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Ficha Técnica

Título original: Red Sparrow

Título: Traição

Autor: Jason Matthews

Traduzido do inglês por

Elsa T. S. Vieira

Revisão: Catarina Sacramento

Design: subbus:dESiGNERS

Capa: Neusa Dias

Fotografia da capa: © Shutterstock

ISBN: 9789892333779

LUA DE PAPEL

[Uma chancela do grupo Leya]

Rua Cidade de Córdova, n.º 2

2610-038 Alfragide – Portugal

Tel. (+351) 21 427 22 00

Fax. (+351) 21 427 22 01

© 2013, Jason Matthews

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Este livro é uma obra de ficção. Nomes, personagens, lugares e acontecimentos são produto da imaginação do autor ou usados de forma fictícia. Qualquer semelhança com factos, locais ou pessoas, vivas ou falecidas, é pura coincidência.
Para Suzanne, Alexandra e Sophia
1.

Com doze horas de RDV em cima, Nathaniel Nash estava dormente da cintura para baixo. Os pés e pernas pareciam madeira a bater no empedrado das ruas de Moscovo. Há muito que anoitecera, desde que tinha iniciado a rota de deteção de vigilância pensada para espicaçar o sistema de vigilância, para o forçar até ao limite, para provocar os vigilantes a ponto de se revelarem. Mas, nada, nem sinal de unidades a circular ou a rebentarem nas esquinas atrás de si, nenhuma reação aos seus movimentos. Estaria invisível? Ou estaria a ser enganado por uma equipa gigantesca? Segundo as regras do Jogo, não ver a cobertura era pior do que confirmar que se estava cheio de carraças.

Era princípio de setembro, mas nevara entre a primeira e a terceira hora da RDV, o que tinha ajudado a encobrir a fuga. No final dessa manhã, Nate saltou de um Lada Combi em andamento, que Leavitt conduzia desde a Antena. Quando viraram numa esquina para a zona industrial, Leavitt calculou a distância e levantou três dedos em silêncio, depois tocou no braço de Nate. A equipa de vigilância do FSB, o Serviço Federal de Segurança, não apanhou aqueles três segundos e passou por Nate, escondido atrás de um monte de neve, enquanto Leavitt os despistava noutra direção. No carro ficou o telemóvel suplente do Departamento Económico da embaixada – o FSB que seguisse o aparelho à vontade através das antenas de telefone móveis de Moscovo nas três horas que se seguiriam. Nate tinha batido com o joelho no chão quando saltou do carro – ficou-lhe a doer, mas agora estava tão dormente quanto o resto do corpo. Enquanto a noite caía, caminhou por metade de Moscovo, trepou, correu e galgou, mas sem detetar qualquer vigilância. Parecia que estava safo.

Nate era um dos poucos agentes de «operações internas» da CIA, treinados para agir em território inimigo. Quando estava em missão nas ruas do inimigo, não havia dúvidas, nem momentos de introspeção. O tão familiar medo de falhar, de não ser o melhor, desaparecia. Esta noite estava a mil à hora, a funcionar bem. Ignora o frio que te aperta o peito com força. Não saias da bolha sensorial, deixa-a expandir-se sob o stress. A sua visão estava aguçada. Concentra-te na média distância, procura peões e veículos que se repitam. Anota cores e formas. Chapéus, casacos, automóveis. Sem pensar, registou os sons da cidade que escurecia à sua volta. O zumbido dos elétricos que passavam ligados aos cabos suspensos, o sibilar de pneus na estrada molhada, o estalar do pó de carvão sob os seus pés. Sentiu no ar os vapores amargos do gasóleo e do carvão a arder e, de alguma saída de ar que não era visível, o aroma de sopa de beterraba ao lume. Ele era um diapasão a vibrar no ar gelado, tenso e preparado, mas estranhamente calmo. Ao fim de doze horas, tinha a certeza: estava invisível.

Controlo de tempo: 2217. Nate Nash, de vinte e sete anos, estava a dois minutos de se encontrar com a lenda, a joia da coroa, o mais valioso trunfo da coudelaria da CIA. Apenas trezentos metros o separavam da rua sossegada onde se encontraria com MÁRMORE: sofisticado, urbano, na casa dos sessenta, major-general do SVR, o Serviço de Informações Externas da Rússia, a agência sucessora da Primeira Direção-Geral do KGB, ou seja os espiões do Kremlin fora do país. MÁRMORE trabalhava com eles há catorze anos, um período considerável, tendo em conta que as fontes russas durante a Guerra Fria sobreviviam, em média, dezoito meses. As fotografias desfocadas dos agentes perdidos passaram pelos olhos de Nate enquanto examinava a rua: Penkovsky, Motorin, Tolkachev, Polyakov, e todos os outros, todos desaparecidos. Mas este não, não no meu turno. Não falharia.

MÁRMORE era agora chefe do Departamento das Américas no SVR, uma posição de difícil acesso, mas pertencia à velha escola do KGB, conquistara as suas esporas (e a estrela de general) durante uma carreira no estrangeiro, espetacular não só pelos seus triunfos operacionais mas também porque MÁRMORE sobrevivera às purgas e reformas e lutas de poder internas. Ele não tinha ilusões quanto à natureza do sistema que servia e acabara por desprezar a farsa, mas era profissional e leal. Aos quarenta anos, já coronel e a prestar serviço em Nova Iorque, o Centro não o autorizou a levar a mulher a um oncologista americano, uma exibição irrefletida da intransigência soviética, e ela morreu numa maca no corredor de um hospital de Moscovo. MÁRMORE demorou ainda oito anos a decidir-se, a preparar uma forma segura de abordar os americanos, a voluntariar-se.

Depois de se tornar um espião estrangeiro – um informador, no léxico dos Serviços Secretos – MÁRMORE, tranquilamente e com uma elegância requintada, falara com os responsáveis pelo seu caso na CIA – os seus contactos – e pedira desculpa, humildemente, pelas escassas informações que tinha para dar. Em Langley ficaram estupefactos. Ele facultava-lhes informações de valor incalculável sobre as operações do KGB e do SVR, sobre infiltrações em governos estrangeiros e, por vezes, quando conseguia, as joias da coroa – os nomes dos americanos que espiavam para a Rússia. Ele era um trunfo invulgar e valioso.

2218. Nate dobrou a esquina e começou a percorrer a rua estreita, com prédios de apartamentos de ambos os lados, algumas árvores a intervalos regulares no passeio desnivelado, agora nuas e cobertas de neve. No extremo oposto da rua, delineada pela luz do cruzamento, uma figura familiar virou a esquina e começou a caminhar em direção a ele. O velho era um profissional: conseguira acertar no intervalo de quatro minutos.

A fadiga de Nate dissipou-se e sentiu-se empolgado. À medida que MÁRMORE se aproximava, Nate perscrutou automaticamente a rua deserta, em busca de anomalias. Não há carros. Olha para cima. Janelas todas fechadas, apartamentos às escuras. Olha para trás. As transversais estão calmas. Estuda as sombras. Não há varredores de ruas, não há vagabundos. Bastava um erro, apesar de todas as horas de RDV, de todas as manobras de provocação, do tempo passado à espera e a observar na neve e ao frio, um único erro teria um resultado inevitável – a morte de MÁRMORE. Para Nate, mais do que a perda de uma fonte de informações ou o início de um incidente diplomático, isso significava a morte deste homem. Nate não falharia.

MÁRMORE avançou com passo indolente. Já se tinham encontrado duas vezes. A CIA tinha atribuído a MÁRMORE uma série de contactos – e MÁRMORE formara cada um deles. Alguns tinham mostrado talento. Noutros, MÁRMORE pressentira uma estupidez galopante. E um ou dois manifestavam uma langueur aterradora, um desinteresse potencialmente fatal em serem profissionais. Nate era diferente, interessante. Havia nele qualquer coisa, uma intensidade, uma concentração, uma agressividade no querer fazer bem feito. Um pouco inexperiente – um pouco compulsivo, na opinião de MÁRMORE –, mas poucos tinham esta chama, e MÁRMORE aprovava.

Os olhos de MÁRMORE semicerraram-se de prazer ao ver o jovem americano. Nate era de estatura média, magro, com cabelo preto liso, um nariz direito e olhos castanhos que estavam sempre em movimento, perscrutando por cima do ombro do homem mais velho à medida que ele se aproximava, vigilantes mas não nervosos.

– Boa-noite, Nathaniel – disse MÁRMORE. Tinha um leve sotaque britânico adquirido durante o seu destacamento em Londres, atenuado pelo tempo passado em Nova Iorque. Usara o inglês por impulso, para estar mais próximo do seu contacto, apesar de Nate falar russo quase fluentemente. MÁRMORE era baixo e entroncado, com olhos castanhos profundos, separados por um nariz largo. Tinha sobrancelhas brancas hirsutas, a condizer com o cabelo branco e ondulado, o que lhe dava uma aparência elegante.

Deviam usar nomes de código, mas isso era ridículo. MÁRMORE tinha acesso à lista de funcionários diplomáticos estrangeiros do SVR e sabia perfeitamente como Nate se chamava.

– É um prazer vê-lo. Está tudo bem? – MÁRMORE olhou atentamente para o rosto de Nate. – Está cansado? Quantas horas foram esta noite? – As perguntas de MÁRMORE eram corteses, mas queria mesmo saber. Nunca desvalorizava nada.

– Dobryj vecher, dyadya – disse Nate. Começara a usar a expressão familiar «tio», em parte para mostrar respeito, em parte como uma demonstração de verdadeiro afeto. Olhou para o relógio. – Doze horas. A rua parece solta. – Uma gíria que ambos compreendiam, e Nate sabia que MÁRMORE estava a perguntar para saber até que ponto a sua RDV fora minuciosa.

MÁRMORE não fez comentários. Os dois começaram a caminhar lado a lado, nas sombras lançadas pelas árvores no passeio. O ar estava frio, mas não havia vento. Tinham aproximadamente sete minutos para esta reunião.

Nate deixou a maior parte das despesas da conversa por conta de MÁRMORE, e escutou atentamente. O homem mais velho falou rapidamente mas sem pressa, uma mistura de mexericos e políticas sobre o seu serviço, quem estava em cima, quem estava em baixo. O resumo de uma nova operação, um recrutamento bem-sucedido do SVR num país estrangeiro. Os detalhes estariam nos discos. Isto era tanto uma conversa entre dois seres humanos como a apresentação de um relatório. Os sons das suas vozes, o contacto visual, o riso grave de MÁRMORE. Era esse o objetivo.

Enquanto caminhavam, ambos resistiram ao impulso natural de o fazerem de braço dado, como pai e filho. Ambos sabiam que não podia haver qualquer contacto físico, uma necessidade amarga, por medo de contaminação com metka, pó de espião. O próprio MÁRMORE os informara sobre o programa secreto para polinizar aqueles que eram suspeitos de serem agentes da CIA na Embaixada dos EUA em Moscovo. O composto químico nitrofenolpentadienil, NFPD, era um pó amarelo e fino. Técnicos russos, com marcas de borbulhas no rosto, espremiam as ampolas de borracha e o pó era salpicado sobre roupas, tapetes, volantes. O NFPD era concebido para se espalhar como o pólen peganhento de um narciso, de um aperto de mão para um papel, para a lapela de um casaco. Marcaria de forma invisível tudo aquilo em que os agentes americanos da CIA tocassem. Assim, se um funcionário russo sob suspeita tivesse fluorescência de NFPD nas mãos, nas roupas ou no mata-borrão da secretária, estava condenado. MÁRMORE traumatizara ainda mais Langley ao informar, em seguida, que os vários lotes de metka estavam marcados com compostos distintos, para ser possível identificar especificamente o anfitrião americano.

Enquanto andavam e falavam, Nate enfiou a mão no bolso e tirou um saco de plástico selado. Baterias novas para o equipamento secreto de comunicação de MÁRMORE: três maços de cigarros cinzentos, invulgarmente pesados. Usavam o aparelho para transmitir notícias urgentes e para manter o contacto nos hiatos entre os encontros pessoais. No entanto, estes breves encontros, mortalmente arriscados, eram infinitamente mais produtivos. Era neles que MÁRMORE passava toneladas de informação em discos ou drives, e que se reabasteciam equipamentos e rublos. E havia ainda o contacto humano, a oportunidade de trocar algumas palavras, tempo para renovar esta aliança quase religiosa.

Nate abriu cautelosamente o saco de plástico e passou-o a MÁRMORE. Este enfiou a mão e retirou o pacote de baterias, que fora embalado num laboratório esterilizado na Virgínia. Depois MÁRMORE deixou cair dois discos dentro do saco.

– Calculo que haja cerca de cinco metros lineares de ficheiros nesses discos – afirmou. – Com os meus cumprimentos.

Nate reparou que o velho espião ainda pensava em termos de medidas lineares de ficheiros, apesar de estar a roubar segredos digitais.

– Obrigado. Incluiu o resumo? – Os tipos do serviço de informações tinham implorado a Nate para lembrar MÁRMORE de incluir um resumo do conteúdo, de modo a poderem organizar as prioridades de tradução e processamento dos relatórios em bruto.

– Sim, desta vez lembrei-me. Incluí também um novo diretório do serviço no segundo disco. Algumas alterações de pessoal, nada de muito extraordinário. E um calendário dos meus planos de viagens ao estrangeiro para o próximo ano. Estou à procura de razões operacionais para viajar. Incluí os detalhes – informou, indicando o disco no saco com um aceno de cabeça.

– Será um prazer vê-lo fora de Moscovo – disse Nate –, quando puder. – O tempo estava a passar e já tinham atingido o fim da rua, dado meia-volta, e estavam a caminhar lentamente em sentido oposto.

MÁRMORE ficou pensativo.

– Sabe, tenho andado a pensar na minha carreira, na relação com os meus amigos americanos, na vida que tenho pela frente – disse. – Provavelmente ainda faltam alguns anos para me reformar. Política, velhice, um erro impensável. Talvez três ou quatro, talvez dois anos. Por vezes, penso que seria agradável passar a reforma na cidade de Nova Iorque. O que acha disso, Nathaniel? – Nate parou e virou-se para ele. O que era isto? O zumbido da rua dissipou-se. O seu informador estaria em risco? MÁRMORE ergueu a mão como se fosse apertar o braço de Nate, mas parou antes disso. – Não se assuste, por favor, estou apenas a pensar em voz alta. – Nate olhou de lado para MÁRMORE: o velho estava confiante, calmo. Era natural um espião pensar em reformar-se, sonhar com o fim do perigo e da vida dupla, com parar de ter medo de quem bate à porta. A Vida acaba por causar grande fadiga, o que leva a erros. Seria fadiga que ouvia na voz de MÁRMORE? Nate teria de relatar cuidadosamente todas as nuances desta conversa no seu telegrama do dia seguinte. Inexoravelmente, os problemas de um informador repercutiam-se sempre no agente de contacto, problemas de que ele não precisava.

– Passa-se alguma coisa, um problema de segurança? – perguntou Nate. – Sabe que tem a sua conta bancária à espera. Pode retirar-se para onde quiser. Terá o nosso apoio incondicional.

– Não, está tudo bem. Temos mais trabalho a fazer. Depois podemos descansar – declarou MÁRMORE.

– É uma honra trabalhar consigo – disse Nate, e estava a ser sincero. – O seu contributo é incomensurável. – O homem mais velho olhou para o passeio enquanto avançavam pela rua escura. O encontro já ia nos seis minutos. Estava na altura de se separarem.

– Precisa de alguma coisa? – perguntou Nate. Fechou os olhos e concentrou-se. As baterias tinham sido passadas, os discos recebidos, o resumo incluído, o calendário das viagens ao estrangeiro. A única coisa que faltava era marcar o próximo encontro em pessoa, para daí a três meses.

– Voltamos a encontrar-nos daqui a três meses? – perguntou Nate. – Será o pino do inverno nessa altura, dezembro. O novo local, ÁGUIA, perto do rio?

– Sim, claro – concordou MÁRMORE. – Orel. Eu confirmarei por mensagem uma semana antes. – Estavam a aproximar-se de novo do fim da rua, a caminhar lentamente na direção das luzes mais fortes do cruzamento. Um sinal de néon indicava a entrada de uma estação de metropolitano do outro lado da rua. Nate sentiu, de súbito, uma vaga de alarme.

Um velho Lada atravessou lentamente o cruzamento, com dois homens no banco da frente. Nate e MÁRMORE encostaram-se à parede de um prédio, ocultos pelas sombras. MÁRMORE também vira o carro, e o veterano era tão profissional nas ruas como o seu jovem contacto. Outro carro, um Opel mais recente, passou no sentido oposto. Os dois homens no seu interior estavam a olhar para o outro lado. Nate olhou para trás e viu um terceiro carro a virar lentamente para a rua onde se encontravam. Vinha apenas com os mínimos ligados.

– É uma busca de rotina – sussurrou MÁRMORE. – Não estacionou nenhum veículo nas imediações, pois não?

Nate fez que não com a cabeça. Não, não, merda, não. Tinha o coração aos saltos. Ia ser por um fio. Olhou de relance para MÁRMORE e depois os dois moveram-se como um só. Esquecendo o pó de espião, esquecendo tudo o resto, Nate ajudou MÁRMORE a despir o sobretudo escuro e virou-o do avesso enquanto o puxava pelas mangas, transformando-o num casaco de cor mais clara e de corte diferente, sujo e esgaçado nas mangas e na bainha. Nate ajudou MÁRMORE a vesti-lo. Depois enfiou a mão num bolso interior e tirou um chapéu de pelo comido pelas traças – parte do seu próprio disfarce – que enfiou na cabeça descoberta de MÁRMORE. Este, por sua vez, retirou do bolso da frente um par de óculos de armações grossas, com uma das hastes presa com fita adesiva branca, e colocou-os na cara. Nate enfiou a mão noutro bolso e tirou um pequeno pau que sacudiu ligeiramente. Um cordão elástico dentro do tubo oco uniu as três partes para criar uma bengala, que colocou na mão de MÁRMORE.

O moscovita de meia-idade desaparecera, substituído em oito segundos por um velho pensionista enferrujado, com um casaco de pano barato, a caminhar a passo vacilante e com a ajuda de uma bengala. Nate empurrou-o suavemente na direção do cruzamento e da estação de metropolitano. Esta ação desafiava o catecismo. Era perigoso usar o metropolitano, ficar encurralado no subsolo, mas se MÁRMORE conseguisse afastar-se da área, valeria a pena correr o risco. O seu disfarce teria de ser suficiente contra as múltiplas câmaras de vigilância nas plataformas.

– Eu afasto-os daqui – disse Nate, enquanto MÁRMORE se inclinava e começava a avançar em direção ao cruzamento a passo arrastado. O velho espião olhou para ele, com ar sério mas calmo, e piscou-lhe o olho. Este tipo é uma lenda, pensou Nate. Mas agora a sua única prioridade era distrair os carros de vigilância e fazer com que convergissem sobre ele, e para longe de MÁRMORE. No entanto, não podia deixar-se apanhar. Os discos de MÁRMORE que tinha no bolso significavam a morte do veterano, tão certo como se ele fosse apanhado pela vigilância.

Não no seu turno. O ardor gelado apanhou-lhe a cabeça e a garganta. Tinha a gola do casaco levantada e estava determinado. Atravessou com rapidez em frente do carro de vigilância que subia lentamente a rua, a meio quarteirão de distância. Devia pertencer ao FSB, os homens que tratavam da espionagem interna dentro da Federação Russa. O seu território.

O motor de 1200cc do Lada gritou e ele foi apanhado no reflexo das luzes dos faróis na rua molhada. Correu para o quarteirão seguinte, escondeu-se nas escadas de uma cave, que tresandavam a urina e a vodca, e atrás de si ouviu o som de pneus a guinchar, por isso Espera, espera, agora move-te de novo, a correr por becos, a atravessar como um fantasma passagens aéreas para peões, a descer escadas até ao rio. Utiliza obstáculos, atravessa linhas de caminhos de ferro, muda de vetor e de direção assim que saíres do seu campo de visão, faz com que sigam palpites errados, passa pelo seu perímetro. Controlo de tempo: quase duas horas.

Estava a tremer de cansaço e correu, depois andou, depois agachou-se atrás de carros estacionados, atento ao som dos motores à sua volta enquanto os carros se concentravam, depois se espalhavam, depois voltavam a juntar-se, tentando aproximar-se o suficiente para lhe verem o rosto, o suficiente para o derrubarem, de cara para baixo na rua, para lhe enfiarem as mãos nos bolsos. Conseguia ouvir a lama pisada, ouvia-os a gritarem para os seus rádios, estavam a ficar desesperados.

O seu primeiro instrutor de vigilância avisara-o: Sentirá a rua, senhor Nash, não importa se é a Wisconsin Avenue ou a Tverskaya, sentirá a rua, e Nate estava a senti-la, mas eles eram muitos, apesar de não saberem exatamente onde ele estava. Pneus guincharam sobre as pedras molhadas enquanto aceleravam de um lado para o outro, e a boa notícia era que não tinham ainda informação suficiente sobre ele para saírem dos carros, e a má notícia era que o tempo estava do lado deles. Graças a Deus que estavam a fechar o cerco sobre si, o que significava que não estavam concentrados em MÁRMORE. Nate rezou para que o velho espião tivesse passado despercebido quando entrou no metropolitano e que esta operação de vigilância não tivesse recaído sobre ele desde o princípio, porque isso significaria que havia uma segunda equipa a seguir MÁRMORE neste momento. Eles não iam apanhar o seu informador – o seu informador – e não iam apanhar os discos de MÁRMORE, voláteis como nitroglicerina no seu bolso. Depois o chiar dos pneus afastou-se e as ruas ficaram silenciosas.

Controlo de tempo: mais de duas horas, pernas e costas cansadas, visão desfocada, e entrou num beco estreito, encostado à parede, nas sombras, na esperança de que se tivessem ido embora, a imaginar os carros amolgados a recolherem à garagem, cheios de lama, os estalidos do metal quente, enquanto o líder da equipa gritava com eles na sala de controlo. Nate não via carro nenhum há vários minutos e pensou que conseguira escapar ao perímetro da busca. Tinha recomeçado a nevar.

Mais à frente, um veículo travou com um guincho e depois fez marcha-atrás e virou para o beco, com os faróis a iluminarem a neve. Nate virou-se para a parede, tentando reduzir a sua silhueta e os contrastes, mas sabia que o deviam ter visto e, quando as luzes passaram por cima dele, o carro acelerou na sua direção. Nate observou, fascinado e incrédulo, enquanto o carro se aproximava, a porta do lado do passageiro passar a centímetros da parede e os dois rostos concentrados virados para a frente, com os limpa-para-brisas na velocidade máxima. Estes animais do FSB, será que não o viam? Depois percebeu que o viam perfeitamente, que estavam a tentar esmagá-lo contra a parede. É uma regra tácita: as equipas de vigilância que seguem um diplomata estrangeiro nunca, mesmo nunca, exercem violência sobre um alvo, tinham dito os instrutores, e a sério, que raio é que estes tipos estavam a fazer? Olhou para trás e viu que a entrada para o beco estava demasiado longe.

Sinta a rua, senhor Nash, e a segunda melhor opção era sentir o cano de escoamento de ferro forjado que descia pela parede do edifício a meio metro dele, com as braçadeiras de metal ferrugento presas aos tijolos, e quando o carro se precipitou sobre ele, saltou e agarrou-se ao cano, usando as junções para trepar, e o carro embateu contra a parede, despedaçando o cano, o tejadilho do carro a poucos centímetros das pernas levantadas de Nate. Com um rangido desagradável, o carro raspou na parede e parou. Tinham afogado o motor e Nate perdeu o apoio e caiu sobre o tejadilho do carro e depois no passeio. A porta do condutor estava a abrir-se, um homem grande com um chapéu felpudo estava a sair, mas eles nunca, nunca exerciam violência sobre um alvo e Nate empurrou com o ombro a porta contra a cabeça e pescoço do homem, ouviu um grito, viu um rosto contorcido de dor. Nate bateu-lhe com a porta na cabeça mais duas vezes, muito depressa, e o homem caiu para dentro do carro. A porta do passageiro estava presa contra a parede e Nate viu o outro rufia a tentar saltar por cima do banco da frente para chegar à porta de trás, por isso estava novamente na altura de fugir e Nate correu pelo beco, para as sombras, e dobrou a esquina.

Três portas mais abaixo havia uma sopa dos pobres, aberta a esta hora tardia, com as luzes a iluminarem o passeio sujo de neve. Nate conseguia ouvir o carro no beco a recuar, com o motor em altas rotações. Enfiou-se no pequeno restaurante vazio e fechou a porta. Apenas uma divisão, nada a não ser um balcão de um dos lados, com várias mesas e bancos de madeira gastos, papel de parede manchado e cortinas de renda sujas na janela. Estava uma mulher com dois dentes salientes sentada atrás do balcão, a ouvir um rádio mal sintonizado e a ler o jornal. Duas panelas de alumínio amolgadas, com sopa, fumegavam em cima dos bicos elétricos atrás dela. O aroma a cebolas cozidas enchia o espaço.

Com um esforço para impedir que as mãos lhe tremessem, Nate aproximou-se do balcão e, em russo, pediu uma tigela de sopa de beterraba, perante o olhar vazio da mulher. Sentou-se de costas para a janela e pôs-se à escuta. Um carro passou a toda a velocidade, depois outro, depois nada. Na rádio, um comediante estava a contar uma anedota:

– Krushchev visitou uma criação de porcos, onde foi fotografado. Na redação do jornal da aldeia houve uma discussão acesa sobre a legenda da fotografia. «Camarada Krushchev entre porcos»? «Camarada Krushchev e porcos»? «Porcos em volta do Camarada Krushchev»? Nenhuma servia. O editor tomou finalmente uma decisão: «Terceiro a contar da esquerda: Camarada Krushchev».

A velhota atrás do balcão riu-se.

Nate não comia nem bebia nada há mais de doze horas e começou a devorar a sopa espessa com a colher na mão trémula. A velha olhou para ele, levantou-se, contornou o balcão e dirigiu-se à porta. Nate observou-a pelo canto do olho. Ela abriu a porta e Nate sentiu a rajada de ar frio. A velha olhou para a rua, para um lado e para o outro, e depois fechou a porta. Voltou para o seu banco atrás do balcão e pegou no jornal. Quando Nate acabou a sopa e o pão, aproximou-se do balcão e contou alguns copeques. A mulher varreu as moedas para dentro de uma gaveta. Fechou a gaveta com estrondo e olhou para Nate.

– O caminho está livre – disse. – Vá com Deus.

Nate evitou olhar para ela e saiu.

Uma hora depois, encharcado em suor e a tremer de exaustão, com passo vacilante, Nate passava diante da guarita da sentinela à entrada do complexo da embaixada. Os discos de MÁRMORE estavam finalmente em segurança. Não era a forma convencionada de terminar uma noite de operações, mas falhara por várias horas a recolha no carro da Antena. A sua entrada foi notada e, meia hora depois, o FSB e, instantaneamente, o SVR sabiam que fora o jovem senhor Nash, do Departamento Económico da embaixada, que estivera em paradeiro desconhecido durante a maior parte da noite. E pensavam saber porquê.

:: SOPA DE BETERRABA DA VELHOTA

Leve uma porção de manteiga a derreter numa panela grande. Junte uma cebola picada e deixe refogar até ficar translúcida. Junte três beterrabas raladas e um tomate em pedaços. Adicione caldo de carne, vinagre, açúcar, sal e pimenta. O caldo deve ficar ácido e doce. Depois de levantar fervura, deixe em lume brando durante uma hora. Sirva quente, com uma colher de natas ácidas e endro picado.
2.

Na manhã seguinte, nos extremos opostos de Moscovo, em dois gabinetes separados, tiveram lugar conversas desagradáveis. Na Sede do SVR em Yasenevo, o primeiro subdiretor Ivan (Vanya) Dimitrevich Egorov estava a ler os relatórios de vigilância do FSB da noite anterior. Um sol tímido entrava pelas enormes janelas viradas para o pinhal que rodeava o edifício. Alexei Zyuganov, o chefe de contrainformação da Linha KR, de baixa estatura, estava de pé em frente da sua secretária, já que não fora convidado a sentar-se. Os melhores amigos de Zyuganov, ou talvez apenas a sua mãe, chamavam «Lyosha» a este pequeno anão venenoso, mas esta manhã não.

Vanya Egorov tinha sessenta e cinco anos e era um major-general com senioridade. Tinha uma cabeça grande e calva, à exceção de tufos de cabelo grisalho por cima das orelhas. Os olhos castanhos afastados, os lábios carnudos, os ombros largos, a barriga proeminente e as mãos grandes e musculadas davam-lhe o ar de um homem forte do circo. Vestia um fato escuro, de inverno, de bom corte, um Augusto Caraceni de Milão, com uma gravata azul-escura discreta. Os sapatos, pretos e brilhantes, eram Edward Green de Londres, obtidos através da mala diplomática.

Egorov fora um agente de campo do KGB mediano nos primeiros anos da sua carreira. Vários anos de serviço pouco interessante na Ásia convenceram-no de que a vida no terreno não era aquilo que preferia. Depois de voltar a Moscovo, notabilizou-se nas políticas mortíferas da organização. Dominou uma série de cargos internos de grande visibilidade, primeiro em posições de planeamento, depois na administração e finalmente no recém-criado cargo de inspetor-chefe. Tivera um papel ativo e de destaque na mudança do KGB para o SVR em 1991, escolhera o lado certo durante o golpe falhado do KGB de Kryuchkov contra Gorbachev, em 1992, e em 1999 chamara a atenção de Vladimir Vladimirovich Putin, o fleumático braço direito do primeiro-ministro, um escorpião loiro com lânguidos olhos azuis. No ano seguinte, Yeltsin saiu e quando Putin entrou no Kremlin, de modo admirável e implausível, Vanya Egorov ficou à espera do telefonema que sabia que receberia.

– Quero que trate das coisas – dissera-lhe Putin numa estonteante conversa de cinco minutos no elegante gabinete do Kremlin, onde a madeira fina das paredes se refletia nos olhos do novo presidente. Ambos sabiam o que ele queria dizer, e Vanya voltou para Yasenevo, primeiro como terceiro subdiretor, depois segundo, até que, no ano anterior, se mudara para o gabinete do primeiro subdiretor, em frente da suite do diretor, do outro lado do corredor alcatifado.

Tinha havido alguma ansiedade antes das eleições do março anterior, com os malditos jornalistas e partidos da oposição à solta e sem entraves, como nunca antes acontecera. O SVR tinha investigado alguns dissidentes, agido discretamente nas secções de voto e apresentado relatórios sobre determinados parlamentares da oposição. Um oligarca cooperante recebera indicações para formar um partido de minoria, de modo a afastar votos e fraturar o campo eleitoral.

Depois o próprio Vanya arriscara tudo, correra um verdadeiro perigo, quando sugeriu pessoalmente a Putin que culpasse a interferência ocidental – dos EUA, especificamente – pelas manifestações anteriores às eleições. O candidato adorou a sugestão, sem pestanejar, enquanto contemplava o regresso da Rússia ao palco mundial. Deu uma palmada nas costas de Vanya. Talvez porque as carreiras de ambos eram tão semelhantes, talvez porque ambos tinham conseguido muito pouco como agentes operacionais em breves missões no estrangeiro, ou talvez porque um informador reconhecesse outro nashnik. Fosse por que motivo fosse, Putin gostava dele e Vanya Egorov sabia que seria recompensado. Estava próximo do topo. Tinha o tempo e o poder necessários para continuar a avançar. Era tudo o que ele queria.

Contudo, quem trabalha num ninho de víboras acaba inevitavelmente por ser mordido, a menos que tenha muito cuidado. Hoje o Kremlin era fatos e gravatas, assessores de imprensa, cimeiras sorridentes, mas qualquer pessoa que andasse por lá há algum tempo sabia que nada mudara desde Estaline, na verdade. Amizade? Lealdade? Proteção? Um passo em falso, um fracasso operacional ou diplomático ou, o pior de tudo, embaraçar o presidente, desencadeariam a burya, a tempestade, da qual não havia abrigo possível. Vanya abanou a cabeça. Chert vozmi. Merda. Este episódio com Nash era precisamente aquilo de que não precisava.

– A vigilância não podia ter sido mais mal organizada! – enfureceu-se Egorov. Geralmente, tinha tendência para uma certa dose de teatralidade em frente dos seus subordinados. – É óbvio que este imbecil do Nash se encontrou com uma fonte ontem à noite. Como pode ter estado desaparecido durante mais de doze horas? O que é que a vigilância estava a fazer naquela zona, afinal?

– Parece que andavam à procura de traficantes de droga chechenos. Sabe Deus o que é que o FSB anda a fazer nos dias que correm – disse Zyuganov. – Aquela zona é um buraco terrível.

– E o acidente no beco? O que foi isso?

– Não é bem claro. Eles afirmam que a equipa pensou ter encurralado um checheno e que estavam convencidos de que ele estava armado. Duvido muito. Talvez se tenham entusiasmado com a perseguição.

– Kolkhozniki. Camponeses teriam feito um melhor trabalho. O diretor falará com o presidente sobre isto na segunda-feira. Não podemos ter diplomatas estrangeiros a ser atacados no meio da rua, mesmo que estejam a encontrar-se com traidores russos – disse Egorov com uma fungadela desdenhosa. – Se isto voltar a acontecer, o FBI começará a assaltar os nossos agentes em Georgetown.

– Eu também vou passar a palavra, no meu nível, general. As equipas de vigilância receberão a mensagem. Sobretudo, se é que posso sugeri-lo, se for possível arranjar algum tempo em katorga.

Egorov olhou inexpressivamente para o seu chefe de contrainformação, reparando que ele usava com satisfação o nome czarista para gulag. Céus. Alexei Zyuganov era baixo e moreno, com um rosto achatado como uma frigideira e orelhas espetadas. Dentes aguçados e um sorriso pretensioso constante completavam o visual de Lubyanka. No entanto, Zyuganov era minucioso, um lacaio malévolo que tinha a sua utilidade.

– Podemos criticar o FSB, mas digo-lhe uma coisa: este americano anda a encontrar-se com alguém importante. E aqueles idiotas não o apanharam por pouco, tenho a certeza. – Egorov atirou o relatório para cima da secretária. – Então, consegue adivinhar qual será o seu trabalho daqui em diante? – Fez uma pausa. – Descubra... quem... é. – Egorov sublinhou cada palavra com uma palmada na mesa. – Quero a cabeça desse traidor num cesto de roupa suja.

– Será a minha prioridade – disse Zyuganov, consciente de que, sem mais informações, ou sem uma pista específica de algum informador dentro da CIA, ou sem um golpe de sorte nas ruas, teriam de esperar. Entretanto, podia dar início a algumas investigações, conduzir um interrogatório, apenas por amor à arte.

Egorov olhou de novo para o relatório de vigilância, um trabalho inútil. O único facto confirmado era a identificação de Nathaniel Nash no portão da embaixada. Não fora avistada nem descrita qualquer outra pessoa. O condutor de um dos carros de vigilância (fora incluída no relatório uma fotografia dele, com um penso sobre o olho esquerdo, como que para justificar o incidente no beco) identificara positivamente Nash, bem como o guarda à entrada do complexo da Embaixada dos EUA.

Isto pode correr muito bem ou muito mal, pensou Egorov. Um badalado caso de espiões resolvido por ele e que embaraçaria os americanos, ou um fiasco embaraçoso que desagradaria ao Kremlin e ao protetor de Egorov – um poço de testosterona – e que teria como resultado o fim abrupto da sua carreira. Consoante o nível de ira do presidente, tal podia mesmo incluir uma tarimba ao lado de Khodorkovsky, oligarca arruinado, na Colónia Prisional Número Nove de Segezha.

Enquanto contemplava morbidamente as potenciais oportunidades e reconhecia, ao mesmo tempo, as consequências políticas, nessa manhã Egorov pedira e lera o liternoye delo de Nate, o seu ficheiro operacional: Jovem, ativo, disciplinado, fala bem russo. Bem comportado em relação a mulheres e álcool. Não consome drogas. Diligente no disfarce no Departamento Económico da embaixada. Eficaz no terreno, não denuncia a sua intenção operacional. Egorov resmungou entre dentes. Molokosos. Um franganote. Ergueu os olhos para o seu chefe da KR.

Zyuganov sentiu um formigueiro no cérebro e percebeu que tinha de mostrar mais entusiasmo. O primeiro subdiretor Egorov podia não ser um operacional no terreno, mas pertencia a uma espécie bem conhecida no zoológico do SVR: era um burocrata com ambições políticas.

– Senhor subdiretor, a chave para encontrar o filho da mãe que está a vender os nossos segredos é concentrarmo-nos neste jovem geroy ianque, este herói. Pôr três equipas em cima dele. Enrolá-lo em cascas de cebola. Vinte e quatro horas por dia. Ordenar... melhor ainda, pedir ao FSB para aumentar a cobertura, deixar que andem atrás dele a fazer barulho e colocar as nossas equipas nas margens. Dar-lhe um vislumbre, depois desaparecer. Ver se ele anda a estudar locais de encontro. Com certeza que haverá outro encontro nos próximos três a seis meses.

Egorov gostou da parte sobre as cascas de cebola, repeti-la-ia mais tarde ao diretor.

– Muito bem, comece e informe-me dos seus planos para eu poder manter o diretor a par da nossa estratégia – disse Egorov, dispensando o chefe com um aceno.

Manter o diretor a par da nossa estratégia, pensou Zyuganov enquanto saía do gabinete.

O complexo da Embaixada dos EUA em Moscovo fica a noroeste de Yasenevo, no Distrito Presnensky, perto do Kremlin e de uma curva do rio Moskva. Ao final dessa tarde, outra conversa desagradável teve lugar no gabinete do chefe de antena da CIA, Gordon Gondorf. Tal como o chefe da Linha KR que não fora convidado a sentar-se, Nate estava de pé em frente da secretária de Gondorf. Sentia o joelho a latejar por causa da queda do dia anterior.

Se o físico imponente de Egorov o fazia parecer um homem forte de circo, a estatura franzina e as feições chupadas de Gondorf faziam-no assemelhar-se a um galgo de um número de cães circenses. Apenas com cerca de um metro e sessenta e cinco, Gondorf tinha cabelo ralo, olhos porcinos – pequenos, demasiado juntos – e pés minúsculos. Porém, aquilo que lhe faltava em compleição física, compensava amplamente em veneno. Não confiava em ninguém e não tinha consciência da ironia de ele próprio não inspirar confiança a ninguém. Gondorf («Gondork», nas suas costas) vivia num inferno secreto conhecido apenas por um certo tipo de agentes sénior: estava fora da sua zona de conforto.

– Li o seu relatório sobre a operação de ontem à noite – disse Gondorf. – Com base na sua avaliação, suponho que considera que o desfecho foi satisfatório? – O tom de voz de Gondorf era inexpressivo, e falava de forma lenta e hesitante. Nate sentiu um aperto no estômago, antecipando o confronto iminente. Mantém a tua posição.

– Se quer saber se penso que o agente está seguro, sim – respondeu Nate. Sabia onde Gondorf queria chegar, mas deixou-o chegar lá sozinho.

– Quase fez com que o ativo mais prolífico e importante da Agência fosse apanhado, ontem à noite. O vosso encontro foi interrompido pela vigilância, por amor de Deus.

Nate conteve a raiva crescente.

– Fiz uma RDV de doze horas. A mesma RDV que o senhor aprovou. Confirmei a minha posição. Estava invisível quando cheguei ao local, bem como o MÁRMORE – disse Nate.

– Nesse caso, como explica a vigilância? – quis saber Gondorf. – Não pensa certamente que se tratava de uma vigilância que se encontrava por acaso na área. Diga-me que não é isso que acha. – A voz de Gondorf transbordava sarcasmo.

– Foi exatamente isso que aconteceu. Era impossível que estivessem à minha procura. O que aconteceu naquele beco... nem pensar que estivessem a seguir-me desde o princípio. Foi um acaso e eles reagiram, sem o mínimo esforço por serem discretos. O MÁRMORE escapou sem ser visto. – Nate reparou que Gondorf nem sequer estava preocupado com o facto de o tentarem esmagar contra a parede. Outro chefe estaria neste momento no gabinete do embaixador, aos gritos, a exigir que a embaixada apresentasse um protesto.

Gondorf mudou de tática e disse:

– Disparate. Toda a operação foi um desastre. Como pode tê-lo mandado para o metropolitano? É uma ratoeira. Ignorou os procedimentos quando lhe tocou para o ajudar a mudar o casaco. Ele devia fazê-lo sozinho. Sabe muito bem disso! E se, neste preciso momento, ele estiver a brilhar debaixo de uma luz fluorescente?

– Fui eu que fiz a determinação e tomei a decisão. Pensei que alterar o perfil dele e tirá-lo da área era a prioridade. O MÁRMORE é um profissional, sabe como se há de livrar do sobretudo e da bengala. Podemos enviar-lhe uma mensagem e confirmarei com ele no nosso próximo encontro. – Era agonizante ter de estar a argumentar desta maneira, especialmente com um chefe que não conhecia as ruas.

– Não haverá outro encontro. Pelo menos consigo. É tudo demasiado recente. Eles identificaram-no uma dúzia de vezes ontem à noite, o seu disfarce no Departamento Económico foi por água abaixo, terá metade da Direção de Vigilância de Moscovo em cima de si daqui para a frente – disse Gondorf. Era evidente que estava a gostar disto.

– Eles sempre souberam que era uma posição de disfarce. Sempre tive cobertura, como sabe. Ainda posso encontrar-me com os ativos – afirmou Nate, apoiando-se numa cadeira. Gondorf tinha uma granada inativa montada num suporte de madeira em cima da secretária. A placa dizia: DEPARTAMENTO DE QUEIXAS. TIRAR CAVILHA PARA ATENDIMENTO MAIS RÁPIDO.

– Não, não me parece que possa encontrar-se com informadores. Neste momento, você é um íman a atrair problemas – disse Gondorf.

– Se eles mobilizarem tantos recursos para me vigiarem, podemos levá-los à falência – argumentou Nate. – Posso esgotar os efetivos, passando os próximos seis meses a conduzir por toda a cidade. E, quanto mais cobertura tiver em cima de mim, mais fácil será manipulá-los. – Mantém a tua posição.

Gondorf não estava impressionado nem convencido. Este jovem agente armado em garanhão era um risco demasiado elevado para ele, pessoalmente. Gondorf estava de olho num dos grandes cargos na Sede, para o ano seguinte, quando voltasse a Washington. Não valia a pena correr o risco.

– Nash, vou recomendar que a sua missão em Moscovo seja interrompida. Você está demasiado exposto e a oposição andará à procura de uma maneira de o abater, de apanhar os seus informadores. – Ergueu os olhos. – Não se preocupe, farei tudo para que tenha uma boa missão de seguimento.

Nate estava chocado. Até um agente na sua primeira missão sabia que uma expulsão antes do final do período determinado, pedida por um chefe de antena – fosse qual fosse o motivo – podia fazer descarrilar uma carreira. Tinha também a certeza de que Gondorf usaria os canais de bastidores para dar a entender que a culpa fora de Nate. A reputação não oficial de Nate, o seu «ficheiro de corredor», sofreria um golpe, o que afetaria as suas promoções e futuras missões. A velha sensação de estar a pisar areias movediças começou a invadi-lo.

Nate sabia a verdade: ele salvara MÁRMORE a noite passada, com ações rápidas e corretas. Olhou para o rosto impassível de Gondorf. Ambos sabiam o que estava a acontecer, e porquê. Assim, Nate achou que não havia motivos para não concluir a conversa com um gesto teatral.

– Gondorf, você é um maricas e um cobarde que morre de medo das ruas. Está a foder-me para fugir às suas responsabilidades. Foi uma boa aprendizagem, prestar serviço na sua Antena.

Enquanto saía do gabinete, Nate pensou que a ausência de um ataque de fúria por parte do seu chefe dizia, de facto, muito sobre o homem.

Expulso da Antena antes do fim da missão. Não era tão mau como causar a morte de um agente, roubar fundos oficiais ou falsificar relatórios, mas não deixava de ser um desastre. Nate não sabia como isso lhe afetaria futuros destacamentos e promoções, mas a notícia começaria a correr assim que o telegrama de Gondorf chegasse à Sede. Alguns dos seus colegas de formação já estavam nos segundos destacamentos, a cimentar as suas posições. Constava que já fora oferecido a um deles o cargo de chefe numa pequena antena. Os meses adicionais de treino para Moscovo já tinham deixado Nate para trás – e agora isto.

Embora dissesse a si próprio para não ficar obcecado, Nate estava preocupado. Sempre lhe fora dito para apanhar a onda, sabia que era necessário não ficar para trás, que era uma exigência absoluta vencer sempre. Crescera naquilo que era, no Sul refinado, o equivalente a um combate de vale tudo: gerações de Nashes tinham sido criadas na mansão palaciana da família, nas falésias da margem sul do rio James. O avô e o pai de Nate, respetivamente fundador e sócio-gerente do escritório de advogados Nash, Waryng e Royall, em Richmond, sentavam-se em gabinetes sombrios, altivos e empertigados. Acenavam em aprovação enquanto os irmãos de Nate – um implausível com caracóis à Júlio César, o outro suado, escandaloso e desgrenhado – lutavam um com o outro, de fato, em cima da carpete, depois aprendiam o suficiente sobre leis e casavam com beldades emproadas que se calavam quando os homens entravam na sala e procuravam a sua aprovação com os olhos azuis.

«Mas o que havemos de fazer com o jovem Nate?», perguntavam uns aos outros. Formado na Universidade de John Hopkins, com um curso de Literatura Russa, Nate procurara refúgio no mundo espiritual e ascético de Gogol, Tchekhov, Turgenev; um mundo que Richmond, com os seus passeios de tijolo, não podia invadir. Os irmãos riam-se e o pai achava que era um desperdício. Esperava-se que ele fosse estudar Direito – tinha entrada garantida em Richmond – e, eventualmente, ocupasse um lugar de sócio júnior no escritório da família. A licenciatura em Russo da distante Middlebury era, portanto, um problema, e a subsequente candidatura à CIA fora uma crise familiar.

– Creio que acharás a vida de funcionário público pouco satisfatória – dissera o pai. – Francamente, não vejo como poderás ser feliz no meio dessa burocracia.

O pai de Nate conhecera diretores anteriores. Os irmãos foram menos circunspectos nas suas críticas. Durante um jantar de festa particularmente animado, lançaram uma aposta familiar para prever quanto tempo Nate duraria na CIA. A aposta máxima era três anos ou menos.

A sua candidatura à Agência Central de Informações não tinha nada que ver com a necessidade de fugir aos suspensórios e botões de punho, nem com o poder esmagador de Richmond, nem com a inevitabilidade da mansão de colunas virada para o rio. Também não tinha nada que ver com patriotismo, na verdade, apesar de Nate ser tão patriótico como qualquer um. Tinha tudo que ver com o martelo que sentia dentro do peito quando, aos dez anos de idade, se obrigara a si mesmo a caminhar na beira do telhado da mansão, a três andares do chão, ao nível dos falcões que sobrevoavam o rio, para vencer o temor, para enfrentar os monstros do medo e do fracasso. Tinha que ver com a tensão existente entre ele, o pai, o avô e os seus irmãos omnívoros, que lhe exigiam obediência e submissão enquanto eles próprios não a praticavam.

Era o mesmo martelo que sentira no peito durante as entrevistas, quando se candidatara à CIA, o batimento que tinha de silenciar enquanto disfarçava e afirmava descontraidamente o quanto gostava de falar com pessoas e de enfrentar desafios e de confrontar a ambiguidade. Porém, à medida que o batimento do coração abrandava e a sua voz se tornava mais firme, Nate teve uma epifania espantosa: conseguia realmente manter a cabeça fria, e conseguia enfrentar coisas que não controlava. Trabalhar na CIA era algo de que necessitava.

Ficou verdadeiramente alarmado quando um recrutador da CIA o informou de que dificilmente a sua candidatura seria aceite, essencialmente porque não tinha qualquer «experiência de vida» pós-graduação. Outro entrevistador, mais otimista do que o primeiro, confidenciou-lhe que as suas excelentes classificações nos testes de Russo faziam dele um candidato muito interessante. A CIA demorou três meses a decidir e, durante esse tempo, os irmãos reviram ostensivamente a aposta familiar para prever a data do seu regresso da CIA. Não foram menos espalhafatosos quando o envelope chegou. Nate tinha entrado.

Apresentar-se ao serviço, assinar os infindáveis impressos, frequentar uma dúzia de salas de aula, os meses na Sede, cubículos e salas de reuniões com os formadores desinteressados e a eternidade de apresentações. Finalmente, a Quinta, com as estradas de macadame que atravessavam em linha reta os pinhais arenosos, e os dormitórios com linóleo no chão, e as salas bafientas e as salas de aula com alcatifas cinzentas e os lugares numerados para os alunos, lugares que tinham pertencido aos heróis do ano anterior, aos heróis de há quarenta anos, recrutas sem rosto, bons espiões ou não, alguns fracassados, os traidores, alguns há muito mortos e recordados apenas por quem os conhecera.

Planeavam encontros clandestinos e assistiam a receções diplomáticas falsas, onde conviviam com instrutores excêntricos, de rostos vermelhos, vestidos com uniformes do exército soviético e fatos de Mao. Atravessavam os pinhais, molhados até aos joelhos, espreitavam por binóculos noturnos e contavam passos até chegarem ao tronco oco e ao tijolo enrolado em lona, com as corujas nos ramos a darem-lhes os parabéns por terem encontrado o esconderijo. Eram deitados sobre os capôs quentes dos seus veículos em barricadas simuladas, enquanto «guardas fronteiriços» instrutores lhes sacudiam folhas de papel em frente da cara e exigiam explicações. Sentavam-se em velhas casas de quinta em estradas de terra abandonadas e bebiam vodca e convenciam atores balbuciantes a cometerem traição. Por entre os pinheiros, o rio cor de chumbo ondulava sob as garras das águias-pesqueiras que se alimentavam ao cair da noite.

Que instinto permitira a Nate notabilizar-se nos exercícios práticos? Não sabia, mas deixara para trás a âncora da família e de Richmond e corria facilmente pelas ruas, sob vigilância, encontrando-se friamente com instrutores/informadores enrolados em sobretudos e com chapéus inverosímeis. Diziam que ele tinha olho. Começou a acreditar, mas os desafios das gralhas dos seus irmãos estavam suspensos sobre a sua cabeça como um objeto contundente. O pesadelo de Nate era falhar, ser expulso, voltar a aparecer em Richmond. As pessoas eram afastadas do treino sem aviso.

– Procuramos em vocês, os estudantes, integridade – disse um instrutor à turma. – Mandamos pessoas para casa por tentarem cabular nos cenários só para terem nota máxima nos exercícios – disse ele, em voz alta. – Se forem apanhados com o bloco de notas de um instrutor, ou qualquer outro material de consulta proibida, saem imediatamente do programa. – O que, para ser perfeitamente honesto, pensou Nate, significava: Vá, experimentem.

Eram uma turma, mas de indivíduos: todos a sonhar com as suas primeiras missões, os primeiros destacamentos em Caracas, Deli, Atenas ou Tóquio. A ansiedade por ser o melhor da turma e por ter a primeira escolha de destacamento era enorme, e culminava em receções atrozes no centro de alunos, organizadas pelas várias divisões da Sede, uma bizarra semana de recrutamento para espiões novatos.

Num desses cocktails de fim de curso, um homem e uma mulher da Casa da Rússia chamaram-no à parte e disseram-lhe que fora pré-aprovado e aceite na Divisão da Rússia, pelo que não tinha de pedir destacamentos em mais lado nenhum. Nate perguntou timidamente se não podia usar os seus conhecimentos de russo para perseguir russos, por exemplo, nas Divisões do Médio Oriente ou de África, mas eles sorriram-lhe e disseram que estavam ansiosos por o ver na Sede no final do mês.

Nate passara e estava provisoriamente aceite. Fazia parte da elite.

Depois foram as palestras sobre a Rússia moderna. Discutiram-se as políticas «damoclianas» de Moscovo sobre gás natural, as condutas sobre a Europa e a inclinação crónica do Kremlin para patrocinar Estados potencialmente perigosos em nome da justiça mas, na realidade, para causar agitação e, bom, para provar que a Rússia ainda estava no Jogo. Homens peludos falaram sobre a promessa da Rússia pós-soviética, e sobre eleições e reformas de saúde e crises demográficas, e sobre o desgosto de a cortina se estar a fechar de novo, e por detrás dela os olhos azuis gelados que não deixavam passar nada. A Rodina, a mãe-pátria sagrada de terra negra e céus intermináveis, teria de aguentar mais algum tempo, enquanto o cadáver soviético era exumado, envolto em correntes, arrastado do pântano a pingar, e o seu coração colocado de novo em funcionamento, e as velhas prisões se voltavam a encher de homens que não pensavam da mesma maneira.

E uma mulher falou com dureza sobre uma nova Guerra Fria, sobre as negociações de desarmamento fingidas e os novos caças supersónicos capazes de voar de lado mas que ainda têm a Estrela Vermelha nas asas, e a fúria de Moscovo por causa do escudo ocidental de defesa antimísseis na Europa Central – oh, como se ressentiam com a perda dos seus elegantes estados eslavos! – e os sabres a raspar nas bainhas enferrujadas, uma música familiar dos dias de Brejnev e Chernenko. E o objetivo de tudo isso, diziam, o objetivo da Casa da Rússia, era a necessidade incessante de conhecer os planos e intenções por detrás daqueles olhos azuis e da testa pálida e lisa, segredos diferentes, hoje em dia, mas os mesmos de sempre, segredos que era preciso roubar.

Depois, um agente operacional reformado – parecia um vendedor ambulante da Rota da Seda, mas com olhos azuis e a boca de lado – veio à Casa da Rússia para uma apresentação informal.

– Energia, declínio populacional, recursos naturais, Estados clientes. Esqueçam tudo isso. A Rússia ainda é o único país que consegue lançar um míssil balístico intercontinental para a Praça Lafayette, em frente da Casa Branca. O único, e têm milhares de armas nucleares.

Fez uma pausa e esfregou o nariz. A sua voz era grave e rouca:

– Russos. Odeiam estrangeiros, apenas um pouco menos do que se odeiam a si próprios, e são conspiradores natos. Oh, eles sabem muito bem que são superiores, mas o russo normal é inseguro, quer ser respeitado, quer ser temido, tal como a velha União Soviética. Precisam de reconhecimento e detestam o seu estatuto de segunda linha no jogo das superpotências. É por isso que Putin está a montar a URSS versão 2.0, e não vai permitir que ninguém se atravesse no seu caminho.

O miúdo que puxa a toalha e parte a loiça toda para chamar a atenção... é Moscovo. Não querem ser ignorados e partirão a loiça para se certificarem de que isso não acontece. Vender armas químicas à Síria, dar urânio ao Irão, ensinar à Indonésia design de centrifugadoras, construir um reator em Burma, oh, sim, nada está fora do alcance.

Mas o verdadeiro perigo é a instabilidade que tudo isto cria, o combustível que dá à próxima geração de malucos megalómanos. A segunda Guerra Fria diz respeito ao ressurgimento do Império Russo, e não pensem que Moscovo vai ficar de braços cruzados a ver como é que a Marinha chinesa se aguenta quando – e não se – os disparos começarem no estreito de Taiwan.

Vestiu o casaco do fato.

– Desta vez, não será tão fácil; vocês, homens e mulheres, é que terão de resolver o problema. Invejo-vos. – Levantou a mão. – Boa caça – disse, e saiu. A sala ficou silenciosa e todos continuaram sentados.

Nate estava agora na calha para Moscovo, mergulhado em treino especializado, treino de operações internas, e, à medida que a partida para Moscovo se aproximava, estudou o vocabulário operacional em russo e teve autorização para rever os «livros», os ficheiros dos informadores, ler os nomes e examinar as fotografias de passaporte das fontes russas com quem se encontraria nas ruas, debaixo do nariz da vigilância. Vida e morte na neve, no ninho de vespas, o mais importante que podia haver. A sua turma na Quinta foi dispersada e maioritariamente esquecida. Agora havia outras vidas em jogo. Ele não podia e não iria falhar.

Três dias após a sua conversa com Gondorf, Nate estava sentado num pequeno restaurante no Aeroporto Sheremetyevo, em Moscovo, à espera da chamada para o seu voo. Pediu uma «sanwitz Cubano» e uma cerveja, da ementa cheia de nódoas.

A embaixada oferecera-se para enviar com ele um facilitador administrativo, para o ajudar com os bilhetes e o controlo de passaportes, mas Nate recusara cordialmente. Na noite anterior, Leavitt aparecera ao fim do dia, com umas cervejas, e tinham ficado sentados a conversar, calmamente, evitando os temas óbvios, não mencionando de forma alguma aquilo que todos os outros pensavam: que a carreira de Nate em geral e a sua reputação em particular iam sofrer um duro golpe. As despedidas tinham sido tensas.

O único ponto positivo era que, dois dias antes, em resposta à notificação de fim de destacamento de Gondorf, a Sede mencionara que ficara subitamente vaga uma posição como agente de contacto na vizinha Helsínquia. Tendo em conta o russo quase fluente de Nate, a abundância de russos na Finlândia, a sua mobilidade instantânea como agente solteiro e a sua inesperada disponibilidade, a Sede perguntara a Nate se aceitaria uma missão lateral em Helsínquia, a começar imediatamente. Nate aceitou, e Gondorf, embora aborrecido pela comutação da sua pena, concordara. O telegrama de missão formal da Antena de Helsínquia chegara, seguido de uma nota informal de Tom Forsyth, o seu próximo chefe de antena em Helsínquia, a dizer apenas que tinha o prazer de dar as boas-vindas a Nate à Antena.

Os passageiros para o voo da Finnair foram chamados e ele saiu para a pista com os outros passageiros, em direção ao avião. Muito acima dele, numa sala de observação na torre de controlo do aeroporto, uma equipa de dois homens tirava fotografias com uma teleobjetiva. A vigilância do FSB seguira Nate até ao aeroporto, para se despedir. O FSB, o SVR e, especialmente, Vanya Egorov, tinham a certeza de que a partida súbita de Nate era significativa. Enquanto Nate subia as escadas do avião e as câmaras disparavam, Egorov estava sentado no seu gabinete, imerso em pensamentos. Uma pena. A sua melhor hipótese de encontrar o espião da CIA estava a desvanecer-se. Demoraria meses, talvez anos, a arranjar uma pista melhor neste caso, se é que a arranjariam.

Nash ainda era a chave, pensou Egorov. Presumivelmente, lidaria com a sua fonte de fora da Rússia. Egorov decidiu não desistir de Nash, e a missão lateral para a Finlândia era uma abertura. Vamos apertá-lo um pouco em Helsínquia, pensou. O SVR podia agir praticamente à vontade na Finlândia, e, melhor ainda, tinha primazia no campo externo. Não teria de continuar a coordenar-se com os imbecis do FSB. Veremos, pensou Vanya. O mundo era demasiado pequeno para alguém se esconder.

:: SANDUÍCHE CUBANA DO AEROPORTO DE MOSCOVO

Abra um pão cubano de trinta centímetros, sem separar as metades. Salpique-o com azeite no exterior e barre-o com mostarda amarela por dentro. Coloque presunto, porco assado, queijo suíço e pickles cortados em fatias finas. Feche e pressione durante dez minutos numa tostadeira ou entre dois tijolos quentes embrulhados em papel de alumínio (aquecer os tijolos durante uma hora num forno a 260 ºC). Corte na diagonal, em três partes.
3.

Dominika Egorova estava sentada num reservado de canto, rodeada pela opulência de cristal e mármore do Baccara, o mais elegante dos novos restaurantes de Moscovo, a poucos passos da Praça Lubyanka. Nunca tinha visto nada como a floresta de cristal e prata em cima da toalha de mesa ofuscantemente branca. Estava a divertir-se e, apesar da natureza operacional da noite, decidida a apreciar o jantar proibitivamente caro.

Sentado à sua frente, Dimitri Ustinov emitia uma vibração sexual quase audível. Alto, corpulento, de cabelo preto e queixo proeminente, Ustinov era um membro importante da fraternidade de gangsters do petróleo e oligarcas da mineração russos que tinham construído impérios bilionários no boom posterior à Guerra Fria. Começara como rufião local no crime organizado, mas subira na vida.

Ustinov vestia um smoking impecável por cima de uma camisa branca de cerimónia, com botões de peito e botões de punho de diamantes azuis. Tinha um relógio Tourbillon da Corum, um de apenas dez que eram produzidos todos os anos. As suas mãos, grandes como patas de urso, estavam pousadas sobre uma cigarreira Fabergé azul, feita em 1908 para o czar. Tirou um cigarro da cigarreira e acendeu-o com um Ligne Deux de ouro maciço, que fechou com a distintiva nota musical de todos os isqueiros Dupont.

Ustinov era o terceiro homem mais rico da Rússia mas, apesar de toda a sua riqueza, não era o mais inteligente. Tinha-se envolvido em disputas públicas com o governo, mais precisamente com o primeiro-ministro Vladimir Putin, e recusara-se a reconhecer ou a aceitar a regulação governamental sobre os seus empreendimentos. Três meses antes, no auge da disputa, num programa de entrevistas da Moscovo TV, Ustinov fizera, com toda a descontração, comentários obscenamente depreciativos sobre Putin. Quem estava por dentro das coisas espantava-se por Ustinov ainda estar vivo.

Ustinov não estava a pensar em nada nessa noite, exceto em Dominika. Vira-a na estação de televisão, um mês depois da sua entrevista. A sua beleza e sexualidade inatas tiraram-lhe o ar. Estava disposto a comprar a estação de televisão naquele preciso momento, só para a voltar a ver, mas não foi necessário. Ela aceitara imediata e alegremente o seu convite para jantar. Enquanto olhava para ela, do outro lado da mesa, Ustinov só queria cobri-la com as suas impressões digitais.

Dominika tinha vinte e cinco anos e cabelo castanho-escuro, que hoje trazia preso ao alto com uma fita preta. Os seus olhos azul-cobalto combinavam com a cigarreira e ele disse-lho, e depois, impulsivamente, empurrou a bugiganga de valor incalculável por cima da mesa.

– Isto é para si. – Ela tinha lábios grossos e braços esguios e elegantes que, essa noite, estavam nus. Trazia um vestido preto simples com decote profundo que lhe revelava uma boa parte dos seios magníficos. A luz das velas deixava ver uma fina veia azul no seio, sob a pele imaculada. Ela estendeu o braço e tocou na magnífica cigarreira com mãos compridas e elegantes. Tinha as unhas curtas e quadradas, sem verniz. Fitou-o com os olhos muito abertos e ele sentiu uma pontada algures entre a barriga e as virilhas.

Dominika era suficientemente esperta para ouvir os seus instintos, para engolir a bílis que lhe subia à garganta. Sorriu a este lagarto primitivo.

– Dimitri, é magnífica, não posso aceitar – disse. – É demasiado.

– Claro que pode – disse Ustinov, esforçando-se por ser charmoso. – É a mulher mais bela que alguma vez conheci, e a sua presença aqui é o presente mais maravilhoso que eu poderia receber. – Bebeu um gole de champanhe e imaginou o vestidinho preto amarrotado no chão a um canto do seu quarto. – Conheço-a há pouco, mas já gosto muito de si – disse Ustinov.

Dominika fez um esforço para não se rir dele, enquanto sentia um arrepio delicioso subir-lhe pelos braços. Este derevenshchina, este pacóvio, tinha tanta sofisticação como um rufião de província, exatamente aquilo que fora anos antes. Mas, céus, agora era rico. Durante a semana de preparação, Dominika fora informada de alguns factos sobre Ustinov. Iates. Casas. Apartamentos. Investimentos em petróleo e minério por todo o mundo. Um exército de segurança privada composto por mercenários bem pagos. Três jatos particulares.

Dominika era a única filha de Nina e Vassily Egorov. Nina fora primeiro-violino na Orquestra Sinfónica de Moscovo, uma virtuosa em ascensão que estudara com Klimov e mostrava tanto potencial que o Museu Central de Música e Cultura do Estado de Glinka lhe atribuíra o magnificente Kochanski de 1741 de Guarneri del Gèsu. Há quinze anos, a aguardada promoção para a Orquestra Sinfónica Nacional da Rússia fora-lhe negada quando Prokhor Belenko, um violinista bajulador de talento inferior – mas casado com a filha de um membro do Politburo – exigira ser promovido e conseguira o lugar. Toda a gente sabia o que tinha acontecido, mas ninguém dissera nada.

Além do brilhantismo com que tocava o skripka vermelho envernizado, Nina Egorova era conhecida pela sua fogosidade, incluindo um génio fervilhante que explodia sempre que estava farta. Perante os olhares divertidos dos oitenta músicos da orquestra, durante o último ensaio na Orquestra Sinfónica, Nina batera na cabeça de Belenko com o seu próprio atril. E não se mostrou arrependida. Era também uma mulher na então União Soviética. Tiraram-lhe o Guarneri. Ela recusou-se a tocar um instrumento inferior. Mudaram-na da primeira para a terceira cadeira do naipe de cordas. Ela mandou-os para o diabo. Uma licença administrativa transformou-se em despedimento quando o Ministério da Cultura ligou para o diretor da orquestra, e a sua carreira chegou ao fim. Agora, anos mais tarde, o seu pescoço elegante curvara-se, as mãos fortes estavam retorcidas, o cabelo preto era grisalho, preso num carrapito.

O pai de Dominika era o famoso académico Vassily Egorov, professor catedrático de História na Universidade de Moscovo. Era uma das figuras mais respeitadas e influentes das letras russas, com a posição de Professor Meritório. Tinha a Ordem de Santo André azul e dourada emoldurada e pendurada na parede; o nó corredio vermelho que usava todos os dias na lapela era a Medalha Pushkina por distinção nas áreas da Literatura e da Educação. Ironicamente, Vasya Egorov não parecia distinto nem influente. Era baixo e magro, com o cabelo ralo cuidadosamente penteado para o lado.

Ao contrário da mulher, Vassily Egorov sobrevivera aos anos soviéticos evitando políticas, fidelidades e controvérsias. Protegido no casulo da universidade, alcançou o sucesso, essencialmente, ao cultivar meticulosamente uma aparência de imparcialidade, discrição e lealdade. O que ninguém sabia era que o meritório camarada professor Vassily Egorov tinha uma alma secreta e separada, a consciência de um ser completamente diferente, na qual albergava a repugnância pelos soviéticos de um pensador moral. Tal como todos os russos, perdera família nas décadas de 1930 e 40, às mãos de Estaline, na resistência aos Alemães, nas purgas, na katorga. Mas era mais do que isso. Ele rejeitava o desequilíbrio e a irracionalidade do sistema soviético, desprezava o favoritismo do cheloveki, a preguiça e a autoindulgência dos privilegiados, que esmagavam o espírito humano e tinham roubado aos russos as suas vidas, o seu país, o seu património. Era uma apostasia partilhada apenas com Nina.

Todos os russos albergam pensamentos secretos, estão acostumados a isso. Assim era com Vassily e Nina, que escondiam a sua revolta pelo facto de a Rússia moderna não ter mudado. Mesmo quando Dominika cresceu e começou a ter capacidade de compreender, Vassily não se atrevia a falar com ela sobre os seus sentimentos. Ambos os pais ansiavam por poder dar-lhe uma visão clara do mundo, por deixá-la ver a verdade com os seus próprios olhos. Já que não podiam expor a evolução infernal da Rússia – da raiva bolchevique à podridão soviética e agora, mesmo depois da glasnost, à ganância parasita da Federação – Vassily decidira pelo menos incutir em Dominika uma noção da majestade real da Rússia.

O amplo apartamento de quatro assoalhadas (fora-lhes permitido mantê-lo depois do despedimento de Nina, graças apenas à posição e ao prestígio de Vassily) estava cheio de livros, música, arte e conversas em três línguas diferentes. Os pais repararam, quando Dominika fez cinco anos, que a menina tinha uma memória prodigiosa. Conseguia recitar frases de Pushkin, identificar os concertos de Tchaikovsky. E, quando havia música a tocar, Dominika dançava descalça sobre o tapete oriental da sala, perfeitamente em sintonia com as notas, rodopiava e saltava, num equilíbrio perfeito, com os olhos a brilhar e as mãos a esvoaçar. Vassily e Nina olharam um para o outro e a mãe perguntou a Dominika como aprendera a fazer isto.

– Sigo as cores – respondeu a menina.

– As cores? Como assim? – perguntou a mãe. Dominika explicou com ar grave que, quando a música tocava, ou quando o pai lhe lia em voz alta, a sala se enchia de cores. Cores diferentes, algumas claras, outras escuras, às vezes «saltavam no ar», e tudo o que Dominika tinha de fazer era segui-las. Era assim que se lembrava de tanta coisa. Quando dançava, saltava por cima de barras azul-claras, seguia manchas vermelhas tremeluzentes no chão. Os pais olharam novamente um para o outro.

– Gosto de vermelho, azul e roxo – disse Dominika. – Quando o Batushka lê, ou quando a Mamulya toca, são lindas essas cores.

– E quando a mamã está zangada contigo? – perguntou Vassily.

– Amarelo, não gosto de amarelo – disse a criança, enquanto virava as páginas do seu livro. – E a nuvem preta. Também não gosto.

Vassily falou nas cores a um colega da Faculdade de Psicologia.

– Já li sobre um caso semelhante – disse o colega. – Sentir as letras como cores. É muito interessante. Porque não a traz cá um dia destes?

Vassily esperou no seu gabinete enquanto o colega conversava com Dominika numa sala de aula próxima. Uma hora transformou-se em três. Quando voltaram, a pequena Dominika vinha alegre e distraída e o professor pensativo.

– Então? – perguntou Vassily, olhando de lado para a filha.

– Podia ficar a falar com ela durante dias – disse o professor, enquanto enchia o cachimbo. – A sua filha mostra todos os atributos de um sinesteta. Alguém que apreende os sons, as letras ou os números como cores. Fascinante. – Vassily olhou de novo para Dominika, que estava sentada à secretária do pai a pintar alegremente um desenho.

– Meu Deus – exclamou Vassily. – É uma doença? É insanidade?

– Doença, fardo, maldição, quem sabe? – Acendeu o cachimbo. – Por outro lado, Vasya, talvez ela seja odarennyi, dotada. – Vassily, o brilhante homem de letras, estava perdido. – Há mais uma coisa – disse o professor, olhando para Dominika, com a cabeça inclinada sobre o desenho. – A sua sinestesia parece estender-se às reações humanas. Além das palavras e sons, ela também vê as emoções como cores. Falou-me sobre o que me pareceu serem halos de cor em torno da cabeça e ombros das pessoas. – Vassily olhou para o amigo. – Talvez ela venha a tornar-se uma sábia em questões de intenção humana.

– Claro, temos também a sua memória prodigiosa. Ela repetiu-me sequências de vinte e cinco dígitos, sem se enganar, várias vezes. Não é invulgar, nestes casos – continuou o professor. – Mas certamente que já se apercebeu disso. – Vassily acenou afirmativamente. – E outra coisa, menos comum. A sua menina tem tendência para o buistvo, defina-o como quiser: génio, travessura, ferver em pouca água. Atirou os meus papéis todos para o chão quando não conseguiu resolver um puzzle. Algo que terá de aprender a controlar no futuro, imagino.

– Bozhe – disse Vassily, e correu para casa para contar à mulher.

– Isto vem do teu lado da família – disse Vassily secamente a Nina, quando Dominika, muito vermelha, se enfureceu depois de desligarem a música, contrariada, com os olhos a faiscar. Se era assim aos cinco anos, como seria no futuro?

Quando, aos dez anos, Dominika prestou provas na Academia Estatal de Coreografia de Moscovo, no número 5 da Segunda Frunzenskaya, impressionou o painel de admissões. Não tinha qualquer técnica, qualquer disciplina formal, mas, apesar da tenra idade, viram nela a intensidade, o talento natural, os instintos de uma grande bailarina. Perguntaram-lhe porque queria dançar e riram-se da sua resposta:

– Porque consigo ver a música. – Depois a sala ficou silenciosa quando o rosto de Dominika, já extraordinariamente belo, se ensombrou e ela fitou o painel com os olhos semicerrados, como se estivesse a pensar em magoá-los fisicamente.

Dominika percorreu de forma insolente e triunfante o seu caminho pela academia, a escola que mais alunos enviava para o Bolshoi. Floresceu apesar dos rigores do método Vaganova clássico. Nessa altura, já se habituara a viver com as cores. A sua capacidade de as ver, quer fosse enquanto ouvia música, ou dançava, ou simplesmente falava com as pessoas, parecia-lhe agora mais refinada, e sentia-se mais capaz de a controlar. E começou a decifrar as cores, a associá-las com estados de espírito e emoções. Não era um fardo. Para ela, era simplesmente algo com que vivia.

Dominika continuou a notabilizar-se, mas não apenas na dança. Teve as notas mais altas na escola durante a academia, onde a sua capacidade de recordar tudo o que lhe era ensinado lhe foi muito útil. Isto era algo novo, algo diferente. Dominika ouviu as palestras políticas, as lições ideológicas, a história do comunismo, a ascensão e queda do Estado socialista, a história do bailado soviético. Claro que tinha havido excessos, e correções. E agora a Rússia moderna continuaria a crescer, um todo maior do que a soma das suas partes. A sua mente jovem deu o salto, aceitou o discurso papagueado.

Aos dezoito anos, Dominika foi promovida para a primeira companhia de alunos da escola e era a melhor da sua turma em política. Todas as noites, voltava para casa e contava ao pai, secretamente horrorizado, aquilo que aprendera. Ele tentou contrabalançar o seu entusiasmo crescente com lições de Literatura e História. Mas Dominika estava no auge da adolescência, presa na sua jovem carreira. Se se apercebia da natureza da mensagem desesperada do pai, se lia as cores por cima da cabeça dele, não dava indicações disso. Vassily não podia ser mais claro. Não se atrevia a falar abertamente contra o sistema.

Naturalmente, Nina estava satisfeita com o rápido progresso da filha na Companhia Juvenil de Bailado. Era bom, a garantia de um futuro assegurado. Mas também ela assistia, consternada, enquanto a filha se transformava numa Mulher Moderna Russa, uma ultranacionalista, uma beldade alta, de cabelo castanho, que se movia com a graciosidade de uma bailarina e se comportava como a apparatchiki dos velhos tempos.

Dominika estava deitada na carpete da sala de estar enquanto a mãe lhe escovava o cabelo de forma suave e rítmica, com a escova de cabo comprido que pertencera à bisavó. A escova de tartaruga com o cabo ligeiramente curvo que, juntamente com uma fotografia emoldurada e um samovar de prata, eram os únicos bens da família salvos da casa elegante de São Petersburgo na era pré-bolchevique. As cerdas de pelo de porco faziam um leve som vibrante, que ela via como carmim no ar. O seu cabelo estava radiante. Dominika, a relaxar depois de um longo dia de ballet, interrompeu a voz suave do pai para contar o que ouvira na escola.

– Pai, sabes que o país está a ser ameaçado por influências exteriores? Estás consciente do número crescente de dissidentes que promovem o caos? Leste o artigo de V. V. Putin sobre os sionistas que estão a trabalhar contra o Estado?

Com uma dor surda, os pais olharam para a filha. Gospodi pomiluj! Valha-nos Deus! O Estado. V. V. Putin. Dissidentes. No chão, Dominika espreguiçou-se, as pernas compridas e a figura esguia já instrumentos Deles, a sua mente a ser lentamente convertida para o serviço Deles. Nina olhou para Vassily. Queria dizer a verdade à filha, avisá-la das rasteiras do sistema que tinha acabado com a sua carreira, de um sistema que obrigara Vassily a esvaziar a sua mente extraordinária e a passar a vida inteira em silêncio. Vassily abanou a cabeça.

– Nem agora, nem nunca – disse.

Aos vinte anos, Dominika foi selecionada para primeira bailarina da Primeira Companhia. As suas avaliações eram repetidamente excecionais e a sua capacidade atlética levou a professora de ballet a compará-la com «uma jovem Galina Ulanova», a prima ballerina assoluta do Bolshoi do pós-guerra. Agora, quando dançava, as cores que via já não eram formas e tons elementares, mas sim ondas sofisticadas de luzes matizadas, a rolar e a pulsar e a sustê-la no ar. Os tons sépia que rodeavam os seus parceiros de dança permitiam-lhe combinar-se com eles de forma mais perfeita. Ela era escaldante, precisa, de costas e pernas fortes, requintada e alta em pontas. A professora de ballet insistia que estava na altura de começar a preparar-se para a audição anual para se juntar à companhia do Bolshoi.

À medida que se tornava mais forte e mais flexível, algo mais estava a ganhar vida no corpo de Dominika: uma extensão dos rigores da dança, uma consciência do seu próprio corpo. Não era lascívia, pois guardava a sua sexualidade dentro de si. Era um despertar privado, e Dominika testou os seus limites corporais com alguma vergonha. Tanto quanto sabia, nenhum dos pais fora assim, portanto talvez houvesse um parente distante e esquecido que tivesse sido libertino.

No quarto escuro, quando o corpo a chamava, explorava as suas sensações, explorava-as tão atentamente como praticava na barra, com a respiração vermelho-escura por trás das pálpebras, e estremecia enquanto descobria como o seu corpo funcionava. Não era um fetiche, nem um vício, mas sim um lado secreto que se tornou mais consciente à medida que ela amadurecia. Gostava do seu lado secreto. No entanto, não era apenas inocência natural e infantil. De vez em quando, sentia necessidade de algo mais além, algo proibido, e fechou os olhos com força, numa noite em que uma trovoada colossal ribombava do outro lado da janela, espantada consigo própria, enquanto segurava nos dedos compridos o cabo delicado da escova da Prababushka, os relâmpagos ao ritmo do seu próprio tempo. A querer mais e mais, ainda espantada, seguiu o ponto húmido mais para baixo, susteve a respiração e sentiu a vaga ainda mais doce quando o cabo da escova a prendeu subitamente, como um escaravelho numa vitrina. Felizmente, começara a escovar o cabelo sozinha depois das aulas de ballet.

Embora tivesse amigas de ocasião, Dominika não se dava muito com os colegas de escola. Por tudo isso, era a líder da turma, consumida e preocupada unicamente com o progresso da companhia, com o seu recorde de excelência, com os triunfos nas competições contra outras escolas, especialmente as de São Petersburgo, o centro espiritual do ballet russo de estilo imperial. Dominika dava sermões aborrecidos aos companheiros de dança sobre a pureza da escola de Moscovo, a sua natureza essencialmente russa. Todos lhe chamavam klikusha, a demoníaca, nas suas costas, a Nova Mulher Russa, a gladiadora, a estrela, a devotada, a verdadeira crente. Oh, cala-te, pensavam.

Aos vinte e dois anos, Sonya Moroyeva tinha provavelmente apenas mais um ano para subir da academia para o Bolshoi, mas, com Egorova na corrida desse ano, as suas hipóteses não eram famosas. Sonya dançara toda a vida, era filha de um membro da Duma e, no fundo, não passava de uma jovem mimada e vaidosa. Estava, francamente, desesperada. Irresponsavelmente, andava a dormir com um rapaz da companhia, o Konstantin dos olhos de lince e cabelo loiro, uma atividade incrivelmente arriscada que, se fosse descoberta pelos instrutores, garantiria a ambos a expulsão imediata da escola. Porém, ao fim de quinze anos na academia, ela sabia quais eram as alturas mais sossegadas, e quando a sauna estava deserta, e quanto tempo tinham para as suas sessões transpiradas, com as pernas flexíveis dobradas sobre a cabeça, e andou a sussurrar ao ouvido de Konstantin durante uma semana: disse-lhe que o amava, roçou as ancas nele, lambeu-lhe o suor do rosto e implorou-lhe que salvasse a sua carreira, a sua vida.

Os alunos de ballet experientes sabem tanto sobre anatomia, articulações e lesões como um médico. Konstantin, louco na sua gula pela pizda de Sonya, esperou até ser emparelhado com Dominika. Ao praticarem um pas de deux na sala cheia, pisou-lhe com força o calcanhar quando ela estava en pointe, forçando o pé para a frente, e as cores sangraram, e o mundo dela desapareceu num torvelinho negro, e Dominika vergou-se sob a dor lancinante e caiu. Levaram-na para a enfermaria, os colegas paralisados e pálidos ao longo da barra, Sonya a mais pálida de todas. Dominika olhara para ela, vira a sua expressão culpada, o miasma cinzento que rodopiava invisível em torno da sua cabeça, e soubera. Na enfermaria, o seu pé ficou negro e roxo como uma beterraba, o pior que podia acontecer, e a dor irradiou-lhe para a perna. O médico murmurou:

– Fratura-luxação de Lisfranc.

Depois de uma série de exames ortopédicos e cirurgias, e de lhe engessarem o pé e o tornozelo, Dominika foi afastada da academia; a sua carreira na dança, a sua vida durante os últimos dez anos, chegara ao fim. Assim, de forma tão rápida e definitiva. Todas as frases delicodoces sobre ser a próxima Ulanova se evaporaram. Os professores, os treinadores, os instrutores, ninguém olhava para ela.

Ao crescer, Dominika aprendera a lidar com a buistvo, a fúria crescente, mas agora deixava-a crescer, saboreava-a na garganta. Histérica, pensou em denunciar Konstantin e Sonya por a terem sabotado. Eles seriam também expulsos se a sua relação fosse revelada, mas acabou por perceber que não podia fazê-lo. Ainda estava a pensar no futuro, entorpecida, quando recebeu o telefonema da mãe.

O pai sofrera um AVC fulminante e morrera a caminho da Clínica Kremlyovka, em Kuntsevo, reservada para cidadãos privilegiados e abastados. Ele fora a pessoa mais importante na vida de Dominika – o seu guia, o seu protetor – e agora desaparecera. Ela queria ter-lhe pegado na mão e contado o que acontecera na academia de ballet, falado da traição dos colegas. Queria ter-lhe pedido conselhos, que ele lhe dissesse o que fazer. Dominika não tinha forma de o saber, mas Vassily teria sussurrado à sua filha idealista que uma pessoa pode apaixonar-se pelo Estado, mas o Estado não retribui esse amor, nunca.

Dois dias depois, Dominika estava sentada na sala formal do seu apartamento, com o pé direito engessado, de olhos secos, o pescoço elegante direito e a cabeça erguida. A mãe estava sentada a seu lado, vestida de preto, calada e calma. A casa estava cheia de pessoas, dezenas de pessoas que tinham vindo apresentar as suas condolências, académicos, artistas, funcionários do governo e políticos. O som das suas vozes enchia o ar de tons primários de verde, a cor que ela associava à dor e ao sofrimento, e que parecia sugar o ar da sala. Dominika esforçou-se por respirar. Havia comida na cozinha, blinis tradicionais com caviar vermelho, esturjão e truta fumados. No aparador, garrafas de água mineral, um samovar de prata fumegante, sumo de fruta, uísque e vodca gelado.

Depois, em frente do sofá, surgiu o tio Vanya, que se inclinou para a mãe dela e murmurou palavras de pêsames. Os dois irmãos nunca tinham sido muito chegados, pois possuíam personalidades e temperamentos praticamente opostos. Dominika não sabia bem o que ele fazia, mas quase ninguém pronunciava as letras KGB ou SVR. Depois ele aproximou-se, sentou-se ao lado dela, as feições fortes a centímetros do seu rosto, intrometendo-se na sua dor. Dominika viu-o tirar-lhe as medidas, ao vestido negro, ao cabelo preso, ao seu luto. Sentiu a garganta fechar-se-lhe de forma familiar e a mãe apertou-lhe a mão. Controla-te.

– Dominika, os meus sinceros pêsames – disse Vanya. – Sei como eras próxima do teu pai.

Esticou o braço e deu-lhe um abraço paternal, roçando a face na dela. A sua colónia (Houbigant de Paris) cheirava a alfazema e era forte.

– Deixa-me dizer também que lamento muito a tua lesão, como isso afeta a tua carreira. – Indicou o gesso com um aceno de cabeça. – Sei como eras boa aluna, tanto na dança como na escola. O teu pai sempre se orgulhou muito de ti. – Recostou-se no sofá quando outro amigo da família se aproximou para lhes dar as condolências.

Até este momento, Dominika limitara-se a olhar para Vanya e não dissera uma palavra.

– Quais são os teus planos agora? – perguntou ele. – A universidade, talvez?

Dominika encolheu os ombros.

– Não sei bem o que virá a seguir. A dança era a minha vida, tenho de encontrar outra coisa. – Sentiu-o olhar fixamente para ela.

O tio alisou a gravata e levantou-se, fitando-a de cima.

– Dominushka, tenho um favor para te pedir. Preciso da tua ajuda. – Dominika ergueu os olhos para ele, espantada. O tio Vanya encolheu os ombros. – Não é nada muito misterioso. Preciso que faças algo por mim, de forma não oficial, uma coisinha de nada, mas importante.

– Para os Serviços Secretos? – perguntou Dominika, estupefacta.

Vanya levou o dedo aos lábios. Ajudou-a a afastar-se, a coxear, até ao outro lado da sala. No dia do funeral do seu pai. Ele escolhera propositadamente esta altura, não fora? Era o que faziam sempre.

– Preciso do teu talento, dorogaya moya, minha querida, e da tua beleza – disse o tio Vanya. – Preciso de alguém em quem possa confiar, alguém com a tua conhecida discrição. – Aproximou-se mais e Dominika sentiu a lisonja envolta no calor do corpo dele.

– É uma tarefa simples, quase um jogo. Tens apenas de te encontrar com um homem, de o conhecer melhor. Posso dar-te os pormenores depois. – Zmeya, serpente. – Aceitas ajudar o teu velho tio? – perguntou Vanya, com as mãos nos ombros dela. Uma serpente, com a língua a dardejar, a saborear o ar. Fazer-lhe este pedido agora era monstruoso, típico, brutal. Dominika sentia o coração a bater no pé dorido.

Um halo amarelo surgiu por detrás da cabeça de Vanya, como se ele fosse um santo bizantino. Depois Dominika recuperou o fôlego e, a acompanhá-lo, sentiu uma calma vazia. Precisamente porque ele esperava que ela recusasse, Dominika aceitou. Devolveu o olhar dele e viu-o semicerrar os olhos, viu-o calcular. Viu-o perscrutar-lhe o rosto mas não lhe deu nada, e a expressão dele reagiu a isso.

– Excelente – disse Vanya. – Sabes que o teu pai ficaria extremamente orgulhoso. Não havia maior patriota do que ele. E educou a filha para ser também uma patriota. Uma patriota russa.

Se continuares a falar do meu pai, arranco-te o lábio inferior à dentada, pensou ela. Em vez disso, dirigiu-lhe um sorriso que só recentemente começara a aperceber-se de que tinha efeito nas pessoas.

– Agora que a minha carreira no ballet chegou ao fim – disse –, nada me impede de fazer trabalhos secretos para si. – Vanya contraiu o rosto mas recuperou rapidamente e tirou-lhe as mãos dos ombros.

– Vem ter comigo para a semana – disse, olhando para o pé engessado. – Se puderes. Eu mando um carro buscar-te. – Vanya abotoou o casaco do fato de lã leve. Segurou-lhe na mão e aproximou o rosto do dela. – Anda cá despedir-te como deve ser do teu tio. – Dominika pousou-lhe as mãos nos ombros e beijou-o ao de leve nas faces, olhando por um instante para os lábios húmidos do tio. Cheiro a alfazema e um halo amarelo.

Ele murmurou-lhe ao ouvido:

– Não peço que me ajudes sem te dar nada em troca. Creio que posso intervir na questão deste apartamento. – Dominika recuou. – Para que a tua mãe não o perca, apesar da morte do teu pai. Seria um grande conforto para ela. – Vanya largou-lhe a mão, endireitou-se e saiu da sala. Espantada, Dominika viu-o fechar a porta atrás de si. Uma primeira amostra do jogo, pensou Dominika.

Na rua, Vanya fez sinal ao motorista para arrancar e recostou-se no banco de trás do Mercedes. Pronto, pensou, com um suspiro, já apresentei os meus pêsames. O irmão Vassily era um académico tonto, que vivia no passado. E aquela cunhada. Já perdeu a cabeça, uma sumashedshij, uma louca. Mas esta sobrinha... uma verdadeira estátua grega... é perfeita para o assunto, ainda bem que pensei nela. Agora que ficou com o pé destruído, não tem opções. Pode aprender outras coisas. Aquele apartamento podia vender-se por milhões, pensou Vanya. Sim, afinal de contas, são família e é o mínimo que posso fazer.

Nessa noite, depois de todas as pessoas saírem, ela sentou-se com a mãe na sala de estar sombria. Bach tocava baixinho, acompanhado pelo samovar quase vazio que suspirava de vez em quando o resto do seu vapor. Dominika não precisava de luzes na sala. Grandes vagas de vermelho-escuro, da música, pulsavam ao seu redor. Com as mãos da filha no colo, Nina fitou-a e soube que ela estava a «olhar para as cores». Apertou as mãos de Dominika para a fazer concentrar-se e começou a falar lentamente, em voz baixa. Sussurrou, inclinada para a filha, e falou-lhe sobre o pai e a sua vida. Falou sobre a escola de ballet e a Rússia e aquilo que lhe acontecera. E depois Nina falou de coisas mais sombrias, de promessa e traição e vingança. Duas figuras numa sala escura, cheia de Bach vermelho, duas klikushy num vale da floresta, a planear o caos.

Passados dois dias, Dominika voltou à academia, ostensivamente para falar com os médicos e reunir as suas coisas. Já era uma forasteira, era como se estivessem à espera de que ela saísse. Deixou-se ficar, discretamente, sentada numa cadeira perto da saída, e observou Sonya Moroyeva e Konstantin a dançarem, a perna direita de Sonya impossivelmente elevada, impossivelmente direita en penché, Konstantin a rodá-la num movimento lento. Os olhos dele estavam postos no decote do maillot preto esticado sobre as virilhas de Sonya. No intervalo da tarde, com as sombras a alongarem-se no salão de ensaios quase vazio, Dominika viu Sonya e Konstantin escapulirem-se pelo corredor em direção à sauna. Havia rumores em relação a eles, claro, mas agora Dominika tinha a certeza. Esperou e viu a luz refletida no soalho de madeira do salão de ensaios diminuir e sentiu a tensão familiar, mas controlou-a e chamou o gelo.

O edifício estava agora silencioso, as várias salas às escuras. A professora de ballet e as duas matronas ainda se encontravam nos seus gabinetes; luzes ténues brilhavam ao fundo do corredor deserto e escuro. Dominika coxeou silenciosamente até à porta da antecâmara da grande sauna apainelada a madeira usada pelos alunos e empurrou-a, aproximou-se em silêncio da porta da câmara de vapor e espreitou pela janelinha de vidro fumado na porta de cedro. Eles estavam ambos nus, nas tábuas de madeira do banco de cima, fracamente iluminados pela única lâmpada no teto. Konstantin erguera o rosto de entre as pernas abertas de Sonya e soerguia-se sobre ela como uma grande besta. Sonya prendeu as mãos na nuca de Konstantin e passou as pernas por cima dos ombros dele. Pelo vidro, Dominika viu os calos nas solas dos pés de Sonya e os dedos espalhados de bailarina.

Sonya tinha a boca aberta e a cabeça deitada no banco, mas a porta pesada da sauna abafava os seus gemidos. Dominika recuou e forçou o gelo a sobrepor-se à raiva. Bastaria rodar o manípulo do vapor e prender a porta com uma vassoura, e ambos ficariam cozidos em vinte minutos. Não. Algo elegante, indetetável, venenoso, final. Estes dois tinham acabado com a carreira de Dominika; agora era a sua vez de acabar com as deles, mas sem deixar rasto, sem qualquer indício de vingança.

Dominika abriu a porta da antecâmara que dava para o corredor e acendeu a luz, que iluminou o corredor escuro. Lá fora, abriu uma das janelas que davam para a rua. O ar frio da noite entrou e Dominika seguiu com os olhos o ar gelado, pontinhos de luz azul, como pirilampos a rodopiarem pelo corredor em direção aos gabinetes das matronas. Entrou num gabinete às escuras, duas portas mais abaixo, encostou-se à parede e escutou.

Em três minutos, a matrona (qual delas seria? – perguntou-se Dominika) sentiu o ar frio e foi até ao corredor para investigar. Ao ver a luz acesa na antecâmara da sauna e a porta aberta em frente da janela resmungou entre dentes. Parecia ser a madame Butyrskaya, a mais severa, a mais feroz dos cães de guarda da academia. Dominika esperou em silêncio, a contar os segundos, e depois ouviu o sibilar da porta da sauna e os gritos da madame e o que lhe pareceu ser um soluço estrangulado. Sons de passos no linóleo e mais gritos e choros e gemidos afastaram-se pelo corredor. Agora, nem o paizinho na Duma poderia salvá-la, pensou.

Dominika ergueu a mão em frente do rosto no gabinete escuro. Era firme e luminosa, e sentiu o ar a encher-lhe de novo os pulmões, como se alguém tivesse aberto a válvula de uma garrafa de oxigénio, e percebeu, com alguma surpresa, que não sentia qualquer emoção por ter destruído aqueles dois, e regozijou-se com a elegância e simplicidade daquilo que fizera, e depois lembrou-se do pai e sentiu-se um pouco envergonhada.

O gesso foi-lhe retirado do pé. Os maquinadores do SVR tencionavam acenar com Dominika à frente dos olhos de Ustinov na estação de televisão. Queriam que ele a convidasse a passar tempo com ele. Não lhe pediram que fosse para a cama com ele, não era necessário, disseram, mas Dominika sabia que isso estava implícito. O logro estava em cima da mesa. Surpreendentemente, não se importava por aí além. Os informadores fitaram-na cuidadosamente, perturbados pelo seu olhar firme e pelo sorriso leve, sem saberem bem o que tinham entre mãos.

Muito bem, muito bem, disseram. Precisavam de saber mais sobre os negócios dele, o seu calendário de viagens internacionais, os seus contactos. Disseram-lhe que ele estava a ser investigado por fraude e desvio de fundos públicos. As cores das suas palavras eram claras, desbotadas, como se não estivessem completamente formadas. Sim, respondeu ela, compreendera o que pretendiam, podia tratar disso. Os homens na sala olharam uns para os outros e de novo para ela, e Dominika leu-os como a um livro. Isto era uma descoberta extraordinariamente interessante, este SVR, estes Serviços Secretos russos, pensou. Gusi, um bando de patos.

Enquanto lia os relatórios, eles próprios um turbilhão de cores, decidiu silenciar os presunçosos maquinadores de contrainformação que a fitavam com olhos encobertos pelo fumo, arrancar o sorriso do rosto do seu querido tio Vanya. Lembrou-se do cheiro a alfazema. A pobre sobrinha, a bailarina arruinada, a bela filha do seu irmão morto. Podes ajudar-me num assunto delicado? Talvez consigamos manter a tua mãe no apartamento, afinal de contas. Ochen horosho. Muito bem.

Agora, as velas tremeluziam e os cristais tilintavam e, enquanto Ustinov enchia a boca de comida, Dominika sentiu o desprezo invadi-la calma e lentamente, o que a encheu de uma indiferença gelada. Estava preparada para fazer o que fosse preciso para completar a missão, e sabia precisamente o que fazer e como o fazer.

E assim foi. Dominika foi cativante durante o jantar. Educada, atenta, perturbadora. Passou o dedo pela garganta, observando as parábolas laranja em torno dos ombros dele. Interessante, pensou Dominika, o amarelo da mentira misturado com o vermelho da paixão. Zhivotnoe. Animal.

Ele mal se aguentou até ao fim do jantar – Dominika viu-o emborcar o champanhe com a sede que deriva da luxúria crescente. Os botões da camisa vibravam. Por fim, ele disse-lhe que tinha no seu apartamento uma garrafa de conhaque com trezentos anos, melhor do que tudo o que qualquer restaurante poderia oferecer. Aceitava acompanhá-lo? Dominika olhou para ele e inclinou-se para a frente com ar conspirador. Os seus seios uniram-se sob a luz das velas.

– Nunca provei conhaque – disse.

Ustinov sentiu o coração a bater-lhe na boca.

:: BLINIS SERVIDOS NO VELÓRIO DE VASSILY EGOROV

Tempere uma chávena de farinha com fermento e sal grosso. Junte leite, ovo e manteiga clarificada e mexa até obter uma mistura uniforme. Cozinhe uma colher de massa de cada vez, numa frigideira em lume médio-brando, até os blinis estarem dourados de ambos os lados. Sirva-os cobertos de caviar vermelho, salmão, crème fraîche, natas ácidas e endro fresco.
4.

Saíram do restaurante no elegante BMW de Ustinov, com vidros à prova de bala. O apartamento dele ocupava todo o último andar de um enorme edifício neoclássico na zona «Milha Dourada» do bairro de Arbat. Era uma penthouse soberba, composta por dois apartamentos contíguos, com chão de mármore, grandes sofás de cabedal branco e decorações douradas nas paredes. Das janelas do teto ao chão, que acompanhavam toda a fachada do edifício, viam-se os telhados e as luzes de Moscovo.

O ar cheirava a incenso. Grandes candeeiros chineses iluminavam a sala com poças de luz quente e, num canto, Dominika viu um nu abstrato, com dedos e olhos apontados em todas as direções, um Picasso, calculou. Posso muito bem estar assim daqui a quinze minutos, pensou, com um sorriso irónico.

Ustinov dispensou os seguranças com um aceno e a porta fechou-se com um estalido. Num aparador de ébano, entre uma floresta de garrafas, Dominika viu uma garrafa quadrada de conhaque, presumivelmente o tal de trezentos anos. Ustinov serviu-o em copos de cristal Bohemian do século XVII e obrigou-a a provar. De outro tabuleiro, ela tirou um bocadinho de um patê rústico, com uma nota sublime de limão, numa tostinha delicada.

Ustinov pegou na mão de Dominika e conduziu-a por um corredor largo, com quadros iluminados nas paredes, até aos três degraus que subiam para o quarto sombrio. Não reparou no ligeiro coxear do pé lesionado, mais um soluço no passo dela do que outra coisa. Estava demasiado ocupado a olhar para o seu cabelo, o seu pescoço, a suavidade do seu peito.

O movimento no quarto fez com que se acendessem as luzes ocultas e Dominika parou à porta, estupefacta. O quarto era um espaço cavernoso, do tamanho de uma sala de trono, decorado em contrastes brancos e pretos. No meio do quarto havia uma cama redonda enorme, em cima de uma plataforma elevada, coberta de mantas de peles. As paredes estavam forradas com espelhos de corpo inteiro. Ustinov pegou num comando e carregou num botão. A cama começou a rodar lentamente e as persianas de tecido no teto afastaram-se mecanicamente para revelar o céu salpicado de estrelas, através da claraboia.

– Posso seguir a Lua e as estrelas enquanto se deslocam pelo céu – disse ele. – Queres ver o nascer do Sol comigo?

Dominika forçou-se a sorrir. O svin'ya na sua pocilga. Como podia um homem destes ter acumulado tanta riqueza, enquanto outros tinham de estar em filas para obter um pedaço de pão? A atmosfera do quarto era pesada, com uma fragrância de sândalo. A carpete cor de marfim sob os seus pés era espessa e macia. Uma coleção de salvas de prata, num aparador de freixo branco, cintilava sob as luzes em movimento. Um foco à parte iluminava um painel Ebru emoldurado, com caligrafia tremida. Ustinov viu que ela estava a olhar.

– Século XVI – disse, como se estivesse disposto a tirá-lo da parede para lho dar.

Agora que estavam no quarto dele, o jogo era um pouco mais sério, a sexualidade que ela esbanjara durante o jantar não lhe parecia tão fácil. O ato físico em si não a preocupava, Dominika não era nenhuma pudica. Perguntou a si própria o que perderia se seduzisse este homem. Nada, pensou. Ustinov não podia tirar-lhe nada, nem ele nem os mal-intencionados instrutores dos Serviços, nem o tio Vanya com o seu cheiro de alfazema e as suas condolências sussurradas.

– Trabalho a sério, para os Serviços – dissera Vanya.

Disparates, pensou Dominika. Era um jogo político para derrubar um rival, mas, fosse como fosse, este blyad, este filho da mãe vaidoso, merecia perder aquilo que tinha, merecia ir para a prisão. Ela ia dar cabo dele e o tio Vanya perguntaria a si próprio que tipo de pessoa recrutara para esta tarefa.

Dominika virou-se para Ustinov e deixou o agasalho deslizar-lhe dos ombros. Beijou-o ao de leve nos lábios e passou-lhe a mão pela face. Ele puxou-a para si e beijou-a rudemente. As figuras de ambos multiplicaram-se, numa centena de reflexos.

Ustinov afastou-se e olhou para Dominika com a visão turva. O corpo dele era como um nervo exposto; o seu cérebro estava a desligar-se dos pontos de contacto dentro do crânio. Despiu o casaco, atirou-o para o chão e arrancou a gravata de seda. O oligarca que fizera fortuna ao vencer outros homens perigosos, recorrendo a logros e a violência e, até, à eliminação da concorrência, via apenas os olhos azuis, o fio de cabelo castanho caído sobre o pescoço esguio, os lábios húmidos do beijo. Dominika pousou as mãos no peito dele e murmurou:

– Dushka, espera por mim na cama. Só demoro dois minutos.

Na casa de banho dourada, Dominika olhou para a sua imagem no espelho. Disseste que sim, pensou, primeiro ao Vanya e agora a este medved, a este urso babado, era tão importante provares o teu valor, agora faz o que tens a fazer. Levou a mão às costas, abriu o fecho do vestido e despiu-o. Usa isto, pensou, olhando para o seu corpo no espelho, e faz o que tem de ser feito, cativa-o, descobre o que eles querem saber. Tinham-lhe dito que Ustinov era perigoso, era um bruto que matara homens. Muito bem. Amanhã de manhã ela estaria a dar-lhe consommé gelado à boca, como se ele fosse um passarinho, e ele cantar-lhe-ia todos os seus segredos, e depois o bruto estaria a ver o mundo atrás das grades. Recordou então algo da sessão de briefing e enfiou rapidamente a mão na carteira, de onde tirou um comprimido de Benzedrina que lhe tinham dado, para encorajamento físico, fora a explicação.

Ustinov estava deitado de costas na cama, apoiado nos cotovelos, nu à exceção de um par de calções de seda preta. Dominika aproximou-se lentamente dos pés da cama, sem saber bem como começar. Lembrou-se de como lhe sabia bem quando os treinadores lhe esfregavam os pés inflamados, na academia de ballet, por isso ajoelhou-se e massajou-lhe os pés com os polegares. Ustinov olhou para ela com uma expressão de incompreensão. Idiota, pensou ela, que bela cortesã que me saíste, e, com uma intuição desesperada, enfiou na boca o dedo grande do pé direito de Ustinov e lambeu-o. Ele gemeu e deixou-se cair para trás. Melhor. Com a mão trémula, Ustinov tocou em algo num recesso da estrutura da cama e o quarto ficou instantaneamente banhado numa luz vermelha que tingiu a cama, os seus rostos, a sua pele. A luz estava salpicada de pontinhos cor-de-rosa que rodopiavam pelo quarto, se refletiam nos espelhos e no corpo carmim de Dominika. Com um zumbido, a cama começou a girar. Deus nos proteja dos gangsters, pensou Dominika.

Ustinov disse-lhe qualquer coisa e estendeu a mão. As luzes rosa que giravam contra o fundo vermelho do quarto transformaram-se em pontos duplos, depois triplos, rodando à volta uns dos outros nas suas órbitas pelo quarto. Dominika estava a ficar assoberbada pelas luzes e pelas cores e Ustinov continuava a chamá-la. As suas obscenidades guturais eram pinceladas de um laranja escuro, primárias, brutais; de alguma forma, deslizavam por baixo, e não por cima, dos pontinhos rosa.

Dominika olhou para ele com as pálpebras semicerradas e perguntou a si própria se deveria lamber os lábios, para causar mais impacto. Enquanto girava como um bolo no micro-ondas, Ustinov nunca tirou os olhos dela. Dominika sabia que tinha de lhe obliterar simultaneamente o corpo e a cabeça, pois era necessário que ele quisesse que ela ficasse. Uma semana, duas semanas, dois meses. Qualquer período de tempo satisfaria as exigências deles, mas quanto mais melhor, tinham-lhe dito. Tinham-lhe dito que os passeios em frente do apartamento de Ustinov estavam manchados com as lágrimas das suas aventuras de uma só noite.

Ustinov estava a rodar devagar em direção a ela. Quando chegou ao local onde Dominika estava ajoelhada, prendeu-a pela cintura, atirou-a para a cama virada para cima – ela apercebeu-se do puxão das cuecas a serem rasgadas –, curvou-se por cima dela como uma gárgula e começou a fazer amor apaixonado, embora animalesco, com ela.

Sob a luz vermelha, os dentes cerrados de Ustinov – normalmente brancos e direitos – pareciam azuis e tingidos de negro. Dominika atirou a cabeça para trás e fechou os olhos. Sentiu o hálito quente de Ustinov nos seios. As centelhas de luz cor-de-rosa fluíam sobre as suas pernas trémulas, os corpos de ambos e os espelhos. Levantou as nádegas e agitou a anca ao encontro dos impulsos de Ustinov, fechou as mãos nos braços dele e concentrou-se em fazê-lo perder a cabeça. Ustinov ergueu a cabeça num paroxismo de colapso iminente. Involuntariamente, Dominika começou a ficar ofegante, à medida que ele se movia cada vez mais depressa e com mais força. Apesar da luz vermelha, e dos dentes azuis, e dos grunhidos, Dominika ficou surpreendida ao sentir o seu próprio corpo – o seu lado secreto – a responder; o efeito amargo da Benzedrina chegara. Olhou para lá do queixo dele, para o teto de vidro, mas não conseguiu ver quaisquer corpos celestes. Onde estavam as estrelas?

O que viu foi um Anjo da Morte. Primeiro viu uma mancha refletida nos painéis de vidro do teto. A mancha tornou-se uma sombra, a deslizar em direção à cama através de cada painel espelhado, como mercúrio negro entornado, refletido uma centena de vezes. Dominika sentiu um sopro no ar quando a aparição flutuou sobre a cabeça de Ustinov. Os olhos do gangster estavam cegos de paixão. Não se apercebeu de nada. Um fio de aço apareceu sobre a garganta de Ustinov e apertou-se com um zing musical, mordendo-lhe a pele. Ustinov abriu os olhos e levou as mãos ao garrote que agora lhe cortava a traqueia. Enquanto tentava arrancar o arame com os dedos, o rosto de Ustinov ficou suspenso a centímetros do de Dominika. A boca dela estava paralisada num grito silencioso. Ele fitou-a com os olhos congestionados, sem compreender, com uma veia saliente na testa, os dedos a tentarem apanhar o arame. A sua boca abriu-se e um fio de saliva negra caiu na face dela. O corpo de Ustinov começou a agitar-se. Abanou de um lado para o outro, como um peixe a tentar livrar-se do anzol. Dominika percebeu que ele ainda estava dentro de si; empurrou-lhe o peito, virou a cabeça para evitar o cuspo e o sangue e tentou sair de baixo dele. Mas Ustinov era um homem grande, subitamente muito pesado, e ela não se conseguia mexer. Dominika pôde apenas fechar os olhos, cruzar os braços em cima da cara e sentir a vida de Dimitri Ustinov a abandonar-lhe o corpo. Sentiu o sangue, do golpe do arame na garganta dele, a pingar-lhe sobre o pescoço e os seios. Ustinov estava a emitir um som gorgolejante e começou a ficar mole, a respiração a borbulhar através do sangue, negro-azulado sob esta luz, da traqueia cortada. Dominika sentiu um tremor passar pelo corpo dele, os seus pés bateram rapidamente na cama duas ou três vezes e depois ficou imóvel. A cama continuou a girar, no silêncio cor-de-rosa.

Durante um minuto aterrorizador não aconteceu nada. Dominika abriu um olho e viu o rosto de Ustinov suspenso sobre o seu, de olhos abertos, a língua visível dentro da boca. A figura negra indistinta pairava sobre ambos, imóvel, salpicada de pontinhos cor-de-rosa. Seriam asas negras que via por trás dos seus ombros, ou apenas o reflexo dos espelhos? O quadro dos três corpos imóveis girou sem parar no meio do quarto. Como que numa ação coordenada, Ustinov saiu de dentro de Dominika e a figura negra, num único movimento, arrastou o corpo de cima dela. Ustinov rebolou para o chão. O assassino ignorou o corpo e esticou a mão para os controlos, para parar a cama. Dominika fez menção de se levantar, mas a figura de negro pousou-lhe a mão no ombro e empurrou-a gentilmente para baixo. Ela estava a tremer, nua e coberta de sangue: os seus seios estavam negros e molhados. As roupas da cama estavam revoltas, mas agarrou nelas e tentou limpar-se.

Não olhou para o homem mas soube, de alguma forma, que ele não ia fazer-lhe mal. Estava de pé ao fundo da cama, imóvel, e Dominika parou de tentar limpar o sangue e ficou com o lençol ensanguentado nas mãos. Estava ofegante, de medo e de choque. O homem estava a estudar o pé dela, visível por baixo do lençol. Estendeu a mão e ela pensou em encolher a perna mas depois, por algum instinto primário, não o fez. O homem acariciou-lhe o peito do pé, levemente. A maioria das pessoas dá um aperto de mão, mas com Matorin as coisas eram diferentes.

Formalmente, Sergey Matorin era um oficial do estado-maior do SVR, com a patente de major, destacado para o Departamento de Ação Executiva (Departamento V). Informalmente, era um chistilshchik, um «reparador», um carrasco dos Serviços Secretos russos. Nos anos do KGB, este departamento fora conhecido como Décimo Terceiro Departamento ou Linha F, ou simplesmente como mokroye delo – «trabalho molhado». No auge da Guerra Fria, a Linha F tinha gerido raptos, interrogatórios e assassinatos, mas no novo SVR essas coisas não eram, para todos os efeitos, sequer vagamente contempladas ou toleradas. Sim, alguns jornalistas russos recalcitrantes tinham sido encontrados mortos a tiro em elevadores de Moscovo, ou críticos do regime sucumbiam a elevadas concentrações de polónio no fígado, mas isso não tinha nada que ver com o Serviço de Informações Externas Russo. Essa era já ficara para trás.

Durante a invasão soviética do Afeganistão, Matorin servira como comandante de equipa no grupo de elite Alpha das Spetsnaz, as forças especiais, na época sob o comando do KGB. Um parafuso soltara-se durante os cinco anos que Matorin passara nos vales do Afeganistão, e os fios estavam permanentemente partidos. A sua equipa de oito homens seguia ordens, mas Matorin não se importava muito com o comando. Era, essencialmente, um solitário que gostava de matar pessoas.

Tinha sido ferido em combate por um estilhaço de metal que o deixara cego do olho direito, agora de um branco leitoso e opaco. Alto, muito magro, de rosto marcado por cicatrizes, Matorin usava o cabelo grisalho colado ao crânio cadavérico. Isto e o nariz aquilino davam-lhe a aparência de um cangalheiro. Depois da retirada do Afeganistão, era visto em raras ocasiões na sede do SVR, a percorrer como um fantasma os gabinetes do Departamento V. Os oficiais mais jovens olhavam com fascínio para este Polifemo ancestral. Os mais velhos desviavam o rosto e benziam-se.

Embora fosse agora destacado para «tarefas especiais» ocasionais, Matorin sentia falta da ação no Afeganistão. Pensava nisso com frequência. Conseguia regressar até lá, na sua mente, ver as paisagens, ouvir os sons, sentir os cheiros. Certos momentos desencadeavam-lhe espontaneamente memórias. Essas viagens inesperadas eram as melhores, as mais nitídas, incluindo a música. Conseguia ouvir perfeitamente as notas dos instrumentos, o staccato do rubab e o ritmo em crescendo das tablas.

Matorin acariciou o pé de Dominika, tal como acariciara o pé da rapariga presa, naquela tarde no vale de Panjshir. A sua equipa colocara uma lona sobre as pás do helicóptero Mi-24 e prendera os cantos em estacas, de modo a formar uma área de sombra onde os homens pudessem sentar-se. Antes disso, tinham abatido um grupo de muj na estrada, aterrado para recolher o saque e descoberto a rapariga escondida entre as rochas, junto do rio tumultuoso.

Tinha cerca de quinze anos, cabelo escuro, olhos amendoados, roupas velhas e sujas, a típica prostituta imunda que seguia os acampamentos militares. Todos os militares soviéticos no Afeganistão tinham ouvido histórias sobre o que as mulheres afegãs faziam aos russos aprisionados, por isso ninguém tivera muita pena da rapariga. Ela debatera-se com as cordas que lhe prendiam os pulsos, mas o nó duplo à volta do pescoço ameaçava estrangulá-la se puxasse demasiado. Praguejou e gritou e cuspiu para os oito comandos do Grupo Alfa, que formavam um círculo à volta dela. Matorin acocorou-se entre as pernas abertas da rapariga, presas pelos tornozelos, e viu-a debater-se. Estendeu a mão, pegou-lhe no pé sujo de poeira e acariciou-o. Ao sentir o toque do infiel, a rapariga berrou e gritou para as colinas, para os seus companheiros combatentes, para que a viessem salvar.

Não precisava de se ter revoltado por algo tão simples como alguém a tocar-lhe no pé. Havia mais para vir. Nos quinze minutos seguintes, Matorin cortou-lhe cuidadosamente as roupas com uma faca curta e desenrolou-lhe o hijab. Ela ficou deitada na areia, sob a lona que ondulava suavemente ao vento. Um soldado despejou-lhe água na cara, para a lavar, mas ela cuspiu e debateu-se. Matorin levou a mão atrás das costas e desembainhou uma faca Khyber, com sessenta centímetros, de gume elegantemente curvado, com a lâmina em forma de T prateada e reluzente por ser constantemente amolada.

A cem metros, deitado no chão na encosta rochosa, atrás de uma pedra, um adolescente afegão pousou a sua AK-47 e espreitou por cima da pedra. Viu o grande helicóptero camuflado – que conhecia apenas como «Shaitan Arba» – no solo, os rotores estacionários curvados sob o seu próprio peso. Viu um círculo de homens debaixo da lona ondulante. Por cima do som do rio e do vento nas rochas, o rapaz ouviu outro barulho proveniente do vale: um som agudo, os gritos incessantes de uma jovem. O rapaz rezou uma oração e afastou-se. Sabia que havia lá em baixo algo mais aterrorizador do que meros infiéis russos.

Matorin recebeu nesse dia a alcunha colocada pelos seus homens, pelo menos por aqueles que conseguiram continuar a vê-lo usar a faca. «Khyber» olhou para Dominika com o olho cego, tirou a mão do pé dela e disse-lhe:

– Veste-te.

Ela tinha um encontro com o tio Vanya.

:: PATÊ RÚSTICO DE USTINOV

Caramelize fígados de frango, presunto e alho. Em seguida, use brandy para soltar a gordura da frigideira. Pique a mistura grosseiramente juntamente com salsa, alcaparras, chalotas, raspa e sumo de limão e azeite. Junte mais azeite. Sirva em tostas, com limão.
5.

Depois do homicídio de Ustinov, o tio Vanya chamara Dominika a Yasenevo. Foi escoltada até aos elevadores executivos da sede do SVR. O escudo do SVR, a Estrela e o Globo, decorava o interior do elevador. Dominika ainda sentia um gosto a cobre na boca, ainda tinha a sensação húmida do sangue de Ustinov no seu corpo. Durante uma semana lutara contra o horror recorrente, tentara em vão dormir, resistir ao impulso primitivo de arrancar fisicamente a pele dos seios e da barriga. Os pesadelos tinham acabado por desaparecer, mas agora estava doente, e deprimida, e furiosa com a forma como fora manipulada. Então o tio Vanya mandara chamá-la.

Nunca tinha estado em Yasenevo, dentro da sede do SVR, muito menos no quarto andar, o piso executivo. Estava um silêncio de morte; não se ouvia qualquer som por trás de nenhuma das portas fechadas de ambos os lados dos corredores. Passou por retratos oficiais retocados – todos discretamente iluminados por focos – de ex-diretores do KGB, pendurados de um dos lados do grande corredor vermelho alcatifado que ligava o elevador à suite executiva: Andropov, Fedorchuk, Chebrikov, Kryuchkov. Berlim, Hungria, Checoslováquia, Afeganistão. Na parede oposta estavam os retratos dos novos líderes do SVR: Primakov, Trubnikov, Lebedev, Fradkov. Chechénia, Geórgia, Ucrânia. Estariam todos no Céu ou no Inferno? Os olhos dos velhos rapazes seguiram-na enquanto percorria o corredor.

À direita ficavam as portas imponentes do gabinete do diretor. À esquerda, portas idênticas davam para o gabinete do primeiro subdiretor. Dominika foi convidada a entrar. O tio Vanya estava sentado atrás de uma grande secretária de madeira clara e polida. Um vidro pesado cobria o tampo da secretária. Tirando um mata-borrão de cabedal vermelho à sua frente, a secretária estava vazia. Em cima de um armário, atrás da secretária, viu uma série de telefones brancos. A ampla sala, com alcatifa azul-escura, tinha ainda um sofá e poltronas confortáveis, do lado oposto, junto de três janelas panorâmicas com uma vista magnífica para o pinhal. Estava um dia de inverno luminoso e o sol inundava a divisão.

Vanya fez sinal a Dominika para se sentar. Observou-a atentamente. Vestia uma saia azul-escura e uma camisa branca imaculada, apertada na cintura por um cinto preto fino. Estava linda como sempre, mas tinha olheiras fundas e o rosto visivelmente pálido. Usá-la na questão Ustinov fora uma jogada inspirada. Era uma pena que a experiência para ela tivesse sido tão... extrema. Fora azar que a ordem urgente do Kremlin para resolver o problema de Ustinov tivesse coincidido com a sua saída da escola de ballet e com a morte do pai.

Nenhum deles falou. Segundo o relatório, ela comportara-se de forma honrosa, conseguira deixar Ustinov de cabeça perdida por ela, ao ponto de dispensar os seguranças, dando assim a Matorin a oportunidade de que precisava para chegar ao alvo. Embora não tivesse ficado histérica, Vanya presumia que devia ter sido difícil para ela. Matorin era intenso demais para os principiantes. Mas a sobrinha acabaria por ultrapassar a situação.

– Dominika, os meus parabéns pelo teu excelente desempenho na recente operação – disse Vanya, fitando a sobrinha, do outro lado da secretária. – Sei que deve ter sido difícil, um choque. – Inclinou-se para a frente. – Mas já acabou tudo, podes esquecer esses dissabores. Claro que não preciso de te dizer que tens o dever, a responsabilidade, de nunca falar com ninguém sobre o que se passou, nunca.

