Ses yeux brillent , humides . Autour de lui , les mines sont mornes , les clients aux abonnés absents . Chicken street , autrefois prisée des touristes , n'en finit pas d'être en deuil . Les débris de verre , de métal ou de bois mêlés à la poussière , à la suie , à la boue , recouvrent le trottoir . Des morceaux de chair calcinés , expédiés par le souffle de la bombe , restent à la vue de tous dans les branches des arbres décharnés . Dans la rue meurtrie , les traits sont tirés . Les cernes creusés . Les teints blafards . Les vitres explosées crissent sous les pas des passants . « Chaque jour c'est pire , reprend Ehsan . Je n'arrive plus à manger . Même boire du thé , je ne peux pas . » Le 27 janvier , il se trouvait sur le perron de sa boutique quand l'explosion a retenti au bout de la rue . Mains dans les poches de sa doudoune marron , il se pince les lèvres , secoue la tête , expire bruyamment pour chasser le souvenir douloureux . Arif , lui aussi , retourne chaque jour dans sa boutique malgré le traumatisme . Au moment de l'explosion , lui , dépliait des tapis baloutches dans sa boutique , en sous-sol d'une galerie commerçante , pour les montrer à un client . Il gère ce commerce avec ses trois frères . Tous ont survécu . « Nous avons décidé que nous ne viendrions plus à quatre désormais . Deux resteront à la maison , les deux autres iront travailler . Si deux d'entre nous meurent , deux autres seront vivants pour s'occuper de la famille » , explique l'aîné de la fratrie . « Les nuits sont difficiles » , poursuit-il . Et chaque matin , leur mère pleure en les voyant quitter la maison .