poetry: Мысли.... Их нет. Слов больше тоже. Дела предсказуемы.
  В нежной прострации - всё замечталось.
  Зелёный маяк, он погас. Глаза же открыты.
  И видят то лето пятнадцатого.... Боб Марли. Душа засмеялась.
prose: Мысли.... Нет слов. Слова тоже. Вещи предсказуемы. В джентльменской прострации все мечтает. Зеленый маячок исчез. Глаза открыты. И они видят то лето пятнадцатого... Боб Марли. Душа смеется.