A mãe avisara-a para ter sempre cuidado com o tio, mas Dominika estava furiosa. Com um aperto na garganta, olhou para a neblina amarela que o rodeava e falou, com voz trémula:

– Quando diz «dissabores»... Vi um homem ser assassinado a trinta centímetros do meu rosto. Estávamos nus, ele estava em cima de mim, como muito bem sabe. Fiquei coberta de sangue dele, o meu cabelo ficou empapado. Ainda consigo sentir o cheiro. – Viu os olhos do tio e sentiu o seu mal-estar. Cuidado, pensou, havia ali também um fundo de irritação. Suavizou a voz e continuou a falar: – Apenas um favorzinho, uma coisa simples, foi o que me disse, para o ajudar. – Sorriu. – Ele deve ter feito mesmo alguma coisa grave, para terem de o matar.

Maldita impertinência. Vanya não ia discutir política, nem o narcisismo tóxico de Putin, nem a necessidade de fazer de Ustinov um exemplo para os outros kulaks. Não, chamara a sobrinha por dois motivos. Queria avaliar o estado mental dela, tentar perceber se ela conseguiria manter a boca fechada, se seria capaz de pôr o incidente para trás das costas e recuperar do trauma. E, conforme a resposta a esta primeira questão, teria duas outras opções a considerar.

Se Dominika se levantasse da cadeira, transtornada, se se recusasse a ouvir, não podia sair viva do edifício. Matorin resolveria o problema. Dominika podia não estar consciente disso, mas fora testemunha ocular de um assassinato político que os inimigos de Putin adorariam revelar ao mundo. Se isso acontecesse, ele, Egorov, estaria perdido. Neste momento, certos órgãos de Estado estavam a encobrir a morte de Ustinov, a classificá-la como um homicídio brutal às mãos de um rival de negócios. Toda a gente sabia a verdade; isto era esperado. Porém, se a sua sobrinha de vinte e cinco anos, com os seus olhos azuis Fabergé e seios generosos, viesse a público e contasse o que vira, e o lugar privilegiado onde se encontrava quando o vira, a imprensa da oposição nunca mais se calaria.

No entanto, se ela parecesse controlada, Vanya tomaria medidas no sentido de garantir a continuidade da sua discrição. O seu bem-estar político dependia do futuro bom comportamento da sobrinha. Já decidira que, para alcançar esse objetivo, a traria para dentro, para os Serviços, e a colocaria sob a disciplina e supervisão permanentes do Centro. Não seria difícil. Um emprego nos registos, nos arquivos. Ela estaria sob vigilância, ocupada com a formação, a aprender procedimentos e regulamentos. Podiam mantê-la debaixo de olho. Consoante o seu desempenho – Vanya não esperava grande coisa dela – podiam oferecer-lhe um trabalho administrativo num dos departamentos, fazer dela um ornamento no gabinete de um general qualquer. Mais tarde, talvez pudesse ser destacada para o estrangeiro, enterrada numa rezidentura em África ou na América Latina. Ao fim de cinco anos – nessa altura o cargo de diretor já seria dele – até podia ser demitida com justa causa e afastada.

Vanya falou suavemente.

– Sobrinha, o teu dever é ser sempre leal, fazer tudo o que puderes para servir o teu país. Não se põe a questão da tua discrição. É uma exigência absoluta. Isso será um problema entre nós? – Vanya olhou diretamente para Dominika enquanto sacudia a cinza do cigarro.

Este era o momento exato onde a parte seguinte da vida dela se decidiria. O habitual halo amarelo em torno da cabeça de Vanya escureceu, como que contaminado de sangue, e o timbre da sua voz mudou, tornou-se mais cortante. Num flash telepático, Dominika compreendeu, recordou-se dos murmúrios da mãe. Zaledenet, pensou, para recuperar o controlo. Torna-te gelo. Ergueu os olhos para o tio, este tio que estava a começar a detestar e também a temer. Os olhos de ambos cruzaram-se.

– Pode contar com a minha discrição – disse ela, inexpressivamente.

– Eu sabia que sim – respondeu Vanya. A sobrinha era uma rapariga esperta, Vanya conseguia ver os instintos dela entrarem em ação, tinha bom senso. Agora, um cubo de açúcar na colher. – E, como o teu desempenho foi tão bom, tenho uma proposta para te fazer. – Recostou-se na cadeira e acendeu outro cigarro. – Vou oferecer-te um emprego nos Serviços. Quero que te juntes a mim no trabalho que fazemos aqui.

Dominika fez um esforço por se manter inexpressiva e ficou satisfeita quando viu os olhos de Vanya perscrutarem-lhe o rosto em busca de uma reação.

– Nos Serviços? – perguntou. – Nunca tinha pensado nisso.

– Seria uma excelente oportunidade para ti, neste momento. É um emprego certo, podias começar a acautelar a tua reforma. Se pertenceres aos Serviços, posso continuar a garantir que a tua mãe fica no apartamento. Além disso, que mais podes fazer? Procurar emprego como instrutora de dança? – Cruzou as mãos em cima da secretária.

Dominika marcou mentalmente o ponto na camisa do tio Vanya onde gostaria de cravar o lápis que ele tinha em cima da secretária. Baixou os olhos e manteve a voz calma.

– Ajudar a minha mãe seria importante – afirmou. Vanya fez um gesto com a mão, como quem diz com certeza. – Mas seria estranho trabalhar aqui – acrescentou ela.

– Nem por isso – disse Vanya. – E podíamos trabalhar juntos. – As palavras flutuaram-lhe sobre a cabeça e mudaram de cor sob os raios de sol. Claro, pensou Dominika, uma recruta trabalharia todos os dias próximo do subdiretor.

– Quais seriam os meus deveres? – perguntou Dominika. Já sabia o suficiente para conseguir adivinhar a resposta.

– Terias de começar por baixo, claro – respondeu Vanya. – Contudo, todas as funções dos Serviços satisfazem uma necessidade crítica. Registos, pesquisa, arquivos. Uma organização de espionagem sobrevive ou sucumbe dependendo da forma como gere a informação. – Claro, queriam enterrá-la na terceira subcave.

– Não sei se percebo dessas coisas, tio – disse Dominika. – Acho que não me sairia muito bem.

Vanya escondeu a irritação. Na verdade, só tinha duas opções com esta Vénus de Milo. Matorin podia despachá-la antes de almoço, ou podia introduzi-la nos Serviços, sob controlo. Qualquer outra coisa seria inaceitável. Não podia deixá-la à solta em Moscovo, com o ressentimento a crescer, talvez a pensar em vingança. Sookin syn.

– Estou certo de que aprenderias depressa. É um trabalho muito importante – disse Vanya. Agora estava reduzido a ter de tentar convencer esta miúda imbecil.

– Penso que não tenho qualquer interesse noutras partes dos Serviços – disse Dominika. Vanya olhou para ela, de mãos entrelaçadas, imóvel. Estava sentada com as costas muito direitas, de cabeça erguida, abalada. Vanya não disse nada, esperou. – Gostaria de ser admitida na Academia de Informações Externas, como candidata a formanda.

– A Academia, a AVR – disse Vanya lentamente. – Queres ser uma agente de informações, nos Serviços?

– Sim, penso que me sairia bem – respondeu Dominika. – O tio acabou de me dizer que o meu desempenho foi satisfatório, que consegui conquistar a confiança do Ustinov. – Falar em Ustinov marcou a sua posição. Vanya acendeu o terceiro cigarro em três minutos. Sem contar com as mulheres em cargos de apoio, tinha havido apenas duas, talvez três mulheres na Primeira Direção de Operações Externas do velho KGB, e uma delas era uma velha megera no Presidium. Nenhuma fora alguma vez admitida na antiga Escola Superior do KGB ou no Instituto Andropov nem na atual AVR. As únicas mulheres envolvidas em operações no terreno eram as mulheres cooptadas dos oficiais rezidenturi e as vorobey, os «Pardais» treinados para seduzir alvos para recrutamento.

Em trinta segundos, Vanya Egorov fez um cálculo-relâmpago. Como candidata à AVR, a sua sobrinha estaria sob um controlo ainda mais rigoroso. O seu desempenho, atitude e condição física no futuro próximo seriam constantemente monitorizados. Estaria fisicamente longe de Moscovo durante longos períodos de tempo. Se se transviasse e fosse tentada a dar com a língua nos dentes, cairia sob a jurisdição disciplinar dos Serviços. A sua expulsão, e até mesmo prisão, dependeriam apenas de uma assinatura.

De forma mais geral, ele podia até obter alguns lucros políticos ao sugerir o nome dela como candidata à Academia. Seria o subdiretor magnânimo que, pela primeira vez, selecionara uma mulher – atlética, culta, fluente em línguas – para ser formalmente treinada no SVR moderno. Os patrões do Kremlin certamente que veriam nisso benefícios em termos de relações públicas.

Do outro lado da secretária, Dominika viu o rosto do tio, acompanhou os seus cálculos. Agora chegaria a concordância relutante, os inevitáveis avisos severos.

– Estás a pedir muito – disse Vanya. – Há um exame de acesso, uma elevada taxa de recusas e depois um longo período de treino, muito rigoroso. – Rodou a cadeira para olhar para a janela, com ar pensativo. Já se decidira. – Estás preparada para te dedicar seriamente a este trajeto? – perguntou.

Dominika acenou afirmativamente. Não tinha a certeza absoluta, claro. Mas seria um desafio, e isso agradava-lhe. Era leal, amava o seu país e sabia também que queria tentar juntar-se a uma das mais importantes organizações da Rússia, talvez até, pensou, contribuir para ela. O assassinato de Ustinov repugnara-a, mas também lhe mostrara, no espaço de uma noite, que tinha estofo para trabalho secreto, que tinha inteligência para isso, além de coragem e força moral.

Havia ainda algo mais, sabia-o, algo meio indefinido, algo que lhe crescia no peito. Eles tinham-na usado. Agora queria intrometer-se no mundo deles, o mundo destes domovladel'tsy, estes senhores que abusavam do sistema e das pessoas. Perguntou a si própria o que o pai acharia disto.

– Vou pensar no assunto – disse Vanya, virando-se de novo para ela. – Se decidir submeter o teu nome, e se fores selecionada, o teu desempenho na AVR refletir-se-á em mim, em toda a família. Tens consciência disso? – Que encanto. A sua preocupação com ela e com a família não o tinham impedido de a atirar para cima de Ustinov.

Quase disse farei tudo para preservar a sua reputação, mas conteve a fúria e, em vez disso, voltou a acenar com a cabeça, agora mais segura de que queria a Academia. Vanya levantou-se.

– Porque não almoças lá em baixo? Dir-te-ei a minha decisão ainda esta tarde.

Vanya teria de passar pelo diretor (persuasão gentil) e o diretor de treino teria de ser intimidado (um prazer). Mas o lugar de Dominika ficaria reservado e o assunto tratado e o seu problema com ela resolvido. Quando a sobrinha saiu, pegou no telefone e falou brevemente.

Dominika foi de novo escoltada pelo corredor até ao elevador. Todos os ex-diretores pareciam ter um leve sorriso no rosto. No amplo refeitório, Dominika pediu o kotleta po-kievski, um pão duro e uma garrafa de água. O refeitório estava relativamente cheio e Dominika teve de procurar um lugar vago. Encontrou uma mesa onde estavam sentadas duas mulheres de meia-idade. Elas olharam para a bela rapariga de olhos cansados e cartão de visitante, mas não disseram nada. Dominika começou a comer. O frango estava ligeiramente panado, de um castanho dourado e delicioso. Um fio de manteiga derretida escorreu do bife enrolado; sentiu o sabor rico a alho e estragão. O bife enrolado transformou-se na garganta de Ustinov e o molho de manteiga ficou vermelho. Dominika pousou o garfo e a faca com mãos trémulas. Fechou os olhos e lutou contra as náuseas. As duas mulheres na outra ponta da mesa estavam a observá-la. Não era algo que se visse todos os dias. Nem imaginavam o quão estavam certas.

Dominika ergueu os olhos e viu um redemoinho negro. Sergey Matorin estava sentado na mesa em frente da sua, inclinado sobre uma tigela, a enfiar colheradas de sopa na boca. Olhava para ela enquanto comia, com o olho morto e fixo, tal como um lobo está atento mesmo enquanto bebe água num ribeiro.

:: FRANGO KIEV DO REFEITÓRIO DO SVR

Misture manteiga com alho, estragão, sumo de limão e salsa e bata até parecer uma musse. Leve ao frigorífico a solidificar. Bata peitos de frango até obter bifes finos. Em cada bife ponha um pedaço de manteiga, do tamanho de um polegar, e enrole-os bem, apertando com fio de culinária. Polvilhe com farinha temperada com especiarias, passe por ovo batido e depois por pão ralado. Frite até ficarem dourados.
6.

Dominika entrou na Academia de Informações Externas (AVR) pouco tempo depois do funeral do pai. A escola fora rebatizada várias vezes durante a Guerra Fria, de Escola Superior de Informações, a Instituto Estandarte Vermelho, até à atual AVR, mas os veteranos chamavam-lhe simplesmente Escola Número 101. O campus principal ficara, durante décadas, a norte de Moscovo, perto da aldeia de Chelobityevo. Quando se tornou a AVR, a escola foi modernizada, o programa dinamizado e os critérios de admissão liberalizados. O campus fora transferido para uma clareira nas densas florestas a leste da cidade, ao quilómetro vinte e cinco da autoestrada Gorky. Assim, era agora designada como «Quilómetro 25» ou simplesmente «a Floresta».

Nas primeiras semanas, desconfiados e entusiasmados, Dominika, a única mulher, e uma dúzia de novos formandos, foram conduzidos em velhos autocarros PAZ com vidros fumados para vários locais em torno de Moscovo e dos subúrbios adjacentes. Entravam por portões metálicos em complexos murados anónimos registados como laboratórios, centros de pesquisa ou campos dos Jovens Pioneiros. Os dias eram preenchidos com palestras sobre a história dos Serviços, da Rússia, da Guerra Fria e da União Soviética.

Enquanto o principal atributo anteriormente exigido para se ser aceite nas antigas escolas do KGB era a fidelidade ao Partido Comunista, o SVR moderno exigia dos seus formandos uma devoção inexcedível à Federação Russa e o compromisso de a protegerem dos inimigos internos e externos.

Durante o primeiro período de doutrinação, os formandos eram avaliados não só em termos de aptidão mas também daquilo a que, na velha KGB, se referiam como «fiabilidade política». Dominika notabilizou-se nas discussões nas aulas e nos trabalhos escritos. Havia nela um traço de independência, de impaciência com as fórmulas e ditames comprovados pelo tempo. Um instrutor escrevera que o cadete Egorova hesitava por uma fração de segundo antes de responder às perguntas, como se estivesse a pensar se havia ou não de responder, e depois respondia invariavelmente de forma brilhante.

Dominika sabia o que eles queriam ouvir. Os slogans nos livros e nos quadros negros eram caleidoscópios de cor, fáceis de categorizar e de memorizar. Princípios de dever, lealdade e defesa da nação. Ela era candidata a tornar-se parte da elite da Rússia, a Espada e o Escudo do passado, o Globo e a Estrela do presente. A sua ideologia juvenil horrorizara em tempos o pai, um livre-pensador – sabia-o agora – e ela já não aceitava totalmente a ideologia. Ainda assim, queria sair-se bem.

Começou o segundo bloco de treino. A turma mudara-se em permanência para o campus do Quilómetro 25, um conjunto de edifícios baixos e compridos, com telhados de telha, rodeados de pinheiros e bétulas. Os edifícios eram separados por vastos relvados, com caminhos de gravilha que levavam aos campos desportivos por trás das estruturas. O campus ficava a um quilómetro da shosse Gorkovskoye de quatro faixas, e estava protegido primeiro por uma alta paliçada de madeira, pintada de verde para se confundir com as árvores. Depois desta «cerca florestal», três quilómetros para o interior do bosque, havia duas outras cercas de arame, entre as quais corriam livremente cães pretos de raça Malinois Belga. O espaço dos cães era visível das janelas das pequenas salas de aula e à noite, dos seus quartos nas casernas de dois pisos, os alunos conseguiam ouvir a respiração ofegante dos animais.

Dominika era a única mulher no dormitório e tinham-lhe dado um quarto separado, ao fundo do corredor, mas partilhava a casa de banho e os duches com doze homens, o que significava que tinha de encontrar as alturas mais sossegadas de manhã e à noite. Os colegas eram, na sua maioria, inofensivos, filhos privilegiados de famílias importantes, jovens com ligações à Duma, às Forças Armadas ou ao Kremlin. Alguns eram inteligentes, muito inteligentes, outros não. Alguns, mais corajosos, habituados a conseguir o que queriam, ao ver aquela silhueta feminina por trás da cortina do duche estavam dispostos a arriscar tudo.

Uma noite, já tarde, Dominika estendeu a mão para a toalha, pendurada no cabide do lado de fora do chuveiro na casa de banho comunitária. Não estava lá. Depois, um colega atrevido de cabelo loiro, um tipo corpulento de Novosibirsk, entrou no duche, colocou-se atrás dela e prendeu-a pela cintura. Dominika sentiu que ele estava nu, quando lhe empurrou a cara contra a parede do duche e enfiou o nariz no seu cabelo molhado. Ele estava a sussurrar algo que ela não conseguia compreender; não conseguia ver as cores. Ele encostou-se a ela e levou uma mão aos seus seios. Enquanto a apertava, Dominika perguntou-se se ele conseguiria sentir o bater do seu coração, se conseguiria senti-la a respirar. Tinha a bochecha pressionada contra os azulejos brancos da parede e conseguiu senti-los a mudar, como prismas pendurados ao sol, a ficarem vermelho-escuros.

O manípulo da torneira da água fria, afunilado, com cerca de seis centímetros, sempre estivera solto, e Dominika rodou-o de um lado para o outro até ficar com ele na mão. Virou-se para o homem, molhada e ofegante, com os seios agora esmagados contra o peito dele, e disse «Stojat, espera, espera um segundo», com voz rouca. Ele estava a sorrir quando Dominika lhe cravou a ponta afunilada do manípulo no olho esquerdo, até aos nós dos dedos, e o seu grito de dor e terror, de um verde-vómito, deslizou sobre ela enquanto ele deslizava pela parede, agarrado à cara, e ficava sentado no chão com os joelhos dobrados.

– Stojat – disse ela outra vez, olhando para ele. – Eu pedi-te para esperares um segundo.

«Tentativa de violação e legítima defesa justificada» foi a decisão secreta do quadro de avaliação da AVR, e Novosibirsk ganhou um condutor de autocarro zarolho e o quadro recomendou que Dominika fosse afastada do treino da Academia. Ela disse-lhes que não fizera nada para causar o incidente, e o painel – uma mulher e dois homens – miraram-na de cima a baixo com rostos inexpressivos. Iam fazer-lhe o mesmo, outra vez. A escola de ballet, Ustinov, agora a AVR, e Dominika disse ao painel que tencionava apresentar uma queixa formal. A quem se queixaria? Mas a notícia do incidente chegou a Yasenevo e o subdiretor Egorov praguejou tanto ao telefone que Dominika teria visto fumo castanho a sair do auscultador, e disseram-lhe que fora tomada a decisão de lhe dar outra oportunidade, de forma condicional. Daí em diante, o resto da turma ignorou-a, evitou-a, a klikusha a caminhar entre os edifícios na Floresta, com as costas absolutamente direitas e longos passos elegantes com um leve soluço no andar.

Começou o terceiro bloco de treino na AVR. Entravam em fila indiana em salas de aula com cadeiras de plástico, azulejos acústicos nas paredes e projetores volumosos pendurados no teto. Havia montes de moscas mortas por baixo das janelas. Agora aprendiam sobre economias mundiais, energia, política, o Terceiro Mundo, questões internacionais e «problemas globais». E a América. Os Estados Unidos, embora já não fossem tratados como o Inimigo Principal, eram ainda assim o principal concorrente do seu país. Só com grande esforço a Rússia conseguia manter o estatuto de superpotência. As palestras sobre o assunto revestiam-se de um certo azedume.

Os americanos achavam que os tinham controlados, ignoravam a Rússia, tentavam manipular a Rússia. Washington interferira em eleições recentes, felizmente sem resultados concretos. A América apoiava os dissidentes russos e encorajava comportamentos indisciplinados neste período delicado da reconstrução russa. As forças militares americanas desafiavam a soberania russa, do Báltico ao mar do Japão. A recente política de «concertação» era um insulto, não havia nada que precisasse de ser consertado. Pura e simplesmente, a Rússia merecia respeito, a Rodina merecia respeito. Bom, se, enquanto agente do SVR, Dominika alguma vez encontrasse um americano, mostrar-lhe-ia que a Rússia merecia respeito.

A ironia era que a América estava em declínio, diziam os professores, já não eram os todo-poderosos Estados Unidos. Esgotados pelas guerras, com dificuldades económicas, o suposto berço da igualdade estava agora dividido por lutas de classes e pelas políticas venenosas de ideologias contraditórias. E os tolos dos americanos ainda não se tinham apercebido de que em breve precisariam da Rússia para travar uma China galopante, precisariam da Rússia como aliada numa guerra futura.

Contudo, se os americanos decidissem virar-se contra a Rússia, julgando-a débil e fraca, ficariam surpreendidos. Um estudante da turma discordou. Sugeriu que as noções passadas de «Ocidente e Oriente» eram antiquadas. Além disso, a Rússia perdera a Guerra Fria, nada a fazer, paciência. O silêncio abateu-se sobre a sala. Outro colega ergueu-se, com os olhos a brilhar.

– A Rússia não perdeu, de forma alguma, a Guerra Fria – disse. – A Guerra Fria nunca acabou.

Dominika viu as letras escarlates erguerem-se para o teto. Palavras boas, palavras fortes. Interessante. A Guerra Fria nunca acabou.

Pouco depois, Dominika foi separada do resto da turma. Não precisava de aulas de línguas, pois ela própria poderia ensinar Inglês e Francês. Nem foi encaminhada para o trilho administrativo. Os professores tinham visto o seu potencial, que fora transmitido aos administradores da AVR, que por sua vez tinham ligado para Yasenevo e pedido autorização ao Centro para admitir Dominika Egorova – sobrinha do primeiro subdiretor – na fase prática, ou operacional, do treino. Ela seria a rara candidata do sexo feminino treinada pelo SVR como operupolnomochenny, agente operacional. Não houve delongas. As aprovações do Centro sempre tinham sido concedidas.

Dominika foi admitida no treino de operações, o Aço Real, o Jogo; entrara numa fase especial, a última etapa de crisálida antes de sair do casulo para servir a Pátria. O tempo passou sem ela dar por isso. As estações pareciam mudar sem que se apercebesse. Aulas, palestras, laboratórios, entrevistas, tudo se sucedeu a um ritmo alucinante.

Começou por temas ridículos. Sabotagem, explosões, infiltração, coisas aprendidas pela primeira vez durante os delírios de Estaline e quando a Wehrmacht cercava Moscovo. Depois vieram as lições mais práticas, e puxaram bem por ela. Criou histórias de fachada, zashifrovat', a sua cobertura em movimento, fez percursos para detetar a vigilância nas ruas, encontrou casas seguras, transmitiu mensagens encriptadas, dirigiu-se a pontos de encontro, yavki, teve vstrechki, encontros com informadores, abordagens de recrutamento. Praticou com disfarces e comunicações digitais, sinais e esconderijos. A sua memória para detalhes, para guardar as lições que aprendia, deixava toda a gente espantada.

Os instrutores de combate corpo a corpo estavam impressionados com a sua força e equilíbrio. Depois ficaram um pouco alarmados com a sua intensidade e com a forma como ela não ficava deitada no tapete depois de ter sido derrubada. Todos tinham ouvido a história do sucedido na Floresta, e os homens da turma, de olhos arregalados, observavam as mãos e joelhos de Dominika e protegiam os seus mudya quando treinavam com ela. Dominika observava-lhes os rostos, via o hálito verde da desaprovação e do medo enquanto sopravam e gemiam no ginásio. Ninguém se aproximava dela voluntariamente.

A instrução prática continuou. Levaram-na para a baixa de Moscovo, para as ruas que eram usadas como salas de aula real para praticar os princípios ensinados nas salas de aula bafientas em torno de Yasenevo. Os instrutores de rua eram pensionerki, velhos espiões, alguns com setenta anos, reformados há décadas. Tinham alguma dificuldade em acompanhar Dominika à medida que os exercícios aceleravam. Viam as barrigas das suas pernas de bailarina contrair-se enquanto percorria com passos longos os passeios molhados de Moscovo. O ligeiro coxear revelador da lesão no pé partido, agora cicatrizado, era enternecedor. Ela era motivada, determinada a ser a melhor. O seu rosto brilhava com o suor, a transpiração escurecia-lhe a camisola entre os seios e sobre as costelas.

As cores ajudavam-na, nas ruas; os azuis e verdes das equipas nos carros de radiocomunicações e nas carrinhas de vigilância permitiam-lhe detetar a cobertura entre as multidões nas avenidas largas. Fazia as equipas de vigilância girarem sobre si próprias, com passagens meticulosamente calculadas em plataformas de metropolitano apinhadas, encontrava-se com agentes de treino em escadarias sombrias à meia-noite, controlava os encontros, lia-lhes as mentes. Os velhos limpavam o suor da cara e murmuravam «Fanatichka», e ela ria-se deles, com o cabelo preso, os ombros direitos, a ler secretamente as cores da sua aprovação ofegante. Vá lá, dinozavry, vá lá, seus dinossauros velhos. Os velhos resmungões adoravam-na, em segredo, e ela sabia-o.

Estes velhos instrutores deveriam treiná-la nas condições que encontraria no estrangeiro, ensinar-lhe o que podia esperar nas ruas, como agir em capitais estrangeiras. Glupost, pensava Dominika, que estupidez, que estes velhos que não saíam do país desde que Brejnev mandara tropas para o Afeganistão lhe estivessem a dizer o que esperar nas ruas modernas de Londres, Nova Iorque ou Pequim. Teve a temeridade de mencionar esta incongruência a um coordenador de curso, que lhe disse para calar a boca e transmitiu os comentários dela aos seus superiores hierárquicos. Dominika corou por ser tratada daquela maneira, mas virou costas, amaldiçoando-se a si própria. Estava a aprender.

Enquanto era avaliada, Dominika começou cursos sobre a psicologia da recolha de informações, a psique das fontes, sobre como compreender as motivações humanas e identificar vulnerabilidades. Um instrutor, chamado Mikhail, chamava a isso «abrir o envelope humano». Era um psicólogo do Centro, com quarenta e cinco anos; Dominika era a sua única aluna. Andava com ela por Moscovo, ambos a observarem as pessoas, a assistirem às interações. Dominika não lhe disse que via as cores, pois a mãe há muito que a fizera jurar nunca tocar no assunto.

– E como podes saber uma coisa dessas? – perguntava Mikhail quando Dominika lhe murmurava que o homem sentado no banco de jardim ao lado deles estava à espera de uma mulher.

– É o que me parece – respondia ela, sem nunca explicar que a nuvem de roxo-paixão à volta do homem se intensificara quando a mulher contornara a esquina. Mikhail ria-se e olhava para ela, estupefacto, quando se provava que ela tinha razão.

Enquanto Dominika se concentrava nestas sessões de treino, a sua intuição refinada disse-lhe que estava a ter algum efeito em Mikhail. Embora, inicialmente, ele se tivesse comportado como um instrutor severo da Linha T, Dominika apanhava-o a admirar-lhe o cabelo ou a olhar de lado para o seu corpo. Mentalmente, começou a contar as vezes que ele lhe dava encontrões acidentais, ou lhe tocava no ombro, ou lhe pousava a mão ao fundo das costas quando entravam em algum lado. Ele irradiava desejo, um nevoeiro vermelho-escuro que pairava em torno da sua cabeça e ombros. Ela sabia como ele preferia o chá, quando precisava dos óculos para ler uma ementa, o ritmo da sua pulsação quando se encostava a ela no metropolitano apinhado. Via Mikhail observar discretamente as suas unhas sem verniz, ou olhar fixamente quando ela baloiçava o sapato na ponta do pé, sentada a uma mesa de café.

Era um risco monstruoso ir para a cama com ele. Ele era um instrutor, ainda por cima um psicólogo, encarregado de avaliar a sua personalidade e a sua aptidão para operações reais. No entanto, sabia que ele nunca diria nada, sabia que possuía sobre ele um domínio indefinível e fazer amor, um delito grave durante a formação, era uma emoção, mais do que um prazer físico.

Apesar de este também ser considerável. Uma tarde, depois de um exercício de rua, deram por eles no apartamento que Mikhail partilhava com os pais e o irmão, mas não estava mais ninguém em casa. A colcha da cama dele estava no chão e as coxas dela tremiam e os ombros dele também e o cabelo de Dominika emoldurava-lhe o rosto, sentada em cima dele, com arrepios a percorrerem-lhe a espinha, até aos dedos dos pés, especialmente os do pé partido. Ela sabia o que queria, o seu lado secreto andava a ser negligenciado, ultimamente, com a escola e o treino e as casernas. Prendeu-o – quem estava encaixado em quem? – e baloiçou-se rapidamente, dando a si própria aquilo de que precisava, enquanto ainda estava fresca. Haveria tempo para suavidade e sussurros e suspiros, mais tarde. Neste momento tinha os olhos semicerrados e concentrou-se em aumentar a pressão crescente, cada vez mais forte – povorachivaisya! vá lá! – até ao súbito rubor que a dobrou sobre si própria, demasiado sensível para continuar, demasiado doce para parar. Quando a sua visão se tornou de novo nítida e afastou o cabelo do rosto, com os espasmos ainda a percorrerem-lhe as coxas e os dedos dos pés, Mikhail estava deitado de olhos abertos debaixo dela, em silêncio, um espectador que não sabia bem o que acabara de testemunhar.

Depois, ele continuou a olhar de lado para ela enquanto fazia um bule de chá. Enrolada numa camisola, sentada à mesa da cozinha, Dominika fitou-o sem subterfúgios, e o psicólogo que havia nele soube que o sexo não tivera nada que ver com ele. Soube igualmente que nunca diria uma palavra a esse respeito, nunca. E que nunca mais o voltariam a fazer. De certa forma, Mikhail ficou aliviado.

O curso de operações estava a chegar ao fim, com a última parte do treino tripartido quase completa. Os espiões reformados exaustos que treinavam Dominika há muito que lhe tinham posto a alcunha de mushka, a palavra para sinal de rosto e também a expressão coloquial para a mira frontal de uma arma, a mira que apanha o alvo em primeiro lugar. Completaram as suas avaliações e classificaram de forma positiva o seu espírito diligente, fizeram comentários sobre o seu intelecto e argúcia e as suas intuições nas ruas, por vezes inexplicáveis. A sua lealdade e dedicação à Rodina eram inquestionáveis. Um ou dois dos antigos espiões comentaram que ela era impaciente. Podia ter boa capacidade de argumentação, mas teria de desenvolver uma maior flexibilidade nas abordagens para recrutamento. Apenas um deles escreveu que, apesar do seu desempenho superior, lhe parecia que Dominika não possuía um verdadeiro zelo patriótico. A sua independência natural acabaria por se sobrepor à sua devoção. Era um pressentimento, uma impressão; não podia dar exemplos concretos. O comentário foi ignorado, atribuído ao pensamento confuso de um velho idiota. De qualquer maneira, Dominika nunca viu nenhuma dessas avaliações.

Tudo o que restava era um último exame prático nas ruas, para aplicar as várias técnicas e afinar a sua arte. Um exercício final, um exame escrito, uma entrevista de saída. Estava quase. Contudo, antes de qualquer uma dessas coisas, e para consternação dos instrutores, Dominika desapareceu do curso: convocada de imediato ao Centro, «requisitada para deveres especiais», foi tudo o que disseram.

Dominika foi informada de que deveria apresentar-se numa sala no quarto piso de Yasenevo, perto dos retratos dos diretores. Bateu a uma porta de mogno simples e entrou. Era uma sala de jantar executiva, pequena, com painéis de madeira nas paredes, carpete cor de vinho, sem janelas. Aparadores antigos de madeira polida reluziam, iluminados pelas luzes ocultas. O tio Vanya estava sentado numa das extremidades de uma mesa de jantar, coberta por uma toalha branca como a neve e posta com porcelanas de Vinogradov. Os copos de cristal cintilavam sob a luz. Levantou-se da cadeira quando viu Dominika e dirigiu-se a ela para a receber com um abraço vigoroso.

– A licenciada voltou para casa. – Sorriu, e segurou-a com os braços esticados. – A melhor da turma, notas máximas no terreno, eu sabia! – Enfiou o braço no dela e conduziu-a à mesa.

Do outro lado, estava sentado um homem a fumar um cigarro em silêncio. Parecia ter cinquenta anos, com um nariz retangular e vermelho. Os seus olhos eram baços e húmidos, os dentes irregulares e manchados, e a sua postura desleixada denunciava a familiar autoridade informal afiada na pedra de amolar de décadas como oficial soviético. Tinha a gravata torta e o fato era de um castanho desbotado que fazia lembrar a maré baixa na praia. Combinava com a bolha castanha gasosa que o rodeava. Não era a cor – pretos, cinzentos e castanhos eram garantidamente problemas – mas a palidez da cor e a forma como o envolvia e desfocava. Ele é bluzhdajushiy, tortuoso, pensou Dominika, não é de confiança.

Dominika sentou-se em frente dele e devolveu-lhe o olhar calculista sem pestanejar. Vanya ocupou a cabeceira da mesa, com as mãos grandes cruzadas à sua frente. Ao contrário do apparatchik ex-soviético à frente dela, Vanya, como de costume, usava um elegante fato cinzento-claro, camisa azul com colarinho engomado e uma gravata azul-marinha com minúsculos pontinhos brancos. Na lapela, trazia uma pequena fita encarnada com uma estrela azul-céu – condecoração de Mérito à Pátria, Za Zaslugi Pered Otechestvom – por contributos significativos para a defesa da nação. Vanya acendeu um cigarro com um isqueiro de prata, que fechou com um estalido.

– Este é o coronel Simyonov – afirmou Vanya, indicando o homem com um aceno de cabeça. – É o chefe do Quinto Departamento. – Simyonov não disse nada, mas inclinou-se e sacudiu a cinza do cigarro para um cinzeiro de cobre ao lado do prato. – Identificámos uma oportunidade operacional singular – continuou Vanya. – O Quinto foi incumbido de a levar a cabo. – Dominika deslocou inexpressivamente o olhar, de Vanya para Simyonov. – Informei o coronel de que tu tens qualificações únicas para ajudar nesta operação, especialmente porque concluíste a formação na Academia com uma folha exemplar. Queria que os dois se conhecessem.

Que disparate vem a ser este? – pensou Dominika.

– Obrigada, general – disse. Teve o cuidado de não o tratar por «tio» na presença de um oficial. – Ainda me faltam duas semanas. Há um último exercício e as avaliações finais. Eu...

– A tua avaliação final está completa – interrompeu Vanya. – Não será necessário voltares à AVR. Na verdade, quero que comeces os treinos adicionais de preparação para esta missão operacional com o Simyonov. – Vanya apagou o cigarro num cinzeiro idêntico ao seu lado.

– Posso perguntar qual é a natureza da missão, general? – inquiriu Dominika. Olhou para os dois rostos impassíveis. Eram ambos demasiado inteligentes para denunciar alguma coisa na sua expressão, mas não sabiam o que Dominika conseguia ver além disso. As bolhas de ambos aumentaram em torno das suas cabeças.

– Para já, basta dizer que se trata de um caso potencialmente importante, uma konspiratsia de alguma delicadeza e sensibilidade – respondeu Vanya.

– E a natureza do treino adicional? – perguntou Dominika. Manteve um tom de voz nivelado e respeitoso. Uma porta do outro lado da sala abriu-se e um empregado entrou com uma salva de prata em cima de um tabuleiro.

– Chegou o almoço – constatou Vanya. – Falaremos do projeto depois de comer. – O empregado levantou a tampa e começou a servir golubtsi fumegante, grandes rolos de couve, fritos, a nadar num molho espesso de puré de tomate e natas. – O melhor da cozinha russa – disse Vanya, servindo a Dominika vinho tinto de um decantador. Isto era uma charada: as antenas operacionais de Dominika, apesar de recentes, estavam a vibrar. Não lhe apetecia comida pesada.

O almoço durou uma interminável meia hora. Simyonov pronunciou três palavras durante todo esse tempo, embora continuasse a fixar Dominika do outro lado da mesa. A sua expressão era de tédio, com o ar de quem não queria estar ali. Quando acabou de comer, limpou a boca ao guardanapo e afastou-se da mesa.

– Com sua licença, general – disse. Lançou outro olhar calculista a Dominika, inclinou a cabeça na direção dela e saiu.

– Vamos tomar o chá no meu escritório – disse Vanya, empurrando a cadeira para trás. – Estaremos mais confortáveis.

Dominika sentou-se, desconfiada, no sofá no escritório de Vanya, com a vista da floresta de Yasenevo à sua frente. Vestia uma camisa branca e uma saia preta e tinha o cabelo preso no alto da cabeça, o uniforme informal da Academia. Na mesa, à frente deles, tinham dois copos de chá fumegante, em magníficos podstakannik, suportes antigos de Kolchugino.

– O teu pai estaria orgulhoso – disse Vanya, antes de beber cuidadosamente um gole de chá quente.

– Obrigada – agradeceu Dominika, à espera.

– Os meus parabéns por tudo o que conseguiste e pela entrada nos Serviços.

– O treino foi um desafio, mas foi também tudo aquilo que eu poderia desejar – disse Dominika. – Estou pronta para começar a trabalhar. – Era verdade. Em breve estaria nas linhas da frente.

– É sempre uma honra servir o país – disse ele, enquanto brincava com a fita na lapela. – Não há honra maior. – Olhou cautelosamente para a sobrinha. – Esta operação com o Quinto não é algo que apareça todos os dias, especialmente para alguém que acabou de se formar. – Bebeu mais um gole de chá.

– Estou ansiosa por aprender mais – afirmou Dominika.

– Basta dizer que a operação é uma abordagem de recrutamento a um diplomata estrangeiro. É da máxima importância que não haja razoblanchenie, exposição, que o dedo dos Serviços no assunto não seja revelado. O diplomata tem de ser comprometido, completamente e sem erros. – A sua voz tornara-se séria. Dominika não disse nada e esperou que ele continuasse. Não conseguia ver claramente as suas palavras, eram indistintas e pálidas.

– Naturalmente, o coronel Simyonov manifestou algum receio de que a tua inexperiência em operações reais, apesar dos excelentes resultados nos treinos, possa ser uma desvantagem. Garanti-lhe que a minha sobrinha – fez uma pausa para indicar que exercera a sua influência – era a escolha perfeita. Claro que ele não tardou a reconhecer a lógica da escolha, especialmente à luz do treino adicional que proponho. – Dominika esperou. Para que gabinete a mandariam? Medidas técnicas? Línguas? Formação sobre o tema específico? Vanya acendeu um cigarro e soprou o fumo para o teto. – Foste inscrita no curso especializado do Instituto Kon.

Dominika fez um esforço para permanecer imóvel, impassível, enquanto sentia friamente o golpe físico que começou no estômago e se espalhou até às costas. Durante o treino, ouvira rumores sobre o instituto: anteriormente chamado Escola Pública Quatro, era mais vulgarmente conhecido como Escola de Pardais, onde homens e mulheres eram treinados na arte da sedução para fins de espionagem. Vais mandar-me para a escola de putas, pensou.

– É aquela a que chamam a Escola de Pardais? – perguntou, controlando o tremor da voz. – Tio, pensei que ia entrar para os Serviços como agente, que seria destacada para um departamento, para começar a fazer trabalho de informações. Isso é treino para prostitutki, não para agentes. – Quase não conseguia respirar.

Vanya fitou-a diretamente nos olhos.

– Tens de encarar este intervalo de forma positiva... este treino abrir-te-á outras opções para quando começares a gerir operações sozinha, no futuro. – Recostou-se no sofá.

– E a operação contra o diplomata, pretende que seja uma plovaya zapadnya, uma armadilha de mel? – Lera sobre essas nojentas operações sexuais enquanto estava na Academia.

– O alvo é zastenchivyj, tímido, envergonhado. Avaliámos as suas vulnerabilidades durante muitos meses. O coronel Simyonov concorda que ele é suscetível.

Dominika ficou tensa.

– O coronel sabe aquilo que quer que eu faça, sabe sobre a Escola de Pardais? – Abanou a cabeça. – Ele não tirava os olhos de cima de mim. Mais valia ter-me aberto a boca para me ver os dentes.

Vanya interrompeu, em tom agora ligeiramente impaciente.

– Estou certo de que ele ficou muito impressionado, é um oficial veterano. E todas as operações são únicas, à sua maneira. Ainda não foi tomada qualquer decisão final quanto à forma de prosseguir. Ainda assim, esta é uma grande oportunidade para ti, Dominika.

– Não posso fazer isto – disse Dominika. – Depois da última operação, da forma como terminou, demorei meses a esquecer o Ustinov...

– Estás a falar nesse assunto? Não te lembras das minhas instruções para esqueceres o episódio, para nunca te referires a ele? – disse Vanya. – Exijo obediência absoluta a esse respeito.

– Nunca disse uma palavra – retorquiu Dominika. – Mas se esta é outra operação dessas, preferia...

– Preferias? Foste formada na Academia e és agora uma agente dos Serviços. Obedecerás a ordens, aceitarás as missões que te forem atribuídas e cumprirás o teu dever. Defenderás a Rodina.

– Estou dedicada a servir a Rússia – disse Dominika. – Simplesmente tenho objeções a ser usada neste tipo de operações... Há pessoas que fazem este trabalho regularmente, já ouvi falar delas. Porque não as usam?

Vanya franziu a testa.

– Para de falar. Nem mais uma palavra. Não tens o bom senso de perceber o que te estou a oferecer. Estás a pensar em ti própria, nas tuas preocupações infantis. Como agente do SVR, não tens preferências, não tens escolhas. Fazes aquilo que te é dito para fazer, e com perfeição. Se decidires não aceitar, se preferes permitir que os teus preconceitos irracionais ponham fim à tua carreira antes mesmo de ela começar, diz-me já. Serás afastada dos Serviços, encerraremos o teu ficheiro, cancelaremos a tua pensão e retirar-te-emos os privilégios... todos.

Quantas vezes será o pescoço da minha mãe enfiado na corda? – pensou Dominika. Que mais a obrigariam a fazer para a deixar servir com honra? Vanya viu os ombros de Dominika abaterem-se.

– Muito bem – disse ela, e levantou-se. – Se me dá licença, posso ir?

Dominika passou em frente da janela panorâmica, em direção à porta, com o sol a refletir-se no seu cabelo e a emoldurar-lhe o perfil clássico. Vanya viu-a caminhar sobre a carpete – estaria a coxear um pouco? – e parar à porta, onde se virou para olhar para ele. Um arrepio percorreu-lhe o couro cabeludo quando viu os olhos azuis, intensos e impassíveis, serrotes e bisturis, fixarem-se no seu rosto durante três segundos assustadores. A brilhar, como olhos de lobo para além das luzes da bliznye, a dacha. Vanya nunca vira um olhar assim em toda a sua vida. Antes de conseguir dizer alguma coisa, ela desapareceu, como uma klikusha na floresta de Krasny Bor.

:: GOLUBTSI DO SVR

Escalde folhas de couve e coza arroz. Refogue cebolas, cenouras e tomate sem pele nem sementes, cortados aos pedaços, até ficarem macios, e depois misture com o arroz e a carne de vaca picada. Coloque duas colheres de sopa desta mistura sobre cada folha de couve, e dobre-as sobre o recheio, de modo a formar envelopes quadrados e grandes. Frite em manteiga até alourar, depois deixe ferver durante uma hora em caldo de carne, molho de tomate e folhas de louro. Sirva no molho em que foram cozinhados e adicione natas.
7.

Nate Nash chegou ao aeroporto de Helsínquia-Vantaa depois de um voo de duas horas. O aeroporto moderno era reluzente e bem iluminado. Tal como em Sheremetyevo, havia anúncios coloridos de perfumes, relógios e viagens. As lojas do aeroporto, bem abastecidas de lingerie, produtos gourmet e revistas, estendiam-se ao longo do terminal arejado. No entanto, faltava o cheiro persistente de couve cozida, colónia de água de rosas e lã molhada. Em vez disso havia bolos de canela a aquecer, algures. Enquanto Nate recolhia a sua mala, passava pela alfândega e se dirigia à praça de táxis no exterior, não viu um homem baixo, com um fato escuro simples, que o observava do outro lado do terminal das chegadas. Este homem falou brevemente ao telemóvel e virou costas. Trinta minutos depois, novecentos quilómetros a leste, Vanya Egorov ficou a saber que Nash chegara à Finlândia. O Jogo começava.

Na manhã seguinte, Nate entrou no gabinete de Tom Forsyth, chefe de antena em Helsínquia. O espaço era pequeno mas confortável, com um quadro náutico pendurado na parede por cima da secretária e um pequeno sofá encostado à parede oposta. Numa mesa ao lado do sofá havia uma fotografia emoldurada de um barco à vela num oceano espelhado, e outra fotografia que parecia ser de Forsyth, ainda jovem, atrás do leme. As persianas estavam corridas sobre a única janela do gabinete.

Forsyth era alto e magro, com quarenta e muitos anos, cabelo grisalho com entradas e um queixo saliente. Os olhos castanhos e intensos fitaram Nate por cima dos óculos. Forsyth sorriu, atirou um monte de papéis para um cesto e levantou-se para lhe apertar a mão por cima da secretária. O seu aperto de mão era firme e seco.

– Nate Nash – disse, com voz suave. – Bem-vindo à Antena. – Fez sinal a Nate para se sentar numa cadeira em frente da secretária.

– Obrigado, chefe – disse Nate.

– Está num apartamento? Onde é que a embaixada o instalou? – quis saber Forsyth. O gabinete de alojamento da embaixada depositara-o, nessa manhã, num confortável apartamento de três assoalhadas em Kruununhaka. Nate ficara encantado ao abrir as portadas da pequena varanda com vista para a marina, o terminal dos ferries e o mar no horizonte, e disse-o a Forsyth.

– É uma boa zona, uma pequena caminhada até ao trabalho – concordou Forsyth. – Gostava que se juntasse a mim e ao Marty Gable para ficar com uma ideia do que temos em mãos. – Gable era o subchefe da Antena, que Nate ainda não conhecera. – Temos alguns casos bons, mas podemos fazer mais.

Esqueça o alvo interno, os finlandeses são aliados e essa parte está tratada. O Marty e eu trabalhamos como oficiais de ligação, portanto não tem de se preocupar com o serviço interno. Passaremos a outro as possibilidades unilaterais que possam surgir.

E prosseguiu:

– Todos os árabes habituais... Hezbollah, Hamas, palestinianos... todos têm representantes na cidade. Pode ser complicado chegar perto deles, portanto pense em informadores de acesso. Iranianos, sírios, chineses. Têm embaixadas pequenas e sentem-se seguros aqui, na Escandinávia neutra. Os persas podem andar à procura de equipamento embargado. Procure-os no circuito diplomático – disse Forsyth, inclinando a cadeira para trás.

– Quero ir atrás de alguma coisa maior – disse Nate. – Tenho de fazer algo em grande, depois do que me aconteceu em Moscovo. – Realmente, pensou Forsyth. Viu preocupação nos olhos do outro homem, determinação no seu maxilar. Nate estava sentado muito direito.

– Acredito, Nate – prosseguiu Forsyth –, mas qualquer recrutamento, desde que seja produtivo, é um bom recrutamento. E é com paciência que se conseguem os peixes grandes, a trabalhar o circuito, a criar contactos de desenvolvimento.

– Eu sei, chefe – apressou-se Nate a dizer. – Mas não me posso dar ao luxo de perder tempo. Aquele Gondorf anda em cima de mim. Se não fossem vocês, estaria sentado no gabinete de Operações Russas, em frente de um computador. Não cheguei a dizer-lhe como estou grato por me ter chamado.

Forsyth lera o ficheiro pessoal de Nate, enviado para a Antena quando a missão lateral fora aprovada. Não havia muitos agentes tão jovens que falassem russo quase fluentemente. Classificações máximas durante o treino na Quinta e, subsequentemente, no treino de «área restrita» para Moscovo, a arte de agir sob constante vigilância hostil. O ficheiro também mencionava de forma positiva o trabalho de Nate na Rússia, subretudo na forma como lidara com um caso confidencial de natureza sensível – sem mais detalhes.

No entanto, Forsyth via agora à sua frente um jovem agente distraído e agitado. Com algo a provar. Não é bom, deixa-o mais suscetível a acidentes, sempre a correr para os buracos de olhos fechados.

– Não quero que se preocupe com Moscovo. Falei com algumas pessoas na Sede e não está em sarilhos. – Viu o rosto de Nate contrair-se ao pensar no seu ficheiro de corredor. – E quero que oiça o que lhe vou dizer – continuou Forsyth. Parou até ter a atenção de Nate. – Quero que trabalhe de forma inteligente, sem atalhos. Todos queremos os grandes casos... raios, eu sou um deles... mas não vou aceitar operações atamancadas. Estamos entendidos? – Forsyth lançou um olhar duro a Nate. – Estamos entendidos? – repetiu.

– Sim, senhor – respondeu Nate. Recebera a mensagem, mas disse a si próprio que ia arranjar informadores, não ia resignar-se. Não tencionava ir para casa. Passou-lhe à frente dos olhos uma manta de retalhos de imagens de si próprio num clube de campo em Richmond, sentado em frente de uma Sue Ann ou uma Mindy de lábios carnudos e o cabelo pintado preso no alto da cabeça, enquanto os seus irmãos batiam bolas de golfe, em cima do tapete axadrezado, para dentro de um dos sapatos rasos Lilly Pulitzer cor-de-rosa de Missy, colocado no chão da sala. Nem pensar.

– Muito bem – disse Forsyth. – Procure a sua secretária. Deve ser no primeiro gabinete ao fundo do corredor. Saia daqui e vá falar com o Gable – disse, e estendeu a mão para o cesto dos papéis.

O subchefe Marty Gable estava sentado em frente do seu computador noutro pequeno gabinete, a tentar perceber como havia de escrever um telegrama para a Sede sem usar as palavras «filho da puta». Gable, mais velho do que Forsyth, estava perto dos sessenta anos e era um homem grande, de ombros largos, com cabelo branco cortado rente, olhos azuis e um nariz que mais parecia um barrote de aço. Tinha a testa bronzeada e o rosto curtido pelas intempéries de um homem que passava muito tempo ao ar livre. As mãos grandes e morenas estavam suspensas sobre o teclado, imóveis. Odiava escrever telegramas, odiava teclar com dois dedos, odiava a burocracia. Era um tipo das ruas. Nate parou à entrada do seu gabinete. A sala estava completamente vazia, sem quaisquer adornos a não ser um retrato do Monumento a Washington na parede, que provavelmente viera com o escritório. A secretária estava limpa. Antes que Nate pudesse bater na ombreira da porta para anunciar a sua presença, Gable rodou na cadeira e olhou para ele com a testa franzida.

– És o tipo novo? O Cash? – perguntou Gable com voz ribombante. O sotaque parecia ser do Nordeste dos Estados Unidos.

– Nate. Nate Nash – respondeu Nate, e aproximou-se da secretária. Gable não se levantou, mas estendeu a mão gigantesca. Nate ficou tenso, à espera do inevitável aperto esmagador.

– Demoraste que tempos a cá chegar. Recrutaste alguém pelo caminho? – Gable riu-se. – Não? Bom, temos tempo depois de almoço – disse. – Vamos embora.

Enquanto saíam da Antena, Gable enfiou a sua cabeça de Rottweiler em vários gabinetes ao longo do corredor, para ver o que os outros agentes da Antena andavam a fazer. Estavam todos vazios.

– Ótimo – disse Gable. – Estão todos na rua. O mundo está como deve estar.

Gable levou Nate a almoçar num pequeno restaurante turco, numa viela coberta de neve perto da estação de comboios. A sala de jantar tinha apenas meia dúzia de mesas, uma janela que dava para a cozinha e um retrato de Atatürk na parede. Havia pessoas aos gritos na cozinha mas, quando Gable se aproximou da janela e bateu palmas, o barulho cessou. Um homem magro e moreno, com um bigode preto e um avental, afastou a cortina de contas e saiu da cozinha. Abraçou Gable e foi apresentado a Nate como sendo Tarik, o proprietário. O turco apertou-lhe a mão distraidamente, sem olhar para os seus olhos. Sentaram-se numa mesa de canto e Gable puxou a cadeira onde queria que Nate se sentasse, encostado à parede e virado para a porta. Gable sentou-se com as costas encostadas à outra parede. Em turco, Gable pediu dois kebabs de Adana, duas cervejas, pão e salada.

– Espero que gostes de picante – disse Gable. – Esta espelunca tem a melhor comida turca da cidade. Há muitos imigrantes turcos por aqui. – Gable olhou para a cozinha e inclinou-se sobre a mesa. – Cacei o Tarik há coisa de um ano, é um ativo de apoio: sabes como é, vai buscar correspondência, paga a renda de uma casa segura, está atento aos rumores. Duzentas notas por mês bastam para o manter satisfeito. Se for preciso, temos acesso à comunidade de expatriados em Helsínquia. – Gable endireitou-se quando a comida chegou, dois kebabs compridos e achatados, castanho-escuros, polvilhados com pimenta rosa. Por baixo, um grande pão ázimo assado na grelha, salpicado com manteiga derretida. Ao lado, um monte de salada de cebola crua com sumagre vermelho-escuro e limão. Duas garrafas geladas de cerveja foram colocadas em cima da mesa e Tarik murmurou:

– Afiyet olsun, façam bom proveito – e retirou-se.

Gable começou a comer antes de Nate ter tempo de pegar no garfo. Devorou a comida enquanto falava e agitava as manápulas no ar.

– Nada mau, hã? – perguntou, com a boca cheia. Pegou na cerveja e despejou metade da garrafa de uma vez. Os seus maxilares rasgavam a carne, como uma gazela a desaparecer na garganta de um crocodilo. Sem preâmbulos nem embaraço, perguntou a Nate que diabo acontecera em Moscovo entre ele e o imbecil do Gondorf.

Embaraçado, com as suas preocupações reavivadas, Nate explicou por alto o que sucedera, em algumas frases. Gable apontou-lhe o garfo.

– Ouve bem: tens de te lembrar de duas coisas em relação a esta merda de trabalho. Não podes amadurecer como operacional enquanto não tiveres fracassado, em grande, pelo menos uma vez. E só és julgado por aquilo que consegues, pelos resultados que trazes e pela forma como proteges os teus informadores. Nada mais importa. – A outra metade da garrafa desapareceu e Gable pediu mais uma. – Oh, e mais uma coisa – disse. – O Gondorf é um idiota. Não te preocupes com ele.

Gable acabou o prato antes de Nate chegar a metade do seu.

– Alguma vez fracassaste, na tua carreira? – perguntou a Gable.

– Estás a gozar? – disse Gable, recostando-se na cadeira. – Estive tantas vezes na merda que aluguei casa por cima da retrete. Foi assim que cheguei aqui. Depois do último desastre, o Forsyth salvou-me o couro.

A carreira de Gable fora maioritariamente passada na Rota do Cu de Judas – países do Terceiro Mundo na África e na Ásia. Alguns agentes ganham experiência nos restaurantes, quartos de hotel e esplanadas de Paris. O mundo de Gable era um mundo de encontros à meia-noite em estradas de terra desertas, em Land Rovers cobertos de poeira vermelha. Outros agentes gravavam os seus encontros com os ministros. Gable escrevia segredos num bloco de notas molhado de suor, sentado em frente de informadores mortos de medo, obrigando-os a concentrar-se, a não fugir do assunto. Sentavam-se ao calor, com os estalidos do motor do carro a arrefecer, os vidros fechados, a ver as cabeças das mambas-negras afastarem a relva alta de ambos os lados do veículo. Nate ouvira dizer que Gable era uma lenda. Era leal aos seus informadores, depois aos seus amigos, e depois à CIA, por essa ordem. Não havia nada que ele não tivesse visto, e sabia o que era realmente importante.

Gable recostou-se, bebeu um gole de cerveja e começou a falar. A sua última missão fora em Istambul, uma cidade enorme, boas operações, muita ação. Falava turco bastante bem, sabia onde ir, com quem falar. Recrutara rapidamente um membro do PPK, o retrógrado grupo terrorista separatista turco do Leste do país. O grupo andava a deixar bombas em pastas em edifícios públicos, ou em caixas de engraxador no bazar, ou em sacos de papel em caixotes do lixo na Praça Taksim.

Um dia, Gable entrou no táxi conduzido por um miúdo curdo, de vinte, vinte e um anos. Parecia esperto, conduzia bem. Ouve, tens de manter os olhos abertos, sempre. Teve um palpite, um instinto, por isso pediu ao miúdo que parasse num restaurante e convidou-o a comer com ele, o puto curdo. Teve de se impor com o filho da mãe do turco gordo que estava atrás do balcão; todos odiavam os curdos, chamavam-lhes «turcos da montanha».

O miúdo comeu como se estivesse esfomeado. Falou da família. Gable sentiu o cheiro do PPK, por isso contratou o táxi para o conduzir durante uma semana. O palpite revelou-se correto. O rapaz era membro de uma célula local, mas não ia na conversa do terrorismo. Algum respeito, quinhentos euros por mês, um belo recrutamento. Tudo porque Gable mantivera os olhos abertos num táxi. Nunca te esqueças disso.

O miúdo começou por merdas inúteis, mas Gable pô-lo na linha – por algum motivo lhe chamavam lidar com os informadores – e concentraram-se nos líderes da célula, na forma como recebiam as suas ordens, como os correios viajavam. Nada mau, mas Gable pressionou o miúdo e começaram a conseguir localizações de armazéns do PPK onde guardavam o Semtex ou o raio dos explosivos que usavam, Nitrolit da Polónia. Depois, ele começou a dar-lhe os nomes dos fabricantes das bombas.

Estava a correr tudo bem e Gable teve de arrefecer os ímpetos da Polícia Nacional Turca, que queria acabar com tudo de uma vez, «capturá-los mortos», como costumavam dizer. O chefe de secção em Ancara estava satisfeito e os engravatados na Sede também. E depois Gable tornou-se arrogante, ganhou intimidade; uma lição para Nate, era preciso manter sempre a distância.

O jovem curdo vivia em Tepebaşi, um bairro ao fundo da colina de Pera, o velho quarteirão europeu. Gable normalmente encontrava-se com ele no táxi, conduziam pela cidade, sem nunca parar, sempre à noite, apressadamente. Quebrou as regras e visitou a casa do miúdo, para conhecer a família. Em casa dele. O puto convidara-o, seria um insulto recusar, era preciso ter sensibilidade cultural, merda. Além disso, Gable queria ver onde o seu informador vivia. Ouve, é sempre preciso saber onde eles vivem, nunca sabemos se não será preciso ir buscá-los a casa uma noite qualquer.

A rua era íngreme, ladeada por casas de madeira com a tinta a descascar, um esplendor desbotado, degraus estreitos, portas duplas com vidros gravados, quase todos partidos e substituídos por tábuas. Uma antiga zona europeia, agora cheia de lixo e a cheirar a esgoto. Em Istambul, uma pessoa habitua-se ao cheiro a esgoto; na verdade, até cheira bem. Seja como for, estava a anoitecer e as luzes das casas começavam a acender-se. Tinha acabado o chamamento para a oração da noite.

Gable descera a colina sem grande vontade. Ia ser uma hora embaraçosa, com muitos olhares tímidos e cabeças baixas e intermináveis copos de chá. Que se lixasse, fazia parte do trabalho. Quando se aproximou da casa, ouviu gritos. A porta do seu informador estava aberta. Sons de algo a partir-se. Merda, não era bom, os vizinhos começariam a sair de casa dentro de pouco tempo. Gable sabia que em menos de dois minutos isto seria um autêntico circo. Começou a afastar-se da casa. Já estava escuro, ninguém repararia nele.

O problema foi quando viu dois tipos a arrastarem o informador de Gable de dentro de casa, pelos braços. A mulher do miúdo era magra e morena, com olhos amendoados, natural das encostas sul das montanhas Taurus, vestia uma t-shirt rasgada, estava descalça. Vinha atrás dele, aos gritos, a bater nos homens. À porta estava uma bebé que não teria mais de dois anos, nua em pelo, a chorar. Os dois rufiões eram tão magricelas como o informador de Gable, mas este não ofereceu resistência, talvez porque um dos homens tinha uma pistola.

Céus, o puto está metido em sarilhos com o PPK. Talvez tenha começado a gastar o dinheiro extra, talvez se tenha gabado do seu novo amigo estrangeiro. Ouve, não é preciso muito para as coisas correrem mal. Temos de os proteger, às vezes temos de o fazer por eles. O PPK tinha uma visão medieval no que dizia respeito à forma de lidar com os conterrâneos que julgava serem traidores.

Gable podia ter virado costas. Mas viu a pequenina à porta – uma coisinha fofa, rechonchuda e ranhosa – e pensou: Não, que se lixe. Subiu o primeiro degrau da casa e sorriu aos rufiões. Eles pararam e largaram o puto, que caiu sentado no degrau de cima. A mulher parou de gritar e olhou para Gable, um yabanci gigantesco, o estrangeiro de mãos enormes. Uma dúzia de vizinhos reunira-se entretanto, todos curdos. O bairro estava silencioso, não se ouvia um som, só a água a correr no meio da rua. O rufião da pistola gritou qualquer coisa em curdo, que soava como ferros dentro de uma banheira.

O tipo começou a agitar a pistola, a apontar para o puto, para a mulher, como se estivesse a apontar com o dedo. Era certinho que o miúdo ia morrer, se Gable não fizesse alguma coisa. Que se lixasse, de qualquer maneira isto era, sem qualquer dúvida, o fim do caso; o puto teria de fugir da Turquia se quisesse continuar vivo. O tipo do PPK desceu um degrau e continuou a gritar com Gable. Ignorou os olhos pequenos e brilhantes, concentrou-se na pistola. Quando os nós dos dedos do filho da puta que segura a pistola começam a ficar brancos, já sabes que não tens mais de três segundos. O cano começou a subir.

Gable trazia uma Hi-Power num coldre Bianchi preso ao cinto atrás da anca. Sacou a Browning e alvejou o curdo, pop-pop-pop. Chamam-lhe a técnica Moçambique, dois tiros no tronco, o terceiro na cabeça. Deve ter sido inventado por lá, não sei. O filho da mãe arregalou os olhos e caiu sem um som. Escorregou de cabeça pelas escadas abaixo. A pistola caiu-lhe da mão, Gable apanhou-a, atirou-a para um esgoto; deve haver mais de um milhão de armas nos esgotos de Istambul. Os cartuchos vazios da arma de Gable ainda não tinham caído no chão quando os vizinhos desataram a correr como esquilos, em todas as direções, as portas e janelas a fecharem-se dos dois lados da rua.

O miúdo curdo abraçou a mulher. Não sei se percebeu que a sua nova vida começava naquele instante, talvez, a mulher provavelmente percebeu, parecia esperta, os mamilos a verem-se por baixo da t-shirt. Gable olhou para o outro tipo do PPK, que viu Jesus, ou Maomé, ou lá quem foi, levantou as mãos, com as palmas viradas para fora, desceu os degraus, correu rua fora e desapareceu na escuridão.

Gable deu ao miúdo cinco mil euros para se pôr a andar, não conseguiu arrancar mais à Sede. Não sei para onde foram, talvez estejam na Alemanha ou em França. Cinco miúdos curdos a aprenderem alemão. Quando eles tiverem vinte anos, o filho de Nate podia encontrá-los e recrutá-los. Uma loucura. Bom, e agora a moral desta história.

O rescaldo foi uma autêntica escandaleira, não estou a exagerar, disse Gable. Primeiro foi o consulado e o cônsul histérico, com uma vozinha aguda como uma caixa de música, depois a embaixada em Ancara, depois os engravatados do Departamento de Estado. Diplomata envolvido em tiroteio fatal: estavam muito perturbados, muita choradeira. Graves repercussões. Tinha de sair de Istambul. A Polícia Nacional Turca deu-me uma placa e ofereceu-me um jantar de despedida; estavam felicíssimos. Os polícias turcos adoram um bom tiroteio. Mas todos os outros ficaram seriamente irritados e ainda nem sequer tinha começado a investigação oficial da CIA.

Gable dançou com o Gabinete de Segurança na Sede durante um mês. Depois de quarenta horas de conversações, decidiram-se por «exercício deficiente das suas funções». O chefe de secção de Ancara não apoiou Gable – isso implicava demasiados problemas políticos –, faz lembrar o Gondorf, não é? Vais encontrar muitos imbecis ao longo da tua carreira. As perspetivas de Gable para operações no estrangeiro estavam encerradas para o futuro próximo, ao que parecia, e enfiaram-no num cubículo no Gabinete Turco, na Sede, onde podia ouvir uma recém-contratada de vinte e três anos, na divisão contígua, a falar com uma amiga sobre arranjar coragem para fazer sexo oral ao namorado nesse fim de semana. Nenhum dos jovens agentes usava sequer relógio, merda: viam as horas no raio dos telefones, ou tablets, ou lá como se chamam.

Gable não tinha pena de si próprio, as operações eram assim. Acontecera-lhe tudo isto, mas pelos motivos certos. Ouve, o mais importante é o teu informador, a sua segurança, salvar-lhe a vida. É só isso que importa.

Mais ou menos na mesma altura, Forsyth tinha também acabado de passar por umas merdas, mas recompusera-se e aterrara em Helsínquia. Ouviu dizer que Gable estava em apuros – o que não era nada de novo – e mandou-o buscar para ser o seu número dois, como nos bons velhos tempos, só que não existem bons velhos tempos nenhuns, isso é um mito. Os tipos da Sede ficaram felizes por deixar Gable vir para Helsínquia como subchefe de secção; mais ninguém queria o lugar e estavam mortos por se verem livres dele, era uma má influência.

– Portanto, aqui estamos nós, três trapalhões, no terreno, a trabalhar à beira do Círculo Ártico. E tu e eu a beber cerveja numa tasca turca. – Gable acabou a cerveja e gritou: – Hesap. – Quando Tarik saiu da cozinha, Gable apontou para Nate. – É ele que paga. – Nate riu-se.

– Espera aí – disse Nate. – Disseste que o Forsyth também tinha passado por merdas. O que lhe aconteceu? – Nate tirou alguns euros da carteira e entregou-os a Tarik. – Fique com o troco. – Tarik sorriu, acenou a Gable e retirou-se para a cozinha.

– Deste uma gorjeta demasiado grande, novato – disse Gable. – Não os habitues mal. Tens de os manter com fome de mais. – Gable levantou-se e vestiu o casaco.

– Tretas – disse Nate. – Pagaste cinco mil ao miúdo curdo para o tirar da Turquia e até tu admitiste que ele estava queimado, era inútil. Não tinhas de lhe pagar nada. – Nate olhou para Gable quando saíram da viela e passaram em frente da estação de comboios. Gable evitou o seu olhar e Nate percebeu que Gable era mais do que apenas um durão. Mas não tencionava testar-lhe os limites tão cedo.

O ar estava frio e Nate levantou a gola do sobretudo.

– Não me respondeste em relação ao Forsyth – insistiu. – Qual é a história dele?

Gable ignorou a pergunta e continuou a andar pelo passeio.

– Sabes onde fica a Embaixada da Rússia? – perguntou Gable. – Da China, do Irão, da Síria? Devias ser capaz de entrar num carro e conduzir diretamente até qualquer uma delas. Um destes dias podes ter de resgatar um pobre coitado qualquer. Dou-te uma semana para as descobrires a todas.

– Tudo bem, não há problema. E o Forsyth? O que aconteceu? – Nate tinha de se desviar dos transeuntes no passeio coberto de neve, enquanto Gable abria caminho por entre a multidão. Chegaram a uma esquina e, enquanto esperavam para atravessar, Nate viu um café do outro lado da rua. – Um café rápido? Vá lá, eu pago. – Gable olhou para Nate de lado e anuiu.

Enquanto bebiam café e um brandy, Gable contou-lhe a história. Forsyth era considerado uma das estrelas dos chefes de secção. Ao longo de vinte e cinco anos de carreira, Forsyth subira pelas fileiras com uma folha de serviço brilhante. Ainda jovem, recrutara o primeiro informador norte-coreano de sempre. Antes de o Muro cair, dirigiu um coronel polaco que trouxe a Forsyth os planos de guerra completos do Comando do Sul do Pacto de Varsóvia. Alguns anos mais tarde, recrutou o ministro da Defesa da Geórgia, que, em troca de uma conta bancária na Suíça, conseguiu que um tanque T-80 com a nova blindagem reativa atravessasse a praia de xisto de Batumi, às três da manhã, e subisse a rampa de uma embarcação de desembarque alugada pela CIA aos romenos.

Forsyth foi subindo na hierarquia, tornando-se um dos superiores que conhecia o terreno e sabia como era o Jogo. Os agentes adoravam-no. Os embaixadores vinham pedir-lhe conselhos. Os engravatados no Sétimo Piso da Sede confiavam nele e, aos quarenta e sete anos, foi recompensado com o cargo invejável de chefe de secção em Roma. O primeiro ano de Forsyth em Roma foi, como seria de esperar, um sucesso.

O que ninguém esperava era que o politicamente astuto Tom Forsyth dissesse à altiva assessora de um senador de visita a Roma, numa delegação do Congresso, que se calasse e ouvisse em vez de falar, durante um briefing na Antena. Ela questionara a «condigna sensatez» de uma operação controversa e compartimentada da Antena de Roma. Ainda por cima, esta recém-licenciada de Yale em Ciência Política, de vinte e três anos e com vinte meses de experiência, criticara pessoalmente a forma como Forsyth gerira o caso, dizendo que considerava «os métodos usados, numa palavra, inferiores». Isto fez com que o habitualmente fleumático Forsyth lhe respondesse com um «Vá-se lixar» que, dias mais tarde, resultou numa notificação da Sede, a informar que o senador se queixara, a missão de Forsyth em Roma estava terminada e ele ia ser substituído por justa causa.

Depois da habitual carta severa de reprimenda no ficheiro de Forsyth, o Sétimo Piso oferecera-lhe discretamente o trabalho em Helsínquia. A oferta pretendia demonstrar ao Congresso que a Sede compreendia a reação de Forsyth a um descuido estúpido imposto a agentes de campo esforçados durante as viagens de compras da Codel, camufladas de viagens de averiguação de factos. Além disso, oferecer Helsínquia a Forsyth fora uma oferta hipócrita e calculada, porque ninguém pensara que ele aceitasse. A Antena tinha um sexto do tamanho da de Roma, naquele que era possivelmente o menos importante dos quatro monótonos países escandinavos, um lugar para chefes de secção inexperientes. Esperavam que Forsyth recusasse, encontrasse um sítio onde se instalar e deixasse o Serviço dois anos depois, quando atingisse a idade mínima da reforma.

– Ao aceitar o cargo, ele basicamente mandou à merda os engravatados do Sétimo Piso – disse Gable. – Um ano e meio depois, ofereceu-me o cargo de subchefe e ontem chegaste tu. Não que tu sejas um trapalhão. – Gable riu-se. – Só és conhecido como tal.

Gable viu o rosto de Nate, aquele olhar distante. Muito bem, pensou com os seus botões, este puto tem um bichinho nas entranhas. Já o vira antes, o agente talentoso, demasiado receoso da sua reputação e do seu futuro para conseguir relaxar e deixar-se ir na onda. Aquele cara de cu do Gondorf tinha abalado o miúdo, devia ter vergonha, e agora ele e Forsyth tinham de pôr Nash a pensar como deve ser. Tomou uma nota mental para falar com o chefe. A última coisa de que a Antena precisava era de um agente que não sabia reconhecer o momento certo para puxar o gatilho do recrutamento.

:: KEBABS DE ADANA DE TARIK

Faça um puré com um pimento vermelho e algumas malaguetas, sal e azeite. Junte ao puré carne de borrego picada, cebolas picadas, alho e salsa, manteiga em pequenos cubos, coentros, cominhos, colorau, azeite, sal e pimenta. Amasse e molde em almôndegas compridas e achatadas; grelhe até ficarem quase torradas. Sirva com pão pita assado na brasa e cebolas roxas cortadas em fatias finas, salpicadas com limão e sumagre.
8.

O Voskhod hidrodinâmico azul e branco assentou na água e aproximou-se da doca, à frente de uma nuvem de fumo azul de gasóleo. Com uma pequena mala na mão, Dominika saltou para a rampa íngreme do pontão, na margem do lamaçal negro, e dirigiu-se a um autocarro que esperava na estrada de gravilha por cima do rio. Onze jovens – sete mulheres e quatro homens – subiram o pontão atrás dela. Estavam todos calados e cansados, e pousaram as malas no chão, em frente do compartimento das bagagens do autocarro. Ninguém falou, não olharam uns para os outros. Dominika virou-se e olhou para o largo rio Volga, com pinheiros em ambas as margens, quase até à beira da água. O ar estava húmido e o rio cheirava a gasóleo. Três quilómetros a norte, a seguir a uma curva do rio, era possível ver, na neblina matinal, os campanários e minaretes em torno do Kremlin de Kazan.

Dominika sabia que era Kazan porque tinham atravessado a cidade, depois de deixarem o aeródromo, e passado pelas indicações na estrada. Isso significava que estavam no Tartaristão, ainda na Rússia europeia. À meia-noite, tinham apanhado um avião e percorrido setecentos quilómetros, de Moscovo até um aeródromo militar pouco iluminado. Os letreiros escuros diziam AERÓDROMO BORISOGLEBSKOYE e FÁBRICA DE AERONAVES DO ESTADO DE KAZAN. Tinham entrado silenciosamente para um autocarro de janelas rachadas, cobertas por cortinas cinzentas e sujas. Percorreram as ruas silenciosas, de madrugada, até um cais fluvial, onde entraram para a embarcação hidrodinâmica quando o Sol começava a nascer sobre a cidade.

Esperaram em silêncio, durante uma hora, nos bancos da embarcação, num calor sufocante. O baloiçar arrítmico do casco, a água a embater contra o cais e o ranger das velhas cordas de nylon contra os suportes deixaram-na enjoada, e depois com sono. Tirando o condutor do autocarro e um homem na ponte da embarcação, não tinham visto mais ninguém. Dominika viu a luz do sol espalhar-se sobre a água e contou os pássaros.

Por fim, um Lada cinzento estacionou ao pé da prancha de embarque e dele saíram um homem e uma mulher, com duas caixas de cartão. Subiram a bordo, pousaram as caixas no balcão na parte da frente da cabina e abriram-nas.

– Sirvam-se – disse a mulher, e sentou-se num banco da fila da frente, de costas para os restantes passageiros. Todos se levantaram lentamente e se dirigiram ao balcão. Não comiam nada desde o pequeno-almoço da véspera. Uma das caixas estava cheia de bulochki frescos, pãezinhos doces com passas, a outra de pacotes de laranjada morna. O homem viu os passageiros regressarem aos seus lugares, depois saiu e falou com o condutor na ponte. Os motores da embarcação roncaram e um estremecimento percorreu os bancos. A prancha de embarque de alumínio embateu contra o cais e as cordas foram soltas.

A embarcação estremecia enquanto acelerava rio abaixo. O banco à frente dela vibrava, os metais na cabina zumbiam, os cinzeiros embutidos nos braços da cadeira trepidavam. Dominika esforçou-se por combater a náusea e concentrou-se no tecido encardido do apoio para a cabeça à sua frente. Universidade de Cortesãs. Estava a descer o Volga em direção a uma indignidade colossal.

Agora estavam no autocarro, com a mulher sem nome sentada no banco da frente. Passaram por um pinhal iluminado pelo sol e pararam finalmente junto de um muro feito de lajes de betão. O sol refletia-se nos vidros partidos embutidos no cimo do muro. O autocarro buzinou, entrou pelo portão, subiu um caminho curvo e parou em frente de uma mansão neoclássica de dois andares, com um telhado de mansarda cinzento. Os bosques estavam perfeitamente silenciosos, sem um sussurro de brisa, e não havia movimento na mansão.

Respirar fundo. Vamos, deixa-te de coisas. Esta escola nojenta era outro obstáculo, mais um sacrifício, mais um teste à sua lealdade. De pé, no pinhal em frente da mansão cor de mostarda, esperou. Chegara à Escola de Pardais.

Depois de falar com o tio, Dominika pensara seriamente em mandá-los a todos à fava. Pensou em levar a mãe para Strelna, nas margens da Nevskaya Guba, perto de São Petersburgo. Podia encontrar trabalho como professora de ginástica ou treinadora. Com alguma sorte e tempo, até podia arranjar emprego na Academia Vaganova, voltar ao mundo do ballet. Mas não, decidiu que não ia fugir. Faria isto, custasse o que custasse. Não iam matá-la. Tratava-se apenas de amor físico e, independentemente do que a obrigassem a fazer, não conseguiriam derrotar o seu espírito.

E, mesmo quando se revoltava com a ideia, o lado secreto de Dominika, o agitado comando do seu corpo, perguntava-se se os sujos catecismos ensinados no edifício à sua frente a conseguiriam satisfazer, de alguma forma. Odiava a ideia da Escola de Pardais e estava envergonhada por ter sido enviada para lá, mas no fundo estava na expectativa, atenta.

– Deixem as malas no corredor e sigam-me – disse a mulher, que subira os degraus à frente deles e entrara primeiro nas grandes portas de madeira antiga. Reuniram-se num auditório. A julgar pelas estantes, fora em tempos uma biblioteca, convertida em sala de aulas, com uma plataforma de madeira mais elevada e várias filas de cadeiras de madeira num dos lados. A mulher, vestida com um fato preto direito, passou entre eles e distribuiu-lhes envelopes.

– Aqui dentro encontrarão os números dos quartos que vos foram atribuídos – disse – e os nomes que usarão durante a formação. Usem apenas estes nomes. Não podem transmitir aos outros alunos quaisquer informações pessoais. Qualquer infração resultará em expulsão imediata. – A administradora, que parecia ter cerca de cinquenta anos, tinha cabelo grisalho e preso, rosto quadrado e um nariz arrebitado. Parecia a mulher dos selos, Tereshkova, a primeira mulher a ir ao Espaço. As suas palavras saíam em manchas amarelas.

– Foram selecionados para uma formação especializada – disse a matrona. – É uma grande honra. A natureza deste treino pode parecer estranha a alguns. Concentrem-se nas lições e nos exercícios. Nada mais importa. – A sua voz ecoou na sala de tetos altos. – Agora subam e instalem-se nos vossos quartos. O jantar é servido às seis, no refeitório do outro lado do corredor. A instrução começará aqui, hoje, às sete horas. Podem ir. Estão dispensados.

No corredor do piso superior, Dominika contou doze quartos, seis de cada lado, com os números em losangos de esmalte estalado aparafusados à madeira. Entre as portas dos quartos, ao longo do corredor, havia outras portas, lisas, sem maçanetas nem puxadores. Estas só se abriam com uma chave. O seu quarto estava pintado de verde-claro e era austero mas confortável, com uma cama, um armário alto, uma mesa e uma cadeira. Havia um odor vago mas omnipresente a desinfetante, na colcha, no armário, no monte de lençóis na prateleira. O quarto tinha uma sanita oculta por uma cortina (com um chuveiro por cima) e um lavatório com manchas de ferrugem. Na parede, por cima da mesa, estava um grande espelho, demasiado grande, incongruente no quarto de estilo militar. Dominika encostou a bochecha ao espelho e olhou para a superfície refletora, como lhe tinham ensinado na formação. O prateado esfumado de um espelho falso. Bem-vinda à Escola de Pardais.

Era crepúsculo, e o céu noturno não se via através das copas dos pinheiros. A casa estava mal iluminada; não havia relógios na mansão, em lado nenhum. Não se ouviam telefones a tocar. Os corredores e escadarias e as salas no piso térreo estavam silenciosos; a noite invadiu a casa. As paredes estavam nuas, sem os típicos retratos oficiais de Lenine ou Marx, embora ainda fossem visíveis contornos bafientos onde em tempos houvera quadros pendurados. Que família tártara nobre aqui vivera antes da Revolução? Teriam grupos elegantes cavalgado e caçado nestes pinhais? Teriam ouvido o assobio do barco a vapor moscovita no rio? Que instinto soviético colocara esta escola tão longe de Moscovo?

Olhou à volta da mesa de jantar, para os outros onze «estudantes» que comiam silenciosamente a sua tokmach, uma sopa de massa que lhes fora servida para as tigelas, de uma grande terrina azul e branca, por uma empregada que não abriu a boca. Seguiu-se uma travessa de carne cozida. As mulheres e três dos homens estavam todos na casa dos vinte; o quarto homem parecia ainda mais novo, adolescente, magro e pálido. Teria algum deles sido também treinado pelo SVR? Dominika virou-se para a mulher à sua esquerda e sorriu.

– Chamo-me Katia – disse, usando o nome falso que lhe fora atribuído.

A outra mulher sorriu também.

– Eu chamo-me Anya. – Era esguia e loira, com uma boca grande e maçãs do rosto altas, levemente salpicadas por sardas. Parecia uma camponesa elegante, com olhos azul-claros. As suas palavras hesitantes eram de um azul-violáceo, inocentes e sem artifício. Os outros recitaram timidamente os seus nomes falsos. Depois de jantar, dirigiram-se em silêncio à biblioteca.

A sala estava imersa num silêncio absoluto, e depois as luzes diminuíram. Bem-vindos à formação na Escola de Pardais. Começou a passar um filme num ecrã na frente da sala, imagens a preto e branco, nítidas, brutais, animalescas, grosseiras, com rostos contraídos, corpos enrolados, órgãos em penetrações constantes, em todo o lado, agora em tão grande plano que se tornavam ginecológicos, irreconhecíveis, irreais. O som começou com o volume no máximo e Dominika viu as cabeças dos colegas recuarem perante o súbito ataque de som e imagem. Para ela, o ar estava cheio de redemoinhos de cor; reconheceu os sinais da sobrecarga quando começou a sequência maldita de vermelho-violeta-azul-verde-amarelo. Não tinha como o controlar, e fechou os olhos para escapar ao ataque. Depois uma das colunas deu um estalo e o som baixou subitamente, de tal forma que a mulher no ecrã parecia estar a sussurrar, com o cabelo colado ao rosto e o corpo sacudido por um parceiro fora da imagem.

A luz acendeu-se no teto, seis metros acima da sua cabeça. Conseguiria aguentar a formação até ao fim? O que esperariam que ela fizesse? O que fariam se ela se levantasse e saísse da sala? Seria expulsa dos Serviços? Que fossem para o diabo. Se queriam um Pardal, teriam um Pardal. Ninguém sabia que ela conseguia ver as cores. Mikhail dissera-lhe que ela a melhor aluna que alguma vez tivera, no que dizia respeito a compreender as pessoas. Ficaria. Aprenderia.

Disse a si própria que isto não era amor. Esta escola, esta mansão isolada, por trás de muros encimados por vidros partidos, era um motor do Estado, que institucionalizava e desumanizava o amor. Não contava: era sexo físico, era treino, como a escola de ballet. Sob as luzes trémulas da biblioteca bafienta, Dominika disse a si própria que ia levar isto até ao fim, só para contrariar estes vnebrachny rebyonoki, estes filhos da mãe.

As luzes acenderam-se e os estudantes baixaram os rostos corados e embaraçados. Anya fungou e limpou os olhos com as costas da mão. A matrona dirigiu-se aos estudantes numa voz inexpressiva e dura:

– Tiveram uma longa viagem. Voltem para os quartos e descansem. A instrução recomeça amanhã às sete horas. Dispensados. – Nada nos seus modos indicaria sequer vagamente que tinham estado a ver um filme de pessoas a terem relações sexuais durante noventa minutos. Saíram e subiram a grande escadaria com corrimões de madeira. Anya acenou antes de fechar a porta. Dominika perguntou a si própria se Anya ou os outros saberiam que, esta noite, os funcionários ainda desconhecidos do Instituto Kon, enfiados nos cabinets de voyeur entre os quartos, estariam a vê-los despir-se, tomar banho e dormir.

Dominika colocou-se em frente do espelho, passou pelo cabelo a escova de cabo comprido, o único objeto familiar que trouxera de casa, e olhou para a escova na sua mão, como se pudesse troçar dela. Desabotoou a blusa. Colocou-a num cabide de arame torto e, despreocupadamente, prendeu o cabide na moldura do espelho, cobrindo um dos lados. Pousou a pequena mala em cima da mesa e abriu a tampa contra o espelho, bloqueando mais um terço. Despiu a saia e rodou sobre si própria, com naturalidade, para admirar a curva das costas e das nádegas nas cuecas de nylon, antes de atirar casualmente a saia para cima do espelho, tapando o último terço. De manhã afastariam as coisas do espelho, talvez falassem com ela a esse respeito, mas valia a pena, por esta noite. Depois lavou os dentes, enfiou-se entre os lençóis, no meio de uma nuvem de desinfetante de cânfora e óleo de rosas, e apagou a luz. Deixou a escova de cabelo em cima da mesa.

Os homens foram separados das mulheres, os dias fundiram-se uns nos outros e perderam a noção do tempo. As manhãs soporíferas eram dedicadas a palestras intermináveis sobre anatomia, fisiologia, psicologia da resposta sexual humana. Apareceram alguns funcionários novos. Uma médica falava ininterruptamente, em tom monocórdico, sobre as práticas sexuais das diferentes culturas. Depois, as aulas sobre anatomia masculina, aprender como funciona o corpo de um homem, como o excitar. As técnicas, posições, movimentos, eram às centenas. Eram estudados, repetidos, memorizados, um Kama Sutra do Alto Volga. Dominika estava maravilhada com esta enciclopédia monstruosa, com as epifanias viscosas que arruinavam a normalidade, que lhe roubariam para sempre a sua inocência. Alguma vez conseguiria voltar a fazer amor?

As tardes eram reservadas para «matérias práticas», como se estivessem a treinar para serem patinadoras. Praticavam o andar, praticavam conversação, praticavam como tirar a rolha de uma garrafa de champanhe. Havia salas com roupas usadas, sapatos gastos, lingerie com manchas de suor. Mascaravam-se e treinavam umas com as outras, aprendiam a ouvir, a mostrar interesse, a fazer elogios e a lisonjear e, mais importante do que tudo, a extrair informações durante as conversas.

Numa rara tarde de camaradagem, cinco das raparigas estavam sentadas em círculo no chão da biblioteca, com os joelhos quase a tocarem-se, a rir, a falar, a praticar aquilo a que chamavam «conversa de sexo», segundo o que tinham ouvido nos filmes noturnos.

– É assim – disse uma rapariga de cabelo escuro, com um forte sotaque do mar Negro, e fechou os olhos enquanto murmurava em inglês macarrónico: – Ya, amante, estás a fazer eu vir-me.

Grandes gargalhadas e Dominika olhou para os rostos corados e perguntou-se quanto tempo demoraria até que algumas delas dessem por si em roupa interior, sentadas na cama do Hotel Intourist em Volgograd, enquanto um representante comercial vietnamita escanzelado descalçava os sapatos.

– Katia, experimenta tu – disse a rapariga a Dominika. Desde a primeira noite, todas tinham sentido que ela era, de alguma forma, diferente, especial. Ao seu lado, Anya fitou-a com ar expectante.

Sem saber porquê, talvez para lhes mostrar, talvez para mostrar a si própria, Dominika fechou os olhos e sussurrou:

– Sim, querido... assim mesmo... Oh, meu Deus... – E depois, puxando o som da barriga: – UNNGGGHHH. – Um instante de silêncio chocado e depois as raparigas irromperam em aplausos e exclamações de aprovação. Anya fitou-a, com o cabelo loiro e os olhos muito abertos, sem palavras, indiferente à hilaridade geral do momento.

Anya, a rapariga do halo azul como flores do prado. Ela estava a ter dificuldades nos aspetos mais devassos do treino, e procurava coragem e apoio em Dominika.

– Tens de te habituar – dizia-lhe Dominika, mas Anya encolhia-se durante os filmes noturnos, apertava com força a mão de Dominika enquanto o circo de fornicação se desenrolava no ecrã diante delas. Esta pobre rapariga de província não vai conseguir, pensou Dominika. A sua cor está a ficar mais fraca, e não mais forte.

Depois, uma noite, após um filme impossivelmente depravado que a deixara lavada em lágrimas silenciosas, Anya aparecera no quarto de Dominika, com os olhos vermelhos e os lábios a tremer, as sílabas azuis quase invisíveis. Procurara a amiga, em busca de conforto, pois estava a dar em doida. Dissera-lhes que ia desistir, mas eles tinham-lhe dito algo – só Deus sabia o quê – e não podia partir. Dominika puxou-a pela mão para trás da cortina da casa de banho.

– Tens de ultrapassar isto – murmurou, e sacudiu Anya gentilmente, pelos ombros.

Anya soluçou e lançou os braços à volta do pescoço de Dominika. Pressionou os lábios contra a boca de Dominika. A pobre idiota estava a tremer e Dominika não se afastou, não a rejeitou. Estavam sentadas no chão da pequena casa de banho. Dominika apertou Anya nos braços, sentiu-a tremer. Anya ergueu a cabeça para outro beijo e Dominika quase recusou, mas depois cedeu e beijou-a de novo.

O beijo teve algum efeito em Anya, que pegou na mão de Dominika, a puxou para o seu corpo e a enfiou por baixo do roupão, sobre o seio. Oh, por amor de Deus, pensou Dominika. Ela própria não sentia qualquer paixão, mas apenas tristeza pela rapariga que tinha nos braços. Seria isto a bissexualidade de que lhes tinham falado lá em baixo? Poderiam estar a ser observadas, mesmo atrás da cortina? Haveria áudio no quarto? Seria alguma transgressão grave?

Anya segurou-lhe na mão pelo pulso e passou-a sobre o mamilo, que ficou intumescido sob os dedos de Dominika. O roupão abriu-se e Anya puxou a mão capturada mais para baixo, para o meio das pernas. Perversão? Um gesto de bondade? Algo mais? O ancestral libertino desconhecido de Dominika – quem quer que fosse – fez com que ela continuasse, num estado extracorpóreo inexplicável em que parar agora era apenas ligeiramente menos possível do que prosseguir. Os dedos de Dominika começaram a traçar círculos leves e perfeitos e Anya derreteu-se, com a cabeça virada para Dominika, a linha do pescoço suave e vulnerável.

Sentada com as costas contra os azulejos da casa de banho, Dominika sentiu a respiração de Anya entre as suas pernas e agora não havia razão para parar. O seu lado secreto disse-lhe para sentir o corpo, e a sensação das exalações quentes de Anya expandiu-se até ao estômago. Dominika encostou a cabeça aos azulejos e agarrou-se ao lavatório. Sentiu a escova de tartaruga da Prababushka sob os dedos e puxou-a para baixo. A escova de cabelo da sua bisavó, a sua mãe escovara o cabelo com ela, fora a sua companheira secreta durante as tempestades da juventude.

Dominika deslizou o cabo da escova pela barriga de Anya, um toque infinitamente leve, infinitamente insistente. Anya susteve a respiração e as suas pálpebras fechadas estremeceram. Olhando para o rosto de Anya, Dominika posicionou o cabo e fletiu o punho. Anya entreabriu a boca e os olhos, como o rosto de um cadáver na morgue.

Anya ficou tensa e começou a estremecer contra o lento vai e vem da escova de tartaruga. Ergueu o queixo húmido para olhar para Dominika e murmurou:

– Sim, querida, vais fazer eu vir-me – e Dominika sorriu e viu a pequena camponesa agitar-se enquanto ela arrumava novamente o seu lado secreto no abrigo contra furacões dentro de si e fechava a porta.

Passados alguns minutos, Anya suspirou e ergueu o rosto para ser beijada outra vez. Chega.

– Tens de ir, depressa, já – disse Dominika.

Corada, Anya fechou o roupão, olhou para Dominika e saiu silenciosamente. Haveria gritos de acusação na manhã seguinte? Estaria alguém atrás do espelho neste momento? Demasiado cansada para se importar, Dominika enfiou-se na cama, no quarto escuro. A escova ficou esquecida, no chão, por baixo do lavatório.

Na manhã seguinte, num grande salão no piso térreo, com painéis de madeira nas paredes e uma enorme carpete cazaque azul e cor de marfim, as mulheres receberam indicações para se sentarem em cadeiras dispostas em círculo no centro da sala. Ordenaram à primeira estudante, uma jovem magra e morena, com o sotaque melodioso de Novgorod, que se levantasse, despisse e percorresse o círculo para ouvir as críticas das outras. Instalou-se um silêncio chocado. Ela hesitou, mas depois despiu-se. A médica e a sua assistente, ambas de bata branca, serviram de moderadoras, apontando-lhe os pontos fortes e os pontos fracos. Por fim, disseram à aluna que se sentasse mas que continuasse nua. Chamaram a estudante seguinte e o processo repetiu-se. Rostos corados, pele de galinha e lábios mordidos, a sala encheu-se lentamente de corpos nus trémulos e incongruentes, com um patético monte de roupas e sapatos atrás de cada cadeira.

Felizmente não havia homens presentes! Anya retorceu as mãos, nervosa, à medida que a sua vez se aproximava inexoravelmente, e olhou para Dominika, em pânico. Dominika virou o rosto. A médica disse a Anya que se despachasse, com maus modos, quando ela hesitou antes de despir as cuecas. Agora era a sua vez e Dominika ignorou o nervosismo e levantou-se quando foi chamada. Era monstruoso ser obrigada a despir-se na presença de meia dúzia de estranhas, mas forçou-se a fazê-lo. Anya fitou-a atentamente. Dominika estava tão embaraçada pela sua nudez como pelo silêncio assombrado enquanto ela contornava o círculo de cadeiras.

– A melhor da sua raça – murmurou a assistente.

– A melhor de todas – corrigiu a médica.

No dia seguinte, um homem colocou-se no meio do círculo de cadeiras e despiu um roupão curto. Estava nu por baixo, e precisava de tomar um banho e de limpar as unhas dos pés. A médica avaliou o corpo pálido para as alunas e seguiu-se uma avaliação de perto. No dia seguinte, o homem do roupão voltou, desta vez com uma mulher baixa e corpulenta, de cabelo vermelho como iodo e faces e cotovelos secos. Despiram-se e fizeram amor, despreocupadamente, em cima de um colchão colocado no meio do círculo de cadeiras. A médica apontou as diferentes posições; mandava o casal parar a meio para ilustrar um ponto relevante ou para demonstrar um refinamento físico. Os modelos não mostravam qualquer emoção, nem por si próprios nem pelo parceiro, as suas cores eram tão aguadas que se tornavam quase invisíveis. Era desumano.

– Não consigo olhar para eles – confessou Anya a Dominika. Tinham adquirido o hábito de caminhar juntas pelo jardim maltratado da mansão, nos poucos minutos livres que tinham depois do pequeno-almoço. – Não consigo fazer isto, simplesmente não consigo.

– Ouve, uma pessoa consegue habituar-se a tudo – disse Dominika. Como é que esta rapariga fora sequer selecionada? A que aldeia de província a teriam ido buscar? Depois perguntou a si própria: E tu, será que tu consegues acostumar-te a qualquer coisa, com o tempo?

A semana seguinte foi, como Dominika previra, uma multiplicação de indignidades. Novamente o salão e o já familiar círculo de cadeiras, mas desta vez eram homens que estavam sentados no círculo, homens bruscos com fatos apertados e maus cortes de cabelo. As alunas tiveram de se despir em frente destes homens, que depois criticaram cada uma delas, apontando-lhe defeitos no corpo, pele ou rosto. Nunca se identificavam; as suas bolhas de um amarelo doentio combinavam-se para engolir a atmosfera de toda a sala.

Anya cobriu com as mãos o rosto molhado das lágrimas, até que a médica lhe disse que parasse de ser mariquinhas e baixasse imediatamente as mãos. Como se estivesse num sonho, Dominika saiu do seu corpo, fechou a mente e suportou os olhares de um homem com o rosto terrivelmente marcado pelas bexigas. A cor que vinha de dentro dele deixava-lhe os olhos amarelos, como um roedor num beco. Aguentou o olhar, sem pestanejar, enquanto ele a observava.

– Não tem carne suficiente nos ossos – disse ele em voz alta, para ninguém em particular. – E os mamilos são demasiado pequenos. – Dois outros homens acenaram em concordância. Dominika aguentou todos os olhares até eles desviarem o rosto ou começarem a acender cigarros.

Dominika estava surpreendida por perceber que começava a sentir-se entorpecida. Entorpecida em relação à nudez, entorpecida em relação aos comentários lascivos, entorpecida face aos olhos desconhecidos que lhe observavam os seios, ou o sexo, ou as nádegas. Podem fazer o que quiserem, disse a si própria, mas não deixarei que me fitem nos olhos. As outras alunas reagiam à sua maneira. Uma miúda idiota de Smolensk, com o sotaque melodioso do dialeto do Sul da Rússia, enfrentava as sessões com uma postura sedutora. Anya não parecia conseguir superar a vergonha. O odor omnipresente a detergente na mansão estava agora diluído pela pungência dos seus corpos, almíscar, suor, água de rosas e sabão castanho. E, depois de as luzes se apagarem, os funcionários suados sentavam-se nos cabinets, tiravam apontamentos e certificavam-se de que as câmaras não estavam bloqueadas.

Uma noite, já tarde, Anya bateu suavemente à porta e Dominika entreabriu-a para lhe dizer que se fosse embora.

– Não posso ajudar-te mais – disse, e Anya deu meia-volta e desapareceu pelo corredor escuro. Não é problema meu, pensou Dominika. Já basta ter de lutar pela minha própria sanidade mental.

Depois chegou o autocarro com os cadetes militares, os que tinham tido as melhores classificações das suas turmas. As mulheres esperaram por eles nos quartos, sentadas na cama, e observaram os corpos magros e pisados, enquanto os rapazes arrancavam as camisas, as botas e as calças, e tentaram aguentar-se enquanto eles fornicavam que nem uns animais, até o tempo se acabar. Os cadetes partiram sem olhar duas vezes para as mulheres, e o autocarro baloiçou ao sair do portão e desapareceu na floresta de pinheiros.

Na manhã seguinte, na biblioteca com as cortinas corridas, o projetor começou a trabalhar, mas, em vez do filme habitual, viram a colega número cinco, na cama com um cadete magricela, de cabeça rapada, um dos que as tinham visitado na véspera. As mulheres mal conseguiam olhar para o ecrã. Isto era vergonha, era indignidade, verem-se a si próprias com as pernas enroladas sobre as costas borbulhentas, as mãos como garras nos ombros ossudos. A médica parava os filmes de vez em quando, para fazer comentários, sugerir melhorias. Pior ainda, agora todas tinham percebido que os filmes seguiriam uma ordem – quartos cinco, seis, sete e por aí fora. Anya tinha a cabeça baixa, o rosto escondido nas mãos. Ela estava no quarto onze e teria de suportar não só os filmes, mas também a espera. Saiu da sala a chorar quando o seu segmento chegou ao fim. A médica deixou-a fugir. Falou durante algum tempo sobre o que correra mal, o que podia ser melhorado.

Dominika estava no quarto doze, ao fundo do corredor. O excerto filmado do seu interlúdio com o cadete era, portanto, o último. Desligada, viu-se a si própria, surpreendida com o seu rosto morto, com a forma mecânica como agarrara no jovem e o guiara, como lhe puxara a orelha para o tirar de cima de si quando ele se abateu sobre o seu corpo. Tinha a cabeça a andar à roda, mas não sentiu qualquer vergonha, qualquer embaraço. Olhou para as imagens no ecrã sem sentir nada e foi repetindo para si própria que era membro do Sluzhba Vneshney Razvedki, o Serviço de Informações Externas da Federação Russa.

Na manhã seguinte, Anya não desceu para o pequeno-almoço e duas das raparigas encontraram-na no seu quarto. Tiveram de forçar a porta para entrar. Ela enrolara os collants à volta do pescoço, prendera a outra ponta num cabide aparafusado atrás da porta e simplesmente levantara as pernas e estrangulara-se a si própria. Tivera a força necessária para não pôr os pés no chão até perder os sentidos. O peso do corpo inerte mantivera o nó esticado. No jardim, Dominika ouviu os gritos. Correu pelas escadas, afastou as outras, tirou Anya do cabide e pousou-a no chão. Sentia-se culpada e furiosa. O que é que aquela palerma esperava dela, afinal? Como conseguira ter a coragem para se estrangular até à morte, mas não para se deitar com um homem durante trinta minutos?

Praticamente não houve reação. O urso farejou o corpo e virou costas. Anya foi retirada da mansão numa maca de lona, tapada por um cobertor, com o cabelo loiro a espreitar por baixo. Ninguém disse nada sobre o assunto. A instrução diária continuou, como se nada fosse.

O curso estava a chegar ao fim. Os seis Pardais viram os quatro rapazes do curso entrar na sala de jantar. Eram agora «Corvos» novatos, treinados numa casa mais pequena ao fundo da estrada, três deles especialistas na arte de seduzir as mulheres vulneráveis e solitárias alvo do SVR – a secretária solteirona do ministro, a mulher frustrada do embaixador, a assessora subestimada de um general. O quarto jovem aprendera outra especialidade: tornar-se íntimo dos homens sensíveis e temerosos – criptógrafos, adidos militares, por vezes diplomatas – que ansiavam secretamente por amizade, companheirismo, amor masculino, mas que eram dilacerantemente vulneráveis à ameaça da denúncia. Os Corvos declararam com ar altivo que tinham sofrido muito durante o seu treino. Não havia grande disponibilidade de parceiras para treinar, sussurrou Dmitri; praticavam com raparigas sujas das aldeias próximas, faziam amor com mulheres promíscuas e mal-encaradas, trazidas em autocarros de fábricas de Kazan. Dominika não fez perguntas sobre o quarto rapaz, como e com quem ele praticara.

– Mas agora estamos treinados para sermos os melhores no amor – disse Dmitri. – Somos especialistas. – Abriu os braços e fitou-as através das pestanas, com as pálpebras semicerradas.

As mulheres olharam para ele sem dizer nada. Dominika viu que os rostos das mulheres estavam fechados, viu o ceticismo, o fatalismo e a desconfiança. Eram como os rostos vazios das prostitutas na Tverskaya Ulitsa, em Moscovo. Os frutos da Escola de Pardais, pensou Dominika. O lugar vazio de Anya à mesa não fora o único preço.

Partiram para o aeroporto à meia-noite, com as suas malas baratas de cartão, deixando a mansão sem olhar para trás. A Escola de Putas estava fechada até à chegada do próximo grupo. Os pinhais estavam escuros, silenciosos. O avião circundou as chaminés das fábricas de Kazan e voou para ocidente sobre a paisagem invisível. Uma hora depois, sobrevoavam as luzes de Nizhniy Novgorod, separadas pela faixa negra do Volga. Depois desceram gradualmente para o brilho de uma Moscovo insone. Dominika nunca mais veria nenhuma das colegas.

Devia apresentar-se no Centro na manhã seguinte, no Quinto Departamento, para começar a sua carreira como agente. Pensou em Simyonov, o chefe do Quinto, e nos outros oficiais que conheceria, como olhariam para ela, o que diriam. Bem, pensou, a cortesã treinada regressou das estepes, e tencionava habitar o mundo deles.

A sala de estar estava escura quando entrou no apartamento em bicos de pés, antes de o dia nascer, mas a mãe apareceu no corredor, de roupão.

– Ouvi-te subir – disse, e Dominika sabia que ela se referia ao ritmo irregular dos seus passos nas escadas.

Dominika abraçou-a, depois pegou na mão da mãe e beijou-a – com lábios que haviam sido treinados para arruinar um homem – num ato de expiação.

:: SOPA TOKMACH DA ESCOLA DE PARDAIS

Leve ao lume um caldo de carne e junte batatas, cenouras às rodelas e cebolas em fatias finas. Deixe ferver até ficarem macias. Junte esparguete e deixe cozinhar. Numa tigela disponha carne de vaca já cozida e cubra com o caldo e os vegetais.
9.

Dominika apresentou-se no Quinto Departamento na manhã seguinte, ainda exausta do voo de Kazan. Percorreu o longo corredor da Sede, com as suas paredes verde-claras, e dirigiu-se ao gabinete de Simyonov para se apresentar ao serviço, onde lhe disseram que o coronel saíra e voltaria mais tarde. Mandaram-na à divisão de pessoal, depois aos arquivos, depois aos registos.

Ao virar uma esquina do corredor, deu de caras com Simyonov, que conversava com um homem de cabelo branco, vestido com um fato cinzento-escuro. Reparou nas sobrancelhas hirsutas do homem e no seu sorriso simpático. Os olhos castanhos semicerraram-se enquanto Simyonov os apresentava rapidamente: general Korchnoi, chefe do Departamento das Américas, cabo Egorova. Ela conhecia vagamente o nome, estava consciente do estatuto do general. Em comparação com a aura pálida em torno da cabeça de Simyonov, Korchnoi estava banhado num manto ardente de cor, uma cor mais viva do que Dominika alguma vez vira em qualquer pessoa. Um roxo aveludado, profundo e denso.

– O cabo Egorova acaba de regressar do curso em Kazan – disse Simyonov com um sorriso. Toda a gente nos Serviços sabia o que isso significava. Dominika sentiu o sangue subir-lhe ao rosto. – E está a prestar assistência na abordagem ao diplomata: o caso de que estava a falar-lhe, general.

– Mais do que prestar assistência – disse Dominika, olhando para Simyonov e depois para Korchnoi. – Formei-me no mais recente curso na Floresta. – Ignorou a Escola de Pardais e amaldiçoou mentalmente Simyonov. Sabia o que ele estava a fazer, mas não sentiu qualquer reação do homem mais velho. Ele era difícil de interpretar.

– Ouvi falar do seu registo na Academia, cabo – disse o general, de forma enigmática. – É um prazer conhecê-la. – Korchnoi apertou-lhe a mão, com um aperto firme e seco. Simyonov observou, com um sorriso, a pensar que este seria o primeiro de muitos oficiais que tentariam mergulhar dentro da blusa dela. Daqui a seis meses, ela estaria a trabalhar atrás da secretária de um general qualquer (e também no seu sofá de cabedal). Surpreendida e lisonjeada, Dominika apertou-lhe a mão, agradeceu ao general e seguiu o seu caminho pelo corredor. Os olhos dos dois homens seguiram-na.

– Mais vapor do que um banya em Yakutsk – murmurou Simyonov depois de Dominika virar a esquina. – Sabe que ela é sobrinha do subdiretor?

Korchnoi acenou afirmativamente.

– Sobrinha ou não, só nos vai dar chatices – murmurou Simyonov. Korchnoi não disse nada. – Ela quer ser operacional. Mas olhe para ela, nasceu para ser vorobey. Foi por isso que o Egorov a mandou para Kazan.

– E o francês? – perguntou Korchnoi.

Outra fungadela desdenhosa.

– Polovaya zapadnya. Uma armadilha sem complicações. É uma questão de semanas. O tipo é um comercial, basta apertar com ele e está feito. – Indicou o fundo do corredor com a cabeça. – Ela quer ler o ficheiro, quer envolver-se. A única coisa com que vai envolver-se é com aquilo que o francês tem no meio das pernas.

Korchnoi sorriu.

– Boa sorte, coronel – disse, com um aperto de mão.

– Obrigado, general – agradeceu Simyonov.

Conduziram-na a uma secretária ao canto da Secção Francesa do Quinto Departamento. Dominika olhou para o ângulo das paredes, que se encontravam atrás da secretária lascada, vazia à exceção de uma prateleira de madeira partida. Duas pastas grossas foram rudemente atiradas para cima da secretária. Simyonov autorizara-lhe finalmente o acesso, para ela parar de o chatear. As capas azuis com riscas pretas diagonais estavam dobradas nos cantos, as lombadas meio apagadas de tantas mãos suadas. Osobaya papka. O seu primeiro ficheiro operacional. Abriu a pasta e bebeu as palavras, as cores.

O alvo era Simon Delon, de quarenta e oito anos, primeiro secretário no Departamento Comercial da Embaixada de França em Moscovo. Delon era casado, mas a mulher ficara em Paris. Viajava de vez em quando até França, para visitas conjugais. Como solteirão geográfico em Moscovo, Delon chamara quase imediatamente a atenção do FSB. Primeiro, atribuíram-lhe apenas um observador, mas à medida que o tempo passava e o interesse nele aumentava, Delon ficou coberto de carraças do FSB. Passavam muito tempo com o seu krolik, o seu coelho. Uma equipa de doze homens levava-o ao trabalho e punha-o na cama. De um envelope preso entre as folhas da pasta caíram várias fotografias. Delon a caminhar sozinho à beira-rio, sozinho a observar os patinadores no ringue Dynamo, a comer sozinho num restaurante.

Dominika alisou as folhas finas do processo de vigilância, azuis e amachucadas. Eles tinham usado o espelho para ver uma prostituta de pernas compridas acariciar a perna de Delon, num pequeno bar de alterne em Krymskiy Val Ulitsa. Sujeito pouco à vontade, nervoso, recusou-se (não conseguiu?) envolver-se com uma prostituta, dizia na folha. Pobre diabo, este não era o lugar dele, pensou Dominika.

Anexo técnico: um implante áudio numa tomada elétrica na sala de estar produziu horas de gravações. 20:36'29'', sons de pratos no lava-loiça. 22:12'34'', música com o volume baixo. 23:01'47'', deitou-se.

Tinham colocado o telefone dele sob escuta, na central, para ouvir a sua chamada semanal para a mulher em Paris. Dominika leu a transcrição em francês. Madame Delon impaciente e desinteressada de um lado da linha, Delon calado e tímido do outro. Um casamento sem sexo e infeliz com uma mulher impaciente, escrevera uma mão desconhecida na margem.

A dada altura, durante o processo de avaliação, o SVR tinha aberto caminho à força e declarado primazia sobre o FSB – era um caso estrangeiro, não interno. O segundo volume do caso começava com uma avaliação operacional, escrita com o estilo abreviado dos soviéticos semianalfabetos, o tipo de escrita de que troçavam na Academia. Potencial do sujeito para exploração operacional: excelente. Sem vícios identificáveis. Sexualmente frustrado. Bom acesso a informações confidenciais. Considerado reservado e não agressivo. Suscetível a chantagem devido ao casamento lucrativo. E por aí fora.

Dominika recostou-se na cadeira, olhou para as páginas e pensou no seu treino na Academia. Era evidente que este era um caso menor, com um alvo pouco relevante e resultados potenciais insignificantes. Delon podia ser um homenzinho solitário, talvez vulnerável, mas o seu acesso à embaixada era de nível inferior. O Quinto não teria nada melhor do que isto, este navoz, este esterco? Simyonov estava a sobrestimar o caso, a inflacioná-lo, era evidente. Ela passara pela Academia, suportara a escola de putas, apenas para se ver agora no meio de um tipo diferente de prostitutas? Seriam os Serviços todos assim?

Apanhou o elevador para o refeitório, tirou uma maçã e saiu para o terraço, para o sol. Sentou-se afastada dos bancos, num muro baixo encostado a uma sebe, descalçou-se, fechou os olhos e sentiu o calor dos tijolos nas plantas dos pés.

– Importa-se que lhe faça companhia? – perguntou uma voz, sobressaltando-a. Abriu os olhos e viu de pé à sua frente a figura impecável do general Korchnoi do Departamento das Américas. Tinha o casaco do fato abotoado e os pés juntos, como um mordomo. O sol tornava o seu halo roxo ainda mais profundo, quase com uma textura palpável. Dominika levantou-se rapidamente, atrapalhada com os sapatos rasos, tentando calçá-los.

– Deixe-se estar descalça, cabo – disse Korchnoi com uma gargalhada. – Quem me dera poder descalçar-me também, e encontrar um lago com peixes para refrescar os pés.

Dominika riu-se.

– Porque não o faz? É uma maravilha.

Korchnoi olhou-lhe para os olhos azuis, o cabelo castanho e o rosto franco. Que oficial inferior faria uma sugestão tão escandalosa a um general? Que jovem agente teria essa ousadia? Então, o chefe da Direção do SVR, responsável por todas as operações de informações ofensivas no Hemisfério Norte, baixou-se e descalçou os sapatos e as meias. Sentaram-se ao sol, juntos.

– Como está a correr o seu trabalho, cabo? – perguntou Korchnoi, de olhos postos nas árvores em torno do terraço.

– É a minha primeira semana. Tenho uma secretária e uma prateleira para documentos e estou a ler o ficheiro.

– O seu primeiro caso. O que está a achar?

– É interessante – disse Dominika, pensando no desmazelo geral do ficheiro, nas conclusões dúbias, nas recomendações falsas.

– Não parece muito entusiasmada – comentou Korchnoi.

– Oh, estou, sim – respondeu Dominika.

– Mas...? – continuou Korchnoi, virando-se ligeiramente para ela. O sol lançou-lhe uma teia de sombras nas sobrancelhas farfalhudas.

– Creio que preciso de tempo para me familiarizar com os ficheiros operacionais – disse Dominika.

– Como assim? – quis saber Korchnoi. O seu tom de voz era gentil e tranquilizador. Dominika sentia-se à vontade a falar com ele.

– Depois de ler o ficheiro, não concordei com a conclusão. Não compreendo como lá chegaram.

– Com que parte é que não concorda?

– Estamos a falar de um alvo de nível baixo – disse, com o cuidado de não fornecer demasiados detalhes, consciente das questões de segurança. – É solitário, vulnerável, mas não me parece que valha o esforço. Na Floresta, falávamos frequentemente sobre o desperdício de recursos operacionais, sobre não seguir alvos pouco lucrativos.

– Houve uma altura – disse Korchnoi, para a testar –, em que as mulheres eram excluídas da Academia. Houve uma altura em que seria impensável um oficial júnior ler o processo de uma operação em curso, quanto mais tecer comentários sobre a mesma. – Olhou para o sol do meio-dia, com os olhos semicerrados. Púrpura real.

– Peço desculpa, general – disse Dominika. Sabia, tinha a certeza, que ele não estava zangado. – Não era minha intenção criticar, ou falar de forma inapropriada. – Olhou para o general, que continuou de rosto erguido para o sol, calado, à espera. O seu instinto disse-lhe para ser sincera com este homem. – Perdoe-me, general, quis apenas dizer que, na minha opinião, o caso é fraco. Não compreendo como chegaram às conclusões operacionais. Sei que tenho pouca experiência, mas qualquer pessoa o veria.

Korchnoi virou-se para Dominika – ela estava serena e confiante. O general riu-se.

– Espera-se que leia o ficheiro com um olhar crítico. E os idiotas da Academia têm razão. Temos de ser mais eficientes. Os velhos tempos ficaram para trás. Temos alguma dificuldade em nos esquecermos deles.

– Não quis faltar-lhe ao respeito – disse Dominika. – Quero fazer um bom trabalho.

– E tem razão. – Korchnoi sorriu. – Reúna os seus factos, organize os seus argumentos e fale. Haverá desaprovação, mas não desista. Desejo-lhe boa sorte. – Levantou-se, com os sapatos e as meias na mão. – A propósito, cabo, como se chama o alvo? – Viu-a hesitar. – Estou apenas curioso. – Num clarão de intuição, Dominika soube que esta não era a altura certa para ser novata. Se ele não soubesse já o nome, poderia descobri-lo em menos de dez segundos.

– Delon – respondeu. – Embaixada francesa.

– Obrigado. – Deu meia-volta, ainda com os sapatos e as meias na mão, e afastou-se.

Dominika não esperava outra coisa, mas as dificuldades começaram logo durante as sessões de planeamento diárias. Com as duas pastas do ficheiro nos braços, entrou na sala de reuniões e sentou-se na ponta de uma mesa gasta, com três oficiais, todos vestidos de castanho e cinzento, do Quinto Departamento (responsáveis por França, Benelux, Sul da Europa e Roménia). Sentiu a ausência de energia na sala. Estes homens não tinham qualquer rendimento emocional, qualquer imaginação, qualquer paixão.

Uma das paredes estava coberta por um mapa enorme da Eurásia, e havia vários telefones em cima de um armário empoeirado ao fundo da sala. Os homens pararam de falar quando ela entrou. Já corriam rumores sobre a bela rapariga formada na Escola de Pardais. Dominika devolveu os olhares, praticamente sem reparar nos rostos duros, nos sorrisos sarcásticos e interrogativos. Castanhos, cinzentos, cores baças de mentes baças. Os cinzeiros baratos de alumínio, no centro da mesa, estavam cheios de beatas.

– Alguém tem comentários preliminares? – perguntou Simyonov, na cabeceira oposta da mesa. Parecia tão inexpressivo e desinteressado como quando Dominika o conhecera. Olhou para os três rostos à volta da mesa. Ninguém disse nada. Virou-se para Dominika, desafiando-a a falar. Ela respirou fundo.

– Com a permissão do coronel, gostaria de discutir o nível de acesso do alvo – disse Dominika. Conseguia ouvir o bater do seu próprio coração.

– Já avaliámos o acesso dele – disse Simyonov. O seu tom de voz implicava que Dominika não tinha nada que se preocupar com os detalhes da operação. – É um alvo interessante. Falta apenas determinar a abordagem – disse, olhando para o oficial sentado ao seu lado.

– Receio que isso não seja inteiramente correto – contrapôs Dominika. Ergueram-se várias cabeças para olhar para ela. O que era isto? Uma atitude? De uma recém-formada da Academia? De um Pardal? Os olhares viraram-se para Simyonov, à espera da sua reação. Isto ia ser interessante.

Simyonov inclinou-se sobre a mesa, com as mãos à sua frente. Hoje, irradiava um leve brilho amarelo. Este homem não ia tolerar quaisquer contradições. Os seus olhos eram vermelhos e húmidos, o cabelo grisalho e sem vida.

– Está aqui, camarada – disse ele –, para prestar assistência com a abordagem ao francês. As questões de acesso, manuseamento e produção serão da responsabilidade dos oficiais deste departamento. – Inclinou-se um pouco mais para a frente e olhou fixamente para Dominika. As cabeças voltaram-se para ela. Com certeza que seria o fim da discussão.

Dominika manteve as mãos firmemente fechadas sobre as pastas que tinha à sua frente, para as impedir de tremer.

– Peço desculpa por o contradizer, camarada – disse Dominika, fazendo eco da palavra, um anacronismo. – Mas fui destacada para participar nesta operação como agente operacional. Espero poder ser incluída em todas as fases do caso.

– Uma agente operacional? – disse Simyonov. – Uma diplomada da Floresta?

– Sim – disse Dominika.

– Quando é que se formou? – perguntou ele.

– No último curso – respondeu Dominika.

– E depois disso? – Simyonov olhou em torno da mesa com ar expectante.

– Formação especializada.

– Que tipo de formação especializada? – perguntou Simyonov, em voz baixa.

