poetry: Осень всегда приходит без приглашения, наступая своими босыми ногами в самую сердцевину души, оставляя там мокрые, грязные следы. Она набрасывает сырое пальто из осенних листьев на плечи, и даже несмотря на то, что пальто это пестрит цветами и красками, оно все равно сырое, неуютное, промозглое. В нем съеживаешься, сильнее втягиваешь голову в плечи, обнимаешь себя руками, поддерживая хрупкое тепло и равновесие внутри. Цепкие лапы осени отпускать не желают, рвутся холодными ветрами в душу, загоняют сквозняками больные мысли под самую кожу, носят их по венам и что-то надламывается. С хрустом. С треском. Ты срываешься в бездну уныния и летишь в пропасть кубарем, падая наконец навзничь, наотмашь. А сверху красивыми, разноцветными стеклышками калейдоскопа сыплются мечты, надежды. Прочный мост устремлений превращается в трухлявую рухлядь. И снова погружаешься в эту осеннюю хандру, промокаешь до нитки в этой слякоти, заболеваешь вечными "А если бы тогда"...
  Жизнь не терпит сослагательности. 
prose: Осень всегда приходит без приглашения, наступая ногами на самое сердце души, оставляя там мокрые, грязные следы. Она носит на плечах влажное пальто из осенних листьев, и даже несмотря на то, что пальто полно цветов и красок, оно все равно сырое, неудобное, хрупкое. В нем ты крепко сжимаешь голову в плечи, обнимаешь себя руками, сохраняя хрупкое тепло и равновесие внутри.