. Wie auch ihre großformatigen, lustvoll appetitlichen Stillleben mit Obst – knallrote Äpfel, saftige Orangen und frisch gepflückte Zitronen.
Von oben sendet Ilona Angenendt ein politisches Signal. Aus zwei schwarz konturierten Köpfen auf einer Fahne zerfließen dezente Farbströme nach unten. Ein Bildnis für die Verfasstheit in der Welt, in der Gewissheiten und Sicherheiten sich auflösen und "kaum noch ein Mensch weiß, wohin die Reise letztlich geht".