Ela preparara-se para isto. Simyonov sabia muito bem onde ela estivera. Estava a tentar humilhá-la.

– Frequentei o curso básico do Instituto Kon – respondeu Dominika, com os lábios comprimidos. Não ia baixar-se perante estes lichinki, estes vermes. Ao mesmo tempo, amaldiçoou o tio Vanya.

– Ah, sim, a Escola de Pardais – disse Simyonov. – E é precisamente por isso que está aqui. Para participar na armadilha a lançar ao alvo, Delon. – Um dos homens à mesa tentou, sem grande convicção, disfarçar um sorriso.

– Lamento, coronel – disse Dominika. – Fui destacada para este departamento como membro da equipa.

– Estou a ver – disse ele. – Leu o papka do Delon?

– Os dois volumes – disse Dominika.

– Admirável – disse ele. – Que observações preliminares tem relativamente a este caso e aos seus méritos? – O fumo ergueu-se na direção do teto e a sala ficou silenciosa. Dominika olhou para os rostos que a avaliavam.

Engoliu em seco.

– A questão do acesso é crítica. O alvo Delon – na sua qualidade de funcionário comercial de nível intermédio – não tem acesso a material confidencial suficiente para justificar uma chernota politicamente delicada.

– E o que sabe sobre chantagem? – perguntou Simyonov em tom ligeiramente divertido. – Tendo acabado de sair da Academia, e tudo mais?

– O Delon, por si só, não merece o esforço – repetiu Dominika.

– Há vários analistas na Linha R que discordariam de si – disse Simyonov, em tom mais duro. – O Delon tem acesso aos dados comerciais de França e da UE. Valores orçamentais. Programas. Estratégias de investimento, políticas energéticas. Estaria disposta a deitar fora esta informação?

Dominika abanou a cabeça.

– O Delon não sabe nada que qualquer um dos nossos informadores de nível básico, em meia dúzia de departamentos comerciais em Paris, não pudesse fornecer diretamente. Certamente que esse caminho seria uma forma mais eficiente de satisfazer as necessidades gerais?

Simyonov, com uma expressão dura, recostou-se na cadeira.

– Pelos vistos, aprendeu muito na Academia. Então, propõe que o departamento não valide a operação? Que retiremos e não empreendamos qualquer ação contra o alvo, o Delon?

– Digo apenas que o risco de comprometer um diplomata ocidental em Moscovo não se justifica, tendo em conta o seu reduzido potencial como fonte.

– Leia outra vez o ficheiro, cabo – disse Simyonov. – E volte quando tiver algo de construtivo a acrescentar. – Olharam todos para Dominika enquanto ela se levantava da mesa, pegava nas pastas e percorria a longa distância até à porta. Manteve as costas direitas e concentrou-se no puxador da porta. Quando a fechou atrás de si, ouviu murmúrios e risinhos.

Na manhã seguinte, Dominika chegou à sua secretária vazia e encontrou um envelope branco na prateleira. Abriu-o cuidadosamente com a unha do polegar e desdobrou a folha de papel. Escrita com tinta roxa, numa caligrafia clássica, estava uma única linha:

O Delon tem uma filha. Siga os seus instintos. K

No dia seguinte estavam de novo à volta da mesa, coberta de montes de fotografias e relatórios de vigilância. Os cinzeiros transbordavam. Dominika entrou e dirigiu-se ao seu lugar na ponta da mesa. Os homens ignoraram-na. Estavam a rever o perfil de Delon, um exercício poluído de fumo, conduzido com desinteresse e um olho no relógio de parede. Nenhum deles emitia cores primárias. Percorriam os padrões e hábitos do francês, conforme descritos pelas equipas, discutindo os locais onde podiam estabelecer contacto. Entediado como sempre, Simyonov ergueu os olhos para Dominika.

– Bom, cabo, tem algumas ideias sobre pontos de contacto? Presumindo que reconsiderou as suas anteriores objeções à operação.

Dominika falou com voz firme.

– Reli o ficheiro, coronel – disse –, e continuo a achar que este homem não é um alvo válido. – Desta vez, as cabeças em torno da mesa não se ergueram; os homens mantiveram os olhos nos papéis à sua frente. Esta vorobey não duraria muito tempo no Quinto, possivelmente não duraria muito tempo nos Serviços.

– Continua a seguir esse caminho? Interessante – disse Simyonov. – Então a sua recomendação é que o deixemos de lado?

– Não foi isso que eu disse – retorquiu Dominika. – Creio que devemos de facto continuar a considerá-lo um alvo, explorar a sua solidão. – Abriu a capa da pasta à sua frente. – Mas o alvo final, o objetivo da operação, não deve ser o próprio Delon.

– Que disparate vem a ser esse? – inquiriu Simyonov.

– Já está no ficheiro. Fiz alguma pesquisa adicional – disse Dominika.

Simyonov olhou em volta, depois para Dominika de novo.

– O caso já foi minuciosamente investigado...

– E descobri que monsieur Delon tem uma filha – interrompeu Dominika.

– E uma mulher em Paris, sim, sabemos disso tudo!

– E a filha trabalha no Ministério da Defesa francês.

– Improvável – disse Simyonov, furioso. – A família inteira foi localizada. A rezidentura em Paris verificou todos os registos locais.

– Nesse caso, parece que algo lhes passou despercebido. Ela tem vinte e cinco anos, é solteira, vive com a mãe. Chama-se Cécile – afirmou Dominika.

– Isto é absurdo – explodiu Simyonov.

– Esta filha é mencionada apenas uma vez nas transcrições. Verifiquei os diretórios estrangeiros na biblioteca da Linha R – disse Dominika, folheando a pasta. – Cécile Denise Delon está listada no registo da Rue Saint-Dominique. O que significa o registo central do Ministério da Defesa. – Dominika olhou em volta, para os rostos que a fitavam. – Isto sugere, tanto quanto consegui determinar, que ela tem acesso aos boletins de defesa confidenciais distribuídos diariamente ao governo. É uma das possuidoras dos documentos de planeamento das Forças Armadas francesas. Muito provavelmente, trata da disseminação e armazenamento de uma grande variedade de relatórios orçamentais, de prontidão e de efetivos das Forças Armadas francesas.

– Apenas conjeturas – disse Simyonov.

– Não sabemos onde os franceses guardam os seus segredos nucleares, mas não ficaria surpreendida se...

– Não há necessidade de especulações inúteis – interrompeu Simyonov. O nevoeiro amarelo em torno da sua cabeça estava a crescer e a ficar mais escuro. Dominika sabia que ele estava frustrado, zangado, pensativo e sabia que a sua atitude de desafio e insubordinação já eram mais do que suficientes para ser expulsa dos Serviços.

A sala ficou mortalmente silenciosa. Os instintos soviéticos antediluvianos de Simyonov estavam alerta; o burocrata que havia nele começou a fazer cálculos. Os seus pensamentos adquiriram num instante a natureza do funcionário tradicional do KGB: Esta tsarevna de apelido importante está a fazer com que eu pareça incapaz e estúpido. Como posso lucrar, em última análise, com o trabalho dela? Se esta maneken tiver razão, as recompensas seriam enormes, mas os riscos também. Uma operação visando o Ministério da Defesa francês teria de ser aprovada pelas mais altas instâncias.

– Se isso for verdade – disse, com maus modos –, pode haver um benefício acrescido. – Falou como se sempre tivesse sabido disso. Sacudiu a cinza para o cinzeiro.

Dominika conseguia ler-lhe a mente húmida e oleosa.

– Concordo consigo, coronel. Este é o verdadeiro potencial do Delon: é o que faz com que valha a pena abordá-lo, o que compensa o risco de tentar recrutá-lo.

Simyonov abanou a cabeça.

– A filha está em Paris, a dois mil e quinhentos quilómetros de distância.

– Não é tanto, creio eu. – Dominika sorriu. – Veremos. – Simyonov ficou perturbado com aquele sorriso. – Claro, teríamos de desenvolver um perfil mais pormenorizado sobre a relação entre pai e filha.

– Claro, muito obrigado, cabo – disse Simyonov. Mais alguns minutos disto e ela assumiria o comando do Quinto Departamento. Muito bem, pensou, ela podia fazer o trabalho de preparação, todo o que quisesse. Quando a operação avançasse, ele arranjaria forma de garantir que ela acabaria deitada de costas, com as pernas no ar e as câmaras a filmar, e isso resolveria o assunto.

– Muito bem, cabo, uma vez que descobriu este detalhe interessante, quero que faça um relatório com as suas ideias sobre o contacto com o alvo Delon – disse ele a Dominika.

– Com a sua licença, coronel, já delineei um plano para estabelecer o primeiro contacto.

– Compreendo...

Os oficiais do Quinto Departamento empurraram as cadeiras para trás e apagaram os cigarros. Céus, os mexericos sobre este Pardal tinham-se limitado aos olhos azuis, à forma como enchia a saia regulamentar, ao tamanho do seu peito. Ninguém dissera nada sobre a sua yaitsa, o seu par de tomates. Saíram da sala, deixando Dominika a juntar os papéis espalhados sobre a mesa, a rapariga nova a quem cabia arrumar a sala. Ela não se importava. Empilhou os papéis, colocou-os em cima das pastas com o ficheiro de Delon e saiu da sala de reuniões, fechando a porta atrás de si.

No distrito de Arbat, no número 12 de Nikitsky Bulvar, há um pequeno restaurante chamado Jean Jacques. É uma espécie de brasserie francesa, barulhento, cheio de fumo e dos cheiros intensos de cassoulets e guisados. As mesas, cobertas com toalhas brancas, estão quase encostadas umas às outras, sobre o chão de azulejos pretos e brancos, com cadeiras de madeira. As paredes estão repletas de garrafas de vinho, em prateleiras até ao teto. Em frente ao balcão, há bancos altos. O Jean Jacques está sempre cheio de moscovitas. À hora de almoço, uma pessoa sozinha tem de partilhar a mesa com um desconhecido.

Ao meio-dia de uma terça-feira chuvosa, o Jean Jacques estava ainda mais movimentado do que o habitual. Os clientes esperavam por um lugar vago à entrada ou debaixo do toldo no exterior. O ruído era ensurdecedor, o fumo do tabaco pesado no ar. Os empregados corriam entre as mesas, a abrir garrafas, com tabuleiros na mão. Depois de uma espera de quinze minutos, Simon Delon, da Embaixada de França em Moscovo, foi conduzido a uma mesa para dois ao canto da sala. Na outra cadeira estava sentado um homem ainda novo, a terminar uma grande tigela de guisado Dijonnaise, com legumes e pedaços de carne. O jovem ensopou o molho com pedaços de pão escuro. Quando Delon se sentou à mesa, o homem praticamente nem reconheceu a sua presença.

Apesar da confusão e do barulho, Delon gostava do restaurante, que lhe recordava Paris. Melhor ainda, o hábito russo de sentar estranhos na mesma mesa proporcionava-lhe de vez em quando a oportunidade de se sentar em frente a uma estudante universitária engraçada ou a uma empregada de loja atraente. Por vezes, elas até lhe sorriam, como se estivessem juntos. Pelo menos, era o que pareceria se alguém os visse do outro lado da sala.

Delon pediu uma garrafa de vinho enquanto estudava a ementa. O jovem sentado à sua frente pagou a conta, limpou a boca e pegou no casaco que colocara nas costas da cadeira. Delon ergueu os olhos e viu uma mulher deslumbrante, de cabelo escuro e olhos azuis como gelo, a aproximar-se da mesa. Susteve a respiração. A mulher sentou-se na cadeira deixada vaga pelo jovem. Tinha o cabelo preso ao alto e um colar de pérolas. Por baixo da gabardina clara, vestia uma camisa bege de cetim e uma saia mais escura, cor de chocolate, com um cinto de crocodilo castanho. Delon bebeu um trago de vinho e viu como a camisa se movia sobre o corpo da mulher.

Ela tirou um par de óculos de leitura quadrados de uma pequena carteira de crocodilo; empoleirou-os na ponta do nariz enquanto lia a ementa. Sentiu que ele estava a observá-la e ergueu os olhos. Delon escondeu-se atrás da ementa, em pânico. Quando espreitou novamente, viu os dedos elegantes que seguravam a carta, a curva do seu pescoço, as pestanas sobre aqueles olhos de raio X. Ela olhou de novo para ele.

– Izvinite, desculpe, passa-se alguma coisa? – perguntou Dominika em russo. Delon estremeceu e engoliu em seco, embaraçado. Parecia ter cinquenta e poucos anos, com cabelo louro e ralo numa cabeça grande, equilibrada num pescoço fino, sobre ombros estreitos e redondos. Olhos pretos e pequenos, nariz afilado e boca franzida, por baixo de um bigodinho fino. Uma das pontas do colarinho estava ligeiramente de fora do casaco do fato preto, e o nó da gravata era pequeno e irregular. Dominika resistiu ao impulso de lhe ajeitar a gola e endireitar a gravata. Sabia a data de nascimento dele, que tipo de aspirinas tinha no armário por cima do lavatório da casa de banho, a cor da colcha da sua cama solitária. Bom, pensou, ele parecia realmente um adido comercial.

Delon mal conseguia fitá-la nos olhos. Dominika sentiu o esforço que ele estava a fazer para falar com ela. Quando finalmente o fez, as palavras eram de um azul muito claro, não muito diferente do azul-violeta que definira Anya na Escola de Pardais. Ele respirou fundo e Dominika esperou. Já sabia que a avaliação que fizera dele estava correta, que os seus planos para este homem estavam a começar.

– Peço desculpa – disse Delon. – Lamento muito, mas não falo russo. Por acaso fala inglês?

– Sim, claro – disse Dominika em inglês.

– Et français? – perguntou Delon.

– Oui – respondeu Dominika.

– Que maravilha. Peço desculpa por ter olhado para si daquela maneira – gaguejou ele, em francês. – Estava apenas a pensar em como teve sorte por ter arranjado mesa. Esperou muito tempo?

– Não muito – disse Dominika, percorrendo com os olhos o espaço e a porta de entrada. – De qualquer forma, parece que a afluência está a diminuir.

– Bom, ainda bem que conseguiu lugar – disse Delon, e ficou sem mais nada para dizer.

Dominika assentiu e voltou a olhar para a ementa. A sorte não tinha nada que ver com o facto de Dominika ter arranjado aquele lugar em particular, ao canto da sala. Naquele dia, todos os clientes no Jean Jacques eram agentes do SVR.

Um segundo encontro acidental no Jean Jacques forneceu a desculpa para se apresentar, com o nome falso de Nadia, ao diplomatazinho tímido. Outro encontro casual no passeio em frente da brasserie, uns dias mais tarde, foi suficiente para ele reunir, de alguma forma, a ousadia necessária para sugerir que almoçassem juntos. Depois disso, experimentaram outro restaurante. Delon era extraordinariamente tímido, com os bons modos de um cavalheiro. Bebia com moderação, falava de si próprio com hesitação e limpava furtivamente o suor da testa enquanto via Dominika prender distraidamente uma madeixa de cabelo atrás da orelha. Ao longo destes contactos, as reticências de Delon começaram a desvanecer-se, enquanto a sua aura azul se tornava mais forte. Era isso que ela procurava.

Delon aceitara sem desconfiar a história de que Nadia era professora de línguas na Liden & Denz, na Rua Gruzinsky. Deliberadamente, não reagiu quando ela falou de um marido distante, um geólogo, que trabalhava a leste, noutro fuso horário, e simulou um interesse educado quando Dominika mencionou de passagem o seu pequeno apartamento, cuja única característica favorável era o facto de não ter de o partilhar com ninguém. Por trás da máscara de indiferença, os pensamentos de Delon estavam num turbilhão.

Simyonov queria avançar depressa, queria que Dominika levasse o homenzinho para a cama e se revelasse. Dominika resistiu, empatou, forçou os limites da insubordinação. Sabia que Simyonov queria usá-la como Pardal, que a sua visão da tentativa de recrutamento parava numa operação de armadilha sexual, que ele não tinha a mínima noção da promessa deste caso. Ela defendeu veementemente um período de desenvolvimento de Delon, duplamente importante por causa do estupendo potencial da filha como fonte. Ele teria de ser seduzido cuidadosamente. Simyonov controlou o mau génio enquanto esta recém-saída da Academia lhe dava sermões, relatava progressos e propunha os próximos passos.

Ao longo das semanas seguintes, foi um razrabotka, um desenvolvimento clássico. Dominika conduziu Delon através das fases de conhecimento fortuito, passando a uma amizade confortável, apercebendo-se de que ele começava a relaxar ao pé dela, se tornava aos poucos mais familiar, de como ele escondia o seu desejo por ela. Ela antecipava os seus desejos, incentivava-o, dava a entender que estava a começar a gostar dele. Delon mal podia acreditar. O francês estava perdido de amores por ela, mas Dominika sabia que ele era demasiado tímido, demasiado amedontrado para se impor. Seria impossível recrutá-lo se ele se sentisse enganado ou comprometido, decidiu ela. O recrutamento seria baseado apenas em amizade, na paixão crescente de Delon por ela, na sua eventual incapacidade de lhe recusar fosse o que fosse.

Encontravam-se uma vez por semana, depois duas vezes por semana, depois começaram a encontrar-se aos fins de semana para passeios pela cidade e visitas a museus. Por inclinação mútua, eram discretos. Afinal de contas, ambos eram casados. Falavam sobre a família dele, uma infância despreocupada na Bretanha, os seus pais. Dominika tinha de ser delicada. Delon era uma tartaruga, que esconderia a cabeça na carapaça caso se assustasse.

Com o tempo, Delon começou a falar, com alguma hesitação, de um casamento infeliz. A mulher era vários anos mais velha do que ele, alta e aristocrata, geria as coisas à sua maneira. A família dela tinha dinheiro, muito dinheiro, e tinham-se casado depois de um breve namoro. Delon contou a Dominika que a mulher decidira fazer dele alguém, cheia de ideias grandiosas de posição e título, auxiliada pela influência da família. Quando a reserva e timidez dele se revelaram, a mulher virara costas ao casamento. Mantinha as aparências, claro, mas não se importava com a separação exigida pelo seu cargo diplomático. A posição de Delon nos serviços diplomáticos dependia dela.

Delon adorava Cécile, a única filha de ambos. Mostrou-lhe uma fotografia de uma jovem esguia, de cabelo escuro, com um sorriso gracioso. Era muito parecida com Delon: tímida, hesitante e reservada. Com a crescente confiança e familiaridade, ele revelou finalmente a Dominika que a filha trabalhava no Ministério da Defesa. Ele, claro, estava imensamente orgulhoso da recente carreira de Cécile, que fora preparada pela sua mulher e pelo sogro influente. Delon falava com bom humor das suas esperanças para a filha. Um bom casamento, uma carreira sólida, uma vida confortável. O facto de estar disposto a falar de Cécile era um marco importante do desenvolvimento.

Por cima de uma chávena de café, certa tarde, Dominika perguntou a Delon se se preocupava com o futuro, se tinha medo de que a mulher o deixasse, se temia que a filha conhecesse o homem errado e desse por si presa numa vida de melancolia como a dele. Delon olhou para Dominika – o objeto do seu afeto crescente – e, pela primeira vez, devia ter sentido o toque sedoso da luva do SVR a roçar-lhe na face. Um sinal de perigo. Mas ignorou a sensação, distraído por aqueles olhos azuis e cabelo solto e, por mais escandalizado que ficasse de o admitir a si próprio, pelas riscas horizontais da camisola que lhe delineava a curva dos seios. Ainda assim, mantiveram uma amizade casta. As saídas terminavam com despedidas embaraçadas, apertos de mão com rostos corados e, uma vez, um beijo rápido e perfumado no rosto que lhe deixou a cabeça a andar à roda.

– De que está à espera? – enfurecia-se Simyonov. – Estamos aqui para apanhar este robkij francuz, este francesinho tímido, não para escrever a biografia dele.

– Não é altura para sermos estúpidos – disse Dominika a Simyonov, consciente de que estava a cometer uma grave falta disciplinar. – Deixe-me tratar do assunto e conseguirei recrutar o francês e a sua filha – suplicou.

Simyonov conteve a fúria e o nevoeiro amarelo à sua volta empalideceu, depois ficou mais forte, depois novamente mais pálido. Dominika tinha a certeza de que ele estava a ser dissimulado, a planear uma traição. Continuou a pressioná-lo, com os seus argumentos mas também fisicamente, erguendo-se para o enfrentar. A sedução de Delon estava quase concluída. Ele estava pronto para o anzol, tinha a certeza disso. O francês queria começar a espiar para ela, só que ainda não o sabia. Dominika lembrou-se de uma frase dos seus velhos instrutores durante o curso operacional.

– Não se preocupe, camarada – disse. – Este svekla, esta beterraba, está quase cozida. – Sentiu-se como uma veterana ao dizê-lo.

– Oiça – disse Simyonov, de dedo em riste –, esqueça as velhas piadas da treta e acabe com o assunto. Pare de perder tempo. – No entanto, mesmo enquanto a repreendia, ele conseguia aperceber-se das nuances que Dominika estava a trazer para esta operação, refinamentos que ele sabia que o ultrapassavam e que, por conseguinte, não eram nada do seu agrado.

Por fim, Dominika convidou Delon a visitá-la no seu apartamento falso no Norte de Moscovo, perto do terminal ferroviário da Bielorrússia e não muito longe da escola de línguas onde afirmava trabalhar. Era um apartamento de duas assoalhadas, com uma sala de estar e cozinha, uma casa de banho fechada por uma cortina e um quarto minúsculo. A carpete estava puída, o papel de parede desbotado e envelhecido. A chaleira amolgada, em cima do fogão a gás de um só bico, era tão velha que já não assobiava. O apartamento era pequeno e lúgubre, mas um apartamento em Moscovo que não fosse partilhado com familiares ou colegas de trabalho era um luxo extraordinário.

Outro aspeto que passou despercebido – a Delon – foi o facto de as paredes, tetos e candeeiros estarem cheios de lentes e microfones. Os apartamentos de ambos os lados, por cima e por baixo, eram também controlados pelo SVR. O consumo de energia deste apartamento seria suficiente para ligar um Tupolev Tu-95. Por vezes, à noite, era possível ouvir os transformadores a zumbirem na cave.

– Simon, preciso da tua ajuda – disse Dominika, enquanto abria a porta do apartamento. Delon, com um ramo de flores azuis na mão e uma garrafa de vinho debaixo do braço, ficou imediatamente com ar preocupado. Esta era a sua terceira visita ao apartamento de Nadia e, nas anteriores, tinham-se limitado a ouvir música, beber vinho e conversar. Dominika colocou um leve indício de pânico na voz e abanou a cabeça. – Aceitei um trabalho temporário como intérprete de francês para russo, na Feira Internacional de Comércio de Moscovo, para o mês que vem. Para ganhar um dinheirinho extra. O que me passou pela cabeça? Não conheço nada do vocabulário de indústria, energia, comércio... nem em francês nem em russo, na verdade.

Delon sorriu. Dominika reparou que a sua aura azul brilhava com confiança e afeto. Sentaram-se no pequeno divã da salinha minúscula. Ele sabia tudo sobre a feira, era o trabalho dele. Pelo menos seis técnicos do SVR, atrás das paredes, observavam e gravavam a cena.

– É só isso? – disse Delon. – Num mês, consigo ensinar-te todas as palavras francesas de que irás precisar. – Deu-lhe uma palmadinha na mão. – Não te preocupes. Dominika inclinou-se para ele, segurou-lhe o rosto com ambas as mãos e deu-lhe um grande beijo repenicado nos lábios. Calculara cuidadosamente a altura e a natureza deste beijo. Por mais teatral e juvenil que o beijo tivesse sido, era ainda assim a primeira vez que Delon sentia os lábios de Dominika. – Não te preocupes – repetiu ele, com voz trémula. Conseguia sentir o sabor do batom dela. As palavras azuis eram agora de tom uniforme e mais escuro. Ele decidira-se.

Dominika sempre manifestara interesse pelo trabalho dele, pelos seus deveres como diplomata, e Delon habituara-se a descrever o seu trabalho, satisfeito por ter alguém interessado. Agora podia fazer algo por ela e, na noite seguinte, Delon saiu da embaixada diretamente para o apartamento de Nadia, onde abriu a pasta e retirou um relatório de vinte páginas do Departamento Comercial da embaixada, sobre desafios e oportunidades de investimento na Rússia. Leu-o com ela. A palavra Confidentiel estava impressa no cimo e ao fundo de todas as páginas.

Mais encontros, mais documentos. Quando Delon não conseguia trazer os originais, ou copiá-los, tirava fotografias dos documentos com o telemóvel. Trabalhavam com os dicionários técnicos de francês dele, e com os dicionários de russo de Dominika. Tal como convinha a uma professora de línguas, Dominika estava a dominar rapidamente o vocabulário e ele conseguia ver, com o orgulho de um tutor, que ela começava igualmente a dominar as questões relacionadas com comércio internacional e energia. Delon cerrou o maxilar, com convicção. Ensiná-la-ia, treiná-la-ia, faria dela uma especialista. Amava-a, disse a si próprio.

Para resolver o problema de deixar os documentos da embaixada de um dia para o outro, de modo a que Dominika pudesse estudá-los, Delon começou a tirar cópias para ela, um passo pouco importante para o SVR em termos de obtenção de documentos – as câmaras no teto por cima da mesa conseguiam ler até à mais pequena vírgula – mas, como ato de perpetração, um passo irreversível para além dos regulamentos de segurança da embaixada. Dominika sabia agora que ele lhe pertencia. Para Delon, a ficção de «estudo de vocabulário» transformou-se na ficção de «educar Nadia», que estava agora a transformar-se numa devoção avassaladora a Dominika, que o levava a fazer tudo o que ela lhe pedisse. Esta motivação era mais forte do que qualquer salário de informador que ela lhe tivesse oferecido, mais forte do que quaisquer ameaças de chantagem com filmagens de uma aventura sexual. Se ele se apercebera de que estava a lidar com o serviço de Informações russo, nunca o reconheceu.

Simyonov observou o progresso e convocou outra reunião, onde armou uma cena e, furioso, lhe exigiu que avançasse, que levasse o minorca francês para a cama.

– Leve-o você para a cama – disse Dominika a Simyonov e aos outros homens sentados à volta da mesa. – Qual de vocês o quer comer? – A sala ficou silenciosa.

Dominika tentou ser um pouco mais conciliatória.

– Oiçam – disse. – O próximo passo é extraordinariamente delicado. – Ela tinha de convencer Delon, primeiro, a contactar a filha, e depois a pedir-lhe delicadamente que lhe fornecesse segredos da defesa. Era como puxar os fios para controlar uma marioneta que, por sua vez, estava ligada a outra marioneta. Assim que a filha atravessasse essa fronteira, Delon teria de garantir a sua participação continuada. – Depois de os documentos da defesa franceses começarem a entrar, o caso estará concluído – disse Dominika.

Simyonov ouviu-a, com ar azedo e pouco convencido. O plano era demasiado complicado. Esta diletantka era insubordinada. Mas decidiu esperar um pouco mais. Os seus planos receberam confirmação depois de outra conversa de corredor com o general Korchnoi. O espião veterano disse-lhe que estava completamente de acordo com a necessidade de avançar com o recrutamento, e mostrou-se solidário com Simyonov quando ele lhe falou das atitudes obstinadas de Dominika.

– Estes jovens – disse Korchnoi. – Fale-me mais sobre ela.

Ironicamente, foi o tímido Delon quem forçou os planos. Uma noite, sentado ao lado de Dominika no sofá, enquanto reviam mais um documento comercial de nível intermédio, Delon, num impulso, tomara as mãos dela nas suas. Depois inclinara-se e beijara-a ternamente. Talvez a intimidade de trabalharem juntos tivesse finalmente levado a melhor sobre ele, talvez o instinto de estar a ser lentamente arrastado para a rede da espionagem o tivesse tornado fatalista. O que quer que o tivesse despertado, Dominika devolveu suavemente o beijo enquanto fazia cálculos mentais frenéticos. Estavam num ponto crítico da operação. Dormir com ele agora, antes de conseguir trazer a filha para o plano, podia pôr em risco a transição. Por outro lado, cimentaria o seu controlo sobre o diplomata. Dominika pensou nas bochechas rubicundas, nas barrigas proeminentes dos homens na salinha abafada do outro lado da parede.

Como se sentisse as reticências dela, os lábios de Delon hesitaram e ele abriu os olhos. No momento menos provável, ele ia parar. O halo em torno da sua cabeça estava a arder, incandescente. Nesse instante, Dominika soube que tinha de ir em frente, que teriam de se tornar amantes. Ela conduzi-lo-ia, ajudá-lo-ia a seduzi-la.

Sentiu algum pesar por ter chegado a esta fase. Ele era tão confiante e doce – tão diferente da sua sessão fulminante com Ustinov. E agora tinha o treino de Pardal, recordações do qual começaram a surgir-lhe incontrolavelmente na cabeça.

Dominika pousou a mão na nuca dele, pressionou mais os lábios de ambos (n.º 13: «Indicar inequivocamente disponibilidade sexual») e soltou um suspiro trémulo (n.º 4: «Criar uma resposta apaixonada ao demonstrar paixão»). Ele recuou e fitou-a com os olhos muito abertos. Dominika acariciou-lhe o rosto e depois, sem tirar os olhos dos dele, colocou-lhe a mão sobre o seu seio. Delon sentiu o coração dela a bater e Dominika apertou-lhe mais a mão contra si (n.º 55: «Exibir abandono carnal para autenticar a excitação física»). Estremeceu. Delon ainda estava a olhar para ela, com a mão imóvel.

– Nadia – sussurrou.

Agora de olhos fechados, Dominika roçou a face na dele e aproximou a boca da sua orelha (n.º 23: «Fornecer estímulos auditivos para espicaçar o desejo»).

– Simon, baise-moi – murmurou, e de repente estavam de pé, a tropeçar em direção ao pequeno quarto sombrio (que, na realidade, estava mais iluminado do que o estádio de futebol do Dynamo de Moscovo, mas com luzes de infravermelhos invisíveis) e Dominika despiu a saia e a blusa mas manteve o soutien decotado (n.º 27: «Usar incongruência de nudez e roupa para estimular os sentidos») e viu Delon a saltitar de forma ridícula para se livrar das calças, enquanto ela fazia deslizar as mãos pelas próprias coxas (n.º 51: «Autoestimular-se para gerar feromonas»).

Ele parecia uma pomba com o cio na cama, trémulo, hesitante, desprovido de peso. Beijou-a suavemente entre os seios; ela mal o sentiu, mas arqueou as costas, esticou as pernas (n.º 49: «Gerar tensão dinâmica nas extremidades para acelerar a resposta dos nervos») e concentrou-se por um instante na abertura no candeeiro do teto, mas ele já estava a erguer a cabeça dos seus seios para olhar novamente para ela e Dominika fitou-o nos olhos, e ele suspirou e estremeceu mais energicamente em cima dela. Dominika fechou os olhos (n.º 46: «Bloquear distrações que possam afetar a recetividade»), repetiu o nome dele, uma e outra vez, sentiu um tremor crescente percorrer-lhe o corpo e ajudou-o (n.º 9: «Desenvolver o músculo pubococcígeo») e ele gemeu:

– Nadia, je t'aime.

Ela acariciou-lhe o pescoço e sussurrou «Lyubov' moja», meu amor, e soube o que estava a acontecer quando a porta do quarto se abriu com estrondo e a lâmpada alaranjada (melhor contraste para as câmaras digitais) no teto inundou o quarto de luz e três homens de fato invadiram a divisão. Os colarinhos das suas camisas estavam molhados e os olhos brilhavam-lhes como olhos de porcos numa floresta de trufas. Tinham estado a assistir no apartamento do lado e o quarto encheu-se com os cheiros do seu suor, das camisas da véspera e de meias que não eram mudadas há uma semana.

Assim que a porta se abriu, Dominika sentou-se na cama e apertou contra si Delon, que estava aterrorizado, como se fosse o seu boneco de peluche preferido, e começou a gritar em russo para os homens saírem. Sabia que Simyonov estava a destruir completamente o seu recrutamento tão cuidadosamente conseguido. Ele não podia esperar, tinha de proceder de acordo com o seu guião básico. Era um golpe contra ela. Estava a pagar pela sua temeridade à volta da mesa de reuniões, pelas suas interrupções desrespeitosas. Lembrou-se de ter falado como um dos velhos espiões:

– Esta beterraba está quase cozida – dissera. Bom, os velhos espiões estavam a mostrar-lhe quem é que mandava.

Arrancaram Delon dos seus braços, arrastaram-no para fora da cama e puxaram-no, nu, para a sala de estar. Empurraram-no para o sofá e atiraram-lhe as calças amarrotadas. Ele ergueu os olhos para os homens, sem compreender. Dominika continuou a praguejar no quarto, enquanto pegava num lençol para se cobrir e se levantava da cama. Estava quase cega de raiva, sentia o corpo, a garganta e a cabeça tensos e um assobio ensurdecedor nos ouvidos.

Estava decidida a correr com eles da sala e a recuperar o controlo da situação. No entanto, antes de conseguir pôr-se em pé, o terceiro homem agarrou-a pelo pulso, puxou-a da cama e arrastou-a para a sala. Quando Delon a viu a ser maltratada fez menção de se levantar, mas os outros dois indivíduos não lho permitiram. O homem virou Dominika para si e esbofeteou-a.

– Shalava, suka! – cuspiu, e atirou-a para o chão. Fosse encenado ou não, Dominika olhou para o filho da mãe que lhe chamara vaca e puta e mediu a distância até aos olhos dele.

Dominika levantou-se e deixou cair o lençol em que se enrolara. Todos os olhares na sala ficaram hipnotizados pelo seu corpo, pelo peito ofegante. Ergueu o pé, num ataque simulado, e o homem do SVR à sua frente inclinou-se para se proteger. Dominika esticou rapidamente o braço e cravou-lhe as unhas do polegar e do indicador no septo nasal, entre as narinas, apertou e puxou-o para si, um truque de tortura do NKVD, o Comissariado do Povo para Assuntos Internos, nos anos trinta. Dominika puxou a cabeça do rufião, que berrou e não resistiu, contra a mesinha existente na sala – repleta de documentos comerciais da embaixada francesa – e a face dele embateu no canto do móvel, derrubando a mesa e os papéis. O homem caiu no chão e não se mexeu mais. Do sofá, Delon observava-a, incrédulo.

Toda a sequência demorara menos de dez segundos. Um dos outros homens do SVR agarrou em Dominika e atirou-a para fora do apartamento, empurrou-a pelo corredor e enfiou-a noutra porta.

– Tire as mãos de cima de mim – disse ela, enquanto a porta se fechava na sua cara. O homem desaparecera. Atrás de si, uma voz falou.

– Um desempenho muito eficaz, cabo, um fim sólido para uma operação discreta.

Dominika virou-se e viu Simyonov sentado num sofá, em frente de dois monitores. Um deles mostrava o apartamento, um homem curvado sobre o insensato agente caído no chão e o outro de pé em frente de Delon, que continuava com as calças na mão e olhava para ele, com o rosto erguido como que em oração. O segundo ecrã mostrava Dominika e Delon na cama. Sem som, o sexo parecia clínico, encenado. Ela ignorou-o.

Dominika apertou o lençol à volta do corpo com uma mão e levou a outra à face dorida.

– Zhopa! Idiota! Teríamos conseguido tudo! – gritou. Simyonov não respondeu. Os seus olhos saltavam de um monitor para o outro. – Ele teria recrutado a filha para mim – enfureceu-se ela.

Simyonov não olhou para ela, mas murmurou:

– Fá-lo-á, de qualquer maneira. – Apontou um comando e ligou o som do monitor em direto. Os dois homens do SVR estavam agora a gritar com Delon, que continuava sentado no sofá, imóvel. Dominika deu mais um passo em direção a Simyonov, considerando seriamente a possibilidade de lhe enfiar uma unha no olho.

– Não sabe que ele não sucumbirá a chantagem? Não é suficientemente corajoso. Acha mesmo...?

Simyonov virou-se para ela e acendeu um cigarro. Os seus olhos ardiam, amarelos.

– Se não resultar, podemos registar a operação no seu processo como um fracasso – disse. – A decisão não é sua, nunca foi – disse, com um sorriso. – E estes Serviços não são a sua reserva pessoal. – Virou-se para o monitor silencioso. Dominika, entorpecida, viu-se a si própria a enrolar as pernas à volta da cintura de Delon.

– Qual é o objetivo de estar a passar novamente o filme do quarto, camarada? – perguntou a Simyonov. Ele não respondeu e soprou o fumo do cigarro para o teto.

– Tendo em conta que o Serov a esbofeteou, não apresentarei queixa contra si por aquilo que lhe fez. – Apontou para o outro monitor e para Serov, ainda inconsciente no chão. – Ferve em pouca água, não é, vorobey? Talvez isso a ajude na sua carreira. – Sorriu de novo e apontou para a porta de um quarto contíguo.

– Tem ali uma muda de roupa, se quiser vestir-se, cabo. Isto, claro está, se não preferir ficar nua o resto da noite. – Dominika entrou no quartinho e enfiou rapidamente uma túnica larga, com um cinto de plástico, e um par de sapatos de atacadores pretos. O visual aprovado da Mulher Moderna Soviética dos últimos cinquenta anos.

Dominika não voltou a ver Delon. A história chegou até ela em segmentos. Um informador do SVR que trabalhava como administrativo na embaixada francesa informou que Delon pedira uma reunião com o embaixador francês na manhã seguinte. Delon confessara uma «relação íntima não comunicada com uma mulher russa». O homenzinho mostrara bastante coragem ao descrever o número e a natureza dos documentos comerciais que partilhara, copiara ou comprometera de qualquer outra forma. O chefe da Direção-Geral de Segurança Externa em Moscovo telegrafou para a Sede em Paris, bem como para a Divisão de Contrainformação da DST, a Direção de Vigilância do Território. Tinha havido acenos em sinal de entendimento. Uma mulher bonita, quoi faire? Que podia ele fazer?

Os alemães tê-lo-iam considerado shuldhaft, culpado, e condenado a três anos de prisão. Os americanos teriam considerado o pobre coitado vítima de espionagem sexual e condená-lo-iam a oito anos. Na Rússia, o predatel', o traidor, teria sido liquidado. Os investigadores franceses entregaram uma conclusão severa de négligent. Delon foi rapidamente transferido para França – fora de alcance – e destacado para deveres sem acesso a informações confidenciais durante dezoito meses. Estava perto da filha e de novo em Paris. O seu derradeiro castigo era ter de viver outra vez na casa elegante e majestosa da mulher, no Seizième, apenas com as memórias – nas madrugadas insones – de um apartamentozinho sombrio em Moscovo e de um par de olhos azul-cobalto.

:: GUISADO DE VACA DIJONNAISE DO JEAN JACQUES

Tempere e polvilhe de farinha pequenos cubos de carne de vaca e frite em lume alto até dourar. Retire a carne. Salteie bacon aos cubinhos, cebola picada, tomate, cebola, batatas e tomilho até estarem macios. Coloque novamente a carne no tacho, cubra com caldo de carne e deixe ferver em lume brando até a carne ficar tenra. Junte mostarda de Dijon e um pouco de natas; aqueça e sirva.
10.

Vanya Egorov fumava cigarro atrás de cigarro, Gitanes enviados pelo rezident em Paris, através de correios do SVR. Tinha os olhos cansados e sentia-se como se tivesse uma faixa de ferro a apertar-lhe o peito. Em cima do mata-borrão de couro vermelho tinha mais um relatório de vigilância do FSB, o terceiro em outros tantos meses. Um diplomata americano – suspeito de pertencer à CIA – fora seguido durante uma RDV de doze horas, duas noites antes. O jovem americano estava a ser alvo de várias equipas e o número de efetivos aumentara ao fim da tarde, princípio da noite, quando parecera cada vez mais provável que o ianque era um agente operacional e se dirigia a um encontro com um informador. As equipas tinham ficado empolgadas ao perceber que, aparentemente, o tolo do americano não detetara a cobertura. Era muito raro.

O número final de ativos atingira os cento e vinte, vangloriava-se despudoradamente o relatório do FSB. Alguns nevões durante o dia tinham obrigado as aeronaves de reconhecimento a aterrar, mas as unidades no terreno seguiram-no em múltiplas camadas, trocando frequentemente de observador. Os ativos a pé foram espalhados pelas rotas mais prováveis do americano, as equipas acompanhavam-no pelos flancos. Havia pelo menos um vigilante estático do FSB em sessenta das cento e oitenta estações de metropolitano de Moscovo, para o caso de o americano mudar subitamente de rumo. Egorov folheou as últimas páginas do relatório, impaciente. Dolboyoby do FSB, esses imbecis.

Ao final da tarde, o americano entrara no Parque Sokolniki, no Nordeste de Moscovo, atravessara o parque de diversões decrépito, escuro e gelado, passara pela roda gigante enferrujada e entrara no labirinto de caminhos e vielas por entre as árvores negras e despidas. Parou junto de uma fonte ornamental e sentou-se na borda de cimento, ao frio, a contemplar estupidamente os canteiros de flores vazios. As comunicações encriptadas de rádio intensificaram-se. Era agora. Um encontro. Mantenham os óculos de visão noturna no ianque, mas espalhem-se e sigam qualquer pessoa nas imediações, qualquer uma. Um peão solitário, furtivo, nervoso, que esteja a mover-se na direção da fonte.

Ao ler o relatório, Egorov conseguia imaginar os homens do FSB a correrem de árvore em árvore, com os óculos de visão noturna na cabeça, uma floresta cheia de alienígenas verdes, com olhos de inseto. Trouxeram um cão para procurar entregas enterradas. O pastor-alemão, nervoso, era usado para seguir americanos, especificamente treinado para se concentrar no cheiro de sabonete Dial e desodorizante Sure – o cheiro da América.

E esperaram. E o americano esperou. Muito para além da tradicional janela de quatro minutos. Dez, vinte, trinta minutos. Nada. O resto do parque estava vazio. O cão foi levado pelo caminho que o americano fizera, mas não deu sinal de nada. Não havia esconderijos, marcos no solo, aparelhos, nada. Os carros na periferia exterior do parque contornaram-no devagar, registando uma centena de matrículas na área, que seriam mais tarde verificadas e cruzadas. Nada. O americano deixou então o parque e, mais uma vez de forma não tradicional, seguiu diretamente para casa, sem qualquer esforço para tentar detetar a vigilância. Os rádios do FSB silenciaram-se.

Egorov atirou o relatório para a prateleira, furioso. Os tipos do FSB davam palmadinhas nas próprias costas por uma «evolução de vigilância perfeita», no aspeto em que o coelho não fazia ideia de que fora caçado. Grande coisa, pensou Egorov. O que tinham conseguido com isso?

Vanya Egorov não sabia, mas o entusiasmo da operação de vigilância do FSB sobre o agente americano criara agitação suficiente para que MÁRMORE, que se dirigia ao Parque Sokolniki para tentar um encontro com o americano, tivesse decidido em vez disso esperar e observar de uma paragem de autocarro em Malenkovskaya Ulitsa, a vários quarteirões da entrada do parque. Os seus excecionais instintos de rua confirmaram-se quando viu três carros de vigilância pararem lado a lado a cerca de cem metros dele. Os membros da equipa de vigilância saíram dos carros, encostaram-se aos para-choques, fumaram cigarros e passaram entre si uma garrafa, de forma não tão furtiva como pensavam. Era o clássico erro de vigilância de rua, juntarem-se como tarakanki. Baratas.

Muito bem, tenho mais uma segunda oportunidade na vida que escolhi, pensou MÁRMORE enquanto se afastava da zona. Quantas mais lhe restariam? Pensou no que escreveria na sua transmissão desta noite, e que precisava de encontrar urgentemente um bom motivo para viajar para fora do país. Tinha de se encontrar novamente com Nathaniel.

Na manhã seguinte, o chefe Zyuganov, da Linha R, enviou um zapiska confidencial ao general Egorov, um memorando que pretendia demonstrar a presciência e controlo da situação por parte de Zyuganov.

Existe apenas um número limitado de explicações para as atividades do agente americano. 1. Este pode ter sido um exercício para atrair e quantificar as capacidades de vigilância do FSB, incluindo recolher informações sobre as frequências encriptadas do FSB; 2. O americano detetou a cobertura e abortou os seus planos, conduzindo a vigilância até ao parque para os enganar; 3. O americano não se apercebeu da vigilância, mas o seu informador abortou o encontro por razões desconhecidas.

Esta atividade dos americanos parece ter sido mal planeada e mal executada e reflete a nossa continuada avaliação do chefe de antena da CIA, Gondorf, como sendo um oficial inadequado para lidar com as complexidades da sua patente, o infeliz resultado de um nepotismo de longa data.

Quem quer saber desse imbecil? – pensou Egorov. Já temos desastrados, idiotas, vaidosos e mimados suficientes nos nossos próprios Serviços.

Vanya sabia, tinha a certeza de que tinham falhado de novo, de que o informador ainda estava por aí, algures, às voltas na cama à noite, a trair a Rússia, a pôr em risco o futuro pessoal e político do próprio Vanya.

Depois o dia fora de mal a pior, graças a um telefonema do Kremlin a meio da tarde, a voz suave do presidente a soar cavernosa na linha encriptada. O presidente Putin sabia da operação de vigilância da noite anterior no Parque Sokolniki e recitou as várias interpretações do sucedido. Vanya arquivou mentalmente o facto de o zapiska de Zyuganov ter chegado ao gabinete dele.

– Um sucesso de contraespionagem contra os americanos não calharia nada mal, neste momento – ronronara o presidente ao telefone. – Numa altura de crise para a pátria-mãe, há menos tempo para as hozjajki, estas donas de casa, baterem panelas em protesto. – A linha ficou silenciosa, mas Vanya não o interrompeu. Estava familiarizado com as cadências do discurso do presidente. – Não temos o luxo do tempo do nosso lado – disse Putin, por fim, e a chamada desligou-se.

Vanya olhou para o auscultador e pousou-o. Sookin syn. Filho da mãe. Pressionou uma tecla no intercomunicador.

– Zyuganov, imediatamente.

O informador andava à solta, mas, se os encontros clandestinos em Moscovo não estavam a resultar, a chave seria encontros fora da Rússia. E Nash estava mesmo ali ao lado, na Finlândia. Nash. Pressionou novamente o botão do intercomunicador.

– Egorova. A minha sobrinha. Agora mesmo.

Vinte minutos depois, Dominika estava sentada em frente da sua secretária. O chefe de contrainformação Zyuganov ocupava o lugar ao lado dela, com os pés a alguma distância do chão. Os três botões do fato preto e disforme do anão estavam abotoados e as suas mãos apertavam os braços da cadeira. O seu sorrisinho constante irritava Vanya. O anão venenoso.

Como de costume, Dominika era um colírio para os olhos, vestida com um fato de saia-casaco de lã azul-escura e o cabelo preso no carrapito regulamentar. Dominika olhou de relance para Alexei Zyuganov e para os triângulos negros atrás da cabeça dele. Não era tão nova nos Serviços que não tivesse ouvido falar sobre o trabalho dele nas celas de tortura de Lubyanka nos últimos anos da União Soviética.

Eram histórias sussurradas, inacreditáveis, repetidas apenas entre amigos íntimos dentro dos Serviços. Zyuganov fora um dos dois principais carrascos de Lubyanka, naquele tempo – jovem para o trabalho mas adequado para tal, simplesmente porque era imune aos seus horrores. Dizia-se que o anão tinha um fascínio pelos prisioneiros que executava, pendurados nas traves do teto, ou deitados nas mesas, ou caídos no chão inclinado, com a cabeça virada para os esgotos. Ele mexia-lhes, movimentava-os – «como bonecas de trapos», dizia-se – encostava-os à parede para poder falar com eles enquanto ajeitava e voltava a ajeitar obsessivamente os seus membros. Dominika imaginou as roupas sujas, os pescoços roxos, os...

– Parece que estamos sempre aqui sentados, tu e eu – disse Vanya num tom animado. Dominika afastou as imagens das celas. Viu o halo amarelo de Vanya, brilhante e amplo. Ia ser uma reunião interessante. – É bom voltar a ver-te.

– Obrigada – agradeceu ela, calmamente. Preparou-se.

– Fiquei satisfeito por saber que o general Korchnoi te ofereceu um lugar no Departamento das Américas.

Oh, vai direto ao assunto, pensou ela.

– Quando o coronel Simyonov me dispensou do Quinto Departamento, fiquei sem lugar. Estou muito grata ao general pela oportunidade – disse Dominika.

– O Korchnoi disse-me que ficou impressionado com o teu trabalho contra o francês – disse Vanya.

– Apesar de a operação não ter sido bem-sucedida – observou Dominika.

– Todos temos os nossos sucessos e os nossos fracassos – disse Vanya, banhado de amarelo, fingindo-se afetuoso.

Dominika ergueu ligeiramente o tom de voz.

– A operação contra o Delon ainda estaria em curso se o Quinto Departamento não tivesse agido prematuramente. Podíamos ter desenvolvido uma infiltração no Ministério da Defesa francês.

– Eu li o ficheiro. Era promissor. Porque não o fizemos? – interrompeu Zyuganov suavemente. Dominika fez um esforço para não arregalar os olhos quando viu as parábolas negras desenrolarem-se atrás dos ombros de Zyuganov como asas de morcego. Shaitan, pensou Dominika, puro mal.

– Terá de fazer essa pergunta ao chefe do Quinto Departamento – respondeu, sem fitar os olhos de Zyuganov, sem querer ver o que vivia por trás deles.

– Talvez o faça – disse Zyuganov.

– Basta. De nada adiantam as recriminações. Cabo Egorova, não lhe cabe a si questionar as decisões tomadas por oficiais superiores – disse Vanya calmamente.

Dominika manteve a voz nivelada e os seus olhos não deixaram os do tio.

– É por isto que os Serviços lutam para continuar a existir. É por isto que a Rússia não consegue competir. Por atitudes como esta. Por causa de oficiais como o Simyonov. Eles são krovopiytsy, agarradas à barriga, a sugar o sangue, impossíveis de remover. – O silêncio instalou-se na sala enquanto olhavam um para o outro. Zyuganov observou o rosto dela; as suas mãos não se moveram, nos braços da cadeira.

– O que hei de fazer contigo, sobrinha? – disse Vanya por fim, levantando-se da secretária e dirigindo-se à janela panorâmica. – Os teus registos são bons, não devias pôr em risco a carreira que tens pela frente. A forma como falaste comigo já seria suficiente para te afastar dos Serviços. Desejas continuar com as queixas? – E pensa na tua mãe, pensou Dominika.

– E pensa na tua mãe – disse Vanya. – Ela precisa do teu apoio.

– Sei que estou a abusar da nossa relação – disse Dominika. – Mas o nosso trabalho é demasiado importante para permitirmos que seja feito starinnyj, como sempre foi feito. – Virou-se para observar o tio, virado para a janela, e soube duas coisas. Vanya não queria saber de nada disto, tinha outra agenda que a envolvia, e ela tinha alguma margem de manobra nos seus comentários. Soube também que Zyuganov estava a beber as suas palavras, conseguia senti-lo a irradiar calor, como uma fornalha. Era uma criatura que só estava satisfeita se tivesse uma presa. Dominika não olhou para ele.

Sem se virar, Vanya abanou a cabeça. Bem-vindo ao SVR moderno, pensou. Melhorias, reformas, relações públicas e mulheres nos Serviços. Onde os jovens oficiais podiam criticar os métodos antigos.

– Então não gostas dos velhos métodos? – perguntou Vanya.

– Não gosto de falhar numa operação que poderia ter sido bem-sucedida, seja qual for o motivo – respondeu Dominika.

– E pensas que estás pronta para gerir a tua própria operação? – perguntou Vanya calmamente.

– Com a orientação e o aconselhamento de oficiais como o senhor e o general Korchnoi... e o coronel Zyuganov, claro – disse Dominika. Forçou-se a incluir o pequeno adorador de cadáveres sentado ao seu lado. Ele virou a cabeça para ela, com as orelhas salientes, e acenou.

– Muitos diriam que és demasiado jovem, demasiado inexperiente, mas veremos. – Dominika reparou no tom de voz de Vanya, a frase adoçada com mel antes do látego. – Infelizmente, a natureza da missão que tenho em mente terá de te afastar do Departamento das Américas.

– Qual é a missão? – perguntou Dominika. Gritaria se ele lhe dissesse que tinha de seduzir alguém.

– É uma missão no exterior, para uma rezidentura, a fazer verdadeiro trabalho operacional. Uma operação de recrutamento. – A recordação que Vanya tinha das operações no exterior era vaga, mas falou como se fosse uma memória acarinhada.

– Uma missão no exterior? – Dominika não sabia o que dizer. Nunca saíra da Rússia.

– Na Escandinávia. Preciso de alguém novo, fresco, com os instintos que tens vindo a exibir – disse ele. Trata-se de um homem, queres tu dizer, pensou ela amargamente. Vanya viu o olhar dela e ergueu a mão. – Não me refiro ao que estás a pensar. Preciso de ti como operupolnomochenny, agente operacional.

– É o que eu quero ser – disse Dominika. – Ser um membro dos Serviços, trabalhar para a Rússia.

Zyuganov falou, em tom suave e untuoso, as palavras negras como carvão.

– E assim fará. Esta é uma tarefa delicada que exigirá grande perícia. Uma das tarefas mais difíceis de todas. Tem de destruir um agente americano da CIA.

Do seu gabinete, Maxim Volontov, rezident do SVR na Embaixada da Rússia em Helsínquia, viu Dominika atravessar o corredor para devolver a pasta castanha à sala de arquivo. Desde que chegara à rezidentura, vinda de Moscovo, Dominika ia buscar a pasta todas as manhãs e levava-a para uma zona de trabalho para ler, geralmente tomando apontamentos num bloco de notas. Ao fim de cada dia, devolvia-a ao funcionário do arquivo, segundo as regras da rezidentura. Além de Volontov, Dominika era a única oficial a quem era permitido o acesso a este ficheiro em particular. Era uma cópia do papka do SVR sobre o agente americano da CIA, Nathaniel Nash, transmitida de Yasenevo.

Volontov reparou nas pernas de bailarina, no corpo debaixo da camisa de bom corte. Volontov tinha cinquenta e cinco anos, era verrugoso e corpulento, com o cabelo grisalho penteado numa popa soviética à anos cinquenta. Tinha um dente de aço ao fundo da boca, que só era visível quando sorria, o que nunca acontecia. O seu fato era escuro, largo e coçado em vários sítios. Se os espiões modernos são feitos de compostos da era espacial, Volontov ainda era de placas de aço e rebites.

Dominika observou, com interesse, a neblina laranja de fraude e carreirismo que lhe pairava sobre a cabeça pontiaguda. Laranja, diferente daquelas morsas amarelas na Rússia. Mas ele já cá andava há muitos anos, atravessara as épocas mais difíceis do KGB e era um sobrevivente versátil. Esses instintos específicos disseram-lhe para lidar cautelosamente com a sobrinha do primeiro subdiretor do SVR, Egorov, embora isso o exasperasse. Além do mais, esta jovem atraente estava aqui numa missão especial. Uma missão sensível. Depois de uma semana de preparação, esta noite Dominika estaria presente na sua primeira receção diplomática – o Dia Nacional na elegante embaixada espanhola – para ver se conseguia identificar o americano Nash. Volontov também lá estaria, a observar do outro lado da sala. Seria interessante ver como ela trabalharia a receção. Os pensamentos de Volontov viraram-se para os excelentes aperitivos que os espanhóis serviam sempre.

Dominika fora colocada num apartamento temporário na zona histórica de Helsínquia, arrendado em cima da hora pela rezidentura segundo instruções recebidas de Moscovo, afastado da comunidade da embaixada russa, tipicamente enfiada em apartamentos minúsculos no complexo. Helsínquia era uma maravilha. Dominika olhara, estupefacta, para as ruas limpas, os edifícios pintados de amarelo, vermelho e laranja, as cornijas rendilhadas e as cortinas de renda nas janelas, até nas montras das lojas.

No seu pequeno mas confortável apartamento, Dominika preparou-se para o Dia Nacional de Espanha. Maquilhou-se, vestiu-se. Escovou o cabelo; o cabo da escova parecia-lhe quente na mão. Na verdade, ela sentia-se quente, pronta para a batalha. O seu modesto apartamento estava banhado em barras ondulantes de cor: vermelho, carmim, lilás; paixão, excitação, desafio. Reviu as instruções que Volontov lhe dera, sobre o que devia conseguir do americano. Nesta primeira noite, estabelecer contacto; nas próximas semanas, arranjar um seguimento, depois regularizar os encontros, desenvolver laços de amizade, criar confiança, descobrir os seus padrões e movimentos. Fazê-lo falar.

Dominika recebera as suas instruções no Centro. Antes de deixar Moscovo, Zyuganov falara brevemente com ela.

– Cabo, tem alguma pergunta? – interrogara. Sem esperar pela resposta dela, continuara. – Espero que tenha a noção de que esta não é uma operação de recrutamento, pelo menos no sentido clássico. O objetivo principal não é a obtenção de informações. – Humedeceu os lábios. Dominika manteve-se silenciosa e imóvel. – Não – disse Zyuganov –, isto é mais uma armadilha, uma cilada. Tudo o que precisamos é de uma indicação... ativa ou passiva, tanto faz... de quando e como este americano se encontra com o seu informador. Eu tratarei do resto. – Olhou para Dominika com a cabeça ligeiramente inclinada. – Compreendeu? – O seu tom de voz tornou-se mais sedoso. – Obdirat, quero que flense a carne dos ossos dele. Deixo consigo a decisão sobre a melhor forma de o fazer. – Os olhos dele prenderam os seus. Dominika teve a certeza de que ele sabia que ela conseguia ver as cores. Os olhos dele diziam: Leia-me, se conseguir. Dominika agradecera-lhe as instruções e saíra apressadamente.

Este Nash era um agente treinado da CIA. Mesmo um único contacto com ele exigiria muito cuidado. A diferença era que a gestão desta operação contra o americano estava nas mãos dela. Era sua. Pousou a escova e segurou-se à extremidade do toucador enquanto olhava para o espelho.

O seu reflexo devolveu-lhe o olhar. Como seria Nash? Conseguiria manter o contacto com ele? E se ele não gostasse dela? Conseguiria introduzir-se nas atividades dele? Teria de determinar rapidamente a abordagem certa. Lembra-te das tuas técnicas: descobrir, avaliar, manipular as suas vulnerabilidades.

Inclinou-se mais para o espelho. O rezident Volontov estaria a observá-la, e os buivoli no Centro estariam também atentos ao desfecho, todos os olhos de búfalo da manada virados para ela. Muito bem, mostrar-lhes-ia aquilo de que era capaz.

Os americanos eram materialistas, vaidosos, nekulturny. As palestras na Academia insistiam que a CIA conseguia tudo com dinheiro e tecnologia, que não tinham alma. Ela mostrar-lhe-ia alma. Os amerikanskiy também eram moles, fugiam do conflito, evitavam o risco. Ela tranquilizá-lo-ia. O KGB dominara os americanos nos anos sessenta, durante a Guerra Fria de Krushchev. Agora era a sua vez. Sentiu as mãos doridas da força com que apertava o toucador. Dominika enfiou o casaco de inverno e virou-se para a porta. Este rapaz da CIA não fazia ideia do que lhe ia acontecer.

O salão aberto no piso térreo da embaixada espanhola de estilo palaciano estava bem iluminado por três candelabros de cristal cintilantes e gigantescos. De um dos lados da sala havia uma série de portadas que davam para o jardim ornamental, mas estavam fechadas devido ao frio do final do outono. A sala estava apinhada, e uma centena de imagens desfilou perante os olhos de Dominika enquanto parava no patamar mais baixo e observava os convidados. Fatos, smokings, vestidos de gala, gargantas nuas, penteados artísticos, apartes murmurados, cabeças inclinadas para trás com riso. Cinza de cigarro nas lapelas, uma dúzia de línguas ao mesmo tempo, copos enrolados em guardanapos de papel molhados. Os convivas circulavam num padrão em constante mutação, o som das suas vozes um rugido uniforme. Encostadas às paredes, havia mesas repletas de comida e bebida, em frente das quais se acumulava uma multidão. Dominika fez um esforço para conter o caleidoscópio de cores, de modo a conseguir gerir a sobrecarga.

Perguntou a si própria como conseguiria avistar Nathaniel Nash no meio desta manada. Era até possível que ele não estivesse presente. Minutos depois de entrar na sala de receções, Dominika já fora encurralada por vários homens mais velhos, diplomatas, a julgar pela aparência, que se aproximavam demasiado, falavam alto demais, olhavam de forma demasiado óbvia para o seu peito. Dominika vestia um fato cinzento discreto, com um colar simples de pérolas; o casaco estava abotoado, deixando ver ocasionalmente um vislumbre de renda preta por baixo. Nada vulgar, pensara Dominika, mas sexy e sofisticado. Não havia dúvida de que as mulheres escandinavas conseguiam vestir-se de forma provocante. Por exemplo, aquela loira escultural, de pé ao lado das portadas, estava prestes a transbordar da camisola de caxemira justa, que deixava ver todas as irregularidades do terreno. O seu cabelo era tão loiro que quase parecia branco, e brincava com ele enquanto se ria de algo que um homem ainda jovem lhe dissera. O homem. Era Nash. Reconheceu o seu rosto das centenas de fotografias da vigilância no processo.

Dominika dirigiu-se lentamente às portadas, mas era como tentar abrir caminho entre a multidão em hora de ponta no metropolitano de Moscovo. Quando chegou ao destino, a Miss Escandinávia e Nash já lá não estavam. Dominika tentou procurar o cabelo loiro da mulher – a Amazona era um palmo mais alta do que todos os outros presentes na sala –, mas não a conseguiu localizar. Tal como aprendera na Academia, caminhou no sentido dos ponteiros do relógio, junto às paredes do salão de receções, à procura de Nash. Aproximou-se de uma das mesas de buffet, onde o rezident Volontov se encontrava, de pé, com o prato e a boca cheios de tapas. Não estava a fazer qualquer tentativa de falar com ninguém. Enfiou um pedaço de tortilha espanhola na boca, indiferente à multidão que o rodeava.

Dominika continuou a contornar a festa. Conseguiu ver os ombros largos da loira, rodeada pelos rostos deliciados e suados de pelo menos quatro homens. Mas Nash não estava entre eles. Por fim, Dominika viu-o ao canto da sala, perto de um dos bares.

De cabelo escuro e figura esguia, ele vestia um fato azul-escuro com uma camisa azul-clara e uma gravata preta simples. Tinha um rosto aberto, uma expressão ativa. Tem um sorriso deslumbrante, pensou Dominika; irradiava sinceridade. Parou descontraidamente ao lado de uma coluna na sala de baile, sem se deixar ver pelo americano. O que era mais admirável, o que mais surpreendeu Dominika, foi que Nash estava envolto num roxo profundo, uma cor boa, quente, honesta e segura. Ela só vira aquela cor em duas outras pessoas antes: o pai e o general Korchnoi.

Nash estava a conversar com um homem baixo e calvo, de cinquenta e tal anos, com um nariz abatatado, que ela reconheceu como sendo um dos tradutores da embaixada russa. Como era o nome dele? Trentov? Titov? Não, Tishkov. O tradutor do embaixador. Falava inglês, francês, alemão, finlandês. Aproximou-se discretamente, usando a multidão junto ao bar como proteção, e pegou num copo de champanhe. Ouviu Nash a falar num russo excelente, sem sotaque, com Tishkov, que tinha na mão um copo grande meio cheio com uísque. Escutava Nash com ar nervoso, erguendo o rosto para ele em olhares breves, acenando de vez em quando com a cabeça. Nash até falava como um russo: abria e fechava as mãos, empurrando as palavras pelo ar. Espantoso.

Dominika bebeu um gole de champanhe e aproximou-se mais. Observou Nash por cima do copo. Ele parecia descontraído, não demasiado perto de Tishkov, mas inclinado para a frente para se fazer ouvir sobre o ruído da sala. Estava a contar ao outro homem a história de um cidadão soviético que estacionara em frente do Kremlin.

– Um polícia correu para ele e gritou: «Está maluco? É aqui que está o governo todo!» «Não faz mal», respondeu o homem. «As fechaduras do meu carro são bastante boas.»

Tishkov estava a tentar não se rir.

Da outra ponta do buffet, Dominika viu Nash ir buscar mais um uísque para Tishkov. Tishkov estava agora a contar uma história, agarrado ao braço de Nash. Nash riu-se e Dominika conseguiu vê-lo aplicar a força do seu charme sobre o interlocutor. Atento, charmoso, discreto, Nash estava a pôr Tishkov à vontade. É um espião, pensou Dominika.

Olhou para além de Nash e de Tishkov, para Volontov, que se encontrava a meio da sala. Este encontro típico entre um agente de informações americano e um potencial alvo estava a passar completamente despercebido ao bruto do rezident. Nash ergueu o rosto por um momento e perscrutou rapidamente o espaço. Os olhos de ambos cruzaram-se por uma fração de segundo, depois Dominika desviou o rosto e Nash voltou a prestar atenção a Tishkov. Não mostrou qualquer indício de ter reparado nela. Porém, naquela fração de segundo, Dominika sentiu um choque, aquele formigueiro elétrico que se sente ao ver pela primeira vez de perto um alvo. A sua presa. Antigamente, chamavam-lhes o Inimigo Principal.

Dominika encostou-se à coluna e observou o americano. Fascinante, aquela atitude despreocupada. O homem mais novo conseguira captar e manter o interesse de Tishkov, mais velho e experiente. Era confiante mas não nevospitannyi, não grosseiro nem fanfarrão, nada parecido com os seus ex-colegas do Quinto. Sympatichnyi. O nervosismo que sentira antes por ter de estabelecer contacto, por ter de se envolver com o americano, evaporou-se. Estava ansiosa por o abordar naquele instante, por invadir o seu espaço, por entrar na sua cabeça, tal como praticara com Mikhail em Moscovo, usando o rosto e o corpo para lhe atrair a atenção. Era uma simples questão de se aproximar, uma apresentação rápida...

Não. Calma. Com Tishkov por perto, Dominika não podia abordá-lo. As instruções do Centro em relação a Nash eram específicas. O contacto tinha de ser privado, não oficial, e ninguém na embaixada podia saber, exceto Volontov. Ela seria profissional, rigorosa, calculista. Era isso que a operação exigia, e não tencionava afastar-se dos planos. Para o conhecer, Dominika precisava de uma estratégia melhor do que simplesmente comparecer a todas as receções diplomáticas de Helsínquia no próximo ano.

Vários dias depois, o destino proporcionou a Dominika a oportunidade de que precisava, num local que ela nunca teria previsto. As piscinas de Yrjönkatu, na baixa de Helsínquia, apesar de uma entrada modesta – sob um sinal de néon discreto – eram uma relíquia neoclássica, construída nos anos vinte, a alguns quarteirões do terminal ferroviário. Candeeiros Art Déco de cobre, dispostos ao longo da balaustrada de um mezanino por cima da piscina elegante, lançavam sombras recortadas nos pilares de mármore cinzento e nos azulejos reluzentes do chão.

Graças às constantes sessões de terapia aquática na escola de ballet, Dominika era uma nadadora forte e dedicada. Começou a frequentar a piscina, a alguns quarteirões do seu apartamento, como forma de escape. Preferia a hora de almoço. À tarde o local era excessivamente escuro e frio, e a caminhada de regresso a casa demasiado deprimente. Além disso, andava a sentir-se cada vez mais sozinha e agitada. Volontov, num reflexo da impaciência de Moscovo, estava a pressioná-la para estabelecer contacto com Nash; era-lhe indiferente que orquestrar um «encontro» aleatório e plausível com um alvo, mesmo tendo em conta que Helsínquia era uma cidade relativamente pequena, não fosse automático.

A oportunidade de Dominika surgiu quando Volontov lhe pediu que concluísse um relatório urgente para Yasenevo, o que a obrigou a perder a hora de almoço. Assim, foi à piscina depois do trabalho, apesar da escuridão e do frio. E viu Nate a sair do balneário dos homens e a contornar a piscina, com uma toalha à volta do pescoço. Dominika estava sentada no outro lado da piscina, com as pernas dentro de água, quando o viu. Sem pressas, levantou-se, aproximou-se de um dos pilares de mármore e observou-o. Ele nadava de forma fluida e poderosa. Dominika viu-lhe os ombros contraírem-se e fletirem-se enquanto cortava a água.

Combateu o nervosismo. Deveria atirar-se de cabeça, literal e figurativamente? Podia esperar e informar Volontov de que descobrira um dos padrões de Nash e estava a prosseguir com os planos para estabelecer contacto. Mas isso seria visto apenas como um atraso. Devia avançar agora, neste instante: privodit' v dejstvie, diziam na Academia, colocar a operação em ação. Era uma oportunidade perfeita para um primeiro contacto que pareceria fortuito e natural. Mexe-te.

Dominika vestia um fato de banho de natação simples e uma touca de borracha branca. Entrou na água e atravessou lentamente várias pistas até ficar ao lado de Nate. Começou a nadar lentamente ao longo da pista, deixando que Nate a ultrapassasse, e depois a voltasse a ultrapassar na piscina seguinte. Calculou as coisas de modo a que a terceira ultrapassagem ocorresse ao fundo da piscina, enquanto Nate dava a volta, relaxadamente, e começava outra piscina.

Dominika começou a nadar para se manter a par de Nash, o que descobriu que conseguia fazer com facilidade. Nenhum deles estava a nadar muito depressa. Pelos óculos de natação, viu o corpo dele debaixo de água, a mover-se ritmadamente em estilo livre. Na extremidade oposta da piscina, Nate e Dominika tocaram na parede ao mesmo tempo e iniciaram o caminho inverso até ao lado mais fundo. Nesta altura, Nate já tinha reparado na nadadora que estava a acompanhar o seu ritmo. Olhou por baixo de água e viu que era uma mulher, o corpo esguio num fato de natação, a nadar com braçadas fluidas e fortes.

Nate acelerou um pouco, para ver se uma dúzia de braçadas mais fortes o colocariam ligeiramente à frente da nadadora misteriosa. Ela acompanhou-o, sem esforço aparente. Nate aumentou ainda mais o ritmo, fletindo os músculos dorsais. Ela acompanhou-o. Nate acelerou ligeiramente o ritmo das pernas e olhou. Ela ainda ali estava. A parede estava a aproximar-se e Nate decidiu atacá-la com força, virar-se rapidamente e aumentar as braçadas até à parede oposta. Vamos ver se ela consegue dar a volta e acabar com um sprint. Encheu o peito de ar quando se aproximou da parede. Nate deu uma cambalhota na água, bateu com os pés ruidosamente nos azulejos e afastou-se da parede com força, pronto para acelerar. Rodou os braços, cotovelos altos, com o chop chop chop rítmico da água nos ouvidos. Fletiu as pernas e sentiu a água erguer-se numa onda em torno da sua cabeça e ombros. Com braçadas constantes e rápidas, limitou as respirações a um lado, o lado oposto à rapariga. Teria muito tempo para esperar por ela quando terminasse. Nos últimos cinco metros, Nate esticou-se e deslizou, virando o rosto na direção da rapariga. Mas ela já lá estava, a tocar na parede, quando ele chegou. Vencera-o. Olhou para ele enquanto se punha de pé no lado raso da piscina, tirava a touca e sacudia o cabelo ligeiramente húmido.

– Nada maravilhosamente – disse Nate em inglês. – É nadadora de competição?

– Não, nem por isso – respondeu Dominika. Nate reparou nos ombros fortes, nas mãos elegantes na beira da piscina, nas unhas curtas e sem verniz, e naqueles olhos azuis, grandes e elétricos. Pareceu-lhe que o seu sotaque era báltico ou russo. Havia muitos finlandeses que falavam inglês com sotaque russo.

– É de Helsínquia? – perguntou Nate.

– Não, sou russa – respondeu Dominika, atenta à reação no rosto dele, à procura de desdém, rejeição. Em vez disso, viu um sorriso brilhante. Vá lá, senhor CIA, pensou ela. O que vais dizer agora?

– Vi a equipa de natação do Dynamo a competir em Filadélfia, uma vez – disse Nate. – Eram muito bons, especialmente em mariposa. – A água da piscina ondulou em torno dos ombros dele, refletindo a sua neblina roxa.

– Claro que sim – disse Dominika. – Os nadadores russos são os melhores do mundo. – Ia dizer: Como em todos os desportos, mas mordeu a língua. Não abuses, pensou. Calma. Muito bem, contacto feito, nacionalidade estabelecida, agora lança o anzol. Os truques aprendidos na Floresta. Subiu as escadas para sair da piscina.

– Costuma vir nadar à noite? – perguntou Nate, quando Dominika disse que tinha de ir. Os músculos das costas dela fletiram-se enquanto subia as escadas.

– Não, os meus horários são incertos – disse Dominika, tentando não parecer demasiado Garbo –, muito incertos. – Estudou o rosto dele; parecia desapontado. Ótimo. – Não sei quando voltarei, mas talvez nos encontremos outra vez. – Sentiu os olhos dele sobre si enquanto saía da piscina e se dirigia ao balneário das senhoras.

Na verdade, Dominika e Nate encontraram-se de novo na piscina dois dias depois. Ela acenou casualmente com a cabeça em resposta ao cumprimento dele. Nadaram algumas piscinas, lado a lado. Dominika nadou lentamente, simulando indiferença. Foi correta e reservada, contrabalançando de forma consciente a informalidade desajeitada tipicamente americana de Nate. Disse a si própria, várias vezes, para não estar tão nervosa. Quando Nate olhou para ela, soube, pela sua expressão, que ele não suspeitava de nada. Ele não sabe o que isto é, pensou, com um frémito de excitação. O agente da CIA não sabe quem tem pela frente. Quando chegou a hora de se ir embora, saiu mais uma vez da piscina sem delongas. Desta vez, olhou para trás, para ele. Um aceno, sem sorrir. Era suficiente, por enquanto.

Ao longo das semanas seguintes, encontraram-se cinco ou seis vezes, e nenhuma por acaso. Dominika ocupara o Torni Hotel, do outro lado da estrada, com vista para a entrada da piscina. Na maioria das tardes ela estava sentada na sala de estar, à janela, à espera de o ver chegar. Tanto quanto sabia, ele nunca vinha acompanhado. Não havia qualquer vigilância.

Dominika tentou ganhar terreno em etapas mínimas e indetetáveis. À medida que continuavam a encontrar-se na piscina, era natural que se apresentassem. Nate disse que era diplomata, trabalhava no Departamento Económico da embaixada americana, Dominika disse ser administrativa na embaixada russa. Ouviu-o recitar a ficção do seu disfarce, e fez o mesmo. Ele é muito natural, pensou Dominika. Que treino terão? O típico americano fiável, incapaz de uma verdadeira konspiratsia. Ele fitava-a sem malícia, o seu halo roxo nunca se alterava.

Céus, ela é muito séria, pensou Nate. Tipicamente russa, sempre com medo de dar um passo em falso. No entanto, gostava da sua reserva, da sensualidade subjacente, da forma como o fitava com os olhos azuis. Gostava especialmente da forma como ela pronunciava o seu nome, «Neyt». Mas disse a si próprio, melancolicamente, que ela não devia ter acesso a quaisquer segredos. Esquece, ela não passa de uma bonita secretária da embaixada russa. Vinte e quatro, vinte e cinco anos, moscovita, Serviços Externos, empregada administrativa, lembra-te de procurar o patronímico e o apelido no registo da piscina. Para ter saído de Moscovo tão nova, provavelmente tem um amante mais velho e poderoso. Não era difícil de acreditar, ao olhar para aquele rosto, para o corpo debaixo do fato de banho. Inatingível. Nate decidiu pedir informações à Sede, pelo sim pelo não, mas sabia que devia passar a outro alvo.

Isto não era uma armadilha sexual contra um pobre europeu no seu terreno, pensou Dominika. Era uma operação em território exterior, contra um agente de informações estrangeiro. Ela fora treinada no Centro, sabia que teria de o atrair cautelosamente. Enviara para Yasenevo um relatório sobre o contacto inicial, com os pormenores dos primeiros encontros. Volontov estava a pressioná-la para mais progressos.

Tinham passado duas semanas e Langley ainda não respondera ao pedido de informações. Típico, mas que importa? – pensou Nate. Bastava encontrá-la de vez em quando e deliciar-se com aquele rosto. Conseguira fazê-la sorrir duas vezes, o inglês dela era suficientemente bom para perceber uma piada. Não tencionava desatar a falar russo, para não a assustar.

Uma noite, depois de acabarem de nadar, viraram-se para a escada para sair da piscina e colidiram um com o outro. O fato de banho dela colava-se-lhe às curvas do corpo. Nate conseguia ver o bater do seu coração por baixo da licra esticada. Estendeu a mão a Dominika para sair da piscina. A mão dela era forte, quente ao toque. Segurou-a por uma fração de segundo e depois soltou-a. Rosto impassível, sem reação. Fitou-a nos olhos por mais um segundo. Ela tirou a touca e sacudiu o cabelo.

Dominika sabia que ele estava a olhar para ela e manteve-se calma e distante. O que diria Nate se soubesse que ela fora treinada como Pardal, se soubesse o que ela fizera com Delon e Ustinov? Dominika não ia seduzi-lo, recusava-se a fazê-lo. Já conseguia ouvir os risinhos maliciosos em Moscovo. Não, ia cumprir esta missão com disciplina, com inteligência. Avança, pensou. Está na altura de começar a abrir o envelope humano, de abalar aquela nuvem roxa frustrantemente compacta.

Dominika aceitou a sugestão de Nate, nessa noite, de irem beber um copo de vinho num bar próximo. O rosto dele iluminara-se com surpresa, depois prazer. Verem-se um ao outro com roupas normais parecia estranho. Dominika sentou-se no extremo oposto da pequena mesa, com um copo de vinho.

Agora obtenção de dados: De que parte dos Estados Unidos és? Tens irmãos? O que é que a tua família faz? Estava a percorrer a lista, a preencher os espaços em branco no papka dele.

Se Nate não soubesse que isso era impossível, ter-lhe-ia parecido um interrogatório. Talvez ela esteja nervosa, a evitar perguntas sobre si própria. Quando não são intensos, pensou, os russos são obtusos. Bom, deixá-la-ia relaxar. Não queria pressioná-la demasiado e afastá-la. Afastá-la de quê? Perguntou a si próprio. Ela não era um alvo e Nate não ia levá-la para a cama.

Pediu pão escuro e queijo. Muito inteligente, pensou Dominika, ele pensa que é só isso que os russos comem. Mais um copo de vinho? Não, obrigada. Foi Dominika quem finalmente disse que tinha de ir para casa. Nate perguntou se podia acompanhá-la. Em frente da porta do pequeno prédio moderno, ela viu-o debater-se com a enormidade de se inclinar para lhe dar um beijo na face, viu-o tentar decidir – os homens são todos iguais – e por fim estendeu o braço, apertou-lhe a mão com firmeza e entrou. Através da porta de vidro viu-o dar meia-volta, com as mãos nos bolsos.

A agente de informações do SVR, treinada na Escola de Pardais e na AVR, deu os parabéns a si própria por uma noite boa, pelos progressos efetuados, especialmente pela forma como cortara as hipóteses daquele beijo. Depois riu-se. Que bela cortesã me saíste, pensou, a assassina de gangsters, a sedutora de diplomatas, e agora otkazatsya, a negar um beijo de boas-noites.

– Olá, Romeu – disse Forsyth, espreitando para o pequeno gabinete de Nate na Antena –, viu o que chegou da Sede esta manhã sobre a Esther Williams?

Forsyth estava a referir-se aos resultados da pesquisa que Nate pedira sobre Dominika Egorova; DLN: 1989, Moscovo; Prof: assistente administrativa na embaixada russa. Enviara o telegrama há mais de um mês. Nate esperava que o resultado fosse «Não há informações relevantes», ela nem sequer estava na lista de diplomatas locais. Dissera a Nate que tinha um cargo de administrativa júnior, o mais baixo que podia haver. O resto do telegrama de Nate explicava vagamente os contactos ocorridos nos encontros na piscina. Absolutamente inútil, sem acesso, sem potencial.

– Não, ainda não vi – disse Nate. – Onde está?

– Aqui tem a minha cópia – disse Forsyth. – Olhe para isto. – Forsyth riu-se enquanto estendia a folha de papel a Nate. Quando este começou a ler, Gable apareceu atrás de Forsyth.

– O Casanova já leu? – perguntou Gable. Também estava a rir. Nate não ergueu os olhos e continuou a ler.

1. As pesquisas sobre o sujeito referido indicam estatuto confirmado como cabo do SVR, possivelmente na Linha I (Computadores e Disseminação de Informação). Data aproximada de entrada no SVR, agosto de 2007. Formada na Academia de Informações Externas (AVR), 2010. Provável ligação familiar ao primeiro subdiretor do SVR Ivan (Vanya) Dimitrevich EGOROV. Destacamento para a Finlândia não consta das listas do Ministério dos Negócios Estrangeiros da Federação Russa, sugerindo destacamento temporário e/ou missão operacional específica de duração limitada.

2. Comentário da Sede: contacto de referência tem interesse para a Sede. Os laços familiares com a liderança do SVR podem fornecer-lhe um acesso único e representam uma oportunidade de recrutamento significativo.

3. Louvamos a diligência da Antena na localização agressiva e na atividade de desenvolvimento. Encorajamos o agente a continuar com avaliação e desenvolvimento do sujeito. A Sede está preparada para fornecer o apoio necessário ao plano da Antena. Cumprimentos.

Nate ergueu os olhos para Forsyth e Gable.

– Não podia haver resposta melhor – disse Forsyth. – Isto pode ser uma coisa em grande, se conseguirmos chegar ao recrutamento.

Nate sentiu as pernas pesadas, como se estivessem a encher-se de cimento.

– Isto parece-me errado, Tom; ela não tem ligações, é demasiado nova. Ainda está para se ver se é passível de recrutamento. Há nela qualquer coisa de distante e fechada. – Olhou de novo para o papel. – Há cinquenta anos que não são permitidas mulheres na Academia. Podia desperdiçar seis meses a cortejá-la para nada. Acho que devia concentrar-me noutra coisa.

Gable inclinou-se por cima do ombro de Forsyth.

– Sim, é melhor pensares bem. – riu-se. – Estás a gozar, certo? Uma beldade daquelas, ainda por cima familiar próxima de um dos líderes mais elevados do SVR? Só tens é de levar isto para a frente, e depressa. Não há nada melhor. Isto é uma frutinha madura à espera de ser colhida.

– Sim, já percebi – disse Nate. – Só que ela não me parece uma operacional do SVR. Rígida e assustada, pelo menos é essa a minha avaliação. – Encolheu os ombros e olhou para os outros dois.

– Bom, avalia à vontade, miúdo. Tens aí uma perspetiva de desenvolvimento sólida – afirmou Gable, e saiu do escritório. – Falamos sobre planos operacionais quando estiveres pronto – acrescentou, por cima do ombro. Forsyth piscou o olho a Nate antes de sair.

Nate respondeu com um aceno. Muito bem, vamos lá ver onde isto nos leva, disse a si próprio. Uma perda de tempo. Vá lá, tens de arranjar motivação. De agora em diante, Dominika Egorova era mais do que uma cara bonita. Era o seu alvo de desenvolvimento.

Ao fundo da estrada da Embaixada dos Estados Unidos, na Embaixada da Rússia, o rezident Volontov estava a repreender Dominika pelo lento progresso da operação.

– Cabo Egorova, começou bem, mas o progresso está a ser demasiado lento. O general Egorov já enviou três pedidos de atualizações desde a sua chegada. Tem de redobrar os esforços para avançar na sua amizade com o Nash. Encontros mais frequentes. Viagens de esqui. Passeios de fim de semana. Seja criativa. O general Egorov recomenda, mais uma vez, que deve cultivar uma dependência emocional do Nash em relação a si. – Volontov recostou-se na cadeira e passou os dedos gordurosos pelo cabelo seboso.

– Obrigada, coronel – disse Dominika. O seu tio, Simyonov e agora este macaco fedorento. – Pode explicar-me, por favor, o que o diretor Egorov quer dizer com «dependência emocional»? – O seu olhar desafiava-o a sugerir-lhe que seduzisse o americano.

– Não posso falar pelo subdiretor, naturalmente – disse Volontov, afastando-se das areias movediças da conversa. – Tem de se concentrar apenas em fazer com que a relação progrida. Desenvolva laços de confiança. – Volontov agitou o braço no ar para ilustrar o que queria dizer com «laços de confiança». – O mais importante é fazê-lo falar sobre si próprio.

– Com certeza, coronel – disse Dominika, e levantou-se da cadeira. – Vou aumentar a pressão e mantenho-o informado. Obrigada pela sua preciosa orientação.

Depois da reunião com Volontov, Dominika ficou desanimada. Ele funcionava num mundo pueril e viscoso, cheio de sugestões manhosas, de insinuações. «Laços de confiança», «dependência emocional». Escola de Pardais. Seria obrigada a lidar com isto durante toda a sua carreira?

No caminho de regresso a casa, Dominika pensou furiosamente. Deixa-te disso. Estava em missão num país estrangeiro, a viver no seu próprio apartamento, numa cidadezinha de conto de fadas. Era maravilhoso. Tinha um trabalho importante a fazer, contra um agente de informações americano experiente. Bom, ele não parecia perigoso, mas era um agente da CIA e isso bastava. Esta noite faria com que ele falasse mais sobre si próprio. Perguntar-lhe-ia o que ele pensava dos russos – Nate ainda não admitira que falava a língua. Pô-lo-ia a falar sobre Moscovo. Ele tinha de admitir ter estado destacado na cidade. Percorreu rapidamente as ruas iluminadas em direção a Yrjönkatu, inconsciente de que o seu coxear se tornara mais pronunciado, ansiosa pelo próximo contacto.

Nate, que se dirigia também ele a Yrjönkatu nesse preciso momento, estava perdido em pensamentos, tão preocupado que se apercebeu de que não estava a prestar atenção à rua, de que estava a ignorar o seu treino. Acorda, rapaz, pensou, esta é a primeira noite do teu novo caso. Usou um semáforo para atravessar a estrada e alterar a sua trajetória, para dar uma olhadela enquanto observava o tráfego. Ninguém. Mais três quarteirões e faz o mesmo. Nada de repetições. Isto já não é um flirt divertido com uma eslava de olhos azuis e fato de banho molhado. Não, se ela era agente do SVR – algo de que ele ainda duvidava – teria de prestar atenção e de fazer mais avaliação. Céus, preferia estar a trabalhar o bêbedo do Tishkov. Pelo menos ele teria acesso a documentos e às minutas de reuniões privadas. Seria um verdadeiro escalpe, algo que teria impacto na Sede.

Também perdida em pensamentos, Dominika negligenciou igualmente a verificação de vigilância até estar a três quarteirões da piscina. Para compensar a sua desatenção, fez uma inversão absurda numa viela – os pensionerki teriam levado as mãos à cabeça – e sentiu-se ridícula. Enquanto ambos se debatiam distraidamente com a rua, viraram esquinas diferentes e chegaram à porta da frente da piscina ao mesmo tempo. A respiração de Dominika acelerou, a pulsação de Nate também, mas ambos se lembraram do que tinham de fazer um ao outro e lançaram mãos à obra.

Dominika encostou-se à partição de madeira e, com os dedos compridos, rodou lentamente o pé do copo de vinho. Nate estava sentado em frente dela, com as pernas esticadas e cruzadas nos tornozelos. Vestia uma camisola de malha com decote em V e calças de ganga, e ela uma camisola de lã e saia de pregas. Tinha collants escuros e sapatos pretos de salto raso. Nate reparou que ela estava a baloiçar o pé por baixo da mesa.

– Os americanos nunca levam nada a sério – disse Dominika. – Estão sempre a brincar.

– Quantos americanos é que conheces? – perguntou Nate. – Já estiveste nos Estados Unidos?

– Havia um aluno estrangeiro na escola de ballet, um rapaz americano – disse Dominika. – Estava sempre a fazer piadas. – Não se importava de falar no ballet, fazia parte da sua lenda.

– Mas era bom bailarino? – quis saber Nate.

– Nem por isso – respondeu ela. – O programa era muito difícil e ele não se aplicava.

– Devia sentir-se sozinho – comentou Nate. – Mostraste-lhe Moscovo, saíram juntos para beber copos?

– Não, claro que não, era proibido.

– Proibido? Que parte? O beber ou o fazê-lo sentir-se bem-vindo? – perguntou Nate, olhando para o copo. Dominika ergueu o rosto por um segundo e desviou os olhos.

– Estás a ver? Sempre com piadas – disse.

– Não era uma piada. Estava apenas a pensar no que ele recordará da Rússia, de Moscovo. Terá boas recordações da cidade, ou lembrar-se-á apenas de estar sozinho e de ninguém gostar dele?

Que coisa tão estranha de se dizer, pensou Dominika.

– O que sabes de Moscovo? – perguntou ela, embora já soubesse parte da resposta.

– Vivi lá um ano, acho que já te tinha dito, trabalhava na embaixada americana. Vivia no complexo habitacional ao lado da chancelaria.

Sem interesse, sem entoação.

– Gostaste? – perguntou ela.

– Andava sempre ocupado, nunca tive muito tempo para explorar a cidade. – Nate bebeu um gole de vinho e sorriu-lhe. – Gostava de te ter conhecido na altura; podias ter-me mostrado as vistas. A menos que fosse proibido.

Rapazinho inocente, pensou ela. Representa bem o papel. Dominika ignorou o comentário.

– Porque é que te foste embora ao fim de um ano? Pensava que os diplomatas costumavam ficar mais tempo. – A resposta dele seria a frase principal do seu relatório.

– Apareceu uma vaga súbita em Helsínquia – respondeu Nate. – Portanto, decidi mudar. – Muito inteligente, pensou Dominika. Reparou que o roxo em torno dos ombros dele não mudava quando não dizia a verdade. Muito profissional.

– Ficaste triste por te vires embora? – perguntou Dominika.

– De certa forma, sim – admitiu Nate. – Mas também fiquei triste pela Rússia.

– Triste pela Rússia? Porquê?

– Acabámos a Guerra Fria sem rebentarmos uns com os outros, apesar de ter sido por pouco, em uma ou duas ocasiões. O que quer que pensassem sobre o sistema soviético, ele acabou. Acho que toda a gente esperava que a Rússia entrasse numa nova fase, com mais liberdade, uma vida melhor para os seus cidadãos.

– E não pensas que a vida na Rússia seja melhor agora? – perguntou Dominika, tentando disfarçar a indignação.

– Em alguns aspetos sim, claro – disse Nate, com um encolher de ombros. – Mas acho que as pessoas ainda têm muitas dificuldades. O desfecho mais cruel é ver a alvorada de uma nova era não resultar em nada.

– Não compreendo – disse Dominika.

Vamos ver se ela morde o isco, pensou Nate.

– Não me interpretes mal, mas acho que os vossos líderes atuais estão a criar um sistema tão mau como o sistema soviético do passado. Só que não é tão evidente. É mais moderno, telegénico, ligado. As novas armas são o petróleo e o gás natural, mas nos bastidores existe tanta crueldade, repressão e corrupção como antes. – Nate olhou para Dominika com ar envergonhado e ergueu as mãos. – Desculpa. Não quis ser crítico.

Apesar de toda a formação e treino, Dominika nunca se tinha envolvido numa discussão deste género com um americano. Não se podia esquecer que ele era um agente de informações, especialista em dizer coisas provocadoras para lhe arrancar uma resposta. Disse a si própria para relaxar. Não era altura para perder o controlo. No entanto, tinha de responder.

– O que dizes não está correto – disse Dominika. – É precisamente o tipo de atitude anti-Rússia de que estamos sempre conscientes. Não é verdade, pura e simplesmente.

Enquanto pensava no agente renegado do KGB envenenado por polónio e na jornalista abatida a tiro no elevador, Nate bebeu o resto do vinho.

– Diz isso ao Alexander Litvinenko ou à Anna Politkovskaya – disse Nate.

Ou ao Dimitri Ustinov, pensou Dominika, roída pela culpa. Mas ainda estava furiosa com ele.

:: TORTILLA ESPAÑOLA DA EMBAIXADA DE ESPANHA

Tempere as batatas, corte-as em rodelas grossas, pique cebolas e refogue ambas em azeite abundante até ficarem macias. Retire e escorra. Junte ovos batidos às batatas e cebolas e coloque tudo numa frigideira com um pouco de azeite, em lume médio, até começar a ficar acastanhado por baixo e à volta. Com a ajuda de um prato, vire a tortilha e deixe cozinhar do outro lado até estar de um castanho-dourado.
11.

Nate estava sentado na Antena, a olhar por entre as ripas das persianas da janela do seu escritório. Distraidamente, batia no cordão da persiana, fazendo a pega de plástico atingir a parede e ressaltar, clique, clique, clique. Na noite anterior tinha havido outra receção do Dia Nacional de uma embaixada qualquer. A meia dúzia de cartões de visita em cima da sua secretária não valiam nada, e tinha um nó de tensão entre as omoplatas.

Quando pensou em nadar, lembrou-se de Dominika. Nate observara-a atentamente, tinham saído juntos várias vezes, mas ainda achava que o caso não ia a lado nenhum. Ela era uma crente, muito dedicada, sem dúvidas, sem vulnerabilidades. Estava a perder o seu tempo. O plástico na ponta do cordão bateu na parede. Os cartões em cima da secretária troçavam dele. Tinha uma única folha de papel – o seu último relatório sobre os contactos com Dominika – dentro de um tabuleiro metálico em cima da secretária.

Gable enfiou a cabeça no gabinete.

– Credo, pareces o Prisioneiro de Zenda na torre – disse. – Porque não andas na rua? Leva alguém a almoçar.

– Não tive sorte, ontem à noite – disse Nate, sem tirar os olhos da janela. – Quatro Dias Nacionais, só esta semana.

Gable abanou a cabeça, aproximou-se da janela e fechou as persianas com um gesto brusco. Sentou-se na ponta da secretária de Nate e inclinou-se para ele.

– Anda cá, Hamlet, vou passar-te uma pérola de sabedoria. Há um elemento perverso nestas missões com pessoas. Por vezes, quanto mais tentamos encontrar um alvo, iniciar um caso, mais ele se afasta. A impaciência, a agressividade... o desespero, no teu caso... espalham-se pelo ar como enxofre, ninguém quer falar connosco, ninguém quer jantar connosco. Enxofre no vento. Cheiras a ovos podres.

– Não estou a perceber – disse Nate.

Gable inclinou-se mais.

– Tens ansiedade de desempenho – disse, em voz arrastada. – Quanto mais tempo olhares para a pila, mais mole ela fica. Continua a tentar, mas tira o pé do acelerador.

– Obrigadinho pela imagem – disse Nate –, mas já estou na Antena há algum tempo e não tenho nada para mostrar.

– Para, antes que eu comece a chorar – disse Gable. – As únicas pessoas a quem tens de agradar é a mim e ao chefe de antena, e nós não estamos a queixar-nos... por enquanto. Tens tempo, por isso força. – Gable pegou na folha de papel. – Além disso, este bombom é um tesouro à espera de ser descoberto, independentemente da tua avaliação profissional. Trabalha-a, por amor de Deus. Tenho uma ideia de como podemos levantar-lhe a saia para ver melhor.

Gable sugeriu que usassem em Egorova a pequena equipa de vigilância da Antena, para ficarem com uma ideia do que ela estava a fazer em Helsínquia. Para Nate, sujeitá-la a vigilância era um exagero. Andava a tentar dizer a Forsyth e a Gable que Egorova era um alvo de nível baixo, uma secretária administrativa sem qualquer acesso. Vigiá-la era um desperdício.

– Vamos concordar em discordar – disse Gable. – Por outras palavras, cala-te.

Forsyth ergueu a mão.

– Nate, uma vez que é o agente no caso da Egorova, porque não coordena a equipa de observação? A sua experiência pode ser útil e dar-lhes ideias. São um casalinho interessante. Ambos adoram uma boa operação.

Fantástico, pensou Nate. Gable sugerira o uso de vigilância para acelerar a operação e Forsyth colocara-o no comando da equipa para o concentrar no caso. Forsyth e Gable trabalhavam bem juntos, eram verdadeiros profissionais, sabiam como motivar os seus agentes.

Gable empurrou o ficheiro na direção dele, com um olhar que o desafiava a dizer alguma coisa.

– Aqui tens o ficheiro sobre o ARCHIE e a VERONICA. – Fez uma pequena pausa. – Estes dois são lendas. Trabalham desde os anos sessenta. Participaram em grandes operações ao longo dos anos, incluindo na deserção do Golitsyn. Diz-lhes que eu mando cumprimentos.

Vinte e quatro horas depois, após uma RDV automóvel de duas horas que o levou para norte durante uma hora na E75 e depois para oeste em estradas secundárias até Tuusula e o trouxe de novo à cidade pela 120, Nate deixou o carro num parque de estacionamento público na estação de comboios de Pasila e entrou em Länsi-Pasila, um bairro de arranha-céus e edifícios comerciais. Encontrou o que procurava: um modesto prédio de habitação com quatro andares, de tijolo e vidro, com varandas fechadas. Pressionou a campainha que dizia RÄIKKÖNEN e a porta do prédio abriu-se. Nate tocou à campainha do apartamento no quarto piso.

– Entre – disse a mulher de idade que lhe abriu a porta. Ágil. Cerca de setenta anos. VERONICA. Tinha um rosto fino e nobre, um nariz direito e boca firme que sugeriam uma beleza considerável na juventude. Os olhos azuis como gelo ainda eram belos, e a sua pele era rosada e irradiava saúde. Tinha o cabelo branco preso num carrapito com um lápis. Vestia calças de lã e uma camisola clara. Ao pescoço, óculos de leitura. Nate viu um monte de jornais e revistas no chão, junto a uma cadeira.

– Estávamos ansiosos por o conhecer – disse ela. – Sou a Jaana. – Apertou a mão de Nate com firmeza. Emanava vitalidade e energia. A força da mão, os seus olhos, a sua postura. – Quer um chá? Que horas são? – Olhou para o relógio, que usava virado para o interior do pulso, um indício clássico de uma vigilante de rua, pensou Nate. – Já são horas de podermos pensar em algo mais forte – disse Jaana. – Posso oferecer-lhe um schnapps? – Tudo isto foi dito num frenesim de movimentos, gestos, sorrisos e olhos a brilhar.

– O Marty Gable manda cumprimentos – disse Nate.

– Que simpático, o Marty – disse Jaana, arranjando espaço em cima da mesinha de café. – É um querido. Tem sorte de o ter como supervisor. – Começou a andar de um lado para o outro, entre a sala e a cozinha, com copos e um líquido transparente não identificado que fervilhava numa garrafa oval. Schnapps. – Vimos chefes muito estranhos ao longo dos anos – disse ela –, de ambos os lados. Claro, os russos eram piores, de uma maneira geral: broncos insuportáveis a tentarem sobreviver naquele sistema insuportável, Deus os abençoe. Não há dúvida de que foram tempos interessantes.

Jaana Räikkönen serviu duas doses de schnapps, ergueu o copo num brinde escandinavo, fitando-o nos olhos enquanto bebia o primeiro gole. A sala era pequena e acolhedora, com um sofá confortável e estantes nas paredes de madeira. O cheiro a sopa de legumes invadia toda a casa.

– O seu marido não está? – perguntou Nate. – Estava com esperança de o conhecer também.

– Ele não se demora – disse Jaana. – Estava na rua, a cobrir a sua chegada. – Encolheu os ombros. – Já é um hábito, para nós.

Nate riu-se. Fizera uma viagem de duas horas à procura de vigilância e não dera pelo velhote na zona do prédio. Foi assim que se mantiveram tanto tempo no ativo, pensou.

Nesse momento ouviram uma chave na fechadura, a porta abriu-se e Marcus Räikkönen entrou na sala. ARCHIE. Trazia pela trela um Dachsund castanho que, depois de farejar rapidamente Nate, trotou para a sua cama e se deitou. Chamava-se Rudy. Marcus era alto, mais de um metro e oitenta, de ombros largos. Tinha olhos azul-claros sob sobrancelhas grossas. No pescoço, por baixo de um maxilar definido, viam-se-lhe os tendões salientes. Movia-se com facilidade, de forma atlética. Estava a ficar careca e o cabelo que lhe restava usava-o cortado à escovinha. O seu aperto de mão era firme. Vestia um fato de treino azul-escuro e calçava ténis pretos. Tinha uma pequena bandeira finlandesa no peito do fato de treino, do lado esquerdo.

– Do outro lado da rua, no pátio? – perguntou Nate. – No banco ao pé dos degraus?

– Muito bem – disse Marcus. – Não pensei que tivesse reparado. – Sorriu e pegou no terceiro copo de schnapps. – À sua saúde – disse, e esvaziou o copo sem desviar os olhos dos de Nate.

Nate recordou o ficheiro que lera sobre eles. ARCHIE e VERONICA estavam no centro da equipa de vigilância unilateral da Antena de Helsínquia há quase quarenta anos. Ambos eram agora oficialmente reformados. ARCHIE fora investigador na Administração Fiscal finlandesa, VERONICA bibliotecária. Eram eficazes simplesmente porque combinavam diferentes aparências na rua com um instinto sobre os passos seguintes do coelho. Claro que conheciam intimamente as ruas e o sistema de metropolitano, tinham crescido ao mesmo tempo que a cidade. Persistentes, discretos, com a paciência e a perspetiva de uma vida, conseguiam trabalhar meses num alvo sem serem queimados. O seu estilo de cobertura era aquilo a que Gable chamara «mais a carícia de uma esposa do que o dedo de um médico».

Nate e o casal Räikkönen esboçaram um calendário de vigilância para Dominika, que cobririam de forma irregular mas em alturas cuidadosamente selecionadas – à noite, depois do trabalho, aos fins de semana – sempre que houvesse probabilidades de acontecer algo interessante. À distância, Nate observou-os a trabalhar. Gorros de lã, luvas e parkas num dia, fatos profissionais e chapéus de chuva no dia seguinte. Bicicletas com sinetas e Rudy pela trela. Um Volvo indistinto cinzento, uma motoreta com um cesto. Por vezes caminhavam juntos, de mãos dadas, outras vezes separados. Um dia, Jaana seguiu Dominika até uma loja, caminhando com o auxílio de um andarilho. ARCHIE e VERONICA faziam tudo – vigilância em movimento, estática, à frente, do outro lado, paralela, cruzada.

Voltou a encontrar-se com eles no apartamento ao fim de duas semanas. Eles tinham tirado algumas fotografias. Marcus resumiu os resultados até ao momento. O seu relatório foi claro e conciso. Jaana interrompia-o de vez em quando, com observações.

– Primeiro – disse Marcus –, estamos bastante seguros de que, até agora, ela não detetou a vigilância nem desconfiou de nada. – Encolheu os ombros. – É jovem, mas vê-se que tem uma capacidade considerável nas ruas. Não recorre aos truques habituais e movimenta-se bem, aproveita o terreno. Diria que ela está bem acima da média, nesse aspeto.

– Já conhece bem o terreno. Só a observámos a usar manobras específicas uma vez – disse Marcus, e olhou para Jaana. – Ela espera no mezanino do Torni Hotel, em frente das piscinas de Yrjönkatu, para o ver chegar. Espera alguns momentos, e depois entra.

– O Marcus não concorda comigo – disse Jaana –, mas eu acho que ela não está operacional. Não está a lidar com quaisquer informadores nem está envolvida em apoio operacional à rezidentura. Não tem nenhum trabalho em mãos. – Jaana olhou para Marcus e esperou que ele continuasse.

– Claro que tem um trabalho em mãos – disse Marcus. – Simplesmente ainda não o vimos. Dá-lhe tempo.

– Uma coisa é certa – disse Jaana, ignorando Marcus. – Ela é solitária. Vai diretamente da embaixada para casa. Faz compras para uma pessoa só. Anda sozinha aos fins de semana.

– Viram algum indício de cobertura sobre ela? – perguntou Nate. – Há alguém da rezidentura a controlá-la?

– Não nos parece – respondeu Marcus. – Ela está limpa. Continuaremos à procura de indícios de vigilância.

– Vou encontrar-me mais vezes com ela – disse Nate. – Preciso que me ajudem a cobrir alguns dos nossos encontros fora das piscinas.

Marcus acenou.

– À medida que a for vendo mais vezes, será mais interessante. Especialmente o que ela fizer logo a seguir aos vossos encontros. É nessa altura que eles correm sempre para o telefone, ou para reuniões com agentes da embaixada. Tanto quanto seja possível, mantenha-nos informados dos seus planos. Se quiser, podemos dar-lhe algumas sugestões de sítios para se encontrar com ela – disse Marcus.

– Uma última coisa – disse Jaana, servindo-se de mais um schnapps. – Se me perdoa a ousadia, ela parece-me boa pessoa, uma rapariga simpática. Precisa de um amigo. – Marcus olhou para ela e novamente para Nate com as sobrancelhas erguidas.

Nate reviu os relatórios de ARCHIE e VERONICA com Gable.

– Ótimo, mantenham-na debaixo de olho. Estejam especialmente atentos à possibilidade de ela ter alguém da embaixada a apoiá-la – disse Gable. – Se virmos alguém, é possível que ela esteja operacional, talvez até a trabalhar-te a ti.

– Nunca na vida – disse Nate. – Nem pensar.

– Ainda bem que tens tanta certeza. Seja como for, atira-te a ela. Tem calma, mas despacha-te.

Nate estabeleceu o objetivo de ver Dominika pelo menos uma vez por semana, fora das piscinas. Esquadrinhou a cidade em busca de locais onde poderiam encontrar-se sem serem vistos. Encontravam-se depois do trabalho em bares recônditos, para tomar café ao sábado de manhã, para almoçar ao domingo, em cafés discretos. Ela ficava sempre na cadeira de costas para a sala. Havia russos da embaixada por toda a cidade de Helsínquia, e Nate queria evitar um avistamento acidental. Fomentar uma amizade, manter a clandestinidade, chegarem sempre separados, saírem um de cada vez. Não usar telefones, variar os padrões, construir uma relação. Uma perda de tempo.

Dominika também aplicava os seus truques profissionais. Procurava cobertura enquanto atravessava a cidade ao encontro de Nate. Os finlandeses olhavam para a bonita rapariga de cabelo escuro nas escadas rolantes, ou a entrar numa viela coberta de neve, ou a sair de uma loja pela porta dos fundos, sem perceberem que ela estava à procura de cobertura, ou que estava a observar do outro lado da rua quando Nate chegava ao café, a contar cabeças, a estudar rostos, a reparar em chapéus e casacos.

Estavam a começar a conhecer-se um ao outro. Nos últimos encontros tinham conversado, conversado realmente, uma evolução natural, depois de passarem tanto tempo juntos. Dominika avaliou Nate como sendo honesto, natural, inteligente. Não era nekulturny. Era apenas... bom, apenas americano. Os seus comentários sobre o período que vivera em Moscovo eram evasivos, como seria de esperar, já que estava a esconder o facto de ter um informador russo. Dominika não gostava muito dos comentários dele sobre a Rússia, embora soubesse que, no geral, ela pensava da mesma maneira. Vá lá, avança, disse a si própria. Tinha de passar mais tempo com ele, de continuar concentrada nas rotinas de Nate. Tinha de determinar quando é que ele estava operacional.

Sentia a pressão. Se não houvesse progressos assinaláveis em breve, com o Centro e Volontov em cima dela, estaria disposta a tentar uma abordagem física? Nelzya! – pensou. Não, nunca. Ele era atraente, a sua franqueza e sentido de humor eram apelativos, mas isso estava fora de questão.

Quantos encontros tinham já tido? Nate sentia que ia voltar a ver Dominika, mas não estava convencido de conseguir persuadi-la de nada. Ela era inflexível. Enfrentar uma centena de carros de vigilância em Moscovo não o perturbara, mas preocupava-se sobre o modo de determinar quais seriam as motivações de Dominika. Se ela tinha uma agenda operacional, Nate não conseguia identificá-la. Quase parecia que estava em Helsínquia apenas para ganhar experiência, o que não fazia sentido. A ligação ao SVR era importante, era o aspeto que fazia dela um alvo de recrutamento importante. Tinha de a perceber rapidamente ou Forsyth ficaria impaciente e Gable cair-lhe-ia em cima.

Uma coisa. Era capaz de olhar para o rosto dela durante horas. Céus, ouve o que estás a dizer. Concentra-te no desenvolvimento, na avaliação, no que a motiva. Falavam agora com mais naturalidade, embora discordassem. Nate via que ela ficava aborrecida e agitada sempre que ele criticava a Rússia, mas tinha também a sensação de que, por vezes, embora de má vontade, Dominika concordava com ele. Ela não acreditava em toda a propaganda. Talvez houvesse aí uma brecha. Ou talvez não.

Olhou para o espelho e passou o pente pelo cabelo. Este domingo sugerira que almoçassem num restaurantezinho étnico em Pihlajisto, uma comunidade algo distante, na linha de metropolitano a nordeste da cidade. Dominika acedera em encontrar-se com ele lá. Semanas antes, ARCHIE sugerira o local por ser afastado:

– Não encontraremos quaisquer amigos russos na zona – explicara. – Um de nós no comboio, a vigiá-la, o outro a cobri-lo a si.

Nate enfiou um casaco impermeável por cima da camisola com decote em V e das calças de bombazina. Calçava sapatos de caminhada. Saiu do apartamento e percorreu um trajeto por etapas através das ruas largas de Kruununhaka, depois ao longo da costa gelada, até iniciar a sua verdadeira rota de limpeza.

Do outro lado da cidade, Dominika estava também a ver-se ao espelho, com os olhos azuis muito abertos. Não pusera perfume, mas escovou o cabelo pela décima vez com a escova talismã. Preparou-se para sair do apartamento e apanhar o metropolitano, mas antes lançou uma olhadela de esguelha, através das cortinas da janela, para a rua lá em baixo. Estava ansiosa pelo encontro, por falar com ele, pela esgrima verbal, por descobrir mais um pouco de cada vez.

Vestia uma camisola de gola alta e um casaco de fazenda por cima de calças quentes de lã. Calçava sapatos confortáveis. Pôs um lenço na cabeça, como uma velha babushka, saiu do apartamento e trancou a porta. Desceu até à cave do prédio, atravessou a arrecadação e entrou na sala da caldeira. Um pequeno corredor levava a uma janela com pesadas grades de ferro, no cimo da parede, que Dominika descobrira algumas semanas antes. Parecia ter sido um alçapão para o carvão, há muito transformado. Dominika demorara quase uma hora a arrombar o cadeado que prendia a grade, duas noites antes; o raio dos cadeados eram difíceis, especialmente tendo em conta que ela tinha apenas uma chave de torque improvisada a partir de um gancho de cabelo. Empilhou algumas caixas sob a janela, subiu-as e saiu pela abertura estreita. Bela maneira de começar um encontro, disse a si própria, ao pensar em vê-lo de novo.

Fechou a janela e saiu para a ruela, onde perscrutou as janelas. Nada. Percorreu silenciosamente a viela, espremeu-se entre um camião estacionado e um contentor de lixo, saltou por cima de um muro baixo e emergiu numa rua central. Já estava a um quarteirão do seu prédio. Tinha a gola do casaco levantada e o lenço escondia-lhe as feições. Caminhou mais um quarteirão em direção a oeste, com passo casual, à procura de repetições sempre que atravessava a rua e olhava para a esquerda e para a direita. Entrou no complexo Kamppi, atravessou o centro comercial, parou numa livraria, procurou rostos familiares e desceu para a entrada do metropolitano. Ficou parada nas escadas rolantes e usou os reflexos nos cartazes de moda nas paredes. Não viu quaisquer silhuetas. Estava a meio caminho da plataforma quando uma senhora de idade, magra, com uma gabardina e um chapéu de abas largas, entrou na escada rolante e começou a descer atrás dela. Trazia um ramo de flores embrulhadas em papel verde e um saco de pano com duas maçãs. VERONICA esperava um dia poder falar com a querida rapariga e dizer-lhe como fora previsível ao usar o centro comercial e a estação de metropolitano interior, tão perto do seu apartamento.

O instrutor de vigilância de Nate, há cem anos, chamava-se Jay, um ex-físico com uma barbicha à Van Dyck e cabelo loiro comprido, muito parecido com... bom, com Van Dyck. «Tirem isso da cabeça, deixem de querer ser heróis», dissera ele. «Se detetarem vigilância, a noite acabou, abortem a missão.» Traçara uma linha horizontal no quadro. «A vossa RDV serve para forçar a vigilância que ainda não viram revelar-se. Não pretende escapar a ninguém. Toda a vigilância tem um ponto de rotura», dissera, cruzando a linha com um traço vertical. «Este é o ponto em que os maus da fita têm de optar entre permanecerem despercebidos ou perderem o alvo de vista.» Sacudira o pó de giz das mãos. «Se conseguirem forçá-los a revelarem-se sem lhes partir o coração, foram bem-sucedidos. Apenas por essa noite. Depois têm de começar de novo.»

Que se lixem os corações deles, pensou Nate. Se tivesse cobertura, eles teriam de se mostrar. Deslizou por um talude perto do estaleiro ferroviário atrás da estação central, trepou a uma cerca de rede num beco e atravessou a E12, desviando-se do tráfego. Perguntou a si próprio o que é que ela teria vestido. Pelo caminho, Nate tencionava procurar ARCHIE, mas sabia que era uma perda de tempo. O velho era um fantasma nas ruas, protoplasma, fumo em torno de gelo seco. ARCHIE estava a fazer contravigilância sobre Nate, à procura de repetições, usando o tempo e a distância. Esqueçam casacos, esqueçam chapéus, ARCHIE estava a reparar na forma de andar das pessoas, no seu passo, na postura dos ombros, nas formas das orelhas e narizes. Coisas que os vigilantes não podiam mudar. E os sapatos. Eles nunca mudavam de sapatos.

Três horas depois de atravessar metade de Helsínquia e de ver ARCHIE – finalmente – com o saco na mão direita (caminho livre), Nate estava confiante de estar invisível. O modesto restaurante de província pertencia a uma família afegã. Nate entrou na pequena sala de jantar caiada, decorada com tapetes nas paredes e almofadas coloridas nas cadeiras. Em cima de cada mesa havia uma vela. Um rádio, numa prateleira, tocava baixinho. O local estava deserto, apenas com outro casal – jovens finlandeses – numa mesa de canto. Da cozinha saía um cheiro maravilhoso a especiarias quentes e borrego estufado. Nate sentou-se numa mesa de canto, virado para a montra. Dois minutos depois, ARCHIE e VERONICA passaram em frente do restaurante, de braço dado e olhos virados para a frente. VERONICA levou o dedo ao nariz. Sinal de que estava tudo em ordem. ARCHIE achava o sinal idiota mas ela fora irredutível. Nate viu-o olhar para ela e revirar os olhos, e depois desapareceram.

Um minuto depois, Dominika entrou, viu Nate e dirigiu-se à mesa. Calma, confiante, composta. Nate levantou-se para lhe puxar a cadeira mas ela despiu o casaco sozinha quando ele fez menção de a ajudar. Pediram dois copos de vinho. O joelho lesionado de Nate latejava, resultado de uma pancada num poste há cerca de uma hora. Arranhara a mão esquerda ao deslizar de forma controlada pelo talude. Dominika tinha um rasgão na manga do casaco, perto do ombro, feito quando o prendera num canto do contentor, atrás de sua casa. Um dos pés, dentro do sapato e da meia de lã, estava encharcado. Enfiara o pé até ao tornozelo numa poça, ao atravessar a estrada, depois de sair do comboio em Pihlajisto.

– Ainda bem que conseguiste dar com isto – disse Nate. – Fica um pouco fora de mão, mas um amigo disse-me que a comida era excelente. – Olhou para o reflexo da luz no cabelo dela. – Espero que não tenhas achado demasiado longe.

– Foi uma viagem agradável, o comboio vinha quase vazio – disse Dominika.

Se tu soubesses, pensou Nate.

– Espero que gostes do restaurante. Alguma vez provaste comida afegã?

– Não, mas há vários restaurantes afegãos em Moscovo. Dizem que são bastante bons. – O halo dele era rico e cheio, e Dominika pensou no pai.

– Porque, sabes, fiquei um pouco preocupado por te ter convidado a vir a um restaurante afegão. Pensei que achasses que estava a querer provocar-te – disse Nate, com um sorriso. Queria virar a página, levá-la a relaxar.

– Não acho que estejas a provocar-me. És americano, não consegues conter-te. Estou a começar a compreender-te, talvez um bocadinho. – Molhou um pedaço de pão quente numa pequena taça com pasta de grão salpicada de azeite.

– Desde que me perdoes por ser americano... – disse Nate.

– Estás perdoado – disse Dominika, fitando-o diretamente. Um sorriso de Mona Lisa e mais uma dentada no pão.

– Nesse caso, estou feliz – disse Nate, apoiado nos cotovelos, enquanto a observava. – E tu, estás feliz?

– Que pergunta tão estranha – disse Dominika.

– Não me refiro a este momento, pergunto se és feliz, de uma maneira geral, na tua vida? – disse Nate.

– Sim – respondeu ela.

– É que às vezes pareces tão séria... triste, mesmo. Sei que o teu pai morreu há alguns anos. Sei que eram muito próximos. – Dominika falara do pai a Nate.

Dominika engoliu em seco; não queria falar sobre isto, sobre si própria.

– O meu pai era um homem maravilhoso, um professor universitário, bondoso e generoso.

– O que é que ele achava das mudanças na Rússia? Ficou contente com o fim da União Soviética?

– Sim, claro, tal como todos nós ficámos, com as mudanças. Ele era um patriota russo. – Bebeu mais um gole de vinho, agitou os dedos dos pés dentro da meia molhada. – E tu, Neyt? – Não tencionava deixá-lo apoderar-se da conversa. – E o teu pai? Disseste-me que tens uma família grande, mas como é o teu pai? Vocês os dois são próximos?

Nate respirou fundo. Parecia um jogo de ténis, pergunta por pergunta.

Uma semana antes, Nate confidenciara a Gable que tinha a sensação de não estar a chegar a lado nenhum com a rapariga russa. Ela era demasiado rígida, demasiado reservada, ele não conseguia ver qualquer amolgadela na sua armadura.

– Estavas à espera de quê? – perguntara Gable. – Querias saltar-lhe para cima a correr? Ela é jovem e nervosa, uma fanática russa, e não tem supervisores tão sensíveis e prestáveis como tu. – Nate reparou, pela primeira vez, que Gable tinha um calendário chinês de 1971 na parede do gabinete. – Atira-lhe um osso, mostra um bocadinho de ti. Mas não lhe mintas. Vê se consegues fazê-la relaxar.

– O meu pai é advogado – disse Nate. – É muito bem-sucedido, tem o seu próprio escritório. É influente na lei e na política. Ele e os meus dois irmãos mais velhos são bastante próximos, ambos trabalham com o meu pai. O escritório de advocacia pertence à família há quatro gerações.

