Je suis comme toutes celles et ceux nés en 1945 , un enfant de la guerre , et plus précisément , puisque je suis né à Paris , un enfant qui a dû sa naissance au Paris de l'Occupation . Les personnes qui ont vécu dans ce Paris-là ont voulu très vite l'oublier , ou bien ne se souvenir que de détails quotidiens , de ceux qui donnaient l'illusion qu'après tout la vie de chaque jour n'avait pas été si différente de celle qu'ils menaient en temps normal . Un mauvais rêve et aussi un vague remords d'avoir été en quelque sorte des survivants . Et lorsque leurs enfants les interrogeaient plus tard sur cette période et sur ce Paris-là , leurs réponses étaient évasives . Ou bien ils gardaient le silence comme s'ils voulaient rayer de leur mémoire ces années sombres et nous cacher quelque chose . Mais devant les silences de nos parents , nous avons tout deviné , comme si nous l'avions vécu . Ville étrange que ce Paris de l'Occupation . En apparence , la vie continuait , «comme avant» : les théâtres , les cinémas , les salles de music-hall , les restaurants étaient ouverts . On entendait des chansons à la radio . Il y avait même dans les théâtres et les cinémas beaucoup plus de monde qu'avant-guerre , comme si ces lieux étaient des abris où les gens se rassemblaient et se serraient les uns contre les autres pour se rassurer . Mais des détails insolites indiquaient que Paris n'était plus le même qu'autrefois . À cause de l'absence des voitures , c'était une ville silencieuse - un silence où l'on entendait le bruissement des arbres , le claquement de sabots des chevaux , le bruit des pas de la foule sur les boulevards et le brouhaha des voix . Dans le silence des rues et du black-out qui tombait en hiver vers cinq heures du soir et pendant lequel la moindre lumière aux fenêtres était interdite , cette ville semblait absente à elle-même - la ville «sans regard» , comme disaient les occupants nazis .