Puis viennent les galets qui remontent , descendent , se roulent les uns sur les autres , canonnade inlassable , flux , jusant , comme les œufs d'une ponte titanesque d'oiseaux répartis par espèces et grosseurs , poules , autruches , descendant de lointains dinosaures , aux coquilles plus polies et plus douces que faïence de Sèvres , éclatant de blancheur , sur lesquelles rien ne peut se fixer . Animaux , végétaux poussent pieds et ventouses en deçà de ce bruit de tonnerre tout en bas de la grève où d'énormes rochers , sombres , austères , qui ne bougent qu'une fois les mille ans , se pavoisent de goémon , de micro-crustacés , opposant la succion , le filtrage et l'ancrage au dessein minéral du galet qui se voit déjà sable . Deux états , deux lumières , une limite où se meuvent trois silhouettes . Trois épingles au milieu de l'immense champ de pierres . Sous un ciel menaçant , pas à pas , hésitantes , les épingles remontent de caillou en caillou vers le haut de la grève . Trois épingles à tête blanche . La marée se renverse . Peu à peu , je comprends . Une jeune femme , un jeune homme et un adolescent , dont je ne peux distinguer les visages , avancent lentement , dos et tête courbés vers le sol qu'ils testent prudemment des crampons de leurs bottes . Les rochers sont glissants . La tête blanche des épingles est un sac blanc . D'où je me tiens , on pourrait dire un oreiller sur des épaules de somnambule qui tire toute sa blancheur du noir du ciel et de la mer . Ils s'arrêtent un instant pour reprendre leur souffle . Se redressent . Ils regardent le chemin qu'il leur reste à gravir . Cherchent des yeux , un passage dans les roches . D'une poussée de l'échine , ils replacent leur sac au mitan de leur nuque et repartent en cherchant l'équilibre .