Próximo dos irmãos mais velhos, pensou Dominika. Foi direta ao assunto.

– E porque não te tornaste advogado como o teu pai? Podias ser um homem rico. Os americanos não querem todos ser ricos?

– Onde foste buscar essa ideia? Não sei, suponho que sempre quis depender só de mim próprio, ser independente. A diplomacia interessava-me e gosto de viajar. Assim, pensei em tentar primeiro outra área.

– Mas o teu pai não ficou desiludido por não seguires os passos dos teus irmãos? – quis saber Dominika.

– Sim, suponho que sim – admitiu Nate. – Mas talvez eu quisesse afastar-me de pessoas que estavam constantemente a dizer-me o que devia fazer. Percebes?

Uma sucessão de imagens passou pela mente de Dominika. Ballet, Ustinov, Escola de Pardais, tio Vanya.

– E isso foi suficiente para te fazer fugir da tua família? Não esperas conseguir algo em troca? – Decidiu que ia pressioná-lo.

– Não descreveria aquilo que fiz como fugir, exatamente – disse Nate, um pouco aborrecido. – Tenho uma carreira. Estou a servir o meu país. – Viu o rosto de Gondorf a flutuar sobre a mesa.

– Claro – disse Dominika. – Mas como é que o serves, exatamente? – Bebeu um gole de vinho.

– De muitas maneiras – respondeu Nate.

– Dá-me um exemplo – pediu ela.

Bom, por exemplo, tenho o melhor informador da CIA, um líder de alto nível do vosso governo monolítico, de modo a poder frustrar os desígnios globais malévolos da Federação Russa e do vosso presidente vitalício, pensou ele.

– Tenho feito algum trabalho interessante na área económica, relacionado com as exportações de madeira da Finlândia – disse.

– Parece interessante – disse Dominika, e pestanejou. – Pensava que me ias falar da paz mundial. – Nate ergueu os olhos para ela. O manto roxo em torno da sua cabeça e ombros resplandeceu.

– E falaria, se achasse que os russos sabem o que é a paz mundial. – Olhou em volta. – Tendo em conta o Afeganistão, e tudo o mais.

Dominika bebeu mais um gole de vinho.

– Para a próxima, vou levar-te a um restaurante vietnamita que conheço – disse. Ficaram ali sentados, a olhar um para o outro, nenhum deles disposto a desviar o rosto. Que diabo se passa aqui? – pensou Nate. Ela conseguira afetá-lo. Lembrou-se que VERONICA estava convencida de que Dominika não tinha qualquer trabalho em mãos. Estaria a trabalhá-lo a ele? Os seus olhos azuis fitaram-no com firmeza do outro lado da mesa.

– Está tudo bem – disse Dominika, como se lhe lesse os pensamentos. – Só te peço que não estejas sempre a criticar a Rússia; merecemos algum respeito.

Muito interessante, pensou ele.

– Quando olharmos para trás, vamos recordar-nos disto como a nossa primeira discussão – disse ele.

Dominika mordeu o pão.

– Como é que vocês dizem? Vou acarinhar essa memória.

A comida chegou. Dominika pedira um guisado de borrego com lentilhas, que chegou, fumegante, numa grande taça. Por cima, tinha uma colher de iogurte espesso. Nate pedira bowrani, pedaços escuros e caramelizados de abóbora doce sobre molho de carne, com iogurte. Era delicioso, e Nate obrigou Dominika a provar uma garfada. Terminaram o vinho e pediram café.

– Para a próxima, pago eu – disse Dominika. – Devíamos ir a Suomenlinna antes de o tempo aquecer muito e o local ficar muito movimentado.

– Ficas encarregada disso – disse ele, e Dominika acenou e observou-o por entre as pestanas.

– Sabes, Nate – disse ela –, acho que és honesto, divertido e simpático. Gosto de te ter como amigo. – Nate preparou-se para o que aí vinha. – Espero que me consideres uma amiga.

Agora quer que sejamos amigos? – pensou.

– Claro que sim – respondeu.

– Apesar de eu ser russa?

– Especialmente por seres russa.

Olharam um para o outro sob a luz fraca, cada um a tentar perceber onde é que isto os levaria, como poderiam manobrar o outro. Quarenta e cinco minutos depois, estavam na plataforma do metropolitano – aqui, a esta distância da cidade, era uma estação de superfície. Estava a escurecer, o ar era frio mas não gelado. Nate não se ofereceu para a levar à cidade de carro e, de qualquer maneira, Dominika não teria aceitado. Nate não estava disposto a correr o risco de algum russo da embaixada ver Dominika no seu carro com matrícula diplomática.

O comboio com frente envidraçada entrou na estação e abrandou. Não havia mais ninguém na plataforma e o interior do comboio, iluminado, estava vazio.

– Obrigada pela tarde maravilhosa – disse Dominika, virando-se para ele. Os olhos de ambos cruzaram-se e ela apertou-lhe a mão, uma verdadeira gladiadora do SVR. Nate decidira que ia testá-la um pouco, por isso segurou-lhe na mão, inclinou-se para a frente e beijou-a na face. Muito charmoso, pensou ela, mas já vira muito mais na sua curta carreira. O apito musical do comboio soou e ela entrou na carruagem sem sorrir, a coxear levemente, e virou-se e acenou-lhe com a mão enquanto as portas se fechavam.

À medida que o comboio acelerava, Nate viu, através da janela, uma velhota de parka sentada na carruagem seguinte, com um cesto de tricot no colo. O comboio ia tão depressa que por pouco Nate não conseguia ver VERONICA tocar com o dedo no nariz. A plataforma estava deserta, como é que ela conseguira entrar no comboio?

Durante as respetivas viagens de regresso à cidade, tanto Dominika como Nate deviam ter aproveitado para catalogar as suas impressões, recordar pormenores e esboçar mentalmente os relatórios de contacto que apresentariam no dia seguinte. Mas nenhum dos dois o fez. Em vez disso, Nate recordou a sensação da cara dela e a forma como ela entrara no comboio, com um ligeiro coxear, e Dominika pensou nas mãos dele, uma arranhada e vermelha, e como ele pestanejara de surpresa, ao que se seguira uma expressão divertida, quando ela lhe atirara com o Vietname à cara.

:: KADDO BOWRANI – ABÓBORA AFEGÃ

Salteie pedaços grandes de abóbora doce, descascada, até ficarem castanhos. Cubra abundantemente com açúcar e leve a assar em forno médio, num recipiente tapado, até ficarem macios e caramelizados. Sirva sobre um molho de carne espesso, feito com carne picada, cebolas picadas, alho, molho de tomate e água. Decore com molho de iogurte, endro e pasta de alho.
12.

Através da porta do escritório entreaberta, Forsyth viu Nate a trabalhar no telegrama sobre o último almoço com Egorova. Nash estava a pressionar o desenvolvimento, mas ainda com ceticismo. As coisas estavam a correr lentamente com a russa e a confiança de Nate ainda era pouco firme. Estava desesperado por apresentar um sucesso, mas bater com a cabeça na parede tinha o seu preço. Inevitavelmente, a parada estava a subir. A cada contacto com Egorova, Forsyth sabia que a Sede o pressionaria mais, requisitaria avaliações externas, começaria a pedir testes operacionais. Se Nate a conseguisse recrutar, eles insistiriam em entrevistas e num teste de polígrafo. A resposta mais recente da Sede aos relatórios de contacto de Nate fora, como Gable dissera, «já a merda do presságio do que estava para vir».

1. Ao receberem este telegrama, por favor limitem os relatórios sobre o caso aos canais restritos. O nome de código do sujeito é agora GTDIVA. Por favor, elaborem lista de pessoal autorizado da Antena e transmitam à Sede.

2. A Sede continua a aplaudir a diligência da Antena e do agente do caso nos esforços de desenvolvimento contra DIVA. Achamos especialmente significativa a disponibilidade continuada de DIVA para se encontrar com o agente (certamente sem autorização) e para discutir pensamentos pessoais. Incentivamos o agente a prosseguir com a abordagem, numa tentativa de obter pormenores profissionais e de determinar até onde o sujeito poderá ir. Os esforços de obtenção de informações do agente têm sido compensadores, até à data. Aguardamos com expectativa futuros progressos. Parabéns.

3. À luz dos referidos desenvolvimentos, solicitamos plano operacional atualizado da Antena e testes operacionais contemplados para futuro contacto com DIVA. Por favor, informem sobre o próximo encontro marcado e as medidas de segurança planeadas. A Sede está pronta para prestar assistência quanto aos próximos passos possíveis.

Forsyth reconhecia os sinais. A última frase indiciava a interferência da Sede, se o caso começasse realmente a avançar. Os abutres estariam a esvoaçar, mas a debandada só teria início quando o tempo aquecesse mais, pensou Forsyth. Ao fim do dia, chamou Nate ao seu gabinete.

– Sente-se, Nate. Os seus últimos relatórios sobre a DIVA foram de primeira classe, objetivos, com uma boa avaliação – disse Forsyth.

– Obrigado, chefe – respondeu Nate. Em privado, não estava assim tão certo disso. Sabia que a audiência crescente que via os seus relatórios os leria com olhos cada vez mais críticos.

– O seu trabalho está a ser sólido, continue assim. O MÁRMORE é a prioridade, claro, mas depois disso certifique-se de que a sua relação com a DIVA permanece indetetável à embaixada dela. – Forsyth pensou por um momento. – Aquele tradutor que conheceu, como é que ele se chama...? O Tishkov, foi uma pepita interessante. Porém, trabalhar em dois russos da mesma embaixada provavelmente não é boa ideia, especialmente quando a DIVA está a corresponder aos avanços. Talvez possa guardar o Tishkov para depois.

Nate pensou que, se não recrutasse Dominika, nem todos os Tishkovs de Helsínquia o poderiam ajudar. As expectativas estavam demasiado elevadas. E Forsyth apontou outro perigo.

– Este caso está agora no radar da Sede, muito central. Toda a gente vai meter o nariz. Se a recrutar, todos os interesseiros sairão do armário. Neste momento, tem de perceber se a DIVA tem alguma inclinação para duvidar do sistema russo. Estará disposta a dar-lhe ouvidos e a deixar-se conduzir à grande decisão? – Forsyth recostou-se. – Não é um mau trabalho, passar tempo com uma russa bonita, a tentar convencê-la a espiar para si. Muito bem, vá e divirta-se. A minha porta está sempre aberta, se tiver alguma dúvida.

Gable levou-o a um pequeno restaurante grego e obrigou-o a provar os ovos mexidos, fofos e misturados com cebola e tomate. Nessa noite, enquanto comiam ovos e bebiam várias cervejas, Gable tentou aligeirar o estado de espírito de Nate em relação ao caso DIVA.

– Não tentes levá-la para a cama antes de a recrutares. Ela concluirá, corretamente, que dormiste com ela para a caçar. Recruta-a primeiro, depois poderás gozar dois dos melhores prazeres da vida: controlar uma agente do SVR e tomar o pequeno-almoço na cama depois de uma queca. – Gable esvaziou o copo e pediu mais duas cervejas.

– Céus, Marty, sinto que estou mesmo a crescer com a tua orientação – disse Nate, e revirou os olhos. – Tudo o que sei é que tenho de a fazer descontrair, gostar de mim. O que acontece se isto começar a ficar emocional?

Gable olhou para ele com uma careta.

– Por favor. É impossível um agente apaixonar-se por uma informadora. Isso não é permitido. Não pode acontecer. Tira a ideia da cabeça. Salta-lhe para cima se tiver de ser, mas amor?

A grande sala principal da rezidentura do SVR, na embaixada russa em Helsínquia, estava mobilada com secretárias de madeira simples, dispostas em filas vagamente alternadas. Nenhuma das secretárias tinha um terminal, mas a maioria dispunha de máquinas de escrever elétricas, com estranhas coberturas de cor turquesa envernizadas, em cima de pequenas mesas metálicas de datilografar. Estas eram máquinas de escrever JAJUBAVA, especialmente fabricadas em Moscovo sob licença do SVR e do FSB, e enviadas seguramente para as rezidenturi no estrangeiro, para garantir que ninguém podia modificar as máquinas.

A sala de tetos baixos estava bastante iluminada por lâmpadas fluorescentes, também importadas de Moscovo pela mesma razão. As lâmpadas zumbiam e piscavam, e refletiam a sua luz leitosa nos tampos de vidro riscado das secretárias. Ao longo das paredes exteriores, as pequenas janelas de lucerna – a rezidentura ficava no sótão da embaixada russa – tinham grades exteriores, persianas de aço presas com rebites, vidros duplos e pesadas cortinas cinzentas, cujas bainhas puídas roçavam no chão. Entre as secretárias, a velha carpete estava marcada por trilhos gastos. A sala cheirava a fumo de cigarros e a chá preto frio em copos de papel.

Ao fundo da sala havia dois gabinetes. Um com janelas de vidro – a sala dos arquivos confidenciais – e um funcionário sentado a uma secretária, sob o círculo de luz de um candeeiro de pé. A sala estava repleta de cofres altos, alguns com gavetas abertas, outros fechados e selados com selos de lacre amarelo, como se alguém lhes tivesse atirado ovos estrelados. O outro gabinete era totalmente privado, o escritório sem janelas do rezident Volontov.

Os cerca de meia dúzia de agentes da rezidentura do SVR mantiveram a cabeça baixa, concentrados no trabalho, enquanto a voz de Volontov passava através da porta fechada do seu gabinete. Era evidente que ele estava a dar um raspanete à nova agente, mais recentemente chegada de Moscovo, Egorova.

– Moscovo tem estado a pressionar-me por relatórios de progressos – gritou Volontov, inclinado sobre a secretária. – Querem mais resultados contra o americano. – A nuvem cor de laranja em volta da sua cabeça era como fumo, a ondular, agitada. Ele está a sentir a pressão, pensou Dominika.

– Eu estou a fazer progressos, coronel – disse ela. – Já tivemos uma dúzia de encontros, todos eles discretos. Ele não deu qualquer indicação de ter transmitido o contacto aos seus superiores, o que é um desenvolvimento significativo.

– Não me venha dizer o que é significativo e o que não é. Eu dei-lhe instruções, o Centro deu-lhe instruções, para documentar cada um dos encontros com o Nash. Porque não está a escrever telegramas para eu rever e enviar para Yasenevo?

– Eu já escrevi telegramas. O senhor mesmo me disse para combinar várias mensagens de forma resumida. Não posso escrever sobre os contactos enquanto eles não se concretizarem.

Volontov fechou a gaveta da secretária com estrondo, e o fumo laranja ondulou.

– Faria melhor se mostrasse algum respeito e deixasse os sarcasmos para outra altura. Agora, quero que acelere esta valsa lenta com o americano. Não se esqueça de que o derradeiro objetivo é obter informações que possam levar à identificação de um traidor. É urgente, essencial, que o faça.

– Sim – respondeu Dominika. – Compreendo o objetivo final. Fui eu que delineei a proposta operacional inicial. Está tudo a progredir como previsto.

– Isso inclui observar se ele parece estar a preparar-se para uma operação iminente, se vai de viagem, se está nervoso, ou distraído, ou apreensivo.

– Sim, coronel, eu sei isso tudo. Estou confiante de que conseguirei aperceber-me de alterações nos horários habituais dele. – Dominika não tinha a certeza disso, na verdade; a relação entre ambos parecia estar estagnada.

Volontov fingiu olhar pensativamente para Dominika. Os seus olhos desceram do rosto para a cintura dela, passando pelo que estava no meio.

– Muitos dos indicadores que procuramos – disse, recostando-se –, talvez sejam mais detetáveis se houver um bom conhecimento do alvo. Na minha experiência – disse Volontov –, quanto mais íntima a relação, mais íntimas as conversas. – Na sua experiência com jovens empregados de mesa marroquinos, pensou Dominika. Conteve a raiva e olhou para as verrugas no pescoço de Volontov.

– Muito bem, coronel. Voltarei a encontrar-me com o americano para a semana. Recordarei os seus conselhos relativamente a intimidade e transmitirei os meus progressos. Vou propor encontros adicionais, na esperança de conseguirmos descobrir o seu horário de trabalho. Aprova?

– Sim, sim, muito bem. Mas não subestime o peso de uma dependência emocional. Compreende? – A neblina laranja a ondular em torno da sua cabeça indicava nervos, medo.

As palavras saíram-lhe antes que conseguisse conter-se.

– Porque não o diz diretamente? – perguntou Dominika, enquanto se levantava da cadeira. – Porque não me ordena que abra as pernas? Sou uma oficial dos Serviços. Sirvo o meu país. Não lhe permitirei que fale assim comigo. – Estava a tremer, de raiva e frustração. Antes de Volontov conseguir reagir, Dominika deu meia-volta e saiu do gabinete, batendo com a porta atrás de si.

Se fosse outro agente qualquer, pensou Volontov amargamente, tê-la-ia seguido lá para fora, dar-lhe-ia uma tareia com uma vara de vidoeiro e mandá-la-ia para casa, sob escolta, até às caves em Lubyanka. Desta vez, vou deixar passar, pensou. Com a sua linhagem, é mais seguro assim.

Os colegas viram Dominika sair do gabinete de Volontov, muito corada, e dirigir-se à sua secretária a um canto, encostada ao ângulo de uma lucerna. Ela sentou-se, apertou a beira da secretária com as mãos e baixou a cabeça. Esta tem sangue na guelra, pensaram os colegas. Tinham ouvido Dominika levantar a voz. Seria maluca? O melhor era manterem a distância desta samoubiystvo, deste suicídio à espera de acontecer, pensaram todos. Todos, exceto um.

A conversa com o rezident Volontov fermentou dentro de Dominika durante cinco dias, até ao encontro seguinte com Nate, desta vez para jantar, num restaurante local. À noite, em casa, olhou para o seu reflexo no vidro escuro da janela, com as luzes de Punavuori a cintilarem por cima das árvores. Quem és tu? – perguntou a si própria, cansada. Até onde aguentarás? Como queria humilhar a besta, esvaziar a presunção ressequida destes aproveitadores e falsificadores. Fazê-lo publicamente seria suicídio. Não, era melhor uma vingança secreta, indetetável, algo delicioso que poderia conservar dentro de si, algo que ela sabia e eles não.

Volontov era apenas o mais recente nadziratel numa procissão de capatazes porcos na sua vida e carreira, mas ele estava aqui e agora e Dominika queria feri-lo a ele, extinguir aquele halo cor de laranja sujo em torno do rosto verrugoso. Tinha de guardar a raiva crescente numa caixa e de ser calculista. A operação contra Nate era crítica para Volontov; ele temia falhar perante o Centro. Podia vingar-se dele – deles – se a arruinasse. Mas como fazer isso sem te destruíres a ti própria? Mais tarde, nessa mesma noite, parou com a escova de dentes ainda na boca e olhou para si própria no espelho. Podias fazer uma surpresa ao americano, abandonar o disfarce, dizer-lhe que pertences ao SVR.

Izmena. Traição, era o que isso seria. Gosudarstvennaya izmena. Alta traição. Mas arruinaria o caso de Volontov, deixaria os americanos de sobreaviso, abalaria Nate. Seria interessante ver a surpresa dele quando soubesse que ela era uma agente secreta. Respeitá-la-ia por isso, ficaria impressionado. Respeitá-la-ia.

Vá lá, estás louca? Esqueceste a disciplina? A responsabilidade para com a Rodina? Mas isto não era um ato contra a Rússia. Estava a vingar-se deles, a derrubar os seus dominós, não a vender segredos de Estado. Ela deteria o controlo, determinaria até onde podia ir. Não, era uma loucura, e só traria problemas, impossível. Teria de encontrar satisfação de outra forma. Escovou o cabelo e olhou para o cabo da escova, imaginando-o firmemente enfiado entre as nádegas de Volontov. Depois apagou a luz e foi para o quarto.

No final da semana, Nate e Dominika estavam sentados no Ristorante Villetta, em Töölö, numa mesa de canto. O restaurante era o clássico italiano de Helsínquia. Um toldo de plástico com as cores da bandeira italiana projetava-se do primeiro piso do prédio onde ficava localizado. Por dentro, a decoração ficava completa com as obrigatórias toalhas aos quadrados vermelhos e brancos e velas meio derretidas. O tempo ainda estava frio, mas o inverno partiria em breve, apenas mais alguns nevões e depois a curta primavera que daria lugar ao delicioso verão, com o porto cheio de veleiros e os ferries a trabalhar. Dominika e Nate tinham chegado separados, como de costume. Por baixo do casaco de inverno ela trazia um vestido de malha preto, cintado, e meias de lã também pretas. O vestido delineou-lhe as curvas quando pendurou o casaco nas costas da cadeira.

Nate estava de fato, mas tirara a gravata e tinha a camisa, azul com riscas finas, aberta no pescoço. Deixara a embaixada duas horas antes e conduzira pela E12 até Ruskeasuo, virara para oeste e regressara para sul por ruas secundárias, só entrando em Töölö depois de ter visto ARCHIE estacionado numa rua lateral, com a pala do lado esquerdo baixada. Caminho livre.

Nate estivera reunido com Gable na véspera.

– Fá-la falar sobre o trabalho – dissera Gable. – Ela é agente do SVR, é o seu segredinho. – Nate assentira com a cabeça. Estava inquieto, ansioso por causa da necessidade de um progresso assinalável. Forsyth louvara-o, Gable fora apenas encorajador, mas Nate estava a ficar impaciente. Não podia continuar a marcar passo.

Conversaram durante um minuto, enquanto olhavam para as ementas intermináveis.

– Estás muito calado, esta noite – disse Dominika, olhando para ele por cima da ementa. O mesmo roxo majestoso. Ele nunca muda, pensou.

– Tive um dia complicado no trabalho – disse Nate. Mantém a naturalidade. – Cheguei atrasado a uma reunião, esqueci-me de alguns números num telegrama, o meu chefe não ficou satisfeito e disse-mo.

– Não acredito que não sejas excelente no teu trabalho.

– Bom, agora já me sinto melhor – disse Nate, e pediu dois copos de vinho ao empregado. – Estás muito bonita, hoje.

– Achas? – Ele estava a elogiá-la. Parecia muito confiante.

– Acho. Fazes-me esquecer o meu chefe e o trabalho e a porcaria de dia.

O chefe dele. Dominika gostava de saber o que ele realmente pensava. Olhou de novo para a ementa, mas estava com dificuldade em concentrar-se nas letras.

– Não estás sozinho, Nate. O meu superior também me chateou. – Sentiu o coração a bater nos ouvidos. Bebeu um gole de vinho e sentiu-o iluminar-lhe o estômago.

– Então estamos os dois em sarilhos. O que é que tu fizeste?

– Não é importante – disse Dominika. – Ele é uma pessoa desagradável, nekulturny. E feio. Tem verrugas. – Quantos rezidents em Helsínquia teriam verrugas? – pensou ela.

– O que é isso, nekulturny?

Como se não soubesses, pensou Dominika.

– É um campónio, sem cultura.

Nate riu-se.

– Como é que ele se chama? Já o terei conhecido no circuito diplomático?

Dominika mudara de ideias cinco vezes nos últimos dois dias e acabara por decidir não se meter em joguinhos idiotas. Olhou para Nate, do outro lado da mesa. Ele estava a comer grissini e a sorrir-lhe. Não! Izmena! Traição!

– Chama-se Volontov, Maxim – disse, ouvindo a sua voz como que através dos ouvidos de outra pessoa. Bozhe moi, meu Deus, pensou. Já o disse. Observou Nate atentamente. Ele estava a estudar a ementa e não ergueu os olhos quando ela disse o nome. O halo em torno da sua cabeça não se alterou.

– Não, acho que não o conheço. – Nate sentiu os pelos dos braços arrepiados. Merda. O que é que ela está a fazer? Acabou de se denunciar.

– Bom, tens sorte – disse Dominika, ainda de olhos postos nele. Nate ergueu o rosto. Teria Dominika cometido um erro e dito o nome do rezident sem querer? Ela devolveu-lhe o olhar com firmeza. Não. Dissera-o deliberadamente.

– Porque é que ele é tão mau? – perguntou Nate.

– É nojento, um velho filho da mãe soviético. Todos os dias olha para mim... como é a expressão em inglês? – Dominika continuou a olhar calmamente para Nate.

– Despe-te com os olhos – disse Nate.

– Sim – respondeu Dominika. Nate não teve qualquer reação. Não teria percebido o que ela acabara de dizer? Meu Deus, teria ido longe demais? Depois, subitamente, percebeu que não se importava. Deslizara pela encosta e agora era guardiã de um segredo mortalmente perigoso. Estás contente, durak, minha idiota?

– Parece ser uma pessoa horrível... mas compreendo porque olha para ti. – Nate olhou para Dominika com um sorriso juvenil. Céus, pensou ele, isto apareceu do nada. Será um sinal para mim? Estará ela a ser dissimulada? Olhou para os olhos azuis firmes. O peito dela subia e descia debaixo do vestido de lã. Os seus dedos seguravam a ementa ridiculamente enorme.

– Agora és tu que estás a ser nekulturny – disse Dominika. Ele já saberia? Seria assim tão bom, capaz de esconder a sua reação?

– Bom, parece que ambos temos problemas no trabalho. Podemos compadecer-nos mutuamente.

– O que significa isso? – perguntou Dominika, sem afastar os olhos azuis.

– Chorar no ombro um do outro – respondeu Nate. Roxo, calmo e quente.

Dominika não sabia se havia de rir ou de gritar. Mantém-te profissional.

– Podemos deixar as lágrimas para depois. Tenho fome, vamos pedir – disse.

Era uma segunda-feira de manhã quando um telegrama de acesso restrito da Sede foi entregue a Nate, informando a Antena de que MÁRMORE comunicara que chegaria a Helsínquia dentro de duas semanas, como parte de uma delegação comercial russa que vinha participar numa cimeira económica escandinava/báltica que duraria dois dias. MÁRMORE transmitira que ia usar a delegação como disfarce para poder viajar. Assim, escaparia ao radar da Linha KR. Vinha também com a desculpa de estar operacional, presente para tentar caçar o membro mais importante da delegação canadiana, o vice-ministro do Comércio, Anthony Trunk, que o SVR considerava ser uma perspetiva de recrutamento válida, com base na predileção do ministro por homens de vinte anos.

Um governante canadiano importante e um pidor, ainda por cima. O Departamento das Américas tinha primazia, e MÁRMORE era o candidato mais lógico para ir a Helsínquia e farejar a personagem perfumada de Trunk. A viagem fora aprovada pelo Centro. Tal como MÁRMORE sabia que aconteceria, foram emitidas instruções para excluir a rezidentura de Helsínquia tanto da conferência como da operação. Em seguida, MÁRMORE indicara, na sua transmissão por satélite, que gostaria de se encontrar com os agentes da CIA à noite, depois de as sessões diárias e jantares celebratórios estarem concluídos. Era arriscado, mas possível.

Um analista da Rússia, vindo da Sede, chegaria dois dias antes do início da conferência para ajudar a preparar o necessário para as reuniões. Uma longa lista de perguntas de seguimento, formuladas a partir dos anteriores relatórios de MÁRMORE, foi enviada para a Antena. No fundo da lista, como sempre, as questões de contrainformação suavemente enunciadas: Tem conhecimento de alguns informadores no governo dos EUA? Sabe de algum material confidencial dos EUA que tenha sido comprometido? Sabe da existência de operações secretas dirigidas contra pessoas ou sistemas dos EUA? Perguntas suaves, abertas, concebidas para abrir a porta da fornalha e espreitar lá para dentro.

Percorreram a lista de tarefas. Reabastecer a aparelhagem de comunicações era impossível – MÁRMORE passaria pela alfândega no regresso de Helsínquia. Teriam de atualizar um plano universal de contacto. Forsyth vetou a inclusão de dois agentes seniores da Sede para participar nas reuniões. Nate era o agente de MÁRMORE e trataria do assunto.

Agora vinham os preparativos que mais ninguém podia fazer: Nate desapareceu nos bastidores, saiu para as ruas, tornou-se invisível. À noite, estudava vielas escuras, esquinas, portas de cargas e descargas – locais para Encontros Breves – perto do esplendor neoclássico do Kämp Hotel, onde teria lugar a cimeira e onde ficariam hospedados os delegados. Passou por cafés, restaurantes, os Museus da Cidade e de Escultura, medindo distâncias, calculando ângulos, determinando o fluxo de transeuntes e as possibilidades de despistagem – estes seriam os locais de Passagem Rápida – todos nas imediações do Kämp.

Por último, durante uma noite de chuva torrencial com lençóis de água a caírem dos monólitos na fachada do terminal rodoviário, Nate subiu as escadas laterais e, logo no interior das portas, sentiu a mão e depois o peso da chave de hotel no bolso. Um homem de rosto magro, um agente de cobertura não oficial da Europa, reservara um quarto no Hotel GLO por uma semana, com um nome falso. Todas as noites, durante a conferência, Nate esperaria no quarto de hotel por MÁRMORE, quando ele conseguisse escapar-se, esperaria pelo arranhão quase inaudível na porta, aguardaria para começar as longas conversas no quarto sobreaquecido com as persianas corridas e a televisão ligada, até de madrugada, enquanto a cidade dormia e a luz dos semáforos se refletia incessantemente nas ruas molhadas e vazias. Quando MÁRMORE saísse do avião em Helsínquia, a Antena estava preparada para passar com ele o máximo tempo possível, num ambiente seguro, sem mostrar um único cabelo americano na rua.

Era de tarde, depois do trabalho, e Dominika estava junto da janela no mezanino do Torni Hotel em frente das piscinas, à espera de Nate. Agora nadavam juntos pelo menos três vezes por semana, mas Nate não aparecia na piscina há seis dias. Estranho, pensou ela, sentindo-se um pouco rejeitada. Há uma semana, num domingo ventoso de primavera, tinham-se encontrado no Carusel Café, à beira de água, em Ullanlinna. Havia uma floresta crescente de velas ondulantes no porto, as adriças batiam nos mastros de alumínio e as nuvens cruzavam um raro céu azul.

Dominika apanhara um autocarro, depois o metropolitano e finalmente dois táxis para chegar à marina. Discutiu consigo própria enquanto caminhava pelo Havsstranden, mas acabara por pôr um pouco de perfume atrás das orelhas. Ele viera a pé e atravessara a estrada com passo animado. Nate fora encantador, como sempre, mas havia algo mais. O seu halo roxo estava esfumado, mais fraco. Ele estava distraído, tinha qualquer coisa na cabeça. Enquanto, anteriormente, teriam passado quatro, cinco, seis horas juntos, ao fim de uma hora Nate disse que tinha outro compromisso – um trabalho inesperado, nada social, garantira-lhe, mas precisava de ir. Tinham caminhado um pouco juntos e, quando Dominika sugerira que no fim de semana seguinte apanhassem o ferry até Suomenlinna e passassem o dia a explorar a velha fortaleza, Nate dissera que adoraria, mas que para ele seria melhor daí a dois fins de semana.

As árvores ao longo da estrada estavam em botão e sentiam o sol no rosto. Numa esquina sossegada, pararam e olharam um para o outro. Dominika ia para casa, Nate na direção oposta. Dominika conseguia senti-lo; irradiava energia nervosa. Estava à espera de que acontecesse alguma coisa, pensou ela.

– Desculpa estar tão chato hoje – disse Nate. – Mas estou cheio de trabalho. Então vamos à fortaleza daqui a quinze dias?

– Claro – respondeu ela. – Entretanto, encontramo-nos na piscina. Combinamos o passeio nessa altura. – Virou-se para atravessar a rua. O que raio lhe passara pela cabeça, perguntou a si própria, para pôr perfume? Nate viu-a afastar-se pelo passeio, na rua verdejante, e reparou no seu ligeiro coxear. Os músculos das pernas magras de bailarina contraíam-se com o movimento e ela baloiçava descontraidamente as mãos enquanto caminhava.

Depois pensou na chegada iminente de MÁRMORE. Ainda tinha de encontrar um local de sinalização seguro perto do Hotel GLO, para que MÁRMORE soubesse quando podia subir. Começou a andar.

:: OVOS GREGOS STRAPATSADA

Em azeite quente, refogue tomate (sem pele nem sementes), cebolas, açúcar, sal e pimenta, até obter um molho grosso. Junte ovos batidos e mexa vigorosamente até os ovos estarem cozinhados. Sirva com pão rústico torrado, salpicado com azeite.
13.

Já passara demasiado tempo. Onde é que ele está? O que está a fazer? Terá outro alvo, outra mulher? Teria quebrado o contacto por causa de ela ter abandonado o disfarce? Deixou passar mais um dia, no Torni Hotel em frente da piscina, à espera de o ver. Sabia que ele não viria também esta noite. É isto, foi para isto que eu fui enviada para cá. Combateu a imagem do tio Vanya no seu escritório, o rosto pálido de Volontov a fitá-la todos os dias. Teria de apresentar o relatório de manhã.

No caminho de regresso ao seu apartamento, Dominika mal reparou nas ruas ou nas luzes nas janelas. Pensou no que aconteceria na rezidentura no dia seguinte. O seu relatório sobre a ausência de uma semana de Nate seria imediatamente enviado para o subdiretor. Na Linha KR, um pedido urgente ao gabinete de viagens resultaria numa lista de todos os russos que tivessem viajado à Escandinávia nos últimos seis meses ou que tivessem viagens previstas para os seis meses seguintes. Diplomatas, homens de negócios, académicos, estudantes, oficiais, até tripulações de voo. A lista seria finita. Os lobos pacientes na KR começariam a eliminar nomes com base em idade, profissão, antecedentes e, mais importante do que tudo o resto, acesso a segredos de Estado. A lista reduzida de principais suspeitos podia conter uma dúzia de nomes, ou uma centena. Não importava. O SVR começaria então a vigiá-los em Moscovo, a cobrir-lhes a correspondência, a monitorizar-lhes os telefones, a revistar-lhes apartamentos e dachas, a despachar informadores para se aproximarem deles.

A busca estender-se-ia certamente a Helsínquia, pensou ela. Uma equipa de vigilância da Linha K podia ser destacada para cobrir Nate durante duas ou três semanas, um mês, para observar as suas atividades. Inesperados e invisíveis – a equipa da Linha K era mencionada em tons sussurrados de admiração – eles registariam as suas observações e depois a vigilância interminável começaria em Moscovo. Era inevitável. No fim deste processo, se o informador fosse realmente um russo, ele ou ela seria detido, julgado e executado. Os Cardeais Cinzentos levariam mais uma vez a melhor.

Os seus passos ecoavam no ar da noite; a cidade estava silenciosa. Quem seria o informador de Nate? – perguntou-se. Porque estava a trair a Rússia? Seria uma pessoa decente? Corrupto? Traiçoeiro? Nobre? Louco? Ela queria ouvir a voz dele, ver-lhe o rosto. Poderia alguma vez compreender os seus motivos? Conseguiria justificar essa traição? Pensou na sua própria transgressão. Não tiveste muita dificuldade em a racionalizar, pois não, zagovorshica, sua grande conspiradora?

Dominika fechou os olhos e encostou-se à parede de um edifício escuro. Neste momento ela era a única que suspeitava – não, que sabia – que Nate se ia encontrar com o informador, o infiltrado, e sentiu-se tonta. E se não dissesse nada? E se lhes negasse o conhecimento e o poder necessários para ganharem esta jogada? Conseguiria ser assim tão desleal?

Pensou em como ficara com o pé destruído por causa de Sonya, aquela cabra. Lembrou-se do grito verde de agonia no chuveiro da AVR. Recordou a luz alaranjada enquanto Delon, impotente, mirrava perante os rufiões, e recordou o sabor do sangue de Ustinov na sua boca. E viu o rosto de camponesa de Anya, estrangulado e azul.

Eles que esperem, decidiu, subitamente determinada. Isto seria terrivelmente perigoso, potencialmente fatal. A sua resolução era frágil, requintada, proibida – o poder que deteria sobre Volontov e o tio Vanya seria real. A mãe estava sempre a dizer-lhe para controlar o mau génio, e agora a sensação gélida na sua garganta era excitante.

Recomeçou a andar, os saltos a ecoarem no passeio. Havia mais qualquer coisa, uma conclusão que a surpreendeu. Sabia o suficiente sobre o Jogo para saber que Nate ficaria destruído, com a reputação arruinada, se perdesse o seu informador. Recordou o tempo que tinham passado juntos em Helsínquia. Não podia fazer-lhe isso, sabendo como Nate era parecido com o seu pai, o quanto gostava dele.

Na manhã seguinte, agoniada, Dominika mostrou o seu passe na porta da embaixada, atravessou o pátio e subiu os degraus de mármore até ao sótão, degraus gastos pelos incontáveis funcionários que os tinham subido antes dela. Sluzhba Vneshney Razvedki, o Serviço de Informações Externas. Ao cimo das escadas ficava a enorme porta de cofre com dobradiças maciças, depois a porta diurna com a fechadura encriptada e a seguir o portão de rede com o teclado eletrónico. Pousou a mala na secretária e acenou a um colega. Volontov estava à porta do escritório e chamou-a com um gesto.

Dominika deteve-se em frente da secretária dele, incapaz de afastar os olhos das mãos papudas do seu chefe.

– Algum desenvolvimento a relatar, cabo? – perguntou Volontov. Estava a limpar as unhas com um abre-cartas. Dominika sentiu o coração aos saltos e uma dor latejante na cabeça. Notar-se-ia? Ele saberia de alguma coisa? Ouviu a sua própria voz dentro da cabeça, como se fosse outra pessoa na sala a falar.

– Coronel, descobri que o americano parece gostar de museus – disse Dominika. A sua voz parecia inexpressiva. – Convidei-o para irmos à galeria de arte Kiasma, em breve. Estou a planear um jantar a seguir... no meu apartamento. – O que é que estava a dizer? Precisamente o que Volontov queria ouvir. Volontov ergueu os olhos da manicura, resmungou qualquer coisa e depois olhou para os seios dela.

– Já não era sem tempo. Certifique-se de que o entretém bem, para que ele queira visitá-la de novo – disse. – Não viu nada de fora do normal?

Duas palavras – sim, vi – e a máquina assumiria o comando, a responsabilidade dela acabaria. Uma simples frase – Ele disse que ia estar ocupado nos próximos quinze dias – era tudo o que seria necessário. O rugido nos seus ouvidos aumentou de intensidade e começou a ficar com a visão desfocada. Mal conseguia ver este porco sentado atrás da secretária, envolto na neblina laranja suja. Sentiu a garganta fechar-se e, espantada, percebeu que tinha as pernas a tremer, os joelhos literalmente a bater um no outro, extraordinário, e resistiu à vontade de se apoiar na secretária, forçou-se a parar. Volontov continuou a mirar o peito dela, com uma asa de cabelo empapado em brilhantina espetada na parte lateral da cabeça. No último milissegundo, Dominika decidiu-se.

– Não há nada a relatar, por enquanto – disse, com o coração acelerado. Atravessara a linha que separava o ser culpada de uma infração e o cometer traição contra o Estado. Eles iam descobrir, mandariam homens com picadores de gelo para a matar, como tinham feito a Trotsky. Enfiariam a sua mãe numa fornalha. Volontov olhou para ela durante um instante, resmungou de novo e mandou-a sair com um aceno. De súbito, Dominika percebeu que ele não suspeitava de nada. Teve a certeza dos seus instintos e sentiu o formigueiro do gelo nas veias.

Dominika regressou à sua secretária e deixou-se cair na cadeira. Tinha as mãos húmidas e a tremer e olhou em volta, para os agentes e secretárias nas outras mesas. Todos tinham a cabeça baixa e liam, escreviam ou datilografavam. Todos exceto Marta Yelenova, sentada numa secretária no extremo oposto da sala, um pouco mais à frente. Marta tinha um cigarro na mão e olhava fixamente para ela. Dominika sorriu levemente e desviou o olhar.

Marta, supunha, era o mais parecido com uma amiga que tinha na embaixada. Era a assistente administrativa mais antiga da rezidentura. Falavam no escritório, de vez em quando, tinham ficado sentadas lado a lado num jantar dado para um colega desconhecido da embaixada. Uma vez, num domingo chuvoso, tinham-se encontrado para dar um passeio pelo porto e entre as bancas de comida fresca na Praça do Mercado. Marta era elegante, aristocrática, com cerca de cinquenta anos, cabelo castanho espesso que usava solto, até aos ombros. Tinha sobrancelhas escuras e grossas sobre uns olhos verdes espantosos. Os lábios finos tinham tendência para se erguer nos cantos, num sorriso irónico que sugeria uma visão inabalavelmente cínica do mundo. Era uma daquelas pessoas com uma cor forte em torno da cabeça e do corpo, um vermelho rubi profundo, de paixão e calor, vermelho como quando Dominika ouvia música.

Dominika achava que Marta devia ter sido muito bonita na juventude. Caía em cima de qualquer homem do escritório que fizesse o mais pequeno comentário sobre a sua figura imponente, agora um pouco larga na cintura, fazendo-o correr para a porta com o rabo entre as pernas. Marta não se deixava perturbar minimamente pelo rezident Volontov, dizendo-lhe sem problemas que ele teria o voucher, ou o relatório de contas, ou o orçamento mensal, quando ela o acabasse. Volontov não conseguia abalar o seu aprumo majestoso.

Inicialmente, Dominika não sabia nada sobre a vida de Marta mas, se soubesse, teria ficado espantada ao saber que Marta Yelenova fora, em 1983, recrutada pelo KGB para frequentar a Escola Estatal Quatro – a Escola de Pardais – na floresta nos arredores de Kazan. Tinha na altura vinte anos. O pai combatera na Grande Guerra Patriótica, depois tornara-se guarda do NKVD na sede de Leninegrado, um membro do partido, um vassalo leal do Estado. A beleza deslumbrante de Marta chamara a atenção de um major do KGB de Moscovo durante uma viagem de inspeção, e ele tratara da sua contratação pelos Serviços, originalmente, esperava ele, como sua assistente especial. O pai de Marta, que conhecia o jogo mas, apesar disso, tinha esperanças de uma vida melhor para ela, não dissera nada e enviara a única filha para Moscovo, para viver com a irmã dele e começar a trabalhar na Segunda Direção do KGB (segurança interna), Sétimo Departamento (operações contra turistas), Terceira Secção (hotéis e restaurantes). Só no Sétimo Departamento havia duzentos oficiais e mil e seiscentos informadores e agentes em part-time.

Agora em Moscovo, era inevitável que Marta chamasse a atenção de um coronel da Segunda Direção, superior ao major, que a recrutou para o seu serviço. De seguida, chamou a atenção de um general da SD, superior ao coronel, que fez dela sua oficial às ordens, apesar de Marta não fazer a mais pequena ideia de quais eram os deveres de um oficial às ordens. Descobriu quando o general, certa tarde, a deitou à força no divã no seu gabinete e lhe enfiou a mão debaixo da saia do uniforme. Marta atingiu-o na cabeça com uma (tipicamente soviética) garrafa de água metálica. O escândalo resultante, num KGB estranhamente puritano, foi exacerbado pelo facto de a mulher do general ser irmã de um membro do Politburo. Marta foi rapidamente transferida para a Escola Estatal Quatro. Não teve escolha. Ia aprender a ser um Pardal.

Marta tinha essa rara combinação de encanto sublime e intelecto superior. A primeira qualidade servia para atrair diplomatas, jornalistas e homens de negócios estrangeiros. A última dava-lhe a perspetiva e o talento necessários para fazer amigos influentes. No fim da sua carreira de quase vinte anos, Marta era conhecida como Koroleva Vorobey, Rainha dos Pardais. Participara em dezenas de armadilhas sexuais da SD, entre os quais se incluíam o recrutamento pelo KGB de um bilionário japonês viciado em sexo, de um embaixador britânico mulherengo e de um ministro da Defesa indiano sinuoso. No auge da sua carreira, Marta fora o isco na lendária sedução, compromisso e recrutamento de uma oficial dos serviços de encriptação na embaixada alemã, cujo suborno permitiu ao KGB ler o tráfego encriptado da Alemanha e da NATO durante sete anos ininterruptos. Foi a única ocasião em que Marta trabalhou contra outra mulher, mas esse recrutamento ainda era ensinado na Escola Superior do KGB como exemplo de uma operação clássica.

Ao longo dos anos, os romances não operacionais de Marta incluíram casos discretos com dois membros do Politburo, um general da Primeira Direção, e vários filhos de oficiais influentes no Collegium do KGB. Muitos velhos chefes de sobrancelhas hirsutas a recordavam com afeto. Graças a estes «mentores», Marta era à prova de bala e recebera uma pensão de major quando se reformara das operações de Pardal, atribuída por benfeitores gratos, embora exaustos. Marta decidira gozar a vida e ver um pouco do mundo, portanto pedira um destacamento no estrangeiro, em Helsínquia, que lhe fora prontamente concedido.

Ao princípio, Marta não sabia se Dominika era apenas uma administrativa do SVR. Não havia dúvidas de que era muito nova para ter sido destacada para o estrangeiro. O seu apelido explicava muita coisa, mas o facto de Dominika não ter funções definidas na rezidentura, entrar e sair quando lhe apetecia e falar diretamente e em privado com o rezident, sugeria que estava em Helsínquia com uma missão especial. As roupas de Dominika eram novas, deviam ter-lhe fornecido um guarda-roupa. Os mexericos no escritório aumentaram de intensidade quando se soube que esta bela recém-chegada tinha direito a um apartamento privado fora do quarteirão reservado para todo o pessoal da embaixada. A Marta, tudo isso lhe parecia familiar.

Na rezidentura ela era correta, reservada, trabalhava bem e depressa, com uma intensidade fora do comum. Na rua, Marta via como os olhos de Dominika saltavam entre os rostos das pessoas e as entradas dos prédios, ao longo do passeio, do outro lado da estrada, usando movimentos normais para disfarçar os olhares constantes. Quando estavam sentadas juntas num café, havia o vislumbre de intuição gratificante, a sugestão de jovialidade, o sorriso brilhante. Marta identificou facilmente o uso quase inconsciente que Dominika fazia da beleza – olhos, sorriso, corpo – nas suas relações com as pessoas. E, quando falavam, Marta reconheceu as técnicas de conversação e extração de informações que Dominika usava.

Uma criatura extraordinária, pensou Marta, e operacional! Beleza, cérebro, habilidade e olhos azuis incandescentes. Era evidente que ela sabia o seu dever, amava o seu país, mas também havia algo abaixo da superfície, uma corrente subterrânea que borbulhava, invisível. Orgulho, raiva, desobediência. E algo mais, difícil de definir, um lado secreto, uma paixão pela rebeldia, como se namorasse com o perigo. Marta perguntou-se quanto tempo demoraria esta jovem, com o seu olhar perspicaz e instintos naturais, a perceber que o trabalho do Centro era pokazuhka, algo feito apenas pelas aparências, para inglês ver. O rezident Volontov era um exemplo extremo da ética laboral, o tipo de funcionário que geria o KGB e o Kremlin há setenta anos.

Começaram a sair juntas da embaixada ao final do dia, parando num bar da zona para um copo de vinho e uma fatia pecaminosa de tarte de caviar carregada de crème fraîche e queijo. Falavam da família, de Moscovo, das suas experiências. Dominika não mencionou a Escola de Pardais. Marta ria-se e fazia rir Dominika, e caminhavam de braço dado pelo passeio ao anoitecer.

Uma noite, num bar, depois de despachar rapidamente um alemão nojento que não as deixava em paz, Marta contou a Dominika a história da sua vida, a sua carreira como Pardal. Estava orgulhosa de ter servido o seu país; não pensava nos anos infernais do KGB. Não se mostrava minimamente envergonhada de quem era nem daquilo que fizera. O lábio inferior de Dominika tremeu, olhou para a amiga e começou a chorar silenciosamente. Foi uma longa noite, depois disso, mas Marta ficou a saber tudo sobre ela. A missão contra Nate, o tio Vanya, a Escola de Pardais, o francês Delon, até Ustinov. As palavras brotaram de Dominika numa torrente. Não pensaram em manipulações nem em extração de informações. Daí em diante as duas mulheres ficaram, simplesmente, amigas.

Noite após noite, calma e reservada, Marta escutava e pensava: Céus, como os vlastiteli, os patrões, espremeram tanto desta rapariga em tão pouco tempo. Contudo, Marta via força em Dominika, e via algo mais. Marta desconfiava de que a exposição de Dominika ao jovem e descontraído agente americano da CIA estivesse também a criar reações mais profundas. Dizê-lo seria insinuar que Dominika não conseguia cumprir corretamente a sua missão, portanto Marta não disse nada.

– Não sei – disse Dominika. – Ele é arrogante, é brincalhão, não gosta da Rússia, ou pelo menos não nos dá grande crédito. O tio Vanya acredita que ele é um operacional desesperado.

– Parece ser desagradável – disse Marta. – Mas isso deve tornar mais fácil para ti trabalhar contra ele... até dormir com ele... para obteres aquilo que pretendes. – Acendeu um cigarro e olhou para Dominika, recostada no banco. Iam no terceiro copo de vinho.

– É mais frustrante do que desagradável. Mas simpático. – Suspirou. – Tenho de dizer ao Volontov quando achar que ele está operacional, distraído. Querem apanhá-lo com o seu informador. – Dominika estava a sentir os efeitos do vinho.

– E conhece-lo suficientemente bem para isso? – perguntou Marta. – Conseguirás perceber?

Dominika afastou uma madeixa de cabelo da testa.

– Acho que já percebi... quer dizer, sei que sim – respondeu ela.

– E correste a informar o coronel Volontov – disse Marta. Já sabia o que estava a acontecer.

– Não propriamente – confessou Dominika. – Disse-lhe que continuaria atenta.

– E não o informaste de que desconfiavas que o teu jovem americano estava a entrar em ação.

– Ele não é o «meu jovem americano» – disse Dominika, de olhos fechados.

– Mas suspeitas que é isso que se passa, e o Volontov perguntou-te diretamente e tu não disseste nada, correto? – perguntou Marta, inclinando-se para Dominika. – Abre os olhos, olha para mim.

Ela abriu os olhos.

– Correto. Não disse nada. – Fechou os olhos.

Marta bebeu um gole de vinho e pensou, com alguma frieza, que Dominika não só cometera traição contra o Estado – dizer traição contra a Duma parecia ridículo – ao não transmitir as informações e ao mentir a respeito delas, como também fizera com que, nessa noite, Marta se tornasse igualmente culpada de traição ao tomar conhecimento do crime. Estendeu o braço e apertou a mão de Dominika.

– Tens de ter cuidado – disse.

Marta tinha dedicado a sua vida ao Estado, ignorara durante anos os seus excessos e contribuíra pessoalmente para a desgraça de homens cujo único pecado fora sucumbir aos prazeres da carne. No entanto, por dentro, há muito que rompera com esses filhos da mãe. Sabia a situação em que Dominika se encontrava. As bestas, pensou, esvaziarão completamente esta rapariga bela e inteligente e depois livrar-se-ão dela. E, se aquilo que ela estava a fazer afetasse, ainda que remotamente, Vladimir Putin, seria mortalmente perigoso. O conhecimento de Dominika era como um saco de cobras fechado com um nó – seguro, de momento, mas era melhor não bater com ele contra a parede.

A curta visita de MÁRMORE a Helsínquia foi um êxito em muitos aspetos. Primeiro, MÁRMORE encontrou-se e fez progressos significativos com Trunk, o ministro do Comércio, estabelecendo assim de forma indubitável a necessidade continuada de manobrar o extravagante canadiano. Em segundo lugar, três noites de reuniões até de madrugada com Nate, no Hotel GLO, já tinham produzido oito relatórios de informações de nível elevado (com material suficiente para, possivelmente, mais trinta e sete) sobre as operações do SVR na Europa e na América do Norte. Terceiro, MÁRMORE fornecera o nome de um comissário assistente na Direção de Política Estratégica e Planeamento da Real Polícia Montada do Canadá, que andava a encontrar-se com uma infiltrada russa (cujo emprego oficial era dançarina no clube Bare Fax, em Otava). Por último, o velho informador repetiu, de memória – normalmente não tinha acesso aos relatórios sobre a China – o essencial de três soberbos relatórios do SVR de Pequim, com pormenores sobre a luta de poder que ainda ardia no Comité Permanente do Politburo, dois anos depois do afastamento de Bo Xilai, no princípio de 2012. Os «comentários» de MÁRMORE relativos ao interesse do presidente Putin – «significativamente obsessivo», chamara-lhe – na desunião do Partido Comunista Chinês eram altamente valorizados pelos analistas.

Estas eram apenas as informações positivas de MÁRMORE. O mais explosivo de tudo era uma sugestão que MÁRMORE apanhara de que havia um «caso de alta patente» a ser gerido a partir do quarto piso em Yasenevo, um ativo a soldo da Rússia, tão importante e sensível que a liderança do SVR estava a gerir o caso em exclusividade. Para a Divisão de Contrainformação da CIA, esta gestão especial só podia significar um megainformador. Algum governo, algum país, tinha um grande problema, fora gravemente infiltrado, e todos olharam uns para os outros e perguntaram se seria em Washington. Essa informação foi isolada do resto dos relatórios de MÁRMORE e tratada em separado.

Ninguém teve de dizer ao velho espião o que fazer a esse respeito. Ele é que lhes disse o que ia fazer. Sabia como puxar o fio com as pontas dos dedos, como ser a aranha sentada na sua teia, à espera do tremor dos fios. Ele recolheria – muito suavemente – mais informações, quando conseguisse. Entretanto, as palavras informador do SVR, caso de alta patente e Yasenevo apareceram nos quadros dos escritórios de uma dúzia de analistas de contrainformação nas agências da CIA. Eles sabiam esperar, podiam aguardar meses, até anos, para encaixar mais peças no puzzle.

Na última noite, MÁRMORE disse a Nate que Anthony Trunk assistiria, nos próximos seis meses, a uma conferência económica em Roma, bem como à Assembleia-Geral das Nações Unidas em Nova Iorque, o que proporcionaria duas oportunidades futuras para MÁRMORE sair da Rússia com uma justificação plausível, fornecida pela tentativa de recrutamento de Trunk por parte do SVR.

A Sede ficou satisfeita com esta ronda de reuniões com MÁRMORE e com o desempenho de Nate. Foi depositado um bónus na conta secreta de MÁRMORE e Nate recebeu uma Promoção de Qualidade, a que correspondia um aumento salarial de cento e cinquenta e três dólares por período de pagamento, líquidos.

– Muito bom – disse Gable quando soube do aumento de Nate. – Cento e cinquenta e três dólares. Desde que não desvalorizem a tua contribuição. Sabias que também tens direito a um cupão para seis lavagens de automóvel gratuitas?

No fim da série de reuniões, antes de MÁRMORE regressar a Moscovo, Nate abordou gentilmente o assunto da segurança do general. MÁRMORE, com ar descontraído, admitiu que, desde que ele e Nate tinham escapado por pouco naquela noite, nas ruas frias de Moscovo – parecia ter sido há uma centena de anos – havia uma grande caça ao informador na sede do SVR em Yasenevo. O seu velho camarada, o subdiretor Egorov, estava convencido de que havia alguém de elevada patente nos serviços russos a espiar para a CIA.

– Por outras palavras... eu – disse, com uma risada. A preocupação de Nate viu-se no seu rosto.

– Oiça – disse MÁRMORE –, estou habituado ao risco. Sei como funcionam os meus Serviços. Sei como aquele zhulik, aquela velha fraude do Egorov, pensa e age. Não há motivo para alarme. – Pensou com os seus botões nos catorze anos como agente de Langley, nas noites sem dormir à espera de ouvir passos nas escadas, ou no aperto no peito sempre que era chamado a Moscovo «para reuniões». Lembrou-se da inexprimível vaga de alívio quando via uma sala cheia, depois de ser convocado para uma reunião. Outros, antes dele, tinham entrado em salas de reuniões vazias com os ubijca, os rufiões, à espera atrás da porta.

O homem mais velho fez a vontade ao seu jovem contacto e reviram os planos de contingência para o maior ato de malabarismo em operações em área restrita. Desinfiltração. Contrabandear alguém para a liberdade. De dentro de Moscovo, sob perseguição acesa, com família ou uma amante, encolhido no porta-bagagens de um carro ou enfrentando sem medo o controlo de passaportes. Quarenta minutos depois, MÁRMORE ergueu a mão.

– Nathaniel, chega por hoje, acho eu. Você é muito minucioso. – Nate corou, embaraçado, e despediram-se.

Agora MÁRMORE estava em casa, em segurança, e Nate ficou satisfeito ao ler os elogios efusivos da Sede pela série de reuniões seguras e produtivas com o informador. Um telegrama caracterizara os relatórios de Nate como «bem recebidos aos mais altos níveis», o que significava, em linguagem de telegrama, a Casa Branca e o CNS, o Conselho Nacional de Segurança.

Forsyth felicitou-o pelo trabalho bem feito e Gable pagou-lhe uma cerveja.

– Com todos os elogios que estás a receber, ninguém está a pensar no informador – disse Gable. – A tua responsabilidade é nunca te esqueceres dele. Percebeste?

A euforia dissipou-se com o problema mais urgente de Nate. Dominika. Para onde é que este caso se encaminhava? O que significava a sua admissão de que trabalhava para o rezident? Se não houvesse progressos em breve, começariam a chegar queixas da Sede.

– Que se lixe a Sede – disse Gable, abrindo outra cerveja. – Tem calma durante uma ou duas semanas, aproveita o eco deste recente desempenho extraordinário, depois podemos decidir o que fazer a seguir.

Nesta altura, Nate já conhecia Gable bastante bem.

– O que queres realmente dizer é: Levanta o traseiro desta cadeira e vai para a rua antes que eu te corra daqui ao pontapé, não é? – perguntou Nate.

– Sim, sim, na verdade é isso mesmo – admitiu Gable. – Vai à piscina. Encontra-te com a tua agente do SVR. Leva-lhe flores. Diz-lhe como andaste infeliz sem ela, que tiveste saudades. Leva-a a jantar.

– Para dizer a verdade, Marty, tive mesmo saudades dela – confessou Nate, de olhos postos na carpete. Ergueu o rosto para Gable.

– Valha-me Deus – disse Gable, e saiu.

:: TARTE DE CAVIAR

Misture cebolas salteadas, crème fraîche e queijo Neufchâtel ralado, e deite a mistura numa forma de aro amovível. Cubra com ovos cozidos picados. Espalhe uma fina camada de caviar miúdo (Ossetra ou Sevruga) por cima da tarte, e leve ao frigorífico até ganhar consistência. Retire da forma e sirva sobre blinis ou tostinhas.
14.

Marta conspirou com Dominika em pequenas coisas. Ajudou-a a compor registos de assiduidade e de trabalho para mostrar atividade e, juntas, planearam como Dominika podia escrever relatórios de contacto que mostrassem progresso potencial sendo, ao mesmo tempo, suficientemente inofensivos para não despertar o urso adormecido no Centro. Ela escreveu sobre encontros agradáveis mas inconclusivos com o americano num museu, um almoço, um café, referências veladas à sua passividade quase lânguida.

– Isto faz com que ele pareça horrível – disse Dominika –, e faz-me parecer horrível também. Seremos duas velhas solteironas, tu e eu!

– Achas? – disse Marta, acendendo um cigarro. – Talvez sejamos como as duas raparigas que vão comprar salsichas. O talhante não tem troco, por isso dá-lhes uma salsicha a mais. «O que havemos de fazer com a terceira salsicha?», sussurra uma das raparigas. «Cala-te», disse a amiga. «Essa fica para comermos.»

Dominika desatou a rir.

Volontov andava constantemente em cima dela, sujeito à pressão de Moscovo e decidido a passá-la a outrem. Ele via a amizade evidente entre as duas mulheres, a velha ex-Pardal e a sua jovem amiga. E era claro que Egorova era protegida por Yelenova. A falta de respeito e obediência crónicas de Yelenova estavam a crescer e a tornar-se mais evidentes de dia para dia.

Estava um dia tempestuoso, com chuva torrencial vinda do sul, da Estónia. Dominika estava ausente da embaixada quando Volontov chamou Marta ao seu gabinete. Marta sentou-se sem esperar por convite, de costas direitas.

– Queria ver-me, coronel?

Volontov olhou para Marta sem dizer nada. Os seus olhos subiram das pernas dela até ao rosto. Marta devolveu-lhe o olhar.

– O que deseja, coronel? – repetiu.

– Tenho andado a reparar na sua amizade com o cabo Egorova – disse Volontov. – Parece que têm passado bastante tempo juntas.

– Há algum problema com isso, coronel? – perguntou Marta. Acendeu um cigarro, ergueu o queixo e soprou o fumo para o teto.

Volontov observou-a como um rapazinho do campo.

– O que tem andado a dizer à Egorova?

– Não sei se compreendi a pergunta, coronel – disse Marta. – Saímos para beber um copo de vinho, falamos sobre família, viagens, comida.

– E sobre o que falam mais? – perguntou Volontov. – Falam sobre homens, sobre namorados? – A luz das lâmpadas fluorescentes do seu gabinete refletia-se no brilho das lapelas coçadas do fato búlgaro.

– Desculpe, coronel – disse Marta –, mas a que se devem estas perguntas tão pessoais?

– Sookin syn! – Volontov deu uma palmada na mesa. – Não tenho de lhe dar justificações – berrou. – O que quer que tenha andado a dizer à Egorova, quero que pare com isso. A sua bem conhecida atitude e opiniões cínicas estão a afetá-la. A produtividade dela baixou. Está a atrasar-se no trabalho. Os relatórios escritos que ela apresenta não são satisfatórios. Deixe-a em paz, ou terei de tomar medidas.

Acostumada aos berros dos oficiais soviéticos, Marta inclinou-se calmamente para a frente e apagou o cigarro no cinzeiro em cima da secretária. Os olhos dele baixaram para o decote da sua blusa. Marta apoiou as mãos na beira da secretária e inclinou-se mais ainda para lhe proporcionar uma visão mais desafogada.

– Coronel – disse Marta –, tenho de lhe dizer uma coisa. O senhor é repugnante. O senhor é que devia deixar a Egorova em paz. Não a suje com os seus modos nojentos. Ela não fez nada de mal.

– Com quem pensa que está a falar? – gritou Volontov. – Você não passa de uma puta velha, blyadischa! Posso mandá-la para casa esta noite, amarrada de mãos e pés como a porca que é. Irá para um gabinete regional em Magnitogorsk, onde pode passar o dia a verificar licenças de viagem e a noite a fazer broches a jogadores de hóquei desdentados de Mettalurg.

– Ah, sim, coronel, todas as ameaças familiares – disse Marta. Conhecia esta espécie de sapo, este tipo de cobardes. – E que me diz desta ameaça, coronel? Eu posso passar por cima da sua cabeça. Posso arranjar-lhe tantos problemas em Moscovo que será você a ajoelhar-se em Magnitogorsk. O Vanya Egorov não ficará satisfeito por saber que a sua rezidentura é uma svalka, um monte de lixo, e que os seus sucessos são inexistentes. Terá muito interesse em saber que você come com os olhos a sobrinha dele, que sonha enfiar a cara no meio das pernas dela. Filho da mãe. Mudak.

Isto era uma insubordinação colossal. Isto era traição. Volontov levantou-se, atrás da secretária, e gritou a Marta:

– Arrume as suas coisas. Quero-a fora daqui até amanhã à noite. Não me interessa como: comboio, barco, avião. Se amanhã à noite ainda cá estiver...

– Zhopa! Imbecil! – disse Marta, que virou costas a Volontov e se dirigiu à porta. A tremer de raiva, Volontov abriu a gaveta da secretária, remexeu lá dentro e tirou uma pequena Makarov automática, a pistola que o acompanhara durante toda a sua carreira. Nunca a disparara no terreno, nunca a disparara em fúria. Agora, com a mão a tremer, puxou o carregador para colocar uma bala na câmara. À porta, Marta ouviu o som e virou-se. Volontov tinha a pistola erguida e apontada a ela.

– Não sou o Dimitri Ustinov, coronel Volontov. Você e os da sua laia não podem destruir tudo aquilo que não controlam.

O coração de Marta estava a bater com força; não sabia se Volontov carregaria no gatilho ou não.

Ustinov? O oligarca assassinado? Chacinado na sua penthouse, litros de sangue, rumores de uma vingança da Máfia? Volontov não fazia ideia do que esta cabra estava a falar, mas os tubos de vácuo soviéticos dos anos cinquenta dentro da sua cabeça iluminaram-se. Os seus instintos primitivos disseram-lhe que havia algo oculto abaixo da superfície, talvez algo muito importante. Baixou a pistola. Marta rodou a maçaneta e saiu. Os colegas estavam reunidos no corredor; tinham ouvido os gritos.

Dentro do gabinete, Volontov fumou um cigarro e tentou acalmar-se. Levou a mão ao telefone seguro, de cor creme, com a etiqueta VCh, vysokochastoty, alta frequência.

– Ligue-me a Moscovo – ordenou à operadora. Depois de uma espera de trinta segundos, estava a falar com o primeiro subdiretor Egorov. Dois minutos mais tarde recebera as suas instruções. Estas incluíam: ignorar o que Yelenova lhe dissera, não falar no assunto a absolutamente ninguém e não fazer mais nada. Volontov estava prestes a protestar, a dizer que este tipo de insubordinação minaria a sua autoridade. Do outro lado da ligação roufenha, Egorov disse-lhe para prestar atenção.

– Yest' chelovek, yest' problema. Nyet cheloveka, nyet problemy – disse Egorov. Um arrepio percorreu Volontov. Conhecia a frase de cor. Um dos aforismos do camarada Estaline: Se há uma pessoa, há um problema. Se não houver pessoa, não há problemas.

Nate e Dominika estavam sentados no sofá do apartamento dele. As luzes do porto filtravam-se através da janela e a nota grave de uma buzina de nevoeiro ouviu-se na escuridão para além das ilhas na baía. Uma equipa técnica tinha verificado o apartamento de Nate, de modo a que ele pudesse convidar Dominika para jantar. Nenhum deles sabia, nesta fase, quem tinha a vantagem operacional. Nenhum sabia onde os seus respetivos esforços de desenvolvimento levariam. Nenhum compreendia completamente o que estava em risco no Jogo. Tudo o que qualquer um deles sabia era que estavam ansiosos por se voltarem a ver um ao outro. A pequena sala de estar de Nate estava iluminada apenas por dois candeeiros fracos. Havia música a tocar baixinho, baladas de Beny Moré.

Nate cozinhara para Dominika, vitello picatta, escalopes de vitela com molho de limão e alcaparras. Dominika ficara de pé, encostada à mesa da cozinha, a ver Nate saltear ligeiramente os medalhões finos de carne em óleo e manteiga. Aproximou-se do fogão quando ele deitou vinho e sumo de limão na frigideira para soltar o fond, juntou rodelas finas de limão e alcaparras, e depois pedaços de manteiga. Nate voltou a colocar a carne na frigideira para a aquecer. Jantaram no sofá, com os pratos no colo. Dominika acabou o vinho e serviu-se de outro copo.

Tinham retomado a relação, depois da separação de algumas semanas atrás, e passado bastante tempo juntos desde então. Num domingo frio, enquanto passeavam na velha fortaleza, a discussão familiar recomeçara.

– Viveste um ano em Moscovo, por amor de Deus – disse Dominika. – Mas não conheces os russos. Vês tudo a preto e branco. Não aprendeste nada.

Nate sorriu e estendeu a mão para a ajudar a passar sobre um muro baixo relvado, parte das muralhas do castelo. Dominika não aceitou e subiu sozinha.

– Ouve, não há nada de errado com o nacionalismo. Tens muito de que te orgulhar – disse Nate. – Mas o mundo não é habitado apenas pelos vossos inimigos. A Rússia devia concentrar-se em ajudar o seu próprio povo.

– Estamos muito bem, obrigada – respondeu Dominika.

Continuaram a discutir no apartamento, depois de jantar.

– Estou apenas a dizer que a Rússia não fez qualquer mudança fundamental desde os velhos tempos, que está a perder as grandes oportunidades que tem pela frente. Que todos os maus hábitos familiares estão de volta.

– Que maus hábitos? – perguntou Dominika. Estava a limpar um prato junto ao lava-loiça.

– Corrupção, repressão, detenções. Esse comportamento soviético é o modus operandi por defeito, e está a estrangular a democracia na Rússia.

– Quase pareces satisfeito ao repetir essa lista – disse Dominika. – Suponho que não há nada disso na América?

– Claro que temos os nossos problemas, mas não deixamos os dissidentes apodrecer na prisão, nem assassinamos os adversários políticos. – Nate viu a expressão de Dominika mudar. – Há pessoas que dão valor à humanidade, que acreditam que todos os seres humanos têm direitos, seja qual for o seu país de origem. E depois há pessoas que não parecem importar-se com os outros, que não têm consciência, como alguns dos tipos da ex-União Soviética, do velho KGB. Alguns dos quais nunca se chegaram a afastar.

Dominika não acreditava que estavam a ter esta conversa. Em primeiro lugar, era insultuoso estar a ouvir sermões deste jovem americano. Em segundo lugar, sabia que muito do que ele dizia estava certo, mas seria impensável admiti-lo.

– Agora és especialista no KGB? – disse, pousando o prato e pegando noutro.

– Bom, conheci um ou dois – disse Nate.

Dominika continuou a limpar o prato sem qualquer pausa.

– Conheceste homens do KGB? Impossível. Quem? – perguntou. E o que farás se ele te disser? – pensou.

– Ninguém que tu conheças. Mas, em comparação, prefiro decididamente os oficiais do SVR. São muito mais simpáticos. – Novamente aquele sorriso, o roxo escuro.

Dominika não reagiu, mas olhou para o relógio e disse que estava a ficar tarde. Ofendida. Nate ajudou-a a vestir o casaco, soltando-lhe o cabelo que ficara preso na gola. Dominika sentiu o seu dedo roçar-lhe no pescoço.

– Obrigada pelo jantar, Nate – agradeceu. Conseguira fechar o mau génio numa caixa, por enquanto.

– Posso acompanhar-te a casa? – perguntou ele.

– Não, obrigada – respondeu Dominika. Dirigiu-se à porta e virou-se, com a mão estendida, mas ele estava mesmo atrás dela, pousou-lhe a mão no ombro e beijou-a ao de leve nos lábios. – Boa-noite – disse ela, e saiu para o corredor do prédio, com um formigueiro nos lábios.

:: VITELA PICATTA DE NATE

Bata os medalhões de vitela até ficarem muito finos. Tempere-os e salteie-os rapidamente em manteiga e óleo, até ficarem dourados. Retire e reserve. Na mesma frigideira junte vinho branco seco e sumo de limão, e ferva até reduzir. Baixe o lume, junte rodelas finas de limão, alcaparras e manteiga. Deixe em lume brando até engrossar (sem levantar fervura). Volte a colocar os medalhões no molho para aquecer.
15.

Já passava da meia-noite. A neve de Helsínquia dera lugar às chuvas da primavera iminente, que salpicavam os passeios, pingavam dos ramos despidos das árvores e tamborilavam contra os vidros das janelas. Nate deu voltas na cama. A doze quarteirões dali, Dominika também estava acordada, deitada na cama, a ouvir a chuva e a sentir nos lábios o leve formigueiro do beijo de boas-noites de Nate. Estava contente por o ter salvado, e fá-lo-ia de novo, decidiu.

Graças a Deus por Marta. Não só o apoio da amiga a ajudara com a decisão como o comentário irónico de Marta sobre a vida cristalizara os seus pensamentos, em especial sobre manter segredos dos Serviços. Marta não acreditava em devoção cega. Disse a Dominika para não ser uma tricoteuse, para ser fiel a si própria, para ser leal em primeiro lugar a si mesma e depois, se houvesse espaço, então à Rússia. Dominika deu voltas na cama.

Cinco quarteirões a leste, Marta Yelenova abriu a porta do seu apartamento no quarteirão residencial reservado aos funcionários da embaixada russa. Os cheiros a carne e couve cozida invadiam os corredores e faziam-lhe lembrar os prédios de apartamentos em Moscovo. Sacudiu a chuva do sobretudo e pendurou-o num cabide ao lado da porta.

A casa era pequena, apenas uma sala, com uma kitchnette separada, atrás da qual ficava a casa de banho minúscula. O apartamento fora habitado por gerações de funcionários da embaixada russa e era sombrio e usado, as mobílias riscadas e bambas. Marta tropeçou enquanto descalçava os sapatos molhados e riu-se. Estava um bocadinho embriagada, depois de uma longa noite, sozinha, num pequeno café. A dada altura, durante a noite, pedira pytt i panna, um popular prato escandinavo de fricassé de vaca, cebola e batatas. Saíra do bar e caminhara até casa debaixo de chuva. Já passara algum tempo desde a sua discussão com Volontov e a esperada chamada de regresso a Moscovo, as reprimendas, o despedimento dos Serviços, não tinham acontecido. O rezident ignorava-a deliberadamente, mas não acontecera absolutamente mais nada.

Marta via que, nos últimos dias, Dominika estava a tentar marcar mais encontros operacionais com Nathaniel, essencialmente porque era isso que mantinha Volontov feliz, mas também, observou Marta, porque Dominika gostava dos contactos com o jovem americano. Volontov chamara-a também ao seu gabinete e Dominika piscara o olho a Marta ao voltar para a secretária.

– Ele estava muito calmo, quase apologético – disse-lhe Dominika depois do trabalho, enquanto bebiam um copo de vinho. – Encorajou-me a continuar com o trabalho, a tentar acelerar o ritmo, se conseguisse.

– Não confio naquela alforreca – afirmou Marta. – O meu conselho, Domi, é que continues a dizer-lhe que estás a trabalhar muito diligentemente, que os progressos são lentos mas que os desenvolvimentos são encorajadores. Todos querem transmitir sucessos ao Centro, por isso Volontov vai continuar de boa cara. – Ainda nessa noite, enquanto regressava a casa, meio embriagada, disse a Dominika que, se tivessem algum bom senso, desertariam ambas. Escandaloso.

Marta entrou no quarto. Deixou-se cair na cama, sentada, despiu as roupas molhadas e atirou-as para um monte no meio do chão. Vestiu uma camisa de dormir de seda, curta. Era indiana, bege, leve e bordada com linha verde e dourada. À frente, do pescoço à bainha, tinha botões verdes de cordão. Parou em frente do espelho de parede com o canto partido e olhou para o seu reflexo. A camisa fora um presente de um general do GRU, a Primeira Direção de Informações, colocado na embaixada soviética em Nova Deli, que conhecera Marta durante a operação contra o ministro da Defesa indiano. Tinham tido um caso tórrido durante oito semanas, mas ele acabara com a relação. Ter a Rainha dos Pardais como uma diversão em Moscovo era uma coisa, dissera, mas assentar com «alguém como tu» era outra.

Alguém como eu, pensou Marta, observando a sua imagem. Abriu a camisa e olhou para o corpo nu no espelho. Vários anos depois dos cinquenta e ainda se estava a aguentar, pensou. Um pouco mais larga de cintura, algumas rugas em torno dos olhos, mas os seios não tinham desabado completamente e, virando-se ligeiramente e afastando o tecido, viu que o traseiro ainda tinha a curva que fora, em grande parte, responsável por fazer o jovem agente secreto francês em 1984 esquecer o seu dever e passar com ela todos os domingos, durante um mês, num hotel de Leninegrado. Por vezes lembrava-se dele, sem razão aparente.

Marta entrou na cozinha, descalça, e serviu-se de um copo de água. Precisava de esvaziar a cabeça para conseguir dormir. Voltou para o quarto e sentiu um braço apertar-lhe o pescoço, por trás. Não ouvira nada. O homem apertou-lhe a garganta. Marta agarrou no braço com ambas as mãos para tentar aliviar a pressão. A pessoa atrás de si não aparentava ser muito grande; na verdade, parecia bastante magro. A respiração no seu pescoço era regular; ele não estava assustado. Não aumentou declaradamente a pressão na sua garganta – estava apenas a segurá-la. Marta pensou que talvez fosse um tarado, uma violação? Preparou-se para levar a mão atrás das costas e lhe apertar os testículos.

Só quando ele a empurrou, de lado, e a obrigou a parar em frente do espelho, é que percebeu que não se tratava de um moço de recados finlandês com uma mancha húmida na parte da frente do avental. Sentiu o cheiro de amónia e suor. Depois algo mais. Uma voz no seu ouvido, como um escaravelho a caminhar em cima de papel de arroz. Uma palavra em russo. Molchat. Silêncio. Num clarão horrorizado, compreendeu. Eram Eles.

Estava uma criatura a olhar para o espelho, por cima do seu ombro. Os olhos de ambos cruzaram-se. Mais especificamente, os olhos dela cruzaram-se com o olho dele. O outro, um berlinde de mármore dentro da órbita, estava torto. Na luz fraca do quarto, Marta não conseguia ver o corpo dele, apenas um braço e o rosto marcado e cicatrizado atrás de si, a flutuar por cima do seu ombro. A voz dele começou novamente a arranhar o papel.

– Boa-noite, camarada Yelenova. Posso tratar-te por Marta? Ou talvez por «meu pardalinho»? – A camisa de noite estava entreaberta. Os pormenores dourados do tecido vibravam, em sintonia com o tremor do corpo dela. O delta dos pelos púbicos era visível entre as dobras da camisa ligeiramente aberta. O monstro endireitou-a um pouco mais. Marta ficou em bicos de pés. – Meu pardalinho – sussurrou o homem. – O que tens andado a fazer? – Aproximou-a, ainda em bicos de pés, um pouco mais do espelho. Marta olhou para o reflexo e viu os seus próprios olhos aterrorizados a fitá-la.

– Partilhas a tua cama comigo, pardalinho? – disse o homem. – Vim de muito longe. – Uma segunda mão, com uma luva preta e segurando uma faca comprida de cabo curvo, apareceu e passou pela frente do corpo dela. O homem afastou um dos lados da camisa com a ponta da faca. Ela estava ofegante, com medo. A cabeça flutuante atrás de si sorriu, aninhou o queixo no seu pescoço e apertou mais. A imagem de Marta no espelho estava a começar a ficar desfocada. O zumbido na sua cabeça aumentou de intensidade. Ouviu o demónio dizer Pokazat gde raki zimuyut. Vou mostrar-te onde os caranguejos passam o inverno. Conhecia a frase, o seu significado mortífero. Depois o zumbido aumentou ainda mais e ela desmaiou.

Marta recuperou rapidamente a consciência, como quem volta à superfície, à luz. Estava nua, deitada de costas em cima da cama estreita e solitária. Sentiu a pressão da fita adesiva na boca. Tinha as mãos amarradas atrás do corpo, os nós a cravarem-se-lhe nas costas. O familiar candeeiro da mesa de cabeceira, com o quebra-luz cor-de-rosa desbotado e semitransparente, iluminava levemente a colcha. As pernas estavam também amarradas, nos tornozelos. Puxou e testou cada nó, mas não havia qualquer folga.

Ouviu um som, virou a cabeça e o seu coração parou por um instante. Era a coisa mais aterrorizadora que alguma vez vira. O homem vestira a sua camisa da Índia. Dançava pelo exíguo quarto, baloiçando o corpo para trás e para a frente. Tinha a faca na mão e, de vez em quando, rodava-a sobre a cabeça quando rodopiava. Marta começou a chorar em silêncio.

Sergey Matorin estava a quatro mil e quinhentos quilómetros dali, numa viagem mental ao vale Panjshit. Contemplou as sombras lançadas pelo pequeno candeeiro cor-de-rosa no quarto de Marta. Estava no bunker de sacos de areia do Grupo Alfa, construído na colina, com o candeeiro a gás a iluminar com a sua luz verde os recantos do abrigo. O corpo amarrado de Marta tornou-se o corpo da mulher do chefe da aldeia, feita refém durante um ataque noturno, como castigo por dar abrigo a insurgentes. A chuva de Helsínquia que tamborilava contra a janela era o uivo do Vento das Cem Noites que trazia as areias do deserto do norte sobre o Kush, em nuvens ondulantes, e fazia estremecer a porta de chapa ondulada do bunker. «Khyber» estava novamente em casa.

A mulher afegã morrera ao fim da tarde, demasiada excitação, ou demasiados abusos por uma sucessão dos seus soldados, ou talvez o cinto de munições à volta do seu pescoço, agrafado à parede de contraplacado, lhe tivesse apertado demasiado a garganta. Ela estava de pé, encostada à parede, com o queixo erguido como que numa expressão de orgulho, presa pela coleira, os olhos mortos acesos pelo brilho verde da lanterna. Fazia companhia a Khyber. Ele estava sentado, a baloiçar-se ao som de música afegã proveniente de um leitor de cassetes, mas as pilhas estavam a falhar e a música tão depressa acelerava como abrandava.

Marta agitou-se de um lado para o outro, na esperança de conseguir libertar um braço, as pernas, de conseguir defender-se. Os movimentos atraíram a atenção dele. Subiu para os pés da cama, de gatas, e começou a aproximar-se lentamente dela. A camisa ondulava-lhe em torno do corpo. Parou sobre ela, a olhar para baixo, e Marta sentiu o seu peso. Continuou a esticar os braços, com os tendões do pescoço salientes do esforço. Matorin baixou o rosto até estar a centímetros do dela e fitou-a nos olhos, escutou a sua respiração ofegante. Arrancou a fita adesiva que a amordaçava e saboreou o seu hálito esforçado e assustado.

– Bozhe – murmurou ela.

Os olhos de Matorin perscrutaram o rosto de Marta enquanto a mão invisível espetava a faca Khyber, inclinada, quase vinte e três centímetros sob o seu diafragma, atravessando-lhe completamente o coração, até à garganta. Marta arqueou as costas, numa convulsão. A boca aberta não conseguia emitir qualquer som e o corpo debateu-se contra as cordas. Matorin sentiu os tremores do seu corpo, sentiu a respiração irregular acelerar e observou, observou, viu a luz apagar-se nos olhos parcialmente revirados. Um fio de sangue escorreu de uma narina e outro do canto da boca. Marta demorou três minutos a morrer. Não ouviu Matorin murmurar:

– Bozhe? Não, Deus não pôde estar presente esta noite.

Dominika entrou na rezidentura na manhã seguinte e olhou para a secretária vazia de Marta. Provavelmente uma longa noite de aquavit, pensou.

Quando, a meio da manhã, Marta ainda não aparecera, Volontov enfiou a cabeça de fora do gabinete e gritou:

– Onde é que anda a Yelenova? Telefonou a dizer alguma coisa? – Ninguém sabia onde ela estava. – Cabo Egorova, ligue-lhe para casa. Veja se consegue falar com ela.

Dominika tentou várias vezes mas ninguém atendeu. Volontov chamou o segurança e disse-lhe para ir ao apartamento dela, bater à porta e usar a chave suplente do escritório para entrar. Ele voltou uma hora depois e disse que o apartamento estava vazio mas parecia perfeitamente normal. Roupas no armário, pratos no lava-loiça, a cama feita.

– Mande um telegrama ao Centro – ordenou Volontov ao segurança, que olhava para ele como um Rottweiler à espera de sinais. – Informe que a assistente administrativa Yelenova, Marta, não se apresentou ao serviço e que o seu paradeiro é desconhecido. Não telefonou a avisar. Informe-os de que estamos à procura dela e vamos também apresentar um pedido de busca à Polícia Nacional Finlandesa. Ligue ao seu contacto na Polícia. Diga-lhes que a embaixada exige ação imediata e a máxima discrição. Vá.

Volontov chamou o agente de contrainformação ao seu gabinete e fechou a porta.

– Somos capazes de ter um problema – disse. – A Marta Yelenova não se apresentou ao serviço. – Olhou para o relógio de parede pendurado por cima da porta. – Já passaram quase cinco horas – disse.

O seu homem da Linha KR, uma besta de carga sem qualquer imaginação, anteriormente pertencente à Direção de Guardas Fronteiriços do KGB, olhou para o relógio, como que para confirmar a estimativa de Volontov.

– Vá à sede dos Supo – disse Volontov. – Peça uma reunião com o Sundqvist. Fale-lhes sobre a Yelenova, diga que achamos que ela foi raptada. Peça-lhes que verifiquem todos os terminais: ar, terra, mar.

– Raptada? – perguntou o homem. – Quem raptaria a Yelenova?

– Idiota. Não vamos dizer aos Serviços Secretos finlandeses que ela desertou. Diga-lhes só que comecem à procura. Devem ter a fotografia do visto dela. Avise-os de que é essencial o máximo de discrição. E mantenha a boca fechada.

Ao fim de seis horas, a Polícia ainda não tinha feito quaisquer progressos, mas os Supo, os Serviços de Segurança e Informações Finlandeses, tinham obtido uma fotografia de uma mulher vagamente parecida com Yelenova na estação fronteiriça de Haaparanta, na fronteira sueca no golfo de Bótnia. A mulher tinha um lenço na cabeça e óculos escuros que lhe ocultavam a maior parte do rosto, mas o nariz e o queixo coincidiam. Os Supo disseram que a mulher fora registada no controlo de imigração com um passaporte finlandês em nome de Rita Viren, um nome que os finlandeses estavam a verificar. Ia na companhia de um homem não identificado, de óculos escuros e boné de basebol.

– Está confirmado – disse o homem da contrainformação. – Foram os americanos. Ela desertou para a CIA.

– Imbecil. Como é que chegou a essa conclusão? – perguntou Volontov.

– Olhe para o boné, coronel – disse o outro homem, apontando para as fotografias do vídeo de segurança dos Supo que tinham sido enviadas aos russos por fax. – Diz Nova Iorque no boné.

Volontov mandou-o sair.

Os rumores fervilhavam no escritório. Um homicídio? Um rapto? A palavra que ninguém se atrevia a pronunciar. Deserção? Toda a gente sabia que Marta e Volontov tinham tido uma grande discussão algumas semanas antes. Mas fugir? Dominika estava fora de si de preocupação. Marta não desertaria mas, se o fizesse, não partiria sem se despedir. Ainda há pouco tempo brincara sobre a possibilidade de as duas desertarem juntas. Não. Acontecera alguma coisa má. Depois sentiu um baque. Seria possível que Eles soubessem, de alguma maneira, que ela, Dominika, não estava a relatar os progressos com Nash, que estava a falsificar as informações? Seria o desaparecimento de Marta um aviso? Ridículo. Havia certamente uma explicação muito simples. Marta fugira para a Lapónia durante uma semana com um instrutor de ioga loiro. Qualquer coisa. No entanto, Dominika não conseguia convencer-se a si própria.

A busca de Yelenova continuou durante dias, sem resultados. Volontov andava cheio de medo de que o desaparecimento de um dos seus funcionários manchasse o seu registo no Centro, uma fixação irónica, tendo em conta que o seu velho currículo de trinta anos de carreira já estava liberalmente maculado por acusações de preguiça, desatenção e arrivismo. A embaixada apresentou um protesto ao Ministério dos Negócios Estrangeiros finlandês e ao Ministério do Interior sobre o rapto criminoso de um dos seus funcionários diplomáticos, cuja segurança, recordaram aos perturbados finlandeses, era responsabilidade direta do governo finlandês. Um investigador especial da Linha K chegou de Moscovo, para interrogar os funcionários da embaixada e o rezident, bem como para conferenciar com os investigadores finlandeses. Partiu quatro dias depois, tendo chegado à brilhante conclusão de que a senhora Yelenova desaparecera.

Dominika suspeitava da verdade, deitada de barriga para baixo na cama, no apartamento fornecido pelo SVR, enquanto chorava pela amiga. Ela fora uma verdadeira amiga – a irmã mais velha que nunca tivera – e era monstruoso, inconcebível, que Eles lhe tivessem feito mal. Mas porquê? Enquanto revia todo o sucedido, surgiu-lhe com um arrepio gelado a memória de si própria a contar a Marta o que acontecera com Ustinov. Seria possível que Eles soubessem disso? Teria Marta falado no assunto a alguém? Seria possível que um descuido da parte dela pudesse resultar no desaparecimento de uma colega, de uma agente dos Serviços, na cidade sonolenta de Helsínquia, em pleno século XXI, num mundo são e civilizado? Fechou os olhos, sentiu a cama a andar à roda e viu-se de novo no ninho de amor de Ustinov, na cama giratória empapada em sangue. Recordou-se de que o rosto de Volontov mostrara medo, que o seu halo laranja estava disforme com temor.

Levantou-se, dirigiu-se à janela e olhou para o céu noturno. Tinha vontade de rir de si própria. Uma agente secreta treinada. Uma verdadeira operacional. A sedutora implacável. Tinham-na usado, continuavam a usá-la, uma pequena peça de xadrez, um pequeno peão. Compreendia agora um pouco melhor o informador de Nate, quem quer que fosse; percebia o ódio que o devia alimentar.

Mais do que nunca, Dominika sentiu confirmada a sua decisão de não denunciar Nate. Fora como uma rajada de ar frio a soprar sobre ela. Mas os seus joguinhos eram passivos, não eram? Viu o rosto de Marta no vidro. Como podia fazê-los pagar por tudo o que lhe tinham feito? Como podia destruí-los, a Volontov, ao tio Vanya, a todos os outros?

As lágrimas deslizaram-lhe pelas faces. Chorou por Marta, pelo seu pai, talvez também por si própria. Chorou pela Rússia, mas sabia que já não acreditava. Virou costas à janela, de olhos fechados. Algo se quebrou dentro dela e, com o braço, derrubou uma pequena jarra de loiça – Marta comprara-a para ela no mercado de domingo – de cima de uma mesinha, com os dentes cerrados e os punhos fechados.

Na rezidentura, atemorizado, Volontov esperava a censura oficial sob alguma forma. Em vez disso, recebeu um telefonema de solidariedade de Vanya Egorov pelo «Vey-Chey», o telefone VCh, que lhe disse em tom compreensivo que o serviço no terreno, na linha da frente, não era isento de riscos. Já houvera desertores no passado, haveria desertores no futuro. Lamentamo-los, disse, e temos de estar vigilantes, mas é impossível apanhá-los a todos. Egorov pediu a Volontov que se concentrasse em gerir operações seguras e, especialmente, no «projeto especial» com a sua sobrinha e o jovem americano.

– Com certeza, general – disse Volontov, aliviado. – Creio que estamos a fazer bons progressos nessa frente.

Chush' sobach' ya. Tretas, pensou Egorov, e desligou. Vanya sabia que a sobrinha devia ter mencionado pelo menos parte da história de Ustinov a essa tal Yelenova, um erro grave mas que teria de deixar passar, por enquanto. Na verdade, fora um golpe de sorte que Yelenova se tivesse descuidado em frente daquele tarado do Volontov, que felizmente tivera o bom senso de ligar para ele. Fora apenas uma questão de despachar Matorin, depois uma konspiratsia relativamente simples para enviar o investigador, por uma questão de aparências, para amarrar as pontas soltas. Céus, se esta fuga tivesse chegado aos ouvidos do presidente – Egorov nem queria pensar nisso.

Na fronteira russo-finlandesa, três quilómetros a oeste de Vyartsilya, Rússia, por entre uma zona desabitada de pinhais densos e colinas ondulantes, os soviéticos, depois da Segunda Guerra Mundial, tinham estabelecido uma rota de infiltração para além das torres, do arame farpado e das faixas de terreno arado. O lado finlandês estava sempre mal patrulhado. Durante décadas, guardas fronteiriços do KGB eram periodicamente destacados para a área, de modo a permitir que os agentes passassem sem dificuldades. Quanto mais as técnicas mudavam, mais ficavam na mesma: as rotas nos campos minados em 1953 estavam assinaladas por estacas cravadas na neve com pedaços de pano amarrados. Desde 2010, a rota correta através dos campos estava assinalada por postes de plástico com luzes intermitentes de infravermelhos, visíveis apenas com óculos de visão noturna.

Uma semana antes, Matorin infiltrara-se na Finlândia por este caminho, fora recolhido por um agente de apoio da Linha S na estrada número 70 e conduzido ao longo de quatrocentos quilómetros pela estrada 6 em direção a sul, onde finalmente entrara na cidade pela E75. O assassino das Spetsnaz seguira diretamente para o apartamento de Yelenova, matara-a à meia-noite e enfiara o seu corpo num saco de cadáveres de plástico preto. Limpara o apartamento e contactara o agente que, às primeiras horas da madrugada, levara novamente Matorin e o corpo de Marta para norte, até à passagem de Vyartsilya. Depois o agente voltara para Helsínquia. Na manhã seguinte, com documentos finlandeses verdadeiros, o agente e a sua mulher, ligeiramente disfarçada, tinham saído do país em Haarparanta, aparentemente para ir passar umas férias à Suécia. Nunca mais regressariam à Finlândia, o que complicaria ainda mais a investigação sobre o que acontecera a Marta Yelenova. Toda a operação demorara pouco menos de quarenta horas.

O sol estava a erguer-se entre os pinhais de Vyartsilya, projetando sombras compridas e delicadas sobre as colinas cobertas de neve. Os guardas do Serviço Federal de Segurança estavam na torre elevada B30, a observar a linha das árvores com binóculos. O sol subiu atrás da torre, sobre as copas dos pinheiros, banhando toda a área numa luz dourada.

– Vot – disse um dos homens. Ali. Uma figura solitária saiu das árvores. Vestia um fato de neve branco com capuz e sapatos de neve. Os guardas viram que ele se movia com passo firme entre os bancos de neve, com a sombra alongada atrás de si. Arrastava por uma correia um pequeno trenó de equipamento. No trenó jazia uma forma oblonga, envolta em nylon branco. Marta Yelenova voltava à Rodina.

:: A ÚLTIMA REFEIÇÃO DE MARTA – PYTT I PANNA

Derreta margarina, até fazer espuma, e salteie separadamente, em lume forte, carne de vaca aos cubos, batatas e cebolas picadas, até ficarem estaladiças. Misture todos os ingredientes na frigideira, com mais margarina, tempere e aqueça. Forme uma abertura no centro da mistura e parta um ovo lá para dentro. Mexa o ovo no fricassé antes de servir.
16.

Nate estava sentado com Gable nas traseiras do India Prankkari, em Kallio, a olhar pela janela. O restaurante estava quase vazio. Gable insistira em pedir rogan josh, um guisado de borrego muito aromático, picante, gorduroso e de um vermelho muito vivo. Comeram-no com pão mole, um molho picante de tomate e gengibre e copiosas quantidades de cerveja. Gable comparou a primeira colherada a um rogan josh nepalês que provara em torno de uma fogueira, em Dhahran, cem anos antes, enquanto esperava num aeródromo ao lado do avião Pilatus que infiltrara os quatro tibetanos na China.

– O raio dos escandinavos não sabem fazer comida indiana – disse, enquanto mastigava. – Para eles, só existem renas e bagas silvestres com molho de natas e batatas cozidas. O chef atreve-se a usar salsa e toda a gente tem um ataque. – Como de costume, a comida estava a desaparecer na boca de Gable a uma velocidade estonteante.

– Quatro homenzinhos, sherpas, duros como pregos, treinei-os durante um mês: iam entrar e sair, pôr um transmissor numa linha telefónica que se estende ao longo da fronteira, literalmente à sombra do Evereste e do Kanchenchunga. No cu de Judas. Entraram de avião, sobre as montanhas, e deviam ter saído a pé, mas... nunca voltaram. Provavelmente apanhados pela patrulha. – Ficou calado durante um minuto e depois mandou vir mais molho e começaram a falar sobre o caso DIVA, da forma de o pôr em andamento. Nate não conseguia decifrá-la, não conseguia virar a página com ela. Ela não estava a ceder, estavam a perder tempo precioso. Gable parou de mastigar e olhou para ele quando Nate admitiu que desenvolvera afeto por ela.

– Ela está disposta a envolver-se, discutimos os assuntos, mas não cede – disse Nate.

– Alguma vez te ocorreu que ela é que está a trabalhar-te a ti, e não o contrário? – perguntou Gable, enquanto mastigava.

– Não é impossível – disse Nate. – Mas não tem estado a trabalhar em nada específico. Nem carreira, nem dinheiro, nada.

– Sim, e o que farias se ela aparecesse nua por baixo da gabardina? Achas que considerarias isso uma tentativa de recrutamento?

Nate olhou para Gable, aborrecido.

– Não me parece que ela optasse por esse tipo de abordagem. É só um pressentimento.

– Isso querias tu. Bom, parece-me que estão encalhados. Sugiro que penses em alguma coisa para desencalhar o caso. Abana-a, abala-a, perturba-lhe o equilíbrio. – Esvaziou a cerveja e pediu mais duas.

– Ela não vai cair nos argumentos do costume, Marty – afirmou Nate. – Tenho tentado falar mais com ela sobre a Rússia, sobre os problemas, sem insistir demasiado, apenas a dar-lhe aberturas. Há qualquer coisa nos olhos dela, mas ainda não está bem lá.

– Tens de procurar outro ângulo. A vida boa no Ocidente. Artigos de luxo. Contas bancárias.

– É a direção errada – disse Nate. – Ela não é assim. É idealista, nacionalista, mas não é uma soviética brutamontes. Cresceu no meio de ballet, música, livros, línguas.

– Falas sobre o Kremlin? Toda a merda que acontece por trás dos muros?

– Claro que sim – respondeu Nate. – Mas ela é demasiado agressiva. Encara tudo ao nível da Rodina.

– Que diabo é isso? – quis saber Gable.

– Todo o mito nacional... a pátria-mãe, o solo, os hinos, perseguir nazis pelas estepes.

– Oh, sim, algumas das raparigas do Exército Vermelho eram bem jeitosas – disse Gable, erguendo os olhos para o teto. – As túnicas e as botas, pareciam...

– Esta é a tua ideia de treino operacional? Estamos a discutir a DIVA ou não?

– Bom, tens de descobrir alguma coisa que a arranque à sua posição defensiva. – Recostou-se na cadeira e baloiçou-se levemente, com as mãos na nuca. – Não subestimes os sentimentos dela por ti – disse Gable. – Talvez ela queira ajudar-te na tua carreira, como um presente. Não lhe parecerá estar a cometer traição. Ou talvez seja maluca por aventura. Alguns agentes precisam de adrenalina.

Nessa noite, a campainha da porta de Nate tocou. Dominika estava do outro lado, com o rosto tenso, os olhos vermelhos. Não estava a chorar, mas os seus lábios tremiam e escondeu a boca com a mão, como se quisesse abafar um soluço. Nate olhou rapidamente para um lado e para o outro antes de a puxar para dentro. Ela estava inerte, não resistiu ao puxão. Nate tirou-lhe o casaco. Trazia calças de ganga e uma camisola branca justa. Ajudou-a gentilmente a sentar-se no sofá. Dominika sentou-se na beirinha, com os olhos postos nas mãos. Nate não sabia o que se passava, nem o que havia de fazer. Talvez ela tivesse sido chamada de regresso para a Rússia, ou estivesse com problemas. Isso seria inédito. Desinfiltrar um agente do SVR antes do recrutamento.

Tenho de a acalmar. O que quer que seja, ela está perturbada, vulnerável. Um copo de vinho, uísque, vodca? Os dentes dela bateram no copo quando bebeu um gole.

– Sei que falas russo – disse Dominika subitamente em russo, em tom inexpressivo e exausto. Ainda tinha a cabeça baixa, o cabelo caído de ambos os lados do rosto. – És a única pessoa com quem posso falar, um rapaz da CIA, que loucura, não é?

Um rapaz da CIA? – pensou Nate. Que raio se passa aqui? Ficou imóvel, fez um esforço para continuar a pestanejar. Dominika bebeu mais um gole.

Ela começou a falar lentamente, em voz baixa. Contou-lhe tudo sobre Marta, sobre o desaparecimento dela. Quando Nate perguntou porquê, Dominika falou-lhe de Ustinov. Quando Nate lhe perguntou como, contou-lhe acerca do seu treino. Aqueles rumores sobre a Escola Estatal Quatro, pensou ele. Céus.

Nessa altura, Dominika olhou para ele, tentou avaliar a sua reação ao saber que ela frequentara a Escola de Pardais. Não viu pena nem desdém nos seus olhos. Ele era sempre assim. O manto roxo em torno da sua cabeça pulsou. Queria desesperadamente confiar nele. Nate serviu-lhe mais um copo.

– De que precisas? – perguntou, em inglês. – Quero ajudar-te.

Ela ignorou a pergunta e continuou a falar em inglês.

– Sei que não és um diplomata americano, um funcionário do Departamento Económico da tua embaixada. Sei que és um agente da CIA. E tu sabes muito bem que eu trabalho na rezidentura da minha embaixada como agente da nossa segurança estatal. Pelo menos, devias tê-lo percebido quando te disse que o Volontov era o meu chefe. Suponho que também sabes que sou sobrinha do Vanya Egorov, primeiro subdiretor dos Serviços. – Nate tentou não se mexer.

– Em Moscovo, depois da AVR, trabalhei no Quinto Departamento, numa operação contra um diplomata francês. Não foi bem-sucedida. Depois fui destacada para Helsínquia. – Dominika ergueu os olhos para Nate. Sondou-lhe o rosto e ele estendeu o braço e pegou-lhe na mão. Estava fria.

– A Marta era minha amiga. Serviu lealmente toda a sua vida, deram-lhe medalhas, uma pensão, um cargo no estrangeiro. Ela era forte, independente. Não tinha quaisquer arrependimentos na vida, apreciava tudo. Durante o tempo em que a conheci, ela mostrou-me quem eu sou. – Apertou ligeiramente a mão de Nate.

– Não sei o que aconteceu à Marta, mas ela desapareceu, sem uma palavra, e sei que está morta. Ela nunca lhes fez nada. O meu tio tem medo da exposição. Faria tudo para se proteger. Há um homem, um koshmar, uma criatura de pesadelo, que pertence ao meu tio. É a quem ele recorreria para este tipo de coisas.

– Estás em perigo? – perguntou Nate. Os seus pensamentos estavam num turbilhão. Ela estava a falar de operações passadas, de um assassinato político, da liquidação de um dos seus próprios agentes, de escândalos no topo da hierarquia do SVR. Estava a ditar pelo menos meia dúzia de relatórios ali mesmo, no sofá. Não se atreveu a tirar apontamentos, tinha de a manter a falar.

– Estiveste envolvida no caso do Ustinov – disse Nate –, por isso o teu tio pode estar nervoso em relação a ti.

Ela abanou a cabeça.

– O meu tio sabe que eu não posso prejudicá-lo. A minha mãe está em Moscovo. Ele usa-a como zalozhnica, refém, como nos velhos tempos. Além disso, foi ele quem me treinou, quem me pôs na escola, e me mandou para o estrangeiro. Pertenço-lhe, tanto como aquele monstro. Fui enviada para Helsínquia para te conhecer, para fazer amizade contigo – continuou Dominika. – O meu tio diz que me considera uma das suas agentes operacionais, mas vê-me como o seu pardalito, como se ainda estivéssemos nos anos sessenta. Andam impacientes com os progressos que tenho feito contigo. Querem ouvir-me dizer que te levei para a cama.

– Estou disposto a ajudar-te nesse aspeto – disse Nate. Ela fitou-o e fungou.

– Continuas a brincar – disse. – Talvez não aches tanta graça quando eu te disser que tenho de descobrir tudo sobre as tuas atividades anteriores em Moscovo, sobre o informador com quem te encontras. O tio Vanya enviou-me para te vigiar, para ver se entras em operações ativas, como aconteceu durante duas semanas no mês passado.

O informador com quem te encontras? Nate sentiu-se como uma criança à beira da linha, enquanto um comboio de carga passa a toda a velocidade, com um rugido ensurdecedor, apenas a centímetros de o levar consigo. Tentou não reagir, mas sabia que Dominika vira a reação no seu rosto.

– Não disse nada àquele verme do Volontov – disse Dominika. – A Marta ainda estava viva, nessa altura. Ela sabia qual fora a minha decisão. – Nate estava a tentar concentrar-se nas palavras dela enquanto pensava, entorpecido, em como estivera perto do desastre com MÁRMORE. Eles não faziam a mínima ideia do perigo. A decisão de Dominika, de não o denunciar, provavelmente salvara-lhe a vida.

– Desde que te encontrei, na piscina, que tenho estado a tentar estabelecer uma amizade contigo – disse Dominika. – Em muitos aspetos, estávamos a fazer a mesma coisa um ao outro. Sei que estavas a tentar identificar as minhas fraquezas, a minha ujazvimoe mesto, como é que se diz, vulnerabilidade?

«A tua missão de charme só serviu para garantir que passávamos ainda mais tempo juntos. Suponho que esse terá sido o plano do tio Vanya, desde o princípio. O que me surpreendeu foi que permiti que continuasses a trabalhar-me porque... percebi de repente... queria que continuasses a trabalhar-me. Gostava de estar contigo.»

Nate continuou imóvel, ainda com a mão dela na sua. Deus do Céu, ela estava a trabalhá-lo, tal como Gable pensava. O SVR andava à caça de MÁRMORE. Felizmente ela decidira como decidira. E, pensou Nate, Deus abençoe a Marta, onde quer que ela esteja.

Sabia que Dominika já ultrapassara a linha de partida, já passara a fase crítica. A sua voz inexpressiva era um concentrado de raiva, medo e desejo de vingança. Já lhe dissera o suficiente para se comprometer três vezes. E agora chegava o momento infinitamente delicado em que ela recuaria e se iria embora, ou tomaria a decisão de se tornar uma fonte da CIA.

– Dominika – disse ele –, já te disse que quero ajudar-te. Já te perguntei do que precisas. O que queres fazer?

Dominika tirou a mão da dele, corada.

– Não me arrependo de nada – disse.

– Eu sei que não – retorquiu ele. O silêncio abateu-se sobre a sala. – O que queres fazer? – repetiu, baixinho.

Era como se ela conseguisse ler-lhe os pensamentos.

– És muito esperto, não és, senhor Neyt Nash? – disse. – Vim aqui para chorar no teu ombro, para te contar a minha missão contra ti, para te dizer que te ajudei.

– Estou muito grato por tudo isso – disse Nate, sem querer mostrar o quão extraordinariamente aliviado estava.

Apesar disso, Dominika percebeu-o, pela expressão do rosto dele.

– Mas tu não estás a pedir-me que trabalhe contigo para vingar a Marta, nem para me vingar do meu tio, nem de Volontov, nem de nenhum deles, nem para tentar reformar o país que eu amo.

– Não preciso de te dizer nada disso – respondeu ele.

– Claro que não – disse Dominika. – És demasiado cuidadoso para isso. – Nate fitou-a sem dizer nada. – Tudo o que fazes é perguntar-me o que é que eu quero fazer.

– Isso mesmo – confirmou Nate.

– E se, em vez disso, me dissesses o que tu queres que eu faça?

– Acho que devíamos começar a trabalhar juntos. A roubar segredos – disse Nate imediatamente, com o coração na boca.

– Por vingança, pela Marta, pela Rodina, por...

– Não, nada disso – interrompeu Nate. Vieram-lhe à cabeça as palavras de Gable. Dominika olhou para ele. O seu halo roxo espalhara-se como os raios do sol nascente. – Porque precisas de o fazer, Dominika Egorova; porque isso ajuda a alimentar esse teu temperamento; porque será algo teu, algo que possuirás, pela primeira vez na vida.

Dominika olhou para ele. Os olhos de Nate eram firmes, abertos.

– Que resposta tão interessante – disse ela.

Os melhores recrutamentos são aqueles em que os agentes se recrutam a si próprios, dissera-lhe o seu instrutor na Quinta. Lembrem-se disso, sem surpresas, uma evolução natural, dissera. Bom, esta dificilmente podia ser considerada uma evolução natural do recrutamento faseado. Nate sentia-se como se tivesse acabado de descer os rápidos mais perigosos do mundo dentro de uma banheira.

Passara uma hora e Dominika ainda não dissera claramente «Sim, eu fá-lo-ei». Nenhum agente toma a decisão com um aperto de mão e uma assinatura. Em vez disso, Nate conseguira apenas fazê-la falar sobre o assunto. Dissera-lhe:

– Seja qual for a tua decisão, prometo que trabalharemos de forma segura. – Era o catecismo-padrão para abordar informadores. Estava a ser sincero, mas todos, tanto o agente como o informador, sabem que a sobrevivência a longo prazo de um informador, especialmente dentro da Rússia, era algo improvável. Porém, o comentário neutro despertou uma reação.

– Para o fazer corretamente, não podemos evitar os riscos. Ambos sabemos disso – disse Dominika com maus modos. Ela falou no plural, pensou Nate.

– E começaremos lentamente, com cuidado... se decidirmos começar – disse ele.

– Exato – respondeu Dominika. – Se decidirmos.

– E prosseguiremos a um ritmo que seja confortável para ti – disse Nate.

– O teu lado pode examinar os meus motivaciya à vontade. Se a nossa colaboração se vier a revelar insatisfatória, eu digo-te e concordamos na okonchanie, o término da nossa relação. – Aparentemente, no SVR tinham o mesmo palavreado de abordagem aos agentes.

Ela passara a primeira fase. Estava a ficar tarde. Dominika levantou-se e pegou no casaco. Nate ajudou-a, enquanto lhe observava os olhos, os cantos da boca, as mãos. Seria para valer? Ficaram parados por um momento, a olhar um para o outro. Ela virou-se para ele à porta e estendeu-lhe a mão. Nate apertou-a e disse Spokoinoi noci, boa-noite, e ela saiu rapidamente, sem qualquer som nas escadas.

Depois de Dominika sair do apartamento, Nate ficou a pé, a tirar apontamentos, a recordar tudo o que ela lhe dissera. Resistiu ao impulso idiota de ir à embaixada, de acordar a Antena e de começar a escrever telegramas para a Sede. Recrutamento. Oficial do SVR, quadro Pardal, o tio manda na organização, assassinatos. Parece um filme de espiões, por amor de Deus. Mal podia esperar por chegar ao trabalho no dia seguinte.

De súbito, a sua animação evaporou-se. Deu voltas e voltas na cama, afastou os cobertores. O fruto do mar Morto transformou-se em cinzas na sua boca. Tinha de garantir o recrutamento, certificar-se da dedicação dela; ela podia recuar, muitos informadores o faziam. Assim que lhe pusesse o arnês, teria a Sede constantemente em cima dele. Quais são os motivos dela? Quanto de salário? Que nível de acesso tem? Como assim, não assinou um acordo de confidencialidade? Isto era muito súbito. Ela seria uma provocação?

Produção. Eles quereriam resultados, e depressa. Primeiro pediriam as melhores informações que ela conseguisse obter, o que seria perigoso. Os homenzinhos de olhos pequenos nos seus gabinetes quereriam validar que ela era um ativo genuíno. Tudo seria um teste, só se dariam por satisfeitos quando a informação dela fosse corroborada, quando ela fosse «catalogada», passasse no teste do polígrafo. Nate sabia que, se a pressionassem demasiado, ou se a empurrassem no sentido errado, a perderiam. E, se a perdesse depois de reivindicar um recrutamento, haveria olhares entendidos na Sede. O caso fora falso desde o princípio.

E isso era só o início. Se Dominika fosse apanhada, o SVR matá-la-ia. Não importava como a apanhassem: um informador na Sede, um erro de abordagem, vigilância hostil ou simplesmente azar, uma luz que se acendesse quando ela estivesse em frente da gaveta aberta de um cofre com uma câmara na mão. Nate deu voltas e voltas na cama.

Haveria um interrogatório e um julgamento, mas não quereriam saber dos factos. O tio Vanya não a salvaria. Levá-la-iam, descalça, vestida com um fato de prisioneira, para a cave em Lubyanka, Lefortovo ou Butyrka. Empurrá-la-iam pelo corredor ladeado por portas de aço riscadas, para dentro de uma sala com um escoadouro no chão inclinado e ganchos nas traves do teto e um caixão de cartão agrafado de pé, encostado ao canto. Dar-lhe-iam um tiro atrás da orelha ainda antes de ela estar no meio da sala, sem aviso, e olhariam para ela, caída no chão, antes de lhe pegarem pelos pulsos e pelos tornozelos e a enfiarem no caixão de cartão. Tão simples quanto isso. Tão definitivo.

:: ROGAN JOSH

Num almofariz, esmague grosseiramente cebola picada, gengibre, malagueta, cardamomo, cravo-da-índia, coentros, colorau, cominhos e sal, até formar uma pasta macia. Junte louro e canela. Adicione depois manteiga derretida. Leve ao lume até apurar. Junte pedaços de borrego, iogurte, água quente e pimenta. Leve ao forno, em lume médio, durante duas horas. Polvilhe com coentros.
17.

O recrutamento de Dominika não foi, de forma alguma, normal. Ela era uma agente secreta treinada, mas agora tinha de aprender a tornar-se espiã. Não era uma transformação natural. Cimentar o elo de ligação, dissera Forsyth.

O primeiro passo da Antena foi, assim, efetuar uma investigação extremamente discreta sobre o paradeiro de Marta, para demonstrar a sua preocupação. Gable conseguiu um encontro com um oficial de ligação dos Supo bastante cooperante. Não havia rasto da mulher russa. O vídeo de segurança de uma possível travessia em Haaparanta era inconclusivo. Dominika, de olhos secos, agradeceu a Nate por ter tentado.

Reduziram ao mínimo a lista de agentes que estavam a par da operação, embora não pudessem fazer muita coisa quanto ao que se passava do lado da Sede. O caso já estava em canais restritos, o que era uma treta, disse Gable, porque só umas cem pessoas liam os telegramas. Ainda assim, tentaram limitar a distribuição. Forsyth e Gable já tinham feito isto antes, sabiam que, quanto mais cuidadosamente começassem, mais tempo duraria o fluxo de informação. Nate sentiu a sua determinação crescer – protegê-la a todo o custo. Não falhar, não lhe falhar.

Nate encontrou um apartamento de dois quartos em Munkkiniemi, perto da costa de Ramsay e da enseada da marina, e o agente de cobertura não oficial com cara de rato voltou e arrendou-o por doze meses fazendo-se passar por dinamarquês: um apartamento para negócios, estaria sempre em idas e vindas. Para o senhorio, satisfeitíssimo, era indiferente.

Numa noite de chuva primaveril, uns faróis refletiram-se na estrada. A silhueta de Dominika ficou a contraluz quando saiu do elétrico n.º 4, verde e amarelo, em Tiilimaki. Nate apanhou-a dois quarteirões mais à frente e enfiou o braço no dela. Nem sequer um olá, em rígido modo operacional do SVR, de costas direitas, nervosa. Era o seu primeiro encontro como informadora numa casa segura e estava a debater-se não tanto com o medo, mas com a vergonha. Caminharam em silêncio por ruas estreitas, por trás de prédios de apartamentos, com a luz prateada dos concursos televisivos em todas as janelas. Entraram apressadamente no prédio, entre os cheiros de comida, rena cozida e molho de natas, e subiram dois lanços de escadas, silenciosamente.

A primeira noite do resto das suas vidas. Havia dois candeeiros acesos e Gable estava à espera e aproximou-se dela, tirou-lhe o casaco. Dominika não conseguia parar de olhar para o cabelo à escovinha de Gable. Gostava do aspeto dele, dos olhos, do roxo por trás deles. Outro purpirnyj sólido, pensou. Forsyth saiu da cozinha, com os óculos na testa, a debater-se com a rolha de uma garrafa. Elegante, sábio, calmo, o ar em volta dele era azul-celeste. Lazurnyj. Devia ser sensível. Dominika sentou-se no sofá e observou os três homens que se movimentavam pela sala. Eram naturais, despretensiosos, e contudo observavam-na e ela sabia que estava a ser avaliada.

Sabia que isto era a sério, com eles na sala, a encherem o espaço. Nate era um jovem agente, tudo o que ela conhecera da CIA até ao momento, mas estes outros homens eram calmos, sérios, deixavam transparecer largos anos de experiência, como o general Korchnoi em Moscovo. Depois Gable ergueu o copo e assassinou a palavra zdorov'e e Dominika conteve um sorriso, manteve-se séria e correta.

Esta noite não era para negócios. Era este o nível deles. Era apenas para conversarem, e deixaram que fosse Nate a fazer a maioria das despesas da conversa; eles eram mesmo bons, e os outros dois escutaram e ouviram tudo. No final da noite, ela saiu primeiro – o método-padrão também para eles, apercebeu-se – e caminhou ao longo da costa; os dados ainda não estavam todos lançados, mas ela já não se sentia envergonhada, como antes. Eles eram mesmo bons naquilo.

No segundo encontro, Dominika teve tempo para olhar em volta. A pequena cozinha tinha uma placa com dois bicos, o suficiente para ferver água, e um frigorífico com recipientes de borracha para cubos de gelo. Segundo a natureza das casas seguras mobiladas, o sofá, as cadeiras e as mesas eram frágeis, baratos e garridos, em tons de abacate e dourado, que ainda estavam na moda na Escandinávia, disse Gable. As gravuras reles nas paredes eram de ondas a rebentar e de alces ao luar, os tapetes no chão eram da Lapónia. Um dos quartos tinha uma cama de casal encostada à parede de ambos os lados, para a qual só se conseguiria subir pelos pés. O segundo quarto estava vazio, à exceção de um candeeiro de vidro vermelho-vivo. A casa de banho tinha banheira e o obrigatório bidé, que Gable, uma noite, confundiu com a sanita e Dominika chorou a rir e daí em diante começou a chamar-lhe Bratok, querido irmão.

Usar uma agente secreta treinada como informadora é mais difícil do que orientar um banqueiro desesperado por dinheiro porque é casado com o King Kong, tem um BMW com dois anos e a sua amante é o Godzilla. Dominika formara-se na AVR. Discutiam, secamente, sobre métodos («Não acredito que aches este local adequado») ou segurança («Não, Domi, o tapete pendurado no corrimão quando é seguro, não te ensinaram os sinais positivos?»). Nate não sabia quantas vezes teria de dizer «Vamos fazer as coisas à minha maneira», e encolhia-se por dentro sempre que ela dizia, dramaticamente, para o abalar: «Se estiveres enganado, é a minha cabeça que rola.»

Os homens da CIA não tardaram a reconhecer que Dominika tinha uma intuição extraordinária. Ela terminava as frases deles, acenava rapidamente a sugestões discretas, tinha uma noção fora do comum de quando devia escutar. Uma mulher inteligente, treinada como agente secreta, pensou Forsyth, mas havia mais qualquer coisa que ele nunca vira antes. Clarividência não era a palavra certa, mas andava lá perto.

Parte de Dominika observava o processo de longe. Via como eles a respeitavam, como davam valor ao seu treino mas não deixavam de ser cautelosos. Sabia que eles estavam a testá-la, em pequenas coisas. Por vezes cediam, outras insistiam em fazer as coisas à maneira deles. Eram muito minuciosos, pensou ela.

Os encontros semanais na casa segura, o trabalho com eles, tudo isso começou a defini-la. Com o tormento da decisão esquecido, o seu recrutamento pela CIA tornou-se uma pedra preciosa cintilante no seu cérebro. Trazia-a sempre consigo, saboreava-a. Era particularmente doce quando falava com Volontov. Consegues adivinhar o que ando a fazer? – pensava, enquanto o rezident suado a aborrecia por causa do trabalho. Nate tinha razão. Isto era algo que ela possuía, era apenas seu.

