Le demi-coeur de pierre noire qui encombre ma poche , il fallait bien qu'un jour je m'en sépare . Je le lui ai donné , en pensant : la boucle est bouclée , le voyage est fini , il va lire dans mon coeur et me dire que Polia n'existe pas , que mon initiation a raté . Voici qu'il a tourné ce petit bout de charbon vers un miroir , et l'autre demi-coeur est apparu : la moitié manquante . Mais ce n'était pas seulement ça : mon coeur devenait un autre , il se métamorphosait sous les doigts du rebouteux , qui le saisit entre des pinces et le plongea dans un récipient . Mon coeur disparut dans un liquide aussi rouge que du sang . Quand le rebouteux l'en sortit , il étincelait . Le visage de Polia Où l'on accède enfin à une certaine Polia , mais est-ce bien elle ? Je m'approche d'un visage . Il me semble à la fois lointain et proche . Il apparaît , disparaît , réapparaît . Je ne suis pas sûr qu'il existe , et pourtant le voici , clair et immense , qui triomphe au-dessus de l'île aux Cygnes , venu ici s'accrocher dans les airs comme si un épervier en avait transporté l'éclat théophanique depuis l'Olympe . C'est une déesse , et en même temps , c'est une femme - c'est elle : c'est Polia . Par quel étrange opération la brise qui souffle ici , au départ de l'île , fait-elle apparaître son visage ? Il me semble que son image est projetée sur un énorme ventilateur dont les pales , en tournant sur elles-mêmes , ne cessent de la rendre présente et absente . Dante raconte que les « fidèles d'Amour » , plus encore que par le soleil ou la lune , sont guidés par le visage aimé qui s'est élargi aux dimensions du monde et leur indique à chaque instant l'itinéraire propice à leur vie nouvelle .