Er ist stumm, aber immer verlässlich da. Nur am Montag war er nicht stumm. Da spielte er in die Stille hinein ein trauriges Lied. Er war immer da. Im Hintergrund wechselnder Programme sendet er verlässlich 24 Stunden am Tag, sieben Tage die Woche. Ein Knopfdruck genügt, und da ist er, poppt auf während Dokus über nordirische Schafhirten oder mitten im französischen Spielfilm, der Lieblingsarztserie aus den USA oder in der aggressiv machenden Möbelwerbung, die man nur ohne Ton erträgt: der ORF-Teletext. Er ist stumm, aber immer verlässlich da. Nur am Montag war er nicht stumm. Da spielte er in die Stille hinein ein unfassbares und trauriges Lied. Und dann noch eines und immer mehr. Es hörte den ganzen Tag nicht auf. Immer wieder konnte man es auf der Startseite 100 abrufen: Oh no, dont say its true (Ashes to Ashes), schrillte es da. Leise, dann immer lauter, dröhnte der Verweis auf Seite 110: Look up here. I am in Heaven (Lazarus). Und dort tönte es zwischen den flirrenden Buchstaben heraus: My death waits like a beggar blind (My Death). Zu Mittag sangen die stummen Buchstaben auf der bunten Seite weiter: News guy wept and told us (...) cried so much his face was wet, then I knew he was not lying. I heard telephones, opera house, favorite melodies. (Five Years). Die Lieder verschwanden den ganzen Tag nicht von der Seite. Weil die Nachricht, die alle so überrascht hatte, nicht verschwand. Weil die Hoffnung, dass es sich um einen schlechten Scherz, eine Ente oder eine gehackte Seite handelte, nur Sekunden lebte. Später sangen die Lieder auf der Seite von Menschen, die in Brixton auf der Straße sein Leben feierten. Die Musik bleibt für immer da. Sie wird verlässlich weiterspielen. So lets drink to that and the passing time! (My Death).