Forsyth voltou quando chegou a altura de discutir, com um cuidado infinito, quais os segredos que Dominika podia roubar da rezidentura. Construíram o iglu, com os blocos grandes por baixo, começando pelos papéis que ela manuseava diretamente, depois pelo que conseguiria roubar em segurança, depois pelos tesouros que ela sabia que existiam mas aos quais não tinha acesso. Disseram-lhe para ir com calma. Os espiões de formação, no papel de informadores, pressionavam sempre muito de início, tentavam fazer demasiado. Dominika perguntou se lhe dariam uma câmara e aparelhos de comunicação. Queria mostrar-lhes as suas capacidades e frieza, mas isso apenas fez soar o alarme na cabeça dos homens da CIA. Dominika viu as suas expressões e os seus halos mudarem e compreendeu que cometera um erro. Falaremos sobre o equipamento mais para a frente, disse Forsyth, e escreveu um telegrama no dia seguinte a pedir um examinador; mais valia despacharem já esse assunto.

Polígrafo. Nate sentou-se no pequeno quarto a ouvir as vozes abafadas na sala, uma grave, outra doce. Dominika estava sentada numa cadeira de madeira branca, a responder sim ou não a um examinador de dedos grossos e bigode, que Gable conhecia de outras sessões de polígrafo e de quem não gostava muito.

– O tipo bateu no fundo para aí há vinte anos, e ainda continua a escavar – disse Gable. Dominika sabia que este era um teste importante para ela e fez um esforço para não ler o homem, para não se armar em engraçadinha, para não jogar com ele. Concentrou-se nas perguntas, que pairavam, coloridas, ao lado do seu rosto.

Nate suou durante uma hora, depois saiu para a sala quando percebeu que tinham terminado. Dominika acenou-lhe com a cabeça, mas o Dedos Grossos não pestanejou. Nunca o faziam, conservavam os resultados em segredo até «reverem os gráficos», reservados como virgens. A seguir, Forsyth levou-o à Antena, mandou-o sentar-se e disse-lhe que se estava borrifando: queria um relatório preliminar num sentido ou noutro, porque isto era importante. Aborrecido, o examinador declarou-se convencido de que Dominika era quem dizia ser, detinha a patente de cabo no SVR e, mais importante do que isso, não era uma agente dupla despachada pelo SVR para enganar a CIA, nem para identificar agentes clandestinos dos Serviços, ou para desenterrar as atuais exigências dos Serviços de Informações dos EUA.

Agora um confidente, o examinador comentou em privado com Forsyth que os gráficos mostravam um leve pico galvânico sempre que ela respondia a perguntas que mencionavam o agente recrutador, Nash. Seria preciso uma nova série de perguntas reformuladas, disse com gravidade, para poder confirmar se isto era ou não um indício das técnicas checas ou cubanas clássicas de enganar o Polígrafo – não se apercebera de respiração controlada, nem de punhos cerrados, nem de ânus contraído. Gable, quando Forsyth lhe transmitiu os comentários do examinador sobre a reação de Dominika a Nate, disse apenas «Orgaespasmo» e saiu da sala.

Com um veredicto de «genuína» no bolso, a operação podia avançar, e precisavam de falar sobre a segurança dela, sobre cobertura, comportamento, atitude, ritmo.

– Tem de manter um perfil normal – disse o lazurnyj Forsyth. – Tem de continuar a transmitir os seus contactos com o Nathaniel ao Centro, tem de ir mostrando progressos modestos. Uma vez por mês não é muito bom. De quinze em quinze dias, uma vez por semana, é melhor. É isso que lhe dá liberdade para se movimentar.

– Sei que tenho de o fazer – disse Dominika. – Já tenho telegramas compostos na minha cabeça, daqui até ao inverno.

– Tem de os escrever sozinha – disse Forsyth. – Podemos ajudar, mas é preciso que sejam os seus relatórios, pelas suas palavras, com os seus detalhes. – Dominika acenou com a cabeça. Ela conhece o Jogo, pensou Forsyth. Está em casa.

– Vou pintar um retrato do Neyt. Vaidoso, gabarolas, mas cauteloso. Fácil de manipular, mas desconfiado, distraído. – Virou-se para Nate, com uma sobrancelha erguida.

– Custa-me a acreditar que demorarias até ao inverno para perceber tudo isso – disse Gable, sentado no sofá ao lado de Nate, que lhe mostrou o dedo do meio.

– Não sei durante quanto tempo conseguiremos esticar isto. Yasenevo vai perder a paciência, mais cedo ou mais tarde – disse Forsyth. Já estava a pensar no dia em que Dominika fosse chamada de novo para Moscovo. Estaria preparada para trabalhar a partir do interior? Conseguiriam prepará-la a tempo? Seria o calendário que os derrotaria, pensou, não ela.

– Há uma maneira de prolongar o contacto, de manter alguma folga. Algo que persuadirá Yasenevo a investir mais tempo – disse Dominika. – O tio Vanya está à espera disso.

– O quê? – perguntou Forsyth.

– Com o tempo, se eu informar que me tornei amante do Neyt, ficarão satisfeitos em Moscovo; isso irá ao encontro das suas expectativas. Fará sentido, para eles... vão lembrar-se da Escola Estatal Quatro.

Gable levantou-se do sofá com uma expressão de dor.

– Amantes? Meu Deus, não pediria a ninguém que fizesse isso com o Nash. É demasiado.

Num domingo ventoso, os pequenos esquifes e veleiros esticavam os cabos presos às docas na enseada. Na casa segura, Dominika falou um pouco sobre Marta mas depois parou e contou as novidades a Nate. O imbecil do Volontov apercebera-se recentemente de que ficara sem secretária e pedira delicadamente a Dominika para assumir algumas tarefas administrativas. Ela tivera vontade de recusar, de o desacreditar aos olhos do Centro, mas agora pensava sempre primeiro em Nate e em Forsyth e no Bratok, e respondera que estava disposta a ajudar. A sua pedra preciosa secreta ardia cada vez mais intensamente. Estava a aprender a procurar oportunidades para alimentar o seu apetite crescente.

Deram-lhe os cartões de ponto dos funcionários da rezidentura e o arquivo de despesas operacionais. As últimas traziam um benefício adicional, conseguiria Nate adivinhar qual era? Cada despesa tinha de ser anexada a um relatório ou a um telegrama a descrever a atividade.

– O Volontov e os seus agentes deviam fazê-lo eles próprios, mas atiram tudo para cima da minha secretária – disse Dominika. – Ninguém além do rezident devia ler os telegramas dos outros, há uma razdelenie rígida, uma compartimentação. – Os olhos azuis de Dominika cintilaram. – Acontece que eles precisam que eu anexe as despesas. – Fez uma pausa, para criar suspense. – Portanto... o Volontov deu-me acesso ao tráfego operacional. Todo.

As informações começaram a chegar aos poucos e eles estudavam-nas, primeiro Forsyth, depois os insetos de Langley, em busca de qualquer passo em falso, de algo demasiado oportuno, demasiado inteligente. Ela era prodigiosa a recordar detalhes, a lembrar uma história que desencadeava outra, depois outra. Começou a tirar apontamentos encriptados, fizeram verificações e ela passou em todas.

Dominika memorizou o texto quase completo do relatório de atividade mensal da Linha N, que expunha três agentes da Linha S em Helsínquia, agentes adormecidos que viviam na Finlândia, como finlandeses, há décadas. Um deles já saíra do país por Haaparanta, como cortina de fumo depois do desaparecimento de Marta. Os outros dois viviam no município próximo de Espoo, mas decidiram deixá-los em paz para proteger Dominika.

Na reunião seguinte, ela assustou-os quando apresentou um documento original retirado da secretária de Volontov. Enfiara-o num bolso, amachucado, em vez de o levar para ser destruído com o resto do lixo. Sovershenno Sekretno, Altamente Secreto, da Linha PR, quatro páginas sobre os Parlamentos da Estónia e da Letónia. Eram agora aliados da NATO, pelo que Langley levou a informação até ao NSC e à Sala Oval. Gable gritou com ela e disse-lhe que nunca mais voltasse a fazer o mesmo.

A Sede concordou com Gable. Não pode roubar mais documentos, deem-lhe uma câmara oculta. Nate não gostava da ideia, era muito arriscado, mas Forsyth disse que tinham de a habituar a isso, que estava convencido de que ela conseguia fazê-lo.

– Não sei se ela está preparada – disse Nate. Qualquer aparelhagem de espionagem triplicava os riscos e ele não queria que o caso fosse por água abaixo, não queria expô-la a mais perigo.

– Bom, então é melhor que a prepares – disse Gable. – Se a mandarem para casa amanhã, o caso acaba.

– Por falar nisso, está na altura de algum treino em operações internas – disse Forsyth a Nate. – É a sua especialidade.

A formação de Dominika em métodos de atuação em zonas de alto risco começou. O verão instalara-se sobre os telhados pontiagudos e as cúpulas de cobre de Helsínquia, um crepúsculo perpétuo substituiu a noite e dezenas de finlandeses desciam as escadas rolantes para as plataformas de metropolitano. Dominika com um lenço na cabeça, Dominika com uma boina, Dominika de casaco, a contar os passos, a mover-se com a multidão em direção aos torniquetes. Depois de passar, a um canto, roçou nele, através do ar carmesim, conseguiu cheirá-lo, sentiu a manga da camisola dele, enquanto segurava firmemente um maço de tabaco contra a cintura, com dois dedos. Ele apanhou-o – uma manobra de Passagem Rápida perfeita – e desapareceu na multidão.

Chuva de verão, fresca e leve, tráfego lento, luzes refletidas no pavimento. Ela olhou para o relógio à luz de uma montra. Nada atrás de si, sentia-se bem e sabia que chegara na janela temporal prevista. Quando Nate lhe descrevera o que iam fazer, ela rira-se.

– Não precisamos de recorrer a esses filmes – dissera-lhe, e ele respondera:

– Dizes isso porque o SVR costuma operar em países democráticos. – Dominika torcera o nariz, mas escutara-o atentamente.

Caminhou encostada à parede de granito, com os carros a passarem por ela na rua molhada. Dobrou a esquina e parou à sombra de um andaime, na passagem coberta para peões. O carro de Nate contornou a esquina trinta e oito minutos depois da hora certa, rápido e casual, o veículo em movimento com a janela do lado do passageiro aberta, e ela desceu do passeio e enfiou a mão na janela, deixando cair o saco de plástico no banco, tirou a cassete de substituição da mão dele, recuou de novo para baixo do andaime e ele desapareceu. Nate não olhara para ela, mas Dominika vira a sua mão a puxar o travão de mão, para não acender as luzes de travagem: a Entrega no Carro em Movimento. Tanto drama, pensou.

Estavam a entrar no ritmo, todos eles, e inevitavelmente os interesseiros da Sede começaram a aparecer. Ela era um ativo controlado, bem colocado dentro de uma rezidentura do SVR, tinham escrito, e queriam «explorar outras possibilidades». Forsyth conseguiu mantê-los afastados durante semanas, mas depois chegou uma ordem e Gable queria meter-se num avião e ir lá falar com eles, porém Forsyth mandou-o estar sossegado.

A loucura começou. Os engenheiros da Direção de Ciência e Tecnologia queriam que DIVA descarregasse toda a rede informática da rezidentura, atacasse os sistemas de encriptação, colocasse sistemas áudio e vídeo dentro da rezidentura. Os técnicos admitiam despreocupadamente que alguns dos seus aparelhos podiam, repito, podiam diminuir a intensidade das luzes no sul de Helsínquia e, num determinado caso, queriam que DIVA instalasse uma fonte radioativa no telhado da embaixada russa. A Sede informou entretanto que a «Regra dos Seis» que governava o desenvolvimento de toda a nova tecnologia adiaria a aplicação de qualquer equipamento no terreno: a pesquisa e desenvolvimento do aparelho demoraria mais seis anos, custaria mais seis milhões de dólares e, com base nos testes práticos, cada aparelho pesaria seiscentos quilos. Loucura.

À medida que o lado clandestino da operação se expandia, Nate e Dominika mantiveram com o seu contacto público gradual, para benefício de Volontov e do Centro. Jantares, passeios no campo, concertos. Nate fornecia-lhe detalhes pessoais sobre si próprio, coisas que o Centro poderia verificar de forma independente, para ilustrar como Dominika estava a conseguir abrir a ostra. Porém, tal como Forsyth previra, Volontov queria mais progressos, mais depressa, e assim, com a ajuda entusiástica de Gable, Dominika formulou o muito antecipado telegrama de contacto onde informava sobre o início de uma relação física com Nate, para ganhar mais tempo. Gable queria introduzir no guião um «ângulo de disfunção erétil», argumentando que isso lhes daria ainda mais tempo, mas Forsyth, de rosto corado, não autorizou. Nate esticou o dedo do meio a Gable.

Dominika começou a tirar fotografias de documentos russos confidenciais no interior da rezidentura, usando uma variedade de câmaras ocultas instaladas em carteiras, porta-chaves, batons. Tinha o discernimento de fotografar apenas os melhores documentos, a flexibilidade de saber quando devia esperar. Gable elogiou-a, mas Nate andava permanentemente preocupado e taciturno devido aos riscos que Dominika estava a correr.

Uma tarde de domingo, na casa segura, Dominika fartou-se.

– Estás preocupado comigo, ou com o caso e com a tua reputação? – perguntou. A sala ficou silenciosa e Gable pigarreou.

Nate virou-se para ela, embaraçado e furioso.

– Estou preocupado apenas com a preservação das informações – disse, e viu a expressão dela endurecer. – Acho, simplesmente, que devias abrandar.

– Se é isso que pensas – disse Gable –, vais adorar a próxima fase.

O telegrama da Sede tinha cinco páginas. Queriam que ela introduzisse uma memória USB especialmente preparada num computador da rezidentura, de preferência a máquina na sala de arquivo, mas a que estava debaixo da secretária de Volontov também serviria. Catorze segundos de download e Langley conseguiria aceder ao texto por trás de todos os telegramas encriptados, «ponto a ponto», do SVR, entre Yasenevo e Helsínquia, transmitidos por linhas telefónicas comerciais. Ler as mensagens en claire era muito mais fácil do que tentar decifrar os algoritmos de encriptação em constante mutação. No entanto, esta era a jogada mais perigosa de todas, até agora. Forsyth viu a expressão de Nate e disse-lhe para não ir à reunião na casa segura. Gable transmitir-lhe-ia as instruções.

Dois dias depois, Dominika entrou na sala de arquivo a empurrar o carrinho, com as rodas empanadas, carregado de pastas e sacos de documentos e livros de registo. Felizmente podia apoiar-se no carrinho, pois tinha as pernas a tremer. O guarda da sala de arquivo ergueu os olhos com ar expectante, um homem de meia-idade chamado Svets, que usava uns óculos enormes e uma gravata larga de lã que só chegava a meio da barriga. Todas as tardes, ao final do dia, ele esperava ansiosamente para ver Egorova a arrumar os arquivos, especialmente quando ela se esticava para chegar às gavetas de cima dos cofres. Os seus olhinhos de escaravelho seguiram-na quando entrou com o carrinho.

Ela praticara em pantomima com Gable, e ele dissera-lhe, não pares, sempre com movimentos fluidos. Bateu com o carrinho no canto da secretária do funcionário, deixando-o virar-se e espalhar papéis por todo o lado, e Svets levantou-se, muito agitado, e ela estava de joelhos ao lado da secretária e ali estava a entrada com a luz verde a piscar, e certificou-se de que os pinos estavam virados para cima e sentiu a memória entrar e começou a contar silenciosamente enquanto ia apanhando os papéis, nove, dez, onze, e Svets estava a endireitar-se e Dominika apontou para outra pasta caída no canto mais distante, doze, treze, catorze, tirou a memória USB e levantou-se, a prender o cabelo atrás da orelha, com o pedacinho de plástico no bolso da saia a latejar como O Coração Delator de Poe. Endireitou os papéis, arrumou-os nas gavetas e deixou-o admirá-la em bicos de pés, levantando um pé para dar mais efeito.

Faltavam duas horas para o final do dia e parecia que todos os olhos estavam em cima dela, que todas as pessoas sabiam. Depois o vestíbulo e a fila de funcionários da embaixada, impacientes e mal-humorados, em frente das portas duplas, ao lado das quais havia uma mesa com dois barqueiros do Volga por trás, seguranças da embaixada, com nuvens castanhas em torno da cabeça, a revistarem malas e bolsos. Meu Deus, tinha de escolher o dia em que resolveram fazer uma revista aleatória. Uma gota de suor deslizou-lhe pelas costas, sentiu-a de cima a baixo, e estava presa na fila, não podia voltar para cima, eles estavam atentos a isso, e apertou o casaco contra o peito e enfiou a memória pela parte da frente da saia, para dentro das cuecas. O segurança tresandava a vodca e os seus olhos vermelhos sabiam, tinham de saber, que ela tinha alguma coisa nas cuecas, mas remexeu o conteúdo da sua mala, empurrou-a para o outro lado da mesa e fez-lhe sinal para passar.

Nessa noite, contou-lhes o sucedido, a adrenalina do risco ainda a arder-lhe no ventre, com Nate um pouco afastado, à porta da exígua cozinha, e Forsyth a escutar atentamente com os óculos na testa. Gable abriu uma garrafa de cerveja e despejou-a de uma só vez.

– Pelo menos já sabemos porque é que as fazem tão pequenas – disse, passou por Nate e começou a fazer fondue de queijo, por amor de Deus. Dominika nunca provara, não sabia o que era, e quando ficou pronto sentaram-se à volta da mesa e mergulharam pedaços de pão no queijo forte derretido, com o cheiro do vinho a erguer-se da caçarola, e conversaram e riram-se um pouco.

Forsyth e Gable saíram depois de jantar. Nate serviu dois copos de vinho e foram para a sala.

– O que fizeste hoje foi demasiado arriscado. Nunca devia ter-te permitido sequer tentar – disse Nate.

– Acabou por correr tudo bem – disse Dominika, olhando para ele. – Ambos sabemos que há riscos.

– Alguns riscos são aceitáveis, outros são inevitáveis, na sua maioria são estúpidos.

– Estúpidos? Glupyj? Não te preocupes, Neyt – disse Dominika –, não vais perder a tua melhor espiã. – A palavra estúpidos deixara-a em brasa. Ele já estava a arder.

– Simplesmente acho que devias aprender a encontrar excitação noutra coisa que não seja a adrenalina – disse ele.

– Como o vinho, queres tu dizer? – perguntou ela, e atirou o copo contra a parede. – Não, obrigada, prefiro a adrenalina. – O único som na sala era o líquido a pingar.

Nate aproximou-se e agarrou-lhe nos braços, por cima dos cotovelos.

– O que se passa contigo? – disse, entre dentes. Olharam um para o outro, furiosos, com os rostos a centímetros.

– O que se passa contigo? – disse ela num sussurro. A sala parecia-lhe desfocada, Nate era roxo e indistinto. Olhou para os lábios dele, desafiando-o, tentando trazê-lo para mais perto. Mais um segundo, e o momento desapareceu na corrente. – Por favor, solta-me – disse, e ele baixou os braços e ela pegou no casaco e, sem olhar para ele, abriu a porta, com os habituais olhares de precaução para o corredor e para as escadas, e saiu, fechando suavemente a porta atrás de si.

Nate olhou para a porta fechada, com a boca seca, o coração aos saltos. Céus, tudo o que ele queria era que as coisas continuassem a correr bem. Tudo o que ele queria era mantê-la em segurança. Tudo o que ele queria...

:: FONDUE DE QUEIJO DE GABLE

Numa caçarola, faça um molho com vinho branco e alho esmagado, junte queijo Gruyère e Emmental ralado, leve a lume médio, mexendo até o queijo estar derretido. Junte um pouco de farinha desfeita em água, mais vinho a gosto e volte a aquecer (sem deixar ferver) até o fondue ficar espesso e cremoso. Sirva com cubos de pão rústico ligeiramente torrado.
18.

Agora estava tempo de manga curta e os finlandeses, enquanto esperavam nos passeios que o semáforo mudasse de cor, tinham todos o rosto virado para o sol, como girassóis, de olhos fechados. À hora de almoço, os relvados e bancos de Kaivopuisto ficavam salpicados com secretárias a tomarem banhos de sol, em soutien, com o queixo erguido, a absorverem a luz.

O bilhete estava colado à porta dele e Nate entrou no gabinete de Forsyth e sentou-se. Gable estava sentado no sofá. Forsyth entregou-lhe o telegrama breve da Sede que anunciava a disponibilidade do novo diretor da CIA, recentemente nomeado, para viajar incógnito de Copenhaga a Helsínquia, durante seis horas, para um encontro controlado com DIVA de modo a poder manifestar o apreço da agência pelos seus serviços até ao momento. Nate ergueu os olhos para Forsyth e depois para Gable.

– Como é que ele pode viajar incógnito? – perguntou Nate. – A cara dele está em todos os noticiários.

– Ele vai estar em Copenhaga para aquela coisa da NATO – disse Forsyth. – Como tenciona escapar-se aos dinamarqueses, não faço ideia. O Allen Dulles também costumava fazer isto, o Angleton também, enfiar-se num avião sem dizer nada a ninguém e aparecer sem ser anunciado.

– Sim, em 1951 – disse Gable. – E esses tipos viajavam sozinhos, e uma pessoa descia os degraus do Teatro Constellation, atravessava a rua e apanhava um táxi, e era preciso assinar o livro de registo para reservar um quarto de hotel. Já aqueles chapelinhos das hospedeiras...

Forsyth ignorou-o.

– Enviei uma resposta ontem à noite, um «não, obrigado» educado, e o chefe da Europa ligou-me pela linha verde meia hora depois e deu-me um raspanete. Não é um pedido. O diretor quer envolver-se.

– Esse é outro balão de ar quente, o chefe da Europa – disse Gable. – Pensa que é o comandante de um navio em Trafalgar. Alguma vez leram a mensagem de Natal dele às tropas?

Forsyth continuou a ignorá-lo.

– Só podemos controlar as coisas a partir do momento em que ele sair do avião. Porta VIP, uma voltinha de carro, limpá-lo de vigilância, enfiar os seus seguranças numa carrinha lá em baixo, trazê-lo cá acima, ele aperta a mão dela e vai à sua vida. Rezem para que os FAPSI, os serviços de interceção de sinais russos, não saibam do plano de voo dele. – Forsyth olhou de novo para o telegrama. – Devem tê-lo posto a par da operação DIVA há pouco tempo. Bom, pelo menos são boas relações públicas para o caso.

– Relações públicas? Ele vai fazer com que ela seja assassinada – disse Nate. – Seria mais seguro para nós enfiá-la no porta-bagagens de um carro e levá-la para passar um fim de semana prolongado na Suécia. Porque não lhe dizemos que ela não está disponível?

– Não – respondeu Forsyth.

– Diga-lhe que ela se recusa.

– Não. Preparem-na, digam-lhe para sorrir. Aqueles olhos azuis tratarão do resto. Vamos mandar vir comida, algumas bebidas.

– Um carro de fuga, estacionado nas imediações – disse Gable.

– E a Dominika? – quis saber Nate. – Quem é que fica agarrado, se as coisas correrem mal?

– És tu – disse Gable, e Forsyth concordou.

Passos no patamar, a porta abriu-se e Dominika levantou-se enquanto o diretor da Agência Central de Informações despia o casaco, atravessava a sala e lhe apertava a mão, dizendo como estava feliz por a conhecer, e depois apertava também a mão de Nate e lhe dizia que estava a fazer um excelente trabalho com esta jovem, um sorriso radiante na direção dela, e ambos deviam estar orgulhosos do que estavam a fazer pelos Estados Unidos. Dominika inclinou um pouco a cabeça ao ouvir essas palavras e sentaram-se, Dominika e o diretor no sofá, e ele abriu a torneira do charme vinda dos seus tempos legislativos, e deu palmadinhas no joelho dela para sublinhar as palavras e por vezes deixava ficar a mão no joelho dela, um hábito dos velhos tempos do Senado.

O diretor era alto, magro, com olhos de esquilo, faces encovadas e cabelo brilhante, pintado de preto. Dominika decidiu que ele era parecido com Koschei, o malfeitor mitológico sobre quem o pai costumava ler-lhe histórias quando ela era pequena. Dominika observou-o atentamente, mas a aura dele era leve, apenas um brilho verde-claro em torno do rosto e das orelhas. Verde, zelenyj, emocional, não é aquilo que parece ser, um ator, pensou Dominika. Tão diferente do tio Vanya mas igual, serviços diferentes, o mesmo yashyeritsa, o mesmo lagarto.

Ele estava a perguntar a Forsyth sobre o «ambiente operacional» na Escandinávia, e todos sabiam que isso não era assunto para estar a discutir em frente de um informador, por isso ela levantou-se e foi buscar uma travessa de pelmeni, bolinhas de massa fumegantes, acabadas de tirar da panela, recheadas com carne picada e especiarias, cobertas com natas. Dominika insistira em fazer qualquer coisa, uma forma russa de homenagear o convidado. Nate achava que lhe deviam ter servido tostas näkkileipä secas e refrigerantes mornos.

– Muito bom – disse o diretor, com natas nos cantos da boca.

O diretor limpou a boca e deu uma palmadinha na almofada do sofá para que Dominika se voltasse a sentar ao seu lado. Nate, Gable e Forsyth sentaram-se em cadeiras, viradas de forma a poderem observar Dominika e apoiá-la, enquanto o diretor lhe perguntava de onde ela era, como se quisesse verificar se era uma das suas eleitoras. Gable pensou em noitadas desesperadas, há muito tempo, em quartos de hotel malcheirosos, com informadores suados, homenzinhos que corriam riscos indizíveis, a ganhar coragem para voltar a sair, a escutar com atenção enquanto Gable falava lentamente e sem pausas, observando o seu rosto, enquanto ele servia a vodca, ou o maotai, ou o arrack. Isso fora há muito tempo. Aqui, no apartamento banhado pelo sol, estavam a ter uma alegre reunião com uma informadora.

Para um russo, falar sobre o sucesso futuro é chamar o azar. Era melhor não tocar no assunto. O diretor aproximou-se mais de Dominika mas ela não se afastou. Boa representação, pensou Nate, mas claro que ela saberia como lidar com essas situações, não é? O diretor estava a dizer que todos aplaudiam os esforços dela, que ele tinha um interesse pessoal nas suas atividades e que ela não hesitasse em contactá-lo diretamente a qualquer hora do dia ou da noite. Nate sentiu-se tentado a pedir-lhe o número de telefone da sua casa em Bethesda. Forsyth leu-lhe os pensamentos e arrastou a cadeira no chão para lhe dizer que mordesse a língua.

Verde e tagarela, o diretor Koschei estava a dizer qualquer coisa sobre uma conta bancária secreta. Uma determinada soma fora depositada nessa conta, para Dominika, como bónus de recrutamento, e todos os meses seria depositado mais dinheiro. A conta estava totalmente sob o controlo dela, mas claro que era desaconselhável fazer levantamentos e gastos extravagantes. Acrescentou que seriam depositados fundos adicionais quando ela começasse a trabalhar em Moscovo. Dominika ergueu os olhos para Nate e virou-se para Forsyth. Ambos estavam completamente inexpressivos. Koschei continuou, sem piedade.

Ao fim de dois anos de serviço interno em Moscovo, disse, em tom monótono, seria depositado na sua conta um bónus adicional de duzentos e cinquenta mil dólares. Por fim, quando chegasse a altura mutuamente acordada para o seu afastamento do serviço, a CIA instalá-la-ia no Ocidente, em local selecionado com a segurança dela em mente, e fornecer-lhe-ia uma casa com pelo menos trezentos metros quadrados.

A sala ficou silenciosa. O rosto de Dominika mudara e ela olhou para cada um deles e depois de novo para o visitante. Esboçou o seu sorriso incandescente. Oh, merda, pensou Nate.

– Senhor, obrigada por ter vindo de tão longe para me conhecer – disse Dominika. – Já disse ao senhor Forsyth, ao senhor Gable e ao senhor Nash – apontou para cada um deles, à vez –, que estou empenhada em ajudar o vosso serviço em tudo o que puder. Estou dedicada a tentar ajudar o meu país, ajudar a Rússia. Agradeço muito tudo o que me ofereceu. Mas, por favor, desculpe. Não estou a fazer isto por dinheiro. – Olhou com firmeza para este espantalho nekulturny.

– Oh, claro que não – disse Koschei, dando-lhe uma palmadinha no joelho. – Embora todos compreendamos como o dinheiro pode ser útil.

– Sim, senhor, tem razão – disse Dominika. Nate viu que ela estava aborrecida, levemente corada. Forsyth também percebeu. Gable começou a pegar em casacos e a andar de um lado para o outro.

– Senhor diretor, infelizmente ainda temos de andar meia hora de carro antes de o podermos levar ao avião – disse Forsyth, levantando-se.

– Muito bem – disse ele. – Foi um grande prazer conhecê-la, Dominique. É uma mulher muito corajosa, a correr riscos terríveis.

Céus, já agora diz-lhe quanto tempo lhe resta de vida, pensou Nate.

– Lembre-se – disse o diretor, enquanto a abraçava, com um braço sobre o peito dela –, ligue-me sempre que tiver necessidade.

Sim, para ele poder pegar-te na mão e conduzir-te através da faixa de terra arada junto ao arame farpado da fronteira, por entre as minas antipessoais e dois minutos à frente dos cães, pensou Gable.

Forsyth ajudou Koschei a vestir o casaco e deu-lhe o chapéu, enquanto Gable descia para alertar os seguranças. O diretor seguiu-o. Forsyth parou à porta e piscou o olho.

– Falamos em breve – disse, e desapareceu. Dominika e Nate ficaram de pé à porta do apartamento, como recém-casados a despedirem-se de um tio rabugento que viera passar a tarde de domingo.

Nate fechou suavemente a porta. Na casa segura estava um silêncio sepulcral, conseguiam ouvir as portas dos carros a fecharem e depois o som dos motores a afastarem-se.

– Então – disse Nate –, gostaste do diretor?

Era crepúsculo e as luzes dos carros passavam pela enseada, deixando rastos fantasmagóricos, e vozes alegres entravam pela janela aberta. Os dois copos de vinho permaneciam intactos em cima da mesa e eles estavam sentados na penumbra, Dominika no sofá, Nate numa cadeira. A luz ambiente iluminou o cabelo dela e as pestanas do seu olho direito. Escolhera para a ocasião um vestido estival, justo na parte de cima, com sapatos de salto alto, como se fosse a uma entrevista de trabalho. Não lhe apetecia falar e Nate não sabia o que dizer, com medo de que as discussões entre eles e agora esta visita a tivessem quebrado, que ela fosse dizer-lhe que queria desistir. Nate era o agente do caso. Era sua responsabilidade mantê-lo em andamento.

Merda, pensou. Muitas abordagens são rejeitadas, há informadores que se perdem na trituradora da contrainformação, há azares, ou um mau sentido de oportunidade, perdemos um comboio por trinta minutos e isso muda tudo. Mas quem é que perde uma informadora por ela achar que somos todos imbecis? Conseguia imaginar as cabeças inclinadas no refeitório da Sede. Sim, o Nash, em Helsínquia. Afinal, aquilo que se dizia dele estava certo, geralmente está. Langley enviaria um telegrama: Está na altura de um destacamento nos EUA, descanse um pouco, vamos conversar sobre o seu futuro. O pai escreveria: Bem-vindo a casa, filho, estás perdoado. A gruta de uma mina, escura como breu, íngreme e sufocante. Apercebeu-se de que ela se levantara e estava a aproximar-se dele.

A sala escura afetara-a, um casulo, invisível, não sabia porquê, mas estava de pé em frente dele, a olhar para baixo. O roxo habitual do seu halo estava lá e, estranhamente, ela conseguia sentir um calor a emanar dele, calmo e constante. Sabia que ele estava a sofrer, o profissional compenetrado preocupado com o equilíbrio da sua carreira, mas havia vulnerabilidade por trás da seriedade profissional. Independentemente do que ele pensava dela a nível pessoal – Dominika não tinha a certeza –, a sua inquietação e preocupação eram comoventes. Percebeu que ela própria estava a sentir a tensão de viver constantemente com o segredo gélido. Ao princípio fora espicaçada pela fúria, mas depois entrara no seu novo papel, um papel diferente. Esforçara-se pelos americanos porque confiava neles, eles preocupavam-se com ela, eram profissionais.

Mas especialmente por Nate. Parte do que Dominika estava a fazer era por ele, percebeu. Se ele lhe tivesse perguntado, ter-lhe-ia dito que não lhe passava pela cabeça desistir. Estava determinada e concentrada.

No entanto, neste momento, ela precisava de algo mais do que a excitação do logro, do que saber que a sua vontade era mais forte do que a de todos os outros, que estava a levar a melhor sobre os Cardeais Cinzentos. Precisava de sentir que precisavam dela. Que ele precisava dela. Sentiu o seu lado secreto abrir a porta do abrigo contra furacões e sair. Dominika pousou as mãos na cadeira de Nate, inclinou-se e beijou-o nos lábios.

Não previra isto. (E sabia que ele certamente não o previra.) No serviço dela, bem como no dele, Dominika sabia que era zapreshchennyi, rigorosamente proibido, envolver-se fisicamente com um informador. As complicações emocionais são a morte de uma operação clandestina. Não é em vão que arrancam o Pardal do quarto depois da armadilha e o «tio Sasha» assume o comando, muito friamente, porque as paixões atrapalham. Não se chega a lado nenhum com um informador que está a pensar no seu khuy, costumavam dizer os velhos instrutores, a rir, tentando fazê-la corar.

Estava nos braços dele, a beijá-lo, não freneticamente mas devagar, suavemente; os lábios dele eram quentes e queria bebê-los. Sentiu uma pressão crescer no seu corpo, dentro do crânio, nos seios, entre as pernas. As mãos dele cingíram-lhe as costas e sentiu-se doce e nervosa, como se fossem amigos de infância que se tivessem descoberto anos depois, já adultos. Ele expirou calor roxo no seu ouvido e Dominika sentiu-o na espinha.

– Dominika – disse ele, tentando abrandar. Tinham discutido dias antes, era uma loucura envolverem-se desta maneira, a estabilidade do caso exigia...

– Za molchi – murmurou ela, cala-te, seu louco, e roçou os lábios na face dele e apertou-o mais.

Nate tinha a cabeça a andar à roda, de indecisão, de alarme, da luxúria espontânea que lhe crescia nas entranhas. Nate sabia que a desejava; era uma loucura, imprudente, proibido. Não se lembrava do que acontecera a seguir.

Estavam nus e febris no pequeno quarto e Dominika roçou ao de leve com as unhas entre as pernas de Nate para o fazer segui-la – pensou que devia ter acabado de inventar uma nova técnica de «anda cá» – e estavam a trepar ridiculamente por cima dos pés da cama, para o colchão entalado entre as paredes do quarto. Ela manteve a mão nele, cravando as unhas um pouco mais profundamente, e riu-se, com a boca seca de desejo. Sentir a pele dele pela primeira vez, passar os lábios na sua barriga, era irreal e estonteante. Nate fitou-a com surpresa enquanto ela o empurrava para trás, com a mão no peito dele. Lasciva e terna e tímida e ordinária, ela provou-o, saboreou-o na sua boca, e era como se tivessem sido amantes desde sempre. Não houve um único pensamento sobre a Escola de Pardais ou sobre técnicas numeradas. Dominika simplesmente desejava-o.

Cada vez mais urgente, o seu lado secreto estava a expandir-se e a encher-lhe a cabeça e a apertar-lhe a garganta, e mesmo a tempo Nate, felizmente, virou-a de costas e ela apontou os dedos dos pés trémulos para o teto e a luz da lua cheia que se erguia sobre as ilhas no porto entrou pela janela e incidiu-lhe nos olhos. Ela estava cega pela noite e pela Lua e Nate era apenas uma silhueta sobre ela, depois um peso esmagador. Dominika sentiu uma expansão súbita, dolorosamente deliciosa, e o luar dançou por detrás das suas pálpebras e desejou que ele conseguisse impedir o seu corpo trémulo de desaparecer no vento como uma folha de papel. Sentiu as vagas crescerem dentro de si e depois uma que se ergueu das profundezas, maior do que as outras, suspensa, demorada, e disse Bozhe moj com voz rouca, e um estado de graça percorreu-a como o vento que verga um campo de trigo.

Ficaram deitados lado a lado sob o luar. Dominika esperou que as suas coxas parassem de tremer antes de se virar para olhar para o corpo de Nate, molhado de lua.

– Dushka, és muito bom a lidar com os informadores – murmurou.

O ar da noite ainda não lhes secara os corpos quando ouviram uma chave a rodar na porta da casa segura. Saltaram da cama. Nate enfiou a camisa, as calças e os sapatos e Dominika agarrou num monte de roupas e correu para a casa de banho. Nate entrou na sala e viu Gable na cozinha, a espreitar para o frigorífico aberto.

– Pensei em vir tratar do controlo de danos depois do desempenho fenomenal do diretor – disse Gable. – Virou-se de novo para o frigorífico. – Sobrou alguma massa?

– Na prateleira de baixo – respondeu Nate. – Sim, estive a falar com a Dominika sobre isso. Acho que ela compreende a diferença entre nós e os engravatados.

– Ia-me desmanchando a rir quando ela se assanhou com o velho pavão. A miúda tem espírito – disse Gable. Pôs a caixa de massa em cima do balcão. – Então conseguiste acalmá-la? – perguntou.

– Sim, Bratok – disse Dominika, saindo da casa de banho. – Já estou calma. – Estava completamente vestida, penteada e composta. Nate observou o rosto de Gable. – Deixa-me aquecer-te os pelmeni – ofereceu-se Dominika. Acendeu o lume, pegou numa frigideira. – Ainda são melhores à segunda vez – disse –, especialmente assim. – Despejou as massas para a frigideira, com manteiga, e fritou-as até ficarem ligeiramente acastanhadas de todos os lados. – Mas assim, desta maneira, ficam melhores com vinagre – explicou.

A atividade doméstica mortífera continuou enquanto comiam, em tigelas, de pé junto do balcão da cozinha. Ninguém disse nada, e Gable olhava de vez em quando de Nate para Dominika e de novo para Nate. Nate manteve os olhos na comida, mas Dominika devolveu calmamente o olhar de Gable, lendo o halo em torno da cabeça dele. Depois de acabar de comer, Gable abriu a torneira do lava-loiça e Dominika vestiu o casaco e despediu-se. Não olhou para Nate enquanto descia as escadas. Nate fechou a porta e virou-se assustado para enfrentar Gable, que estava a dirigir-se ao sofá da sala com dois copos numa mão e uma garrafa de uísque na outra.

– Bom, Priapo – disse Gable, pousando os copos na mesa –, vai servindo enquanto eu vou buscar o gelo.

:: MASSINHAS PELMENI

Prepare a massa com farinha, ovo, leite e sal. Estique-a até ficar fina e corte círculos de quatro centímetros. Misture carne picada de vaca, de porco e de frango, cebola picada, pasta de alho e água. Coloque um pouco de recheio no centro de cada disco, humedeça as bordas, dobre e feche. Una depois as pontas inferiores, pressionando-as para ficarem presas. Coza em água com sal até os pastéis virem à superfície. Sirva com natas.
19.

– Perdeu o controlo? – perguntou Forsyth, debruçando-se sobre a secretária. – Está a lidar, na opinião da Sede, com um dos informadores russos na Direção de Operações mais promissores da última década, e não tem a disciplina necessária para não se enfiar na cama com ela?

– Chefe, sei que foi um erro, não o planeei, simplesmente aconteceu. Ela estava desiludida e assustada por causa do diretor. Ele chamou-lhe Dominique. A pressão tem estado a crescer dentro dela, precisava de uma ligação.

– Ela precisava de uma ligação? – disse Gable, do seu lugar habitual no sofá atrás de Nate. – É isso que a tua geração chama ao sexo nos dias que correm?

O rosto normalmente amável e nobre de Forsyth estava ensombrado; fitou Nate nos olhos até este baixar o rosto.

– Nesse caso, tratava das necessidades dela, conversavam sobre o assunto, oferecia-lhe apoio. Mas nunca...

– ... lhe saltava para a cueca – interveio Gable.

– Pois – disse Forsyth. – O que acontece se a vossa relação correr mal? E se tiverem uma discussão daqui a quatro meses e ela decidir que não o suporta mais?

– O que seria mais do que compreensível – disse Gable.

– Acha que ela continuará a trabalhar para a CIA? Ou está a fazer tudo isto apenas porque está encantada com o seu...

– Gaspacho de macho – disse Gable.

– Que raio estás para aí a dizer? – disse Forsyth, virando-se para Gable, que estava refastelado no sofá. Depois olhou para Nate, que se rira do comentário de Gable.

– Vá lá, Nate – disse. – Apesar das informações que ela forneceu até agora, a DIVA é um ativo recente. Temos de a ver operar produtivamente antes de termos a certeza de que o recrutamento pegou. Quererá isso dizer que não confiamos nela? Sim e não; nunca se pode confiar completamente num informador.

E prosseguiu:

– Os russos são taciturnos, são dramáticos, têm saudades de casa. Perdem a cabeça. Lembra-se do Yurchenko, a fazer adeus nos degraus do avião da Aeroflot? A DIVA é forte, mas todos sabemos que também é temperamental, impulsiva. – Ergueu a mão para impedir Gable de fazer um comentário pueril. – O seu trabalho, como agente dela, é recolher a informação, garantir a segurança dela, sublimar as suas emoções pessoais e fazer da DIVA a melhor informadora possível.

– Sublimar – repetiu Gable. – Isso significa nada de sexo.

– Desde que veio para a Antena que anda aflito para fazer um grande recrutamento, preocupado em não perder o caso, angustiado com a sua reputação. Bom, raios, comece a lidar com esta russa como um profissional. Mantenha a cabeça fria...

– A cabeça de cima – disse Gable.

– E pense no que um caso amoroso pode fazer à operação, a ela. Temos de começar a pensar no regresso dela a Moscovo. Não sabemos quando será. Ela pode recusar-se pura e simplesmente a trabalhar no interior, portanto comece a fazê-la pensar sobre isso, prepare-a.

– Sim, senhor – disse Nate, erguendo os olhos para Forsyth.

– Estamos entendidos? – perguntou Forsyth, pressionando-o uma última vez.

– Eu sei, eu sei, eu sei – disse Nate. – Vou tratar do assunto. Obrigado pelo encorajamento, eu vou colocar as coisas novamente nos eixos.

– É bom saber disso – disse Gable, levantando-se do sofá. – Assim já posso tirar as quatro câmaras escondidas da casa segura. – Nate olhou para ele, de olhos arregalados. Forsyth conteve o riso.

– Estou a brincar, Romeu – disse Gable. – Não aguentaria ver essas filmagens.

O que impediu Forsyth e Gable de massacrarem ainda mais Nate por causa da aventura foi um sinal deixado por Dominika no dia seguinte: Nate, deliberadamente, não afastou a mão quando sentiu a mancha de vaselina na parte de baixo do puxador da porta do seu carro, de manhã. Ela colocara-a lá durante a noite. Sinal de emergência, pensou ele, mais doze horas. A noite estava fria, o outono escandinavo chegara, com geada nos para-brisas, vapor a erguer-se das sarjetas. Esperaram na casa segura, enquanto reviam as contingências de emergência. Estaria ela em fuga, seria uma situação de perseguição? Nate investigara os horários aéreos e dos ferries. O homem de Gable nos Supo estava de sobreaviso. ARCHIE e VERONICA estavam à espera de um telefonema. Os três agentes da CIA suportaram a espera, o aperto no estômago. Ninguém olhou para o relógio – eram todos demasiado bons para isso.

Nate levantou-se quando ouviu a chave na fechadura, e souberam que estava tudo bem porque os olhos azuis de Dominika brilhavam e as suas faces estavam coradas – não só pela RDV mas por algo mais.

Gable foi-lhe buscar uma chávena de chá quente e ela soprou para o arrefecer enquanto contava a história, depressa e bem, os pormenores primeiro porque fora assim que todos eles tinham sido treinados. Queria abalá-los um pouco, impressioná-los. No dia anterior, um homem não identificado aparecera na embaixada russa, pedira para falar com o «homem da segurança» e dera-lhe um envelope onde estava escrito, em maiúsculas: ENTREGAR FECHADO A M. VOLONTOV. O homem saíra da embaixada antes de o atrasado do segurança conseguir perguntar-lhe o nome, mas o envelope fora imediatamente levado lá acima, ao rezident Volontov, que encontrou um segundo envelope dentro do primeiro. Volontov gritara a chamar Dominika e aguardara, furioso, numa nuvem cor de laranja sujo, enquanto ela traduzia o bilhete escrito em inglês. Em letra de imprensa, dizia que o portador estava a oferecer ao SVR um manual técnico secreto americano pela soma de quinhentos mil dólares, e propunha um encontro dentro de cinco dias no Hotel Kämp.

Dominika olhou de Nate para Forsyth e para Gable, bebeu um gole de chá e continuou. Havia uma segunda folha dentro do envelope, com três partes rasgadas na orla, como se tivesse sido arrancada de um dossier de três argolas. No cimo e no fundo da folha dizia «ALTAMENTE CONFIDENCIAL/RESTRITO», o título em letra mais carregada era «Grelha de Comunicações Nacionais EUA», e um dos cantos superiores estava cortado na diagonal. Volontov estava nervoso, obrigou-a a ler duas vezes o aviso por baixo do título: «Proibida a distribuição.» «Em caso de extravio, devolver ao Gabinete de Coordenação.» «Uso indevido sujeito a sanções.»

Volontov estava branco como a cal e gritou-lhe que fizesse uma cópia: os seus instintos de delator soviético entraram em ação e disse-lhe, com ar altivo, que ia enviar a página original, em mão, diretamente ao primeiro subdiretor Egorov, com prioridade máxima, era mais seguro assim. Forsyth olhou para Gable e Gable já estava de pé, a enfiar o casaco, quando Dominika levantou a camisola, tirou uma folha de papel dobrado da cintura e a estendeu a Forsyth – fizera uma segunda cópia. Os americanos juntaram-se em volta da mesa; Gable apontou para o canto cortado em diagonal e murmurou:

– O filho da mãe cortou o número de série. – Depois olhou para Dominika e disse: – Acho que já te tinha dito para não voltares a fazer isto. – Inclinou-se, beijou-a na cabeça e saiu. O telegrama da Antena estaria em Washington dentro de trinta minutos. Gable gostava de enviar telegramas ACNOT, de ação noturna, para acordar aqueles devoradores de donuts em Langley.

Volontov passara o resto do dia angustiado, contou Dominika. Chamara-a ao gabinete meia dúzia de vezes, com uma roda gigante cor de laranja de expectativa à volta da cabeça. Até ele conseguia perceber que isto podia ser um tesouro colossal. Perto do final do dia, decidiu ligar diretamente a Vanya Egorov para o informar deste desenvolvimento sensível e potencialmente espetacular, e para o alertar da encomenda que deveria receber em breve. Queria que o subdiretor visse o modo como ele, Volontov, estava a lidar pessoalmente com a operação.

Volontov fechou a porta para fazer o telefonema pelo seu telefone VCh e Dominika ouvira os risos gratuitos e o servilismo na sua voz ao repetir «Da, da, da», um verdadeiro l'stets, como é que se diz, perguntou, lambedor de sapatos? Mais ou menos isso, respondeu Forsyth. Volontov chamou-a, pela décima vez nesse dia, e informou-a com maus modos de que o subdiretor ratificara, naturalmente, a sugestão de Volontov de que Dominika, e apenas Dominika, prestasse assistência ao rezident nesta operação. Ela prepararia os fundos – foi-lhe dito que levantasse apenas cinco mil dólares. Recebeu instruções para reservar o quarto no Kämp. Serviria de tradutora durante o encontro com o americano. Pode começar já, dissera ele, despachando-a com um aceno.

Sem que Dominika soubesse, Volontov ligara também para o seu homem da Linha KR, o ex-prodígio da Guarda Fronteiriça.

– Quero que faça contravigilância num encontro que vou ter no final desta semana. No átrio do Kämp Hotel. Sente-se e observe, mais nada.

– Um encontro? – dissera o agente de contrainformação. – De quantos homens precisaremos? Todos armados, claro.

– Idiota. Só você. Sem armas. Fique sentado no átrio, só isso. Veja-me estabelecer contacto. Fique lá. Depois veja-me sair. Entendido? – disse Volontov. O homem anuiu, mas estava desiludido.

Nate tirou Dominika da casa segura uma hora depois. Daqui em diante, seguiriam as Regras de Moscovo: nada de encontros desnecessários. Nada de encontros à luz do dia. Procurar vigilância, presumir que havia vigilância. Restringir todos os contactos sociais. Manter-se perto da embaixada até o encontro no Kämp Hotel estar concluído. Volontov estaria nervoso, inquieto, podia apertar a vigilância, vigiar toda a gente. Não podiam correr qualquer risco.

– O perigo espreita em cada esquina – disse Gable, na Antena. – Temos de prosseguir com muito cuidado. Se acontecer alguma coisa que estrague o encontro... qualquer coisa, o estúpido do americano ser apanhado, o SVR não conseguir o manual... a Dominika é a única outra pessoa no SVR que tem conhecimento do caso.

Forsyth mandou um telegrama confidencial a recordar à Sede os riscos para DIVA. O chefe da Europa ficou chocado, chocado, ao ler a recomendação de Forsyth de que a Antena se limitasse a identificar o traidor e a deixar o FBI ajustar contas com ele depois de voltar para os Estados Unidos. O chefe da Europa não podia tolerar um plano que resultaria na grave perda de informações de segurança nacional – nunca, enquanto a mão dele estivesse no leme da Divisão Europeia.

Quando o adido jurídico da embaixada americana, um agente especial do FBI de cinquenta e dois anos, chamado Elwood Maratos, irrompeu pelo gabinete de Forsyth para coordenar a «apreensão», souberam que a Sede espalhara a notícia por toda a Washington. Maratos distinguira-se, durante uma carreira de vinte e cinco anos, como investigador de assaltos a bancos no Midwest. Pôs os pés para cima, mostrando as solas dos sapatos a Forsyth e a Gable, e disse que este era um caso evidente de espionagem cometida por um cidadão americano e, portanto, caía sob a alçada do FBI.

– O idiota – disse Gable depois de Maratos sair –, pensa que espresso significa «comboio que não para» em espanhol.

Era garantido que, se os deixassem, uma dúzia de agentes especiais do FBI cairia sobre Helsínquia, com calças e botas militares e bonés de basebol dos New York Yankees. Tudo o que a Antena podia fazer era tentar manter os agentes federais sob controlo. Forsyth disse a Nate para ter o plano de desinfiltração de DIVA preparado. Podiam precisar de a tirar de lá se as coisas corressem mal e os russos começassem à procura dos motivos.

Depois, algo aconteceu na Sede. Devia ter havido uma grande reunião, e começaram a dar importância ao perigo existente para DIVA. Mais tarde, alguém disse que fora Simon Benford, chefe de contrainformação, que tivera um dos seus famosos ataques de histeria, avisando que a falta de atenção à ameaça contra esta informadora seria garantia de «uma salgalhada de todo o tamanho». O resultado foram dois telegramas que chegaram no terceiro dia, dois dias antes do encontro no Kämp. O primeiro dizia «Do chefe da Europa, diretamente para o chefe de secção». O segundo fora escrito por Benford, com a sua característica economia de palavras, a raiar a grosseria. Esse segundo telegrama propunha uma jogada operacional que deixou espantado até Marty Gable, um velho espião que tinha um cinzeiro no gabinete feito a partir de um crânio humano do Camboja ou de Miami – não se conseguira lembrar bem, afirmava.

O primeiro telegrama dizia:

1. Façam o favor de limitar todo o futuro tráfego sobre as informações em causa a este canal. A Sede considera prioritário impedir a venda ilegal ao SVR de material confidencial dos EUA. Pede-se à Antena que se coordene com o representante do FBI na embaixada, que tem instruções da sede do FBI em Washington. A Sede confirma à Antena que o FBI tem primazia em todas as questões de investigação e autoridade que envolvam ameaças à segurança nacional e cidadãos americanos suspeitos de crimes federais, segundo o Artigo II da Lei de Reforma de Informações de 2004 e a Ordem Executiva 12333 e 50 USC 401.

2. Pede-se à Antena o apoio total à investigação do FBI, conforme requerido. A Sede está, naturalmente, preocupada com a possibilidade de qualquer detenção poder afetar a segurança do ativo da Antena GTDIVA. Sugere-se que a Antena reforce as medidas de segurança para garantir a segurança operacional da DIVA.

3. Por favor informem sobre quaisquer desenvolvimentos por telegrama prioritário, incluindo de ação noturna. A Sede está preparada para prestar toda a assistência necessária. Bons ventos e boa viagem.

O segundo telegrama dizia:

1. Relatório sobre GTDIVA recebido. DIVA está a tornar-se uma fonte excecional.

2. Por favor, apresentem-lhe os cumprimentos da Sede.

3. Concordamos que até o mais ligeiro erro ao lidar com o voluntário possa aumentar o escrutínio sobre DIVA. Em caso do pior desfecho possível, por favor certifiquem-se de que os planos de contingência para a desinfiltrar estão a postos. A Sede está preparada para processamento e instalação de desertor.

4. Não obstante a autoridade do FBI, os objetivos da Sede são identificar o voluntário, efetuar a sua detenção sem alertar o SVR e permitir, repito, permitir que o SVR receba o manual sem levantar as suspeitas dos serviços de contrainformação russos. O FBI será informado sobre a oportunidade de ação e seguirá a orientação da Antena de modo a alcançar os objetivos.

5. Para informação da Antena, um programa compartimentado do Dep. de Defesa produziu, o ano passado, um manual modificado (GTSOLAR) idêntico à cópia oferecida para venda em Helsínquia. A natureza exata das modificações é confidencial, o que resultará em desinformação técnica e informação errada.

6. Um investigador identificado, em posse do manual SOLAR, sairá de Washington na noite de 17, com chegada prevista a Helsínquia na manhã do dia 18. Por favor, recebam-no e instalem-no.

7. Submetam proposta operacional para substituir o manual SOLAR, com prioridade imediata. Ignorar orientações do telegrama anterior.

Formularam um plano, chamaram os técnicos e agendaram mais uma reunião com DIVA na noite anterior ao contacto. Mostraram-lhe os desenhos, copiaram a sua chave do quarto de hotel, reviram os passos com ela. Fizeram-na olhar novamente para os desenhos. Está tudo bem, Neyt, disse ela. Um tremor na voz, os nervos evidentes. Falaram sobre os riscos, a sua exposição, mas ela não quis ouvir. Os seus olhos azuis perscrutaram-lhe o rosto enquanto ele abria o mapa, assinalando a esquina onde a apanhariam se ela tivesse de fugir. Dominika ouviu a preocupação na voz dele.

Seria por causa dela, pensou, ou da operação? Nate, o agente, voltara, a sua aura inalterada.

As coisas estavam demasiado sérias, por isso fizeram uma pausa para um jantar tardio, e era a vez de Forsyth. Ele não era grande cozinheiro, mas Dominika admirou-o, de avental, banhado de azul, com umas pegas nas mãos, a tirar uma saucière do forno. Forsyth só sabia fazer um prato, uma soubise, arroz de manteiga estufado e cebolas caramelizadas. Em caso de desastre, para não morrerem de fome, Gable trouxera kebabs de borrego de um restaurante que vendia comida para fora. Comeram sem falar. Depois uma olhadela para o relógio; era melhor ela ir para casa.

Não abriu logo a porta, esperou um segundo, enquanto levantava a gola do casaco.

– Boa sorte amanhã – disse.

E ela é que tem a cabeça no cepo, pensou Nate.

– Para ti também – disse Nate. – Vai correr tudo bem.

– Vemo-nos daqui a dois dias – disse ela, enfiando as luvas, pronta para abrir a porta. À espera. Sons de pratos no lava-loiça. A olhar para ele, com um sorriso de Mona Lisa.

– Quero que tenhas cuidado – pediu ele. Dominika espreitou por cima do ombro na direção do pequeno quarto inundado de luar, mas ele não pestanejou e ela sentiu o coração apertar-se um pouco.

– Spokoinoi nochi, Neyt. – Nunca fazia barulho a descer as escadas.

Percorreram o apartamento, a apagar as luzes, a prepararem-se para ir para casa. Já passava da meia-noite. Forsyth estava a falar enquanto fechavam o apartamento.

– Sem ondas, sem hesitações, sem heroísmos, estamos entendidos? – Gable estava a correr as cortinas, a apagar a luz da casa de banho.

– Entendido – disse Nate.

– Quer dizer, se alguma coisa correr mal amanhã, não entramos automaticamente em modo de guerrilha – disse Forsyth.

– Certo, eu compreendo – disse Nate, que sabia o que se seguiria, mas tentando não parecer condescendente com o seu chefe.

– Se houver complicações, o que fazemos é avaliar os problemas. Depois tomamos a decisão de agir. Mas será essencial que a Dominika represente o seu papel na troca, para que não haja suspeitas. Se ela escorregar, seja qual for a razão, a operação vai por água abaixo.

Gable reapareceu na sala.

– Amanhã, a esta hora, o tipos do SVR têm de estar a dar palmadinhas nas costas uns dos outros por terem conseguido deitar a mão ao manual autêntico. Sem quaisquer dúvidas, alegria pura em Moscovo. – Estavam todos a vestir os sobretudos. O que havia para ser dito, tinha de ser dito agora, porque depois de estarem lá fora cada um seguiria em direções diferentes, sem abraços de despedida.

– Então, o que estão a dizer é que a vamos deixar enfiar-se na boca do lobo para vender o golpe – disse Nate, tentando manter a voz firme.

– Vender o golpe? – disse Gable. – Não estamos em Las Vegas. Vamos protegê-la de todas as formas que soubermos e pudermos. Mas tens de estar do nosso lado. Mete uma coisa na cabeça: isto é uma operação em grande.

Os três separaram-se no ar gelado. Nate seguiu o caminho mais longo até ao carro, a esta hora já não havia elétricos. Sentiu um pouco de vaselina ainda debaixo do puxador da porta, entrou no carro e olhou para o tablier, e a sua visão turvou-se, e estava a estacionar em frente do apartamento dela, e a bater-lhe à porta, e ela estava nos seus braços, com a camisa de dormir fina agarrada ao corpo, e ela estava a cobri-lo de beijos, e a sua visão turva ficou subitamente nítida, abanou a cabeça, ligou o carro e foi para casa, pelos arredores da cidade, sempre atento aos espelhos.

:: SOUBISE DE FORSYTH

Coza arroz em água com sal, durante cinco minutos. Numa saucière francesa, à parte, caramelize levemente cebolas temperadas, em manteiga. Misture o arroz, tape e leve a forno médio para acabar de cozer, mexendo de vez em quando, até ficar dourado. Antes de servir, incorpore natas e queijo Gruyère ralado.
20.

Forsyth, Nate e um técnico chamado Ginsburg estavam desconfortavelmente sentados em cadeiras de veludo vermelho num quarto elegante do Kämp Hotel. Olharam, com ar cético, para o papel de parede de seda e para o dossel de cetim sobre a cama. O ruído do tráfego em Norra Esplanaden chegava vagamente até eles, através das cortinas finas nas portadas altas da janela. Os três agentes da CIA estavam sentados em volta de uma mesa dourada baixa, coberta por dois portáteis, um telemóvel, um recetor de sinal em miniatura e um Motorola SB5100 encriptado – os rádios volumosos eram mais seguros do que telemóveis, especialmente no caso mais do que provável de os russos estarem a monitorizar todos os canais durante a reunião no hotel. Os portáteis mostravam duas imagens: no primeiro, o quarto de Dominika no Kämp, essencialmente idêntico àquele onde se encontravam. Era, na verdade, o quarto contíguo. O segundo portátil mostrava o interior da grande casa de banho desse quarto. Ambas as imagens eram vistas de cima, de um canto perto do teto, uma visão elevada de 270 graus.

Segundo as instruções de Volontov, Dominika reservara o quarto vários dias antes, o que dera aos técnicos tempo para fazerem uma incursão. A Antena trabalhara durante a noite para instalar duas câmaras sem fios, uma disfarçada na cornija ornamentada do teto, a outra dentro de um respiradouro na casa de banho. As câmaras transmitiam um sinal encriptado para o recetor, que era depois visto e gravado nos portáteis. Cada uma das câmaras – do tamanho de um isqueiro Zippo – continha também um microfone digital em miniatura que fornecia o som.

Gable estava na rua, numa carrinha estacionada em frente do Kämp, com Maratos e três outros agentes especiais do gabinete de contraespionagem do FBI em Washington. Maratos mal conseguia esconder a fúria por Forsyth ter vetado a presença do FBI no quarto de hotel, em parte para conter e controlar os agentes federais, mas essencialmente para os impedir de verem Dominika. Não queriam expô-la, como informadora, ao FBI.

Os federais tinham jogado duro em Washington. Recusavam-se a permitir que o traidor, quem quer que ele fosse, deixasse Helsínquia e voltasse aos Estados Unidos antes de lhe deitarem a mão. Demasiadas coisas podiam correr mal, argumentavam. O que realmente queriam dizer era que não sobreviveriam às repercussões políticas, caso o suspeito conseguisse escapar. Assim, os manda-chuvas na Sede tinham concordado que os agentes federais teriam de esperar que os russos abandonassem a área para o apreender. Quando a CIA insistira que Forsyth, e apenas ele, daria a ordem de prisão, os tipos do FBI tinham dito «Claro, claro».

– Toda a gente compreende a sequência de eventos, certo? – confirmara Forsyth no seu gabinete, na véspera. Estava a olhar diretamente para Maratos.

– Sim, sim, compreendemos. Esta não é a nossa primeira operação, sabe? – respondeu Maratos. – Não se esqueça é de nos dizer assim que descobrir o nome desse vermezinho.

– Elwood, quero voltar a sublinhar que têm de esperar pelo meu sinal. Colocarão a vida da minha fonte em risco se agirem cedo demais – disse Forsyth.

Maratos ergueu os olhos para ele, aborrecido.

– Já disse que percebi. Credo, já percebi.

Gable dissera a Nate que o seu trabalho nesta operação era calar-se e ouvir, mas Nate falou, de qualquer maneira, olhando diretamente para o homem do FBI.

– Se fizerem merda, o melhor será pedir à sua mulher que lhe vá ligar o carro todas as manhãs, daqui em diante. – Era uma quebra de etiqueta gritante.

– Filho da mãe – disse Maratos. – Isso é uma ameaça contra um agente federal?

Nate estava prestes a responder quando Forsyth interrompeu a troca de palavras.

– Calem-se, os dois. – Maratos ainda pensou em dizer mais alguma coisa, mas fechou a boca.

O rádio em cima da mesa soltou dois estalidos: o sinal de Gable, na carrinha, que indicava que Volontov e Dominika tinham entrado no hotel. Três minutos depois, o primeiro portátil mostrou a porta do quarto a abrir-se e Volontov, Dominika e um homem jovem e baixo a entrarem. Dominika trazia uma pasta. O voluntário era moreno, tinha cabelo preto revolto e sobrancelhas grossas. Vestia um anoraque azul e tinha um saco de lona preto ao ombro. O que a câmara não gravou foi aquilo que Dominika viu. O ar em torno dele estava impregnado de um brilho amarelo sujo, como um vento febril ou o céu antes de um tornado. Sabia o que Volontov lhe ia fazer – Dominika percebeu que o outro homem estava perdido. Sentaram-se em cadeiras em torno de uma mesa baixa. O áudio apanhou Volontov a falar em russo e Dominika a traduzir. Era estranho ouvir a voz dela através do portátil.

Por insistência de Volontov, o jovem identificou-se como sendo John Paul Bullard, um analista de nível intermédio no Serviço Nacional de Comunicações. Descreveu o seu trabalho e a sua necessidade de dinheiro. Deu uma palmadinha no saco e repetiu a exigência de que Volontov lhe pagasse meio milhão de dólares pelo manual, cuja página de capa já tinha fornecido. Volontov falou de novo e Dominika perguntou ao jovem americano como podiam ter a certeza de que o manual era genuíno.

Bullard abriu o saco e entregou a Dominika um manual encadernado, do tamanho de uma lista telefónica fina. Ela passou-o a Volontov, que demorou três segundos a folhear as páginas antes de o devolver a Dominika. Disse algo a Bullard, que Dominika traduziu. Teriam de examinar o documento em privado antes de determinar o seu valor exato.

– É genuíno, podem ter a certeza – disse Bullard.

Volontov acenou com a cabeça e Dominika levantou-se da cadeira, com o documento e a pasta, e entrou na casa de banho. Segundo as instruções detalhadas de Volontov, no dia anterior, o rezident queria o manual guardado no fundo falso da pasta o mais depressa possível, para o caso de isto ser uma provocação do Ocidente, uma armadilha. A casa de banho, desprovida de janelas, era o local ideal para o fazer.

Forsyth murmurou para o rádio:

– Tudo em ordem, aguardem.

O portátil número dois mostrou a porta da casa de banho a abrir-se e a cabeça de Dominika encheu o ecrã. Ela fechou a porta e pousou a pasta na prateleira da casa de banho. Com movimentos rápidos, inclinou-se e empurrou a placa de proteção do móvel por baixo do lavatório, que se abriu para dentro em três dobradiças com mola. Dominika retirou do esconderijo um manual aparentemente idêntico, modificado sob um microscópio por uma dezena de crânios e meticulosamente preparado – até ao pormenor da página de capa em falta – que substituiu pelo manual original de Bullard. A placa de proteção fechou-se. Dominika pressionou dois rebites na parte de cima da pasta. Com a pressão, o forro interior abriu-se e revelou um fundo falso, no qual Dominika colocou o manual modificado. Fechou o compartimento secreto e depois a pasta, com um estalido.

Dominika fez uma pausa para olhar para o espelho, ajeitou o cabelo e ergueu os olhos para o respiradouro e para a câmara invisível. Nate, na noite anterior, dissera-lhe que estaria a monitorizar a troca para garantir que corria tudo bem. Dominika deitou a língua de fora para a câmara e, com uma última olhadela para o espelho, saiu da casa de banho.

– Valha-me Deus – disse Forsyth. – Inacreditável. Que raio de operação é a vossa? – disse, olhando para Nate.

– Arranjam-me o número de telefone dela? – perguntou Ginsburg, o técnico.

– Calem-se, os dois – ordenou Forsyth.

Dominika voltou a sentar-se, enquanto Volontov enfiava a mão no bolso do casaco e tirava um envelope volumoso. Colocou-o sobre a mesa e empurrou-o na direção de Bullard. Dominika disse a Bullard que só lhe podiam pagar cinco mil dólares enquanto não verificassem a autenticidade do manual. A expressão estupefacta de Bullard foi recebida pelo silêncio e pela expressão empedernida de Volontov.

– O que é que ele pode fazer? – disse Ginsburg. – Fazer queixa à Polícia? – Um olhar cortante de Forsyth silenciou-o. Dominika disse a Bullard que eles sairiam primeiro e que ele devia esperar cinco minutos no quarto antes de abandonar o hotel. O jovem americano recostou-se na cadeira, atónito. Volontov levantou-se, abotoou o casaco e saiu do quarto, seguido por Dominika. Sozinho, o americano inclinou-se para a frente e escondeu o rosto nas mãos.

Forsyth estava a sussurrar para o rádio, a repetir duas vezes o nome de Bullard.

– A festa acabou. O convidado ainda está lá em cima. Ninguém se mexa. Nem um movimento. – A resposta foram dois estalidos de confirmação. De súbito, Bullard endireitou-se e pôs-se de pé.

– Senta-te, merda – ordenou Forsyth para o ecrã do portátil. – Fica onde estás, filho da mãe. – Bullard encaminhou-se para a porta e saiu do quarto. Forsyth pegou no rádio. – O convidado está em movimento. Anoraque azul, saco de lona preta. Continuem a aguardar. Não se mexam.

Volontov e Dominika saíram do hotel e entraram num carro da embaixada que os aguardava junto ao passeio. O homem do FBI viu-os a afastarem-se e fez menção de sair da carrinha.

– Fiquem onde estão – disse Gable. – Ainda não temos autorização lá de cima.

– Que se lixe – disse um dos agentes do FBI. – Os russos já se foram embora. Vamos apanhar este cabrão. – Gable agarrou no braço de um dos agentes.

– Ninguém vai a lado nenhum enquanto não recebermos confirmação – disse.

– Saia da minha frente – disse Maratos, abrindo a porta da carrinha. Os agentes do FBI saltaram da viatura e entraram a correr no hotel. As portas do elevador abriram-se e Bullard saiu para o átrio, com o seu anoraque azul, diretamente para os braços de três agentes do FBI, que o atiraram ao chão, lhe prenderam os braços atrás das costas e lhe colocaram um par de algemas. Uma multidão de hóspedes do hotel e turistas juntou-se enquanto os agentes do FBI punham Bullard em pé e o arrastavam para fora do átrio. No meio da agitação, ninguém reparou no homem da Linha KR da embaixada russa, de pé no meio da multidão. Ele deu meia-volta e saiu do hotel por uma porta lateral.

Forsyth arrumou o equipamento enquanto Nate ia buscar o manual de Bullard à casa de banho do quarto adjacente e o técnico removia rapidamente as câmaras do canto do teto e do respiradouro na casa de banho. Encontraram-se todos na Antena.

– Raios! – exclamou Forsyth, furioso. – Vou arrancar os tomates ao Maratos. Foi cedo demais! Muito cedo!

– Terás de esperar até ele voltar – disse Gable. – Foram diretos ao aeroporto. Tinha um jato à espera para o levar imediatamente para Washington. Aqueles imbecis estavam todos cheios de tesão, tal era a excitação. Já estavam a pensar nas promoções.

– Acham que os russos tinham alguém a cobrir o átrio? – perguntou Nate. Estava a debater-se com um mau pressentimento.

– É impossível saber – disse Gable. – Havia muita gente a assistir à detenção. Se fosse eu, teria posto alguém a controlar a área.

– Fantástico – disse Nate. – Vou esperar pela Dominika na casa segura. Liguem-me se souberem mais alguma coisa. – Levantou-se para sair.

– Espere – disse Forsyth. – Sente-se um minuto.

Nate obedeceu.

– Quero que mantenha a calma, entendido? Livre-se de ir ao apartamento dela. Nada de telefonemas, nem um. Nada de sinais, nada de verificar as localizações dela. Se eu o vir num raio de cinco quarteirões da embaixada russa, arranco-lhe os tomates a seguir a tratar dos do Maratos. – Olhou longamente para Nate. – Fiz-me entender, Nate?

– Sim. Vou esperar na casa segura. Mais nada.

– Este é precisamente o tipo de situação que discutimos. Não sabemos o que os russos viram, se é que viram alguma coisa. Vou enviar de imediato um telegrama para Washington com o relato do sucedido e espero que mandem o Maratos para Topeka, para passar o resto da sua carreira a catalogar cartões de assinaturas de cofres bancários.

Nate levantou-se, com a raiva e o medo patentes no rosto.

– Sente-se, ainda não acabei – disse Forsyth. – Agora vem a parte mais difícil: esperar por notícias de que a sua informadora está em segurança. Se agir antes do tempo, pode colocá-la em risco, mesmo que eles não suspeitem de nada. Temos de esperar com paciência que as coisas se desenrolem.

– E se puséssemos o ARCHIE e a VERONICA a controlar o apartamento dela? – sugeriu Gable, mais para benefício de Nate do que outra coisa.

– Não, não quero correr nem sequer esse risco – disse Forsyth. – Mas, Marty, quero que mandes o teu homem dos Supo para o posto de observação na Rua Tehtaankatu, para manter os russos debaixo de olho. Se alguma coisa estranha entrar ou sair daquela embaixada, ele que te ligue; promete-lhe um bónus.

Nate levantou-se mais uma vez.

– Cabeça fria – avisou Forsyth.

Assim que pôs os pés na casa segura, Nate sentiu o cheiro de Dominika no ar, um aroma a sabonete e pó por cima de algo mais elementar, silvestre e intenso. Por um minuto, pensou que ela já tivesse chegado ao apartamento, mas não estava lá ninguém. Tinham-lhe dito que se mantivesse afastada durante um dia e uma noite. Volontov devia estar nas nuvens, ocupado com telegramas e telefonemas. Precisaria dela por perto. Nate entrou no quarto e deitou-se na cama. Adormeceu vestido e acordou a meio da noite para puxar a colcha para cima. O cheiro dela na roupa da cama encheu-lhe os pulmões. O sol acordou-o.

Gable estava na cozinha, a fazer café.

– Está tudo bem – disse. – Nada estranho, nada fora do normal. Uma coisa: não digas ao Forsyth, mas mandei a VERONICA tocar à campainha dela ontem à noite. Não estava ninguém em casa. Parece que ela não dormiu lá. Provavelmente os russos fizeram uma direta.

Nate foi à casa de banho e molhou o rosto com água fria. Sentia um aperto no peito. A caixa, com uma única massinha recheada, ainda estava no frigorífico. Olhou para o bolinho de massa dobrada que ela fizera com os seus próprios dedos. Gable estava a fazer uma omeleta no fogão, mas Nate sentia-se demasiado nervoso para conseguir comer.

– Ninguém sabe fazer omeletas como deve ser – disse Gable. – Não basta cozinhar os ovos e dobrá-los. Isso é treta. É preciso sacudir a frigideira e mexer para desfazer os ovos... estás a ouvir?... para os uniformizar, e depois formá-los na parte da frente da frigideira. Assim. – Juntou levemente os ovos cozinhados com um garfo, bateu ao de leve com a frigideira no fogão e virou-a para cima de um prato. A omeleta de Gable era uma lágrima amarela de ovos macios. – E tem de estar mal passada no meio – disse Gable, cortando-a com um garfo. – Queres um bocado?

– Céus, Marty – disse Nate.

– Ouve, tudo o que podemos fazer é esperar para ver o que acontece. Não podemos dar um pio nem fazer qualquer movimento. – Comeu uma garfada de omeleta. – Deixa-me fazer-te uma pergunta. Qual é o aspeto mais importante desta festa?

– Referes-te ao manual, à substituição? – disse Nate. – Merda para o manual! E a nossa informadora? Eles podem ter a Dominika numa cadeira na cave, neste preciso momento, e tu estás aí a comer omeletas.

– Quero que ela esteja em segurança, tanto como tu – disse Gable –, mas temos de esperar para ver se os russos acreditam que foram bem-sucedidos no roubo do manual. Esperamos até os ouvirmos a dar palmadas nas costas uns dos outros. O Forte está a monitorizar em tempo real o tráfego da rezidentura. O download que a Dominika fez para a memória USB resultou; temos acesso a tudo e a NSA está a ler cada palavra. Silêncio de rádio total, mas isso pode significar apenas que estão a ser muito cuidadosos.

– E se perdermos a informadora? Valerá a pena?

– Diz-me tu. Fazemos os bolcheviques perderem sete anos a planear ciberataques contra aquilo que pensam ser a nossa infraestrutura, para nada. O que é mais importante?

Nate olhou para Gable, que lhe devolveu o olhar.

– Espero que a merda da omeleta te faça bom proveito – disse Nate.

Na Antena, a meio da manhã, Forsyth ergueu os olhos da secretária. Gable acabara de ter notícias do tipo que passara a manhã a vigiar a embaixada. Nate não gostava da expressão no rosto de Gable.

– Uma carrinha saiu da embaixada russa às nove desta manhã. A DIVA e dois outros tipos. Levavam uma mala diplomática e seguiram para o aeroporto.

– Há um voo da Aeroflot para Moscovo todos os dias ao meio-dia – disse Gable, e olhou para o relógio. – É daqui a noventa minutos.

– Mais nada? – perguntou Nate. – O que vamos fazer em relação a isto?

– O que vamos fazer é absolutamente nada – disse Forsyth. – A carrinha ir para o aeroporto é normal. A primeira coisa que eles fariam, durante a noite, era copiar o raio do manual e preparar a mala diplomática. Agora vão levar o original no voo do meio-dia. Dominika e dois guarda-costas. O Volontov faria uma coisa dessas, enviá-la a ela, para dar graxa e ficar com os louros.

– Não sabemos disso – retorquiu Nate. – E se forem guardas a levá-la de regresso a Moscovo? E se ela estiver em apuros?

– Mesmo que seja esse o caso, o que sugere? – perguntou Forsyth. – O manual tem de chegar a Moscovo.

– Deixe-me ir ao aeroporto – disse Nate. – Prometo que não faço asneira. Apenas para avaliar a situação. Talvez possa perceber o que se está a passar. Gostaríamos de saber qual é a situação, certo? Gostaríamos de poder transmitir mais pormenores, não?

– Nem pensar – respondeu Forsyth. – Seria a mesma coisa que o Romeu a gritar à Julieta para vir à varanda.

Nate olhou para Gable.

– Não aguento isto – disse Gable. – A qualquer segundo, este imbecil vai desatar a chorar. Tom, eu vou com ele. Não o deixo fazer porcaria. Talvez consigamos ver com quem é que ela está a viajar, obter alguma indicação do que se passa. – Gable olhou para Forsyth e acenou.

Uma vez que Forsyth não disse nada, Nate e Gable enfiaram os casacos e desceram rapidamente as escadas. Com Nate ao volante, a viagem até ao aeroporto foi feita com prego a fundo. Percorreram o mezanino de observação envidraçado por cima do terminal de partidas. Gable viu Dominika sentada perto da porta de embarque da Aeroflot. Vestia o mesmo fato azul-escuro e camisa branca. Tinha o cabelo preso com uma fita. De ambos os lados, estavam sentados dois funcionários da embaixada. A mala diplomática, de lona amarela, estava no chão, entre os joelhos de um dos homens. Dominika parecia pequena e silenciosa, vestida como uma boa funcionária, de regresso a Moscovo e ao Centro.

Gable agarrou na gola de Nate e puxou-o para trás de um pilar.

– Fica aí. Não acenes. Não te mexas. Se ela te vir, não sabemos como irá reagir. Se fizeres asneira, pode ser a morte dela.

Dominika estava sentada entre o segurança da rezidentura e um administrativo da embaixada que, assim que soube que ia ganhar uma viagem grátis a casa, enchera a mala de salmão enlatado e discos de música para vender aos vizinhos e amigos em Moscovo. Nem sequer sabia quem era a jovem atraente sentada ao seu lado, nem queria saber. O segurança, sentado do outro lado de Dominika, recebera instruções precisas para esta viagem. Fora informado apenas de que Egorova seria recebida no aeroporto por oficiais e que devia entregar a mala diretamente a esses mesmos oficiais. Receberia um recibo assinado pela mala e teria dois dias de licença antes de voltar a Helsínquia. Ponto final.

Dominika estava entalada entre duas vagas avassaladoras de cheiros, a colónia do segurança e o cheiro nauseabundo a couve cozida do administrativo. Algo lhe chamou a atenção e ergueu os olhos para o mezanino de observação. Ao lado de uma coluna, na parede envidraçada, viu Nate. Estava a olhar para ela, com as mãos caídas ao lado do corpo, o vidro tingido de roxo. Dominika susteve a respiração; com esforço, manteve-se imóvel. Os olhos de ambos cruzaram-se e ela sacudiu impercetivelmente a cabeça. Não, dushka, pensou, tentando fazer chegar até ele os seus pensamentos, através do vidro. Deixa-me ir. Nate olhou para ela e acenou afirmativamente.

:: OMELETA FRANCESA (COMO DEVE SER) DE GABLE

Bata os ovos com sal e pimenta. Derreta margarina numa frigideira, em lume forte, e quando esta parar de fazer espuma verta os ovos. Mexa energicamente, enquanto abana a frigideira, até os ovos começarem a ficar cozinhados. Incline a frigideira para amontoar os ovos na parte da frente. Com o garfo, vá dobrando as bordas para o centro, de modo a que a omeleta fique oblonga. Segure na pega da frigideira por baixo, bata levemente no fogão para a omeleta escorregar até à borda, e vire para um prato. A omeleta deve ficar amarela e cremosa por dentro.
21.

Volontov não olhou para Dominika quando lhe disse que queria um sumário traduzido do manual de Bullard, mas o ar à sua volta estava coberto por uma nuvem cor de laranja escura. Logro, desconfiança, perigo. Ela conseguia senti-lo. Teria de passar a noite na embaixada, disse ele, podia dormir no sofá da sala ao lado do arquivo. O rufia da KR do rezident não tirou os olhos de cima dela o tempo todo. Dominika não sabia que ele observara o frenesim de homens que tinham atirado o voluntário Bullard para o chão do átrio do Kämp, no meio dos turistas, mas a sua intuição disse-lhe que havia algo seriamente errado.

Volontov observou-a do outro lado da sala e Dominika sentiu o ácido dos velhos tempos, a expressão dos carrascos de Estaline, Dzerzhinsky, Yeshov, Beria, a expressão vazia, sem vida, que enviava homens e mulheres para as caves. Sabia que acontecera alguma coisa e combateu uma vaga crescente de pânico. Eles estavam a manter a distância, o que era sempre mau sinal, a maquinaria da desconfiança começara a trabalhar. Dominika resolveu agir como se nada se passasse, assumir um ar de inocência. Pensou na casa segura, em Nate e no Bratok, e depois disse a si própria para parar de pensar neles, para se preparar para o que aí vinha. Começou a proteger a mente, a enterrar os segredos o mais profundamente que conseguia. Eles não podiam encontrar os seus segredos, por mais que escavassem.

Dois homens cinzentos receberam-nos em Sheremetyevo, parados ombro a ombro no meio do terminal. Tiraram o saco de lona amarelo das mãos do segurança, que depois deixou o aeroporto noutro carro. Disseram-lhe que ela fora convocada para uma entrevista e acompanharam-na, um de cada lado, até ao carro que os aguardava. Dominika fez em silêncio a viagem desde o aeroporto, sob a luz do fim da tarde, até um edifício sem nada que o distinguisse, do lado oriental da cidade. Tudo o que conseguia ver era que estava perto da estação de Ryazanskiy Prospekt. Depois um elevador velho, um longo corredor pintado de verde, e ali se sentou enquanto o dia dava lugar à noite. Ainda não comera nada e há dois dias que não mudava de roupa. Um homem de óculos abriu uma porta e fez-lhe sinal para entrar para uma sala mobilada de forma a parecer um gabinete, mas que se percebia ser apenas uma fachada, um cenário, até ao pormenor da jarra de rosas no aparador.

O homem tinha mãos finas, mãos de pianista. Era calvo, com uma pequena cova do lado da cabeça, como se tivesse sido submetido a uma trepanação, e, estranhamente, a irregularidade também curvava e distorcia a bolha amarela em torno da sua cabeça. Zheltyj, o tão familiar amarelo de traição e falsidade. Ele deu-lhe as boas-vindas de volta a Moscovo, era sempre bom voltar a Moskva, não era? Estavam satisfeitos, com o seu trabalho na Escandinávia, disse ele, especialmente com a forma como lidara com o voluntário. Não, não era zheltyj, mas sim zheltizna, o homem era ele próprio amarelo. Isto era logro, era perigo, um perigo mortal, Dominika conseguia cheirá-lo.

Tinha de encontrar a atitude certa – curiosa, um pouco confusa, cansada da viagem. Acima de tudo, por amor de Deus, nem sinal de medo, nem sinal de desespero. Havia algum problema? – perguntou. Podia saber o seu nome, patente e a direção a que ele pertencia? Presumia que fosse um colega dos Serviços. Coronel Digtyar, Linha K, sim, claro, do Centro. Digtyar. Ucraniano, pensou ela. A luz do teto causa-lhe uma sombra na cova do crânio.

Dominika relatou a cronologia da operação, desde a receção da informação até ao encontro no hotel. Não, não sabia que houvera um incidente, não sabia nada sobre uma aparente detenção depois de ela e o rezident terem saído do hotel. O rezident Volontov não fizera qualquer comentário a esse respeito. Digtyar não escreveu nada, não consultou qualquer papel. Estavam a gravar tudo, a observar o seu rosto, as suas mãos. Resistiu ao impulso de procurar as câmaras. Não olhes, não penses, ninguém te pode ajudar, tens de tratar disto sozinha, esta é a tua viagem e só tu a podes concluir.

Tiraram-lhe o passaporte e deixaram-na ir para casa nessa noite. A mãe veio recebê-la à porta, de roupão, inicialmente surpreendida, mas em menos de um segundo o seu rosto fechou-se e os seus olhos ficaram inexpressivos.

– Dominushka, que surpresa, entra, deixa-me olhar para ti. Não sabia que vinhas a casa – disse, sem entoação. Cautela.

– Foi uma viagem inesperada – disse Dominika, em tom o mais natural possível. – É bom estar em casa, mamã, é tão bom voltar a ver-te. – Perigo. Mãe e filha abraçaram-se, beijaram-se nas faces três vezes, como era habitual, e voltaram a abraçar-se.

Dominika não se atreveu a cingi-la contra si, não podia ir-se abaixo. Eles podiam estar a ver, à escuta. Mãe e filha ficaram acordadas algum tempo e Dominika falou sobre os finlandeses, sobre a vida no estrangeiro. Era melhor ir dormir, tinha de trabalhar de manhã. Mais um beijo, a mãe acariciou-lhe o rosto e foi-se deitar. Ela sabia.

Foram buscá-la de manhã e deixaram-na novamente em Ryazanskiy, onde ela contou de novo a sua história, desta vez a três homens sentados a uma mesa, com uma jarra baixa com rosas à sua frente, provavelmente com um microfone escondido entre as flores. Ninguém disse nada, mas viraram as páginas de uma pasta sem qualquer indicação exterior – teria o porco do Volontov enviado um relatório, tão depressa? Saíram, deixaram-na sozinha, e depois voltaram a entrar e ela voltou a contar a história, da mesma maneira. Eles estavam à procura de alterações, de contradições. Dominika nunca se sentira tão observada em toda a sua vida, pior do que na escola de ballet, pior até do que os homens que olhavam para ela na Escola de Pardais. Sentiu a garganta apertada, a raiva a crescer, mas resistiu e devolveu os olhares sem pestanejar. Não os deixou aproximarem-se do segredo gelado no seu seio.

Durou todo o dia, e depois deixaram-na ir para casa. A mãe tinha shchi no forno, um guisado rico de carne, e o apartamento encheu-se com o cheiro a dacha, a vegetais e a memórias de manhãs de neve. A mão de Dominika tremia enquanto comia e a mãe não comeu nada, limitou-se a ficar sentada em frente dela, a observá-la. Ela sabia.

A mãe não tocava profissionalmente há quinze anos, mas levantou-se e, quando voltou a entrar na cozinha, trazia um estojo. Era um violino comum, nada como o seu Guarneri, mas sentou-se perto da filha, à mesa, colocou-o debaixo do queixo e tocou lentamente, Schumann ou Schubert, Dominika não sabia. O violino vibrou, as notas ricas e densas e de um vermelho-arroxeado, como tanto tempo antes, na sala com o Batushka.

– O teu pai sempre se orgulhou muito de ti – disse a mãe, enquanto tocava. Estaria a tocar conscientemente para enganar possíveis microfones? Impossível. A sua mãe? – Ele sempre teve esperança de que o teu entusiasmo, o teu dever patriótico, te sustentassem. – Tinha os olhos fechados. – Ele estava desesperado por te dizer o que pensava, ele que fora bem-sucedido no sistema. Mas não se atrevia. Não falou porque queria proteger-te. – Abriu os olhos mas continuou a tocar, como que em transe, os dedos seguros e firmes sobre as cordas. – Ele desprezava-os, dir-te-ia agora, na tua hora de dificuldade. – O que é que ela adivinhara, como é que sabia? – Toda a sua vida. Ele quis dizer-te. Agora digo-te eu – murmurou a mãe. – Resiste-lhes. Luta. Sobrevive. – Com a última palavra, parou de tocar, pousou o violino na mesa, levantou-se, beijou a cabeça da filha e saiu da cozinha. A música ficou suspensa no ar, o violino estava quente onde a mãe o segurara com o queixo.

No dia seguinte, uma sucessão de gabinetes, com um homem, ou dois, ou três, ou uma mulher de fato, com o cabelo preso num carrapito, uma nuvem negra e cruel, que contornou a secretária para se sentar perto dela, ou o coronel Digtyar com o crânio amarelo amolgado, que lhe pediu para descrever o padrão do tapete no quarto do Kämp Hotel, e as portas por vezes a fecharem-se suavemente atrás dela, outras vezes a baterem com um estrondo que fazia estremecer a ombreira: Não acreditamos em ti. Depois o inacreditável, o monstruoso, o impossível, o inevitável.

Uma viagem venenosa e acidentada na carrinha fechada e o eco da garagem subterrânea e estavam numa prisão, só podia ser Lefortovo, não Butyrka, porque isto era político. Foi empurrada por um corredor mal iluminado, até uma antecâmara nauseabunda. Um homem e uma mulher viram-na despir a saia, descalçar os sapatos e levar as mãos atrás das costas para desapertar o soutien. Esperavam que ela baixasse a cabeça, que evitasse os seus olhares, que cobrisse os mamilos e o sexo, mas ela fora treinada como Pardal e formara-se na AVR. Podiam ir para o diabo. Nua em pelo, endireitou as costas e olhou para eles, até que lhe atiraram uma bata prisional de algodão manchado. O som do tecido a raspar no colchão na cela escura, sem janelas, com duas tarimbas, e pensou na mãe à sua espera com o jantar, e chamou silenciosamente pelo pai e depois, surpreendendo-se até a si própria, por Nate.

Levavam-na pelos corredores mas nunca a deixavam ver outros prisioneiros, para lhe matar o espírito. Os guardas faziam um sinal enquanto a conduziam, um estalido, e quando se ouviam dois em simultâneo, clique-claque, clique-claque ao mesmo tempo, empurravam-na para dentro de um armário de madeira, havia um ao fundo de cada corredor, apertado, negro e pesado com o cheiro de prisioneiros há muito desaparecidos, até o outro prisioneiro ter passado. Uma claraboia mostrava o céu negro, ou amarelado, a noite ainda se seguia ao dia, as luzes do teto da sua cela nunca paravam de zumbir e a sirene uivava regularmente.

O pai caminhava ao lado dela e Nate, a sorrir, esperava-a em cada uma das várias salas, algumas quentes, outras frias, umas escuras, outras iluminadas. Ela afastava o cabelo dos olhos quando lhe atiravam água para cima e ligavam as ventoinhas. Nate sentava-se ao seu lado e pegava-lhe na mão, amarrada ao braço da cadeira, enquanto ela tremia. Não falavam com ela, mas bastava saber que estavam consigo, sentir o toque deles.

Os investigadores gritavam ou riam, muito perto da cara dela, e faziam perguntas sobre contactos estrangeiros – o francês Delon e o americano Nash. Estava a trabalhar para os americanos? Já não havia problema, hoje em dia, com a détente, e tudo mais. Diziam que queriam ouvir o seu lado da história, depois esbofeteavam-na para a calar e diziam-lhe que Marta Yelenova estava morta, que Dominika a matara, tão certo como se tivesse puxado o gatilho, que iam enviar homens para fazer o mesmo à sua mãe. Esbofeteavam-na até o seu rosto estar manchado e dorido. Todos os pardalinhos gostam de um pouco de pancada, não é?

Variavam entre os dias e as noites e os interrogatórios aos gritos, e por vezes prendiam-na, deitada, a mesas de aço inoxidável. Não importava se estava em pé ou se a sua cabeça pendia da ponta da mesa. Dominika resistiu com toda a sua força, com toda a sua vontade. Não era ódio, porque isso seria demasiado frágil. Ela cultivou o desdém, recusava-se a sucumbir a estas bestas, recusava-se a permitir que eles levassem a melhor sobre ela.

Não pareciam suficientemente espertos para encontrar todos os feixes nervosos – na base do cóccix, ou por cima do cotovelo, ou nas solas dos pés – mas os dedos leves nunca falhavam, e as dores lancinantes subiam-lhe pelo corpo, até à cabeça, e ouvia a sua própria respiração irregular na garganta.

A dor dos nervos era diferente da dor dos tendões, que era diferente da dor de uma braçadeira apertada em volta da sua cabeça, sobre a boca aberta. Dominika descobriu que a antecipação da dor, a espera do que se seguiria, era pior do que as agonias que eles conseguiam produzir. A lanolina condutora que lhe puseram entre as nádegas assustou-a mais do que o primeiro toque da vara de alumínio arredondada que inseriram dentro dela, assustou-a mais do que a sensação da corrente elétrica, a dor amarga, latejante, involuntária, que a fazia erguer as costas da mesa e a deixava inerte quando a corrente era cortada.

Uma guarda do sexo feminino entregou-se a um desporto pessoal enquanto tratava de negócios oficiais. As suas mãos fortes e pulsos grossos estavam manchados pelo vitiligo, tinham falta de pigmentação. Presa a uma cadeira de aço e lona, Dominika viu as mãos rosadas percorrerem incessantemente o seu corpo, pressionando, apertando, beliscando. Os olhos da matrona – eram ovais, como os de um gato – observavam-lhe o rosto. Uma mão sarapintada desceu pela barriga de Dominika e a matrona entreabriu inconscientemente os lábios, agitada.

A matrona inclinou-se para ela – o rosto a centímetros do de Dominika, os olhos inquisidores, à procura de repugnância, de terror, de pânico. Dominika manteve o rosto impassível, devolveu o olhar e afastou as coxas.

– Força, garpiya, bruxa – sussurrou Dominika na cara dela. – Vá lá, molha a manga.

A matrona endireitou-se e esbofeteou Dominika. Desculpa lá ter-te estragado o joguinho húmido, pensou Dominika.

Os guardas levavam-na e ela era empurrada contra a parede dos armários ao fundo dos corredores, e as luzes ficavam acesas na sua cela até ela conseguir sentir a areia sob as pálpebras, e o som ensurdecedor do megafone parecia Schumann ou Schubert, não conseguia dizer qual dos dois. Uma rapariga macilenta, com nódoas negras nas pernas e uma ferida seca ao canto da boca, foi atirada para dentro da sua cela, onde caiu de cara no chão, e quis falar a noite toda. Uma companheira de cela assustada, a soluçar, a balbuciar como os odiava, que não fizera nada de mal. A pequena kanarejka de asas amarelas, o canário, queria uma amiga. A rapariga lambeu a ferida na boca e olhou para Dominika, deitada na sua tarimba, e estendeu a mão e murmurou que estava sozinha. Dominika virou-se para a parede e ignorou a voz rouca.

Eles não sabiam nada. Estavam à procura de algo que viesse ao de cima, algo a que se pudessem agarrar, mas ela escondeu os seus segredos. Eles voltaram aos americanos, queriam saber sobre a sua missão para se aproximar de Nash. Fodeste com ele? Fechaste o teu biquinho de Pardal em volta do khuy dele? Todos os dias havia duas horas sem as correias, nem os gritos, nem as bofetadas no rosto que a faziam virar a cabeça para a esquerda e para a direita e lhe deixavam a visão desfocada. Um coronel sem nome – de uniforme formal, com dragonas azul-claras a condizer com a sua auréola, sensível como Forsyth, um artista – sentava-se do outro lado de uma mesa. Ela tinha de ter cuidado com ele, manter-se alerta.

Ele falava calmamente, em tom nivelado, e perguntava-lhe no princípio de cada sessão porque traíra o seu país. Ela respondia que não fizera tal coisa e ele continuava como se não a tivesse ouvido, perguntando com voz suave quais eram as razões que a tinham levado a fazê-lo, qual fora o momento exato em que tomara essa decisão.

O coronel era tão afável, de modos tão seguros. As suas perguntas derivavam de uma premissa – a culpa dela – que começou a tornar-se uma realidade. Vamos falar sobre as desilusões da vida, dizia ele, essas desilusões que a levaram a fazer estas coisas. Lógica e fantasia e deturpações da verdade começaram a invadir a sua mente exausta. Gostaria de ler as transcrições do julgamento de Sinyavsky? Ela não sabia quem era, um dissidente, em 1966. Leia como a negação evolui para aceitação, como pode ser libertadora, disse o coronel. A sua voz era suave, modulada, a sua bolha azul parecia envolvê-la. Fica acordada.

As transcrições, antigas, venenosas e desapaixonadas, fascinaram-na; era como se tivesse estado fisicamente presente durante o julgamento encenado. Sentiu-se a perder o controlo. O ato fastidioso de negar as acusações individuais deixava-a mais perto de concordar com a presunção dominante da sua culpa por parte do coronel. Era simples, na verdade, disse ele, tinham apenas de determinar como é que ela se extraviara, quando e até que ponto.

Ele quase a quebrou, o coronel moderado com o seu uniforme engomado, mas Dominika recusou-se a ser sugada para o buraco negro. O seu nome era Dominika Egorova. Era uma bailarina, uma agente do SVR, um Pardal treinado para controlar a mente dos outros. Amava e era amada. Fechou os olhos e voou bem alto sobre Moscovo, ao longo do rio, muito acima dos campos e das florestas, e bateu as asas sobre Butovo e a trincheira que continha o corpo de Marta Yelenova, com o solo congelado por cima dela.

Marta deu-lhe forças e arrancou a sua mente às garras do abismo. Retirou-se para dentro de si própria, usou tudo o que lhe davam para lhes resistir, incluindo as alucinações. Dominika recebia-as de bom grado. Deitada na sua cela, estava na cama em Helsínquia, e a luz quente nos seus olhos era o luar finlandês, e ali, deitada e imóvel, sentia o peso dele em cima de si. A febre e os arrepios eram as carícias dele. O olho infetado vertia lágrimas de amor, que ele bebia com beijos. Virou-se no colchão, com os punhos fechados debaixo do estômago, para travar a dor.

Ao mesmo tempo que os seus braços iam ficando dormentes das correias, sentiu que estava a ficar mais forte. Tocou no segredo dentro de si: fora enterrado muito profundamente mas conseguia senti-lo de novo. O segredo que vivia na sua alma, o segredo que escondera fora do alcance deles, reavivou-se, recomeçou a arder. Conseguia pensar nele, sabendo que eles nunca poderiam deitar-lhe as mãos. A sua mãe dissera-lhe: «Resiste-lhes. Luta. Sobrevive.» Eles estavam a enfraquecer, ela estava a ficar mais forte. As cores individuais dos seus carrascos estavam a falhar, como se houvesse um fusível solto.

Disse-lhes, continuou a dizer-lhes, que não fizera nada de errado, que não podia dizer-lhes nada porque não havia nada para dizer. Quanto mais alto eles gritavam, mais contente ela ficava. Sim, contente – amava estes homens e mulheres que a atormentavam, amava o coronel pintado de turquesa. Eles sabiam que não podiam continuar indefinidamente, estavam a ficar sem tempo. A menos que a obrigassem a confessar, não tinham nada.

Muito acima dos telhados fortificados de Lefortovo, Lubyanka e Yasenevo, o éter estava cheio de mensagens dissimuladas, de perguntas e respostas, de precedências e prazos. Começara a chegar informação de Washington sobre o caso Bullard. A rezidentura em Washington estava de antenas no ar, havia almoços com contactos, encontros com americanos cooperantes em garagens subterrâneas, ou no trilho pedonal ao longo do Canal C&O, ou nas ruas empedradas e escuras de Goeorgetown ou Alexandria. Um rumor proveniente do Ministério da Justiça dos Estados Unidos dizia que Bullard já estava sob suspeita um ano antes de ter contactado os serviços de informações russos em Helsínquia. Estava a ser planeada a sua detenção em Washington, mas a viagem inesperada ao estrangeiro forçara-os a agir mais cedo.

As fontes oficiais americanas minimizaram a perda do manual – não saiu muita coisa para o domínio público, mas uma fuga de informação de uma «fonte governamental bem colocada» descrevia o incidente como uma «perda grave de informação de segurança nacional». Seguiram-se pedidos do Congresso para uma investigação de apuramento de responsabilidades. As hesitações, as recriminações e as acusações eram todas parte de uma fraude em várias frentes, montada e propagada através de dezenas de fontes involuntárias e de linguarudos variados, tudo orquestrado pelo chefe de contrainformação, Simon Benford, com o único objetivo de garantir aos russos que o manual adquirido era autêntico. Se, como beneficio acrescido, conseguissem proteger a informadora DIVA – caso ainda estivesse viva –, melhor ainda.

As Linhas R (Análise) e X (Ciência) do SVR apresentaram os seus relatórios. A análise preliminar ao documento da Grelha de Comunicações Nacionais dos EUA, passado por Bullard, concluíra com a determinação de que o documento era autêntico e único. Oficiais da Linha T, especialistas em comunicações dos FAPSI e cientistas da Universidade de Tecnologias da Informação de São Petersburgo começaram a estudar o manual, em parceria com o Ministério da Defesa, para identificar vulnerabilidades passíveis de serem exploradas na vasta rede dos EUA. Foram requisitados fundos do orçamento da Defesa para desenvolver software, ciberaplicações e outras ferramentas para potencial uso contra os pontos mais fracos identificados no sistema.

Uma vez que eles queriam acreditar, chegou-se a um consenso entre os knyaz'ki do Kremlin, os principezinhos. O material era autêntico, um golpe de sorte significativo, apesar de os americanos estarem a par da sua perda. Obter a informação de Bullard, debaixo do nariz dos Serviços Secretos americanos, fora um triunfo tático, uma demonstração da superioridade das táticas russas. O facto de o voluntário Bullard ter sido detido fora um azar, obviamente em resultado da sua própria estupidez, desleixo e cobiça. O Kremlin estava-se borrifando para o destino dele. Era agora preocupação dos americanos, durante três penas de prisão perpétua consecutivas.

Um louvor da Duma reconheceu o trabalho do rezident Volontov e da rezidentura de Helsínquia. Numa cerimónia ao final da tarde, entre os dourados do Salão Andreyevsky no Grande Palácio do Kremlin, com duas águias por cima das portas, onde em tempos houvera estrelas vermelhas, o primeiro subdiretor do SVR, Egorov, recebeu uma segunda estrela como tenente-general. O próprio presidente Putin entregou a Egorov a caixa de feltro oblonga com os conjuntos de duas estrelas, beijou-o três vezes nas faces e dirigiu-lhe o seu típico sorriso de crocodilo que, vindo do presidente, era um exuberante sinal de aprovação. A cerimónia de promoção coincidiu com o fim de semana e adiou por dois dias a libertação de Dominika.

Na segunda-feira, depois do pequeno-almoço, Vanya Egorov fez finalmente os telefonemas. Para a KR, para a Direção de Investigações Internas, e por fim para o FSIN, os canalhas no Serviço de Execução de Penas, a prole demoníaca dos gulags. Identificou-se usando a sua nova estrela, tenente-general Egorov, para lhes dizer a todos que acabassem com o assunto. Estava a começar a parecer mal, era a filha do seu irmão, por amor de Deus. Não, não queria que fossem para Nível Dois. Não, não autorizava a administração de drogas, nem uma sessão de privação sensorial, nem mais choques elétricos. Que diabo se passa com vocês? Essas medidas são para canalhas traidores, como o informador que ainda anda por aí à vontade, pensou. Se ela não confessou, é porque não há nada a confessar, embora só o diabo soubesse o que se passara em Helsínquia, com aquele sliznjak, aquele verme do Volontov à frente das coisas. Limpem-na e mandem-na falar comigo, a mãe está preocupada, quero-a de volta ao trabalho, disse ele com preocupação paternal.

O próprio coronel Digtyar lhe trouxe à cela a caixa de cartão com as suas roupas e ficou a vê-la enquanto despia e devolvia a bata – propriedade do Estado – e se vestia em frente dele, com as coxas e as canelas cobertas de manchas negras e azuladas, as unhas roxas, as costelas salientes. Tinham conseguido tudo isso num curto período de tempo. Levaram-na pelas escadas até à porta de grades e ela saiu para a rua coberta de neve, com o ruído do tráfego e o cheiro do escape dos autocarros, e deu alguns passos hesitantes sobre o gelo, só para sentir o chão debaixo dos pés, com a respiração a erguer-se em nuvens sobre a cabeça. O coxear resultante da lesão do ballet era agora mais pronunciado, e o pé latejava, mas concentrou-se em baloiçar os braços e afastar-se dos muros com as costas direitas. As marcas nos pulsos eram visíveis por baixo das mangas do sobretudo.

Dominika sonhava com a prisão, na sua cama, ou sentada numa cadeira na sala de estar enquanto a mãe lavava os lençóis ensopados pelo veneno que estava a sair-lhe do corpo. Enfiava-se no roupeiro do vestíbulo, fechava a porta e ficava apertada na escuridão, para reviver os armários – cheiro e som, clique-claque, clique-claque – e pelo prazer de saber que podia sair para a luz sempre que quisesse. Enrolava collants à volta dos pulsos e apertava o nó com os dentes, para sentir a pulsação. Depois de todos os impulsos dolorosos a abandonarem, chorava silenciosamente, com as lágrimas a correrem-lhe pelas faces. A mãe tocava agora violino todos os dias, meia hora de cada vez, enquanto Dominika, sentada no chão, fazia alongamentos, e levantava as pernas até lhe doer o estômago, e se elevava do chão até ter os braços a tremer. A mãe lavara-a, sentada na banheira, naquela primeira noite, mas agora Dominika tomava banho sozinha e via as marcas a desaparecerem, via o próprio corpo a sarar. Acenou para o seu reflexo no espelho. Estava a melhorar e, com a sensação de redenção, a coda de uma fuga escarlate, uma fúria vermelha, agitava-se sem parar à sua volta. Era uma raiva profunda, fácil de controlar, uma raiva que duraria, da qual podia alimentar-se.

Dominika Egorova estava sentada numa cadeira em frente da secretária vazia do seu tio, no gabinete dele no quarto piso executivo da sede do SVR em Yasenevo. Lá fora, o pinhal coberto de neve estendia-se até onde a vista alcançava; para além dele, os campos nus e o horizonte. O sol entrava pelas janelas panorâmicas, iluminando metade do rosto do tio mas mergulhando a outra metade em sombras. Metade da sua aura amarela estava salpicada de sombra, a outra metade cintilava ao sol. Vanya Egorov recostou-se, acendeu um cigarro e olhou para a sobrinha. Ela trazia vestida uma camisa branca simples, abotoada até ao pescoço, e uma saia azul. O cabelo escuro estava cuidadosamente penteado. Parecia mais magra, e pálida.

– Dominika – disse Vanya, como se ela tivesse acabado de regressar de um cruzeiro no Volga. – Fiquei muito satisfeito por saber que este dissabor chegou ao fim. A investigação sobre o assunto de Helsínquia está encerrada.

– Sim – disse ela, de olhos fixos num ponto da parede atrás dele.

Vanya estudou-a cuidadosamente.

– Não precisas de estar preocupada. Todos os oficiais que são ativos operacionais acabam, a determinado ponto da sua carreira, por se verem envolvidos numa investigação. É a natureza do nosso trabalho.

– A natureza do nosso trabalho é ser amarrada, encharcada e colocada em frente de um ar condicionado durante quatro horas por dia? – disse-o calmamente, sem entoação.

Vanya olhou friamente para ela.

– Animais – disse. – Vou ordenar uma investigação.

Uma investigação das tuas próprias perspetivas de promoção, pensou Dominika. Acenou com o queixo na direção da nova placa na parede.

– Parabéns, tio, pela sua promoção – disse. Vanya olhou para a citação e fita e tocou no laço na lapela.

– Sim, muito obrigado – disse o tio. – E tu? O que hei de fazer contigo? – Como se lhe estivesse a dar uma escolha, pensou ela. Porém, Dominika tinha algo em mente.

– Agora que voltei, estou pronta para me apresentar onde quer que deseje colocar-me. A decisão é sua, claro, mas com todo o respeito, gostaria muito de não voltar ao Quinto. Seria possível retomar o lugar que me foi oferecido no Departamento das Américas pelo general Korchnoi?

– Posso falar com ele – disse Vanya. – Estou certo de que ele concordará.

– Há mais uma coisa – disse Dominika. Pensou em todos eles e na sua cela de prisão, e sentiu o aperto na garganta, e soube que devia ter o rosto e o pescoço corados (n.º 47: «Fazer afluir o sangue ao pescoço e ao rosto para autenticar emoção ou a iminência do clímax»). Vanya esperou.

– Quero continuar a trabalhar o Nash – disse ela subitamente, sustentando o olhar dele. Vanya recostou-se e fitou-a com ar pensativo.

– É um pedido algo estranho – disse Vanya. – Sabes que o coronel Volontov achava que o teu progresso com o americano estava a ser demasiado lento.

– Com o devido respeito, o coronel Volontov é uma besta de carga – disse Dominika. – Não tem qualquer compreensão do que implica uma operação. Não está a fazer nada para promover os seus interesses ou os interesses dos Serviços. Agora que estou longe dos seus olhares obscenos, já não me interessam as opiniões dele.

Vanya virou-se e olhou para a janela.

– E o Nash?

– Desenvolvi uma amizade próxima com o americano – disse Dominika. – Víamo-nos frequentemente, tal como o tio previa. Antes de eu deixar Helsínquia, tínhamo-nos tornado... íntimos.

– E acreditas que poderias ter determinado as atividades dele? – Continuou a olhar para a janela, e a coroa amarela aumentou de intensidade. Ele vai concordar, pensou Dominika. É demasiado importante para ele.

– Sem qualquer dúvida – respondeu ela. – Apesar do interesse doentio do coronel Volontov, o pylkyi do Nash, o seu ardor, estava a crescer. – Dominika não tirou os olhos do tio. – Infelizmente, a prisão e o meu interrogatório prejudicaram um pouco o nosso romance.

Vanya refletiu sobre a ideia. Precisava desesperadamente de algum avanço na questão do informador. A sobrinha conhecia Nash melhor do que ninguém e parecia realmente motivada. Mas estava diferente, de certa forma – a experiência em Lefortovo com certeza que a afetara – parecia obcecada. Gostaria de Nash? Quereria passar mais tempo fora de Moscovo, no Ocidente, estaria?...

– Tio, fui ilibada – disse Dominika baixinho, como se lhe estivesse a ler os pensamentos. – Disseram-me que fui reintegrada, com a folha limpa. Sou a melhor agente, a melhor possibilidade, para envolver o americano e identificar o traidor russo. Esta operação agora é um desafio para mim. Quero enfrentá-los de novo.

– Pareces bastante segura – disse Vanya.

– E estou. E o senhor também devia estar. Foi o tio que me criou – disse Dominika. Viu Vanya ficar inchado com essas palavras, a vaidade era como um balão amarelo em cima da sua cabeça.

– E como gostarias de prosseguir? – perguntou Vanya. Dominika sabia que tinha um fio por onde podia puxar, devagarinho.

– Conto com o seu conselho e a sua orientação, bem como do general Korchnoi.

– O general Korchnoi não tem conhecimento desta questão – disse Vanya.

– Presumi que o departamento dele seria o local mais lógico para trabalhar – disse Dominika. – Contudo, se tem outra ideia...

– Vou pensar na possibilidade de incluir o Korchnoi na operação – disse Vanya. O tio irascível a considerar algo sobre o qual já se decidiu, pensou Dominika.

– Seja qual for a sua decisão, teríamos de manter a operação estritamente razdelenie. Todos os passos operacionais da minha parte teriam de ser primeiro aprovados por si ou por outra pessoa por si designada.

– Sabes que o Nash está a concluir o seu destacamento em Helsínquia? – perguntou Vanya. Procurou uma reação no rosto dela, mas não encontrou nada.

– Não sabia – disse Dominika. – Mas não importa. Não há local algum onde ele possa esconder-se.

Os canais de mexericos em Yasenevo começaram a aquecer. Constava que a sobrinha de Egorov estava de volta, regressada da Finlândia; fora aí que os Serviços tinham conseguido um grande sucesso, muito secreto. Teria Egorova tido alguma coisa que ver com isso? Rumores sobre uma investigação? A prevaricação habitual ou algo mais? Ela parecia a mesma, mas diferente, mais magra. Havia algo na maneira como olhava para as pessoas, sem pestanejar, com olhos loucos. Agora estava a trabalhar num gabinete privado no Departamento das Américas de Korchnoi. Um trabalhinho especial para a sobrinha do subdiretor. Não era nenhuma surpresa, mas não era apenas semeystvennost', não era apenas o nepotismo esperado. Bastava olhar para aqueles olhos, olhos de doida.

Dominika pedira ao general Korchnoi permissão para se juntar ao seu departamento. Ele fizera uma pausa e olhara para ela por baixo das sobrancelhas brancas e volumosas, com o seu manto roxo majestoso.

– Louvo-a pela sua força de espírito em Lefortovo – disse, calmamente. Dominika corou. – Não voltaremos a falar nesse assunto – disse Korchnoi.

Nessa tarde, Korchnoi sentara-se com o subdiretor a beber brandy e fora posto a par da operação de Vanya para restabelecer a relação entre Dominika e o americano, com o objetivo de obter a identificação do informador. Korchnoi mostrou-se impressionado e pediu a Vanya que aprovasse a entrada de Dominika no Departamento das Américas.

– É o melhor local para continuar a trabalhar no problema – afirmou Korchnoi.

– Volodya – disse Vanya, revelando com o uso do diminutivo afetuoso a profundidade e duração da amizade entre ambos –, preciso da sua imaginação neste problema. Preciso de algo novo.

– Entre nós os dois, ficarei surpreendido se não conseguirmos pensar em alguma coisa – disse Korchnoi. Vanya voltou a encher os copos. – E segredo absoluto em relação a tudo isto – disse o general, beberricando o seu conhaque. – Não queremos alertar o informador para o nó que se está a apertar à volta do pescoço dele.

:: SHCHI – SOPA DE COUVE RUSSA

Coza em água carne de vaca aos cubos, cebolas picadas, aipo, cenouras raladas e alhos inteiros, durante duas horas. Num recipiente à parte, cubra couve fermentada e natas para bater com água a ferver e leve a forno médio durante trinta minutos. Coza batatas aos cubos, raiz de aipo e cogumelos laminados, até ficarem macios. Combine todos os ingredientes; tempere generosamente com sal, grãos de pimenta, folhas de louro e manjerona, e leve ao lume mais vinte minutos. Cubra a panela com um pano e leve a forno baixo, durante trinta minutos. Sirva com natas ácidas e endro.
22.

Nathaniel Nash percorreu o corredor verde-claro na sede da CIA. O corredor estava vazio e o chão encerado estendia-se até ao Corredor D, para além do qual se transformava no Corredor E e na DI. Para um agente operacional, passar pelo território da Direção de Informações era como caminhar numa selva misteriosa. Havia cabeças à espreita nas esquinas que desapareciam rapidamente, portas que se abriam dois centímetros e voltavam a fechar-se. Uma casquinada, um macaco bugio nas copas da floresta, as notas ribombantes de paus a baterem num tronco oco do outro lado do rio.

Helsínquia era uma memória, um tormento. Dominika fora engolida, desaparecera, estatuto desconhecido, condição desconhecida, «contacto com o informador perdido». Espere até ela voltar a aparecer, talvez um oficial de uma Antena a encontre numa festa diplomática do outro lado do mundo, talvez daqui a dez anos, talvez nunca. Ou espere até outro informador ter notícias de que ela foi enviada para os lagerya, os campos, ou até os observadores em Moscovo lerem no Pravda que ela morreu. A interceção das comunicações da rezidentura não revelara nada sobre o seu destino.

Um mês depois da partida de Dominika, Nate pedira a Forsyth se podia tirar uma licença sem vencimento. Com naturalidade, disse que estava a pensar em viajar até Moscovo, a título particular, para ver se conseguia descobrir o que lhe acontecera. Forsyth, normalmente imperturbável, perdeu a cabeça.

– Quer ir a Moscovo? – enfureceu-se. – Um agente da CIA com conhecimento das operações em Moscovo quer entrar na Rússia como cidadão particular, sem imunidade diplomática? Um agente da CIA que o SVR sabe que esteve ativo na capital deles, a cometer espionagem? É isso que me está a dizer?

Nate não respondeu. Gable, que ouvira os gritos, entrou no gabinete.

– Qual é o seu plano, Nate? – perguntou Forsyth. – Tenciona invadir Lubyanka, rebentar com a porta da cela dela, trepar até ao telhado e fugir de parapente para o Ocidente?

– Seria demasiado longe para vir de parapente – disse Gable. – Tirando isso, é um bom plano.

– Vou dizer-lhe isto apenas uma vez – declarou Forsyth. – Não tem a minha permissão, nem a da Agência Central de Informações, para tirar uma licença sem vencimento, nem para abandonar o seu posto, nem para sonhar sequer em entrar na Federação Russa. Não sabemos se a DIVA está metida em sarilhos ou não, nem conhecemos a sua atual localização. Esperamos por notícias. Recolhemos informações. – Nate deixou-se cair na cadeira.

– Se ela estiver com problemas, acabaremos por saber – disse Forsyth. – Você não é responsável por isto; não foi você quem deu um passo em falso. A DIVA era uma informadora, nós protegemos os informadores, corremos riscos, e os melhores agentes trabalham contra probabilidades horripilantes. E, por vezes perdemo-los, apesar de todas as táticas e de todas as precauções. Está a compreender? – Nate acenou com a cabeça.

– Em poucas palavras, Nate – disse Gable mais tarde, no seu gabinete –, cala a merda da boca. Temos muito que fazer. Vai trabalhar, por amor de Deus. Desce à Terra. Isto mais parece um romance da Jane Austen.

Na Sede, fazia sentido que Nate fosse colocado na SOECR, que significava Secretaria de Operações da Eurásia Central/Rússia, o cemitério de elefantes para os agentes que voltavam de Moscovo, ainda sob os efeitos da vigilância constante. Havia também agentes que tinham falhado nalguma operação contra um russo na Malásia, ou em Pretória, ou em Caracas, e havia os virgens de primeiro destacamento que estavam em preparação para Moscovo, todos inchados e sérios, sem nunca terem sentido o medo paralisante de ter a vida de um informador a depender da forma como usavam os seus espelhos.

O chefe da SOECR estava sentado no seu gabinete em Langley, um pequeno espaço de canto, com uma janela de vidros duplos selada, com vista para o telhado do refeitório, entre os edifícios original e novo da Sede. O chefe da SOECR estava na casa dos cinquenta, era um homem magro, com manchas no rosto e cabelo branco e ralo, penteado para o lado sobre a cabeça quase calva. O bigode branco hirsuto e os óculos de armações grossas davam-lhe o ar de um professor; os suportes de cachimbos em cima da secretária contribuíam para essa ficção, pois o CSOECR era tudo menos um académico pedante.

Ele era uma puta velha, com uma dúzia de destacamentos no estrangeiro no seu historial. Estreara-se a trabalhar com o alvo cubano e mudara a meio da carreira para o alvo russo, quando se revelara que todos os informadores cubanos da CIA – meia centena deles, recrutados e acompanhados e a produzir informações há três décadas – eram, com duas exceções, agentes duplos controlados desde sempre pela DGI, a Direção-Geral de Informações em Havana. A revelação desmoralizou de tal forma a dúzia de veteranos que dedicara toda a sua vida profissional às operações cubanas, que a DGI não poderia ter destruído mais profundamente a delegação cubana da CIA se a tivesse bombardeado.

