C'est mon histoire : « J'ai décidé d'arrêter de m'épiler » . Assise en tailleur au milieu de ses reliques , Camille le caressait doucement . Sommée par sa mère de faire le tri dans sa chambre d'ado , elle était tombée sur lui : rouillé sur la lame , blanchi au manche , il ne pouvait plus rien contre elle - ses doigts s'en assuraient . La première fois qu'elle l'avait vu , elle en avait frissonné de plaisir et de la peur de grandir d'un coup . C'était exactement l'effet recherché par sa mère , qui tenait à solenniser chaque geste de Haute Transmission Féminine . Ce rasoir avait constitué le sommet de l'anniversaire de ses 13 ans , l'année de ses premières règles , de ses premiers poils . Elle avait vu leur duvet se former quelques mois plus tôt , et , intriguée , elle n'avait pas détesté les caresser , les premiers jours , juste là , sous l'aisselle , devant le miroir de la salle de bains . Les yeux mi-clos , Camille aimait ce fragile velours sous les doigts , ces battements sourds dans le cœur , cette chaleur diffuse dans le bas-ventre Sensations délicieusement nouvelles , brutalement interrompues , un matin , par cet air glacial à vous pincer la colonne vertébrale . Il avait sifflé entre les dents de sa mère , apparue à la gauche de son reflet embué . Entre le dégoût et l'excitation , elle avait pris le visage de Camille dans ses mains : « Oh , ma chérie , je sais , c'est affreux , tous ces poils Ah mais si , c'est affreux ! Les hommes détestent ça , tu sais ? ! » Non , Camille ne savait pas . Mais elle avait , comme chaque fois , tout gobé . La beauté de sa mère semblait offrir à chacune de ses paroles un poids quasi divin , l'ovale parfait de son visage ou la blondeur de sa chevelure intimant visiblement le silence à la plupart de ses interlocuteurs . Camille , elle , était petite et brune . Très brune .