	A SRª CLARA RAÍSSA PINTO DE GÓES - Era uma vez um homem. Era uma vez o frio. Era uma vez um homem que tinha frio. Era uma vez um homem que tinha medo de ter frio. E o que ele pedia? Um par de meias. Estava na Embaixada do Uruguai, saído da prisão, e sentia frio nos pés.
	A família tinha recebido o recado: Djalma pedia um par de meias. Como fazer chegar a ele a encomenda? Decidiu-se que a afilhada levaria as meias até à embaixada. As embaixadas estavam vigiadas. Mas não se ia prender uma menina! Ela vem ao último encontro. A última vez em que se viram. A menina tinha 8 anos, era franzina, magrinha, mas já aprendera o frio. Carregava-o no bucho, nos ombros, no olhar. Ela não sabia, mas sentia. E aquela que seria eu, foi. E eu fui... à embaixada. Ver o padrinho, o Prefeito, levar-lhe um par de meias. Levar os recados, as recomendações, se lembrar, não esquecer, trazer de volta um gesto habitual... o jeito de coçar o queixo, mais a papada do que o queixo, com as costas dos dedos, um olhar, alguma coisa do homem imenso (para mim), que se espreguiçava como um leão marinho nas dunas de Natal. 
	Tinha medo. Não, tinha medo de ter medo. E se esqueceu de todos os recados e recomendações. Concentrou-se em não chorar; em não olhar nos olhos dele com medo do que veria... a fraqueza dele. Foi aí que descobri as mãos. Prendi-me a elas. Eram grandes e tombavam sobres os joelhos que eram largos. Ele estava de cabeça baixa, talvez porque ela fosse pequena e esse fosse o jeito de olhar para ela, talvez por lhe pesarem os pensamentos, talvez de cansaço... não importa. Ela o acompanhava no gesto, no modo de inclinação da cabeça, na vida que escorria por uma brecha entre a geografia e a história naquele instante que seria o último, o último encontro de um leão marinho naufragado em uma menina feita de mar. Nas mãos dele, a mãozinha dela tantas vezes se abrigara, se perdera, se encontrara nos palanques dos comícios, nas festas de São João, nas danças, com cheiro de intimidade que ele deixava entre as bandeirinhas. 
	Eu me sentia tão importante percorrendo os bairros pobres da cidade! "Esse povo pobre não deixava Djalma em paz"! Dizia minha avó. Djalma e o povo, o povo pobre, no olho do furacão. 
	Um dia foi como se não fosse... a vida de pernas pro ar, o mundo de ponta a cabeça... os soldados; as casas invadidas, as vidas reviradas, as prisões, o cheiro acre do medo, a covardia de uns, a coragem de outros. A tortura começou, os camponeses sequestrados... um certo Capitão Lacerda, cuja menção provocava calafrios... Djalma está incomunicável. As visitas ao meu pai, a revista antes de entrar para um pátio de cimento que fedia a urina. O medo. Menos que medo, espanto. Raiva difusa, solidão. Djalma foi pra Fernando de Noronha. E as notícias chegavam, Djalma está morrendo de tristeza. 
	Um dia chegou um presente do padrinho: uma bolsinha de antílope, uma bolsinha de couro, couro de antílope. O presente causou espanto. Se pronunciava com solenidade: mandou pra afilhada uma bolsinha de antílope... como se "de antílope" fosse um sobrenome. Depois veio a notícia. O coração de Djalma não pôde mais. Morreu só. Meu pai rezava e minha mãe calava no peito a raiva surda. Eu corri ao meu presente que vivia guardadinho no papel de seda tal como chegara. Desembrulhei-o e fiquei segurando minha bolsinha de antílope. A morte é coisa da vida. Não existe morte fora da vida. Continuava do mesmo jeito a presença dele: entre as bandeirinhas de São João. O meu leão-marinho continuava se espreguiçando nas dunas brancas de Natal. 
	Nas notícias do enterro, os restos da mesquinharia dos que não tinham como combatê-lo porque ele, agora, ele vivia no coração do povo. É tempo de alegria, diria meu pai, e, seguindo sua inabalável fé cristã, tempo de reconciliação, o tempo do perdão.
	Hoje, no Senado Federal, por iniciativa da Senadora Fátima Bezerra, homenageia-se Djalma Maranhão, o Prefeito deposto pelo golpe de 64, quando foi derrotado um projeto de País, derrota que nos conduziu a uma sociedade submetida ao mercado cuja ponta do iceberg são os bancos e a polícia que mata os jovens pobres e negros sem nenhum pudor.
	Djalma Maranhão. Não sinto alegria. Procuro, em mim, sentimentos cristãos e não os encontro. É a herança que me cabe; herança que reivindico e da qual não abro mão. Herança que não precisa de consanguinidade nem testamento escrito. Minha herança me foi mandada, em silêncio, numa bolsinha de antílope, do Uruguai. Assim que minha herança não é de família nem de partido, é herança de um destino partilhado: o destino do frio.
	Procuro em mim alegria ou sentimento triunfante de justiça finalmente feita, e não encontro nada disso. Não padeço de generosidade. Sinto o vazio dos que não voltaram. Dos corações que não puderam mais. Certas coisas não têm perdão nem volta. Minha herança - e não é fácil carregá-la - é dizer que eu não me esqueci. Que eu não perdoei. Que me doem ainda as frases e o tempo que me foi roubado, a convivência que me foi impossível.... o destino abortado de uma geração que não tem volta nem tem como apagar. O tempo não se recupera. E alguns não voltaram. Alguns não voltaram. E isso é imperdoável.
	Sim. Há o registro simbólico, o reconhecimento, o testemunho das gerações. Não me interessa. Seu corpo, de certa maneira se transubstancia em praça pública. Para mim, não importa. O que me foi negado permanece... nada nem ninguém podem restituir.
	Não sei onde foi parar, depois de tantas mudanças e exílios voluntários ou involuntários, minha bolsinha de antílope.
	Carrego, no entanto, o peso das mãos desamparadas sobre os joelhos, dos pés nos chinelos, da cabeça baixa... do medo de cair no choro se o olhasse nos olhos, de vê-lo triste... o meu leão marinho, arrastando para longe a imensa carcaça que o coração não pôde suportar.
	Obrigada. (Palmas.)
	A SRª PRESIDENTE (Fátima Bezerra. Bloco Apoio Governo/PT-RN) - Queremos agradecer, Clara, a você que mais uma vez traz aqui uma mensagem muito bonita, escrita de maneira muito especial. 
	Fique certa de que o seu texto vai enriquecer muito toda esta reflexão, toda esta homenagem que estamos fazendo a Djalma e a seu pai também, aos que com ele plantaram as sementes e lutaram por este Brasil justo, inclusivo e democrático, sementes estas que, ao nos esforçar por nos considerar seus herdeiros e herdeiras, estamos regando. 
	Muito obrigada. Ficamos muito felizes com a sua participação, com a sua presença.