Agora o CSOECR lidava com os casos russos em todo o mundo. Geria os informadores existentes, uma vintena dos melhores, dos mais produtivos. MÁRMORE ainda era o sine qua non do estábulo do CSOECR, mas havia outras potenciais aquisições em vista, a desenvolver-se bem.

Todas as manhãs ele lia o «quadro diário» – a clássica pilha de telegramas impressos, agora uma cascata de telegramas operacionais a correr luminosamente pelo seu ecrã, provenientes de jovens agentes em antenas de todo o mundo, sobre os seus «desenvolvimentos». Uma palete global de eventos, do Rio de Janeiro a Singapura e Istambul, descrições de contactos, amizades nascentes, noites embriagadas passadas a cambalear com secretários adjuntos ou adidos russos ou, o mais entusiasmante, com suspeitos de pertencerem ao SVR ou ao GRU.

Um telegrama recente fê-lo recordar-se. A jovem e jovial esposa de um agente da CIA, colocado numa capital africana poeirenta, partilhara a receita da avó de panquecas de queijo fritas com a nova mulher de um major do GRU muito formal. As mulheres tinham feito amizade enquanto o jovem russo chorava de alegria sobre a travessa de panquecas douradas. Ela tinha saudades de casa e estava a pensar na sua própria avó. Se lhe der panquecas suficientes, é bem capaz de virar a casaca, pensou o CSOEC.

No meio deste cenário, uma vez por ano – ou duas, ou cinco –, algures no mundo, havia um recrutamento. Um humano em estado de necessidade dizia «da» à oferta, quer esta fosse gentil, indireta, fraternal ou simplesmente uma proposta de negócios. E depois o tráfego de telegramas aumentava enquanto a Sede e a Antena em questão mergulhavam nos mistérios de produção, validação, táticas e, em alguns casos excecionais e deliciosos, processamento interno depois do regresso do ativo a Moscovo.

Havia problemas, como sempre. Os alvos de recrutamento perdiam a determinação à luz de uma madrugada de ressaca. Outros não conseguiam – nunca conseguiam – reunir coragem para enfrentar a ira do seu sistema. Uns quantos escapavam-se transmitindo simplesmente a oferta dos americanos aos seus superiores, após o que eram recambiados para Moscovo, fora de alcance, no primeiro voo da Aeroflot.

E havia o lado obscuro do Jogo, um lembrete de que a oposição não estava sempre em modo defensivo. O telegrama bombástico, um por ano, por vezes uma série deles, a informar que um jovem agente da CIA, algures no mundo, fora ele próprio objeto de uma tentativa de recrutamento por parte da Rússia, geralmente porque o Centro estava a enviar uma mensagem ou a tentar explorar uma suposta vulnerabilidade. O último frenesim tivera lugar no ano em que o Congresso congelara os salários da CIA, e os russos começaram a perguntar: «Quem precisa de dinheiro?» ou «Quem está desiludido?».

Neste mundo de fluxo e refluxo, o CSOECR tinha outro problema, mais imediato. Andava há algum tempo a interrogar-se sobre como poderia abrir a porta da jaula do zoo, tirar Nate do inferno do escritório e devolvê-lo ao terreno. A mensagem recebida na noite anterior dera-lhe a resposta.

O CSOECR gostava de Nate, estava perfeitamente familiarizado com a sua folha de serviço. Via-lhe o fogo interior, adivinhava a componente emocional, reconhecia em primeira mão as dúvidas pessoais do agente pensativo, dúvidas que coloriam sucessos e o deixavam melancólico com os reveses. Sabia do caso DIVA e de como ele afetava os dias e as noites de Nash. O CSOECR levantou-se, aproximou-se da porta do gabinete e encostou-se à ombreira. Marty Gable teria chamado Nate com um berro. O CSOECR era mais calmo. Esperou até Nate olhar para ele e chamou-o com um gesto de cabeça.

– O MÁRMORE deu sinal – disse o CSOECR, colocando um cachimbo frio na boca. – Vem a Nova Iorque para a Assembleia-Geral das Nações Unidas, ficará duas semanas. – Nate endireitou-se na cadeira, como um cão perdigueiro. – Já passou algum tempo desde que o vimos; deve haver muito para falar. Está livre para começar a preparação? – O CSOECR achou piada à expressão do rosto de Nate. – Antes de sair, passe pela DCI e apresente-se ao Simon Benford. Ele vai querer que cubra cuidadosamente as sugestões da contrainformação, já para não falar na atual situação de segurança do MÁRMORE. – Nate acenou e levantou-se para sair.

– Espere – disse o CSOECR. – Quando estiver com o Benford... não diga nem faça nada estúpido, está bem? Faça um esforço. Falei com ele sobre este encontro iminente com o MÁRMORE. Vou citar diretamente as palavras dele: «Diga ao agente do caso para me assustar com o seu brilhantismo na forma de gerir estas reuniões com o MÁRMORE.» – Nate virou-se para ele.

– Percebeu a mensagem?

Nate acenou de novo e saiu. O CSOECR viu que o rosto dele, pela primeira vez em meses, não estava ensombrado.

:: PANQUECAS DE BATATA E QUEIJO

Rale grosseiramente cebolas e batatas, escorra-as e esprema-as para retirar toda a humidade. Bata os ovos, junte queijo Gruyère ralado, farinha e pasta de alho e depois incorpore as batatas e as cebolas até formar uma massa espessa. Frite círculos de seis centímetros de massa em óleo até alourarem, depois vire e frite do outro lado. Sirva com molho de espinafres temperados, escalfados em natas para bater e misturados com natas ácidas.
23.

MÁRMORE era um ativo demasiado sensível para envolver a Antena em Nova Iorque. O CSOECR passou por cima do chefe de antena de Nova Iorque, um patife mal-humorado, de pernas curtas, conhecido exclusivamente pela sua capacidade de dar palmadinhas nas costas e por ter acesso a todos os bilhetes para eventos desportivos na cidade. Era excluído, ignorante. MÁRMORE encontrar-se-ia com Nate à noite, depois de concluídas as suas reuniões nas Nações Unidas.

Moscovo, Helsínquia, Nova Iorque. Retomaram onde tinham parado; nunca havia tempo para pôr a escrita em dia com os agentes internos, simplesmente começavam a falar. Nate estava sentado com MÁRMORE numa pequena suite de hotel em Midtown East. Uma secretária, duas cadeiras, o quarto por trás, os casacos atirados para cima da cama. Era noite e o zumbido distante do tráfego da FDR entrava pela janela. Havia dois candeeiros acesos e os homens tinham puxado as duas cadeiras para junto da mesa. MÁRMORE apertou afetuosamente a mão de Nate.

Nate serviu um copo de água de uma garrafa e ofereceu-o a MÁRMORE.

– Está com bom aspeto – disse, a preparar o terreno. Havia um tabuleiro no aparador com pratos de sanduíches, uma pequena salada, uma taça de molho vinagrete. Não tinham tocado na comida.

MÁRMORE sorriu e encolheu os ombros.

– O trabalho progride – afirmou. – No Centro, reivindicamos êxitos para agradar uns aos outros. Jogamos myshynava voznya, o jogo do gato e do rato. Poucos valem realmente o esforço. – Soltou a mão de Nate, recostou-se, bebeu um gole de água e olhou para o relógio. – Hoje não tenho mais de meia hora. Provavelmente estarei livre daqui a duas noites. No entanto, há alguns desenvolvimentos interessantes – disse. – Acho que a Linha S tem um agente infiltrado nos Estados Unidos. Está a ser gerido por Nova Iorque mas penso que trabalha em New England porque há reuniões em Boston. Não devia ter conhecimento do caso, mas começaram a procurar-me para pedir conselhos sobre locais para os encontros. O caso está bem estabelecido, o agente está infiltrado há alguns anos... cinco, calculo.

– Há mais algum pormenor que possa ajudar a identificá-lo? – quis saber Nate.

– Não. Mas há mais uma coisa que pode estar relacionada. É apenas um palpite – disse MÁRMORE. – Começou um novo fluxo de informações. O GRU está muito interessado. Alguém dentro do vosso programa de submarinos balísticos.

– Um novo fluxo? Que tipo de informações? O que me pode dizer sobre a fonte?

– Parece ser alguém envolvido na manutenção. Há uma informação sobre reconstrução das embarcações mais antigas. Classe Poseidon... não, Trident. Parte da informação é muito densa.

– Densa? Quer dizer detalhada? – perguntou Nate.

– Sim. Li um sumário. A fonte está dentro do programa, ao que parece. – MÁRMORE bebeu mais um gole de água. – Mas há algo estranho. Como chefe do Departamento das Américas, não estou a par de nenhuma fonte ativa na minha área a fornecer informação militar. A avaliar pelo interesse deles, o GRU também não tem o controlo do ativo. A informação é nova para eles.

– O que é que isso lhe diz? – perguntou Nate.

MÁRMORE contou pelos dedos.

– Há um novo fluxo de informações. Eu próprio não sei de nenhuma fonte registada que possa explicá-lo. Existe um agente infiltrado. Portanto, penso que talvez este agente, gerido pela Linha S, possa ser a fonte dos submarinos – disse MÁRMORE.

– Os relatórios só começaram a chegar agora, mas diz que é provável que o agente esteja no país há cinco anos.

– Precisamente – disse MÁRMORE. – Durante cinco anos ele foi cauteloso e construiu a sua ficção, e agora conseguiu finalmente acesso e começou a transmitir ativamente. Seria a combinação perfeita, um infiltrado invisível e bem colocado que alcançou uma posição importante – disse MÁRMORE. Nate acenou e escreveu num pequeno bloco de notas.

– E quanto ao caso de alta patente que mencionou em Helsínquia? – perguntou Nate. – Há mais alguma coisa sobre isso?

– Nada. Sei como poderia ser importante, por isso tenho estado sempre atento. Há algo que pode estar relacionado. Um destes dias, estava no gabinete do diretor, sentado ao fundo da sala. O Egorov entrou e disse ao diretor: «Há novidades do LEBED.» Ele não sabia que eu estava a ouvir.

– CISNE? – perguntou Nate.

– Sim, lebed, cisne.

– Será o criptónimo do infiltrado?

– Precisamente – disse MÁRMORE.

– Mais alguma coisa? Outras pistas?

– Só aquilo que lhe disse. O CISNE deve ser um VIP num governo qualquer, para estar a ser tratado como caso de alta patente. Não tenho quaisquer indicações no meu departamento sobre um caso desses. Nem protocolos de processamento, nem telegramas operacionais.

– O que pensa? – perguntou Nate. – Qual é a sua conclusão?

MÁRMORE bebeu mais um gole de água.

– O que eu concluo, dorogoy drug, meu caro amigo, é que este não seria um caso de alta patente se não fosse em Washington, dentro do vosso governo.

– Acha que o CISNE está aqui? – MÁRMORE acenou afirmativamente. – Como é que o encontramos?

MÁRMORE encolheu os ombros.

– Vou redobrar os meus esforços para o identificar. Entretanto, talvez deva investigar o rezident Golov, em Washington. Ele tem estatuto para conhecer alguém com cargo elevado. E é um britva, muito astuto no terreno.

Levantou-se e aproximou-se da janela para olhar para a rua.

– Tantos jogos – disse, para a cidade lá em baixo –, tantos perigos. Ficarei feliz por ver o fim a isto.

– Já que estamos a falar de perigos – disse Nate –, como está a sua situação? Está seguro? O que estão eles a fazer para encontrar o vosso infiltrado? – Nate evitou a palavra krot, informador, com todas as suas conotações negativas.

– Isso terá de ficar para a próxima reunião – disse MÁRMORE, olhando para o relógio. – Não é nada urgente, pode esperar.

MÁRMORE virou-se, dirigiu-se à cama e vestiu o sobretudo. Nate endireitou a gola torcida do outro homem e deu-lhe uma palmada no ombro. Já não tinham de se preocupar com o metka. MÁRMORE fitou-o afetuosamente.

– Podemos discutir o assunto mais fascinante... a minha pessoa... daqui a dois dias. A conferência acaba ao meio-dia. Podemos jantar e falar a noite toda. – Olhou de novo para a janela. – Adoro esta cidade. Um dia, gostava de viver aqui.

– E um dia viverá – disse Nate, pensando que seria pouco provável que MÁRMORE tivesse permissão para se instalar ali. Dependeria da natureza da sua aposentação, mais especificamente se estaria vivo para se aposentar. MÁRMORE dirigiu-se à porta com o braço enfiado no de Nate.

Nate queria desesperadamente perguntar-lhe se ouvira dizer alguma coisa – qualquer coisa – sobre Dominika, mas não podia. De acordo com o rígido catecismo da compartimentação, nunca falara a MÁRMORE sobre o recrutamento de Dominika, nem sobre a sua missão para desmascarar o informador através de Nate. Os informadores, pura e simplesmente, não conheciam outros informadores.

Em vez disso, Nate disse:

– Ouvimos dizer que o Vanya Egorov foi recentemente promovido.

– O Vanya é imprudente – disse MÁRMORE. – Conheço-o há vinte anos. Quer gerir os Serviços, mas ainda não tem apoio suficiente no Kremlin, junto daquele que nós sabemos. Precisa de um sucesso operacional para agradar ao oboroten, o seu mestre. Se correr bem com o CISNE, talvez isso o ajude, mas precisa de algo maior, algo mais dramático.

– Como por exemplo? – perguntou Nate.

– Apanhar-me a mim, por exemplo. – MÁRMORE riu-se. – Não posso dizer que lhe desejo boa sorte. – MÁRMORE apertou calorosamente a mão a Nate. Nate percebeu que ele tinha algo em mente.

– Há mais alguma coisa?

– Tenho um pedido, uma mensagem que gostaria que transmitisse por mim – disse MÁRMORE.

– Com certeza.

– Gostava de falar com o Benford, se ele tiver tempo para vir a Nova Iorque daqui a dois dias. Preciso de discutir uma coisa com ele. – MÁRMORE fitou Nate nos olhos.

– Quer que eu lhe dê algum recado? – perguntou Nate.

– Nate, não quero que se sinta ofendido, mas tenho de falar diretamente com o Benford. Compreende? – MÁRMORE sondou o rosto de Nate mas não viu nada além de afeto e consideração.

– Claro que sim, tio – respondeu Nate. – Ele estará aqui.

MÁRMORE abriu a porta; Nate viu a pausa instintiva, quase indetetável, enquanto o homem mais velho verificava o corredor.

– Spokoinoi nochi – disse MÁRMORE.

– Vysypat'sja – disse Nate. – Durma bem.

Uma mudança de hotel, por insistência de Benford, e Nate à espera em Bryant Park para passar o número do quarto a MÁRMORE, as ameias de basalto e ouro da antiga sede da Companhia Americana de Radiadores banhadas em luzes brancas contra o brilho da cidade à noite. Um abraço à porta, já lá iam quatro ou cinco anos, e sentaram-se, e o radiador fez barulho, e as buzinas dos táxis de Manhattan na West Fortieth chegaram a eles pela janela. Uma garrafa de brandy meio cheia e dois copos reabastecidos uma e outra vez. Não eram propriamente velhos amigos, mas Benford seguira MÁRMORE durante catorze anos. Uma vez por ano lia o ficheiro dele, via-o expandir-se, como uma piscina enchida por uma mangueira de jardim, uma pasta gorda com relatórios de contactos a descrever encontros preciosos no exterior, duas vezes por ano, em Paris, Jacarta ou Nova Deli.

A pasta de MÁRMORE era a crónica em vinte volumes, muito manuseada, da vida de um informador, a morte de uma esposa, a tristeza de um viúvo, as viagens inesperadas ao Ocidente, os preparativos apressados para os encontros. Medalhas apresentadas pela CIA, três, e novamente retiradas, guardadas para um dia mau. Agradecimentos escritos de agentes e chefes e diretores, e os implausíveis certificados a louvar MÁRMORE por «preservar a democracia em todo o mundo». Problemas resolvidos ao longo dos anos, grandes e pequenos, e os depósitos na conta de aposentação, os talões amarelos que assinalavam cada capítulo de seis meses desta odisseia.

O ficheiro incluía uma cronologia dos chefes da delegação russa da CIA, alguns prodigiosos, outros nem por isso, que tinham reivindicado os sucessos de MÁRMORE para si. Documentava também uma genealogia de diretores da CIA, alguns antigos almirantes ou generais que, despreocupadamente, usavam os seus uniformes e condecorações entre os espiões, no edifício que Allen Dulles construíra, e que levavam as informações ocasionalmente bombásticas de MÁRMORE até à Casa Branca, apresentando-as como o fruto inconfundível do seu trabalho. E o ficheiro enumerava os nomes dos jovens homens e mulheres, os agentes de ligação de MÁRMORE, oficiais das ruas cobertas de neve e dos átrios imundos e das escadarias desertas, que tinham todos seguido o seu caminho, uns para cima, outros não.

Tal como era seu hábito, Benford lera o ficheiro anualmente, ao longo dos anos, atento a sinais de falhas nas táticas, alerta ao zumbido do escaravelho da morte na madeira. Cinicamente, Benford procurava sinais da reviravolta, do virar de casaca, da queda de produtividade, das fotografias cada vez mais desfocadas ou desenquadradas, da perda de acesso. Não havia indicações de problemas. MÁRMORE era o melhor informador russo da CIA, não só porque sobrevivera tanto tempo mas também porque continuava a melhorar.

– O Nathaniel contou-lhe o que falei com ele? – perguntou MÁRMORE.

– Sim – confirmou Benford. – Vamos andar ocupados.

– O infiltrado, o assunto dos submarinos, o caso de alta patente, este tal de CISNE?

– Li o resumo dele esta manhã – disse Benford.

– Lamento afirmá-lo, mas o fim da Guerra Fria não diminuiu a inclinação dos nossos líderes para a maldade. Em muitos aspetos, os velhos soviéticos eram até mais fáceis de compreender. – MÁRMORE serviu mais dois copos de brandy, levantou o seu para um brinde e bebeu.

Benford encolheu os ombros.

– Provavelmente nós somos iguais. Além disso, se parássemos, ficaríamos todos sem emprego.

– E é precisamente sobre isso que quero falar consigo – disse MÁRMORE.

– Volodya, está a dizer-me que quer parar? – perguntou Benford. – Alguma razão específica para ser agora?

– Benford, não me entenda mal. Não quero desistir. Quando chegar a altura, gostaria muito de me aposentar calmamente, de me mudar para a América, de o deixar comprar-me um apartamento nesta cidade.

– Terá tudo isso e mais ainda. Diga-me o que está a pensar.

– Ainda está para se ver durante quanto tempo poderei continuar a trabalhar consigo, e qual será a natureza exata da minha aposentação, quer seja voluntária ou forçada – disse MÁRMORE. Benford pensou que nunca tinha ouvido um informador referir-se à sua eventual detenção e execução como «aposentação forçada». MÁRMORE continuou. – Uma coisa é certa: restam-me dois ou três anos no curso normal da minha carreira, tendo em conta as aspirações do Vanya Egorov e a Direção-Geral dos Serviços.

– Ainda pode vir a tornar-se subdiretor – disse Benford, sem grande convicção. – É respeitado em Yasenevo, tem amigos na Duma.

MÁRMORE bebeu outro gole de brandy.

– Quer ver-me preso por mais dez anos, é? No meio dos políticos? Benford, pensava que éramos zakadychnyi drug, camaradas. Não, meu amigo, o meu tempo é finito. E, correndo o risco de me estar a vangloriar, será correto dizer que, quando eu parar de trabalhar, as informações cessarão e a perda será sentida?

– Correto – disse Benford. – Não são necessárias falsas modéstias. Sofreremos uma grande perda. Será impossível substituí-lo.

– E depois virão os gritos de alarme frenéticos dos seus superiores, as exigências para retomar as informações, os candidatos errados a serem levados em consideração, a pressa de recrutar.

– Um processo tradicional, que mantém jovens as pessoas como eu – disse Benford. – Volodya, onde quer chegar? Mal posso esperar pelo reverso da medalha.

– Proponho-me a indicar o meu sucessor, um substituto para continuar o trabalho.

Benford já vira muita coisa ao longo dos anos para ficar surpreendido, mas inclinou-se um pouco mais para a frente.

– Volodya, com todo o respeito, está a dizer-me que tem um protegido? Alguém que está a par do trabalho que fazemos juntos? – Pensou brevemente na frase inicial de um memorando de CI a documentar isso.

– Não, ela não faz ideia do nosso trabalho. Isso virá com o tempo, depois de eu a treinar e preparar.

– Ela? – disse Benford. – Está a propor substituir-se a si, um general do SVR com trinta anos de experiência e à frente do Departamento das Américas, por uma mulher? Não tenho nada contra o sexo feminino, mas não há mulheres em posições elevadas no Centro. Só sei de uma mulher que se sentou no Collegium nos últimos trinta anos. Há oficiais subalternas, administradoras, secretárias, administrativas, pessoal de apoio. Que tipo de acesso é que ela terá?

– Acalme-se, Benford, esta pessoa existe.

– Por favor, conte-me mais – pediu Benford.

– Dominika Egorova, a sobrinha de Vanya Egorov – disse MÁRMORE.

– Não está a falar a sério – disse Benford, com o rosto inexpressivo, olhos imóveis, enquanto servia outro brandy com mão firme. Na sua mente, como um para-raios, pensamentos-relâmpago sucediam-se uns aos outros. Valha-me Deus, ela está viva. Os dois informadores conhecem-se. Estão a trabalhar juntos. Por favor, meu Deus, faz com que não tenham partilhado os seus respetivos segredos enquanto comiam borscht na cantina. O jovem Nash vai andar muito ocupado. E, por fim, num clarão luminoso: Isto é capaz de resultar.

– Diga-me porquê – pediu Benford, com grande ceticismo. – Por favor, Volodya, antes que o brandy se acabe e eu comece a ficar sóbrio.

MÁRMORE bateu com o indicador na mesinha.

– Benford, ouça-me bem. Esta é uma konspiratsia perfeita, a melhor oportunidade que alguma vez teve na história do seu serviço. – Deu um toque na mesa para sublinhar cada ideia. – Ela é a solução perfeita para o nosso problema. Pensei muito bem no assunto. O seu apelido dá-lhe um certo pedigree, pelo menos até o Vanya se aposentar ou ser afastado, mas nessa altura ela já estará lançada no seu próprio caminho. Formou-se na Academia de Informações Externas, a AVR, e graduou-se no quadro de honra. É inteligente e tem carisma. – Benford baixou os olhos e rodou o copo que tinha na mão. MÁRMORE sabia o que ele estava a fazer.

– Ambos sabemos que uma boa folha de serviço não é suficiente – prosseguiu MÁRMORE. – Ela tem motivação, uma montanha de ressentimento. O pai morreu, foi expulsa da academia de dança, o svin'ya do tio usou-a para eliminar um rival do Putin. Trocou o silêncio dela por um lugar na Academia, depois quebrou a sua promessa e mandou-a para a Escola de Pardais. Presumo que sabe o que isso é. – Benford acenou afirmativamente.

– E então houve Helsínquia. Presumo que sabe que ela esteve lá. Depois deu-se um fiasco operacional, não por culpa dela, mas houve problemas, trouxeram-na de volta e espremeram-na durante dois meses. Em Lefortovo, imagine, como nos velhos tempos. Posso garantir-lhe que ela não lhes perdoará por isso tão cedo.

– Estou a guardar o melhor para o fim – disse MÁRMORE, recostando-se na cadeira. – Sei o que está a pensar, que as perspetivas de carreira dela, como mulher, são duvidosas, que está no fundo da hierarquia, que nunca conseguirá subir ao ponto de ter acesso significativo. Proponho acelerar a carreira dela, garantir o seu sucesso, e ela nunca terá de se sentar ao colo de um único general, incluindo o meu.

– Compreendo – disse Benford. – E como tenciona conseguir isso, catapultá-la para o estrelato?

– O Vanya Egorov anda obcecado com o conhecimento quase certo de que há um espião nos Serviços. – MÁRMORE apontou para si próprio e riu-se. – Na verdade, mandou a Egorova para Helsínquia de modo a aproximar-se do Nathaniel para tentar obter pistas, ou um nome, sobre a identidade do espião. Sabia que o Nathaniel estava a ser alvo de uma operação em Helsínquia? – Benford manteve o rosto inexpressivo. MÁRMORE continuou.

– Os planos do Vanya foram adiados por causa da investigação de segurança sobre ela, mas isso já passou, ela foi ilibada e, para ser franco, este teste, este episódio de Lefortovo, dá-lhe ainda mais atração, mais losk, mais glória.

Só os russos conseguem pensar assim, pensou Benford.

– Trouxe-a para o meu departamento – explicou MÁRMORE –, para lhe dar bases. O Vanya pediu-me formalmente para reabrir a operação, usando a Dominika contra o Nate, e isto firmará o seu papel como minha subordinada próxima. Escolheremos o melhor momento, você e eu, Benford, e depois faremos da jovem Egorova uma heroína, uma estrela nos Serviços, com a carreira garantida, alguém a quem não será negada qualquer oportunidade de progresso.

– O reverso da medalha, Volodya – disse Benford. – Está a ficar tarde. Como pensa fazer dela uma heroína?

– É muito simples – disse MÁRMORE. – A Dominika descobrirá que eu sou o espião e denunciar-me-á.

Queriam barulho e pessoas e distância das Nações Unidas, distância dos outros russos, algo na Village ou na West Fourth Street. Era a última noite de MÁRMORE. O restaurante tinha um toldo vermelho e degraus que desciam desde a rua, desenhos de dançarinas nas paredes e reservados com bancos de costas altas que os isolavam bem e os deixavam falar. Benford obrigou MÁRMORE a pedir pasta con la sarde, um prato de Palermo, intenso, com finocchio, açafrão, passas e pinoli, e sentaram-se lado a lado à mesa, para se conseguirem ouvir um ao outro.

Benford estava enervado, falou sem parar, estava até um pouco assustado. Pensara no assunto durante dois dias, de todos os ângulos possíveis, e era monstruoso, impossível, exorbitante. As coisas não estavam assim tão desesperadas; se tivessem de sofrer uma interrupção na corrente de informações, paciência, era a natureza das coisas. Mas contemplar a possibilidade de colocar voluntariamente a cabeça na guilhotina apenas para definir um sucessor – não pode acontecer, afirmou. MÁRMORE disse que claro que podia acontecer, tinha de acontecer.

– Se eu for apanhado... quem sabe como acabará a caça ao informador...? Acaba tudo instantaneamente, sem se poder recuperar nada. Não podemos dar-nos ao luxo de permitir que as coisas se desmoronem: e, se tem dúvidas, pense no infiltrado sem nome que anda a rastejar pelo interior de um submarino, ou no CISNE, quem quer que ele seja, a transmitir para Yasenevo a partir de Foggy Bottom ou do Capitólio ou da Casa Branca. Não podemos dar-nos ao luxo de esperar.

E Benford, com os argumentos a esgotarem-se, disse que não havia garantia alguma de que Dominika conseguisse sequer o empurrão de que precisava e o gesto de MÁRMORE teria sido em vão, ao que MÁRMORE respondeu: «Não seja shutnik, está a brincar? Uma oficial jovem, uma mulher nos Serviços russos da nova era, com ambições a um lugar no novo milénio, depois de um golpe de contrainformação desses, fariam dela coronel de um dia para o outro.» Benford olhou para MÁRMORE e pediu mais dois grappe, e MÁRMORE disse: «Oiça, Benford, se eu lhe dissesse que tinha cancro e que me davam seis meses de vida, faria mais sentido para si?» E Benford perguntou: «Tem cancro?» E MÁRMORE disse: «Não.» E Benford disse: «Quem é que está a ser shutnik agora?» Benford só tinha uma carta na mão e disse, de forma bastante patética: «E o seu sonho de se aposentar em Nova Iorque?» MÁRMORE sorriu e disse que nunca acreditara realmente que isso aconteceria, não podia acabar assim, e pousou a mão no braço de Benford dizendo: «Vamos levar isto com calma, um passo de cada vez, para ver como evolui.» E Benford rendeu-se e disse: «Com uma condição: não dizemos a ninguém – nem mesmo ao Nash – até termos a certeza.» E MÁRMORE disse: «Duas condições: Também não dizemos à Egorova.» E beberam a grappa, rodeados pelo som das vozes dos clientes tardios, seguros na sua conspiração.

:: PASTA CON LA SARDE

Em azeite, salteie cebolas picadas, funcho fatiado, açafrão, passas douradas e pinhões. No fundo da mesma frigideira, junte filetes de sardinha sem espinhas e anchovas. Refresque com um pouco de vinho branco, tempere, cubra e deixe cozinhar em lume brando até os sabores se unirem. Misture com uma massa substancial, como bucatini ou perciatelli.
24.

Os relatórios de MÁRMORE acerca de agentes e informadores eram de acesso exclusivo a alguns gestores superiores da SOECR. Os verdadeiros destinatários da informação eram os introvertidos picuinhas da Divisão de Contrainformação da CIA, os habitantes das caves, dos dias de catorze horas no deserto de espelhos, os homens e mulheres que, em casa, tinham comboios de brincar nas suas caves e podavam bonsais. Começaram a ler os relatórios de Nate, a dissecar a informação, a dar início à pesquisa.

No seu regresso de Nova Iorque, Nate foi novamente chamado ao covil de Benford. A DCI, a Divisão de Contrainformação, ocupava um piso completo na Sede, uma série de salas interiores separadas por corredores e espaços que, ao contrário das salas normais da Sede, não estavam equipados com os habituais cubículos, mas com gabinetes individuais. Todas as portas estavam fechadas, cada uma delas tinha um teclado numérico por cima do puxador. De vez em quando, havia uma sala sem puxador, com a fechadura pintada por cima. O que eram estas salas, e o que continham? Numa secretária, do lado de fora do gabinete de Benford, havia uma funcionária cujo olho esquerdo tremia de forma intermitente. Ela olhou cautelosamente para Nate, pestanejou, levantou-se e bateu à porta, mas não a abriu. Escutou atentamente, depois bateu de novo, com alguma hesitação. Uma voz soou lá dentro e ela entreabriu a porta, disse o nome de Nate e afastou-se, fazendo-lhe sinal para entrar.

O gabinete de Benford parecia o atelier de um professor desterrado numa universidade esquecida do interior. O sofá puído e desbotado, encostado à parede do fundo, estava completamente submerso em pilhas de pastas e papéis, alguns dos quais tinham caído para o chão, onde jaziam espalhados, como fichas de póquer esquecidas. Do outro lado da sala, a secretária de Benford era um caos de prateleiras a transbordar, umas em cima das outras. Um monte de jornais, no canto oposto, inclinava-se de forma precária. Nas paredes havia pequenas fotografias emolduradas – granulosas, a preto e branco – não de mulher, filhos ou familiares, mas de pontes, tocos de árvore, estradas de terra ladeadas de árvores e becos cobertos de neve entre armazéns abandonados. Nate apercebeu-se de que eram fotografias de locais famosos, sinais, entregas e recolhas de há muito. Os filhos de Benford. Por trás da secretária de Benford viu uma fotografia emoldurada do edifício neobarroco originalmente pertencente à Companhia de Seguros da Rússia em Moscovo, também conhecido como Lubyanka.

– Sente-se – disse Benford, com voz grave e rouca. Era baixo e barrigudo, com testa alta e cabelo grisalho despenteado, uma madeixa espetada no lado da cabeça. Olhou para Nate com olhos bovinos, grandes e castanho-escuros, por entre pestanas compridas que eram quase femininas. As bochechas flácidas emolduravam uma boca pequena que, através de constantes tiques e esgares, manifestava a total repugnância de Benford, ou pelo menos a sua indiferença desdenhosa, em relação ao assunto em mãos. – Li os seus relatórios finais de Nova Iorque – disse ele. – Excetuando a gramática, eram satisfatórios.

– Obrigado, creio eu – disse Nate. Cuidadosamente, afastou alguns papéis e sentou-se na beira do sofá.

– Gosta do MÁRMORE? – perguntou Benford. – Confia nele?

– Chamo-lhe tio, se é a isso que se refere – disse Nate. – Damo-nos bem.

– Não lhe perguntei se se andava a roçar nele – disse Benford. – Perguntei-lhe se confia nele.

– Sim, confio nele – disse Nate. – Já espia para nós há catorze anos. – Benford curvou a boca numa expressão de impaciência por lhe estarem a dizer algo que já sabia.

– E pensa que a natureza desta nova informação, estas pistas e palpites e vestígios de infiltrados e informadores, é autêntica?

– Parece-me ser – respondeu Nate, e arrependeu-se instantaneamente.

Benford suspirou, aborrecido.

– Parece ser, ou acredita que é?

Nate respirou fundo.

– Penso que esta informação é autêntica. Se lhe estivessem a passar informações radioativas, as pistas seriam mais distintivas, mais identificáveis. – Nate esperou pela próxima série de tiques e esgares.

Benford ergueu lentamente a cabeça.

– Informações radioativas, realmente. Onde é que ouviu isso? Tem estado a ler livros de História? – O seu olhar desviou-se para a parede oposta. – Sabe quem é aquele? – perguntou, apontando para uma pequena fotografia a preto e branco de um homem de queixo quadrado, com óculos de lentes grossas e cabelo colado à cabeça.

– É o Angleton, não é? – perguntou Nate.

– James Jesus, para si – disse Benford. – Durante dez anos, ele pensou que todos os informadores soviéticos eram agentes duplos, que todos os voluntários eram armadilhas, que cada pequena informação era desinformação. Era encantador, venenoso e paranoico, e estava absolutamente convencido de que os seus suores noturnos eram a realidade. Podia ter tido razão. Guardo a fotografia dele para me recordar de que não quero reconstruir o seu manicómio. Agora, em relação ao MÁRMORE. Eu também acredito nele. – Nate acenou. Os seus olhos vaguearam até ao outro lado da sala, para uma estante vergada sobre o peso de livros e papéis. Cinco volumes com encadernação de cabedal estavam empilhados de forma precária na prateleira de cima. Benford seguiu-lhe o olhar. – Aqueles são os livros O Vento nos Salgueiros: cheios de ratos e toupeiras.

Benford olhou para Nate durante alguns segundos, com o rosto em movimento, quer fosse por desagrado crescente ou por estar imerso em pensamentos, era impossível dizer. Nate manteve a boca fechada, o único rumo de ação possível. Este misantropo. Vinte anos de caça aos espiões, armadilhas duplas e triplas traições. Redes desfeitas, rádios silenciados, espiões detidos. Filmagens a preto e branco de homens encolhidos a serem retirados de tribunais com os casacos sobre a cabeça, mãos presas junto à cintura. O campo de batalha de Benford.

Era clarividente, diziam, um savant que adorava o mundo bizantino de logros e caminhos duplos e falsos. Nate observou-lhe as mãos inquietas, os dedos compridos a passarem pelo cabelo, o cérebro talvez demasiado acelerado para o seu próprio bem. Nate conseguia ver que o recente relatório de MÁRMORE sobre infiltrados e informadores era, para Benford, o mesmo que um saco de ratos para um terrier.

– Suspeito que ele o vai recrutar para trabalhar com ele – dissera o CSOECR. – Boa sorte.

– Quero que trabalhe comigo na informação dada pelo MÁRMORE – disse Benford. – A partir de hoje. Traga as suas coisas cá para cima. Não diga a ninguém o que está a fazer. Vamos encontrar o agente infiltrado.

– Digo ao CSOECR? – perguntou Nate. – Devo informá-lo de onde pode encontrar-me?

– A ninguém. Eu digo-lhe, se ele perguntar. Mas não o fará. Não vamos falar a ninguém destas pistas. Nem à Antena de Boston, nem de Nova Iorque, nem aos empertigados do FBI, nem aos decoradores de interiores da Agência de Informações de Defesa, nem ao NSC, nem aos comités do Congresso. Nenhum filho da mãe em Washington vai dar cabo desta fiesta com as suas línguas compridas. Apenas você e eu. Espero que esteja de acordo.

Nate anuiu.

Tornar-me o acólito de Benford pode ser uma grande honra ou uma pena de prisão, pensou Nate, mas não tinha muita importância. O progresso da sua carreira depois de Helsínquia estacara. Benfeitores como Forsyth e Gable ainda estavam no terreno, mas não podiam fazer nada para o apoiar. Nate olhou para Benford, brilhante e agitado, e decidiu. Nate era bom em operações internas, conhecia a Rússia e podia ajudar. Benford quase nem podia ser visto como um patrono – um tipo tão misantropo e amargo nunca seria um mentor de boa vontade para ninguém –, mas Nate decidiu juntar-se a ele, mergulhar na contrainformação, aprender mais sobre o mundo nebuloso onde Benford se movia. Talvez conseguisse salvar a sua reputação. De qualquer maneira, pela primeira vez desde a Quinta, Nate parou de se preocupar com o futuro.

Nate foi discretamente instalado num gabinete vazio no canto da Divisão de Contrainformação. O corredor era absolutamente silencioso. Haveria mais pessoas ali, a trabalhar? Ou apenas o esqueleto ressequido da mãe de Norman Bates rodaria na sua cadeira para o receber com um sorriso?

– Aqui está – disse a secretária piscando-lhe o olho, ou talvez fosse apenas o seu tique. Enigmas ambíguos, dissera Benford, habitue-se a eles.

O seu novo gabinete não tinha janelas, estava vazio e cheirava a mofo. As paredes estavam salpicadas de tachas... o que teriam segurado? Uma gaveta da secretária, que rangeu quando a abriu, estava cheia de unhas cortadas, centenas delas, uma cobertura fina no fundo da gaveta.

O gabinete do lado pertencia a Alice AD (Apelido Desconhecido). Teria quarenta e tal anos, ou cinquenta, ou talvez sessenta. Era corpulenta, com faces coradas e nariz largo, cabelo arruivado curto e penteado para a frente em cima e dos lados, como Napoleão. Calçava sapatos de guarda prisional e andava depressa e com os pés para fora. Falava com Nate, como falava com todas as outras pessoas, com a cabeça inclinada para o lado e o corpo para a frente, como se fosse partilhar uma confidência ou um segredo, o que, claro, nunca fazia – ninguém na contrainformação o fazia.

Nos primeiros dias, os colegas contaram-lhe, em segredo, que Alice era uma «veterana» na divisão. Estava aqui desde sempre, disseram-lhe. Fora ela quem realmente matara Trotsky, afirmaram. Dormiu com o Alan Pinkerton, disseram, enquanto corriam de novo para os seus gabinetes. DCI, a Ilha dos Brinquedos Partidos. Nate espreitou para trás da porta, à espera de encontrar Boo Radley encostado à parede.

Benford dissera a Alice para ajudar Nate. Ela sentara-se à sua secretária – o gabinete dela era, na verdade, soalheiro, com um feto e gerânios viçosos em cima de um armário de arquivo – com os sapatos confortáveis para cima.

– Não sabe grande coisa – afirmara. – Vamos recapitular: temos submarinos, temos New England e temos encontros em Boston e Nova Iorque. O MÁRMORE mencionou manutenção de submarinos e cinco anos. Muito bem – disse –, por onde começaria?

– Listas de pessoal da marinha? – perguntou Nate.

– Não – disse Alice, e rodou na cadeira. – Almoço.

Sentaram-se no piso superior do refeitório. Nate brincou com uma salada, Alice comeu uma sopa. Sophie, a amiga de Alice, apareceu, a bufar depois de ter subido as escadas do mezanino com as suas pernas grossas. Trabalhava num departamento onde ainda contavam os submarinos nucleares radioativos enferrujados, os Oscars e Typhoons e Akulas em Olenya Bay e Polyarny, ainda era importante, disse ela, com os lábios finos, independentemente do que o Sétimo Piso dissesse. Tinha cinquenta anos e cabelo negro, volumoso e sobrancelhas pretas, um perfil saído de um friso de Knossos. Usava collants pretos, um vestido preto largo e sapatos ortopédicos pretos com as biqueiras levantadas. No pulso, trazia um elástico para o cabelo preto, para emergências.

Pousou em cima da mesa uma lancheira da Sailor Moon, de onde tirou caixas de plástico e recipientes, pauzinhos e colheres que se aguentavam em pé e um frasco de molho para saladas. Sophie olhou para a salada de Nate e deitou-lhe um pouco de molho por cima.

– Experimente, é caseiro. – O molho tinha uma doçura balsâmica cortada com Dijon e um toque de picante, diferente de qualquer vinagrete que ele alguma vez provara. Disse-o, e Sophie abriu um sorriso radiante.

Alice disse-lhes para acabarem com a palhaçada e explicou a Sophie o que precisavam de saber, e ela comeu o seu caril e despejou a informação, de olhos fechados – para recordar melhor ou de prazer com a comida, ou ambas as coisas. New London, Connecticut. Portsmouth, New Hampshire. Brunswick, Maine. Apenas três bases. Os submarinos eram grandes. Só há um sítio que os repara, estão a ficar velhos, precisam de arranjos constantes, como os Akulas de finais dos anos oitenta, Schukas, era como lhes chamavam, na verdade, muito mais silenciosos, e depois Alice voltou ao assunto. Electric Boat Works, um grande estaleiro em Groton, Connecticut, do outro lado do rio Tamisa de New London. Comecem por aí, disse-lhes Sophie.

De volta ao gabinete de Alice, a ligação era arcaica, lenta como tubos catódicos, e os nomes foram surgindo devagar. Bases de dados de autorizações de segurança, cargos dos empregados, relações de pessoal ativo na marinha dos EUA e de fornecedores externos. O dedo masculino de Alice percorreu o ecrã; não, não, mais de sete anos, menos de três, não. Gestores de topo na Electric Boat e General Dynamics, claro que não. Alice era rápida, olhava para um nome, lia a informação e seguia. Há três décadas que retirava nomes de listas. Tinham dois montes de papéis e Nate parou de discutir sobre «possíveis» porque Alice era demasiado rápida. Tinha a sua «primeira série», os Doces Onze, como lhes chamava, e começou a estudar os detalhes: emprego, salário, impostos, morada, telefone, Internet, automóvel, bancos, correio, casamento, formação, filhos, detenções, divórcios, viagens, pais, Ethernet ou cabo, hetero ou homo.

– Prepararam bem ou mal o nosso infiltradozinho? Até onde foram? Tão longe como eu? – murmurou Alice para o ecrã.

Três dias depois, Nate e Alice levaram a lista a Benford e ele tamborilou com o lápis em cada um dos nomes enquanto lia os seus perfis, tap, tap, tap, e atirou o lápis para o lado e devolveu o papel a Nate.

– É a Jennifer Santini – disse Benford com um bocejo, o savant descontraído de cabelo desgrenhado.

Alice deu uma cotovelada a Nate – estás a ver, eu bem te disse – e riu-se.

– Vamos mergulhar mais fundo, mas tenho a certeza de que ela é o nosso homem – disse Benford. Olhou para Nate. – Agora vamos a New London dar uma vista de olhos.

:: VINAGRETE DE SOPHIE

Misture alho esmagado, folha de endro, orégãos secos, malaguetas em pó, mostarda Dijon, açúcar, sal, pimenta e queijo parmesão ralado, com uma parte de vinagre balsâmico e três partes de azeite extra virgem de Kalamata, e emulsione.
25.

Apesar do tempo esplêndido de verão, New London parecia sem graça e deprimida, ultrapassado que estava o seu auge comercial e cultural (que chegara ao fim quando as frotas baleeiras desapareceram, na década de 1860). O rio Tamisa, em tempos movimentado, que durante a Segunda Guerra Mundial vira cascos cinzentos atracados uns atrás dos outros, uma floresta de mastros, antenas e chaminés a baloiçar suavemente na maré, era agora uma paisagem desoladora e salobra de pontões inclinados e manchados de óleo e armazéns ferrugentos com telhados caídos. As colinas residenciais sobre o rio estavam cobertas de casas de ripas de dois e três pisos, na sua maioria bifamiliares. Os telhados pretos eram separados por um espaço do comprimento de dois braços esticados, com cordas da roupa estendidas entre as varandas. Vedações de rede e portões corroídos pelo ar salgado cercavam pequenos jardins e quintais carregados de ervas daninhas.

Do outro lado do rio, em Groton, o estaleiro da Electric Boat estendia-se pela margem do rio ao longo de quilómetros, uma cidade de guindastes, colunas de vapor e telhados curvos de fábricas. Ocasionalmente, ao fundo de uma enorme doca seca flutuante, ela própria do tamanho de um navio de cruzeiro, via-se a forma de charuto gigante de um submarino nuclear negro, elevado em cima de blocos, com a hélice de sete pás enrolada em plástico grosso, escondido dos satélites espiões russos.

Nate não sabia o que esperar. Apanharam o comboio – Benford não conduzia – e desceram para a plataforma, onde ficaram parados como dois guardadores de porcos búlgaros que tivessem ido passar o fim de semana a Sófia, não dois caçadores de espiões à procura de um agente infiltrado treinado pelo Centro. Não percebera se Benford era poupado ou louco, ou se simplesmente estava iludido em termos operacionais, quando ele insistira em que partilhassem um quarto na Queen Elizabeth Inn, uma pousada numa casa vitoriana antiga, a meio de uma encosta verdejante. E as caminhadas constantes – pesquisa, chamava-lhes ele – cinco, seis, doze horas por dia, durante as quais este papagaio excêntrico e brilhante falava com Nate sobre a OGPU e o NKVD e os Cinco de Cambridge, um compêndio da história da Guerra Fria.

Dia Um: Subiram e desceram a colina, para cima de manhã, para baixo à tarde, a olhar para as casas, para os carros estacionados, para as ervas daninhas que brotavam do passeio e para as cortinas de renda nas janelas. Procuravam locais prováveis de sinalização, de esconderijo, parques próximos, cuja geografia pudesse servir a um infiltrado. Não conseguiram nada.

Dia Dois: Passaram pela casa de Santini a horas diferentes, para assinalar a posição das persianas, para ver se o vaso de gerânios vazio nos degraus da frente era deslocado, o que podia ser um sinal de segurança. À noite tiveram cuidado, passaram pela casa escura apenas uma vez, e viram luz fraca atrás de uma persiana numa divisão do primeiro piso. Estaria ela sentada às escuras, a olhar para a rua? Teria outro apartamento, arrendado com um nome falso, para os encontros com o seu contacto? Não conseguiram nada.

Dia Três: Em tom casual, fizeram perguntas sobre ela na velha loja de bairro da esquina. Ninguém a conhecia, ninguém queria saber. Que raio de parelha que devemos fazer, pensou Nate, este místico da contrainformação e o seu jovem comparsa, e tentou fazer uma piada, mas Benford disse-lhe que se não prestasse atenção o mandaria para casa e Nate perguntou: «Prestar atenção a quê?», enquanto perdiam tempo em New London, Connecticut. Não conseguiram nada.

Trabalhavam nas margens; Benford estava determinado a manter o caso longe dos imbecis do FBI.

– Se ela for uma agente infiltrada treinada pelo Centro, sentirá o cheiro a sarilhos muito antes de alguém lhe bater à porta. Dará à sola noventa segundos depois de ver ou ouvir qualquer coisa que não lhe agrade. É o treino deles. – Tinham de fazer isto sozinhos.

Dia Quatro: Repetiram tudo. Nessa noite, uma trovoada de verão agitou as árvores e fez estremecer as persianas no quarto da pousada, e a eletricidade falhou e um rádio a pilhas tocava lá em baixo. Nate acordou com um relâmpago e viu Benford sentado numa cadeira, junto da janela, a olhar para a tempestade, muito sinistro. Ele estava a ver os rostos dos doze agentes russos que a CIA perdera num ano, 1985, o Ano do Espião, todos vítimas de Ames e Hanssen, vítimas da traição inexplicável que os lançou a todos para as fornalhas da União Soviética.

E as refeições com Benford eram o verdadeiro teste, o desafio. Não era só a conversa de frases feitas, mas também os babetes para comer lagostas e o molho picante e as tostas e classificar os estufados de amêijoas – demasiado cremoso, com batatas a mais, com caldo a mais, não tem areia suficiente, é preciso sentir uma pequena quantidade de areia – e discutir as diferenças entre bacalhau seco e fresco e o que devia ou não devia fazer parte de um jantar de New England.

– Cravos-da-índia não. Nunca. Há regras que não podem ser violadas – dizia Benford, o caçador de espiões.

Com pouca coisa de substância a que se agarrarem, Benford anunciou na quinta-feira à noite, ao jantar, que estava na altura de fazer uma incursão na casa de Jennifer Santini, na manhã seguinte.

– Uma incursão? – perguntou Nate, sentado do outro lado da mesa. Estavam a jantar no Bulkeley House, em Bank Street, perto do porto. – Benford, o que quer dizer com «uma incursão»?

Benford estava a serrar uma enorme costeleta mal passada, com a cabeça virada para o lado para cortar melhor a carne. Nate pousou a faca e o garfo.

– Controle-se – disse Benford, com a boca cheia. – Com a palavra «incursão» quero dizer a invasão extralegal da residência privada de uma presumível cidadã americana inocente, contra quem não há qualquer prova da prática de crimes, levada a cabo por dois agentes não autorizados da Agência Central de Informações que, por acaso, estão neste momento envolvidos numa investigação de contraespionagem não-coordenada e, portanto, ilegal, que em terreno doméstico é da alçada do Gabinete Federal de Investigação, conforme estipulado pela Ordem Executiva 12333. – Olhou novamente para o prato e pôs mais molho de rábano na carne. – É isso que quero dizer – concluiu, e depois acrescentou: – Este molho de rábano é excelente.

Dia Cinco: Uma manhã calma de sexta-feira. Esperaram até às dez horas e depois entraram, de cabeça descoberta e sem nada nas mãos, pelo pequeno portão das traseiras da casa de dois pisos de Santini. As janelas das casas do outro lado da rua estavam vazias. O quintal estava mal tratado. Havia uma velha banheira de metal enferrujado caída na terra, ao lado de um barracão inclinado. Benford subiu os degraus de madeira e tentou abrir a porta das traseiras. Estava trancada e ele espreitou entre as cortinas garridas. Não estava ninguém em casa.

– Consegue abrir a fechadura? – perguntou Nate, atrás de Benford, enquanto este espreitava pelas cortinas.

– Tenha juízo – disse Benford. Ainda tinha em casa um leitor de cartuchos de oito pistas.

– Partimos um vidro?

– Não. Andar de cima – disse Benford, que tirou o atacador do sapato, se dirigiu a um cabo grosso preso à parede da casa e amarrou o atacador ao mesmo, deixando uma laçada pendurada.

– Nó prusik – disse Benford, e mostrou a Nate como enfiar um pé no laço e fazer deslizar o nó para cima, um pé de cada vez, de modo a trepar pelo cabo até conseguir chegar à janela do piso de cima, que estava destrancada.

Onde raio é que ele aprendeu isto? – pensou Nate, fazendo sinal de que entrara.

O quarto estava vazio e via-se que não era usado. Nate abriu a porta e olhou para baixo. Assobiou para ver se havia algum cão, mas nada se moveu. Imaginara que uma infiltrada russa teria um Doberman ou um Rottweiler a guardar silenciosamente a casa.

Nate desceu com cuidado a escada de madeira, o corrimão de mogno a ranger enquanto andava. Atravessou em bicos de pés uma cozinha de estilo anos cinquenta, que cheirava a trigo, a sementes e a óleo, abriu a porta das traseiras e Benford entrou.

– A casa parece estar vazia – disse Nate. Ele e Benford percorreram as divisões do piso térreo silenciosamente. A sensação de transgressão arriscada envolvia-os. A casa cheirava como um ginásio. Linimento e radiadores cobertos de pó, o ar não se movia, incongruente para um dia soalheiro de verão.

A casa tinha duas salas na parte da frente, de estar e de jantar, com janelas viradas para a rua. Todas as janelas estavam cobertas por cortinas de renda. Os raios finos do sol incidiam nos tapetes puídos colocados sobre o soalho escuro. A mobília era pesada, escura, os sofás e poltronas felpudos e fundos, com napperons – verdadeiros napperons – nos braços e costas. Na prateleira por cima da lareira havia canecas e estatuetas de baquelite – uma caneca em forma de comandante marítimo, uma espanhola com uma mantilha. O quebra-luz de um candeeiro tinha uma franja de pompons à volta. Ao lado da lareira, encostado à parede, um atiçador de ferro forjado. Benford contraiu a boca enquanto inspecionava.

– Deve ter esvaziado metade das lojas de antiguidades portuguesas de Fall River para decorar a casa.

Contíguo à sala de estar, havia um pequeno escritório com uma secretária e uma estante baixa cheia de revistas e jornais. Em cima da mesa viram um pequeno monte de contas para pagar e uma escuna de porcelana branca e azul com a palavra Ahoy pintada na proa.

– Verifica a secretária – disse Benford. – Vou dar uma vista de olhos lá em cima. – Nate apercebeu-se de uma sensação ridícula de não querer separar-se de Benford, mas acenou e abriu as gavetas, uma a uma. Vazias. Quando fechava a última gaveta, sentiu resistência e ouviu o som de papel amachucado. Puxou a gaveta para fora e viu um pedaço de papel enrolado por trás. Tirou-o e desenrolou-o em cima da secretária. Era um esquema técnico, uma única folha, com perfis transversais de peças e ligações elétricas. A legenda dizia: «Secção 37, fechos e braçadeiras». Peças de submarino? Santini trabalhava na Secção de Aquisições e Abastecimento da Electric Boat. Este documento seria confidencial? Porque o tinha em casa, enfiado atrás de uma gaveta?

Entretanto, Benford estava no quarto, lá em cima. Uma cama de dossel, coberta por uma colcha de padrão floral, com três grandes almofadas à cabeceira, com fronhas de renda. No roupeiro, havia blusas e calças penduradas em cabides. Vários pares de sapatos no chão, todos práticos e feitos para caminhar, muito bem alinhados. Nada de fotografias, de recordações, de artigos pessoais, uma casa que podia ser abandonada em noventa segundos. A casa de banho era neutra, o armário quase vazio. Uma escova de dentes, um frasco de aspirinas, uma embalagem dupla de clisteres. O cheiro penetrante a linimento.

Benford regressou ao quarto e abriu a gaveta da mesa de cabeceira. Nem livros, nem pornografia, nem vibradores, nem lubrificante. Por baixo de um pedaço de feltro, encontrou um papel com uma longa lista, escrita à mão, de datas e horas. 5 de junho, 21h00; 10 de junho, 22h00; 30 de junho, 21h30. Um calendário de transmissões. Provavelmente trazia sempre consigo o portátil e o cartão de encriptação. Um calendário-padrão de encontros com um agente do consulado russo em Nova Iorque. Uma infiltração no programa de submarinos. Benford fechou a gaveta e começou a descer as escadas para dizer a Nate.

Nate acabara de verificar melhor a parte de trás das outras gavetas, mas não encontrara nada. Enrolou o esquema, com intenção de subir as escadas e o mostrar a Benford. Ao sair do escritório, parou. Jennifer Santini estava de pé na sala de estar, a olhar para ele. Aos seus pés, no chão, tinha um saco de lona. Nate apercebeu-se de que nunca a tinham visto. Ela faz exercício. Com pesos. E esteroides. Ao que parecia, acabara de voltar do ginásio. Porque não estava a trabalhar?

Jennifer estava no final da casa dos trinta e era de estatura média. Vestia calções colados ao corpo, o tecido elástico distendido pelas pernas grossas como troncos de árvore, a barriga das pernas e os quadríceps salientes. Os seus braços, ombros e pescoço eram musculados, o queixo saliente. Vestia uma camisola de alças apertada que cobria, não uns seios femininos, mas peitorais com mamilos, do tamanho de pratos de sopa. Os seus olhos eram verdes e brilhantes, a parte branca quase azulada, de saúde e vitalidade. O rosto era esculpido, em torno da boca e de um nariz fino e direito. Tinha a testa franzida numa expressão perplexa. O cabelo ruivo estava puxado para trás num rabo-de-cavalo e ela era uma bala, um torpedo, uma figura de ação, um carro de corrida.

Naquele último instante de avaliação, Nate reparou que ela tinha mãos bonitas e femininas, com as unhas arranjadas e pintadas de rosa-claro. Estava descalça e os pés também eram bonitos e delicados, com as unhas pintadas do mesmo tom suave. O som de Benford a descer as escadas com passo pesado fez com que Jennifer se movesse, com uma velocidade estonteante, na direção de Nate. Com um poder assustador, agarrou num candeeiro e atirou-lho, enquanto cobria a distância que os separava em dois passos compridos. Nate desviou-se do candeeiro, que bateu contra a parede atrás dele, mas quando se endireitou viu-se cara a cara com ela e sentiu um antebraço duro como rocha sobre a garganta, a empurrá-lo contra a parede da sala, enquanto ela o agredia com a mão livre. Nate agarrou no braço com ambas as mãos e puxou. Nada.

Nate esmurrou-lhe o braço, mas ela não o largou, continuou a esmagar-lhe a garganta com aqueles braços de Schwarzenegger e mãos de Grace Kelly. Nate tentou acertar-lhe no rosto com um soco, mas o seu punho raspou-lhe na face sem qualquer efeito aparente. O rosto de Jennifer estava a centímetros do seu e ela tinha os lábios arrepanhados com o esforço. Nate estava à espera de que ela lhe arrancasse os lábios à dentada. Enquanto ela continuava a atingi-lo com socos fortes, a mente de Nate foi percorrida por pensamentos loucos e desconexos. 1) Era mesmo azar ter sido ele a encontrar o único agente infiltrado russo que não era um contabilista de óculos. 2) Que raio pensariam dela os homens do escritório quando se sentava à secretária todas as manhãs?; e 3) Que faria este autêntico cyborg para ter sexo? Depois, por absurdo, Nate pensou no que Dominika estaria a fazer neste preciso momento; onde é que ela estava? Uma tristeza inexprimível invadiu-o quando se lembrou de que Dominika podia estar morta, e a sua cabeça bateu na parede, a garganta fechou-se e pensou que esta anormal fazia parte da máquina que a matara.

Benford apareceu ao fundo das escadas e ficou imóvel, em choque. Jennifer olhou durate um segundo para o homenzinho rechonchudo e amarrotado – seria a sobremesa depois do prato principal – e Nate raspou na canela dela com o sapato e pisou-lhe um dos pés bonitos de Lolita, o que fez Jennifer aliviar a pressão um centímetro. Nate aproveitou a folga, desviou-se para o lado, libertou-se do braço que o prendia e deu um pontapé no volume entre as pernas dela com toda a força que conseguiu. Jennifer grunhiu como um homem, levou ambas as mãos às virilhas e caiu com estrondo no chão, dobrada sobre si própria.

Benford olhou para Nate, depois para a besta caída no chão. Nunca tinha visto nada assim nos seus trinta anos de caça ao informador, de perseguição de espiões, de desmascarar infiltrados. Especialmente quando Jennifer se voltou a endireitar subitamente, como uma assassina em série imparável num filme de terror. Ela pegou na mesinha de café com tampo de vidro que estava ao lado do sofá e arremessou-a através da sala, contra Benford, que continuava de pé ao fundo das escadas. Benford chamou a si uma velocidade até então escondida – talvez guardada desde os seus dois anos como roupeiro dos Princeton Varsity Heavy Eights, em finais dos anos sessenta – e correu pelas escadas acima enquanto a mesa acertava no sítio exato onde ele se encontrara, com madeira e vidro a saltarem por todos os lados, derrubando uma parte da balaustrada sólida. Benford não parou de correr e desapareceu no patamar do piso de cima.

Jennifer virou-se de novo para Nate, que agora estava de pé no meio da sala. Nos últimos segundos, conseguira dar alguns passos e pegara no atiçador de ferro que estava ao lado da lareira, e tinha-o agora na mão. Com o rabo-de-cavalo a baloiçar, Jennifer correu de novo para Nate, com os pés descalços a bater no soalho. Estranhamente, Nate lembrou-se de que o seu instrutor de combate corpo a corpo se chamava Carl, deu um passo para a frente, fletiu o pulso e acertou no pescoço de Jennifer com o atiçador, como no treino, no plexo braquial. O choque do impacto vibrou pelo braço de Nate. Era como bater no tronco de um carvalho.

Jennifer soltou um grito surpreendentemente feminino e foi catapultada de lado contra o sofá, que se virou, os napperons a voarem. Ela rebolou pelo chão e só parou quando bateu na parede, com a cara encostada ao rodapé. Ofegante, com o braço dormente, Nate segurou melhor o atiçador, contornou o sofá caído e ajoelhou-se ao lado dela. Uma das pernas de Jennifer agitou-se ligeiramente e os músculos simiescos no seu traseiro estremeceram. Nate virou-a para cima. Um dos olhos de Jennifer estava aberto, cego; o outro revirado para dentro da cabeça. Ela tinha a boca aberta, mas Nate não detetou qualquer respiração. Aquelas unhas cor-de-rosa contra a madeira escura do chão. Um dos pés arranjados de Jennifer estava em cima de um napperon, como um éclair numa vitrina.

As escadas rangeram e Benford aproximou-se e parou ao lado de Nate. A sala estava destruída, o chão coberto de mobílias partidas e pedaços de vidro e loiça. Benford olhou para o rosto disforme de Jennifer.

– Céus – disse.

– Parece um vilão do James Bond – disse Nate. – Onde é que vão buscar esta gente? Acho que o atiçador até ficou dobrado. – Baixou-se para procurar a pulsação no pescoço, mas a cabeça dela virou-se para o outro lado, demasiado solta.

– Não se dê a esse trabalho – disse Benford. – O músculo flexor cervical do pescoço foi-se. O golpe separou a medula. Avulsão.

– Que raio está para aí a dizer? – perguntou Nate, cujas mãos tinham começado a tremer.

– Avulsão. Separou-lhe o pescoço.

Nate limpou a cara.

– Fantástico. Prendam-me antes que eu volte a matar.

– Sente-se bem? – perguntou Benford.

– Sim, e obrigado pelo apoio. Quando fugiu pelas escadas acima, distraiu-a o suficiente para me dar a abertura de que precisava. – Nate endireitou-se e largou o atiçador. – E agora, o que fazemos?

– Encontrei um calendário de transmissões – disse Benford. – Temos de encontrar o portátil dela e o cartão de encriptação. Procure no saco. Provavelmente ela comunicava por uma ligação segura de Internet. Isso e os encontros pessoais. E você?

– Um esquema de peças qualquer atrás de uma gaveta. Devíamos revistar melhor o resto da casa.

– Esqueça – disse Benford. – Pegue no que temos, agora já podemos chamar o FBI. Eles que revistem a casa, com pinças e saquinhos de plástico. Podem aproveitar para explicar por que raio não apanharam uma infiltrada operacional a trabalhar debaixo do nariz deles. E podem enfiar a primazia no traseiro.

:: MOLHO DE RÁBANO CREMOSO DE BENFORD

Faça um bechamel pouco espesso; incorpore manteiga, mostarda de Dijon e rábano picante fresco, ralado, a gosto. Tempere com pimenta preta, moída na hora, e vinagre de vinho tinto. Sirva frio.
26.

O verão de Moscovo estava a chegar; o sol já aquecia o rosto. Dominika começara a trabalhar no «projeto especial» no Departamento das Américas, sob a alçada do general Korchnoi. Pouco depois da sua transferência, o general chamara-a à parte e dissera-lhe que eles – o general e Dominika – iriam fazer uma viagem operacional. O general dissera que tinham de estar no gabinete do primeiro subdiretor dentro de uma hora para discutir o assunto.

Dominika sabia que estava a enganar o general Korchnoi, a usar a operação como fachada para poder viajar para o estrangeiro e entrar novamente em contacto com os americanos. Gostava do general, e respeitava-o – ele era profissional e prestável – e pensou que estava agora a aproveitar-se de uma pessoa decente, tal como outros se tinham aproveitado de si. O lodo do esgoto começava a agarrar-se também a ela. Não podia fazer nada a esse respeito, disse a si própria. Teria de trair a confiança dele.

E lá em cima, no gabinete do tio Vanya? Fitá-lo-ia no rosto com satisfação. O seu segredo não fora descoberto pelos interrogadores de Lefortovo. Dominika Egorova era uma infiltrada da CIA no SVR, e nenhum deles o sabia. Manipulara o tio Vanya para a colocar novamente no caso contra Nate. Agora transmitiria novos sucessos, arranjaria mais contactos, mais viagens ao estrangeiro. A agente clandestina, reativada.

Que febre era esta no seu corpo? Os americanos compreendiam-na. Tinham reconhecido de imediato a zhazhdat, a sua ânsia pela posse deste segredo, pelo poder que ele lhe dava. A nuvem roxa de Nate, e a nuvem roxa do Bratok, e a auréola azul-celeste de Forsyth, todos intensos e preciosos – eles conheciam-na melhor do que os seus próprios conterrâneos.

Não sabia, exatamente, quais eram os seus sentimentos por Nate. Pensar nele, durante o seu tempo presa, ajudara-a a sobreviver aos armários ao fundo dos corredores da prisão. Tentava não pensar na única noite que tinham passado juntos, e perguntava-se se ele pensaria nela. Nate tratara-a maioritariamente como um ativo, um bem. Alguma vez a teria visto como uma mulher? Gostaria dela, Dominika?

Tinha de os ver, a todos, aos americanos, mas especialmente a Nate. Mandar-lhes uma mensagem de Moscovo seria um risco tremendo. A Linha K quase de certeza que a vigiava periodicamente. Faziam-no sempre com os reabilitados. Com uma viagem ao estrangeiro iminente, podia esperar.

Estava na hora de subir. No elevador, nenhum deles falou. Ela gostava do espião de cabelo branco ao seu lado; o espaço exíguo estava repleto do seu espírito roxo-escuro, reconfortante e firme. Sabia que, por detrás do sorriso paternal, havia brilhantismo operacional, um intelecto arguto, um patriotismo inabalável. Como é que um homem tão decente e inteligente durara tanto tempo nos Serviços? Onde é que iria buscar o seu sustento? Dominika não tinha ilusões de que este velho profissional não conseguiria detetar qualquer falha da parte dela. Precisava de ter muito cuidado com ele.

Percorreram juntos o corredor alcatifado que Dominika conhecia tão bem, passando pela galeria decorada com os retratos retocados dos diretores. Os Cardeais Cinzentos fitaram-na enquanto passava. Escapaste desta vez, pareciam estar a dizer-lhe. Estaremos atentos, avisaram quando passou por eles, seguindo-a com os olhos.

Korchnoi estudou o rosto dela quando chegaram à suite executiva e abriram a porta. Vira a emoção nela, conseguia senti-la a ficar tensa. Como dominar estes sentimentos? – pensou. Entraram no escritório e Vanya estava à espera deles, fingido e calvo e iluminado contra as janelas pela nuvem amarelo-canário, a sua cor feia e ambiciosa, uma palmada no ombro a Korchnoi, um cumprimento delicodoce à sobrinha. Dominika sabia que, quanto mais açúcar ele lhe desse, mais vinagre lhe encheria a boca.

Agora, vamos ao que interessa. O alvo ainda era o americano, o agente da CIA chamado Nash que tinha na cabeça o nome de um traidor. Dominika tinha de ser bem-sucedida, pois era urgente. O general e Dominika teriam ficado surpreendidos se soubessem que os seus pensamentos durante esta atuação afetada eram quase idênticos. Hvastun. Gabarolas, fanfarrão.

O general Korchnoi falou, em tom calmo e pensativo. Este projeto exigiria que o cabo Egorova fizesse viagens periódicas ao estrangeiro. Haveria problemas em relação a isso, tendo em conta a recente – e muito lamentável – investigação? O tio Vanya abriu os braços como que numa bênção. Não, claro que não. Deixo tudo nas suas mãos competentes. Encontrar o americano, retomar o contacto, esse é o objetivo. Tratem disso, então, e resolvam o problema com excelência. Vanya piscou o olho a Dominika.

De regresso ao gabinete, pelo corredor largo do piso térreo, Korchnoi falou com naturalidade, fez listas para ela, deu-lhe indicações para começar a encher a pasta com detalhes, calendários, jogadas. Dominika viu que ele estava satisfeito, e contente, nada desconfiado nem preocupado. Porque haveria de estar? Dominika era uma excelente protegida. Traí-lo era difícil, mas necessário. Era assim que tinha de ser.

Em sentido contrário, caminhava na direção deles, junto da parede oposta, o carrasco da Linha F, Sergey Matorin. Pareceu não a reconhecer. A visão de Dominika começou a ficar desfocada. Sentiu medo, depois uma raiva difusa que a fez medir a distância entre os seus dedos e os olhos dele. Conseguiria o general sentir o fardo do seu ódio? Não veria o rasto de pegadas ensanguentadas, nem o sudário negro que ondulava em volta de Matorin? Não ouviria a nota musical da foice que ele arrastava atrás de si? O olho branco leitoso de Matorin passou por cima dela quando se cruzaram no corredor. Ele caminhava rente à parede, como uma raia a nadar junto à areia no fundo do oceano, deixando um rasto de fumo negro primitivo, como sangue na água. Dominika olhou para trás e estremeceu ao ver o cabelo ralo na parte de trás do seu crânio e os dedos vazios que se abriam e fechavam, à espera de segurarem uma faca.

Oito horas, uma noite chuvosa. O carro de Vanya Egorov passou pelo Portão Borovitskaya no canto ocidental do Kremlin, com os pneus a estremecerem sobre as pedras molhadas, passou pelo Grande Palácio e pela catedral do Arcanjo, virou à esquerda no Edifício Catorze e entrou na Praça Ivanovskaya, vasta e deserta. O Mercedes oficial entrou pelo portão estreito para o pátio interior do edifício amarelo-mostarda do Senado e parou debaixo de um alpendre pouco iluminado. Da última vez que estivera dentro destas portas fora para receber a sua segunda estrela. Esta noite, tinha de mostrar que merecia conservá-la.

Um ajudante de campo bateu uma vez, abriu a porta e afastou-se. O gabinete do presidente era relativamente pequeno e ricamente decorado. Um conjunto de caneta e tinteiro de mármore verde era o único objeto em cima da secretária; as luzes nas paredes estavam baixas. O presidente vestia um fato escuro e camisa branca, sem gravata. Egorov tentou não reparar que Putin estava descalço, apenas de meias, com os sapatos debaixo da cadeira. O presidente estava sentado a uma pequena mesa trabalhada em frente da sua secretária, com as mãos cruzadas no colo. Sem jornais, sem telegramas das agências noticiosas, sem televisão. Egorov sentou-se também junto da mesma.

– Boa-noite, senhor presidente – disse. O rosto de Putin era uma máscara, como de costume, mas esta noite parecia cansado.

– General Egorov – disse Putin, que olhou para o relógio de pulso e depois fixou os olhos azuis elétricos no rosto de Vanya. Fale. E seja breve. Egorov modulou a voz.

– O manual de comunicações adquirido aos americanos continua a ser uma ótima fonte de dados essenciais e de ciberoportunidades para o futuro. – Putin acenou uma vez com a cabeça, sem piscar os olhos.

– O nosso ativo sensível em Washington, CISNE, está a fornecer informações técnicas exaustivas sobre os veículos espaciais militares dos Estados Unidos. As Kosmicheskie Voyska, as Forças Armadas, classificam a informação como excelente. O meu rezident em Washington...

– Quer dizer o meu rezident – interrompeu Putin.

– Com certeza; o seu rezident, o general Golov, está a lidar com CISNE com a máxima cautela – declarou Egorov, enquanto pensava que seria melhor ter cuidado, a avaliar pela disposição dele.

Um ajudante de campo bateu à porta e entrou com um tabuleiro com chá fumegante em podstakanniky de filigrana delicados, com colheres de prata equilibradas sobre a borda dos copos, um cubo de açúcar em cada uma. O tabuleiro foi pousado numa mesa ao canto da sala, juntamente com uma salva de prata de madalenas. Ambas as coisas estavam fora do alcance deles e ninguém lhes tocou.

– Continue – disse Putin, depois de o outro homem sair.

– Continuamos à procura de um informador a soldo da CIA, provavelmente nos Serviços. É apenas uma questão de tempo até o desmascararmos.

– É importante que o faça – disse Putin. – Mais indícios de que os estrangeiros, os americanos, estão a trabalhar para afetar o nosso governo.

– Sim, senhor presidente. É duplamente importante. O informador ameaça a segurança dos nossos ativos...

– Como CISNE – disse Putin. – Nada pode acontecer a ela, nenhuma komprometirovat, nenhuma agitação internacional, nenhum fracasso. – Egorov reparou, com interesse, que o presidente sabia corretamente que CISNE era do sexo feminino. Tinha a certeza de que ele não o mencionara antes.

– Identificámos o agente da CIA que lida com este informador. Estou a iniciar uma operação contra ele para obter o nome do traidor.

– Fascinante – disse Putin, um ex-agente do KGB –, mas não precisa da minha aprovação para conduzir esse tipo de operação.

– É uma konspiratsia complicada – afirmou Egorov, contornando o assunto. – Tenciono enviar um dos nossos agentes para se envolver com o americano, para o comprometer. Quero o nome do seu informador.

A máscara de Putin alterou-se ligeiramente, embora Egorov não conseguisse perceber se por desconforto ou por prazer indireto.

– Quero discrição e moderação. Não tolero a apreensão física deste agente da CIA. Isso não se faz entre serviços rivais. As consequências seriam impossíveis de gerir. – A voz do presidente era sedosa, a cobra a erguer a cabeça. Um relógio de porcelana Fabergé em cima de um aparador tilintou, assinalando a meia hora. O chá do outro lado da sala arrefecera.

– Com certeza. Vou tomar todas as precauções, senhor presidente. Além da minha coordenação, haverá um oficial superior a supervisionar no terreno a ação contra o americano.

– E a agente mais jovem... é uma mulher, correto?... foi recentemente ilibada numa investigação de contrainformação?

– Sim, senhor – disse Egorov, olhando para os lábios dele enquanto se moviam.

– E, se bem me lembro, essa jovem é sua sobrinha? – Fitou Egorov nos olhos. – Filha do seu falecido irmão?

– A família é a melhor segurança – disse Egorov de modo pouco convincente. Isto era uma demonstração de omnisciência, de força, concebida para chocar e assombrar os subordinados. Como Estaline costumava fazer. – Ela seguirá as minhas orientações.

– Ela que estabeleça contacto com o americano, mas eu não tolero medidas ativas. Está fora de questão. – Era óbvio que Putin sabia que essa opção fora discutida.

– Como desejar, senhor presidente – disse Egorov.

Nove minutos depois, os passos de Egorov ecoavam na escadaria enquanto descia para o carro. Deixou-se cair no banco de trás e contemplou os desastres que espreitavam na sua carreira ambiciosa. Enquanto o Mercedes passava sob a arcada de Borovitskaya, Vanya não viu outro carro oficial, menos imponente, a dirigir-se ao edifício do Senado de onde acabara de sair, transportando o chefe de contrainformação da Linha KR, o pequeno Alexei Zyuganov.

:: MADALENAS DO KREMLIN

Faça uma massa de pão de ló simples: bata ovos com sal até engrossarem, depois junte gradualmente o açúcar e extrato de baunilha. Envolva a farinha e a manteiga em pequenas nozes, até formar uma massa espessa. Deite em formas de madalenas untadas com margarina e polvilhadas de farinha, e leve a forno médio até estarem de um tom castanho-dourado à volta. Retire-as das formas e deixe arrefecer em cima de uma base de arame.
27.

A senadora dos Estados Unidos, Stephanie Boucher (democrata eleita pela Califórnia), não estava habituada a conduzir ou a estacionar o seu próprio carro, nem a caminhar por um corredor sem escolta, nem sequer a abrir as portas sozinha. Como vice-presidente da Comissão Especial de Informações do Senado, tinha uma falange de estagiários e funcionários para a transportarem em ombros numa cadeirinha, se quisesse. Neste momento, dava-lhe jeito alguma ajuda: o para-choques da frente beijou o para-choques do carro à sua frente com um leve rangido. A merda do estacionamento em paralelo. A senadora Boucher torceu o volante e tocou no acelerador. A roda de trás bateu no passeio, a parte da frente do carro ainda no meio da estrada. Boucher deu uma palmada no volante. Avançou lentamente, noutro ângulo. Um carro atrás dela buzinou. Estaciona de uma vez ou sai daí.

A senadora Boucher abriu a janela e gritou «Vai à merda!» enquanto o outro carro passava. Boucher sabia que devia ser mais discreta; era um rosto conhecido – uma celebridade, até – no Capitólio, mas aquele filho da mãe não ia buzinar-lhe sem ouvir uma resposta. À quarta tentativa, Boucher conseguiu enfiar o carro no espaço. Era fim da tarde, numa rua sombria e verdejante em Washington, D.C. Enquanto trancava o carro viu que a roda de trás estava em cima do passeio, mas não esteve para se preocupar. Virou-se e caminhou pelo passeio, entre as casas elegantes, com as entradas georgianas iluminadas por candeeiros de parede de vidro chanfrado.

Boucher tinha quarenta anos, era baixa e magra, com uma figura arrapazada, pernas tonificadas e esguias. Os olhos verdes penetrantes e o nariz pequeno eram realçados pelo cabelo loiro, pelos ombros. A sua boca era a única coisa que não parecia condizente com a imagem de energia vibrante e poder corporativo. Era uma boca pequena e séria, de lábios finos e franzidos – uma boca que mais depressa morderia do que sorriria.

Boucher estava a subir na cadeia hierárquica no Capitólio; ainda era jovem para ser senadora, mas conquistara a sua posição na Comissão Especial de Informações à custa de uma preparação intensa e trabalho árduo. Pertencia também a outros comités, mas nenhum deles tão prestigiado como a CEIS. Doze anos antes, fora eleita para o Congresso depois de uma campanha miserável, num distrito do Sul da Califórnia cheio de fornecedores externos para a defesa e aeroespaciais. Tornou-se especialista em apropriações e em esfregar o dinheiro na cara das pessoas para obter aquilo que queria. A ascensão a senadora fora o passo lógico seguinte e agora, no seu segundo mandato, como recém-nomeada vice-presidente, tinha influência em legislação, apropriações e fiscalização dentro do Ministério da Defesa, do Departamento de Segurança Interna e da Comunidade de Informações. Corrosiva, impaciente e agressiva durante as audiências da comissão, tolerava a Defesa apenas pelo comércio que levava ao seu Estado natal. Reconhecia que a política do Departamento de Segurança Interna era inatacável e considerava-o, secretamente, uma coleção de cérebros de terceira categoria, a funcionar num mundo que mal compreendiam, a tentar fazer neurocirurgia com luvas de boxe.

Mas era para a Comunidade de Informações – o conglomerado de dezasseis agências independentes – que Boucher reservava a sua escoriação mais amarga. Os órgãos das Informações de Defesa não a preocupavam. Eram militares de carreira a debater-se no meio das informações externas, quando tudo o que realmente queriam era uma fotografia nítida da próxima ponte, para além da próxima colina. O Gabinete de Informações e Pesquisa do Departamento de Estado tinha alguns analistas brilhantes, mas o Estado já raramente recolhia segredos. Os seus analistas precisavam de apanhar mais sol, mais vitamina D. No FBI estavam as virgens relutantes, forçados a assumir um papel de informações internas que não compreendiam nem apreciavam, revertendo inevitavelmente às suas raízes de polícias, preferindo andar atrás de adolescentes árabes em Detroit do que construir uma rede de fontes a longo prazo.

Mas estes eram apenas a multidão. A senadora Boucher só tinha realmente interesse numa agência, a CIA. Odiava os oficiais de informações que se sentavam perante si na sala da comissão, refastelados nas cadeiras, circunspectos ou evasivos. Boucher sabia que lhe mentiam de cada vez que abriam a boca, confiantes, untuosos, sorridentes e entendidos. Sabia que os documentos de briefing que traziam nas pastas de segurança fechadas não passavam de papel de parede, ocultando a verdadeira história. «Os homens e mulheres esforçados das informações», diziam eles, «o Serviço Clandestino Nacional», vangloriavam-se, «o padrão dourado da recolha de informações», anunciavam. Estas eram as expressões familiares que deixavam Boucher fora de si.

Fora durante o seu primeiro mandato como congressista que Boucher conhecera Malcolm Algernon Philips, de setenta anos, um lobista intermitente, generoso contribuidor para o partido e eminência parda dos bastidores em Washington. Philips conhecia toda a gente na cidade e, mais importante ainda, sabia (na gíria de Washington) quem é que espancava quem, com quê e porquê. Os seus muitos admiradores teriam ficado escandalizados se soubessem que este homem de cabelo prateado, impecavelmente vestido, era desde meados dos anos sessenta um recrutador de talentos para o KGB, recrutado ele próprio quando era um jovem da alta sociedade, no tempo em que Krushchev ainda era primeiro-ministro. Embora os russos lhe pagassem bem, Philips metera-se nisto pela pura alegria dos mexericos, de repetir segredos, violar confianças e manejar o poder daí derivado. Estava-se borrifando para o que os russos faziam com essa informação. Os russos, por sua vez, tinham manifestado uma paciência pouco característica para com Philips. Não o pressionavam para obter segredos, pagar subornos ou roubar documentos. Davam-se por satisfeitos de o deixar identificar candidatos prováveis de recrutamento no interior do turbilhão de Washington. Há quase quarenta anos que ele o fazia, e era muito bom nisso.

Num jantar, na sua casa de Georgetown, as antenas afinadas de Philips detetaram na jovem congressista da Califórnia algo mais além do habitual cocktail de ambição, ego e cobiça. Um almoço privado com Boucher, seis semanas depois, confirmou as suas suspeitas. Philips disse ao seu contacto do KGB que era possível que tivesse encontrado o motor perfeito para as necessidades deles. Stephanie Boucher era, avaliou Philips, totalmente desprovida de consciência. Não havia nos seus pensamentos noções de certo ou errado. Nem de patriotismo, nem de lealdade a Deus, família ou país. Preocupava-se unicamente consigo própria. Se fosse do seu interesse, informou Philips, Stephanie Boucher não pensaria duas vezes na moralidade de espiar para a Rússia.

Ela crescera em South Bay, Hermosa Beach, todos os dias de calções, a surfar e a fumar, e a dar para trás aos rapazes bronzeados do sol. O seu pai era patético, e deixava a mãe ter amantes; Stephanie cresceu a desprezar os pais. Então, o pai surpreendeu-as a ambas. Stephanie tinha dezoito anos quando o pai matou a mãe a tiro, depois de a encontrar nos braços de um entregador da FedEx. Stephanie foi-se um pouco abaixo, mas não tardou a recuperar e passou timidamente pela Universidade do Sul da Califórnia, depois pela especialização, após o que foi parar à política local, com uma convicção crescente de que a amizade era sobrestimada e de que as relações só valiam a pena se pudessem ser exploradas para proveito pessoal. No entanto, parte do ADN da mãe ficara com ela e, a par de uma misantropia arreigada, Stephanie foi descobrindo aos poucos que gostava de sexo, e muito, sexo sem compromissos. Teve de se controlar à medida que a carreira política começava a desabrochar, mas esse seu lado estava sempre ali, logo abaixo da superfície.

A rezidentura em Washington fez uma pesquisa minuciosa sobre o seu alvo de recrutamento. Aos poucos, começou a emergir um retrato, e tudo o que o SVR via e ouvia era coerente com o que Malcolm Philips lhes dissera. Iniciou-se uma operação de recrutamento e uma sucessão de oficiais do SVR e agentes influentes continuaram a ver a senadora. Porém, só depois de o rezident de Washington, Anatoly Golov – urbano, melífluo e encantadoramente irónico – estabelecer contacto, é que Boucher teve o primeiro vislumbre por trás da porta da sala do tesouro.

As habituais lisonjas filosóficas do recrutamento causaram pouca impressão na mente da jovem mulher. Não estava interessada no conceito de Amizade entre Nações, nem nas vantagens de um Equilíbrio Mundial entre a Rússia moderna e os Estados Unidos. Golov viu tudo isto e não perdeu tempo. Sabia o que ela queria – uma carreira, influência, poder.

Golov encomendou uma série de historiais globais, elaborados pelo Serviço I, que depois partilhou com a senadora «para discussão». Relações internacionais, as políticas globais de petróleo e gás natural, desenvolvimentos no Sul da Ásia, Irão e China. Estes resumos, especialmente preparados, sobre questões de informações, economia e militares, rapidamente fizeram da senadora uma especialista na comissão. O presidente, impressionado pela sua fluência e erudição, ofereceu-lhe o lugar de vice-presidente da CEIS. Não passou despercebido à senadora que conquistas ainda maiores eram possíveis.

À medida que a relação se desenvolvia, Boucher nunca se debateu nem sequer vagamente com a noção de espionagem. Discutia as audiências e assuntos da CEIS durante jantares com Golov, uma simples questão de toma lá, dá cá, natural para um político em Washington. Golov extraía-lhe as informações como se estivesse a estripar um camarão. Os pagamentos cada vez mais frequentes da parte dele, «para despesas», eram algo que Stephanie considerava que lhe era devido. Boucher há muito que passara o ponto de não-retorno, mas não era necessário recordá-la disso. Na sua mente, estava a cimentar a sua vantagem, a preparar-se para a progressão, a trabalhar para os seus objetivos. O SVR tinha um membro do Congresso como fonte ativa. CISNE.

Anatoly Golov esperou pela senadora Boucher na pequena esplanada nas traseiras da Tabard Inn, em N Street. Havia fiadas de luzinhas entre os ramos das árvores envasadas no jardim estreito, isolado por um muro alto de tijolo. O som do tráfego de Scott Circle mais parecia o murmúrio da maré à noite. Golov era rezident em Washington há um ano e estava a lidar pessoalmente com CISNE. Tinha uma vasta experiência anterior em operações e reconhecia que CISNE era possivelmente a fonte americana mais valiosa que a Rússia alguma vez tivera.

Mesmo assim, não gostava da informadora e não gostava do caso. Na verdade, CISNE assustava-o um pouco. Recordou tempos passados, em que os informadores eram recrutados pela sua ideologia, pela sua crença no comunismo mundial, pela sua dedicação ao sonho de um Estado socialista perfeito. Agora é tudo sharada, uma charada, pensou Golov. CISNE era uma sociopata ambiciosa e descontrolada.

Sacudiu os punhos da camisa. Golov era alto e imperioso, com o cabelo grisalho penteado para trás. O nariz comprido e direito e o maxilar delicado evocavam Romanov, mas isso já não tinha importância, nem sequer no SVR. Golov vestia um sublime fato Brioni escuro, de dois botões, com uma camisa branca impecável e gravata azul-marinho da Marinella, com um leve ponteado escarlate. Calçava mocassins Tod Gommino por cima de meias cinzento-escuras. Podia ser um elegante conde europeu, talvez de férias nos Estados Unidos. A única nota discordante era o anel de sinete de ouro que usava no dedo mindinho. Em Golov era misterioso, sugeria uma história oculta.

Golov estava a acabar o jantar, fricassé de borrego, couve roxa salteada em vinagre balsâmico e pommes de terre aligot, tão boas como as que se recordava de ter comido no Sul de França. Embora normalmente não bebesse quando estava operacional, precisava de se fortalecer – ou quereria dizer entorpecer? – quando se encontrava com a senadora. Terminou o segundo copo de Chardonnay e pediu um café expresso doppio.

Enquanto a mesa era levantada, Golov recordou a si próprio mais uma vez que CISNE era um ativo demasiado importante para desperdiçar tempo e técnicas a tentar apaziguar, disciplinar ou controlar. O que Stephanie quisesse, o SVR dava-lhe. Ela passara-lhe minutas de sessões à porta fechada da CEIS, centenas de páginas digitais de testemunhos por parte de oficiais da Defesa e de informações sobre sistemas de armamento, operações de informações e política dos EUA, numa magnitude que o Centro nunca vira, nem sabia que existia. Em troca, o SVR aceitava pagar-lhe regularmente montantes inéditos nos anais Serviços Secretos russos, historicamente tão poupados.

O valor dela elevava-a acima do estatuto de informadora – ela era uma superinfiltrada, uma potencial agente de influência, uma candidata da Manchúria. Golov começara a dirigi-la, a ajudá-la, a treiná-la, a prepará-la para uma importante progressão de carreira. Não era novidade. Ao longo dos anos, os russos já tinham feito o mesmo, indiretamente, por outros membros do Congresso. Infelizmente, a maioria desses legisladores debochados acabavam por espetar o carro contra postes, ou por apanhar ar antes de irem nadar na fonte, ou por cair de pontes para estuários. Em comparação com esses trapalhões cirróticos, CISNE não tinha tais vulnerabilidades. Melhor ainda, nenhum dos anteriores tivera o potencial de CISNE. O Centro imaginava Boucher como membro de um ministério, como diretora da CIA, talvez até como vice-presidente.

A sua produção era assombrosa, e o melhor ainda estava para vir. CISNE estava prestes a ter acesso ao Programa de Acesso Especial mais sensível atualmente no Pentágono, o PAE dedicado ao desenvolvimento de um Veículo de Órbita Global avançado (GLOV).

As informações iniciais já fornecidas por CISNE tinham deixado os russos estupefactos. O GLOV seria uma plataforma híbrida capaz de recolher todo o tipo de informações enquanto fornecia apoio GPS. Podia proteger-se em órbita de satélites assassinos. O mais alarmante, para Moscovo, era a capacidade antecipada do GLOV de lançar armas do espaço contra alvos na Terra. Diretamente. Sem aviões de guerra, sem reabastecer, sem radar, sem tecnologia furtiva, sem mísseis antiaéreos, sem pilotos perdidos, sem aviso. Ataques cirúrgicos na superfície do planeta a partir de quinhentos quilómetros no espaço. Os chefes de projeto da Força Aérea dos EUA chamavam-lhe o Dedo de Deus.

O PAE de mil milhões de dólares fora contratado exclusivamente a uma empresa, a Pathfinder Satellite Corporation de Los Angeles, e estava a ser gerido num departamento rigorosamente isolado da mesma, no corredor de alta tecnologia ao longo de Airport Road e na Base da Força Aérea de Los Angeles em El Segundo. Por coincidência, este era também o distrito original da senadora Boucher. Sim, realmente, pensou Golov, o melhor ainda está para vir.

A senadora Boucher atravessou com passo enérgico o pequeno vestíbulo ao estilo casa de campo inglesa do Tabard Inn, abriu caminho entre as pessoas no estreito corredor decorado com quadros que ligava as salas, e saiu para o jardim. Viu Golov numa mesa ao fundo e dirigiu-se a ele. Golov levantou-se, estendeu-lhe a mão e inclinou-se à europeia para aproximar os lábios da mão dela. Golov não tocou com os lábios na mão da senadora. Lembrou-se de relatórios de avaliação anteriores sobre os seus hábitos sociais e do que ela gostava de fazer com aquelas mãos.

– Stephanie, boa-noite – disse Golov, escolhendo as palavras com cuidado. Usou o primeiro nome dela para criar familiaridade e para evitar usar o seu título, encontrando o equilíbrio entre cortesia e intimidade. Nunca se sabia qual seria o estado de espírito dela. Golov esperou que ela respondesse, enquanto se sentava.

– Olá, Anatoly – disse Boucher. Pousou os cotovelos na mesa. – Peço desculpa por ir direta ao assunto, mas recebeu alguma resposta do seu lado? – A senadora tirou um cigarro da mala. Golov inclinou-se para o acender com um fino isqueiro Bugatti de ouro.

– Transmiti o seu pedido, Stephanie – disse Golov –, bem como a minha recomendação de que fosse concedido sem hesitação. Espero uma resposta nos próximos dias. – Pousou as mãos na toalha da mesa e recostou-se. O seu café chegou, e Stephanie pediu um uísque com soda.

– Fico tão contente por lhes ter recomendado que pagassem, Anatoly – disse Boucher na sua voz de comité. – Não sei o que faria sem o seu apoio.

Que mulher insuportável, pensou Golov. Mas sabia que o Centro pagaria. Pagariam cinco vezes o preço que ela estava a pedir pela informação. Os primeiros discos que ela já fornecera das sessões de informação da CEIS sobre a Pathfinder Satellite tinham deixado estupefactos os investigadores russos. Mais discos, manuais e software de futuros briefings da Pathfinder e do Ministério da Defesa teriam um valor incalculável.

– Stephanie, sabe que tem sempre o meu apoio. Não se preocupe, o Centro concordará, e de boa vontade. – Golov resistiu ao impulso de dar uma palmadinha na mão de Boucher.

– Ainda bem, Anatoly, porque hoje ficámos a saber que a Pathfinder está prestes a concluir a primeira fase de testes de alguns dos circuitos de navegação e deteção de alvos. Insisti em receber relatórios de progressos regulares. Vou visitar a Pathfinder em Los Angeles uma vez por trimestre. Este projeto terá fundos para mais uma década. – Boucher soprou o fumo para cima. – Portanto, se os seus camaradas em Moscovo – estas últimas palavras ditas em tom demasiado elevado, pensou Golov, como uma ameaça – não quiserem pagar, tudo bem, ficamos por aqui.

Golov pensou mais uma vez que o facto de Boucher não ter em conta que o Centro nunca a deixaria «desistir», que a escolha não era dela, era um sinal da sua sublime arrogância, de que vivia num mundo isento de consequências. Golov tentou imaginar o encontro em que Boucher seria informada de que teria de continuar a espiar para Moscovo, sob pena de ser denunciada.

– Claro que vamos manter a nossa colaboração – disse Golov em tom tranquilizador. – Nem se põe outra hipótese. Continuará em segurança, continuará a espantar-nos e assombrar-nos, continuaremos a remunerá-la pelos seus esforços e a sua carreira florescerá. – Golov há muito que desistira da tentação de juntar lugares-comuns ideológicos. Bastava uma mera enumeração dos factos. Você passa-nos segredos, nós pagamos por eles.

– Quero continuar a nossa conversa da última vez, em relação à sua segurança – disse Golov. – Sei que não pensa que seja necessário, mas tenho de insistir para que me dê ouvidos. Estou a fazer isto por si, Stephanie, por mais ninguém. É muito importante. – Golov bebeu um gole de café e olhou para Boucher por cima da chávena. Boucher soprou o fumo do cigarro com ar enfadado.

– A Stephanie é uma figura bem conhecida em Washington – disse Golov suavemente. – Em certos círculos, eu também sou reconhecido como um diplomata russo. A continuação dos nossos encontros em público é extremamente desaconselhável. Moscovo está preocupada. Eu estou preocupado. Temos de fazer melhor. – Golov manteve um tom de voz firme. Encontravam-se com demasiada frequência. Estavam a abusar da sorte. Boucher soprou mais fumo para o ar.

– Esta conversa, outra vez? – disse ela, sacudindo a cinza para o chão. – Já discutimos isto antes e penso que fui bastante clara.

– Claro que sim, Stephanie, mas insisto em que reconsidere. Para começar, temos de nos encontrar em locais mais discretos, longe dos olhares do público. Além disso, a frequência destes encontros pessoais também tem de ser reduzida, em favor de comunicações impessoais. – Golov olhou para os olhos de Boucher, que se semicerraram.

– Oiça, Anatoly, já lhe disse antes. Não vou andar a cavar debaixo de um toco de árvore infestado, em Great Falls Park, à meia-noite, à procura de um pacote seu. Não vou aceitar um dos seus transmissores volumosos que vai começar a deitar fumo na minha mala e fazer disparar os alarmes no Edifício Dirksen. – Levantou a mão. – Não me venha com conversas sobre a vossa tecnologia, sei tudo sobre aparelhagem de espiões. As vossas engenhocas russas não chegam aos pés das nossas. – Boucher mostrou os dentes. – E recuso-me enfaticamente a começar a encontrar-me com algum oficial imberbe de Abkhazia, ainda com estrume nos sapatos. – Antes dos briefings do SVR, a senadora não sabia sequer que Abkhazia existia, muito menos onde ficava. – Porque continuamos a ter esta discussão?

Golov sabia como manobrar informadores, mas este caso era diferente de todos os que tivera antes. Sabia que Egorov, em Moscovo, estava nervoso com o problema da segurança. Golov também estava nervoso. Mas não era possível abrandar o ritmo operacional quando as informações eram tão espetaculares.

– Stephanie, compreendo como são difíceis estas precauções. Vamos encontrar um meio-termo: nós os dois continuaremos a encontrar-nos. Se concordar, arranjarei quartos de hotel fora de Washington para os nossos encontros. Como teremos muito tempo para falar, sugiro que diminuamos a frequência dos encontros. Será muito mais seguro.

– Fora de Washington? – disse Boucher. – Está a falar a sério? Já tenho dificuldade em conseguir uma noite livre na cidade. Espera que eu deixe o meu pessoal, o meu calendário, e conduza até um Sheraton rural ridículo qualquer, para me reunir consigo enquanto comemos batatas fritas de pacote? Onde? Baltimore, Filadélfia, Richmond? Isso não vai acontecer, Anatoly, nem por sombras.

Golov olhou para CISNE sem demonstrar qualquer emoção. Não ia insistir mais. Este caso era demasiado importante. Sorriu-lhe.

– Stephanie, é demasiado lógica. Observadora. Prática. Peço-lhe que concorde pelo menos com uma coisa. Continuemos, mas não em público. Todos os meses encontrar-nos-emos num hotel de Washington. Numa suite. De acordo com a sua conveniência. Até este pequeno estabelecimento tem quartos, mas são muito acanhados. Podemos inovar, adaptar-nos, ser flexíveis. A sua segurança é a minha única preocupação.

A senadora Boucher, distraída, anuiu.

– Está bem, mas vamos começar por um quarto aqui. Esta estalagenzinha diz-me alguma coisa, não sei. – Olhou para Golov e inclinou-se para ele lhe acender outro cigarro. Golov teve de recorrer a trinta anos de experiência para esconder a sua repugnância. – Oh, e Anatoly – disse ela –, ainda quero o número da minha conta no Liechtenstein. Peça-lhes que o transmitam.

– Stephanie, também já discutimos esse assunto várias vezes. É contra os procedimentos do Centro conceder acesso a essa conta. A única consideração é a sua segurança. Acredite, o dinheiro está lá, os depósitos foram todos feitos. Viu os valores no extrato.

– Anatoly, você é um querido – disse Boucher –, mas importar-se-ia muito se eu me armasse em prima donna e insistisse? Faça-me a vontade.

Boucher levantou-se e deitou o cigarro para dentro do uísque. Golov levantou-se da cadeira e desejou-lhe uma boa noite. Enquanto se virava para partir, Boucher enfiou a mão na mala, tirou um disco de dentro de um envelope de papel preto e atirou-o casualmente para cima da mesa.

– As atas de uma audiência da comissão, da semana passada, sobre a Pathfinder – disse. – Ia guardá-las até os seus amigos de Moscovo pagarem, mas gosto muito de si, Anatoly. Boa-noite.

Ele viu-a entrar no hotel, com o cabelo loiro a baloiçar ao ritmo dos passos. Golov guardou o disco no bolso do casaco e sentou-se. O jardim estava vazio e sossegado. Pediu um brandy e começou a compor mentalmente o telegrama para Egorov.

:: FRICASSÉ DE BORREGO DE GOLOV

Salteie carne de borrego cortada em cubos juntamente com bacon picado e cebolas; adicione vinho branco e caldo de carne, tempere com sal, pimenta e noz-moscada e deixe cozinhar em lume brando durante uma hora. Retire a carne e reserve. Misture sumo de limão, gemas de ovo e alho picado e incorpore no molho, mexendo sempre, sem deixar ferver. Tempere novamente o molho com sal, pimenta e noz-moscada e deite sobre a carne. Decore com raspa de limão.
28.

Vanya Egorov leu o telegrama de Washington de Anatoly Golov, a descrever a continuada recusa de CISNE em aceitar táticas mais restritivas na relação. Praguejou entre dentes e pensou em ordenar a Golov que abrandasse o caso, talvez até congelá-lo. Mudou de ideias quando começou a ler a segunda página do telegrama de Golov, que resumia o conteúdo do disco que CISNE lhe passara no último encontro. Continha uma transcrição textual de um briefing à porta fechada da CEIS, com a Pathfinder Satellite Corporation e os gestores da Força Aérea dos EUA, sobre o projeto GLOV, prazos estimados, gráficos Gantt, critérios de avaliação, parâmetros de produção, exigências para os fornecedores externos. Estava ali tudo; a informação era espetacular. A Linha T já estava a trabalhar num sumário executivo para o Kremlin, o Comité Executivo da Duma e a Defesa. Ele próprio apresentaria esse sumário; seria muito, muito bom para ele.

No entanto, este tesouro de informações corria sério perigo. A segurança era inadequada e o caso vulnerável. Golov, sendo imperturbável e experiente, melhorava um pouco as probabilidades, e a forma como lidava com aquela pequena bruxa loira era de mestre, mas nada que pudessem fazer, nenhum regime de tática ou instrumentos técnicos, poderia garantir indefinidamente a segurança de CISNE. Egorov acendeu um cigarro com mãos ligeiramente trémulas.

Havia dois pontos de vulnerabilidade: Golov enquanto rezident podia, claro, ser constantemente seguido, eletronicamente monitorizado, localizado, escutado e controlado. Mas ele era demasiado bom, demasiado cauteloso, para conduzir a vigilância até um encontro. Além do mais, tinha uma dedicada Equipa Zeta de contravigilância, que seguia o chefe como uma equipa de vigilância hostil faria, às mesmas distâncias e usando as mesmas técnicas, para detetar e dificultar a cobertura sobre o rezident por parte da oposição. Era CISNE que representava o maior problema. Podia andar às voltas por Washington sem se preocupar minimamente em manter o anonimato e, por acidente, ser vista com Golov, ou chamar desnecessariamente a atenção sobre si própria. Não havia táticas que pudessem controlar isso.

No entanto, se alguém desse por uma fuga, ou se houvesse uma denúncia, os caçadores de espiões americanos sairiam realmente das suas tocas e não parariam de procurar. E de onde poderia ter origem uma fuga dessas? Para começar, do filho da mãe do traidor do SVR que estava a ser manobrado por Nathaniel Nash, o agente americano da CIA, claro. Egorov deu um murro na mesa. Alguém no edifício. Alguém que ele provavelmente conhecia.

Havia meia dúzia de oficiais de nível superior, fora da lista restrita, que tinham conhecimento indireto de CISNE e que davam apoio ao caso. Vanya fez uma lista mental: o solene Yury Nasarenko, diretor da Linha T (Ciência e Tecnologia), e os chefes das Linhas R (Planeamento e Análise Operacionais), OT (Apoio Técnico) e I (Informática). Estes oficiais sabiam que estavam a prestar apoio a um caso excecional, e podiam deduzir onde é que o caso estava a ser tratado. Não conheciam a identidade de CISNE, mas tinham acesso aos relatórios em bruto, e a partir daí podiam inferir muita coisa. Apesar das suas patentes e posições, todos teriam de ser analisados, e para essa desagradável tarefa Vanya tinha o anão, Alexei Zyuganov, diretor do Serviço Especial II, Contrainformação, Linha KR.

Egorov sabia que a perspetiva de uma investigação interna contra os seus próprios colegas deixaria Zyuganov o mais próximo de um estado de upoenie, puro êxtase, que era possível nesta vida, executanto, talvez, o seu trabalho nas caves de Lubyanka. Vanya dera ao anão carta branca para a sua investigação interna e o homenzinho de orelhas grandes e sorriso afável afastara-se feliz, com a mente num turbilhão.

Egorov olhou pela janela da sua suite executiva. Quem mais poderia pôr CISNE em risco? O diretor, claro. Provavelmente meia dúzia ou mais de pessoas do Secretariado Executivo, do Gabinete do Presidente, do Gabinete do Ministro da Defesa. Mas Egorov não podia fazer muito em relação aos que estavam fora do seu alcance. Quem mais? O único outro oficial superior de que conseguia lembrar-se era Vladimir Korchnoi, diretor do Primeiro Departamento (América e Canadá), que, embora não estivesse incluído na lista de pessoas autorizadas para lidar com o caso CISNE, estava sempre em sintonia com o que se passava no seu território. Eram bons amigos, tratavam-se um ao outro por diminutivos afetuosos. Volodya Korchnoi pertencia à velha escola. Os oficiais dos Serviços confiavam nele e gostavam dele. Tinha também ligações em todos os Serviços, o que lhe permitia ouvir muitos mexericos. E estava atualmente à frente da operação para apanhar Nash.

Egorov pensou que, ultimamente, era raro estar com Korchnoi, ou falar com ele. O amigo estava a ficar velho. Ainda lhe faltavam alguns anos até à reforma, talvez. Nessa altura Egorov estaria no topo da cadeia, poderia escolher um protegido leal para dirigir o Departamento das Américas. Embora Vanya soubesse, no fundo do coração, que era improvável – impossível – que houvesse traição no Primeiro Departamento, decidiu juntar Korchnoi à lista. Trataria primeiro dos Serviços, depois do americano Nash. Za dvumya zaitsami pogonish'sya ne odnogo ne poimaesh, pensou. Quem persegue dois coelhos, não apanha nenhum.

O chefe da Linha T, Yury Nasarenko, esperou à porta do gabinete de Egorov, como um servo à espera de ser convidado a entrar no celeiro. Alto e desajeitado, mesmo aos cinquenta anos de idade, Nasarenko usava óculos grossos, com armações de metal torcidas por anos de descuido. Tinha uma cabeça grande, testa proeminente, orelhas salientes e dentes excecionalmente estragados, mesmo para um russo. Era um homem nervoso, cheio de tiques: inclinava a cabeça, dobrava os polegares, tocava nas mangas, num espetáculo constante de movimento, como uma marioneta. Na ponta do queixo, ostentava uma grande verruga, que Egorov fixava quando falava com Nasarenko, para evitar ter de olhar para todo o seu ser trémulo. Apesar dos hábitos exteriores, Nasarenko tinha uma mente técnica brilhante, era alguém que compreendia a ciência de um problema e conseguia também aplicar teoria a necessidades operacionais ou produção de informações.

– Yury, entre. Obrigado por ter vindo tão depressa – disse Egorov, como se Nasarenko tivesse alguma palavra a dizer na escolha de datas e horas de reuniões. – Por favor, sente-se. Quer um cigarro? – Nasarenko sentou-se, encolheu os ombros, cruzou as mãos no colo e dobrou rapidamente os polegares, duas vezes.

– Não, obrigado, Ivan Dimitrevich – disse Nasarenko. Ergueu e baixou as sobrancelhas e Egorov fixou os olhos no queixo dele.

– Yury, quero dizer-lhe que está a fazer um trabalho excecional com a informação que tem chegado sobre o veículo espacial americano. Os Serviços têm recebido elogios ao mais alto nível pelo nosso trabalho até agora – disse Egorov.

Mais precisamente, ele tinha recebido elogios pelo caso CISNE.

– É bom saber disso, Ivan Dimitrevich – disse Nasarenko. – As informações são excecionais. Os meus analistas e eu estamos muito impressionados com o brilhantismo do conceito. – Nasarenko olhou para o rosto impassível de Egorov, do outro lado da secretária. – Claro, a tecnologia espacial russa está, sem dúvida alguma, à altura deste projeto – acrescentou, engolindo duas vezes, o que movimentou a sua maçã de Adão –, mas o trabalho dos americanos é admirável.

– Concordo – disse Egorov, acendendo um cigarro. – Queria dizer-lhe que continuasse a trabalhar nas suas análises e avaliações, mas queria também informá-lo de que o fluxo de informações será temporariamente interrompido. A fonte das informações, uma fonte sensível que não posso descrever melhor, por motivos óbvios, está a debater-se com problemas de saúde e tem de suspender o trabalho durante algum tempo. – Egorov deixou a frase suspensa no ar.

– Nada suficientemente grave para pôr fim à informação, espero? – perguntou Nasarenko, inclinando-se para a frente na cadeira. A perna e o joelho direito vibraram ligeiramente.

– Espero sinceramente que não – disse Egorov, expansivo. – Uma crise de herpes pode ser debilitante. Espero que a nossa fonte recupere rapidamente.

– Sim, claro – disse Nasarenko. – Continuaremos a análise da informação existente. Há dados mais do que suficientes para nos manter ocupados durante algum tempo.

– Excelente – disse Egorov. – Sei que posso contar com o vosso trabalho. – Levantou-se e acompanhou Nasarenko à porta, com a mão sobre o ombro trémulo do outro homem. – Obter esta informação é importante, Yury, mas a forma como a exploramos é vital. E é aí que vocês entram. – Egorov apertou-lhe a mão e viu-o afastar-se pelo corredor em direção aos elevadores. De cabeça à banda, caminhava com uma inclinação para estibordo, e parecia um fantoche Petrushka num espetáculo Skomorokh, com um fio cortado. – Se um homem como este for o espião – murmurou Egorov com os seus botões –, estamos todos condenados.

Virou-se e entrou de novo no seu gabinete.

O chefe da Linha R, Boris Alushevsky, era muito diferente de Yury Nasarenko. Bateu com os nós dos dedos na ombreira da porta de Egorov e entrou calmamente, num passo fluido, sem qualquer afetação. Com quarenta anos, parecia no entanto mais velho e transmitia um ar perigoso e pensativo. Era magro, moreno, com faces encovadas e maçãs do rosto proeminentes, sem barba. Os olhos pretos eram amendoados, tinha um maxilar forte e nariz grande. O cabelo espesso e negro era ondulado e brilhante, o que fazia com que Alushevsky parecesse um membro do Comité Central Kyrgyz de Bishkek. Na verdade, era de São Petersburgo.

O chefe da Linha R (Planeamento e Análise Operacionais) era responsável pela avaliação de todas as operações do SVR no estrangeiro. O inglês de Aluzhevsky era perfeito, depois de anos passados em Londres. Ao regressar da Grã-Bretanha, Alushevsky fora parar ao planeamento e análise porque tinha tudo que ver com ele. Possuía intelecto e uma mente curiosa. Era também, pensou Vanya, um ingénuo a nível político. Parecia altamente improvável que Alushevsky pudesse ser o informador. No entanto, ele avaliara os procedimentos da rezidentura de Washington para lidar com a «fonte sensível» e fora Alushevsky quem sugerira o uso da Equipa Zeta de contravigilância para proteger o rezident Golov nos encontros mensais. Assim, Vanya incluí-lo-ia na sua «armadilha do canário».

– Boris, sente-se, por favor – disse Egorov. Gostava de Alushevsky, e respeitava-o pela sua inteligência e ética profissional. – Estive a rever as suas recomendações relativamente a atualizações de segurança em Washington, e aprovo-as.

– Obrigado, Ivan Dimitrevich – disse Alushevsky. – O general Golov é um profissional exímio nas ruas. Raramente tem vigilância do FBI. Na sua avaliação, os americanos acreditam que um oficial da sua patente e estatuto nunca se envolveria em contactos com informadores. É uma vantagem para nós. A Equipa Zeta é minuciosa, discreta. Fornecerá proteção acrescida. – Alushevsky aceitou um cigarro de Egorov, oferecido de uma caixa de mogno com tampa de tartaruga.

– Excelente – disse Egorov.

– Os técnicos na rezidentura estão também a ouvir as frequências de vigilância do FBI com especial atenção. Em particular, procuram anomalias nos procedimentos de rádio. Uma mudança de tática pode indicar um acréscimo de interesse por parte da oposição – explicou Alushevsky em termos simples, sem ter a certeza de que Egorov compreendia as nuances do jogo.

– Boris, gostava que continuasse a monitorizar a situação de segurança e as nossas contramedidas. Temos algum tempo extra para avaliar a situação.

– Como assim, Ivan Dimitrevich? – perguntou Alushevsky.

– Não posso discutir os pormenores do caso do general Golov, infelizmente, mas estou certo de que compreende – disse Egorov. – Garanto-lhe que não é por falta de confiança em si.

– Claro que compreendo – disse Alushevsky. – Segurança é segurança. – Não havia qualquer traço de ressentimento na sua voz.

– Posso dizer-lhe que a fonte de Golov tem de suspender a atividade durante algum tempo. Uma questão de saúde, bastante grave, na verdade. – Egorov olhou calmamente para Alushevsky.

– De quanto tempo será o hiato? – quis saber Alushevsky. – Será importante, para o general Golov, não ficar subitamente inativo. Tem de continuar a manter precisamente os mesmos níveis de atividade. Qualquer mudança de perfil pode alertar a oposição, e isso seria duplamente perigoso quando o general retomasse a atividade no caso.

– Não sei exatamente durante quanto tempo o agente estará inativo. A recuperação de uma cirurgia de bypass cardíaco pode ser mais rápida ou mais demorada. Teremos de esperar para ver.

– Com a sua permissão, prepararei algumas ideias adicionais para sua consideração, e para envio ao general Golov.

– Com certeza, gostaria muito de ver as suas ideias. Por favor, envie-mas assim que terminar – disse Egorov, e levantou-se. – Repito que estou muito satisfeito com o seu trabalho. A forma como tem liderado a Linha R é muito satisfatória. – Egorov acompanhou Alushevsky à porta e apertou-lhe a mão.

O chefe do Departamento das Américas do SVR, o general Vladimir Andreiyevich Korchnoi, entrou na receção do gabinete de Egorov vinte minutos atrasado. O ajudante de campo de Egorov, Dimitri, saiu do seu cubículo e apertou-lhe a mão. Korchnoi reparou na desaprovação nervosa das duas secretárias sentadas às suas mesas, mas cumprimentou-as pelo nome e os seus olhos castanhos brilharam quando se empoleirou no canto de uma secretária e contou uma anedota.

– Houve uma conferência em que declararam onde havia as maiores taxas de adultério. Em primeiro lugar, estrelas de cinema. Em segundo lugar, estrelas de teatro. Em terceiro lugar, o KGB. Então alguém gritou: «Eu estou no KGB há mais de trinta anos e nunca enganei a minha mulher!» E outra pessoa gritou: «É por causa de pessoas como você que só estamos em terceiro lugar!»

As secretárias e Dimitri riram-se. Dimitri serviu um copo de água a Korchnoi, de uma garrafa que estava em cima do aparador. Uma das secretárias estava a contar outra anedota quando a porta interior do gabinete de Egorov se abriu e o subdiretor apareceu. As secretárias baixaram de imediato a cabeça e continuaram a trabalhar. Dimitri fez um aceno de cortesia a Korchnoi, depois ao seu patrão, e retirou-se para o seu cubículo. Egorov olhou em volta.

– Que risota vai para aqui – comentou, em tom severo. – Não admira que não se consiga fazer nada.

– Diretor, a culpa é toda minha – disse Korchnoi, com falsa humildade. – Perturbei o trabalho com uma anedota parva, um ridículo desperdício de tempo.

– Sim, e ainda por cima está vinte minutos atrasado – disse Egorov. – Espero que tenha tempo para falar comigo agora? – Egorov girou sobre os calcanhares e entrou no gabinete. Korchnoi seguiu-o, acenando com a cabeça na direção das secretárias ao passar. A porta fechou-se atrás de si e as secretárias olharam uma para a outra com um sorriso, antes de voltarem ao trabalho.

Egorov dirigiu-se ao sofá de cabedal ao fundo da sala e sentou-se. Deu uma palmadinha no lugar ao seu lado, indicando a Korchnoi que se sentasse.

– Volodya, está a tentar a sorte com as minhas secretárias? Aposto que sei qual é que lhe agrada mais, e posso dizer-lhe que são ambas boas na cama.

– Vanya, estou demasiado velho e cansado para ir para a cama seja com quem for. Além disso, não queria seguir o seu desprezível exemplo, de forma alguma. Tenho pena daquelas pobres raparigas. – Korchnoi sentou-se no sofá e desabotoou o casaco.

– Estou satisfeito por saber que está a avançar com os planos contra o americano Nash – disse Egorov. – Sei que se sairá bem. É a nossa melhor hipótese de descobrir o traidor. – Levantou-se, aproximou-se de um armário trabalhado e tirou uma garrafa de brandy georgiano e dois copos. Serviu dois shots e ofereceu um a Korchnoi.

– Ainda é um bocadinho cedo para beber, Vanya – disse Korchnoi. Esticou o copo para tocar no de Egorov. Ambos inclinaram a cabeça para trás, esvaziaram os copos e pousaram-nos na mesa. – Para mim, chega – disse Korchnoi, quando Egorov reabasteceu os copos.

– Insisto – disse Egorov, com seriedade afetada. – É a única maneira de o fazer ficar e falar comigo. Preciso de alguém em quem possa confiar.

– Somos amigos desde a Academia – disse Korchnoi. – Isto tem alguma coisa que ver com a nossa operação? Está a ter dúvidas em relação à sua sobrinha? Porque, se é isso, posso dizer-lhe que estou absolutamente...

– Não, não tem nada que ver com a operação. Tenho grandes esperanças nela. É outra coisa – disse Vanya. – Preciso de fazer um desabafo.

– Está com algum problema, Vanya? – perguntou Korchnoi. Nunca perguntaria diretamente se a campanha de Egorov para suplantar o atual diretor estava a correr mal, pois isso seria ir longe demais. Nem mesmo a sua relação de décadas lhe dava à-vontade para ser tão direto.

– As habituais dores de cabeça e escaramuças. Para cada sucesso, há um fracasso a equilibrar, a perda de uma fonte, uma deserção, um recrutamento.

– Vanya, sabe como funciona o nosso negócio. Teremos sempre fracassos, mas, uma vez a cada cinco ou dez anos, teremos um sucesso estupendo. E está na altura de isso acontecer. Vai ver que acontecerá. – Korchnoi bebeu um pequeno gole do segundo copo de brandy.

– Era sobre isso que queria falar consigo – disse Egorov. – Volodya, devo-lhe um pedido de desculpas. Escondi-lhe algo, quando não o devia ter feito. Tenho de continuar a esconder-lhe a maior parte, mas quero contar-lhe um pouco.

– Eu respeito o seu discernimento, Vanya – declarou Korchnoi.

– É um verdadeiro amigo, Volodya – disse Egorov, servindo mais dois shots de brandy. – Tenho andado a gerir uma operação no seu território, nos Estados Unidos, sem o seu conhecimento nem consentimento. Tecnicamente, o seu departamento é que devia estar a lidar com o caso. Tudo o que posso dizer-lhe é que foi o Kremlin que me ordenou que procedesse desta maneira.

MÁRMORE manteve uma expressão impassível. Era isto, o caso de alta patente, CISNE.

– Não é a primeira vez que o fazemos. Eu próprio já o fiz. Se é operacionalmente vantajoso, tem de ser assim – disse Korchnoi, registando a mentira.

– Eu sabia que o encararia de forma profissional. Não pretendi desrespeitá-lo, a si ou ao seu departamento, de forma alguma – afirmou Egorov.

– Claro que não – disse Korchnoi. – O Golov, em Washington, está a par do caso? – Havia uma pequena abertura para uma sondagem delicada. Suavemente, pensou.

