Para los no creyentes, los únicos estímulos de los Oscars son las sorpresas (y, antes, cuando se entregaban en directo, los siempre emotivos galardones honoríficos). Sorpresas de dos tipos. Por un lado, la concesión de estatuillas a obras que cotizan a la baja en las quinielas, una excitante bofetada a la previsibilidad. Que, como el año pasado, un disparate discreto sobre el multiverso se zampe cruda a la excelencia de Spielberg, al fin y al cabo importa poco. Y por otro, aquellos momentos fortuitos, fuera de guion, como el lapsus de Warren Beatty y Faye Dunaway o el sopapo de Will Smith a Chris Rock. Esas cosas son la sal y la pimienta de estas orsianas oceanografías del tedio que son las galas del tío Oscar.
No hubo sorpresas, lástima, en los Oscar 2024. Como pronosticaban las apuestas, Oppenheimer se llevó la carne más preciada de la charcutería. Es un triunfo relativo del cine: una buena película, pero ni de lejos una obra maestra. Sí es en cambio un triunfo de la megalomanía: a Nolan ya no habrá quien le tosa, como a Cameron después de Titanic. El resto de premios, bastante bien repartidos. Que Berger y Bayona no consumaran sus sueños entra dentro de lo razonable (Miyazaki y Glazer eran pesos muy considerables), pero que Scorsese (diez nominaciones) se fuera de vacío clama al cielo. Y es que la historia del cine se escribe desde otros flancos y más allá de Los Ángeles. Desde el lado frívolo (aquí todo es "wonderful", "amazing", "unbelievable", como no se cansan de berrear en la alfombra roja), hubo momentos divertidos: el Oscar al mejor vestuario entregado à poil, las parejas Schwarzenegger & DeVito y Gosling & Blunt… Y desde el lado serio, los necesarios discursos reivindicativos: la actriz Da'Vine Joy Randolph, el productor de La zona de interés o el director de 20 días en Mariúpol, documental desgarrador susceptible de desenterrar el viejo debate del travelling de Kapò sobre los límites de la mostración del horror.
Hay destellos mágicos en los filmes de Wenders y Celine Song... gotas en un mar de trivialidad
Un ejercicio reflexivo higiénico consistiría en pensar qué películas, de entre todas las concursantes, sobrevivirán en el recuerdo; cuántas poseen esa sustancia indefinible, mágica, inconsútil, sublime, del cine que se hace amar hasta más allá de la eternidad (Renoir, Ford, Ozu, Minnelli…). Hay destellos de esa sustancia (y legítima poesía) en los filmes de Wenders y Celine Song, así como en los de Scorsese y Bayona permanece la huella del gran cine espectáculo de épocas pretéritas. Pero son gotas diluidas en un mar de trivialidad. Los Oscars se borran con el paso de tiempo. El cine de verdad, no.