Twisteden · Bodo Behlau hat Ende der 40er Jahre seine Kindheit in Twisteden verbracht. Seine Erinnerungen hat er in kleinen Episoden aufgeschrieben.
So, nun wollen wir mal die alten Erinnerungen aus längst vergangenen Zeiten aus meiner bunten, schönen Kinderzeit in "Twestie" (Twisteden) abrufen. Die sogenannte Zuzugsgenehmigung, die den Ortswechsel aus dem von Bomben zerstörten Duisburg-Meiderich nach Twisteden ermöglichte, war der Start für meine schönsten erlebten Kindertage. Mit dem Wenigen was man damals besaß, war der Umzug schnell erledigt.
Die Knipp (Endweg) wurde mein Zuhause. Eine Kate, in der bereits fünf Personen lebten, war zusätzlich mit uns weiteren vier Personen bewohnt. Tante Roos und Ohmenhenn (Hennöhm), die Eltern von drei Kindern, Thei, Mi und True, bewohnten auf einer Fläche von 100 Quadratmetern das Haus einschließlich der Tenne und Ställe.
Hennöhm (Heinrich) war der Jagdaufseher und in seinem Revier dafür verantwortlich, dass Wilderer keine Chance auf Beute bekamen. Im Winter zog er meistens nicht zu früh mit Senta, seinem treuen Münsterländer, als Begleiter auf der Fiets in sein Revier und suchte Hecken und sonstiges Gebüsch nach Drahtschlingen ab, in die sich Hasen verfangen sollten.
Samstags brachte dann der stets Krüllschnitt in der Pfeife rauchende Heinrich in seinem abgegriffenen Rucksack den sonntäglichen Hasenbraten mit nach Hause und legte ihn auf der Tenne ab. Senta, die den Hasen apportiert hatte, mit langen Eiszotteln an Bauch und Pfoten, durfte sich an dem in der Küche stehenden Bollerofen aufwärmen.
Der Sonntagmittag brachte dann die Erkenntnis, dass Ohmen Henn wohl den Abstand zwischen Drilling und Hase zu kurz berechnet hatte. Denn es war viel zu viel Schrot in der Hasenkeule.
Ja, ja, das geliebte Twisteden. Meine Mutter, die uns unentwegt als Kinder anhielt, höflich, freundlich und hilfsbereit zu sein, ermahnte mich, zu grüßen. Mit einem damals höflichen "Guten Morgen" und die Kapp (Mütze) vom Kopf zu nehmen. Heute begnügt man sich mich einem verkürzten aussagefreien "Hallo oder Hej". Den Hut oder die Mütze zu lüften, scheint mir heute unangepasst zu sein. Auch der sogenannte "Diener" kann durch andere Äußerungen des Respektes zum Ausdruck gebracht werden.
Meine damals 95-jährige Mutter, die sehr resolut war und liebevoll von allen Tante B. genannt wurde, sagte einmal: "Na, du hattest ja auch keine schöne Kindheit gehabt."
In Wahrheit hatte ich die schönste Kindheit erlebt. Mein Kinderzimmer war das größte, was man sich vorstellen kann. Die grünen Wiesen mit den schwarz-weißen Kühen darauf, die kleinen Wälder zwischen gold-gelben Getreideschlägen, blauer Himmel und Ruhe. Und über allem unsichtbar die vielen Menschen, die unser Tun beobachteten.
Es war die Zeit, wo der Heimweg von der Schule bei der sommerlichen Wärme nach Hause, barfuß oder in Klompen, länger dauerte.
Die kleine Gruppe der Klasse 4 plante den Nachmittag mit Schwimmen im Kanal. Dann kamen die Kinder, man hörte sie, bevor man sie sah, lachend, schreiend in bunter Kinderkleidung. Meist barfuß. Jan vom Auelt mit einem aufgeblasenen Lkw-Reifen, der größer war als er selber. Karl mit großem Paket Bütterkes, ein anderer mit einem Ball ähnlichen Gegenstand und natürlich Pitt mit einer großen Flasche gelber Sirts (Limonade).
Johlend zog die Rasselbande vorbei an Wolters Buur durch Twisteden und Kleinkevelaer zum Kanal. Dort, nach endlosen drei Kilometern, entstand das heillose Durcheinander. So wie es bei übersprudelnder Freude von Kindern üblich ist, die in einer friedlichen guten ländlichen Welt aufgewachsen sind.
Butterbrote essen, Sirts verteilen – die Zeit verging im Flug. Jan mit seinem übergroßen Reifen hatte bereits Grundkontakt, der Kanal war ja höchstens 50 Zentimeter tief. Der ballähnliche Gegenstand schwamm mit der Strömung davon. Ein Nachmittag schöner Erinnerungen.
Dann kam St. Martin. "Der Junge braucht eine Fackel", stellte Tante Roos mit streng nach hinten gekämmtem Haar und einem großen Dutt mit aller Klarheit sachlich fest. Ein Kürbis – groß und gelb wie ein Vollmond am Himmel – musste es sein. Dann saß Tante Roos da auf ihrem Hocker und schabte das Innere mit einem Löffel heraus. Es dauerte, bis der Vollmond leer war.
Dann noch ein Gesicht: Die Öffnungen wurden mit buntem Papier von innen beklebt und eine Halterung für die Kerze als Beleuchtung eingebaut. Fertig. Noch schnell eine Befestigung für den Tragestock angebracht und dann war er aufgegangen, der Vollmond. Träge lehnte er an der Wand und wartete auf seinen großen Auftritt.
Nicht anders erging es mir, aufgeregt hin- und herzappelnd, die kurze Hose unter der die braunen kratzenden Wollstrümpfe mit Gummiband haltbar gemacht wurden und der große Moment war da, wo ich meinen Vollmond freudig in Empfang nahm.
Die Freude war wohl zu groß, denn in der Eile ist der Vollmond berstend aufschlagend auf dem Bretterfußboden untergegangen. Der Vorfreude folgte unbeschreibliche Trauer, Weltuntergang für die Kinderseele, Tränen flossen. Doch Tante Roos wusste Rat. Mit Nadel und Wollfaden sorgte sie wieder für den Mondaufgang, allerdings mit etwas Verspätung. Dann zog ich mit meinem Vollmond und den braunen kratzenden Wollstrümpfen hinter der Dorfkapelle her und sang, stolz auf meinen Vollmond und Tante Roos, dem St. Martin seine Hymne.
Der Mantel von Schmeddems Karl riss an der richtigen Stelle und es ging zur Preisverteilung der schönsten Fackel. Da waren auf Tragegestellen die Schule und die Kirche des Dorfes aufgebaut. Viel Arbeit steckte in Fackeln. Mein lädierter großer gelber Vollmond bekam einen Preis. Ein großer Tag war vorbei.
Für diese schönen Erinnerungen, die mich reich machten, danke ich allen.