– Esses são pormenores que não precisamos de analisar – disse Egorov, fugindo à pergunta. – Posso dizer-lhe que o caso está a começar a produzir informações de uma sensibilidade e relevância para a Rússia como não se via desde 1949, quando o Feklisov andava a comprar gelados Fuchs em troca de informações sobre uma bomba funcional. – Que apropriado, pensou Korchnoi. Atingimos o auge, como o NKVD nos anos cinquenta. Egorov riu-se e deu uma palmada nas costas de Korchnoi.

– Assim sendo, tenho de lhe dar os parabéns – disse Korchnoi. – Estes são os triunfos de que precisamos de vinte em vinte anos. – Bebeu um gole de brandy. – Vanya, como posso ajudar?

– Não, não, não há nada que possa fazer – disse Egorov. – Preciso que prossiga conforme planeado contra o americano, mesmo que tenhamos de fazer uma pausa neste caso mais sensível. Quando pode avançar?

– Assim que for preciso. A sua sobrinha está pronta – disse Korchnoi descontraidamente. – Quando temos de entrar em ação?

– Ainda temos algum tempo. Se puder avançar agora, enquanto a nossa fonte recupera da cirurgia aos olhos, a altura seria adequada.

– Não há problema, estaremos prontos para viajar daqui a uns dias.

– Excelente – disse Egorov.

– Seremos bem-sucedidos – disse Korchnoi. – Pode contar com isso.

– Estou a contar consigo – disse Egorov –, o meu uchastnik de mais confiança, o meu velho parceiro. – Seu velho crocodilo, pensou Korchnoi. Levantou-se do sofá e olhou pela janela para o pinhal lá fora. – Saímo-nos bem, Vanya, especialmente você. Quem diria que aqueles dois jovens acabados de sair da Academia teriam estas carreiras?

– Não seja sentimental; ainda há muito trabalho a fazer – disse Egorov. – Obrigado, meu amigo, por ser tão leal, e para a próxima não esteja tanto tempo sem aparecer. – Aproximaram-se da porta de braço dado e deram um breve abraço.

– E agora vou voltar ao meu gabinete a cheirar a brandy e à sua colónia horrorosa – disse Korchnoi. – Vou ganhar reputação de bêbedo e de pedik, graças a si. – Ambos se riram e Egorov viu Korchnoi afastar-se pelo corredor, enquanto pensava: Em tempos ele foi brilhante e destemido, mas agora está a ficar cansado. Voltou a entrar no gabinete e fechou a porta.

Os pensamentos de MÁRMORE estavam num turbilhão. Transmitiria a informação imediatamente, uma emissão por satélite, ainda esta noite. Imaginou Benford a ler a transcrição. Mas havia um indício de mais alguma coisa. O facto de Vanya o ter convidado a subir ao Quarto Piso era incongruente, nada típico dele. O pedido de desculpas por estar a gerir uma operação no seu território era apenas um pretexto. Vanya não fazia a mais pequena tenção de se intrometer numa área de responsabilidade operacional. Vanya fazia apenas aquilo que trouxesse mais benefícios e crédito para o próprio Vanya. Sempre fora assim, fora por isso que decidira tornar-se um burocrata e deixar o verdadeiro serviço de obtenção de informações para os outros.

Reviu os quatro detalhes importantes que Vanya lhe fornecera. A mega-fonte – CISNE – era um «caso de vinte em vinte anos», e estava a proporcionar as melhores informações desde os espiões atómicos. O caso estava a ser gerido pela rezidentura de Washington. Anatoly Golov estava provavelmente envolvido. CISNE fora recentemente submetido a uma cirurgia aos olhos. Mais pistas para Benford, pensou MÁRMORE.

MÁRMORE percorreu os largos corredores do piso térreo e entrou no amplo refeitório. Eram apenas onze e meia, mas já havia funcionários com tabuleiros a almoçar. Meio esgazeado e com o estômago às voltas por causa do maldito brandy de Vanya, MÁRMORE aproximou-se do balcão e pediu uma tigela de grybnoy sup, uma sopa espessa de cogumelos com natas ácidas. Viu o chefe da Linha T, Nasarenko, sentado sozinho a uma mesa e tentou a todo o custo evitar que ele o visse, mas Nasarenko ergueu a cabeça e baloiçou-a na direção dele. Agora teria de se sentar junto dele, pois como chefe de departamento seria uma quebra de protocolo não o fazer. Korchnoi preparou-se para suportar vinte minutos a comer sopa com o homem cuja alcunha, dada pelos jovens cientistas do departamento técnico, era «o Osciloscópio».

– Yury, como vai? – perguntou Korchnoi, e sentou-se à mesa. Partiu o pão e molhou-o na sopa fumegante.

– Muito ocupado, muito ocupado – disse Nasarenko. Estava a partir um rolo de couve com resultados desastrosos. Korchnoi não conseguia desviar os olhos, como se fosse um acidente de viação. – Puseram-nos a trabalhar horas extra. Estão sempre a chegar dados novos, traduções, análises, preparação de resumos para o Quarto Piso. Uma avalanche de discos. Estão a mandar tudo para o Kremlin.

Interessante. Discos. Devia ser o mesmo caso, com uma produção volumosa.

– Precisa de ajuda? Posso enviar-lhe mais um ou dois analistas. – Era um ato de generosidade sem precedentes. Nenhum departamento oferecia tal apoio de boa vontade. Nasarenko ergueu a cabeça, impressionado e surpreendido.

– Vladimir Andreiyevich, é muito amável. Agradeço a oferta – disse Nasarenko, mastigando meio rolo de couve. – Mas o trabalho tem de ser limitado a um pequeno número de analistas autorizados. É uma exigência.

– Bom, diga-me se eu puder ajudar de alguma forma. Sei como é estar atolado em trabalho – disse Korchnoi.

– Devemos ter uma pausa para respirar em breve. O Egorov disse-me que ia haver uma suspensão temporária de informação. – Nasarenko inclinou-se sobre o prato na direção de Korchnoi, com a maçã de Adão a subir e a descer. – A fonte teve uma crise de herpes, está incapacitado. – Nasarenko estava a cometer uma grave quebra de segurança, mas Korchnoi também era um chefe de departamento, afinal de contas, um operador clandestino com uma folha de serviço muito respeitada.

MÁRMORE sentiu um dedo gelado percorrer-lhe a coluna. As paredes do refeitório fecharam-se sobre ele, as vozes tornaram-se um rugido surdo. Forçou-se a comer uma colherada de sopa.

– Bom, são boas notícias para si. Temos de aproveitar quando podemos. – Korchnoi baixou a voz. – Yury, se calhar não devíamos estar a falar deste assunto. Sabe melhor do que eu como é sensível esta atividade. Não devíamos mencionar esta conversa a ninguém, concorda?

Nasarenko baixou os olhos castanho-escuros, com uma expressão culpada, quando se apercebeu do que o general estava a sugerir.

– Concordo absolutamente – disse. Pegou no prato e levantou-se, murmurando um pedido de desculpas pela sua partida abrupta. MÁRMORE ficou sentado, sozinho, a comer a sopa com grande esforço, tentando parecer natural e à vontade.

Seria o princípio do fim para ele, seria uma armadilha, suspeitariam dele especificamente? Ou seria um teste geral de lealdade? Abanou a cabeça, desolado, ao pensar na «armadilha do canário» de Vanya, variantes do mesmo prato, dadas à boca a sabe Deus quantos oficiais superiores, com a sua colherzinha de prata. Toma, pequeno colibri, como é que espalhas o teu pólen? De súbito, a mensagem para Langley era mais crítica do que nunca.

:: GRYBNOY SUP – SOPA DE COGUMELOS

Ponha os cogumelos secos de molho, e depois escorra-os. Junte o líquido onde os demolhou com caldo de carne e ferva os cogumelos durante quatro horas. Salteie cebolas picadas em manteiga até alourarem, e junte à sopa. Adicione amido de milho, mexa e deixe engrossar. Tempere e sirva com uma colher de natas ácidas e salsa.
29.

Benford estava sentado na semiobscuridade do seu gabinete, com o telegrama no único quadrado de secretária visível entre o caos que cobria tudo o resto. Lera duas vezes a mensagem críptica de MÁRMORE, ouvindo a sua voz enquanto lia as palavras, vendo-o a conservar os carateres limitados permitidos numa transmissão de urgência. Berrou ao secretário que chamasse imediatamente Nate e Alice. Enquanto esperava, releu a mensagem.

Um: CISNE definitivamente nos EUA. V diz material de CISNE melhor desde anos 50. Possível a trabalhar na capital. Golov provável contacto. Nasarenko queixa-se excesso trabalho, discos e dados técnicos.

Dois: V a fazer «armadilha do canário». Nasarenko disse grande fonte sofre herpes. Foi-me dito que recuperava de cirurgia olhos. Provável existência outras variantes.

Três: V renovou operação vs NN. Fui nomeado para coordenar (!) sobrinha de V no meu departamento, contra alvo NN.

Quatro: Espero viagem a Roma coincida com conferência EBES. Avisarei na altura. niko

Os olhos de Benford demoraram-se no «n» minúsculo na assinatura que, em termos simples, era indicador de «não-coação» mas que, mais especificamente, significava que MÁRMORE não compusera a mensagem com um círculo de homens à volta dele, um dos quais estava a dobrar-lhe o dedo mindinho da mão esquerda, perto do ponto de fratura, enquanto ele escrevia o que lhe diziam.

CISNE era um informador dentro do governo dos EUA. O jogo começara. Este era considerado pelos russos o melhor caso em anos, o que sugeria que as informações de CISNE tinham qualidade, além de quantidade; isso significava, para Benford, que os Estados Unidos estavam a ter uma hemorragia de informações. Quando Alice enfiou a cabeça na porta, Benford disse-lhe que a ia destacar para um único projeto, a partir desse momento.

– Tenho aquela coisa do agente duplo no Brasil – disse Alice, sem papas na língua. Não tinha medo de contradizer Benford.

– Essa treta pode esperar – disse Benford, sem tirar os olhos da secretária. – Quero que largue tudo e compile uma lista. Será diferente de tudo o que alguma vez fez.

– Diga – respondeu Alice, enquanto procurava distraidamente um lugar para se sentar. Não encontrou nada e permaneceu de pé em frente da secretária de Benford.

– Vai ser pouco convencional, mas esse é o seu forte, Alice – disse ele, erguendo os olhos. – Quero que me faça uma lista. Quero que identifique os dez maiores segredos no governo dos Estados Unidos. Podem ser militares, políticos, domésticos, ciber, bancários, espaciais, energéticos, sobre o Islão ou a tatuagem no rabo da Pat Benatar, não me interessa...

– No rabo de quem? – perguntou Alice.

– Pat Benatar, a cantora pop – disse Benford em tom defensivo. – Comece pelo Pentágono e pelos seus programas mais escaldantes; segredos militares, é isso que deixa os russos mais excitados. Descubra o que o Ministério da Defesa considera serem os projetos ultrassensíveis. A longo prazo. Caros. Estratégicos. Peça ao subdiretor para as questões militares que faça um telefonema ao secretário da Defesa, se for preciso. Peça-lhes, educadamente, que levantem o traseiro e se despachem. Depois, quando virmos aquilo que eles consideram as joias da coroa, podemos começar a rever as listas de pessoal autorizado e com acesso. – Alice dirigiu-se à porta precisamente quando Nate entrava. Enquanto passavam um pelo outro, Alice virou-se para ele.

– Sabe quem é Pat Benatar? – perguntou.

– Nunca ouvi falar dele – disse Nate, enquanto tirava um monte de pastas de uma cadeira e se sentava. – É o tipo do FBI em Boston que cobriu aquela coisa de New England?

– Esqueçam – disse Benford. – Obrigado, Alice, comece imediatamente, está bem? – Benford virou-se para Nate e entregou-lhe a cópia da mensagem de MÁRMORE. Viu a cor invadir o rosto de Nate ao ler sobre Dominika. Nate releu a mensagem como se conseguisse espremer mais informação das poucas linhas. Ergueu os olhos para Benford.

– Ela está viva.

– Não só a DIVA está viva como parece que conseguiu sair incólume dos interrogatórios – disse Benford. – E agora o tio teve o inexprimível bom senso de a destacar para o serviço do MÁRMORE. – Benford pensou novamente na estratégia de sucessão de MÁRMORE.

– Acha que ela virá com o MÁRMORE a Roma? – perguntou Nate.

– Sugiro-lhe que tome um duche de água fria – respondeu Benford em tom irónico. – Ela pode nunca mais voltar a ser merecedora de total confiança ou pode estar completamente reintegrada. Neste momento, vamos aproveitar o facto de a agente por si recrutada, a DIVA, e que foi ilibada por um fio numa recente investigação, ter sido destacada pelo Centro para o seduzir, com o objetivo de lhe arrancar o nome do oficial superior do SVR que é o seu informador... o MÁRMORE... e que, por coincidência, é o novo patrão da DIVA, que está a dirigi-la na operação para o enfraquecer a si, o contacto dele. – Benford olhou para Nate por entre as torres gémeas de jornais e pastas, o alquimista medieval que não sabe onde pôs a pedra filosofal.

– Gosta mesmo disto, não é? – perguntou Nate.

– Espero que consiga lidar com a ambiguidade. Se não conseguir, saia imediatamente – disse Benford, com um olhar ameaçador. – Bom, como é que prosseguiria? – inquiriu Benford, atirando-lhe um osso.

Nate respirou fundo e tentou afastar Dominika da mente.

– A mensagem diz-nos que eles ainda não têm qualquer pista quanto à identidade do MÁRMORE.

– Como é que chegou a essa conclusão? – perguntou Benford.

– O Egorov está a lançar diferentes variações de histórias sobre o CISNE a vários chefes de departamento. Mostra que ele está desesperado.

– Que mais? – quis saber Benford.

– Se o Egorov anda a tentar encontrar a fuga entre os seus chefes, isso sugere que ele espera obter resultados, está convicto de que uma das variantes chegará aos seus ouvidos.

– E?

– E isso sugere que ele tem alguém dentro do governo dos EUA que está em posição de ouvir uma das variantes e informá-lo disso. Na Comunidade de Informações. O CISNE?

– É possível – concordou Benford. – Que outra parte da mensagem pode ajudar-nos a fazer alguma coisa para encontrar o CISNE? – Nate olhou novamente para baixo e depois para Benford.

– Dê-me uma pista – pediu.

– O Nasarenko.

Nate olhou mais uma vez para a mensagem. De súbito, ergueu a cabeça.

– Sabemos qual foi a variante dita ao Nasarenko – disse Nate –, portanto podemos espalhar essa variante, cuidadosamente, com atenção a quem o dizemos. Se acontecer alguma coisa ao Nasarenko, teremos um sítio por onde começar, uma lista limitada de pessoas.

– E o truque do Vanya Egorov vira-se contra ele – disse Benford. – No meio de tudo isto, por favor, não podemos esquecer que ele está impaciente e desesperado. Você representa um atalho para o Egorov resolver o único problema que o poderá manter longe da guilhotina. Ele está concentrado em si. – Nate estava novamente a pensar em Dominika e Benford viu-o no rosto dele e gemeu de forma teatral.

– Chega de falar sobre si, por mais que isso o possa desapontar – disse Benford. – Ponha a cabeça no lugar e diga-me o que faria no caso imediato do CISNE. Se o MÁRMORE estiver correto, o caso está a ser gerido aqui em Washington, pelo próprio rezident.

– Se o Golov está a lidar pessoalmente com o CISNE, isso é um ponto fraco para eles – disse Nate. – Penso que devíamos pensar em cobrir o rezident.

– Brilhante. Mas como trabalhamos o Golov? O que é que você faria? – perguntou Benford, espicaçando Nate.

– Deixamo-lo à fome durante um mês. Vigiamo-lo de perto, fechamos-lhe as portas. Oiça, não se irrite, mas devíamos trazer o FBI para o caso. Se vamos andar a brincar com o Golov na baixa de Washington, o FBI tem de estar envolvido. Os tipos da CIE, contrainformação estrangeira, são os melhores, autênticos caçadores de espiões, e os tipos sabem o que fazem nas ruas. Uma equipa de vigilância espantosa.

«Cobertura total. Eles farão tanto barulho que o Golov terá de abortar a operação dez vezes em dez tentativas. Não conseguirá encontrar-se com o CISNE. O Centro começará a ficar nervoso. O Golov começará a suar. Ficarão em pânico com a possibilidade de perderem o contacto com o seu informador. E podemos imaginar o efeito que isso terá sobre o CISNE.»

– Muito bem, então deixamo-lo nervoso. Mesmo assim, ele é demasiado bom para cometer erros no terreno – disse Benford –, e também terá os tipos da segurança central a cobri-lo.

– Não há problema – disse Nate. – Numa noite escura e tempestuosa, deixamo-lo sem vigilância. Ele verá que está invisível, a sua equipa de contravigilância confirmá-lo-á, e tomará a decisão de ir ao encontro. E aí teremos os Orions e a TrapDoor em cima e à frente dele. Talvez consigamos um vislumbre de um CISNE nervoso numa esquina, ou apanhemos a matrícula de um carro mal estacionado. E continuamos a tentar até conseguirmos.

Benford acenou em sinal de aprovação. O miúdo estivera do outro lado, a olhar para os canos das armas do FSB nas ruas perigosas de Moskva. Benford sabia quais eram as vulnerabilidades de um informador, o que assustava o seu agente. Nate estava a afirmar-se, constatou com satisfação.

Benford era o dono dos Orions, mantinha-os fora do radar das outras pessoas, não os emprestava a ninguém. Quem os quereria, a essa equipa de vigilância geriátrica composta por agentes de campo reformados? Carros grandes, peúgas pretas com sandálias, binóculos de observadores de aves. O tamanho da equipa era fluido, crescia ou encolhia consoante os calendários pessoais, as visitas dos netos ou as consultas médicas. Era a própria natureza dos Orions – lentos, pacientes, refletidos – que os tornava tão eficazes. Era impossível espicaçá-los com contramanobras de provocação. Eles observavam, esperavam, apareciam e desapareciam. Acariciavam os seus alvos, farejavam delicadamente, fluíam e refluíam como a maré. Mas nunca desistiam.

E usavam a TrapDoor. Apenas um certo tipo de equipa de vigilância conseguia fazer resultar a TrapDoor, um tipo de cobertura diferente, uma filosofia, a diferença entre um cão a perseguir um carro e um gato a observar um pássaro. Tinham trabalhado nisso durante algum tempo. Os Orions tinham aperfeiçoado a técnica, lápis de cera em mapas plastificados, as coordenadas telegrafadas por um coelho que, afinal de contas, é apenas humano. Esqueçam as voltas e reviravoltas, as inversões e convergências, digam-me onde é que ele vai, para onde se dirige.

Tinham trazido especialistas federais em vigilância para observar os Orions, queriam treinar outras equipas para obter os mesmos resultados, queriam rotular a sua magia negra. Cobertura profética com base em análise de perfil, escreveram. Projeções situacionais apoiadas por vigilância discreta, escreveram. Colocações antecipadas determinadas por «cálculos de marcha» equilibrados por mitigação de risco aceitável, escreveram.

Praticamente tudo disparates, disseram os Orions. Era uma questão de sensações, palpites, correr riscos. Os agentes federais olharam para eles sem compreender. Pensem na coisa desta maneira, disse o elemento da equipa de sessenta e oito anos que, no início da sua carreira, colocara sob escuta as conversas telefónicas do GRU sobre o Túnel de Berlim. Nós somos uma ameba. Sabem? Protoplasma, flexíveis, macios, esticamo-nos por todos os lados, somos flexíveis nas orlas. Os especialistas sorriram educadamente. Como raio haviam de colocar isso num manual?

Durante as demonstrações no terreno, os especialistas procuraram os Orions nas habituais posições das equipas de vigilância. Eles tinham desaparecido. Isto não é cobertura, o alvo ficou sem vigilância, onde está a equipa? Porém, quando o coelho chegava ao local, os Orions estavam à espera, estacionados nas imediações, no parque, no cruzamento, tão discretamente que eles nem os viam. Ideias impraticáveis, alquimia, disseram os agentes federais; não, muito obrigado. Deixaram os Orions para Benford.

Assim, começaram a trabalhar em Golov e a avaliação começou. Um cavalheiro muito distinto, ainda um proto-comunista, elegante e imperturbável. Fiquem a conhecê-lo, disse Benford, e atenção à equipa de segurança central que o está a cobrir. Observem, sejam invisíveis.

– Muito bem – disse Benford –, está na altura de afastar o senhor Golov do trabalho durante algum tempo.

Na manhã seguinte, os homens do FBI estavam à porta da Embaixada da Federação Russa em Winsconsin Avenue, refastelados nos seus Fords Crown Vic, com óculos de sol Oakley, uma expressão de venham eles e duzentos e cinquenta cavalos debaixo do capô.

As sessões à porta fechada da CEIS para discutir «questões de informação» tinham lugar na sala 216 do Edifício Hart de Escritórios do Senado em Constitution Avenue. Designado por SH, «Senado Hart», nas listas do congresso, o edifício era uma torre de mármore e vidro negro com nove andares, muito diferente dos neoclássicos e mais elegantes Edifícios Dirsken e Russell de Escritórios do Senado. Benford chegou sozinho, atravessou o átrio amplo e subiu pelas escadas até ao segundo piso. Na sala 216 entrou na receção, registou-se junto do guarda atrás do balcão e entregou o telemóvel. Depois passou pela porta de aço cinzento e entrou na sala da comissão. Chegara cedo para a sessão e a sala estava ainda vazia, à exceção dos assessores que distribuíam pastas de documentação pelos lugares no estrado elevado de carvalho. Claro que o estrado estava elevado, pensou Benford. Os senadores gostavam de olhar de cima para as testemunhas.

Invisível, por trás das paredes de mármore e painéis de madeira, do teto e do chão da sala da comissão, havia uma rede de filamentos de cobre que emitiam continuamente a energia que garantia que, depois de as linguetas da porta de aço se fecharem nos encaixes de cobre em torno da ombreira, nenhum sinal conseguiria penetrar na sala ou sair dela.

Nos anos oitenta, numa tentativa de escutar um testemunho sensível da CEIS, os russos tinham montado uma operação para deixar na sala equipamento de gravação que poderia ser recuperado mais tarde, uma técnica simples para contornar o cinto de castidade eletrónico. O plano audacioso fora desmantelado por um empregado de limpeza que encontrou o aparelho (colado por baixo de uma cadeira na galeria do público durante uma das raras sessões abertas da comissão) e o entregara à Polícia do Capitólio que, prontamente, o passara ao FBI. Em vez de o voltarem a colocar no sítio e de o aproveitarem para passar informações erradas aos russos durante anos, pensou Benford, olhando em volta da majestosa câmara, o FBI regozijara-se com uma «descoberta externa» – um aparelho de escuta colocado pela oposição – e destruiu o gravador, uma oportunidade desperdiçada.

Benford era a única pessoa sentada à mesa das testemunhas. Um assessor colocou um pequeno cartão com o seu nome à frente dele. Por insistência dos membros, Benford tinha um briefing de contrainformação com a CEIS de três em três meses, uma sessão em que apenas os quinze membros da comissão podiam estar presentes. Os senadores, há muito acostumados a ter assessores sempre à volta deles, aceitavam de má vontade a proibição de haver outros funcionários na sala, o que significava que poucas ou nenhumas notas seriam escritas.

Os membros raramente faltavam à apresentação de CI trimestral de Benford, que geralmente era considerada a apresentação mais concisa e informativa disponível no interior da Comunidade de Informações. À exceção de um único membro da comissão, a CEIS tratava-o com respeito. Apenas a senadora Stephanie Boucher, da Califórnia, parecia albergar uma intensa antipatia pelas testemunhas da Comunidade de Informações, especialmente as da CIA. À medida que os membros chegavam e se iam sentando, Boucher olhou para Benford com má cara. Benford ignorou-a e fez uma nota à margem dos seus apontamentos. Os membros da comissão sentaram-se, os assessores saíram, a porta de aço fechou-se. Uma pequena luz verde acendeu-se por cima da porta. O presidente disse, simplesmente: «Senhor Benford», para lhe indicar que podia começar.

Benford resumiu rapidamente os desenvolvimentos num caso ciber chinês na Costa Ocidental, mas disse que os membros deviam consultar a DOI, Divisão de Operações Informáticas da CIA, para obter um briefing mais pormenorizado sobre a natureza da ameaça. Benford passou a um caso sensível em que a CIA e o FBI tinham detetado agentes do DGSE, o Serviço de Informações Externas Francês, junto de um local de entregas no Norte do estado de Nova Iorque. Estava a ser preparado um briefing conjunto com o Grupo de Operações Regionais Francês do FBI sobre as atividades francesas nos Estados Unidos. Benford virou a página do seu dossier.

– Senadores, a CIA, juntamente com a Marinha dos EUA e o fornecedor relevante, concluiu a avaliação de danos preliminar sobre a infiltrada russa em New London, Connecticut. – Benford olhou para os seus apontamentos. – Embora o Pentágono ainda esteja a preparar um relatório sobre as ramificações a longo prazo da infiltração no programa da Marinha, as conclusões iniciais são de que os russos não adquiriram informação técnica suficiente para degradar materialmente a viabilidade operacional da plataforma...

– Desculpe, senhor Benford – interrompeu a senadora Boucher. Os outros senadores reconheceram a agressividade do tom e prepararam-se. – Porque usa a palavra plataforma quando podia perfeitamente dizer submarino, se é disso que está a falar?

– Submarino, então. Obrigado, senadora – disse Benford. Esperou pelo codicilo. Boucher queixou-se brevemente sobre as capacidades antiquadas dos submarinos dos EUA, em comparação com a classe de submarinos balísticos Dolgorukiy que começavam a aparecer na Marinha russa. Está bem informada, pensou Benford. A senadora mudou novamente de direção.

– No entanto, senhor Benford, não diria que a verdadeira questão de contrainformação, o verdadeiro momento de aprendizagem derivado do que sucedeu em New London, é que nem os Serviços Secretos nem as autoridades americanas tiveram a inteligência de detetar, localizar e apreender uma infiltrada russa que operava nos Estados Unidos há quase meia década? Esta infiltrada, além do mais, penetrou no programa com aparente facilidade, apesar das verificações de historial e segurança. – Boucher tamborilou com o lápis no mata-borrão à sua frente.

– Desde o fim da Guerra Fria, senadora, que o uso clássico de infiltrados é muito raro. Até os russos reconhecem que é uma forma dispendiosa e ineficaz de obter informações – disse Benford. Em circunstância alguma tencionava mencionar como tinham chegado à agente infiltrada.

– Não foi nada disso que eu perguntei, senhor Benford. Preste atenção. Perguntei que agência, na sua opinião, é mais incompetente: a CIA ou o FBI?

– Não tenho opinião formada em relação a essa questão, senadora – respondeu Benford. – No rescaldo do caso de New London temos, infelizmente, um problema maior em mãos.

– Que tipo de problema? – perguntou Boucher.

– Temos indicações de que os russos têm uma outra fonte de informações. Alguém com acesso elevado. Estamos apenas a começar; ainda não há nada confirmado – disse Benford.

– Acabe com o sapateado – disparou Boucher. – De que está a falar?

Benford respirou fundo. Fechou a pasta e cruzou as mãos em cima dela. Olhou para o selo do Senado na parede por cima das cabeças dos membros.

– Temos informações fragmentadas de que há uma infiltração de alto nível no governo dos EUA, com acesso excecional a segredos de segurança nacional, e que está presentemente em contacto com o SVR.

– E estão perto de identificar essa fuga? – perguntou o senador da Florida.

– Não sabemos quem, nem como, nem onde – respondeu Benford. – Estamos a verificar todas as possibilidades.

– Parece-me que não fazem a mais pálida ideia – disse Boucher.

– Senadora, estas investigações demoram tempo – disse o senador de Nova Iorque.

Boucher riu-se.

– Sim, sei muito bem como são estas investigações. Centenas de pessoas ocupadas, a receberem os seus salários, mas ninguém parece apanhar ninguém.

Benford deixou os membros falarem entre si durante um minuto antes de erguer novamente a voz.

– Na nossa tentativa de desenvolver mais informações, temos um relato não confirmado de que o indivíduo em questão pode sofrer de uma condição incapacitante... herpes. Talvez isso venha a ser útil mais tarde, à medida que reduzimos a nossa busca e começamos a eliminar suspeitos.

– Tudo isso é inconclusivo – disse Boucher, virando-se para os outros membros. – Se os meus colegas da comissão não tiverem objeções, vou ter de me retirar. Tenho outra reunião importante. – Virou-se para Benford. – Por hoje, é tudo. – Boucher levantou-se do lugar, pegou na sua pasta confidencial e dirigiu-se à porta. Os outros senadores arrumaram os papéis e silenciaram-se enquanto Boucher abria a porta pesada e saía da sala.

Benford não levantou a cabeça. Estava feito. Quinze pessoas tinham ouvido «herpes». Dois dias antes, três subsecretários da Defesa num briefing do Pentágono tinham ouvido a mesma coisa, e dentro de três dias também o assistente especial do presidente e o responsável pela Defesa o ouviriam, numa sessão restrita com pessoal do NSC.

Enquanto fechava a pasta, na sala vazia da CEIS, Benford imaginou os rostos graves no Kremlin e pensou: Querem um canário, camaradas, eu dou-vos um canário.

O general Korchnoi fora convocado à sala de reuniões segura do diretor, no Quarto Piso de Yasenevo, pelo ajudante de campo de Vanya Egorov. Dimitri ligara-lhe assim que entrara no gabinete, mesmo antes de Korchnoi pendurar o casaco no armário e se sentar a rever o tráfego matinal. Parecia ser urgente. O general olhou melancolicamente para o prato de sirniki – panquecas de queijo quentes com natas ácidas – que a secretária lhe deixara e que planeara comer enquanto lia. Iam ficar frias e duras antes de ele conseguir voltar. Enquanto saía do escritório, enrolou uma das panquecas e enfiou-a na boca.

Desde que descobrira que Vanya estava com joguinhos, a lançar «armadilhas de canário», a tentar encontrar o informador da CIA dentro do SVR, a vida dupla de Korchnoi tornara-se mais dura, passando de uma base de perigo já familiar para um temor culpado e iminente. Durante catorze anos vivera sob pressão constante; aprendera a conviver com isso, mas havia uma diferença entre espiar sem ninguém dar por isso e ser perseguido.

Todas as manhãs, quando empurrava as portas da Sede, nunca sabia se seria recebido por guardas de rosto empedernido que o conduziriam a uma salinha escondida. Sempre que o telefone tocava na sua secretária, nunca sabia se era para o chamarem a uma sala sem janelas cheia de rostos sérios. Cada passeio de fim de semana era uma potencial emboscada e detenção numa estrada de campo ou numa dacha isolada.

Korchnoi saiu do elevador e passou pelos retratos. Olá, velhas morsas, pensou. Já me conseguiram apanhar? Entrou na sala de reuniões executiva e viu Vanya Egorov sentado ao canto da mesa, a rir de algo que o chefe da Linha KR, Alexei Zyuganov, estava a dizer. Este é o pequeno domovoi, o pequeno duende, que enfiava trapos na boca dos prisioneiros antes de os matar com um tiro na testa porque os seus pedidos de misericórdia o incomodavam, pensou Korchnoi. Zyuganov observou-o enquanto se aproximava deles.

A grande cabeça redonda de Egorov reluzia e a sua camisa estava impecável e engomada. Abraçou o velho amigo e indicou-lhe uma cadeira.

– Pedi para nos encontrarmos aqui, Volodya, porque podemos montar o projetor. Uma vez que está agora à frente da operação, quis mostrar-lhe algum material extra. – Pegou num comando e pressionou um botão. Na parede, apareceu uma fotografia granulosa de Nathaniel Nash, com as mãos nos bolsos do casaco, encolhido contra o frio, a caminhar por aquilo que parecia ser uma rua de Moscovo.

– Não deve conhecer este homem, Volodya, mas é o agente da CIA, Nash, que está em contacto com o traidor. Esteve colocado em Moscovo menos de dois anos e partiu há cerca de dezoito meses.

Primeiro, Korchnoi perguntou-se se a foto de vigilância de Nate teria sido tirada quando voltava de um dos seus encontros com ele. Depois perguntou-se se tudo isto seria apenas um drama sarcástico para o apanhar no anzol. As portas da sala de reuniões estariam prestes a abrir-se para deixar entrar guardas? Seria Egorov assim tão tortuoso, capaz de o atormentar desta maneira? Não, pensou Korchnoi, isto não é nada. Esta é a tua vida, respira fundo, contorna o abismo, mantém a calma.

– Este Nash é muito hábil. À exceção de uma ocasião em que quase o apanhámos, nunca conseguimos determinar absolutamente nada sobre as suas atividades. – Egorov fez uma pausa para acender um cigarro. Ofereceu o maço aos restantes. Korchnoi arquivou as palavras que pareciam confirmar que estava seguro. A menos que tudo isto fosse uma elaborada manobra de diversão de Egorov.

– Pessoalmente, acredito que o traidor pertence aos Serviços – disse Egorov, enquanto Zyuganov olhava calmamente para a imagem de Nash. «Estariam a brincar com ele?», pensou Korchnoi. Zyuganov podia perfeitamente ser assim tão diabólico.

– Está a fazer uma presunção em relação aos Serviços – interveio Zyuganov. – Mas uma coisa é certa: os americanos não correriam o risco extraordinário de ter encontros em Moscovo se se tratasse de uma fonte de nível inferior.

Diz alguma coisa, com naturalidade.

– Se tiverem razão, irmãos – disse Korchnoi –, se ele for um peixe graúdo e pertencer aos Serviços, então a lista de candidatos seria curta: o diretor, você, Vanya e os doze chefes de departamento, incluindo o Lyosha e eu. – Korchnoi viu as suas expressões azedas. O que estava a fazer? Isto era uma loucura.

– Isto, claro, não tendo em conta que poderia ser o seu assistente especial, ou uma secretária, ou um funcionário de encriptação de comunicações, ou uma centena de outros funcionários com acesso indireto a telegramas, às caixas de entrada dos patrões e a conversas distraídas em antecâmaras e no refeitório. Os funcionários dos arquivos veem mais papelada sensível num só dia do que nós os três juntos vemos numa semana. – Korchnoi percebeu, pela expressão de Zyuganov, que ele já calculara tudo isso. Ainda mais pessoas para interrogar.

Korchnoi decidiu parar por ali. Demasiada análise, demasiadas expressões oportunas. Egorov apagou o cigarro.

– Tem toda a razão, Volodya. Existem demasiadas possibilidades. Só apanharemos este svoloch se conseguirmos uma pista interna credível, ou se o apanharmos na rua com o seu contacto. Estas duas opções poderiam demorar meses, até anos. Daí que a terceira opção seja a única viável.

– Ogovereno, de acordo; a sua sobrinha é a nossa melhor hipótese – disse Korchnoi. Esta cena era impensável, improvável, impossível. Conteve uma gargalhada histérica. Estava a discutir a busca ao espião, como o encontrar, como o expor, como o apanhar.

Zyuganov rodou na cadeira, sem tocar com os pés no chão.

– E se a sua sobrinha não for bem-sucedida num prazo razoável? Talvez devêssemos levar em consideração outros meios.

Egorov virou-se rapidamente para ele.

– Nem pensar nisso. Recebi instruções dos mais altos níveis. Nada de «medidas ativas» nesta operação. Estamos entendidos? – Zyuganov continuou a rodar a cadeira, com um leve sorriso no rosto.

– Tem razão – disse Korchnoi. – Na história dos nossos Serviços, na história das operações de informações do pós-guerra, nunca um serviço feriu intencionalmente um agente do serviço oposto. Não se faz. Isso criaria o caos. – Zyuganov rodou na cadeira.

– Volodya, relaxe. Se quiséssemos tentar abordagens mais duras, estaria a falar com a Linha F, não consigo – disse Egorov, com uma gargalhada. Korchnoi viu a pálpebra direita de Zyuganov estremecer. – Não, o que eu quero é uma operação elegante, discreta, brilhante, que produza resultados rápidos e deixe o Inimigo Principal sem perceber o que lhes caiu em cima, sem saber como é que perderam o seu ativo mais sensível, e maravilhados com a perícia e astúcia do SVR.

:: PANQUECAS SIRNIKI DE MÁRMORE

Misture muito bem queijo de cabra macio, ovos, açúcar, sal e farinha até formar uma massa pastosa. Leve ao frigorífico. Forme pequenas bolas de massa, passe-as por farinha e achate-as até formarem discos finos. Frite-as em manteiga derretida, em lume médio, até ficarem douradas. Sirva com natas ácidas, caviar, peixe fumado ou compota.
30.

Korchnoi e Dominika estavam de pé na pequena sala de estar do apartamento do general. O homem mais velho contemplou a sua beleza perturbadora e reparou na fluidez dos seus movimentos, como caminhava com as costas direitas, como o fitava nos olhos. Quanto mais tempo passava com ela, mais convencido estava de que fizera a escolha acertada. Agora tinha de a conquistar. Esta noite ia ser complicada.

Por fora, ela parecia fria, controlada, concentrada. Mas nas suas interações, nos seus gestos, até na deferência para com ele, Korchnoi via a sua fúria e determinação. Ela nunca falara sobre a Escola de Pardais, mas Korchnoi descobrira, discretamente, a maior parte dos factos, tal como fizera em relação ao seu interrogatório em Lefortovo.

Sabia que Dominika estava a esconder alguma coisa. Todos os dias ela manifestava vontade de voltar a atacar o americano. No entanto, pelo timbre da sua voz, pela inclinação da sua cabeça, Korchnoi desconfiava que o contacto de Dominika com Nathaniel em Helsínquia criara conflitos, simpatias, talvez sentimentos por ele. Em breve descobriria.

Tinham começado a trabalhar no «Projeto Nash», como ele lhe chamava. No seu gabinete, com as persianas corridas, o general usara um comando para projetar imagens de Nate na parede branca do gabinete. Pelo canto do olho, viu Dominika suster a respiração. De lado, viu a sua narina estremecer. Prosseguiu implacavelmente, descrevendo pormenorizadamente o que o SVR sabia sobre Nash, revendo os próprios relatórios de Dominika enviados de Helsínquia, sempre a observá-la, a sopesar as suas reservas interiores.

Depois desligou o projetor e fitou-a com ar severo. Isto era mais complicado do que a anterior missão em Helsínquia, disse-lhe. Dominika tinha de viajar para fora da Rússia e, para que as suas deslocações ao estrangeiro fossem plausíveis, seria destacada para o Serviço de Correio do SVR na Linha OT. Teria de agir sozinha, no Ocidente. Tinha de se aproximar do jovem americano e de o seduzir para identificar o krysa, a ratazana. Seria ainda capaz de o fazer? Os olhos escuros dela brilharam, vacilaram. Emoção. Conflito.

Era um desafio sério para Dominika, olhar para a imagem de Nate no ecrã. Teria o general sentido a sua agitação? Durante quanto tempo poderia continuar a enganá-lo? Conseguiria ele perceber?

Nessa noite, Korchnoi convidou Dominika para ir ao seu apartamento. Prepararia um jantar simples, um prato de massa decididamente pouco russo, para celebrar a iminente viagem a Roma, e continuariam a discutir a operação. Não havia indícios de nada inapropriado. O general Korchnoi era um oficial superior distinto, um espião veterano, não um grubyj chelovek, um canalha. Foram de metropolitano, saíram em Strogino, no Quarto Distrito, e caminharam ao longo de um parque verdejante junto ao rio Moskva. O prédio de Korchnoi era o terceiro numa fila de cinco prédios idênticos, arranha-céus tubulares, pintados às riscas, como chupa-chupas, pela ferrugem dos caixilhos das janelas. O apartamento dele ficava no décimo segundo andar – o velho elevador gemeu de modo bem audível enquanto os levava para cima.

O apartamento era pequeno e sóbrio mas limpo e confortável; o espaço de uma pessoa que vivia sozinha mas não se importava com isso. Havia alguns tesouros. Um belo quadro a óleo italiano emoldurado na parede, um tapete persa de seda no chão; estas coisas falavam de uma carreira de viagens ao estrangeiro. Ao canto, havia uma poltrona gasta, um candeeiro de leitura e uma estante baixa com alguns livros encadernados. A pequena sala tinha uma vista desafogada sobre a curva do rio.

Dominika viu uma fotografia emoldurada de uma mulher, ao lado de Korchnoi, ambos com ar muito jovem, em frente de um lago. Era verão e ele tinha o braço à volta da cintura dela.

– Isso foi em 1973 – disse Korchnoi. – Num dos lagos italianos, Maggiore, acho eu.

– É a sua mulher? – perguntou Dominika. – É muito bonita.

– Vinte e seis anos de casamento – disse ele, tirando a moldura das mãos de Dominika e inclinando-a para a luz fraca do crepúsculo para ver melhor. – Viajámos juntos por todo o mundo. Itália, Malásia, Marrocos, Nova Iorque. – Voltou a pousar a moldura na mesa. – Depois ela adoeceu. Foi mal diagnosticada durante meses. – Entraram na cozinha minúscula. – Nunca adoeça numa embaixada russa no estrangeiro. – Sorriu. Dominika reparou que ele tinha a cabeça baixa.

O general disse que se tinha mudado para ali depois da morte da mulher, pois não conseguia voltar à casa que tinham partilhado. Trocara-a por esta, mais pequena, relativamente moderna, relativamente sossegada, não muito longe do centro da cidade; gostava da faixa de vegetação ao longo do rio. Não disse a Dominika que as transmissões secretas feitas da janela da sala do décimo segundo andar tinham uma linha de visão excecional para o satélite.

Serviu dois copos de vinho moldavo doce. A cozinha tinha um lava-loiça, um pequeno frigorífico que chocalhava quando a porta estava aberta e um fogão de três bicos montado no balcão. Dominika encostou-se ao balcão e brindou solenemente ao desfecho da operação. O general estava descontraído, viu. Estava rodeado por um brilho roxo que emanava das suas profundezas.

No pouco tempo que passara no departamento de Korchnoi, Dominika começara a gostar verdadeiramente dele. Além do seu óbvio brilhantismo técnico e dos seus instintos extraordinários, ele tratava-a com respeito e até com amabilidade, como se lamentasse aquilo que ela tivera de suportar até agora. E havia a sua lealdade para com ela. Numa reunião do departamento, Korchnoi defendera e apoiara o comentário de Dominika sobre uma operação. Defendera-a diretamente. Onde estiveste toda a minha vida? – pensara ela, lembrando-se novamente do pai. O jogo duplo que estava a fazer com ele prejudicá-lo-ia, se alguma vez fosse descoberto, podia até apressar o fim da sua carreira. Compreenderia ele os seus motivos?

Enquanto preparava o jantar, Korchnoi fez perguntas a Dominika sobre ela, sobre a sua família. Longe da disciplina e do protocolo do escritório, ela falou abertamente, afetuosamente, sobre os pais, sobre o ballet, sobre a sua alegria ao descobrir o Ocidente. Helsínquia fora uma maravilha para ela, queria viajar por todo o mundo. Falar assim quase a fazia esquecer-se de como estava a mentir-lhe. Escondeu esse pensamento debaixo do tapete.

– No entanto, aconteceu-lhe algo em Helsínquia – disse Korchnoi, atarefado no balcão da cozinha. – Quer falar sobre isso?

Ela hesitou, organizando os pensamentos, enquanto o via partir tomates, alho e cebolas e saltear tudo num tacho, com azeite quente. Espantoso, udivetelno, ele sabe cozinhar pratos italianos, pensou. A cozinha encheu-se instantaneamente com o aroma.

– O voluntário americano com que eu ajudei a lidar – disse, esvaziando o copo – foi detido minutos depois de nos passar o documento. O rezident era a única outra pessoa que tinha conhecimento do encontro. Não conseguiram perceber como fora possível. Naturalmente, suspeitaram do pior, que eu tinha passado a informação aos americanos. – Korchnoi serviu-lhe outro copo de vinho.

– Mas, por fim, chegaram à conclusão de que não tinha sido eu – disse ela simplesmente, pondo fim ao assunto. Não queria falar mais nisso, não queria continuar a mentir-lhe.

– Sim. Mas eu quis dizer que lhe aconteceu outra coisa qualquer em Helsínquia – disse Korchnoi lentamente. – Li os seus relatórios. Apesar de contactos relativamente regulares com o Nash, fez muito poucos progressos concretos com ele. – Dominika ouviu o tom da voz dele, refletiu sobre a sua escolha de palavras. Cuidado, pensou, ele está a começar a trabalhar.

– Sim, é verdade – admitiu Dominika calmamente. – Ele não estava interessado, evitou o contacto continuado. Era uma luta para conseguir fazê-lo sair da toca. – Conseguiria ele ouvir a mentira?

– É estranho. Uma mulher da sua beleza. E um homem jovem, atraente, solteiro, um agente de informações a viver num país estrangeiro... – Korchnoi não concluiu o pensamento. O molho de tomate estava a borbulhar.

Dominika viu o general deitar um salpico de vinagre balsâmico no tacho, mexer e começar a partir pedacinhos de manjericão para dentro do molho. A sua auréola estava a ficar mais brilhante. Manteve o silêncio, enquanto as mãos de Korchnoi arrancavam as folhas do caule.

Korchnoi ergueu os olhos para ela. Nem Benford nem Nate lhe tinham dito que a CIA a recrutara na Finlândia, mas ele sabia que a resposta era essa. Vamos entornar a taça, pensou.

– Teve uma sorte excecional até aqui, minha querida – disse Korchnoi suavemente. – Mesmo agora, que a União Soviética desapareceu há muito, o chudovishiye, o monstro, não está muito abaixo da superfície.

Dominika sentiu-se verdadeiramente alarmada; ele estava a puxá-la, conseguia senti-lo. Afinal, parecia que não fora assim tão esperta com ele. Ele suspeitava, não, este velho fokusnik, este feiticeiro, sabia. Se ela mentisse, se continuasse a mostrar-lhe desrespeito, ele podia tirá-la da operação, expulsá-la do departamento. Se pusesse a vida nas mãos dele e admitisse tudo, o que o impediria de a denunciar imediatamente? Lefortovo seria umas férias, em comparação com o que lhe fariam. Defende-te, pensou, protege-te.

– Sei tudo sobre o monstro – disse, num tom altivo. – Dormi na cave de Lefortovo. Obrigaram-me a frequentar a Escola Estatal Quatro, a Escola de Pardais. Vi-os assassinarem um homem com um arame; quase lhe arrancaram a cabeça. A minha amiga Marta desapareceu em Helsínquia. Disseram que ela tinha desertado, mas eu sei que isso não é verdade. – Percebeu que a sua voz parecia muito alta na pequena cozinha.

Ela perde a calma com muita facilidade, pensou Korchnoi. Mais um pouco, pensou.

– O jovem americano, o Nash, gostava dele? – perguntou.

– Suponho que sim – disse Dominika. – Ele era engraçado e cortês e simpático. Não sabia que os americanos eram assim. – Meu Deus, eu disse mesmo cortês? Pensou que parecia uma idiota. Ele continuava a olhar para ela, com o seu brilho roxo, mas com serenidade. Dominika sentia-se como um pássaro, hipnotizado, incapaz de se mexer, a olhar para a cobra verde-esmeralda que subia pelo ramo dirigindo-se ao seu ninho.

– Tenho a impressão de que conhecia este jovem bastante melhor do que informou nos seus relatórios de Helsínquia – afirmou Korchnoi. Fez uma pausa e mexeu o molho lentamente, o único som na cozinha. A voz de Korchnoi era muito suave. Decidiu tentar. – Como é que eles a recrutaram? – perguntou.

Dominika ficou imóvel. Olhou para ele. Abriu a boca mas não conseguiu falar. Este era o risco, o culminar do perigo que definia a sua vida secreta; era muito pior do que resistir aos brutos em Lefortovo. Tinha as mãos a tremer quando pousou o copo de vinho. Korchnoi estava a mexer o molho, a cozinha estava cheia com a sua bolha roxa cada vez maior, ela conseguia sentir a vontade avassaladora deste homem. Protege-te, só tu podes salvar-te a ti própria, sai, foge daqui. Depois Korchnoi, o mestre da astúcia, disse uma coisa espantosa.

– Dominika, eu consigo ver. Estou a dar-lhe a oportunidade de me dizer, de confiar em mim. Não lhe farei mal. – Meu Deus, que interrogador que ele teria dado, mas a sua intuição disse-lhe que ele estava a dizer a verdade, ele ia protegê-la. Ela queria que ele a ajudasse, queria partilhar o seu fardo, precisava de o fazer.

– Comecei por seguir as ordens, por tentar desenvolver o contacto, tal como ele estava a fazer comigo – disse, a tremer como varas verdes. – Era uma corrida para ver quem recrutaria o outro primeiro. – Ainda estava a resistir, ainda estava suspensa na beira do abismo. Isto era uma evasiva, não uma admissão.

Ele não a deixaria cair.

– Sim, claro – disse Korchnoi. – Mas oiça com muita atenção o que lhe estou a dizer. Perguntei-lhe como é que eles a recrutaram.

A voz de Dominika era quase inaudível, como se fosse sonâmbula. Ele ergueu uma sobrancelha e ela decidiu, colocou o coração nas mãos dele e deu o passo para o vazio.

– Não foram eles que me recrutaram. Fui eu que decidi trabalhar com eles. A decisão foi minha. Portanto, foi o que fiz, nas minhas próprias condições.

Korchnoi encheu um tacho com água na torneira do lava-loiça, colocou-o noutro bico do fogão e atirou uma mão-cheia de sal para a água. Fez-lhe sinal para se aproximar do fogão e deu-lhe a colher. Dominika começou a mexer o molho.

– Não teve nada que ver com amor – disse, baixinho. – Foi uma opção minha.

Korchnoi não respondeu, mas Dominika sabia que estava em segurança. Pairava agora sobre o abismo, com o vento sob o seu corpo, o mar lá em baixo a explodir contra as rochas, e estava a voar. Sabia que estava em segurança com ele.

Korchnoi estava satisfeito. Não via a admissão dela como uma fraqueza, uma insensatez ou uma estupidez. Viu como ela calculara, como avaliara as intenções dele mas, mais importante ainda, como aceitara um risco mortal apenas com base na sua intuição extraordinária. Uma combinação formidável. A sua confissão demonstrava também a confiança que tinha nele. Isso era importante. Teria de confiar nele, no futuro próximo.

Agora era ele quem tinha de correr um risco. Em catorze anos, nunca se descuidara, mas tinham de ser cúmplices, se queria que esta estratégia de sucessão funcionasse. Dizer-lhe seria tão difícil para ele como fora para ela.

Estavam de pé, ombro com ombro, em frente do pequeno fogão, o gás a sibilar ao sair dos bicos, o molho a fervilhar no tacho. A colher de madeira fazia um som suave, quase uma nota musical, ao roçar no alumínio fino, enquanto Dominika mexia o tomate desfeito. Virou o rosto para Korchnoi; de perto, a sua beleza era incomparável, mas ela não a usou.

– O que fazemos agora? – perguntou baixinho. – Vai denunciar-me? – Queria que ele o dissesse, o declarasse.

– Terei de a denunciar se deixar a massa demasiado cozida – disse o general, atirando um punhado de bucatini para dentro da água fervente. – E tenha cuidado para o molho não se agarrar ao fundo. Vou despir o casaco e tirar a gravata. – Começou a percorrer o pequeno corredor que levava ao quarto e depois virou-se e olhou para ela. Agora.

– Talvez esteja a perguntar-se – disse. – A minha dor não pode trazê-la de volta, mas desde que a minha mulher morreu que não acredito na causa; o meu coração endureceu para sempre em relação a Eles. Fiz o meu trabalho, mas nunca mais fui um deles. Não conquistaram a minha lealdade, nem merecem a sua agora. Merecem apenas o nosso desprezo. – Estava feito. Ficou a olhar para ela; os olhos de Dominika estavam muito abertos; a sua mente ágil apercebeu-se da implicação antes mesmo de ele acabar de desapertar a gravata. Dominika falou, num murmúrio.

– É o senhor? É de si que eles andam à procura? O senhor é... – Korchnoi levou um dedo aos lábios para a silenciar.

– Cuidado com o molho, não pare de mexer – disse. Virou-se e deixou Dominika a olhar para a sua cabeça grisalha e manto roxo.

– Avaliamos o potencial de sucesso como bom, e o risco operacional como mínimo – informou o general Korchnoi. – Estamos prontos para iniciar a operação em Roma. Eu conheço bem a cidade.

– Continue – disse Vanya. Estavam sentados no sofá, no seu gabinete. Zyuganov estava sentado numa cadeira, ao lado.

– O cabo Egorova abordará o chefe americano da CIA em Roma. Sabemos a morada da sua residência no Centro Storico. Escolheremos uma tarde quente de domingo, quando toda a gente estiver colada à televisão a ver o jogo. O cabo Egorova explicará que é um correio do SVR e que tem apenas alguns dias em Roma. Correu um risco tremendo ao procurá-lo. Quer contactar o senhor Nash, Nathaniel, que conheceu na Escandinávia. O chefe de antena saberá o que fazer. Fará um telefonema e Nash estará no primeiro avião para Roma.

– E quando o Nash chegar? – perguntou Egorov.

– É provável que se encontrem no quarto de hotel do Nash – disse Korchnoi. – O procedimento habitual. Ela dir-lhe-á que foi transferida para o Serviço de Correio e que fará viagens regulares à Europa, Ásia, América do Sul. Os americanos, claro, estarão interessados no acesso dela. A possibilidade de intercetar uma bolsa com documentos do SVR será empolgante para eles. Com esta história como disfarce, podemos ditar a frequência e duração dos futuros contactos. O cabo Egorova terá então de reavivar a relação que teve início em Helsínquia.

– Muito bem – disse Egorov.

– Eu ficarei nos bastidores – disse Korchnoi –, a fornecer orientação conforme for necessário.

– Espero resultados positivos – disse Vanya.

– Posso fazer uma sugestão aos meus colegas operacionais? – interveio Zyuganov. – Porque não vem o Nash ao quarto de hotel do cabo Egorova? Mais controlo, mais seguro. – Korchnoi perguntou a si próprio o que teria levado o anão a fazer tal sugestão.

– Um pormenor de somenos importância, nesta fase – disse Vanya, com um aceno. – Concentre-se nos resultados positivos.

– Com certeza – disse Zyuganov, submetendo-se à vontade do chefe. Virou-se para Korchnoi. – Naturalmente que manterá Yasenevo a par do seu estado, dos encontros, dos locais.

Korchnoi anuiu.

– Naturalmente. Apresentarei relatórios regulares, desde que a segurança o permita.

– Obrigado – agradeceu Zyuganov.

Korchnoi e Dominika percorreram juntos um corredor da Sede. Agora, ambos sabiam o segredo um do outro. Não falavam nisso, mas cada olhar que trocavam era mais cúmplice, o elo de ligação forte como grilhões de ferro – inquebrável e, talvez, um pouco desconfortável. Dominika caminhou ao lado dele, com um pequeno soluço no passo, mas na realidade estava a voar. Veria Roma pela primeira vez, voltaria a ver Nate.

Sentiu a agitação do general. Ele estava perturbado e nervoso. Olhou para ele enquanto esperavam pelo elevador.

– O que se passa? – Agora que todas as comunicações entre os dois eram significativas, cada pergunta tocava no segredo monumental que partilhavam.

– Há algo que não está bem. Temos de ter muito cuidado nas nossas feriazinhas em Roma – disse-lhe ele. – Daqui em diante, tem de fazer exatamente o que eu disser. Likha beda nachalo. – Os problemas significam o princípio do fim. As portas do elevador abriram-se e fecharam-se, como se os estivessem a engolir.

No seu próprio gabinete, Zyuganov estava ao telefone. As paredes da sala estavam cobertas de fotografias de Zyuganov e de colegas do SVR, na praia, em frente de uma dacha, juntos numa delegação. A maioria dos retratados já desaparecera, removidos pela sua própria mão, reparou com algum humor.

Acenou com a cabeça e disse «Da, da» ao telefone, como se estivesse a receber instruções detalhadas.

– Sim, senhor, entendido. Sei exatamente o que é preciso fazer. Sim, senhor. – Desligou o telefone e pressionou o botão do intercomunicador. – Chame o Matorin. Quero vê-lo imediatamente.

Pro serovo rech a servy, navstretch, pensou Zyuganov, sentado atrás da sua secretária. Fala-se no diabo, e o diabo aparece.

:: MOLHO DE TOMATE RÚSTICO DE MÁRMORE

Salteie cebolas picadas, alho laminado e filetes de anchova em azeite, até a cebola e o alho estarem macios e os filetes de anchova desfeitos. Junte polpa de tomate no centro do tacho e deixe fritar, mexendo sempre, até ficar cor de ferrugem. Adicione tomates maduros em pedaços, orégãos secos esmagados, malagueta e folhas de manjericão fresco cortadas em juliana. Tempere a gosto. Deixe o molho ao lume até engrossar e, por fim, deite uma pitada de vinagre balsâmico. Enfeite com folhas de manjericão partidas e sirva sobre massa ou almôndegas.
31.

Os agentes da rezidentura de Washington faziam chá, liam os jornais, viam a CNN e a RTR-Planeta e, de vez em quando, espreitavam entre persianas que tinham sido abertas pela última vez em 1990. O tráfego de telegramas – tanto de chegada como de saída – estava fraco. As horas de almoço passavam sem encontros, as reuniões eram canceladas, os novos contactos estavam a arrefecer. As semanas consecutivas de vigilância veicular e pedonal por parte do FBI eram uma situação sem precedentes, esmagadora, sufocante. Depois do primeiro mês, o Centro ordenara uma suspensão de toda a atividade operacional até novas ordens, e pedira à rezidentura que preparasse uma avaliação de segurança para explicar a situação. Não havia explicação.

Nem o elegante rezident Golov estava imune. Ele confirmou vigilância veicular sobre si pessoalmente em vinte das últimas trinta noites, e precisava desesperadamente de ficar invisível. A data do encontro remarcado com CISNE estava a aproximar-se e não podia faltar uma segunda vez. Era impossível prever como ela reagiria.

Essas dez noites em que nem Golov nem a sua Equipa Zeta de contravigilância tinham conseguido detetar sequer o mais remoto indício de cobertura tinham sido, ironicamente, as piores noites. As noites de não saber, de não ter a certeza absoluta. Teriam os americanos alguma nova técnica, alguma nova tecnologia? Só o diabo sabia qual era a estratégia deles. Mas Golov precisava de ficar invisível.

Tinham de fazer tudo para proteger CISNE, mas ela era um pesadelo de segurança. Continuava a recusar todas as propostas razoáveis para melhorar a sua segurança – comunicações eletrónicas, mensagens escritas, encontros discretos em hotéis, alternativas predeterminadas para substituir os encontros falhados – recusava-se a ouvir falar nisso.

– Se eu consigo aparecer no encontro – dissera a Golov –, você só tem é de aparecer também.

Que mulher impossível. Golov tinha vontade de a passar a outro agente de infiltrados menos conhecido, mas Moscovo proibia-o, especialmente depois de a infiltrada em New London ter sido comprometida.

Assim, Golov via-se perante um dos dilemas mais clássicos da espionagem – ter de se encontrar com um ativo sensível, numa noite predefinida, num local predefinido, independentemente das condições no terreno. Abortar de novo o encontro era inaceitável, impossível. Hoje era a noite do próximo encontro marcado com CISNE. Ele tinha de conseguir.

Nessa tarde, reviu a sua rota de deteção de vigilância com a Equipa Zeta. Golov disse-lhes que queria tentar canalizar a cobertura para um dymohod, uma chaminé, de modo a expor a vigilância e, mais importante ainda, a tentar uma fuga – escapar completamente à vigilância. Designaram um número de código nos rádios encriptados que indicaria se a chaminé funcionara. Reviram mais uma vez a rota.

Golov sabia que isto era uma loucura. Só um ativo tão valioso como CISNE o faria correr estes riscos, mas o Centro estava a ser insistente. Ele tinha de tentar.

Saiu a meio da tarde, no carro do meio, numa partida simultânea com oito dos seus agentes, em oito carros que saíram pelos portões da embaixada em Winsconsin Avenue e seguiram todos em direções diferentes. Os observadores do FBI transmitiram explosão explosão, uma partida em bando, concebida para sobrecarregar a vigilância e libertar alguns dos carros. O aviso também foi ouvido pela Equipa Orion da CIA. Eles só estavam interessados no rezident e esperaram pacientemente que os observadores identificassem Golov, que ia a conduzir o seu próprio carro, um BMW Série 5 preto reluzente. Golov subiu a Winsconsin Avenue, com a sua Equipa Zeta já colocada a oeste. Depois atravessou a Western Avenue, a fronteira entre District e Maryland, e virou para sul, invertendo o rumo para o American University Park, com as suas ruas simétricas, que lhe permitiram desviar-se para as laterais, inverter o sentido, estacionar junto ao passeio e esperar. Quinze minutos depois, a Equipa Zeta informou: Não há sinais de vigilância. Não tinham visto os dois carros parados dos Orions que aguardavam nas margens do parque.

Golov seguiu novamente para oeste, pelas ruas residenciais, enquanto a equipa avançava em paralelo à sua rota. Não apanharam o mínimo indício do familiar movimento da vigilância do FBI, porque ela não existia. A Equipa Zeta cobriu Golov enquanto este descia para oeste, até Canal Road, e atravessava a Chain Bridge para a Virgínia. Isto foi visto por um carro Orion parado no cruzamento de Arizona e Canal, a única entrada na Virgínia através da única ponte sobre o rio Potomac entre Georgetown e a Beltway. Os Orions estavam tentados a invadir os subúrbios da Virgínia, mas o líder de equipa, um ex-instrutor de vigilância de sessenta e cinco anos chamado Kramer, disse-lhes para esperarem. Em vez disso, mandou três carros para acompanharem em paralelo o eixo direcional de Golov, no lado de Maryland do Potomac. Estavam a seguir para norte, ao longo do rio, a antecipar o trajeto dele. A TrapDoor estava em ação.

Um Orion – uma avó, quando não estava a seguir agentes do SVR – aguardou no parque de estacionamento do parque nacional do Canal C&O. Outra avó conduziu seis quilómetros até à Old Angler,s Inn em MacArthur Boulevard, sentou-se numa mesa no jardim, sob a luz do crepúsculo, pediu um xerez e tentou adivinhar quais dos casais nas outras mesas estavam a ter aventuras extraconjugais.

Kramer mandou um terceiro Orion – esta, uma tia-avó – seis quilómetros para norte, até à vila de Potomac, onde ela pediu uma salada na Hunters Inn. Enquanto as três mulheres esperavam, registaram uma vintena de matrículas e marcaram uma dúzia de pessoas que se passeavam com passo indolente. A lista de possibilidades cresceu. Estaria alguma destas pessoas à espera do BMW preto? Os dois restantes carros Orion – a equipa era pequena, nesse dia – separaram-se. Um cobriu a zona superior de River Road, a sudeste de Potomac, o outro estacionou na entrada do Parque Nacional do Canal C&O, onde, ao longo dos anos, traidores americanos como Walker, Ames, Pollard e Pelton tinham tirado sacos de lixo cheios de dinheiro russo de buracos em troncos ocos. Os Orions esperaram, sem ligar os rádios, com os olhos a sondar, alerta, programados para apanhar o perfil, o brilho, a forma do BMW preto. Se Golov seguisse caminho para a Virgínia, eles perdiam; se ele voltasse para Maryland mas se afastasse de Potomac, perdiam. Esperaram sem ansiedade. Era assim que a TrapDoor funcionava. Haveria outros dias e outras noites. Tudo o que tinham de fazer era acertar uma vez.

Nessa noite, perderam. Golov reentrou em Maryland pela I-495, parte de uma volta em alta velocidade que permitiu à sua Equipa Zeta começar a preparar a etapa final do trajeto, o dymohod, a chaminé, na longa e sinuosa Beach Drive, que seguia o Rock Creek Park, entrando e saindo do bosque, junto ao leito do ribeiro, até Georgetown. Ao ouvir o conhecido estalido no rádio que significava «limpo», Golov saiu da Beach ao fundo de Rock Creek e estacionou na 22nd Street no West End, deixando a Equipa Zeta prosseguir para sul. Se o FBI tivesse conseguido colocar um sinalizador no carro de Golov – pouco provável; nunca ficava sem vigilância e era minuciosamente examinado todas as semanas –, os agentes federais encontrá-lo-iam a um quarteirão do Ritz-Carlton e do Fairmont e de cerca de cinquenta restaurantes ao longo do corredor de K Street. Estavam à vontade para os investigar a todos. Trancou o carro e caminhou seis quarteirões até à entrada familiar da Tabard Inn. Já estava escuro, e o interior da estalagem estava calorosamente iluminado.

Outra loucura, usar o mesmo local de encontro duas vezes seguidas. Pelo menos houvera um período de arrefecimento desde o último encontro. Golov entrou na estalagem e passou pela receção, depois pelo corredor, até ao pequeno jardim murado nas traseiras. Desta vez, CISNE chegara antes dele. Estava sentada a uma mesa encostada ao muro do jardim, a fumar. Golov preparou-se para problemas. CISNE acabara de pedir ao empregado uma segunda bebida. Na mesa, à sua frente, já tinha um copo alto vazio. Vestia um fato azul com uma blusa encarnada. O colar de pedras azuis combinava com o fato e as unhas pintadas de escarlate condiziam com a blusa. Tinha o cabelo loiro afastado do rosto, que, sob a luz difusa das lâmpadas nas árvores, parecia mais velho e pálido.

– Stephanie, como está? – cumprimentou Golov. Estendeu a mão, mas ela não se mexeu para a apertar. Ele sorriu-lhe e sentou-se. O empregado chegou, com um uísque duplo para a senadora Boucher. Golov, cansado e dorido depois de quase cinco horas a conduzir, pediu um Campari com soda.

– Anatoly – disse Boucher em tom falsamente caloroso –, estou à sua espera neste estúpido jardim há quase uma hora. – Tentou acender o cigarro com um pequeno isqueiro de ouro, mas só conseguiu ao fim de várias tentativas.

– Lamento muito, Stephanie – disse Golov –, mas estava preocupado com a necessidade de não trazer o FBI em peso para o nosso encontro.

– Que profissional da sua parte.

– Podíamos fazer as coisas com muito mais segurança se aceitasse fazer apenas algumas ligeiras alterações – disse Golov.

– Não comece. É tão reconfortante ouvi-lo falar sobre a minha segurança, quando foi lançada em Washington a caça a um agente russo colocado ao mais alto nível. – Boucher soprou o fumo para o ar.

– Sim? O que ouviu a esse respeito? Não temos motivos para achar que o seu estatuto tenha sido comprometido – disse Golov. – Estamos bastante seguros de que nem o FBI nem a CIA fazem a mais pequena ideia da nossa relação. Há cinco pessoas neste planeta que conhecem a sua identidade, e essa lista inclui-nos a nós os dois. Que história é essa de andarem à procura de um informador russo? Detalhes, Stephanie, por favor. – Isto era importante. Golov sentiu comichão no couro cabeludo, o que era sempre mau sinal.

– Ainda bem que está tão confiante. Nesse caso, como é que explica o briefing à porta fechada onde estive presente, a ouvir um daqueles idiotas da CIA? Pareceu-me que eles tinham pistas. Andam à procura de alguém que sofre de herpes... sabe o que é, Anatoly, aquelas lesões vermelhas dolorosas na pele? Como a dor que tenho no traseiro? – Inclinou a cabeça para trás e esvaziou o copo, com os cubos de gelo a tilintar contra os dentes. Fez sinal ao empregado a pedir outra.

– Stephanie, não tem herpes, pois não? – perguntou Golov. Teria de transmitir esta informação instantaneamente, ainda esta noite.

Ela fitou-o com irritação.

– A questão não é essa. Sabe tão bem como eu que não posso pôr a minha posição em risco. Trabalhei muito, durante muito tempo, para chegar onde estou hoje.

Golov pensou que era espantoso como o ego colossal desta mulher conseguia traduzir um jogo terrivelmente sério num potencial descarrilamento da sua carreira. Saberia ela quais eram os perigos envolvidos? As consequências?

– É exatamente por isso que insisto para que passemos a encontrar-nos em quartos de hotel.

– Vou pensar no assunto – disse Boucher. Olhou para o empregado, que pousou a terceira bebida na mesa, e seguiu-o com os olhos enquanto se afastava. – Mas agora há outra coisa – disse em tom inexpressivo, o mesmo que adotava durante os testemunhos no Congresso. – Se vocês cometerem um erro e os tipos do FBI vierem bater à minha porta, eu não irei para a prisão. Nunca. Portanto quero que me dê algo... permanente. Algo para eu tomar.

Golov recostou-se na cadeira, estupefacto. Ouvir falar numa caça ao informador perturbou-a, e agora quer um comprimido de suicídio, uma senadora dos EUA. Onde é que ela ouvira falar de tal coisa? Inclinou-se para a frente, segurou levemente as mãos de Boucher entre os dedos e disse, baixinho:

– Stephanie, isso é a coisa mais espantosa que já a ouvi dizer. Não pode estar a falar a sério. Está a falar de história antiga, de mitos da Guerra Fria. Aquilo que me pede não existe.

– Acho que me está a mentir, Anatoly – disse ela com um sorriso frio, enquanto libertava as mãos. – Ou me arranja um, ou dissolvo a nossa «sociedade», como lhe chama. Quando nos encontrarmos para o mês que vem... estará aqui no próximo mês, a horas...? Espero receber uma bonita caixinha de comprimidos; pode ser de marfim ou de madrepérola.

– Ainda não consigo acreditar – disse Golov. – Falarei com Moscovo, mas duvido que eles deem autorização.

Como era costume, a senadora Boucher esperou até ao fim da reunião para enfiar a mão na mala e tirar um disco preto, que fez deslizar sobre a mesa na direção de Golov. Antes de o guardar no bolso, ele viu o logótipo da Pathfinder no invólucro. A senadora sabia como maximizar o drama, sem dúvida, pensou Golov, enquanto ela saía com passo pouco firme. Herpes.

Anatoly Golov estava sentado numa cadeira de baloiço de estilo inglês num quarto da Tabard Inn. O quarto era pequeno e tinha paredes roxas às flores, posters franceses emoldurados de animais de circo, uma carpete persa garrida no chão e uma cama de dossel enorme ao canto do quarto.

Desde o seu último encontro com CISNE, não houvera qualquer abrandamento na vigilância dos funcionários da rezidentura. Em vez de arriscar outra longa RDV, Golov recebera a aprovação do Centro para tentar uma «fuga no porta-bagagens» para ficar invisível. Na manhã do dia do encontro, Golov deitara-se no porta-bagagens do carro do conselheiro económico, a respirar oxigénio puro de uma pequena garrafa através de uma máscara. Três esposas de elementos da embaixada levaram o carro, sem respeitar a segurança, até Friendship Heights em Winsconsin Avenue. Seguindo instruções prévias, as três esposas rechonchudas estacionaram no parque subterrâneo, trancaram o carro e foram às compras.

Outra esposa russa, sentada na garagem, observou o carro estacionado durante quinze minutos. Não detetou qualquer vigilância; estavam limpos. Com os sacos de compras na mão, a esposa aproximou-se simplesmente do carro, deu duas pancadinhas leves na carroçaria e abriu o porta-bagagens para deixar sair Golov, tolhido e maldisposto.

Ele amaldiçoou o caso CISNE, e amaldiçoou Moscovo, e amaldiçoou os Serviços, mas estava invisível, livre de vigilância. A fuga no porta-bagagens resultara. Saiu da garagem e dirigiu-se a sul, ao District, a pé, em autocarros aleatórios, recorrendo a vários táxis. Evitou o metropolitano, com as suas câmaras omnipresentes. Chegou a Dupont Circle e matou duas horas em livrarias e num pequeno restaurante. Ao pôr do Sol, no pico da hora de ponta, contornou o Circle, desceu a 19th Street para sul, entrou em N Street e caminhou quatro quarteirões até à Tabard Inn. Nem sinal de vigilância. Vestira-se de forma informal, para variar, de modo a passar despercebido nas ruas, com um casaco de camurça discreto por cima de uma camisola castanha, calças de bombazina e sapatos confortáveis. Deu graças a Deus pelos sapatos. Quando entrou na estalagem, colocou no rosto um par de óculos de armações grossas com lentes transparentes.

Sentado na suite, no hotel, Golov acabou um prato de amêijoas egeias cozinhadas com orégãos, queijo de cabra, limão e azeite, acompanhadas por uma garrafa de Tuscan Vernaccia gelado. Estava aliviado por ter conseguido reservar o quarto, usando uma carta de condução americana falsa e travelers cheques, sem problema. Há já alguns anos que Golov não reservava um quarto de hotel com um nome falso – esse era um jogo para os mais jovens – e revivera a excitação tensa, a boca seca, com um prazer frio. Apesar do sotaque estrangeiro e do facto de não ter feito a reserva antecipda e de não trazer qualquer bagagem, o empregado da receção não estranhara nada. Este era um cavalheiro distinto. Foi acompanhado ao quarto pequeno mas elegante no segundo piso, onde estariam longe dos olhos do público. A privacidade era essencial, sobretudo esta noite, com aquilo que tinha para lhe dar.

Acabou de jantar, foi à casa de banho molhar a cara com água fria, olhou para o espelho e amaldiçoou mais uma vez os Serviços. Golov trancou a porta, desceu para o pequeno vestíbulo e sentou-se num sofá verde ligeiramente bafiento, virado para a porta. Esperou, tenso, com uma revista aberta no colo.

A senadora Boucher entrou no estabelecimento como se fosse tudo seu. Não viu Golov sentado no sofá – os óculos disfarçavam-lhe as feições nobres – e passou a meio metro dele. Boucher atravessava uma sala para ser vista, não para reparar nas outras pessoas presentes. Silenciosamente, Golov juntou-se a ela no corredor e conduziu-a pela escada até ao segundo piso. Ninguém os vira. Golov abriu a porta e deixou Boucher entrar primeiro. A senadora olhou em redor com um sorriso irónico.

– Anatoly, que acolhedor, sempre desconfiei que você era um romântico.

Ignorando o comentário, Golov ofereceu a CISNE um copo de vinho que ela aceitou, já que não havia uísque.

– Encontrarmo-nos assim melhora a nossa segurança, Stephanie – disse Golov –, mas para a próxima temos de escolher outro hotel. Eu insisto, e Moscovo também.

– Que bom para si e para Moscovo – disse CISNE, esticando o copo para ele o voltar a encher. – Trouxe as minhas... vitaminas? Diga-me que sim, Anatoly, e eu ficarei muito contente.

Golov pensou num informador que tivera uma vez em Beirute, um cristão maronita, que se habituara de tal modo a exigir dinheiro e presentes antes de partilhar as suas informações que a situação se tornara impossível. Golov mandara uma Equipa Vympel do KGB amarrar pesos ao corpo dele e afundá-lo ao largo de Raouché e das Pigeons, Rocks, para lá da linha de quarenta e cinco braças. Olhou para CISNE e cedeu a uma fantasia.

– Tenho boas notícias – disse Golov. Serviu-lhe outro copo de vinho e sentou-se ao lado dela no pequeno sofá. Tirou uma caixa oblonga do bolso do casaco e pousou-a na mesa. Abriu a caixa e revelou uma caneta elegante, aninhada num leito de seda azul-clara. Era uma Montblanc Etoile, com um corpo negro em forma de ampulheta, tampa creme e a icónica estrela branca da Montblanc gravada na ponta. Na extremidade do grampo de bolso estava uma pérola Akoya perfeita. Boucher estendeu a mão para a caneta.

– Que bonita.

Golov deteve-a gentilmente, segurando-lhe no pulso e puxando-lhe a mão para trás.

– É uma caneta muito bonita – disse CISNE –, mas eu pedi algo que pudesse tomar, um comprimido.

– Não há comprimidos – disse Golov bruscamente. – Acedemos ao seu pedido extraordinário, e isto é o que lhe vamos dar. – Pegou na caneta e segurou na pérola entre os dedos. – Tem de agarrar na pérola com firmeza – disse. – E puxar, com força mas cuidado... – De súbito, a pérola soltou-se. Estava presa à extremidade de uma agulha de dois centímetros de comprimento, que saiu de um canal na parte de baixo do grampo. A agulha tinha uma tonalidade acobreada, como se tivesse passado por uma chama. Golov voltou a encaixar a agulha no grampo e pressionou a pérola até sentir um estalido.

– O que é isto? – perguntou Boucher. – Pedi-lhe uma coisa simples.

– Cale-se e eu explico – retorquiu Golov. Fantasiou em extrair novamente a agulha e a cravá-la no pescoço de CISNE. Fez um esforço para se recompor. – A agulha está revestida com um complexo natural. Tem apenas de perfurar a pele, fazer um arranhão em qualquer lado, e fará efeito imediato. Dez segundos. – Ergueu a mão para a silenciar. – Isto é infinitamente mais eficaz do que um comprimido. Por favor, esqueça tudo o que viu em filmes. Um comprimido pode perder a potência ao fim de algum tempo; isto não tem esse problema. – Entregou a caneta a Boucher. – Agora tente você extrair a agulha – disse, segurando-lhe de novo no pulso –, muito lentamente e com muito cuidado.

As mãos de Boucher tremiam um pouco quando pegou na caneta, a sopesou e puxou a pérola lenta e firmemente, retirando-a do grampo. A pequena agulha tinha um brilho baço e a sua ameaça era, de alguma forma, acentuada pelo tamanho reduzido. Com todo o cuidado, Boucher enfiou de novo a agulha no encaixe e empurrou a pérola até trancar. Virou-se para Golov, um pouco mais humilde.

– Obrigada, Anatoly. – Prendeu a Montblanc do lado de dentro da blusa, entre os botões, e esvaziou o resto do copo.

Agora que a gravidade do momento passara, os seus olhos percorreram o quarto, pararam por um instante na cama de dossel e depois em Golov.

– Por acaso está interessado? – perguntou, para infinito horror de Golov.

:: AMÊIJOAS MEDITERRÂNICAS DE GOLOV

Misture orégãos frescos, sumo de limão, pão ralado, azeite e queijo feta desfeito com manteiga à temperatura ambiente, até formar uma pasta macia. Molde num rolo e leve ao frio. Coloque uma rodela de manteiga em cada amêijoa aberta na sua casca, numa cama de sal grosso. Grelhe-as até a manteiga derreter, um ou dois minutos. Esprema sumo de limão sobre as amêijoas.
32.

Roma era telhados ocres e mármore cintilante por baixo de um sol eterno. O zumbido de vespa das motorini, conduzidas entre o tráfego por raparigas de cabelo negro com sapatos de salto alto, enchia o ar. O general Korchnoi inspirou profundamente. Este era o seu velho território operacional, e ele lembrava-se. Pediu o almoço num italiano enferrujado mas elegante. Dominika nunca ouvira falar de spaghetti alla bottarga, mas foi transportada por uma tigela de massa, reluzente com azeite e salpicada por bottarga di muggine, ovas de salmonete. Olhou para Korchnoi, que acenou com a cabeça, satisfeito. Era muito diferente do caviar russo, pensou ela.

Estavam sentados na La Taverna dei Fori Imperiale, duas salinhas minúsculas com toalhas de pano nas mesas, murais em tons pastel nas paredes brancas e chão de mosaicos pretos e brancos brilhantes. O restaurante ficava a meio da Via Madonna dei Monti, uma rua antiga e estreita, à sombra de velhos prédios, com padarias e marcenarias nas lojas do rés do chão, o ar repleto dos cheiros a pão fresco e a serradura.

Dominika procurara na véspera o chefe de antena e entregara a sua mensagem, deixando o número de um telemóvel descartável. Korchnoi observou-a atentamente antes e depois do contacto – calma e firme como uma rocha – e aprovou. Nas ruas ela ficava estimulada, com as faces coradas, os olhos grandes a refletirem o brilho de uma dezena de fontes de golfinhos.

Korchnoi mudara unilateralmente o plano operacional depois de saírem de Moscovo. Insistira, com um ar sereno, para que contactassem primeiro com os americanos na rua, de forma discreta, e depois usassem um quarto alugado pela CIA para conversar.

– Perdoe-me, mas não confio no seu tio nem naquele Zyuganov – disse Korchnoi agora a Dominika, enquanto passeavam depois de almoço. Caminhando devagar, passaram pelo Forum, sobre as pedras sanpietrini, e subiram por uma viela estreita, sempre à procura de vigilância. Puseram um euro numa lata e desceram até à Prisão de Mamertine, imaginando São Pedro a ser enfiado nas masmorras pelo buraco talhado na rocha da colina do Capitólio. A prisão incomodou os dois russos, que voltaram rapidamente para a luz do sol.

Enquanto avançavam, saltitando entre os bairros, usaram o tempo e a distância para garantir que não estavam cobertos de carraças. Korchnoi conversou com ela, por vezes parando para lhe pousar a mão no ombro. Descreveu-lhe a Vida, a vida de trabalhar para a CIA no interior da Rússia, sem ser detetado, dentro dos Serviços. Sentaram-se num banco perto de um obelisco, a comer gelados de café, a olhar discretamente para os relógios, e para os peões, e para os carros estacionados, enquanto Korchnoi lhe dizia como um espião tinha de saber a diferença entre risco e imprudência, e como avaliar – mas não necessariamente aceitar – as orientações do seu contacto na CIA.

– Trata-se da sua vida, do seu bem-estar – disse Korchnoi. – Em última análise, é você que decide o que fazer, e como o fazer.

A luz romana libertou-a e ela contou mais a Korchnoi sobre Helsínquia, sobre as suas atividades, sobre como se sentia com o seu segredo, o gelo doce do segredo, disse, olhando para o cone de café gelado na sua mão. Falou pouco sobre Nate, pois não sabia o que ele sentia por ela, nem o que ela própria sentia. Vê-la-ia ele como uma informadora em primeiro lugar e uma amante passageira em segundo? Era muito difícil, e Korchnoi via-o, sabia-o.

O general falou sobre contenção, calculismo e paciência, a trindade que lhe permitira sobreviver durante catorze anos como ativo da CIA. Não era preciso dizer que eles «trabalhariam juntos», mas não tentaram definir melhor do que isso a relação entre ambos. Sabiam que os informadores raramente espiavam em conjunto. Korchnoi não falou sobre a sua visão para a «sucessão» nem sobre o papel de Dominika como sua herdeira natural.

Outra coisa sobre a qual não falaram – talvez não conseguissem – foi a Rússia e os seus sentimentos pelo país. Este era um terreno pantanoso de traição e deslealdade, e não o pisaram. Isso viria mais tarde. Neste momento, tinham apenas tempo para terminar a RDV e chegar ao local de encontro com o Inimigo Principal.

MÁRMORE informara Langley por transmissão satélite que a abordagem de Dominika ao chefe de antena de Roma indicaria a chegada à cidade. Isso desencadearia um encontro no espaço de vinte e quatro horas, ironicamente num local do KGB na Villa Borghese, há muito inativo, que MÁRMORE recordava de há quinze anos. Transmitira também uma breve frase – Ela passou, agora é nossa – para indicar a Benford que Dominika fora, na prática, recrutada por ele. Uma situação extraordinária. Dois agentes, cada um com conhecimento do outro, um único contacto, todo o caso orientado por um cientista louco como chefe CI, duas caças ao espião – e a necessidade acrescida de ter de decidir onde jantar. Afinal de contas, estavam em Roma, pensou MÁRMORE.

O telemóvel barato de Dominika tocou enquanto subiam uma escadaria para o limite norte da Muralha Aureliana, de onde apanhavam vislumbres de árvores verde-azuladas e de azulejos beges e das cúpulas douradas. Korchnoi atendeu em italiano e ouviu durante dez segundos, depois fechou abruptamente o telefone.

– Eles estão em posição. Gostaria de dar um passeio pelo parque?

Caminharam sob o calor da tarde romana, atravessando a Porta Pinciana, até à Villa Borghese. Korchnoi vestia um fato cinzento leve com uma camisa escura, aberta no pescoço, e Dominika uma saia azul-escura e uma camisa às riscas azuis e rosa. Tinha o cabelo preso, por causa do calor. Juntos, pareciam pai e filha, romanos prósperos, talvez de visita ao museu no centro do parque. Korchnoi via como ela estava entusiasmada e nervosa, com os olhos azuis a brilhar. Mas viu também os seus olhares rápidos, à procura de vigilância, a catalogar os transeuntes.

Claro que Korchnoi conhecia o parque. Fora destacado para a rezidentura de Roma muito novo. Encontrara-se ali com informadores, deixara encomendas para ativos em esconderijos enterrados, com a sua jovem esposa a vigiar. Parecia ter sido noutra vida. Agora, ele e Dominika percorreram as amplas avenidas de gravilha, salpicadas pela luz do sol que passava entre as folhas dos plátanos. Korchnoi conduziu Dominika para lá dos lagos e parou por um instante na perfeita Fontana dei Cavalli Marini, com os cavalos-marinhos empinados e os seus cascos fendidos. Contornaram o hipódromo da Piazza di Sienna e desceram a Viale del Lago. Korchnoi não vira repetições, nenhuma indicação de cobertura, apesar do trajeto sinuoso. Faltavam dois minutos para chegar ao local marcado. Sentiu, mais do que viu, que Dominika estava a ficar nervosa, tensa. Korchnoi enfiou o braço no dela e contou-lhe uma anedota.

– Um homem muito assustado aparece no KGB. «O meu papagaio falador desapareceu», diz. «Esse caso não é para nós», responde o agente do KGB, «vá à Polícia». «Desculpe», diz o homem. «Claro que sei que tenho de ir à Polícia. Estou aqui apenas para lhe dizer oficialmente que não concordo com aquele papagaio.»

Dominika riu-se e tapou a boca com a mão. Korchnoi observou-a e soube que os seus instintos estavam certos. Ela seria a sua substituta. Era capaz. Benford perceberia o mesmo assim que passasse dez minutos com ela.

Estavam a aproximar-se de um lago artificial com um templo jónico clássico em homenagem a Esculápio numa ilha no centro. Ela seguiu o olhar de Korchnoi e viu um homem baixo e amarrotado sentado num banco à beira do lago.

– Benford – disse Korchnoi. – Vou cumprimentá-lo. – Acenou com a cabeça na direção da ilha. – Continue a contornar o lago – disse-lhe. – Há uma ponte pedonal que liga a ilha à margem. – Dirigiu-se ao banco e Dominika viu o outro homem levantar-se e apertar a mão a Korchnoi. Sentaram-se.

Dominika começou a contornar o pequeno lago, apesar de mal conseguir sentir as pernas. Tinha o coração aos saltos, ouvia o som da sua garganta a engolir em seco. O que lhe diria? Que tivera saudades dele? Estúpida. Glupyi. Mantém-te profissional. Não estão os dois sozinhos. Há outros presentes e este é o primeiro dia do resto da tua vida como espiã. Mantém-te profissional.

Por baixo de um salgueiro, à beira da água, viu uma figura escura de pé na pequena ponte de metal, no cimo da curva graciosa. Reconheceu a silhueta dele, a sua postura, encostado ao corrimão, uma figura nas sombras. Conseguia ver o halo em torno da cabeça dele, mais escuro do que ela recordava, mas podia ser por causa da sombra da árvore. Agora ele estava em movimento, os passos a ecoarem no metal da ponte.

As flores do salgueiro flutuavam na água parada. Aproximou-se dele e estendeu a mão.

– Zdravstvuy – disse. Olá. Ficou imóvel, à espera que a bolha rebentasse, que ele ignorasse a mão estendida e a envolvesse num abraço.

– Dominika – disse Nate. – Como estás? – Estendeu a mão e ela apertou-a, sentindo a sua força, recordando tudo. – Estávamos preocupados contigo, há muito tempo que não tínhamos notícias. – Roxo e brilhante, tal como ela recordava.

Soltou-lhe a mão.

– Estou bem – respondeu. – Tenho estado a trabalhar com o general. – Isso, pelo menos, já estava às claras, o segredo de que ela andara à procura.

Nate não queria falar com ela sobre MÁRMORE, pois as regras de compartimentação tornavam-no difícil para ele. Ensaiara o que lhe diria quando se encontrassem: como pensara nela todos os dias, o quanto ela significava para ele, mas as palavras não lhe saíram como queria.

– Ainda bem que saíste – disse ele. – Temos muito sobre que falar. – Ouviu as palavras estúpidas, as palavras de um agente de nível básico. Daqui a pouco, estaria a rever o calendário de encontros com ela.

Dominika viu que ele se debatia – o seu halo estava a pulsar, como que ligado aos batimentos do seu coração. Olharam um para o outro sem dizer nada e Dominika ficou tensa porque sabia que o abraçaria se ele não o fizesse primeiro nos próximos três segundos.

Ouviram o som suave de dedos a estalar e Nate ergueu a cabeça. Benford chamou-o com um gesto; ele e Korchnoi estavam agora de pé. Benford apontou e começou a andar. Nate acenou em assentimento e seguiu os dois homens, com Dominika ao seu lado.

Os quatro sentaram-se na elegante sala de estar da suite de Benford no Hotel Aldrovandi, do lado oposto do parque. Tons de terra discretos, uma jarra com flores, um chão de mármore branco deslumbrante. Uma piscina azul-turquesa no jardim lá em baixo, por trás de um biombo de ciprestes. A brisa que entrava pelas portas abertas da varanda fazia ondular as cortinas brancas e finas em espirais gentis. Em cima do balcão, dentro de um balde de cobre, estava uma garrafa de vinho por abrir.

Estavam sentados em cadeiras à volta da mesinha de café, com as cortinas a esvoaçar. Benford discutira – ainda estava a discutir – a situação única de Dominika e MÁRMORE.

– É inadmissível – disse Benford. – A pior segurança possível. Teremos de fazer ajustes, imediatamente.

– Excelente ideia – disse MÁRMORE. – Gostaria de falar consigo sobre este assunto, Benford, em privado. Receio que seja melhor, pelo menos de momento, que a Dominika não esteja presente. E, embora compreenda que o Nathaniel é responsável por mim, como meu contacto, estou certo de que não se importaria de ir com a Dominika, para lhe fazer companhia. – Os dois saíram da sala e MÁRMORE virou-se para Benford, que estava a acender um cigarro.

– Ela é jovem e apaixonada, mas é inteligente – disse MÁRMORE. – Desde que a coloquei no meu departamento que me tem observado, sem dizer nada, a avaliar-me. Eu vi a determinação dela. Levei-a a admitir ela própria o recrutamento em Helsínquia. Tal como eu desconfiava. Tinha alguma intenção de me contar?

Benford encolheu os ombros.

– E disse-lhe quem eu era, indiretamente, mas ela percebeu logo. Temos vindo a conversar. Sobre risco, perigo, trabalho... sobre a infiltração no Centro. Ela ouve, sem pestanejar, sem um estremecimento. Muito satisfatório – disse MÁRMORE.

– É bom saber disso – disse Benford secamente. – Mas ainda acho que, como mulher e oficial júnior nos vossos Serviços, ela enfrentará desafios a nível de carreira. Serão precisos anos para alcançar alguma posição importante, se isso alguma vez acontecer.

– Conhece o Jogo tão bem como eu, Benford – disse MÁRMORE. – Aqueles que começam por baixo e sobem já no seu papel são os melhores, os mais seguros. Ela é perfeita.

– E conseguirá denunciá-lo? Será capaz?

– Sim, se não se aperceber do que está a fazer. Isso tornará o seu desempenho ainda mais convincente, o seu choque mais genuíno. De qualquer maneira, seguirá instruções. Tenho a certeza disso.

– Isto é absurdo – disse Benford. – Precisamos de si, mais do que nunca. Pensar em perdê-lo antes de tempo... – Apagou o cigarro num cinzeiro de cristal.

MÁRMORE abanou a cabeça.

– Não podemos calcular o tempo. Não tenho maneira de saber se eles estão ou não a aproximar-se de mim. O Vanya anda muito ativo. Além da kanareyka zapadnya...

– Tradução, por favor – interrompeu Benford.

– ... da armadilha do canário que ele montou, só Deus sabe o que ele e o Zyuganov andam a tramar.

– Onde é que quer chegar?

– A questão é que posso ter muito tempo, ou pouco. É essencial que a Dominika esteja preparada o mais depressa possível. Se me apanharem antes de ela me denunciar, perderemos a vantagem.

– Perdoe-me a linguagem, mas «merda» – disse Benford.

– Pare de se queixar, meu amigo. Estamos a fazer algo inédito no nosso jogo. Vamos trocar, o quê, um ou dois anos das minhas informações pelo posicionamento de um novo espião, com potencial de trabalhar durante vinte, vinte e cinco anos. É uma jogada inspirada.

Benford abanou a cabeça.

– Não foi para isto que você trabalhou durante todos estes anos, com todos os perigos e riscos. Merece uma aposentação, recompensas.

– A minha recompensa será deixar as coisas no lugar, continuar este trabalho através dela. Resta-nos, a si e a mim, escolher o momento certo – disse MÁRMORE.

– Esta viagem a Roma talvez não seja o momento certo – disse Benford, e acendeu outro cigarro. – Não queremos esperar demasiado, mas gostaria de esperar o suficiente para observar se alguém morde o isco do meu pequeno teste.

– Pode contar-me? – perguntou MÁRMORE.

– Espalhei que o informador americano sofre de herpes. Foi aquilo que me contou que o Egorov tinha dito ao Nasarenko.

– Pobre Nasarenko. Posso perguntar a quem é que deu o isco a morder? – quis saber MÁRMORE.

– Quinze membros da CEIS, oficiais do Pentágono, alguns funcionários da Casa Branca – respondeu Benford. – Um grupo suficientemente pequeno para o podermos verificar, se houver algum retorno da armadilha do canário.

– Vsego dobrogo, meu amigo – disse MÁRMORE. – Boa sorte para si. Vou manter os olhos bem abertos e darei sinal, caso o pobre Nasarenko salte de uma janela.

– Será muito útil – disse Benford –, e se conseguir manter também os olhos abertos a outras pistas...

– Tenho uma ideia em mente, mas fica para mais tarde – disse MÁRMORE.

Nate e Dominika sentaram-se juntos no quarto dele e conversaram calmamente. Ele tentou parecer indiferente, mas ela sabia que era uma fachada, conseguia ver a intensidade da sua aura. Ele repetiu que estivera preocupado com ela, que todos tinham esperado muito tempo por notícias, e que tinham ficado aliviados quando o general Korchnoi informou que ela estava em segurança. Culpava-se a si próprio pelo que sucedera, por ela ter sido chamada de regresso a Moscovo. Mas agora podiam recomeçar a relação, trabalhariam novamente juntos. Dominika pensou que ele parecia um agente a lidar com um informador, e era exatamente disso que se tratava. Ficara preocupado, depois aliviado. Chto za divo! Maravilhoso.

Nate ouvia-se a si próprio a falar. Estava consciente dos homens no quarto contíguo, consciente do embaraço do momento, sabia que tinha de manter o controlo. Gaguejou e parou de falar quando viu a cara dela. Dominika era elegante, deslumbrante, séria. Lembrava-se daquela expressão, da linha da sua boca. Estava a ficar zangada. Meses intermináveis de afastamento, sem saber se ela estava morta ou viva, e na primeira hora que passavam juntos conseguira irritá-la.

E agora? – pensou Dominika. Tinham estado separados e ela criara expectativas, mas, aparentemente, as coisas iam ser diferentes. Não podiam regressar aos dias arrebatadores de Helsínquia, em que se esgueirava da rezidentura de Volontov com documentos roubados debaixo da camisola. As longas tardes na casa segura soalheira, a cozinhar no pequeno fogão, tinham ficado para trás. Bem como o quartinho banhado em luar.

Ela era uma fantazerka tola, uma sonhadora tonta. Muito bem, também conseguia limitar-se aos negócios, e não tencionava facilitar-lhe a vida. Dominika contou brutalmente a Nate tudo sobre o seu regresso a Moscovo, sobre as caves de Lefortovo, os dias intermináveis de interrogatório, as bofetadas e os lábios roxos, e como os armários ao fundo dos corredores rangiam quando era empurrada para dentro deles.

O rosto dele estava branco como a cal quando lhe disse que mantivera a imagem dele na cabeça e que isso a ajudara a sobreviver, levá-lo consigo, ao seu lado, pelos corredores, para dentro de cada sala. Nate não reagiu mas ela viu-o nos seus olhos, e a neblina roxa atrás dele estava intensa e carregada de emoção. Abalado, ele levantou-se da cadeira.

Estava a servir vinho num aparador do outro lado do quarto e Dominika levantou-se e aproximou-se dele. A mão de Nate tremeu ao encher os copos. Não olhou para ela. Sabia que, se se tocassem naquele momento, estaria perdido. Nate virou-se para ela. Observou o seu cabelo, os seus lábios, o azul profundo dos seus olhos. Os olhos dele disseram-lhe: Não, não podemos, mas a sua garganta fechou-se e as entranhas doeram-lhe e segurou o rosto dela nas mãos e beijou-a, recordando o seu sabor.

Beijaram-se loucamente, como se alguém viesse a caminho para os arrancar dos braços um do outro. Dominika agarrou-se ao pescoço dele e empurrou-o para a pequena varanda de mármore, para a luz do crepúsculo. Havia pombas a esvoaçar entre as copas dos ciprestes, negras contra o céu. Não se ouvia qualquer som e não soprava uma brisa. Dominika empurrou-o contra o corrimão da varanda e, sem palavras, debateram-se com a fivela do cinto dele e levantaram-lhe a saia e Dominika estava em bicos de pés, virada para ele, como uma puta barata num beco em Kopevskiy Pereulok. Segurou-se ao corrimão de ferro forjado com força, os nós dos dedos brancos, levantou uma perna e prendeu o sapato no corrimão. Esmagou a boca contra a dele e gemeu, um gemido que Nate sentiu na garganta e no ventre. O corpo dela estremeceu, largou o corrimão e apertou os braços à volta do pescoço dele para se apoiar. Todos aqueles movimentos e sacudidelas e estremecimentos na pequena varanda assustaram as pombas nas árvores, que mergulharam e rodaram e se ergueram entre as copas dos ciprestes.

Estarem agarrados um ao outro era doce, natural e lógico, e a pequena varanda tornou-se o mundo inteiro de Dominika, e Nate a única coisa nele enquanto roçava os lábios contra a boca dela. Os seus braços apertaram-lhe mais a cintura e as pernas dela começaram a tremer. Sussurrou «Dushenka» ao ouvido dele e as pombas desapareceram no céu noturno.

Não se mexeram durante dois minutos, e depois Dominika soltou um suspiro trémulo por entre os lábios dele e afastou-se dos seus braços, alisando a saia. Nate prendeu-lhe uma ponta da camisa que se soltara do cós. Voltaram a entrar. Nate ligou um candeeiro e deu-lhe um copo de vinho. Sentaram-se lado a lado, a olhar em frente, sem dizer nada. Dominika tinha as pernas a tremer e sentia o coração a pulsar na cabeça. Parecia que Nate estava prestes a dizer qualquer coisa, mas Benford entrou no quarto nesse momento para os vir buscar para jantar.

Sergey Matorin, o carrasco do SVR da Linha F, estava sentado a uma mesa na esplanada do Harry's Bar, ao cimo da Veneto. Via a entrada do hotel de Egorova em Via di Porta Pinciana, e estava à espera de apanhar um vislumbre dela, de Korchnoi, mas especificamente da figura do jovem americano. O seu cérebro nervoso gravara a imagem do rosto do americano antes de deixar Moscovo. Já devia ter havido alguma atividade, pensou. Sentia o peito pesado e a boca seca.

Estava tentado a entrar no quarto de hotel de Egorova, a esperar na escuridão, a um canto, envolvido pelo seu próprio odor corporal azedo, mas recebera instruções rígidas, diretamente do chefe Zyuganov, absolutamente secretas. Nada de ação desnecessária, esperar por uma oportunidade, não cometer erros. Matorin não se importava de ficar ali sentado, à espera.

Olhou para as várias jovens que subiam nas escadas rolantes da Galeria Borghese subterrânea, mas ignorou-as em prol da sua fantasia mais recente, do grupo de mulheres e crianças afegãs encolhidas por trás das paredes de lama e pedras de um redil, numa colina, durante a ofensiva de Parwan. Enquanto as granadas das GP-25 flutuavam em arcos lentos e caíam, os gritos das mulheres fundiam-se com os estrondos surdos das explosões, até se silenciarem. A buzina estridente de um carro que passava na Veneto despertou-o do seu sonho e Matorin teve pena.

:: SPAGHETTI ALLA BOTTARGA DO FORI IMPERIALE

Salteie alhos em azeite até alourarem, depois retire. Junte manteiga e uma colher de sopa de ovas desfeitas de salmonete, bottarga di muggine, mas não deixe cozinhar demais, pois ficarão amargas. Junte massa al dente ao azeite e agite para envolver. Remova do lume; junte mais manteiga e uma segunda colher de ovas de salmonete. Polvilhe com salsa fresca picada.
33.

O rezident Anatoly Golov teria ficado perturbado se soubesse o quanto a Equipa Orion adivinhara sobre ele, pessoalmente, apenas ao analisar as suas técnicas nas ruas. Este era um maestro, disseram, um intelectual, um artista. Não usava as pesadas regras do SVR para as ruas, as extenuantes rotas de deteção de vigilância a alta velocidade, o comportamento arrogante, as «provocações» ofensivas no fim de uma missão. O estilo de Golov refletia os seus muitos anos como agente operacional na Europa e na América. As suas rotas acariciavam a vigilância, faziam as pazes com ela, e só depois de longas horas de manipulações gentis é que lhes partia o coração. Apesar disso, os Orions tinham identificado padrões, preferências, predileções nas RDV de Golov. Ele não estava consciente da sua previsibilidade elegante, de que telegrafava as suas manobras preferidas. Uma delas era executar uma rybolovnyi krjuchok, uma inversão de anzol, a cerca de três quartos da sua rota, durante uma RDV aparentemente simples e inofensiva. Era uma manobra mortífera e eficaz – ele pura e simplesmente desaparecia.

O anzol de Golov confundiu os agentes federais que, durante meses, andaram colados aos seus calcanhares. As equipas, frustradas, estavam desertas para lhe cair em cima, encurralando-lhe o carro e obrigando-o a dar três voltas à Beltway antes de o deixarem apanhar uma saída. Os Orions, que observavam das alas, eram mais pacientes. Estudaram atentamente a manobra de Golov, queriam compreendê-la, quantificá-la, confirmar aquilo que todos eles começavam a perceber. Depois de ele se desmaterializar, a parte direita do anzol era o verdadeiro rumo de Golov; apontava para o seu destino final – e para o seu informador – tão diretamente como a ponta da Ursa Maior aponta para a Estrela Polar.

Era uma questão de matemática, na verdade. Golov teria ficado em segurança se fizesse apenas as cinco RDV normais por ano. Mas os espiões russos na rezidentura de Washington estavam a morrer à fome. Havia trabalho, contactos, fontes com quem tinham de se encontrar, Golov mais do que todos. A ele cabia a enormidade de mimar CISNE, e precisava de permanecer invisível para os seus encontros com ela. Isso exigia duas ou três RDV por semana. Tal como a estrela de cinema envelhecida que aceita todo o trabalho que lhe aparece, os truques de RDV de Golov estavam a tornar-se recorrentes.

Sentados em torno de uma grande mesa, num Maryland Sizzler suburbano, os membros dos Orions saboreavam um jantar antecipado, antes do começo da noite. Era uma equipa pequena, nesse dia, apenas cinco, mas não fazia qualquer diferença. Todos eles eram velhas estrelas de rock.

Orest Javorskiy tinha colocado tocos de árvore de polistireno, cheios de aparelhagem eletrónica, na neve da Fulda Gap, para escutar o ribombar noturno do exército soviético. Mel Filippo retirara de Brasov o seu informador, cego, pela mão. Clio Bavisotto tocara Chopin para Tito enquanto o seu marido arrombava o cofre no piso de cima. Johnny Parment recrutara um general vietcongue em Hanoi, debaixo do nariz de uma equipa de vigilância de vinte pessoas. E, sentado à cabeceira da mesa, estava «o Filósofo», Socrates Burbank, um homem de barbicha e quase oitenta anos de idade, três vezes casado e três vezes divorciado, o Buda que inventara a vigilância TrapDoor e que, dos bastidores, dava as ordens e dirigia a equipa.

Burbank tinha feito tudo. Aos vinte e poucos anos desinfiltrara um informador e a sua família de Budapeste, passando pelos tanques na Praça dos Mártires. Cravara sinais luminosos nas praias condenadas da baía dos Porcos. Sentara-se numa casa segura sufocante em Berlim, a extrair informações de um general soviético estupidificado pela vodca, enquanto segurava o balde entre os joelhos do russo para ele vomitar. Nem mesmo Benford interferia quando Burbank dirigia os Orions, com o lápis de cera entre os dedos, mapas plastificados das ruas nos joelhos, Toulouse-Lautrec com um rádio na mão, a falar suavemente com a ameba.

Uma tarde de nuvens adensadas a oeste culminara, nessa noite, numa estupenda linha de tempestades e relâmpagos que paralisaram a área metropolitana de Washington. As ruas alagadas estavam cobertas de ramos de árvore, a Beltway tornou-se um anel paralisado e ambos os aeroportos suspenderam as operações. Era a pior noite possível para uma RDV, era a melhor noite para o fazer.

Golov usou o tráfego para se proteger enquanto saía da embaixada a sul, por Georgetown, atravessava o rio pela Key Bridge e depois seguia para sul ao longo do Potomac, parando ocasionalmente em Crystal City Underground e Old Town Alexandria. As paragens no meio desta chuva equatorial eram mais do que desconfortáveis – quando Golov acabou as suas compras aleatórias em Alexandria estava ensopado. O mesmo se podia dizer da equipa do FBI que o seguia, contrariada.

Apesar do tempo, Golov estava a tentar vender Mount Vernon como o seu destino final, apoiado por uma rota suave e linear nessa direção. Os concertos e jantares coloniais eram populares na mansão, e nenhuma equipa de vigilância que valesse o que ganhava deixaria de investigar a área se um coelho sugerisse que ia nessa direção. Foi exatamente isso que o FBI fez, enviando dois carros à frente e mantendo quatro atrás do rezident. Estava na altura da magia de Golov. A sua jogada seria encoberta pelo trânsito, o FBI estava demasiado para trás. O seu anzol foi uma viragem rápida para a rampa da Wilson Bridge, a travessia do Potomac para Maryland e Oxon Hill, passando por Forest Heights e em direção a Anacostia.

Numa nuvem de fumo, desapareceu. Trinta minutos depois, a equipa do FBI anunciou sombriamente pelo rádio que tinha perdido o coelho, algures na GW Parkway Sul, Mount Vernon era negativo e estavam a refazer o trajeto, através de Alexandria e para norte até aos subúrbios da Virgínia. O anzol de Golov estava firmemente preso nas suas bocas, a puxá-los cada vez para mais longe.

A chuva parou e o tráfego começou a diminuir enquanto Golov cortava para norte através do sudoeste de Washington, aos ziguezagues, invertendo a marcha, estacionando junto ao passeio para esperar e observar. Os limpa-para-brisas moviam-se de forma intermitente. Agora só tinha de atravessar o National Mall para entrar na baixa da cidade. Estacionaria numa garagem subterrânea no corredor de K Street e percorreria a pé os cerca de doze quarteirões até à Tabard Inn. Não vira sinais de vigilância a segui-lo; os anos de experiência diziam-lhe que estava invisível, sozinho, livre.

O lápis de cera de Soc Burbank chiou sobre o mapa plastificado. A inversão dera-se na Wilson Bridge – a única explicação possível – e a parte direita apontava para a baixa da cidade. Atirou o tijolo do FBI para o lado; a única coisa que saía agora das frequências dos agentes federais era profanidades. O lápis chiou mais e construiu uma linha de piquete estática ao longo do lado sul do Mall, três carros na 7th, 14th e 17th Streets, deixando abertos os túneis da 9th e da 12th. Ao cair da noite, Clio viu o BMW preto de Golov aparecer na 14th Street. Baixinho, contactou e transmitiu apenas direção e velocidade. Entrou no tráfego e seguiu-o como só uma avó conseguiria fazer, com carinho e grande preocupação.

Os outros dois carros dos Orions convergiram sobre Golov usando caminhos paralelos ao longo da 18th e da Pensylvannia. Mel e Soc passaram o contacto visual para Johnny perto de McPherson Square, onde ele viu Golov entrar num parque de estacionamento subterrâneo. A equipa preparou-se para seguir o russo a pé, e era aqui que eles realmente se distinguiam. Não usavam a formação ABC há uma década. Em vez disso, rodopiavam em torno do coelho, mergulhavam-no em chocolate. Seguiam adiantados, depois voltavam para trás, atravessavam-se à frente dele, davam a volta a uma distância considerável. Se, por acaso, Golov olhava na direção de um Orion, ele ou ela não se encolhia nem se voltava para olhar para uma montra. Olhos idosos cruzavam-se com os dele por um instante, depois desviavam-se com uma doçura distraída, cabelo azul por baixo de boinas improváveis, gorros de pescador, pacotes, malas, óculos de bibliotecária e um cachimbo de madeira. Golov, alto e nobre e à vontade nas ruas de Paris e Londres, não deu por nada.

Eles eram tão bons, tão naturais, tão fluidos. Eram invisíveis entre os transeuntes, em especial para um agente sénior do SVR exausto pela pressão, farto da rigidez das técnicas de evasão, e que estava a ficar concentrado unicamente no objetivo a cada passo que dava na direção da Tabbard Inn. O russo estava a ser apanhado por cinco reformados com manchas na pele e reumático nos joelhos. Se detetasse alguém, podia dar meia-volta, comprar um jornal, pedir um café, ir para casa, abortar o encontro. Mas não viu nada.

Parara de chover e, quando Golov virou para a N Street, a TrapDoor fechou-se. Era a Tabard Inn, a única possibilidade existente na rua, esqueçam o Topaz Hotel. Mel e Clio já estavam à espera dentro da estalagem, descalços, a massajar os pés e a exclamar: «Meu Deus, que dor!» Viram Golov pedir a chave de um quarto e desaparecer pela escada estreita.

A sua disciplina – e um procedimento firmemente estabelecido – levou-os a ficar onde estavam durante mais meia hora, para observar a atividade e indivíduos potencialmente interessantes. Não tinham qualquer autoridade para efetuar detenções e demorarem-se mais do que isso alertaria o alvo. Assim, Soc ligou a Benford, fez-lhe um relatório conciso e desligou. Depois ligou o rádio e transmitiu o sinal para retirarem.

Não tinham testemunhado um encontro, não tinham nada. Tinham levado a melhor sobre o rezident do SVR, mas não havia informador, não havia suspeito. Paciência e perspetiva ajudaram-nos a lidar com uma noite inconclusiva. Bem como a ceia de cachorros quentes no Shake Shack da 18th.

Um agente de informações russo estava, muito provavelmente, a encontrar-se clandestinamente com um infiltrado não identificado do governo dos EUA enquanto os Orions pediam os seus cachorros. O passado operacional na China de Johnny manifestou-se em salada com molho de sésamo e malaguetas. Orest era um purista que aceitava apenas mostarda e couve estufada. Mel preferia cebolas e ketchup, Clio, a pianista clássica, comia o seu cachorro com alface, tomate, bacon e queijo azul. Socrates há anos que os deixara chocados, em silêncio, com a invenção da Carga de Profundidade, cujos ingredientes só existiam no Shake Shack: uma mistela nojenta de batatas fritas, cebolas caramelizadas, anchovas e molho chimichurri argentino, muito picante. Por acordo mútuo, os Orions tinham decidido nunca comer dentro do carro com Soc.

Benford estava ao telefone com o FBI, alternando os gritos e as blasfémias com as súplicas de que enviassem uma equipa para cobrir a Tabard Inn, imediatamente. Fizeram-se várias chamadas, um supervisor de turno foi notificado e os membros dos esquadrões de vigilância ativados. Nas duas horas que os agentes federais demoraram a colocar-se em torno do pequeno hotel, Stephanie Boucher chegara, encontrara-se com Golov e partira. Não teria sido difícil seguir a senadora, certamente não tão complicado como seguir Anatoly Golov. Teria sido tão desafiante como seguir um bando de turistas japoneses ao longo da Tidal Basin com chapéus de chuva cor-de-rosa. Na verdade, teria sido tão fácil como seguir um elefante ao longo de uma fábrica de papel de arroz, com uma sineta na cauda.

A medida da arrogância e sociopatia dela era que a senadora Boucher nem sequer pensava em procurar vigilância quando andava na rua, apesar de estar envolvida na derradeira aventura da traição. Estacionara numa zona de cargas e descargas em N Street – o único lugar disponível – a contar com a inviolabilidade conferida pela matrícula diplomática. Quando saiu do encontro com Golov, onde deixou mais um disco da Pathfinder Corporation, seguiu diretamente para casa. O FBI perdeu tudo isto.

No dia seguinte, Benford reviu o registo de segurança da Equipa Orion enquanto se enfurecia com os agentes especiais do FBI presentes na sala. Nate estava sentado num banco encostado à parede, em silêncio.

– Desculpem – disse Benford na sua voz rouca de professor, que Nate reconheceu como o primeiro ribombar distante de uma tempestade épica. – Tenho de vos alertar para o facto de o rezident do SVR em Washington ter chegado ao destino depois de uma RDV de várias horas, indubitavelmente para se encontrar com o informador dos EUA classificado como «caso de alta patente» pelo Centro. A vossa organização demorou mais de cento e vinte minutos, desde o momento do meu telefonema, para se colocar em torno da Tabard Inn que fica, aproximadamente, a dois quilómetros e meio do Edifício J. Edgar Hoover. Apesar das evidências empíricas de contacto entre o russo e um traidor americano, vocês não consultaram os registos, não falaram com os funcionários da estalagem, muito menos subiram pelas escadas acima e entraram no quarto de Golov. Se tivessem entrado no quarto e revistado fisicamente o oficial mais graduado do SVR no Hemisfério Norte, sem dúvida que teriam recuperado informação confidencial, sob uma forma ou outra, fornecida nessa mesma noite pelo informador americano do Golov. – Os agentes especiais do FBI agitaram-se nas suas cadeiras.

– Contudo, o FBI não fez nada. Neste caso que é, muito possivelmente, o maior caso de espionagem desde 2001, deixaram o traidor sair do quarto, à vontade e sem ser identificado.

– Suspeito – disse Chaz Montgomery. A sua gravata tinha uma gravura de Gauguin de uma rapariga polinésia reclinada. Benford sentiu dor física ao olhar para ela.

– Como? – perguntou Benford, com a voz a subir de tom. Nate perguntou-se se a troca de palavras terminaria com um dos agentes do FBI a disparar contra Benford para o calar.

– Eu disse «suspeito» – respondeu Montgomery. – Quem quer que se foi encontrar com o Golov é um suspeito.

Benford olhou em volta.

– Chaz, pode mandar-me o plano atual do vosso curso de treino básico da Academia? – disse. – Estou à espera de encontrar desenhos coloridos de póneis e flores.

– Vá à merda, Benford – disse Montgomery. – Sabe muito bem quais são as regras, e suponho que estará pelo menos vagamente familiarizado com a lei. Precisamos de provas, provas incontestáveis, antes de avançarmos para deter seja quem for.

– E revistar o Golov? – perguntou Benford.

– Já ouviu falar de imunidade diplomática? Nem sequer sabemos se houve um encontro, nem o que foi transmitido, se é que foi transmitida alguma coisa. Ele podia estar lá a distribuir convites para a receção do Dia da Rússia na embaixada.

– Não está a falar a sério – disse Benford.

– Sabe tão bem como eu que precisamos de ter uma base sólida antes de agir. Estas investigações demoram o seu tempo. Pode ser amanhã, para a semana, para o ano.

– Vocês são tártaros, mongóis, visigodos, cartaginenses – disse Benford, abanando a cabeça.

– O que é que o cancro tem que ver com o assunto? – perguntou um jovem agente cujos bíceps eram visíveis por baixo da camisa branca engomada.

– Cartago, meu jovem e culto amigo, não cancerígeno – disse Benford. – Menciono o nome de Aníbal para despertar as memórias das aulas na Escola de Agricultura e Minas de Abilene, mas receio que só se recordem do Hannibal da ficção.

– Hannibal, o Canibal – disse o agente. – Um filme fantástico. O FBI dá cartas nesse filme.

– Proctor, cala-te – disse Montgomery, virando-se para Benford. – Não preciso de lhe explicar. Se fizermos o trabalho de casa, o suspeito irá parar a uma prisão de segurança máxima, com cem por cento de certeza. Se cometermos um erro, ele reforma-se e passa a ser um consultor com um salário obsceno. Acha que consegue manter as pernas fechadas durante mais algum tempo?

– Com uma condição – disse Benford, fingindo-se ofendido pela forma brusca como fora tratado. – Quero um agente da CIA presente quando for feita a detenção. Esta é tanto uma questão de informações como criminal.

– Não posso concordar – disse Montgomery. – O diretor não vai concordar. Além disso, qualquer pessoa envolvida na investigação, na vigilância ou na detenção poderá ser chamada a comparecer em tribunal. A menos que tenha em mente um tipo sem uma cobertura a preservar, está mesmo disposto a queimar um agente para isso?

– Apanhar esta pessoa provavelmente custará à agência um ativo valioso – disse Benford. – Quero um dos nossos presente.

– Continuo a achar que o diretor não aprovará, mas vou falar no assunto – disse Montgomery. – Quem é que devo dizer-lhe que está a pensar enviar?

– Ele – disse Benford, apontando para Nate. – Ele está pessoalmente investido neste caso. – Encostado à parede, Nate não sabia se devia sentir-se honrado ou não. A sua cobertura, nesta altura, já estava praticamente desfeita. Além disso, não ia questionar Benford, muito menos em frente de uma dúzia de agentes federais.

O agente especial com os bíceps grandes olhou por cima das costas da cadeira para Nate, tentando perceber o que raio significava «pessoalmente investido».

– Proctor, não abras a merda da boca a menos que alguém te faça uma pergunta direta – disse Montgomery.

:: MOLHO CHIMICHURRI

Com uma faca ou na picadora, pique muito bem um molho de salsa de folha lisa, uma cabeça de alhos descascados e uma cenoura média. Junte azeite, vinagre de vinho branco, sal, orégãos secos, malaguetas em pó e pimenta preta, e pique até formar um molho grosso. Sirva frio.
34.

Vanya Egorov estava no seu escritório, a olhar para a janela, a antecipar a colisão iminente de todos os fatores operacionais que giravam à sua volta. CISNE continuava com uma produção magnífica, mas a sua falta de disciplina tornava muito provável que fosse queimada, mais cedo ou mais tarde. Egorov nem queria pensar em perder CISNE.

As notícias de Korchnoi, que acabara de voltar de Itália, eram minimamente satisfatórias. Um contacto com Nash, a relação retomada, ele aceitara a história de que Dominika estava agora no Serviço de Correio. Tinham estabelecido um plano de contacto universal. Demasiado lento, sempre demasiado lento.

