Sur les images à la télévision , nous suivons un enfant qui se promène au hasard des rues délabrées d'une ville , avec ses minarets où les cigognes font leur nid , ses boutiques , ses cinémas et ses cafés . Où sont les maisons garnies de grands balcons de bois ouvragé où les familles s'installent pour prendre l'air ? Et les ruelles étroites , les ateliers de bijoux ciselés d'or ou d'argent , sertis de pierres ou d'émaux , les marchands accroupis , et ce joyeux brouhaha au milieu des invectives et des rires ? Où sont les femmes couvertes de châles multicolores qui accompagnent les mariées à la procession , précédées d'un plateau rempli de pâtisseries et de cadeaux , présents de la famille du fiancé à la future épouse ? Et dans cette terre ancestrale , où tout est sacré , un soleil de feu inonde le village qui se situe aux pieds des montagnes du Rif , non loin du sanctuaire où se trouve la tombe du rabbin Amram Ben Diwan , au sommet d'une colline luxuriante et colorée par les arbres fruitiers , les orangers , les grenadiers , et les oliviers sauvages . Chaque année , au mois d'août , les pèlerins se rendent sur la tombe du maître vénérable , à l'occasion de la Hiloula , c'est-à-dire la célébration de sa mort considérée comme des « noces » car les saints , dit-on , ne meurent jamais . Mais comment devient-on un « saint » ? En renonçant à ce monde profane pour consacrer sa vie à la transmission , dit mon père . Bientôt , les fidèles chanteront des psaumes . Chacun déposera sa bougie allumée sur le tombeau , recouvert d'un monticule de pierres , ils formeront des vœux , prieront avec dévotion , se penchant du haut vers le bas , un livre entre les mains . Une atmosphère singulière planera en ce lieu et tous pleureront pour le Maroc , pays de douleur , pays de douceur . Mélenchon , les " casserolades " et la monarchie de Juillet .