O informador ainda andava à solta, uma ameaça para CISNE, para outros casos, para o próprio Egorov. Ordenou a Korchnoi que preparasse Dominika para outra viagem, ostensivamente como correio. Precisava de resultados. Depois o seu telefone tocou. O telefone especial.

– Insatisfatório – disse o presidente. – Espero que esteja a tratar de arranjar mais contactos. Sem delongas. – O presidente Putin sabia, dos seus dias no KGB, como era importante não perder o ímpeto operacional.

– Sim, senhor presidente – disse Egorov. – Já está marcada uma segunda viagem. Esperamos resultados em breve. – Iisus, Jesus, agora estava a atirar areia para os olhos de Putin.

– Muito bem – disse Putin. – Onde?

Egorov engoliu em seco.

– Ainda estamos a tentar determinar qual das localizações no estrangeiro será mais vantajosa. Assim que ficar decidido, informá-lo-ei pessoalmente.

– Atenas – disse Putin.

– Senhor presidente?

– Mande a agente... a sua sobrinha... para Atenas. A ameaça de segurança é baixa, temos pessoas dentro da Polícia. – Porque estaria ele a insistir na Grécia?

– Sim, senhor presidente – disse Egorov, mas Putin já tinha desligado.

Um piso mais abaixo, Zyuganov olhou para um olho leitoso e uma cabeça que lembrava o crânio da morte.

– Faça preparativos para Atenas – disse o anão, e viu o outro homem levantar-se e sair do gabinete. Zyuganov pensou que Dominika podia estar em perigo, se fosse apanhada entre este maníaco das Spetsnaz e o seu alvo, mas não podia fazer nada para o evitar.

Benford pediu à DCI que investigasse os projetos compartimentados da Defesa e lhe arranjasse nomes. Estava à espera de um eco da armadilha de canário de Vanya. Os Orions estavam a tentar apanhar novamente Golov nas ruas de Washington. Mas precisava de qualquer coisa, imediatamente.

Tinham discutido o assunto em Roma e MÁRMORE sabia o que era preciso fazer, apesar do risco, e Benford concordara, embora com relutância.

Korchnoi desceu até ao laboratório da Linha T no primeiro piso. Nasarenko estava sentado atrás da sua secretária, num caos de papéis, caixas e pastas. Outra mesa, encostada à parede, estava igualmente atafulhada. Nasarenko ergueu o rosto para Korchnoi, com a maçã de Adão a subir e a descer.

– Yury, perdoe-me a interrupção – disse Korchnoi, aproximando-se da secretária e apertando a mão a Nasarenko. – Posso falar consigo? – Nasarenko parecia um marinheiro subitamente apanhado numa massa de gelo em desintegração, a olhar para o abismo cada vez mais largo entre o navio e o gelo.

– Do que se trata? – perguntou Nasarenko. Estava pálido e o cabelo, que normalmente nunca estava muito bem penteado, parecia sujo e negligenciado. Tinha as lentes dos óculos cheias de manchas.

– Preciso do seu conselho relativamente a uma questão de comunicações – disse MÁRMORE, e, nos quinze minutos seguintes, discutiram um sistema de comunicação de reserva para um alvo de recrutamento canadiano. Nasarenko, agitado e com os polegares a abanar, abordou a questão distraidamente.

Korchnoi inclinou-se sobre a secretária de Nasarenko, aproximando-se dele, bloqueando-lhe a visibilidade.

– O que o preocupa, meu velho amigo? – perguntou.

– Nada – respondeu Nasarenko. – É só o trabalho, que se está a acumular.

– Se eu puder fazer alguma coisa para ajudar...

– Não há problema – disse Nasarenko. – Apenas muito trabalho. Estou a ficar submerso em dados. Preciso de tradutores, de analistas. – Os seus polegares dobravam-se, em espasmos, enquanto falava. – Faz ideia da quantidade de informação contida num só disco? – Rodou a cadeira e virou-se para um cofre com quatro gavetas, de onde tirou uma caixa de aço que despejou em cima da secretária. Uma dúzia de sacos de plástico, agrafados, espalharam-se em cima do mata-borrão. Cada um continha um disco, dentro de um invólucro cinzento. Pegou em vários discos com as mãos trémulas. – Cada disco pode conter gigabytes de dados. Estes estão todos à espera de serem processados. – Atirou um saco de plástico para cima da secretária, e este deslizou para baixo de uma pilha de pastas castanhas.

Korchnoi estendeu o braço para pegar no pequeno saco. Olhou para o plástico como se não conseguisse imaginar que tanta informação pudesse caber num objeto tão pequeno. Leu o logótipo da Pathfinder no invólucro dos discos.

– Porque não podem dar-lhe mais pessoal?

Nasarenko apoiou a cabeça nas mãos. Korchnoi teve pena deste pugalo, este espantalho, com o cabelo de palha e os braços a abanar.

– Yury, não entre em pânico – disse. – Fez um trabalho excelente, durante demasiados anos, para ser agora tratado desta maneira. – Enquanto esticava o braço por cima da secretária para dar uma palmadinha no ombro de Nasarenko, enfiou o saco de plástico com o disco no bolso escondido do seu casaco. Seriam os discos sequenciais? Estariam registados? Daria Nasarenko pela falta de um ou de uma dezena? – Posso mandar-lhe um ou dois analistas do meu departamento para lhe darem apoio, temporariamente, se achar que isso ajuda. Deus sabe que também temos falta de pessoal, mas o seu trabalho é crítico. Dava-lhe jeito?

Nasarenko ergueu o rosto, com uma expressão sombria.

– Os seus analistas não poderiam trabalhar neste projeto, é confidencial.

– Talvez possam ajudar noutros projetos, para lhe libertar algum tempo. Yury, não diga que não. Está decidido – disse Korchnoi. – Vou mandar dois dos meus analistas esta tarde, mas Yury – Korchnoi abanou o dedo –, nem sequer sonhe em roubar-mos! – Nasarenko esboçou um meio sorriso.

O telegrama de Golov, o rezident em Washington, a transmitir a variante «herpes», estava em cima da secretária de Vanya Egorov. Uma única página, com uma linha azul na diagonal por cima do texto, amachucada de tantas vezes a apertar entre os dedos para a ler. O chefe da Linha KR, Zyuganov, estava sentado numa cadeira em frente de Egorov, fora de si de alegria. Egorov abanou a cabeça.

– Não acredito que o Nasarenko seja o informador – disse. – O homem mal consegue manter uma conversa no refeitório. Consegue imaginá-lo a encontrar-se com os americanos a meio da noite?

Zyuganov humedeceu os lábios.

– Herpes. O Golov não se enganaria numa coisa destas. Leu o relatório dele, uma citação direta do CISNE. «O informador sofre de herpes.» Foi a variante usada com o Nasarenko.

– Ele é um tolo distraído – disse Egorov, sem saber bem porque estava a defender o homem. – Pode ter falado nisso com terceiros, a palavra pode ter passado através de outra fonte. – Para Zyuganov, era indiferente. Tudo o que sabia era que ia entrar na cabeça de Nasarenko. Agora tinha um trabalho a fazer.

– Raios, é tudo o que temos, para já – disse Egorov. – Comece imediatamente uma investigação. Todos os aspetos.

Zyuganov assentiu, saltou da cadeira e dirigiu-se à porta. Tentou lembrar-se de onde colocara a sua túnica do Exército Vermelho, a que tinha os botões de lado, a que gostava de usar nos interrogatórios. O material castanho-esverdeado – impregnado com manchas de sangue seco e com o fedor de uma centena de intestinos – era mais elegante do que uma bata de laboratório, apesar de as mangas já estarem ligeiramente esgaçadas.

– Mais uma coisa – disse Egorov, atrás dele. – Procure metka, compostos de localização. Se ele tocou num americano nos últimos dois anos, talvez apareça alguma coisa. – Zyuganov anuiu, mas tinha a sua própria opinião sobre o pó de espião.

Ele preferia povinnaya: confissão, confissão magnífica e libertadora, a melhor forma de determinar a culpa. Zyuganov tinha uma noção inata de como convencer os suspeitos – depois dos gritos e dos tendões separados e do fluido ocular derramado – a acederem a confessar o que quer que fosse necessário confessarem.

Ainda não se lembrava de onde colocara a túnica.

Chamaram Nasarenko à Contrainformação para uma «atualização de segurança aleatória». Não era preciso trabalhar no SVR há muito tempo para saber que este tipo de entrevista representava problemas graves, e Nasarenko entrou em pânico. Depois da obrigatória entrevista inconclusiva com o cientista confuso e choroso, Zyuganov transferiu-o diretamente para as caves, neste caso para Butyrka, no centro de Moscovo. Vestiu a túnica, na expectativa.

As pessoas são engraçadas, pensou Zyuganov, sopesando a moca leve. Reagem todas de forma diferente. No caso de Nasarenko, foram as solas dos pés e o bastão de alumínio oco – uma reação muito superior à média. Zyuganov conseguiu completar apenas uma sessão com o cientista de olhos esbugalhados antes de um inventário no laboratório dele revelar que faltava um disco de CISNE e a pytka, a tortura, parou, porque isto era crítico. Zyuganov autorizou uma dose de amobarbital, que abriu a memória de Nasarenko o suficiente para lhes conseguir relatar passo a passo o passado mais recente, recapitular pessoal, colegas e visitantes, incluindo a breve visita do general Korchnoi ao laboratório de Nasarenko. Korchnoi? Impossível. Passem outra vez o laboratório a pente fino. Tinha de haver uma explicação. Onde estava o disco?

Korchnoi ouviu os rumores sobre a caça redobrada ao informador, sobre problemas na Linha T, sobre o desaparecimento de materiais sensíveis. Falou com velhos amigos noutros departamentos e ouviu os «mexericos de porcelana» nas casas de banho dos oficiais. Ninguém via Nasarenko há dias.

Korchnoi sabia que os investigadores e os interrogadores de contraespionagem começariam a apertar o cerco. Tinha de enviar urgentemente uma nota a Benford, bem como passar à CIA ainda esta noite, via entrega, o disco que roubara do laboratório de Nasarenko; isto, claro está, se ainda conseguisse sair da Sede. Perguntou-se se teria esticado demasiado a corda, se ainda haveria tempo para Dominika fazer outra viagem – a Atenas – e o denunciar.

Saiu da Sede pelo seu próprio pé – não devia conseguir fazê-lo durante muito mais tempo, pensou – e, assim que chegou ao seu apartamento, compôs uma mensagem. A transmissão demorou uma fração de segundo. Vinte minutos depois, Benford leu as duas linhas da mensagem: Nasarenko caiu na armadilha. Vou fazer entrega em DRAKON.

Uma entrega, pensou Benford. A velha raposa deve ter algo importante. E o Nasarenko está metido em sarilhos. Isso significa que um dos vinte e três nomes em Washington é o CISNE. Pegou no telefone para ligar ao FBI.

A chuva noturna abatia-se sobre a estrada, quase na horizontal, impelida por rajadas de vento. A plataforma e as escadas da estação de metropolitano de Molodezhnaya estavam desertas, apenas com algumas carruagens em movimento, as lojas fechadas. MÁRMORE levantou a gola da gabardina, enfiou as mãos nos bolsos e começou a andar lentamente por Leninskaya Ulitsa. Viajara em três comboios diferentes e fizera uma longa caminhada junto ao rio, até os seus instintos estarem satisfeitos. Nada se movia em torno dele, nem nas alas, e não sentia a presença nem a pressão de homens a observarem-no nas ruas.

Continua a andar, passo firme, a aproximação final por entre a chuva, a água como dedos nas suas costas. Criatura da noite, encosta-te à parede, atento ao som de passos atrás de ti. Segue pela Leninskaya através do bosque escuro, depois a curva do caminho entre as árvores, uma luz da Escola de Obstetrícia n.º 81 a tremeluzir entre os ramos. Depressa agora, sai do caminho e entra no bosque molhado. MÁRMORE estremeceu. Cala-te, para, observa e escuta, especialmente escuta, talvez haja o som de uma mudança a entrar, ou o chiar de travões, ou portas a bater. Apenas o vento a fazer ranger as árvores.

Estava na hora de avançar. A água escura gorgolejava num bueiro de metal por baixo da estrada, e MÁRMORE ajoelhou-se, tirou a bolsa do casaco, arrancou a fita protetora do adesivo, enfiou o braço no bueiro e pressionou o pacote cinzento com força contra a curva interior. Espera, conta até dez, deixa a cola aderir, vê se ouves algo a cair na água. Nada. Satisfatório.

Procurou novamente vigilância, continuando a defender a encomenda enquanto se afastava, até ao calor sufocante do metropolitano de Krylatskoye. Tinha uma pilha de roupas molhadas no chão da cozinha e o teclado tremia-lhe nas mãos e a caneta era demasiado pequena, mesmo com os óculos de leitura no nariz. Raios, será que não constroem coisas destas para olhos velhos? Não, porque ninguém vive tanto tempo, é por isso, e o botão oculto pareceu-lhe quente enquanto soltava a pomba no espaço: ENTREGA NO LOCAL DRAKON.

MÁRMORE recostou-se na sua poltrona e fechou os olhos. Venham descarregar o DRAKON, levem o pequeno disco preto, e Deus conserve o rapaz da CIA que ficará com o fato sujo de lama, ou a esposa da embaixada de rabo-de-cavalo, de auricular no ouvido, atenta aos travões dos carros de rádio.

A Antena selou o pacote a vácuo duas vezes, bem apertado, enrolou a caixa em lona, agrafou-a e fechou-a com fita adesiva e enfiou-a no saco cor de abóbora com o fecho-ecler bloqueável, e colocou-a num avião para casa, em correio direto, porque esta vinha de MÁRMORE. E a pomba voltou com o ramo na boca, DRAKON RECUPERADO, e o bueiro nos bosques vomitou a sua água negra mas manteve o seu segredo quase para sempre.

Benford estava sentado a uma mesa de reuniões na cave da sede do FBI em Pennsylvania Avenue, Washington. A mesa estava coberta com os restos do almoço mandado vir de vários restaurantes locais. Era um almoço de trabalho, não uma sala de jantar executiva. Benford pedira uma salada tailandesa de frango chamada larb gai, carne picada, suculenta, com cebolas e malaguetas, manjericão e lima, tão bem temperada que ele estava a soprar alegremente, como uma caldeira a vapor, enquanto os outros à volta da mesa terminavam os seus almoços mais básicos de sanduíches ou sopa.

A mesa estava igualmente dividida entre CIA e FBI, na sua maioria agentes de nível mais elevado, das divisões técnica e de contrainformação. Quando o correio de Moscovo chegara, com a bolsa de MÁRMORE, Benford – até Benford – concordara em deixar o FBI tratar da dissecação forense da encomenda, para garantir que não havia uma violação dos procedimentos estabelecidos.

– Estes autómatos federais – dissera Benford a Nathaniel –, andam a falar-me sobre manter a «cadeia de evidências» no que diz respeito ao pacote do MÁRMORE. Se ele recuperou de facto algum disco com informações secretas, passado em mão pelo CISNE aos russos, então, de acordo com os nossos colegas federais, temos de começar a pensar em considerações de prova admissível e em garantir condenações e em coisas desse género.

Contra o que era o seu hábito, Benford submetera-se ao FBI.

Benford contemplou o tabuleiro metálico no centro da mesa. O disco – agora retirado do plástico do SVR e do envelope de papel da Pathfinder – estava no fundo do tabuleiro, sobre um pano esterilizado, com a superfície coberta por uma leve camada de pó cinzento. Os técnicos do FBI tinham seguido os procedimentos e sobreposto os testes – uma passagem de ninidrina para trazer ao de cima impressões digitais latentes no disco, depois uma borrifadela de óxido de cálcio para fornecer contraste. Sentados em volta da mesa, todos conseguiam ver as três impressões digitais distintas na superfície baça. O que seria? As impressões digitais de um rato de laboratório russo com as mãos sujas de salame, ou as espirais e linhas de um espião americano? Benford sabia que MÁRMORE não tinha aberto o envelope de plástico, ele era bom demais para isso, era demasiado cuidadoso para tocar no disco propriamente dito. Os agentes do FBI tinham tirado fotografias e enviado para o laboratório, onde seriam aumentadas. Já estava em curso uma busca automática nos arquivos de impressões digitais do FBI.

Benford estava no carro, a subir novamente a GW Parkway em direção à Sede, quando o telefone do carro tocou. Era o subchefe dos Serviços Laboratoriais do FBI.

– Se calhar, é melhor dar meia-volta e regressar – disse o homem do FBI a Benford. – Não vai acreditar na correspondência que encontrámos.

– Espero que isso seja bom – disse Benford, à procura da saída de Spout Run para voltar para trás.

– Oh, é bom, não há dúvidas – disse o cientista do FBI.

:: SALADA DE FRANGO TAILANDESA (LARB GAI) DE BENFORD

Com uma faca grande ou cutelo, pique peitos de galinha sem pele. Tempere com sumo de lima e vinho de arroz e salteie até a carne ficar solta e branca. Deixe arrefecer e misture com erva príncipe, alho picado, malaguetas picadas, raspa de limão, molho de peixe, sal e pimenta. Envolva bem. Adicione coentros, manjericão, hortelã e chalotas picados. Mexa bem e sirva em taças de alface, com arroz.
35.

O anteprojeto da Lei de Impressões Digitais e ADN de 2005 foi nesse ano submetido e discutido na Comissão Judiciária do Senado do Congresso, mas, por uma série de razões políticas em nada relacionadas com a segurança nacional, foi adiada duas vezes e retirada da agenda. A lei pretendia estabelecer um arquivo nacional de impressões digitais e ADN para verificações de cadastro, registos criminais e de imigrantes, e identificação de empregados federais em cargos sensíveis. A liderança da fação eleitoral no Senado sugerira na altura à nova senadora Stephanie Boucher que, no interesse da cortesia bipartidária, ela se juntasse a um grupo misto de democratas e republicanos de apoio à lei. Embora, pessoalmente, se opusesse à ideia de um arquivo nacional de informações de identificação, por o considerar uma obscena invasão de privacidade, a senadora Boucher determinou em privado que o apoio público à lei reforçaria as suas credenciais nas questões de segurança nacional e cairia bem junto das muitas companhias aeroespaciais do seu Estado. Até participou num teatro ridículo com transmissão televisiva. Os legisladores acederam em fornecer as suas impressões digitais e amostras de ADN em frente dos repórteres. A senadora Boucher sorriu para as câmaras enquanto um técnico lhe passava um cotonete pelo interior da bochecha, o que levou um assessor a pensar na quantidade de nucleótidos de ADN distintos que se encontrariam normalmente dentro daquela boca.

O resultado deste teatrinho bipartidário, que tivera lugar há quase uma década – há muito esquecido por ela e desconhecido pelos seus contactos no SVR – foi que as impressões digitais da senadora Stephanie Boucher constavam da base de dados do FBI. Quando as impressões digitais de um polegar direito parcial e um dedo indicador e médio foram levantadas do disco confidencial da Pathfinder Satellite Corporation retirado do laboratório do SVR em Moscovo, o sistema automatizado demorou cerca de dez minutos a identificar as impressões latentes de Boucher entre as mais de vinte e cinco mil impressões digitais de civis armazenadas no sistema.

Benford e o chefe de contrainformação do FBI passaram os dias seguintes enfiados em salas de reuniões de ambos os lados do Potomac, não tanto para discutir quem tinha a primazia no caso, ou para debater os pontos mais delicados de uma investigação judicial à senadora, mas para determinar como impedir que a Casa Branca, o Conselho Nacional de Segurança, a Polícia do Capitólio, o Senado dos EUA, a Assembleia Legislativa da Califórnia, o Conselho Municipal de Los Angeles e a Associação de Produtores de Uvas do Estado da Califórnia deixassem escapar pormenores da investigação para a comunicação social.

– A última coisa que queremos é que a Boucher entre em pânico e deserte para a Rússia – disse Charles «Chaz» Montgomery, chefe da Divisão de Segurança Nacional do FBI.

– Disparates – disse Benford, arrumando os mapas após uma longa sessão para discutir vigilância. – Mandar a Boucher permanentemente para Moscovo seria melhor do que detonar uma bomba de neutrões na Praça Vermelha.

A CIA e o FBI formularam o seu plano tático de cobertura no terreno, de escutas telefónicas e de vigilância ao correio e ao lixo. Boucher não sabia, mas tornara-se a camponesa de cabelo dourado a trabalhar sozinha na charneca cinzenta quando os primeiros uivos dos cães se erguem entre o nevoeiro, nas ravinas pantanosas, sobre as plataformas rochosas. Já era tarde demais para fugir.

A casa da senadora Boucher na Califórnia era um retiro com cinco quartos, térrea e com telhado de telhas ao estilo da pradaria, no cimo da colina em Mandeville Canyon Road, Brentwood, com vista para o Pacífico de um lado e para as luzes simétricas de Los Angeles do outro. Uma piscina com o fundo pintado de preto e um pátio amplo no centro da casa em forma de U tremeluziam sob a luz do sol. As portas de correr do quarto estavam abertas e a música saía, lânguida, ondulante, sedutora, k. d. lang e Miss Chateleine.

Stephanie Boucher estava deitada em cima dos lençóis numa cama enorme, com uma cabeceira de freixo negro imponente, de uma certa austeridade escandinava. A mancha negra contrastava com um quarto decorado em tons de bege e creme. A senadora estava nua e tinha o cabelo preso com um elástico. Ao seu lado, encontrava-se um homem com metade da idade dela. Com vinte e poucos anos, jogava numa daquelas posições avançadas nos Dodgers ou nos Angels, Stephanie não se lembrava em qual. Ele estava a dormir, nu, um piano de ébano a brilhar com o suor matinal, os músculos definidos das costas como as pedras no leito de um ribeiro. Dormia de barriga para baixo, com as pernas cruzadas nos tornozelos.

Stephanie aproximou-se lentamente da beira da cama, para não acordar o homem cujo nome não recordava. Não o fazia por consideração, mas porque não queria despertá-lo com vontade de mais. A noite passada fora mais do que suficiente, horas seguidas, algumas partes significativamente dolorosas. As pernas não tinham sido feitas para se dobrar daquela maneira, certas partes do corpo só deviam ser usadas numa direção. Mas era a única maneira de voar, pensou, enquanto se levantava da cama, com as costas e as coxas e a barriga dormentes.

Olhou para o espelho da casa de banho, penteou o cabelo e viu o rosto da mãe, no pequeno quarto da casinha em Hermosa, inchada e flácida e sentada na cama, a partilhar um cigarro com um homem qualquer, às vezes gordo e velho, outras vezes jovem e magro, tatuagens e bigodes e cabelos à escovinha e rabos-de-cavalo, e Stephanie fechava a porta e olhava para o relógio na parede da cozinha e desejava que, só por uma vez, o seu pai tímido e assustado viesse mais cedo do trabalho. Depois do funeral e do julgamento, Stephanie olhara para outro espelho e dissera a si própria que ninguém a ajudaria se ela não se ajudasse a si própria, e fora por isso que ligara ao pai e lhe pedira que viesse para casa naquela última tarde.

A senadora Boucher reclinou-se numa espreguiçadeira almofadada ao lado da piscina e comeu sem grande vontade uma salada de camarão com cominhos e endro. Enfiara uma camisa leve de algodão branco para poupar à assistente o desconforto de a ver em topless enquanto trabalhavam. Esta última assessora, uma rapariga gorda, nervosa, com unhas roídas, chamada Missy, estava sentada a uma mesa coberta de papéis. Missy era a terceira assistente pessoal da senadora nos últimos doze meses. Os ossos descorados dos anteriores membros da Equipa Boucher jaziam espalhados pela paisagem entre Washington e Los Angeles. Missy leu de uma pasta, recapitulando o calendário da senadora na Califórnia. Tinha dois discursos em San Diego e Sacramento, uma visita à Pathfinder Satellite em Los Angeles para uma reunião confidencial, e um jantar de angariação de fundos em São Francisco. Não podia voltar a Washington depois de terça-feira da semana seguinte, a tempo da votação de afetação de fundos suplementares para o Pentágono. Boucher disse a Missy para a recordar de pedir também uma revisão completa ao orçamento confidencial da CIA. Tencionava enfiar coisas desagradáveis no traseiro da CIA ao longo dos próximos meses.

Essa imagem mental levou Stephanie a olhar para o outro lado da piscina, para as portas abertas do quarto. O seu jogador ainda estava a dormir, graças a Deus. Mandaria o motorista levá-lo ao campo de treinos ou a Malibu ou...

Agitação. Bastante. A governanta saiu para a área da piscina acompanhada por quatro homens. Três deles vestiam fatos e camisas brancas com gravatas discretas, calçavam sapatos de atacadores e tinham óculos de aviador; um deles trazia uma pasta na mão. O quarto homem era Nate, magro e de cabelo escuro. Vestia um blazer por cima de uma camisa de algodão, calças de ganga e mocassins. Boucher viu-os aproximarem-se através do pátio. O seu cérebro, quente e confuso, registou ainda assim um indício de perigo. Quem quer que fossem estes burocratas, ela tencionava dar-lhes que fazer, mostrar-se furiosa com a interrupção. Mas eles não lhe deram hipótese de se enervar.

– Senadora Stephanie Boucher – disse o mais velho dos três engravatados –, sou o agente especial Charles Montgomery da Divisão de Segurança Nacional do FBI. – Abriu uma carteira preta para lhe mostrar a identificação oficial. Os dois colegas fizeram o mesmo, mas o jovem Tab Hunter mais atrás não se mexeu. – Está presa por espionagem, como informadora de uma potência estrangeira, em violação do Código dos Estados Unidos, Artigo 18, Alíneas 794(a) e 794(c) da Lei de Espionagem de 1917.

Boucher olhou para os homens, com os olhos semicerrados por causa da luz. Propositadamente, não puxara a camisa para cima, e o tecido solto nos ombros revelava o princípio da curva dos seios pequenos.

– Que conversa é essa? – perguntou. – Está doido? Acha que pode entrar pela minha casa adentro sem marcar uma reunião primeiro? – Missy estava silenciosa, sentada à mesa, a alternar o olhar entre a sua chefe e os quatro homens.

– Senadora, tenho de lhe pedir que se levante – disse o agente do FBI. – Tem de entrar em casa e vestir-se. – Começou a recitar a advertência de Miranda enquanto segurava gentilmente no braço de Boucher para a levantar da espreguiçadeira.

– Tire as mãos de cima de mim – disse Boucher. – Sou uma senadora dos EUA. Vocês, seus filhos da mãe, deram um passo maior do que as pernas. – Virou-se para Missy, que continuava sentada, imóvel. Missy estava a rever mentalmente o modo como o dia começara (com meia hora de gemidos e gritos sincopados provenientes do quarto) e como estava a progredir (com o FBI a prender a sua chefe). Perguntou a si própria como é que acabaria. – Missy, pega no telefone. Quero que faças três chamadas, imediatamente – disse Boucher. Montgomery estava a ajudar a senadora a levantar-se, cortesmente.

– Liga para o procurador-geral, já. Não me interessa onde é que ele está nem o que está a fazer. Quero-o ao telefone. A seguir, liga para o presidente da CEIS. A mesma coisa: quero-o em linha dentro de cinco minutos. Depois liga para o meu advogado e diz-lhe que se ponha aqui imediatamente. – Boucher virou-se para os homens do FBI que a cercavam. – O seu patrão vai empalá-lo num espeto, e o meu advogado vai assá-lo em lume brando. – Apressadamente, Missy reuniu os papéis, mas um dos agentes do FBI disse:

– Desculpe, mas tenho de ficar com esses papéis.

Missy olhou para o agente do FBI, depois para a chefe, e correu para dentro de casa.

Os agentes do FBI acompanharam Boucher até à entrada principal da casa. Na sala de estar, ela puxou bruscamente o braço da mão que o segurava.

– Já disse para tirarem as mãos de cima de mim – disse. – Isto é ultrajante, não têm qualquer direito de me acusar. Onde estão as vossas evidências, onde estão as provas? – Dirigiu-se ao sofá, com passo rígido, e sentou-se. Havia agora uma fenda mínima na sua confiança e arrogância inabaláveis; queria ganhar tempo, até o advogado chegar. As conversas intermináveis de Golov sobre segurança, talvez devesse ter prestado mais atenção. Mesmo assim, o FBI não sabia nada de nada. Golov era um profissional, de certeza que eles não podiam provar nada. Não lhe passou pela cabeça a possibilidade de ter sido ela, Boucher, a comprometer tudo.

– Vou esperar pelo meu advogado – disse, e cruzou os braços sobre o peito.

– Senadora, nós identificámo-nos devidamente como agentes federais. Lemos-lhe os seus direitos. Compreende esses direitos? – Boucher olhou para ele e recusou-se a responder. – Se não compreende estes direitos, vou repeti-los. Se indicar que os compreende, e tendo estes direitos em mente, deseja falar connosco agora?

Boucher pensou que qualquer contemporização e atraso seria no interesse dela. Os telefonemas para Washington e para o seu advogado resultariam em breve num frenesim de ação que prolongaria esta história durante meses ou anos. Boucher disse a si própria que, se não a tinham apanhado em flagrante, não podiam provar nada. Alegações, conclusões falíveis, associações não substanciadas. Sabia tudo sobre este tipo de guerra de trincheiras. Conseguia lutar contra os melhores. Ergueu os olhos para os agentes do FBI e disse:

– Não vou responder a nenhuma das vossas perguntas.

O agente especial Montgomery estalou os dedos e estendeu a mão para a pasta. Tirou um dossier que pousou na mesinha de café em frente de Boucher. Ela abriu-o e viu um calendário de reuniões confidenciais que tivera com a Pathfinder Satellite Corporation, e registos de contas bancárias pessoais com uma série de depósitos em dinheiro inexplicáveis, provenientes de fontes desconhecidas, cada um deles de exatamente nove mil e quinhentos dólares, num total de centenas de milhares de dólares. Lembrou-se de ter exigido pagamentos em dinheiro para despesas, e de como Golov a tentara dissuadir. Os instintos do Capitólio na sua cabeça disseram-lhe que isto ainda era apenas circunstancial; um bom advogado podia criar dúvidas, confundir, manter a bola a girar. Boucher olhou para Montgomery com ar de desafio.

– Uma data de papéis. Não significa nada.

– Senadora, por favor veja o último documento. – Boucher virou para a penúltima página da pasta, uma fotografia extraordinariamente nítida, a preto e branco, de um disco com o logótipo da Pathfinder, branco e sujo de pó. – Este disco, com as suas impressões digitais nele, foi obtido em Moscovo – disse Montgomery. Boucher não falou. A sala estava silenciosa; do quarto, chegava até eles o som abafado da música, o álbum Out of Silence de Yanni, com John Tesh nas teclas, o preferido de Missy. Montgomery pigarreou e empurrou uma folha de papel escrita na direção de Boucher. Tinha o logótipo do FBI em relevo no cimo.

– O que é isto?

– Se compreendeu os seus direitos, tal como lhos expliquei, isto é uma confissão como culpada das acusações de espionagem. Está disposta a assiná-la?

– Acha que eu vou assinar uma confissão de culpa? – Boucher nem sentia que a sua camisa de algodão estava aberta. Os agentes do FBI tentaram não olhar.

– Não está a ser forçada ou coagida de forma alguma a assinar o documento. Estou apenas a apresentar-lhe essa opção – disse Montgomery.

Entre os muitos defeitos de Stephanie Boucher não se contava o da indecisão. Acreditava em si própria e sempre pensara que merecia – não, que lhe era devido – o êxito, a carreira, a riqueza e o estilo de vida que hoje tinha. A luz feroz e ambiciosa que ardia dentro dela há muito que alimentara a convicção de que não cederia, a ninguém, por nada. Isso significava não permitir que estes glutões a prendessem, isso significava não perder o poder, o título e o respeito de uma governante eleita. Significava não passar o resto da vida na prisão. Não iria permitir que isso acontecesse. Olhou em volta, para os rostos deles.

– Muito bem, eu assino – disse, abruptamente. Os agentes olharam uns para os outros. Um deles avançou e tirou uma caneta do bolso. Era uma Skillcraft de plástico branco com as palavras GOVERNO DOS EUA gravadas de lado. Boucher olhou para a caneta e abanou a cabeça. – Missy, traz-me a minha caneta que está na secretária – disse. Missy tinha estado a fazer telefonemas frenéticos e agora aproximou-se do sofá com a Montblanc Etoile preta e bege de Boucher.

Boucher tirou a tampa, inclinou-se sobre o papel e rabiscou algo na linha ao fundo da folha.

– Está bom para vocês? – perguntou. Montgomery pegou no papel, olhou para ele e sorriu.

– Não sei se «Vão-se foder» será admissível em tribunal. Muito bem, faremos as coisas à sua maneira – disse, calmamente.

– Quem raio é aquele tipo? – perguntou ela, apontando para Nate. Houve um momento de silêncio embaraçado, em que todas as cabeças se viraram para Nate.

Com os agentes distraídos, Boucher tapou a caneta, pegou na pérola na ponta do grampo, tirou a agulha cor de cobre e cravou-a numa veia no braço esquerdo. Nate foi o único que viu o que ela fez e saltou para o sofá, tirando-lhe a caneta das mãos com uma sapatada.

Nenhuma das pessoas presentes na sala de estar de Boucher ouvira alguma vez falar da rã dourada venenosa, nem sabiam que essa criatura de dois centímetros, de um amarelo-vivo, vivia apenas nas florestas tropicais da Colômbia, na costa do Pacífico. Um toxicologista do FBI com materiais de pesquisa à mão poderia informá-los de que a batracotoxina segregada pela pele deste pequeno anfíbio é altamente mortífera para os seres humanos – uma neurotoxina que prende os músculos violentamente num estado de contração, causando paralisia respiratória e paragem cardíaca. Foram os químicos do KGB, no Laboratório 12, o Kamera, que primeiro recolheram a batracotoxina nos anos setenta, depois de descobrirem que não havia antídoto para o veneno e que a toxicidade do composto, quando colocado na ponta de uma agulha tratada, não se dissipava depois de seco nem com o tempo.

Os efeitos observados da picada em Stephanie Boucher foram menos científicos e mais espetaculares. O seu corpo entrou em convulsão, as pernas esticaram-se involuntariamente, os dedos dos pés apontados para baixo, e os membros estremeceram de forma incontrolável. Boucher caiu para trás no sofá, com a cabeça inclinada para cima, os tendões do pescoço salientes, os olhos revirados nas órbitas. Nate atirou-se para cima dela, para lhe segurar os braços. As mãos dela formaram garras rígidas ao lado do corpo e os seus lábios estavam salpicados de saliva. Não saiu qualquer som da laringe paralisada, enquanto arqueava as costas até ficar quase dobrada ao meio. Nate segurou-lhe o rosto nas mãos e preparava-se para fazer manobras de reanimação.

– É melhor não – disse Proctor, o jovem agente especial, olhando para a espuma que se acumulava em volta dos lábios dela. Os homens na sala olharam para a senadora. Stephanie deu mais dois solavancos e ficou imóvel. A camisa caíra para o lado e tinha o seio à mostra. Nate inclinou-se e tapou-a.

– Céus – disse Proctor –, acham que foi a caneta do Governo dos EUA?

Ao canto da sala, Missy estava a choramingar. Já sabia como é que este dia louco acabava.

:: SALADA DE CAMARÃO

Coza ligeiramente camarões descascados, até ficarem cozinhados mas firmes. Pique muito bem chalotas, aipo e azeitonas de Kalamata, parta queijo feta em cubos e misture com maionese, azeite, cominhos, endro fresco e sumo de limão. Junte o camarão cozido, envolva e leve ao frigorífico.
36.

Vanya Egorov estava sentado atrás da secretária no gabinete sombrio. As persianas das janelas panorâmicas estavam corridas e o cigarro ardia, abandonado no cinzeiro. Estava a olhar para a imagem sem som de uma televisão de ecrã plano numa mesa de apoio ao lado da secretária – um canal noticioso da América estava a transmitir uma reportagem. Um jornalista de Los Angeles, com cabelo loiro e lábios franzidos, encontrava-se de pé em frente de um portão coberto de hera numa rua ladeada por árvores frondosas. Atrás dele, sobreposta na imagem, o rosto da senadora Boucher, uma fotografia de arquivo com vários anos. Em rodapé, passavam as palavras «Legisladora da Califórnia morta, aos quarenta e cinco anos de idade, aparentemente de ataque cardíaco».

CISNE. O mais importante ativo dos serviços de informações russos das últimas cinco décadas. Morta. Ataque cardíaco. Disparate. O mais provável era que tivesse usado a caneta de suicídio que Golov pedira e o próprio Egorov autorizara. Isto era um pesadelo. Quem diria que os americanos seriam tão rápidos a identificá-la como informadora? E quem poderia prever, nesta era pós-Guerra Fria de agentes famosos e espiões políticos, que o caso CISNE teria uma conclusão tão drástica, tão violenta – tão soviética? Egorov disse a si próprio que tinha uma reduzida oportunidade de redenção. O espião a soldo da CIA era o responsável por esta perda dispendiosa. Se Egorov conseguisse desmascará-lo, ainda podia salvar a sua posição.

De momento, havia apenas dois caminhos possíveis para o conseguir: o chefe técnico, Nasarenko, implicado na armadilha do canário, e o contacto do traidor na CIA, Nash. Egorov apontou o comando para a televisão, para mudar de canal. Uma imagem a cores de Nasarenko apareceu no ecrã. Cada segundo das múltiplas horas das suas entrevistas de segurança nas salas de interrogatório de Butyrka tinha sido filmado, e Egorov estava a chegar à mesma conclusão de Zyuganov, que este técnico nervoso era incapaz de agir como informador interno da CIA. As gravações mostravam os espancamentos, os ataques de histerismo induzidos por drogas, Zyuganov inclinado sobre o suspeito, vestido com um casaco militar qualquer. Nem perguntes porquê, pensou Vanya.

A parte relevante da gravação fora assinalada e Egorov acelerou a imagem até esse ponto. Nasarenko estava a admitir entorpecidamente que falara com o chefe do Departamento das Américas, o general Vladimir Korchnoi, sobre a quantidade avassaladora de trabalho atrasado. Korchnoi oferecera-se para lhe mandar dois analistas, para aliviar a carga. Nasarenko mostrara um dos discos a Korchnoi, durante a conversa. Não, não tinha inventado os discos depois da conversa. No entanto, pelas contas dos investigadores, um dos discos estava em falta, desaparecera. Não, era ridículo pensar que Korchnoi tinha tirado um dos discos. Impossível.

Impossível? – pensou Egorov.

Conhecia Volodya Korchnoi há quase vinte e cinco anos, desde a Academia. Korchnoi provara ser um oficial de operações excecional, hábil, ousado, astucioso, o tipo de homem que, em teoria, seria um excelente ativo clandestino para a CIA, que conseguiria sobreviver aos perigos. Além do mais, as suas missões no estrangeiro proporcionar-lhe-iam inúmeras oportunidades para estabelecer contacto com os americanos. Impossível, pensou. Nasarenko continuaria a falar durante meses, haveria mais nomes, mais explicações choramingadas, mais atrasos contemporizadores. Egorov abordaria a ideia de Korchnoi junto de Zyuganov, mas agora não havia tempo. O americano, Nash, era a chave. A sua sobrinha já estava a caminho da Grécia. Veriam como iriam correr as coisas.

Dominika estava maravilhada com a luz branca no ar de Atenas. O sol de Roma era mais dourado, mais suave. Esta luz egeia pesava sobre ela. Os edifícios refletiam-na, as estradas negras tremeluziam sob ela. O tráfego na baixa da cidade – táxis, camiões e motorizadas – fluía numa massa líquida por Vasilissis Sofias até se dividir, como ondas contra um pilar, em torno da Praça Syntagma e da Casa do Parlamento, para se espalhar depois por ruas mais pequenas em direção a Plaka. Dominika saiu do hotel e desceu pela azáfama da Rua Ermou, passando por lojas com montras de dois pisos de altura, de candeeiros, malas desportivas e casacos de peles. Manequins com estolas de pele de raposa branca olhavam para ela, com as cabeças inclinadas e os pulsos segmentados. Cuidado, pareciam dizer.

Dominika verificou atentamente a rua, atravessando a meio do quarteirão, entrando em prédios, usando os espelhos das montras e das lojas de óculos escuros para categorizar os elementos na rua. Baixo, moreno, manga curta, bigode, sandálias de borracha poeirentas, olhos escuros. Sentiu o cheiro a castanhas assadas, ouviu os acordes do realejo com rodas parado à esquina. Procura o rosto estrangeiro, os olhos azuis, as maçãs do rosto eslavas. Procura a aura castanha, amarela, verde, os sinais de perigo, logro ou tensão.

Dominika vestia um vestido de algodão azul, com decote quadrado, e calçava sandálias pretas. Levava na mão uma pequena carteira preta e tinha óculos de sol com armações a negro. No pulso esquerdo, um relógio barato com o mostrador preto e uma bracelete metálica simples. Trazia o cabelo preso, por causa do calor da manhã, uma russa de olhos azuis a fazer contravigilância antes de se encontrar com um membro da oposição.

Virou de Ermou para uma rua lateral, passando por pequenas montras com vestuário religioso, sotainas, estolas e mitras douradas. Cruzes prateadas de trazer ao peito, em pesadas correntes, giravam lentamente no expositor na montra. Estava sozinha nas ruas secundárias, sozinha depois de uma, duas, três voltas. À sua frente tinha a pequena capela bizantina de Kapnikarea, afundada no meio da Rua Ermou, com os seus tijolos largos, janelas estreitas e telhado inclinado. Dominika atravessou a rua, desceu cinco degraus – para o nível da rua no ano 1050 – e entrou na capela.

O interior escuro da igreja era minúsculo. Os frescos e imagens nos arcos do teto estavam lascados e manchados pela humidade, as letras bizantinas tremidas apareciam aos seus olhos de um vermelho-claro, como que desbotadas por éons de fumo de vela e incenso. Perto da porta havia uma mesa de areia com velas cor de laranja altas, algumas inclinadas e encostadas umas às outras. Dominika tirou uma vela de uma pilha e acendeu-a com a chama de outra que já ardia no tabuleiro de areia.

Antes de conseguir assentar o fundo da vela na areia, uma mão apareceu e encostou outro pavio à chama da sua vela. Dominika ergueu os olhos e viu Nate de pé atrás dela. Ele tinha uma expressão irónica no rosto e a auréola roxa à sua volta fazia-o parecer um dos santos bizantinos nos frescos descascados. Levou o dedo aos lábios, fez um gesto com a mão e saiu. Dominika esperou um pouco, espetou a vela na areia, virou-se e saiu para a luz branca do sol e para o ruído da cidade.

Nate estava do outro lado da rua e Dominika dirigiu-se a ele. Ele foi muito correto e profissional, apenas o agente num encontro com o seu contacto. Ela lembrou-se da intimidade de Roma, na última vez, e de Helsínquia, antes disso. Tinham sido amantes, além da espionagem; algo vital e vibrante e verdadeiro.

Para Nate, a memória era mais complicada. Dormira com a sua informadora, estava a arriscar a sua carreira, a segurança dela, um erro enorme. Fora avisado por Forsyth e Gable, homens que respeitava, e, apesar disso, voltara a fazer amor com ela em Roma, sem se conseguir conter, e com Benford no quarto do lado. Morrera um pouco por dentro quando ela fora chamada de regresso a Moscovo, e culpava-se pelo que ela tivera de suportar. Agora, tinham uma missão para completar e ela tinha uma linha de orvalho por cima do lábio e ele queria estender a mão e tocar-lhe.

Dominika também o sabia, com a clareza de uma sinesteta. Manteve-se afastada dele, sem lhe estender a mão, a observar-lhe os olhos, o roxo no ar em torno da sua cabeça. Sabia que ele queria que ela fosse o seu ativo, a sua fonte, a sua informadora, mas eram mais do que isso. Ele não cedeu, portanto ela estava decidida a permanecer profissional. Ficaram ali parados durante um segundo, sob a luz agressiva do sol, e depois Dominika disse:

– Vamos? – E seguiu-o quando ele se virou e começou a subir a rua.

Vaguearam por vielas estreitas no coração de Plaka, virando à esquerda, depois à direita, num rumo aparentemente aleatório, uma rota que forçaria qualquer cobertura a aproximar-se, no labirinto de passagens e pátios e pracetas rodeadas por lojas. A música saía das lojas, havia esponjas amarelas enfiadas em cordas por cima das portas, o cheiro intenso a incenso e sândalo perfumava o ar. Automaticamente, Nate olhou por cima do ombro de Dominika – ela, num movimento fluido, olhou para além da orelha dele de modo a verificar o outro lado da rua. Os seus olhos cruzaram-se e ela abanou ligeiramente a cabeça. Nada, que eu veja. Ele acenou em concordância.

Enquanto o crepúsculo caía, contornaram lentamente Plateia Filomouson, por entre cadeiras, toldos e chapéus de sol, por baixo de fiadas entrecruzadas de lâmpadas. Das cozinhas dos restaurantes chegava o som de pratos a bater. Nate conduziu Dominika até uma velha porta verde, ao virar da esquina. Um pequeno letreiro ao lado dizia «TAVERNA XINOS». Sentaram-se numa mesa de canto, no jardim das traseiras, e pediram taramo e folhas de beterraba e papoutsakia, beringela salteada, recheada com borrego picado, canela, tomate e bechamel gratinado.

Com as cabeças encostadas, falaram baixinho sobre o guião que Dominika seguiria quando regressasse a Moscovo. Concordaram que ela diria ao Centro que o seduzira, e Nate evitou o olhar dela por um segundo. Ela diria que ele estava a começar a falar sobre o trabalho, como Pardal esperto que era, a dar corda ao seu alvo. Tinham dois dias para criar essa ficção, para se manterem afastados do hotel dela, sempre atentos à vigilância. Não haveria qualquer contacto com a Antena.

– Não imaginas quem está em Atenas – disse Nate, enquanto enchia o copo de Dominika com retsina, de um jarro de alumínio amolgado. – O Forsyth, chegou há dois meses. Agora é o chefe de divisão aqui.

Dominika sorriu.

– E o Bratok, veio com ele? – perguntou. Interrogou-se se eles saberiam da relação secreta entre ela e Nate.

– O Gable? Sim. São inseparáveis – disse Nate. A conversa morreu. Olharam um para o outro em silêncio. Havia um peso no ar, um peso sobre as suas cabeças. Nate olhou para Dominika e a sua visão turvou-se.

– Temos dois dias – disse ele. – É importante seguirmos o guião. Temos de preencher os dias.

– Temos de ter efetivamente as conversas, temos de dizer mesmo as coisas que eu vou relatar ao Centro. Tudo tem de ser, como é que vocês dizem, podlinnyj? – disse Dominika.

– Autêntico – disse Nate. – Temos de parecer autênticos.

– É importante que eu viva os detalhes agora, para quando os for relatar – disse ela, recordando os interrogatórios em Lefortovo.

Depois não havia muito mais a dizer; ambos estavam assoberbados pela mentira, pela negação da sua paixão. A nuvem roxa de Nate nunca mudou, como se ele não sentisse qualquer conflito. Dominika fechou a mente a ele. Estavam de novo em movimento, a contornar a Plaka, pelas ruas estreitas e escuras encostadas às muralhas da Acrópole. Subiram silenciosamente uma escada estreita, com vasos de flores em cada degrau. No cimo, Dominika pousou-lhe a mão no braço para o fazer parar. Ficaram de pé, nas sombras, a olhar para baixo, à escuta do som de passos na noite. Estava tudo silencioso e Dominika tirou a mão do pulso de Nate.

– Temos de decidir – sussurrou Nate. – Separamo-nos, vamos para os nossos hotéis, encontramo-nos de manhã cedo?

Ela não queria facilitar-lhe a vida.

– E se o meu quarto estiver a ser monitorizado? Seria de esperar que tu me levasses para o teu hotel, e seria de esperar que eu aceitasse.

Nate lutou contra a sensação de estar a mergulhar de cabeça em águas geladas.

– A bem da autenticidade do disfarce, tens razão. Autenticidade.

Olharam um para o outro por um minuto.

– Vamos? – perguntou Nate.

– Como queiras – disse ela.

Sergey Matorin estava de pé, nu, em frente de um espelho de corpo inteiro no seu quarto no King George Hotel, na Praça Syntagma. Sabia que Dominika estava instalada no Grande Bretagne, ao lado, ambos hotéis preciosos e veneráveis, de uma elegância do Velho Mundo, no meio da heterogeneidade da cidade. Matorin não olhou para o seu corpo, coberto de cicatrizes do combate no Afeganistão, nem para o buraco no ombro direito onde fora ferido no bazar de Ghazni enquanto liderava uma busca com o seu Grupo Alfa. Concentrou-se em vez disso num regime de movimentos em câmara lenta: ataques, defesas, rotações e rasteiras, Apolónio a fazer tai-chi, enquanto o ruído do tráfego da tarde rugia do outro lado da janela. Dobrou-se pela cintura, depois endireitou-se, com o olho branco paralisado na sua órbita, e respirou fundo.

Voltou-se, pegou na pequena mala de viagem e virou-a ao contrário em cima da cama. Rodou quatro parafusos na estrutura metálica da mala e abriu uma cavidade tubular oculta, desenvolvida pela divisão técnica, de onde retirou a sua faca Khyber com o punho levemente curvo. Posicionou-se de novo em frente do espelho e fez um exercício de combate de cortes, defesas e golpes. A faca assobiou quando a brandiu num golpe horizontal.

O corpo de Matorin brilhava de suor, devido ao esforço. Sentou-se numa cadeira Luís XIV, o suor a manchar o brocado azul-claro. Pegou num grande cinzeiro de loiça, com o brasão do rei George gravado, e virou-o. Afiou a lâmina da faca na base de cerâmica, do punho à ponta, da ponta ao punho. O som ritmado de aço em cerâmica encheu o quarto, abafando os ruídos da rua. Algum tempo depois, satisfeito com o gume mortífero, Matorin pousou a faca e tirou da mala uma pequena bolsa, com um fecho-ecler e a palavra insulina impressa de lado. Sacudiu de dentro da bolsa duas canetas autoinjetoras grossas, uma amarela, a outra vermelha, seringas de campo concebidas para serem injetadas no músculo grosso da coxa ou da nádega. A caneta amarela continha SP-117, um composto barbitúrico criado pela Linha S. Esse seria para as perguntas. A caneta vermelha, do Laboratório 12, continha cem miligramas de pancurónio, que paralisaria o diafragma em noventa segundos. Essa seria para depois. Duas canetas, o dourado e vermelho das Spetsnaz.

Apanharam um táxi, em silêncio, até ao hotel de Nate, o St. George,s Lycabettus, aninhado entre os pinheiros do monte Likavittos. Da varanda alta, conseguiam ver o Pártenon iluminado pelos holofotes, a planície de luzes da cidade a piscar até ao horizonte, e a faixa negra do mar e o promontório no porto onde Egeu esperara por um barco com velas brancas. Dominika espreitou para a casa de banho, acendeu a luz e voltou a apagá-la. Mantiveram o resto das luzes apagadas; a luz ambiente da fachada do hotel era suficiente. Nate deu alguns passos no quarto escuro e Dominika, de braços cruzados, olhou para ele.

– Se estás a reconsiderar o nosso plano – disse ela –, posso pôr no meu relatório que a minha visita ao teu quarto durou apenas quatro minutos e dizer-lhes que o teu... ardor... foi um pouco, como é que vocês dizem, ukorachivat kratkiy?

– Abreviado – respondeu Nate, corado pela piada.

– Sim – confirmou Dominika, aproximando-se das portas da varanda e olhando para fora. – Os leitores em Yasenevo ficariam encantados com um mexerico desses, sobre a fraca capacidade de resistência dos agentes da CIA. A tua mestria seria bem conhecida na nossa Sede.

– Sempre adorei o humor russo – comentou Nate. – É uma pena haver tão pouco. Mas, no interesse de proteger a nossa ficção operacional, acho que devias cá passar a noite.

No interesse da nossa ficção operacional, pensou Dominika.

– Muito bem, eu posso dormir neste divã, e tu dormes no quarto com a porta fechada.

Nate respondeu em tom indiferente.

– Vou buscar um cobertor e uma almofada – disse. – Temos um longo dia sem fazer nada, amanhã.

Dominika só despiu o vestido depois de Nate ter entrado no quarto e fechado a porta. Outra lua, pensou com amargura, brilhava através da porta aberta da varanda. Levantou-se para correr as cortinas finas mas mudou de ideias e voltou a deitar-se, permitindo que o luar a cobrisse, a pintasse de cor de prata.

Estava cansada de ser usada como uma manivela de bomba por todos eles, os vlasti, os herdeiros da ex-União Soviética, o general Korchnoi, os americanos, Nate, sempre a dizerem-lhe o que era vantajoso, a indicarem-lhe o que devia fazer. Como é que Korchnoi aguentara tanto tempo? Quando tempo aguentaria ela? Tentou ouvir Nate no quarto do outro lado da porta. Precisava de algo mais, de todos eles. Estava farta de ter de negar os seus sentimentos.

Perto das três da manhã, Nate apercebeu-se, ensonado, de que a porta do quarto se abrira. Um brilho laranja difuso, proveniente dos candeeiros de rua, entrava através das cortinas finas. Virou ligeiramente a cabeça e viu a silhueta de Dominika – com aquela hesitação inconfundível no passo gracioso – atravessar o quarto, até à janela. Ela estendeu a mão e abriu as cortinas, primeiro de um lado, depois do outro, até ficar iluminada pela claridade que entrava através do vidro das portas, que depois abriu também.

O ar da noite abanou as cortinas, que ondularam de ambos os lados de Dominika, à sua volta, sobre o seu rosto e corpo. Depois ela dirigiu-se a ele e parou aos pés da cama. Nate soergueu-se num cotovelo.

– Estás bem? Passa-se alguma coisa? – perguntou. Ela não respondeu e continuou imóvel, a olhar para ele. O agente que havia em Nate perguntou-se instantaneamente se ela teria ouvido alguma coisa, algum ruído à porta. Teriam de abandonar o hotel imediatamente? Ele verificara a escada das traseiras nessa tarde. Mas Dominika continuou sem responder e Nate sentou-se na cama, esticou o braço e segurou gentilmente a mão dela na sua.

– Domi, o que é? O que se passa?

A voz dela era um murmúrio.

– Quando fizemos amor, incluíste-o no teu relatório à Sede?

– O que estás a perguntar?

– Em Helsínquia e em Roma, quando fomos amantes, contaste aos teus superiores?

– O que fizemos foi contra as regras, pouco profissional; a culpa foi minha. Pusemos em risco a tua segurança, toda a operação. – Ela ficou calada, a olhar para ele. Demorou um segundo a falar de novo.

– A operação – disse Dominika. – Queres dizer que pusemos em risco a recolha continuada de razvedka, de informações.

– Ouve – afirmou Nate –, o que fizemos foi uma loucura, tanto em termos profissionais como pessoais. Quase te perdemos. Pensei em ti constantemente. Ainda penso.

– Claro, pensas no caso, em Dominika, o ativo nacional.

– O que queres dizer? O que queres que eu diga? – quis saber Nate.

– Quero sentir que, por vezes, deixamos a operação para trás, que somos apenas nós os dois. – Tinha a respiração acelerada e o peito subia e descia. Ele levantou-se e abraçou-a. A sua mente era uma corrente turbulenta de controlo de danos a lutar contra a paixão que sentia por Dominika. Cheirou-lhe o cabelo e sentiu o corpo dela. Vais escorregar uma terceira vez, senhor agente secreto? – pensou.

– Dominika – disse, e começou a ouvir o sangue a correr nos ouvidos, o velho sinal de perigo.

– Vais infringir novamente as tuas regras? – perguntou ela. Viu a sua luxúria roxa a iluminar o quarto.

– Dominika... – disse ele, fitando-a nos olhos. As pestanas dela captaram parte da luz vinda da janela. Nate viu o rosto de Forsyth a flutuar no ar com uma expressão assustadora, sem pestanejar. Desejava-a, mais do que estava ao seu alcance resistir, mais urgentemente do que era possível pensar.

– Quero que violes as tuas regras... comigo... não a tua informadora, mas eu – disse Dominika. – Quero que me violes.

Ouviu o som da renda do soutien dela quando o desapertou. Caíram sobre a cama e ela estava deitada de barriga para baixo e puxou Nate para cima de si, quente e pesado, os lábios dele no seu pescoço, os dedos entrelaçados nos dela. Apertou-lhe as mãos com força. Ele atrapalhou-se, ela provocou-o e ele prendeu-lhe as ancas com as pernas e ela susteve a respiração. Gemeu «Trahni menya» e esticou a mão para trás, para lhe tocar, enquanto ele murmurava ao seu ouvido.

– Quantas regras me obrigarás a infringir?

Ela virou a cabeça para ele, sem dizer nada, a tentar perceber se ele estava a troçar dela.

– Terei de quebrar cinco regulamentos, dez? – Manteve a boca perto do ouvido dela e começou a contar até dez lentamente, ao ritmo da cadência das suas ancas.

– Odin... dva... tri... – Ela estava a tremer, mas a uma frequência de hertz diferente de antes.

– Chyetirye... pyat... shest... – Dominika esticou os braços e apertou os lençóis nas mãos.

– Syem... vosyem... dyevyat... – Com os dedos como garras, ela enrolou os lençóis nos pulsos.

– Dyesyat, dez – disse Nate, levantando-se das costas dela, ainda ardentemente unidos mas afastado da sua pele húmida, e de súbito a linha suave das costas e nádegas dela arqueou-se e ela enterrou o rosto no colchão, ofegante.

A faixa de luar avançou ao longo do quarto e, deitados lado a lado, eles observaram-na. Nate inclinou-se para ela, segurou-lhe o queixo e beijou-a nos lábios. Gentilmente, Dominika afastou-lhe a mão.

– Se disseres a coisa errada – disse-lhe –, enfio o polegar no teu olho direito e atiro-te da varanda abaixo.

– Não duvido de que fosses capaz – disse Nate, e encostou-se de novo à almofada.

– Sim, Neyt – disse Dominika –, e se eu precisar de mais alguma coisa, o teu pardalinho arrasta-te para a cama outra vez.

– Está bem, está bem, não era isso que eu queria dizer. Podemos dormir umas horinhas? Importas-te de ficar quieta e calada um bocado?

– Konechno, claro que sim, os bons informadores seguem sempre as instruções – respondeu Dominika.

:: PAPOUTSAKIA DA TAVERNA XINOS

(BERINGELA RECHEADA)

Em azeite quente, salteie cebola picada, tomate sem pele em pedaços e carne de borrego picada, até esta ficar castanha. Tempere bem, deixe arrefecer e junte queijo ralado, salsa, pão de véspera demolhado e ovo batido. Corte as beringelas ao meio, no sentido do comprimento, e salteie-as em óleo até ficarem macias. Retire o interior da beringela (reserve a polpa) e encha a cavidade com a mistura de carne. Cubra com molho Mornay, salpique com azeite e leve ao forno a gratinar numa travessa, sobre a polpa da beringela em pedacinhos e um pouco de água. Sirva à temperatura ambiente.
37.

Zyuganov apertou com força o auscultador do telefone encriptado. O instrumento era tão grande como a sua cabeça.

– Claro que eles andarão à procura de vigilância – disse Zyuganov. – Nunca conseguirá segui-los. Siga o plano original. Tem os materiais preparados? Não precisará de mais de quinze minutos. Um nome, confirmá-lo, e depois o golpe final. – Zyuganov rodou na cadeira.

– Oiça, não lhe estou a dizer para não a salvar, mas o nome é mais importante do que tudo, do que toda a gente. Panimat? Entendeu? Espero resultados, e mantenha a boca fechada. Desligo.

Era o seu último dia em Atenas, o sol já estava quente às nove da manhã e ambos se sentiam cansados, desligados e distraídos. Saíram do hotel e desceram por Pindarou, pararam para beber um sumo de laranja natural na Praça Kolonaki, sentaram-se lado a lado debaixo de um toldo e o empregado trouxe-lhes um bolo. Passariam o dia em movimento, continuariam a ensaiar a forma como Dominika transmitiria o contacto ao Centro. Dominika deu uma dentada no bolo folhado e lambeu os dedos. Estava a sentir-se melhor e fez um esforço.

– E se eu lhes disser que tu me forçaste, ou que eu te vendei e tranquei, nu, dentro do roupeiro? – Partiu um pedaço de brioche e tentou dar-lho à boca. Ele desviou a cabeça.

– O Centro provavelmente compreenderia a necessidade de enfiar alguém dentro de um armário – disse Nate. Sentia-se mal-humorado, irritável e culpado, sem paciência para conversas ternas da manhã seguinte. Dominika ficou séria quando ele o disse. Pôs o brioche no prato.

– Bom, isso é bezdushnyi – disse, olhando para ele, cruel, frio, mas os demónios contraditórios de Nate já se tinham apoderado dele, e ele sabia o que sentia por ela, mas sabia também qual era o seu dever, e sabia o que ela queria, e sabia o que lhe podia dar, o que a CIA lhe permitiria que desse, e sabia que tinha deixado que a sua paixão – oh, era verdadeira paixão, sem dúvida – levasse a melhor outra vez, outra vez, raios, na véspera de ela voltar a Moscovo e de se sentar em frente dos interrogadores, e se ela não fosse absolutamente perfeita, bom, a culpa seria dele porque não conseguira dizer-lhe que não a noite passada. Os russos, românticos incuráveis. Ela queria algum tipo de romance, mas eram ambos agentes de informações e não podia haver distrações. Olhou para ela – o seu último pensamento foi que, provavelmente, a amava – mas ela viu os demónios, leu a nuvem roxa em torno dos seus ombros e percebeu que a ligação da noite anterior desaparecera.

Dominika viu o arrependimento e o sentimento de culpa de Nate e a cor diluída em torno dele. Os seus próprios demónios saíram da cave, como um bando de morcegos ao pôr do Sol, e ela tornou-se Egorova, sentiu a raiva a crescer, a goryachnost, o temperamento em relação ao qual o general Korchnoi a prevenira. Levantou-se.

– Vou voltar ao meu hotel, tomar um duche e mudar de roupa – disse.

– Negativo – disse Nate, entrando em modo de agente. – É o único sítio onde eles podem encontrar-te... a ambos. O Benford disse para...

– Talvez o gospodin Benford possa passar sem se lavar e sem mudar de roupa. Eu não. Serão apenas dez minutos. – Nate fez alguns cálculos rápidos. Ir com ela? Deixá-la ir sozinha e encontrá-la mais tarde? Ele vira o seu rosto, conhecia os sinais. Dominika estava furiosa com ele; seria melhor não a deixar sozinha, podia desaparecer só para o irritar. Bonito relatório para Langley que isso daria.

– Está bem, dez minutos, nem mais um – disse Nate, e pegou-lhe no braço. Ela libertou-se de imediato.

O Grande Bretagne Hotel erguia-se sob o sol na Praça Syntagma, com os corrimões dourados e o pórtico de ferro forjado a cintilarem sob a luz branca. Lá em cima, Nate aguardou, embaraçado, na grande sala de estar, entre as mesas, cadeiras e candeeiros elegantes e uma espessa carpete Wilton sob os pés. Espreitou para o quarto enquanto Dominika despia o vestido – lembrou-se do soutien e das cuecas de renda preta – e se inclinava para descalçar as sandálias, virada para ele, uma modelo de lingerie desafiadora contra o pano de fundo da enorme cabeceira da cama, forrada a seda. A sua seminudez despertou os sentidos de Nate, e ela sabia-o, conseguia lê-lo. Deu um passo provocador em direção à sala.

– Estou a distrair-te? – perguntou, levantando os braços. Estava a ferver de cólera.

– Dominika, para com isso – pediu Nate.

– Por favor, diz-me – disse ela, apertando os seios cobertos pelo soutien –, estou a desorientar-te? O plano está a resultar?

– Admiravelmente. Não me parece que pudesse cumprir melhor o seu dever, cabo Egorova – disse Sergey Matorin, saindo do roupeiro entre o quarto e a casa de banho. Falava um russo que parecia a caixa de mudanças de um camião cheia de areia. Vestia um casaco desportivo escuro, camisa e calças pretas e calçava mocassins. Com ar descontraído, atirou uma bolsa fechada e uma bainha de tecido preto para cima da cama e começou a despir o casaco, sem tirar os olhos de Nate. Negro.

Silêncio, depois um choque elétrico e sem hesitação, nem um segundo, os pedaços de renda preta atiraram-se sobre o Negro, os braços dela à volta do pescoço dele, um joelho nas suas virilhas. Nate reparou nos músculos de ballet das pernas dela e das nádegas que se contraíram quando o Negro gemeu e lhe empurrou o queixo para trás e lhe deu um soco na garganta, um golpe mortífero, e ela caiu para trás sobre a carpete, com a sua roupa interior rendada, ofegante.

Nate precisou de mais tempo para lá chegar em câmara lenta, enquanto pensava: Alguém vai ter de morrer, morto, matado, porque o Negro ouvira-os a falar e estavam a um telefonema do colapso, e baixou o ombro e sentiu o cheiro de amónia e projetou o corpo magro contra uma pequena cadeira Hepplewhite ao canto, que estalou quando se partiu. Ambos se levantaram do chão e três golpes atingiram o rosto de Nate de lado, bang, bang, bang, oh, merda, a técnica de mão aberta das Spetsnaz, e Nate prendeu o braço fino e deu-lhe um pontapé na parte de trás do joelho e o Negro caiu, rebolou e voltou a levantar-se, com os cascos fendidos no ar e a sorrir. Nate procurou uma peça de mobília qualquer e arremessou-a contra os pés do Negro, depois aproximou-se e sentiu novamente o cheiro a amónia e, de baixo para cima, ergueu a mão contra o queixo dele, empurrando-o com força, enquanto tentava recordar-se de outras técnicas há muito esquecidas de combate corpo a corpo, e o Negro caiu de novo, parou junto da cama, pegou na bainha e a faca estava na sua mão com a ponta a descrever pequenos círculos, e estava na altura de recuar, a sério, porque isto não servia de nada e não tinha armas à mão, nada suficientemente comprido e duro para lidar com este filho da mãe e com o gume prateado da faca de aço azulado.

O golpe na traqueia não a matara, pois ali estava um soutien e umas cuecas de renda preta a pegarem no grande jarrão azul e branco, Ming, Limoges, Wedgwood, fosse lá o que fosse, e a parti-lo nas costas do Negro numa explosão de fragmentos; e ele caiu sobre um joelho mas ouviu-se o assobio da lâmina a cortar o ar e o sangue começou, uma linha fina na coxa dela e diagonal na sua barriga, e depois ela estava toda vermelha e escorregadia, recuou a cambalear e caiu com um baque, sentada e a olhar para as pernas, uma molhada, a outra seca.

O candeeiro de bronze parecia bom a Nate, suficientemente pesado para arremessar, mas o golpe do Negro era tão rápido que era quase invisível, mas pelo menos afastou-lhe a atenção de Dominika, e cobriu a distância que os separava com uma velocidade impressionante, mais a deslizar do que a andar, na verdade, e Nate entrou no raio de alcance da ponta da faca e sentiu o ar frio no braço e no estômago onde a camisa se abriu, e depois sangue quente a correr por baixo do cinto e pela parte da frente das pernas, como se tivesse urinado nas calças, e o raio da espada era o verdadeiro problema, por isso pegou na cadeira de brocado como se estivesse no circo e a outra manga da camisa abriu-se e o sangue quente encheu-lhe a mão e a ponta da lâmina prendeu-se no brocado da cadeira e ele avançou, com o tempo a esgotar-se rapidamente, segundo lhe parecia, e tentou torcer o joelho do Negro com pernas que estavam a perder a força, mau sinal, muito mau, bem como as suas pegadas vermelhas na carpete e o cheiro a cobre no ar.

Do outro lado da sala, Dominika olhou para eles, para os movimentos fáceis de Matorin, a brandir a faca Khyber, e para Nate a cambalear, de lado, com as roupas ensopadas de vermelho do peito para baixo. A culpa foi minha, por vir aqui, idiotka, ele vai lutar até morrer, pensou. Está a lutar por mim, e de súbito a compreensão: Ele ama-me realmente, está a ganhar tempo para mim, e a goryachnost, a raiva, levantou-a do chão e ela coxeou e cambaleou aos esses até à cama e pegou na bolsa preta. Estava à procura de uma arma, qualquer arma.

O Negro estava a respirar facilmente pelo nariz e Nate sentiu algo a soltar-se quando a lâmina lhe percorreu o bíceps, e agarrou na lâmina e sentiu-a deslizar pela sua palma e pelos dedos, como uma faca molhada num bolo de aniversário. O Negro estava a olhar para ele e Nate concentrou-se em fazer força nos joelhos fracos para não cair. Este tipo das Spetsnaz estava sem dúvida a saborear a iminência do próximo corte, pensou Nate, talvez de baixo para cima para lhe entornar os intestinos em cima da carpete Wilton, ou um golpe de lado no pescoço.

Depois a Liberté apareceu sobre as muralhas como algo saído de um quadro de Delacroix, com um seio de fora do soutien, e cravou-lhe as canetas amarela e vermelha nas nádegas e o golpe instintivo dele derrubou-a, e ela bateu com a cabeça na parede com força, mas o Negro começou a derreter e a ofegar, grandes inalações irregulares, de gatas no chão, com uma cauda vermelha e outra amarela, como bandeirolas num touro, e rastejou em direção à faca mas estava a abrandar, a rastejar em câmara lenta e a abanar a cabeça de um lado para o outro, com um diafragma narcotizado e um crânio cheio de barbitúricos, e o olho bom a revirar-se para dentro da cabeça, e os calcanhares a baterem na carpete azul e branca, e o estertor final e Vamos pensar seriamente em lhe cortar a cabeça, pelo sim pelo não, mas Nate encostou a mão por baixo do seio esquerdo de Dominika e felizmente havia uma pulsação fraca; ela abriu os olhos e ele começou a pousar a cabeça, mas lembrou-se de algo importante, não podia adormecer ainda, tinha um telefonema a fazer.

Dominika tirou o telefone dos dedos inertes de Nate e disse ao Bratok onde estavam, e ele ouviu com atenção e trouxe um paramédico autorizado da embaixada e um kit de emergências. Estavam à espera no carro, lá fora. Como Marty Gable conseguiu limpá-los a ambos e tirá-los do hotel foi um milagre, algo digno de Saigon e Phnom Penh. Lençóis tornaram-se ligaduras, o casaco com cheiro acre de Matorin foi abotoado de cima a baixo, o cabelo de Dominika penteado para trás. Gable fez-lhe sinal para arrancar as canetas do traseiro de Matorin, embainhar a faca Khyber, inspecionar-lhe os bolsos. Pôs o braço de Nate à volta do seu pescoço e tirou-o pela entrada de serviço, dizendo a Dominika, coxa, que trancasse a porta da suite e deixasse a chave dentro de um vaso no corredor.

Deixaram-se cair no banco de trás do carro de Gable como Bonnie e Clyde, e o paramédico, de olhos arregalados, enrolou ligaduras de pressão israelitas ao peito, braços e mão de Nate, outra na coxa de Dominika, e tapou o corte diagonal na barriga dela. O pulso de Nate estava fraco, devido à perda de sangue, por isso o médico colocou-lhe uma linha intravenosa e Dominika deitou a cabeça de Nate no colo, sem falar, e segurou o saco de plasma enquanto Gable abria caminho entre o tráfego, a praguejar e aos murros no volante.

Subiram as ruas íngremes até Zografos, sob o vulto do monte Ymittos, e Gable ajudou-os a subir até uma retirée no piso de cima de um discreto prédio de apartamentos grego onde a Antena tinha uma casa segura para qualquer eventualidade. Deitaram Nate no pequeno quarto e o paramédico ficou com ele até o médico da embaixada chegar; estavam ambos autorizados, mas Gable queria-os fora dali assim que acabassem, vinte pontos na perna de Dominika, três vezes isso em Nate. Gable segurou nos ombros de Dominika e olhou para ela por cima dos óculos, mas ela sacudiu-o e entrou no outro quarto para se lavar do sangue, acometida por uma memória de Ustinov, há quanto tempo fora isso? Começou a sentir dificuldade em respirar.

Gable agradeceu ao médico e ao paramédico – que perguntaram a si próprios o que andariam os espiões a tramar, mas não disseram nada –, conduziu-os à porta e fechou-a silenciosamente. Dominika estava no quarto de Nate, a ouvi-lo respirar, e Gable mandou-a sair. Ela não queria sopa, não queria pão, fechou a porta do seu quarto, mas cinco minutos depois Gable ouviu-a voltar para o quarto de Nate e deixou-a em paz. Mais tarde, nessa noite, Gable entreabriu a porta do quarto e ouviu-a a falar com ele. Nate ainda estava sob o efeito do sedativo, com melhor cor, e DIVA estava sentada na cama, a falar com ele em russo. Grande trapalhada em que estavam metidos, mas graças a Deus tinham sobrevivido.

Forsyth entrou no dia seguinte, depois de escurecer, com uma barbicha falsa e óculos de armações metálicas – os polícias gregos conheciam o seu rosto e havia uma caça ao homem: andava toda a gente à procura da jovem mulher russa do Grande Bretagne Hotel que desaparecera, deixando um homem morto no quarto. A fotografia do passaporte de Dominika estava por todo o lado, nas televisões e nos jornais. Havia outro homem, um ocidental de cabelo escuro, talvez americano. Gable disse a Forsyth que ele parecia um terapeuta sexual vienense com aquela barbicha, depois pô-lo a par da cena no hotel, acenando com a cabeça na direção dos dois quartos ao fundo. Forsyth sentou-se e atirou uma pilha de jornais para cima da mesinha de café. A carnificina no Grande Bretagne estava a ser coberta numa tempestade mediática excessiva até para os padrões gregos. Os tradutores da Antena tinham fornecido uma lista de cabeçalhos:

«Conspiração assassina do KGB quebra calma de Atenas»

Kathimerini (centro-direita)

«Massacre da Guerra Fria no Grande Bretagne Hotel»

To Bhma (centro)

«Beldade russa procurada em encontro de sexo e homicídio»

Eleftheroriypia (centro-esquerda)

«Desdém dos EUA por património e antiguidades gregas»

Rizospastis (comunista)

«Assassino escolhe época baixa em matadouro de cinco estrelas»

Tribuna Shqiptare (língua albanesa)

Fizeram algum barulho na cozinha, à espera de que Dominika saísse do quarto. Meia hora depois, Forsyth levantou-se e bateu levemente à porta dela. Sem abrir, ela disse-lhe que não se sentia muito bem; não, não precisava do médico, mas queria dormir. Forsyth voltou para a sala.

– Não tenho a certeza, mas passa-se qualquer coisa, mais do que choque – disse a Gable.

Depois ouviram movimento e Nate entrou, com passo arrastado, finalmente acordado, apoiado na parede, com o laranja do Betadine a ver-se à volta das ligaduras e da fita adesiva. Tinha um lado da cara roxo. Sentou-se cuidadosamente numa poltrona, com o rosto transpirado do esforço e das dores.

– O que estão a fazer aqui? – perguntou com voz rouca. – Há alguma emergência?

– Como te sentes? – perguntou Gable, ignorando-o. – Tonturas? Tens apetite? – Nate abanou a cabeça e Forsyth começou a falar devagar.

– Estive a falar com o Sétimo Piso na linha verde. O embaixador já me mandou chamar meia dúzia de vezes, e ele próprio foi chamado duas vezes pelo ministro dos Negócios Estrangeiros grego. Toda a Polícia Helénica está à procura de uma mulher russa, a tentar identificar o homem morto, e a embaixada russa afirma não fazer a mais pequena ideia do que se passa. O Ministério dos Negócios Estrangeiros grego fica na mesma rua do GB Hotel e os holofotes televisivos na Praça Syntagma estão acesos há vinte e quatro horas.

– É a parte melhor de uma operação clandestina, os holofotes – disse Gable, olhando para Nate.

– Toda a gente na Sede está num grau diferente de fúria, entre o seriamente furioso e o extremamente furioso – disse Forsyth. – Há recriminações pelo ar, de um lado para o outro: porque não antecipámos este tipo de ação do SVR? Porque é que não o tirámos do caso? Porque é que o MÁRMORE não nos avisou da emboscada? Na maior parte, tretas.

«Recebi um email esta manhã, do chefe da Europa. O almirante Nelson sugeriu que estava na altura de "mudar as velas" no caso DIVA. Aparentemente, o CSOECR disse ao chefe da Europa que ele tinha a cabeça enfiada no traseiro. Em frente do diretor. Tudo isso são coisas com as quais conseguimos lidar.»

«Depois, ontem à noite, o Benford ligou, a perguntar se as suas indicações para não irem ao quarto da Dominika tinham sido pouco claras. Manda cumprimentos. Explicar-lhe especificamente o seu desempenho é algo com que talvez nós... você... não conseguirá lidar assim tão facilmente. Tudo dependerá da vontade que o Benford tenha de o fustigar.»

– Dei-lhe a minha recomendação pessoal para o fazer – disse Gable.

– No entanto, há esperança. O Benford diz que este incidente criou uma reduzida janela de oportunidade; estava muito entusiasmado. Chega amanhã à noite e, até lá, quer que vocês fiquem escondidos. – Forsyth aproximou-se das portas de correr da varanda e espreitou por um intervalo entre as cortinas. – É importante que a Dominika fique escondida para que o Centro continue a pensar o pior, que ela desertou para a CIA, que o plano deles, de armar uma emboscada ao Nate, foi revelado. Temos uns dois dias, no máximo.

Gable levantou-se, percorreu o pequeno corredor e bateu à porta do quarto de Dominika. Falou baixinho através da porta e ela mandou-o entrar. Conseguiram ouvir o som das vozes abafadas e, dez minutos depois, Gable saiu e sentou-se.

– Problemas – murmurou. – Ela está agitada. Não histérica, apenas zangada. Colérica. É aquele temperamento, mas desta vez é grave. Não sabe em quem pode confiar. Em nós, no MÁRMORE, muito menos nos seus próprios conterrâneos. – Nate fez menção de se levantar. – Senta-te, idiota – disse Gable. – Parte do motivo para ela estar assim é o facto de quase te ter causado a morte. A primeira coisa que perguntou foi como é que tu estavas.

– Ela salvou-me a vida – disse Nate. – Aquele tipo tinha-me apanhado.

– Verificaste o quarto quando subiram? – Nate evitou o olhar dele. – Bem me parecia – disse Gable.

– Ela está a falar em não voltar, em fugir, em desertar. Está em estado de choque, sente-se traída e a perna dói-lhe. Pobre miúda, teve de passar dois dias sozinha com este molengão. – Nate não ia piorar ainda mais a situação contando-lhes que tinham feito amor.

Forsyth levantou-se.

– Marty, fica com a DIVA até o Benford chegar. Nate, vamos levá-lo escondido para a Antena, amanhã. Quero que comece a escrever o que aconteceu; o Benford vai querer um relatório completo. – Nate assentiu.

– Para já, vamos dar-lhe espaço – disse Forsyth. – Podemos tê-la perdido como informadora. Provavelmente só teremos a certeza depois de ela pensar bem.

Forsyth saiu e Gable levantou-se, abriu os armários da cozinha e voltou para a sala. Disse que ia à loja da esquina comprar uma garrafa de vinho, pão e queijo.

– Não te aproximes da varanda – disse, enquanto se dirigia à porta. Tirou uma pistola do bolso do casaco e estendeu-a a Nate. – É uma PPK/S – disse Gable. – Uma arma de senhoras. Trouxe-a para ti.

Dominika passou a maior parte da primeira noite na cama, a olhar para o teto. Depois entrou no quarto de Nate e sentou-se ao lado da cama dele, a vê-lo dormir. Sabia exatamente o que acontecera. O tio Vanya fartara-se de esperar que ela obtivesse a informação sobre o informador dos americanos e enviara Matorin para resolver o problema e proteger o seu flanco político. Pelos vistos, não se importava com o facto de qualquer pessoa presente na mesma divisão que Matorin correr risco de morte. Seria sua intenção que Matorin a eliminasse também? Não tinha a certeza, mas de momento partiria do princípio de que a resposta era sim. Mais uma traição por parte de Vanya e dos navoznaja kucha, os montes de esterco dos Serviços.

Dissera ao Bratok que não tinha a certeza de querer continuar a espiar. Estava fora da Rússia, no Ocidente, talvez devesse desertar. Gable ouviu-a e disse-lhe calmamente para fazer o que achasse melhor. A aura dele era roxa, Gable não tinha motivos para estar tão sereno, mas Dominika ficou contente.

Agora era a noite seguinte, já tarde, e os sinais luminosos na torre de micro-ondas no cume de Ymittos eram as únicas luzes na massa escura da montanha, até às luzes cor de laranja das ruas de Zografos e Papagou. Forsyth e Benford estavam sentados em cadeiras e Dominika, de roupão, deitada no sofá, para ter a perna elevada. Ouvira Nate a sair do apartamento mais cedo, mas não saíra para o ver. Nate partira.

Benford chegara tarde e insistira em vir diretamente à casa segura. Pediu para ler o relato do ataque, disse que o Gabinete de Serviços Médicos queria as canetas autoinjetoras do SVR na próxima mala diplomática. No carro, ouvira Forsyth e murmurara que a rapidez era essencial.

– Como se sente? – perguntou a Dominika. – Consegue andar? – Ela levantou-se e caminhou à volta do sofá. Passou os dedos sobre os pontos, do mesmo lado do pé partido; esta perna estava a ficar muito gasta.

– Perdoe-me – disse Benford. – Preciso de saber se consegue mover-se porque temos de sair para a rua. Tem de ligar para Moscovo. – Dominika fez uma careta quando se sentou. Benford pousou-lhe a mão no ombro. – Demore o tempo que for preciso. Primeiro, quero falar consigo.

«Domi, preciso de saber se está disposta a continuar com a relação que começámos em Helsínquia. Temos de saber se está disposta a regressar a Moscovo e a trabalhar de lá.»

– E se não estiver? – perguntou ela. – O que me irá acontecer? – Conhecia estes homens, mas a confiança que tinha neles, em toda a gente, diminuíra. Eles eram profissionais, precisavam de resultados, respondiam perante uma organização que era também a Oposição. Benford e Forsyth estavam banhados em azul, as suas palavras tingidas da mesma cor. Sensíveis, artísticos, tortuosos; ela sabia que a trabalhariam por camadas. Cuidado.

– O que lhe irá acontecer é que eu a colocarei num avião para os Estados Unidos, onde conhecerá o diretor, que lhe dará uma medalha e um cheque com o qual poderá comprar uma casa onde quiser... sujeita apenas a considerações de segurança... no conforto da qual poderá ler as notícias sobre os desenvolvimentos correntes na Rússia e no mundo. Estará livre de uma vida de segredos, de intriga, de logro e de perigo. – Azul a pulsar por cima da cabeça dele.

O Benford é tão inteligente; só nos vimos uma vez, contudo ele conhece-me, pensou ela.

– E se eu optar por continuar a trabalhar convosco, o que quer que faça?

– Se for essa a sua decisão, quero que faça um telefonema – disse Benford –, para o seu tio. – Forsyth estava em silêncio, atento, na outra cadeira, de um azul forte, podia confiar nele, pelo menos um pouco.

– E a natureza desse telefonema? – quis saber Dominika, certa de que eles estavam a conduzi-la por uma vedação após outra. – O que pretendem alcançar?

– O Forsyth falou-me um pouco sobre a luta no quarto de hotel – disse Benford. – E como você salvou a vida ao Nate. Quero agradecer-lhe por isso. – Ainda não respondera à pergunta dela.

– E o telefonema para Moscovo? – insistiu Dominika.

– Depois de todo este drama, precisamos que prepare o caminho para o seu regresso a casa. E para maximizar as hipóteses de conseguir um bom lugar no Centro... partindo do princípio de que quer continuar a trabalhar. – O azul à volta de Benford pulsou.

– Se eu voltar, o general Korchnoi garantir-me-á uma boa posição. Ele e eu formamos uma boa equipa.

– Claro, estamos a contar com isso – disse Benford. – Mas têm de agir separadamente, de se manterem em órbitas diferentes. – Dominika anuiu. – E chegará o dia em que terá de prosseguir no lugar dele. – Dominika anuiu de novo.

– No entanto, para possibilitar tudo isto, tem de contactar Yasenevo, um telefonema urgente. Está preocupada, exausta, subornou alguém, um veterinário, um farmacêutico, para lhe coser a perna. No meio da fadiga e da fúria, esquece as regras básicas sobre falar abertamente ao telefone. O assassino das Spetsnaz do Centro quase a matou. O jovem Nash, por sorte, levou a melhor. É importante que eles pensem que foi Nash que o matou. Está a ligar-lhes em fuga, com a Polícia no seu encalço, os americanos prestes a apanhá-la. E tem de pedir ao querido tio Vanya que a salve.

– Estou a ver – disse Dominika. – Gospodin Benford, tem a certeza de que não tem um bocadinho de sangue russo?

– Não me parece – respondeu Benford.

– Não ficaria surpreendida – disse ela.

– Há algo que tem de fazer – disse Benford. – Durante o telefonema, temos de espalhar alguma desinformação, compreende a palavra?

– Dezinformaciya, sim – disse Dominika.

– Precisamente. A operação contra o Nash explodiu na cara deles, mas você ainda conseguiu arrancar-lhe alguma coisa.

– O que quer que eu diga... neste obman, neste logro? – perguntou Dominika.

– Tiveram uma discussão, ainda a travar a Guerra Fria, ainda a espiarem-se um ao outro. Nate deixou escapar que um grande espião russo acabara de ser apanhado nos Estados Unidos, uma pessoa importante, ativamente gerida pelo Centro.

– Isso é verdade? – perguntou Dominika. Deve ter sido essa a crise para o Vanya, pensou. Provavelmente está metido em sérias dificuldades políticas.

– Totalmente verdadeiro e correto – disse Benford. – Tem de lhes dizer que o Nate lhe contou que o Centro tentou ludibriar a caça ao espião indicando que este tinha sido submetido a uma cirurgia aos olhos. Uma pista falsa. – Benford fez uma pausa.

– Desculpe, mas qual é o objetivo desta mensagem? – perguntou Dominika. Achou estranho, mas não conseguia ler o rosto de Benford; a cor dele estava a desvanecer-se.

– Dominika, estes pormenores são importantes. Queremos que o Centro saiba que nós nos apercebemos do logro. É por isso que mencionar o falso rasto da cirurgia aos olhos é vital. E queremos que o Centro pense que você fez um bom trabalho, queremos que eles a salvem. Compreendeu tudo?

– Sim, mas vou dizer-lhes que eu é que matei o assassino deles – disse Dominika. – Eu. Porque ele ia matar-nos a ambos. E agora o Nash fugiu e a grubaya oshibka, o erro, foi do meu tio, não meu.

– Admirável – disse Benford –, um refinamento subtil.

MÁRMORE tinha razão; ela é qualquer coisa.

– Escrevi alguns detalhes, como onde se escondeu – disse Forsyth. – Depois podemos ir tratar do telefonema. – Estudaram os apontamentos dele e Dominika entrou no quarto para mudar de roupa, deixando Forsyth e Benford sozinhos.

– Não lhe dizer que ela está a puxar o gatilho contra o general vai deixá-la perturbada – disse Forsyth.

– É a única maneira – retorquiu Benford. – Também não me agrada. Mas ela não pode hesitar, nem ter conhecimento da armadilha do canário.

– Ela vai acabar por perceber. E se ficar tão irritada que desiste? – perguntou Forsyth.

– Nesse caso, tudo isto se transforma num fiasco colossal. Espero que ela veja as coisas como nós – disse Benford. – Tem os polícias gregos preparados?

– Está tudo tratado. Ela será detida na manhã após o telefonema.

:: GIGANTES – FEIJÕES GREGOS NO FORNO

Salteie cebola e alho em azeite. Junte tomate partido e sem peles, caldo de carne e salsa e deixe ferver até engrossar. Adicione feijões gigantes cozidos, misture bem e leve ao forno, em lume brando/médio, até os feijões estarem macios e a parte de cima estaladiça, ou até mesmo ligeiramente queimada. Sirva à temperatura ambiente.
38.

Vanya Egorov estava no seu escritório, a fazer serão. O céu passara de rosa a roxo e depois a negro, mas tudo o que Egorov via era o monitor plano que mostrava as reportagens intermináveis sobre o incidente em Atenas, da televisão grega, da Eurovision, da BBC, da Sky, da CNN americana.

A rezidentura de Atenas confirmara que o homem morto era Sergey Matorin. Vanya sentira um nó nas entranhas quando o rezident o informara de que os gregos – inexplicavelmente – já tinham cremado o corpo, o que tornava impossível uma autópsia forense. Inexplicavelmente, uma ova, pensou Vanya. A CIA controlava os gregos, há anos.

Não era importante, neste momento. Vanya sabia que alguém autorizara o trabalhinho em Atenas, alguém enviara o psicopata zarolho para a Grécia. Não o diretor, nem os seus homólogos do FSB. Nem sequer o anão do Zyuganov. Só havia um nome possível. Como que em resposta aos seus pensamentos, o telefone VCh tocou e Egorov deu um salto na cadeira. A voz familiar chegou-lhe ao ouvido brutalmente, rouca e dissonante, mas perversamente calma.

– A operação em Atenas foi uma desgraça – disse Putin. Estará só de meias? – pensou Egorov. Em tronco nu?

– Sim, senhor presidente – disse Egorov em tom submisso. Não adiantava de nada explicar que não fora ele que a autorizara. Putin sabia.

– Eu especifiquei expressamente que não queria Missões Especiais.

– Sim, senhor presidente. Vou investigar...

– Esqueça – disse a voz. – Esperava mais sucessos da sua parte. A perda da senadora foi colossal. O informador nos seus Serviços continua ativo. O que está a fazer para identificar esse traidor? – Se tivesse resistido aos seus impulsos monstruosos, pensou Egorov, talvez já o tivéssemos apanhado.

– Como sabe, senhor presidente, destaquei uma oficial especializada para explorar as fraquezas do agente americano. Esperava obter informações importantes...

– Sim, a sua sobrinha. Onde é que ela está agora? – Aqui vem o pior.

– Está em paradeiro desconhecido, na Grécia. – Silêncio do outro lado da linha.

– Quais são as probabilidades de ela estar morta? – perguntou Putin. Escusava de parecer tão esperançoso, pensou Vanya.

– Estamos à espera de notícias – disse Egorov. Outro longo silêncio. Dominika era uma grande ameaça para o presidente, mais do que o fiasco de espionagem em Washington, mais do que um informador nos Serviços.

– Ela tem de voltar para casa – disse Putin. – Assegure-se de que ela está em segurança. – O que significava: Assegure-se de que ela nunca... nunca... falará sobre o caso Ustinov. Faça o que for preciso... seja o que for. A ligação caiu.

Dominika estava desaparecida; se não estivesse morta, estaria presumivelmente escondida. Como é que ela conseguiria esconder-se, sozinha, na capital grega, era um mistério. O seu pequeno Pardal devia ser engenhoso, pensou ele. Havia imagens noticiosas de um cordão de carrinhas da Polícia grega, cinzentas e brancas, em torno da embaixada russa em Psychiko. Os gregos estavam a considerar a possibilidade de uma fugitiva russa poder procurar refúgio na chancelaria.

As notícias incluíam relatos de outro homem, mas não sabiam o nome de Nash. Teria Dominika conseguido arrancar-lhe alguma coisa? Teria a CIA matado Dominika? Tê-la-iam capturado? Se ela estivesse viva, tinha de a recuperar. A spasenie, a salvação, ainda era possível.

O telefone na sua secretária zumbiu – era a linha exterior, portanto nada de importante.

– O que é? – perguntou, mal-humorado. O seu ajudante de campo, Dimitri, respondeu:

– Uma chamada do exterior, transferida pelo oficial de serviço, senhor.

– Que disparate vem a ser esse? – enfureceu-se Egorov.

– Um telefonema do estrangeiro, senhor – disse Dimitri. – Localizaram a origem da chamada na Grécia.

Egorov sentiu a pele da cabeça contrair-se.

– Passem – ordenou.

A voz de Dominika ouviu-se do outro lado da linha.

– Tio? Tio? Consegue ouvir-me?

– Sim, olá, minha filha. Onde estás?

– Não posso falar muito. É muito difícil, aqui. – Ela parecia cansada, mas não em pânico.

– Podes dizer-me onde estás? Mandarei alguém ao teu encontro.

– Preciso de ajuda. Estou um pouco cansada.

– Vou mandar alguém ter contigo. Onde podemos encontrar-te?

– Tio, tenho de lhe dizer que o meu amigo, o jovem, começou a falar. Fiz bons progressos. Tal como o tio esperava de mim. Mas o seu homem, o d'javol, quase nos matou a ambos.

– O que aconteceu? – perguntou Egorov.

– Eles lutaram. O meu jovem amigo fugiu, não sei onde ele está.

– O jovem americano levou a melhor contra um combatente treinado pelas Spetsnaz? – Egorov queria saber.

– Não, tio. Fui eu que o matei. Ele ia matar-me. – Silêncio do outro lado da linha.

Hristos, Cristo, pensou Egorov. Que demónio. Como era possível que ela tivesse liquidado Matorin? A mão com que segurava o auscultador estava húmida.

– Compreendo. O que é que o teu jovem amigo te disse?

– Sim, uma coisa estranha. Gabou-se de que os americanos tinham acabado de apanhar um dos nossos espiões, uma mulher; disse que ela era importante. Eu disse-lhe que não acreditava. – Bem podes acreditar, pensou Egorov.

– Ele disse-me que vocês tinham tentado enganar os americanos, dizendo-lhes que o espião estava doente, incapaz de trabalhar.

Egorov estava prestes a gritar para o auscultador, a dizer àquela idiotazinha que falasse de uma vez. Sentiu a pulsação nos ouvidos.

– Muito interessante. Disse mais alguma coisa?

– Apenas que o espião não tinha sido realmente operado aos olhos, que era uma pista falsa e que os americanos perceberam logo. O meu amigo parecia muito orgulhoso por terem apanhado o espião – disse Dominika.

E agora ficarão menos satisfeitos quando perderem o seu próprio espião, pensou Egorov. Korchnoi.

– Mais nada? – Korchnoi.

– Nada, tio. A nossa conversa talvez tivesse continuado, se não tivéssemos sido interrompidos.

– Sim, claro. Agora temos de sair desta linha. Onde estás? Vou mandar alguém buscar-te. Tens de continuar escondida.

– Tenho estado em casa de um homem que conheci, um estranho. Ele prometeu não me entregar às autoridades se eu fosse boa para ele. Foi o que me treinou para fazer, não foi?

Egorov não se apercebeu da ironia na voz dela.

– Consegues ficar aí mais um dia? Estás a ligar do telefone dele?

– Acho que posso ficar. Mas tenho de sair para telefonar. Abandonei o meu telefone naquele hotel. O homem não tem telefone fixo, apenas telemóvel, e não queria usá-lo para ligar para si. Há uma cabina do outro lado da rua. Estou a ligar de lá, com um cartão telefónico. – Deu-lhe o nome da rua e o número do prédio no bairro da classe trabalhadora de Patissia, a norte da Praça Omonia.

– Está na cabina amanhã, exatamente ao meio-dia – disse Egorov. – Um carro irá buscar-te. O condutor dirá o meu nome. Vamos trazer-te para casa. Entretanto, não saias para a rua. – Desligou.

Se conseguissem recuperá-la, pensou Egorov, ele estaria salvo. Cobri-la-ia de medalhas se apanhassem o Korchnoi. Primeiro, um telegrama para aquele durak em Atenas para ver se o imbecil conseguia recolher uma agente em fuga às autoridades; depois ordenar vigilância sobre Korchnoi, vinte e quatro horas por dia. Sem alarmes, sem alertas, sem desinfiltrações por parte dos americanos.

Enquanto preparava o seu corpo volumoso para a espera, começou a pensar no seu velho colega, que o traíra e ajudara os americanos a encontrarem CISNE.

– Chame o Zyuganov – ordenou a Dimitri.

O telegrama do rezident de Atenas chegou no dia seguinte a Yasenevo, ao final do dia. Descrevia o que sucedera quando dois agentes do SVR tinham entrado no bairro de Patissia para apanharem Dominika na cabina telefónica. Eles informavam que havia pelo menos seis carros da Polícia grega e vinte agentes de capacetes brancos e blusões de combate em torno da cabina. Era o caos, os homens do SVR não se tinham conseguido aproximar, mas viram duas policiais colocarem uma mulher algemada na parte de trás de uma carrinha da Polícia. Descreveram a prisioneira como «magra, de cabelo escuro», nada de definitivo, mas provavelmente Dominika. Ela estava nas mãos deles. Menos de dois minutos depois de o telegrama chegar à sua secretária, o telefone VCh na mesinha ao lado da secretária de Egorov começou a tocar com um som desconhecido na natureza.

Passava da meia-noite, e a curva do rio Moskva visível da janela da sala do general Korchnoi era uma faixa negra entre as luzes dos arranha-céus de Strogino. Os prédios de apartamentos do outro lado do rio eram mais recentes do que os deste lado; ainda havia guindastes junto das unidades inacabadas. MÁRMORE fez um dos seus jantares preferidos, pasta alla mollica, com anchovas, pão esfarelado e limão. Depois de lavar a loiça, levou um copo de brandy para a sala, olhou para o relógio e dirigiu-se à estante na parede. Enfiou a ponta de uma pequena faca na junção no cimo da prateleira e agitou a lâmina para abrir os dois trincos disfarçados na madeira. A parte de cima da prateleira abriu-se nas suas dobradiças ocultas, como a tampa de um caixão, revelando um compartimento pouco fundo.

Korchnoi enfiou a mão na cavidade e tirou três caixas metálicas cinzentas embrulhadas num pano limpo. As primeiras duas eram do tamanho de um maço de tabaco, e a terceira mais fina e larga. Korchnoi uniu as duas caixas mais pequenas pelos encaixes nas extremidades. A caixa mais fina – com um pequeno teclado cirílico – foi, por sua vez, ligada às outras duas por uma ficha de pinos. Num encaixe, ao lado, estava uma caneta digital. Com a ponta desta, Korchnoi pressionou dois botões recolhidos para iluminar três LED minúsculos. O primeiro era o indicador de bateria/carga. Verde, ótimo. O segundo indicava se a antena integral no cimo do componente conseguia ler o satélite geossíncrono Milstar Block II dos EUA. Verde, o sinal era forte. O último LED indicava se a transmissão, a rukopozhatie, o aperto de mão, fora completada. Luz amarela, em standby.

Korchnoi usou a caneta para pressionar as teclas e compor uma mensagem de rotina. Escreveu de forma simples, eliminou espaços e pontuação, economias aprendidas ao longo dos anos na preparação de cartas secretas – sentia falta do processo tátil, esfregar o papel, preparar as tintas, a leve pressão enquanto imprimia as letras de imprensa.

Trabalhou sentado na sua poltrona, com o candeeiro de leitura aceso por cima do ombro, como um velho numa tela de Vermeer, debruçado sobre o seu trabalho. A sala estava totalmente silenciosa. Depois de compor a mensagem e assinar «niko», o indicador de ausência de coação, Korchnoi pressionou o botão de transmissão e observou a luz amarela. A sua mensagem ergueu-se em direção ao céu numa emissão de super-alta-frequência na banda Ka, passou pelo satélite e atingiu os seus sensores. A resposta, já armazenada, foi ativada e devolvida num sinal atenuado na banda Q, no espaço de três segundos. Moscovo dormia, as janelas de Lubyanka estavam escuras, mas Korchnoi esticara-se e tocara com as pontas dos dedos no Inimigo Principal. O LED passou de amarelo a verde. Aperto de mão. Troca bem-sucedida.

Korchnoi desenrolou um cabo de dentro de um compartimento na unidade do teclado e ligou-o à pequena televisão a cores que recebera de um agente da CIA numa troca a meio da noite, cerca de três anos antes, na M10. O aparelho fora modificado pela CIA e Korchnoi ligou-o e selecionou um canal predeterminado. Três toques nas teclas com a caneta e o ecrã com chuva branca ficou negro, piscou uma vez e depois ficou novamente negro, à exceção de duas palavras em letras mais claras. Soobshenie: nikto, era a mensagem. «Mensagem: nenhuma», dizia. Faltava o ponto final, o que indicava que era a mensagem verdadeira, o sinal luminoso: o jogo começara.

Korchnoi apagou a televisão, guardou de novo o cabo no compartimento, desligou o equipamento de comunicação e desmontou-o. Embrulhou os componentes no tecido e arrumou-os de novo no esconderijo, fechando a tampa. Voltou para a poltrona, com o livro no colo, e bebeu um gole de brandy. Apagou o candeeiro de leitura e ficou sentado na escuridão do seu apartamento, a olhar para as luzes da cidade e para o rio negro, certo de que o SVR tinha visto e gravado tudo o que ele fizera nos últimos trinta minutos.

De agosto a outubro de 1962, o KGB montou uma vigilância total sobre o coronel Oleg Penkovsky do GRU, incluindo no seu apartamento com vista para o rio Moskva. O coronel, na altura, estava a passar para o Ocidente grandes quantidades de informações sobre as capacidades soviéticas relativamente a mísseis balísticos. Os oficiais da unidade de vigilância do FSB que, mais de cinco décadas depois, estavam a vigiar o general Vladimir Korchnoi, eram demasiado jovens para se lembrarem desse caso da Guerra Fria, mas as medidas que empregaram para reunir provas contra o seu alvo eram quase idênticas às dos seus antecessores.

Do outro lado do rio, num apartamento num arranha-céus inacabado, três equipas de vigilantes usaram binóculos navais colossais montados em suportes para ver Korchnoi orientar o seu equipamento de comunicação para um azimute de treze graus, de modo a comunicar com o satélite. No apartamento diretamente por cima do de Korchnoi, os vigilantes tinham perfurado orifícios no teto de três salas, equipados com lentes de ângulo aberto e microfones, ambos ligados a gravadores digitais. Tinham visto Korchnoi aceder ao esconderijo na estante, montar os componentes do equipamento e escrever as suas mensagens no teclado. Não tinham ângulo para ler as palavras no ecrã da televisão, por isso fizeram descer uma câmara de vídeo num cabo de fibra de vidro pelo exterior do prédio, para gravar as palavras na televisão através da janela da sala. Ao contrário do que acontecera com o caso Penkovsky, não precisaram de três meses. Tinham o suficiente.

Meia-noite. Do outro lado da cidade, outra equipa estava a revistar o escritório de Korchnoi no Departamento das Américas, no segundo piso de Yasenevo. Além de uma minuciosa inspecção física do gabinete, secretária, mesinha e prateleiras, os técnicos retiraram amostras de várias superfícies: teclado, puxadores das gavetas da secretária, manivelas dos cofres, pastas, chávena e pires. Na manhã seguinte, Zyuganov trouxe o relatório do laboratório e Egorov arrancou-lho das mãos: Metka encontrado em pequenas quantidades, no interior da maçaneta da porta, no canto direito do mata-borrão. Análise: Composto 234, lote número 18. Anfitrião: Nash, N. Amerikanskij posol'stvo. A embaixada americana.

Korchnoi regressou a casa de Yasenevo, depois do trabalho, com a luz do fim da tarde a brilhar sobre as árvores ao longo do rio. Sentia as pernas pesadas e o peito apertado enquanto caminhava ao longo da esplanada da paragem de metropolitano. O prédio estava silencioso, à exceção do murmúrio das televisões atrás das portas, e o cheiro a comida invadia os corredores. Assim que MÁRMORE abriu a porta do seu apartamento, soube que fora apanhado. A chave sempre encravara; normalmente ele tinha de a abanar para a conseguir rodar na fechadura. Esta noite, o cilindro parecia oleado. Tinham pulverizado grafite na fechadura para a lubrificar.

Estavam cinco homens dentro do seu apartamento, de pé, num semicírculo à frente da porta. Rostos rudes e magros, queixos quadrados e olhos duros, tensos. Vestiam calças de ganga, fatos de treino, blusões de cabedal, e caíram em cima do homem mais velho assim que a porta se abriu. Ele sabia que não valia a pena resistir, mas mesmo assim agarraram-lhe nas pernas e nos braços e levantaram-no do chão. Moveram-se com rapidez, em silêncio, um antebraço à volta da garganta, outros dois unicamente a prenderem-lhe os braços. Pegam sempre nas pessoas, pensou ele, mas para onde é que eu havia de fugir? Não disse nada enquanto lhe enfiaram na boca uma cunha de borracha que cheirava a canos, até aos dentes de trás (Nada de morder a cápsula de cianeto, camarada, por favor) e despiram-no até ficar apenas com a roupa interior, sem nunca lhe soltarem os membros (Nada de usar armas ou botões ou agulhas escondidas na roupa, camarada, por favor). Enfiaram-lhe à força um fato de treino largo e transportaram-no em braços pelas escadas, onde passaram por pelo menos dez outros homens com blusões de cabedal, de pé nos patamares. Foi atirado para a parte de trás de uma carrinha verde-escura, sem nunca lhe soltarem os braços e as pernas. A dor percorreu o corpo de Korchnoi; estava a perder a sensibilidade nos braços, onde os homens o apertavam com força. Não importa, pensou, preparando-se para o próximo capítulo. Sabia o que se seguiria.

A viagem na carrinha sem janelas foi longa. Abanavam violentamente nas curvas, saltavam quando passavam sobre carris e tombavam ao percorrer rotundas. Korchnoi sabia para onde iam, conseguia seguir o trajeto para oeste, atravessar a cidade. Quando as portas da carrinha se abriram e o arrastaram para fora, Korchnoi olhou para cima. Pensou que devia olhar uma última vez para o céu, esta noite negro, apenas com o brilho alaranjado das luzes da cidade, e respirar profundamente o ar, pois muito provavelmente seria a última vez que o poderia fazer. Enquanto o empurravam por uma pequena porta, ainda deu uma olhadela em volta para confirmar aquilo que já sabia. O pátio acanhado sujo e cheio de lixo, os muros frios de betão encimados por um emaranhado de arame farpado, o ocre familiar das paredes do edifício de cinco pisos em forma de Y, tudo isso era inconfundível. A prisão de Lefortovo.

Korchnoi sabia o que era inevitável: vyshaya mere, o mais elevado castigo. Sabia qual seria a sua última paragem: bratskaya mogila, uma campa anónima. A única opção que ainda lhe restava era a forma como morreria. Já decidira não lhes facilitar a vida e isso, ironicamente, significava que falaria, livremente, embora não sobre o que eles queriam ouvir.

Para crescente desconforto dos seus interrogadores, disse-lhes que não estivera a espiar contra a Rússia, pelo contrário, estivera a espiar pela Rússia, primeiro para desafiar o sistema soviético, o sistema que estrangulara o seu povo durante cinquenta anos, e agora para confundir os podonki, a colheita atual no Kremlin. Disse aos homens de rosto de aço nas salas de interrogatório que não se arrependia de nada, que voltaria a fazer o mesmo. A sua carreira como espião deixava-os esmagados; ele era um general. A avaliação de danos demoraria anos. Korchnoi via-o nos rostos deles.

A perspetiva da sua detenção e morte garantida era mais fácil de suportar sabendo que colocara em movimento o seu legado. Reparou, com satisfação, que Dominika não fora mencionada em nenhum dos interrogatórios, nem havia qualquer insinuação de que estivesse sob suspeita. Ela estava a salvo.

Korchnoi respondeu às perguntas deles e catalogou as informações que fornecera aos americanos durante quase uma década e meia. Apesar da total cooperação de Korchnoi, Zyuganov disse-lhes para passarem a «meios físicos», algumas das velhas técnicas das celas originais nas caves de Lubyanka. Dava prazer a Zyuganov, talvez uma pequena vingança porque Korchnoi os traíra, as falhas flexíveis de cedro debaixo das unhas, negras e a sangrar, as cavilhas de madeira cravadas entre os dedos dos pés, um nó do dedo a fazer pressão na concavidade atrás do lóbulo da orelha. Noutra sala, a médica, uma urologista, observou o rosto dele enquanto introduzia o arame mais um milímetro.

Quando a violência física parou subitamente e o deixaram na cela durante um dia inteiro, Korchnoi suspeitou de que Vanya provavelmente ordenara uma pausa. No dia seguinte, Korchnoi entrou na sala de interrogatório, como fizera nos últimos dias, e deparou-se com o seu equipamento de comunicações com a CIA em cima da mesa. Esperaram durante algum tempo que Vanya Egorov entrasse e fizesse sinal ao guarda para sair e fechar a porta atrás de si. Vanya contornou a mesa lentamente, sem olhar para MÁRMORE, e tocou com as pontas dos dedos no equipamento, com um leve sorriso nos lábios.

– Pensei que pudesse ser você, durante algum tempo, há vários meses – disse Vanya, acendendo um cigarro. Não ofereceu um a Korchnoi. – Disse a mim próprio que era impossível, um dos nossos melhores, a última pessoa que se envolveria numa tamanha deslealdade para com a Rússia.

Korchnoi não disse nada, aguardou com as mãos no colo.

– Todos estes anos, todo o trabalho que fizemos juntos, uma carreira de uma vida, tudo se desfaz tão facilmente – disse Egorov. – A confiança que lhe dediquei, o amor.

– Isto tem que ver consigo, claro – disse Korchnoi. – Tem sempre que ver consigo, Vanya.

– Zalupa, estúpido – disse Egorov, sacudindo a cinza do cigarro para o chão. – Causou graves danos aos Serviços. Causou danos ao seu país, abandonou a Rússia. – Estava a representar para os microfones, pensou Korchnoi.

– Zalupatsia faz mais sentido – disse Korchnoi. Vanya a armar-se em grande homem, a dar-se ares. – O que quer, Vanya? Porque está aqui?

Vanya olhou para Korchnoi durante um segundo, depois para o equipamento em cima da mesa.

– Vim dizer-lhe que foi a minha sobrinha, a sua protegida, a Dominika, que conseguiu a informação que levou à sua detenção. Ela é uma heroína e você é o plodovyi cherv, a lagarta peçonhenta.

Ali estava a sua konspiratsia para a sucessão. Korchnoi deu silenciosamente os parabéns a Benford.

Vanya observou o rosto de Korchnoi para avaliar a sua reação e ficou satisfeito quando viu o outro homem baixar os olhos, como que derrotado. Pegou nos cigarros e bateu na porta da cela. Enquanto percorria o corredor, entre as portas de aço, Vanya fez alguns cálculos. A perda de CISNE era equilibrada pela detenção de Korchnoi. Dominika. Trá-la de volta.

Mysheniye voznya. Jogos de gato e rato. Os técnicos da Linha T levaram cuidadosamente o equipamento de comunicações de novo para o prédio de MÁRMORE em Strogino, para que a transmissão tivesse origem nas mesmas coordenadas. Um pequeno grupo de homens silenciosos juntou-se no telhado, com vista para o negro-azulado do rio Moskva, onde pressionaram ENVIAR e esperaram pelo rukopozhatie, aperto de mão, do satélite por cima do Circulo Ártico. A assinatura, «NIKO» em letras maiúsculas, disse a Benford que a mensagem de MÁRMORE fora escrita por outra pessoa ou por MÁRMORE sob coação. Em qualquer dos casos, significava que a sua detenção finalmente acontecera. Embora ele e MÁRMORE tivessem estudado o plano uma e outra vez, os instintos de Benford recuaram perante a ideia de o seu informador se estar a sacrificar a si próprio, e chorou silenciosamente a sua perda.

O Mercedes percorreu em quinze minutos os quarenta quilómetros pela estrada Rublyovo-Uspenskoye deserta, mas Vanya teve de esperar mais dez minutos na portaria até o veículo de serviço o vir buscar e o levar através da floresta de abetos e pinheiros até à entrada neoclássica de Novo-Ogarevo. Olhou para o relógio. Era quase meia-noite e Vanya estremeceu interiormente pelo chamamento tardio à dacha presidencial isolada a oeste de Moscovo. Tal e qual como aquele que nós sabemos, pensou Vanya. O tio Joe fazia os homens esperarem até às três da manhã numa antecâmara superaquecida, junto de uma lareira acesa.

Isto era diferente de Estaline. Egorov foi conduzido por uma escadaria curva até um ginásio enorme na cave, que abrangia todo o edifício, repleto de máquinas e pilhas de pesos a cintilar sob as luzes do teto. Egorov viu, com frieza, que o seu chefe da Linha KR, Alexei Zyuganov, estava sentado numa cadeira ao lado de uma máquina de exercício. Uma testemunha, pensou Vanya, mau sinal.

O presidente Putin estava em tronco nu, o peito liso e sem pelos, as veias dos braços salientes. Tinha as mãos enfiadas nas pegas de duas correias de suspensão de nylon, presas a uma barra. O presidente de Todas as Rússias inclinou-se para a frente, esticou os braços como Cristo na Cruz e baixou-se, com a cara virada para baixo, quase paralelo ao tapete, a trinta centímetros do chão. A tremer com o esforço, uniu os braços, elevando o tronco, depois abriu-os, depois voltou a fechá-los. Aquele pequeno ulitka, aquele caracol do Zyuganov, não tirava os olhos de Putin. Dentro de segundos começaria a lamber o suor do peito do seu benfeitor.

Putin continuou a baixar-se e a elevar-se, soltando a respiração entre os dentes, e depois parou na extensão máxima, ergueu a cabeça e olhou para Egorov com os olhos da cor de um velho glaciar. Imóvel. A levitar. Mais um segundo, e elevou-se de novo.

– Quero-a fora da Grécia, de regresso à Rússia – disse Putin friamente. Limpou o rosto com uma toalha e atirou-a para Zyuganov, que a apanhou, atrapalhado. Putin fitou-o, os seus olhos a perfurarem os de Egorov, um hábito muito perturbador, apresentando-se como clarividente, como sábio. Havia quem acreditasse que o presidente conseguia ler pensamentos.

– Estou a fazer vários contactos – disse Egorov. – Os gregos estão furiosos.

Putin ergueu a mão.

– Os gregos são incapazes de tamanho ultraje, são apenas passarinhos de peito inchado – disse Putin. – Vamos dar-lhes o que merecem. – Por outras palavras, ele vai enterrá-los, pensou Egorov, depois de acabar comigo.

– Os americanos estão por trás dos gregos; eles controlam tudo – disse Putin, passando para uma máquina de elevações com manípulos de aço inoxidável. – Tentarão usar isto em sua vantagem, desacreditar a Rússia, embaraçar-me a mim. – Ali estava a derradeira transgressão. Egorov absteve-se de responder. Zyuganov agitou-se no banco. Putin deitou-se de costas e começou a empurrar os manípulos por cima da cabeça. Atrás dele, uma pilha de pesos subia e descia com os movimentos.

– A Egorova é uma heroína – disse Putin, com os pesos a ecoarem na sala cavernosa. – Não estou interessado nos detalhes, nem na diferença entre erros táticos nas ruas e trapalhadas burocráticas em Yasenevo.

– Eu... – clang – ...quero-a... – clang – ...de... – clang – ...volta. – Clang.

Vanya Egorov ouviu o estrondo dos pesos dentro da cabeça, como a forja de Satã, durante todo o caminho de regresso a Moscovo.

No banco de trás de outro carro, menos luxuoso, também de regresso a Moscovo, Zyuganov sabia que tinha uma estreita janela de oportunidade para cimentar a sua posição. Calculou que Egorov estava a poucas horas de ser expulso, expurgado, talvez mesmo preso. Putin não o reintegraria, independentemente do resultado com Egorova. Houvera falhanços a mais, erros a mais. Se ele, Zyuganov, conseguisse recuperar Egorova, choveriam sobre ele promoções e recompensas. Nunca lhe passaria pela cabeça que a CIA lhe ligaria precisamente para discutir esse assunto.

:: PASTA ALLA MOLLICA (MOLHO DE ANCHOVAS)

Torre migalhas de pão esfarelado até ficarem «da cor da túnica de um monge». Noutro tacho, salteie filetes de anchova em óleo até se dissolverem numa pasta; junte cebolas às rodelas, alhos e malaguetas em pó e continue a cozinhar até as cebolas ficarem acastanhadas. Deite esparguete cozido e escorrido para o tacho com o molho de cebolas e anchovas, junte salsa e sumo de limão e misture bem. Polvilhe com o pão esfarelado e sirva.
39.

Depois da sua detenção, Dominika fora discretamente entregue a Forsyth pela Polícia grega e transferida para uma nova casa segura na cidade costeira de Glyfada. Numa tarde de vento e chuva, Benford e Forsyth disseram-lhe que havia «indicações» que confirmavam com quase toda a certeza a detenção do general Korchnoi pelo FSB. Dominika ouviu, inexpressiva. Mais uma perda.

– Vivíamos com a possibilidade de isto poder acontecer – disse Benford.

– Mas porquê agora? – quis saber Dominika. – Nós íamos trabalhar juntos. Como é que isto aconteceu? – Benford reparou que a preocupação dela era apenas por Korchnoi. Não estava a pensar em si própria.

– Não temos a certeza – disse Benford. – Depois da perda da informadora nos EUA, a Linha KR tem andado à procura da origem da fuga de informações. Pode ter sido um erro que ele cometeu.

Dominika abanou a cabeça.

– Ao fim de catorze anos? Não me parece. Ele era bom demais.

Forsyth evitou deliberadamente o olhar de Benford. O manto azul de Forsyth estava mais pálido hoje, talvez estivesse cansado. Pelo contrário, Benford emanava um azul carregado. Ele está a trabalhar, a pensar, a maquinar, pensou ela. Dominika sabia que havia algo de errado.

Benford olhou para as mãos quando falou.

– Sabe, Dominika, o Volodya admirava-a muito. – Dominika observou-o cuidadosamente, a posição das suas mãos. Estava decididamente a trabalhar.

– Creio que ele a via como a sua substituta, para continuar o trabalho dele. Pensávamos que ainda teríamos dois anos, talvez três, para lançarmos as bases juntos. Não tínhamos forma de saber. Portanto agora cabe-lhe a si, mais cedo do que desejávamos, mas cabe-lhe a si. – Dominika virou-se para Forsyth, que esticou o braço para lhe dar uma palmadinha na mão, mas ela moveu-se ligeiramente para se colocar fora do alcance dele. Havia muito nevoeiro azul nesta sala, pensou.

– Estou de coração partido pela detenção do general. Nunca o esquecerei – disse Dominika lentamente. – Mas você é direto, gospodin Benford. Agora que ele foi apanhado, está a dizer-me que é otveststvennost, como é que vocês dizem, minha responsabilidade, continuar com a luta. É isso, não é? Falta apenas eu decidir se quero continuar a trabalhar. – Parou e olhou para eles, lendo-lhes os rostos. – Gospodin Forsyth. O que é que você e o Bratok pensam?

– Eu digo-lhe exatamente o mesmo que o Marty Gable lhe diria – disse Forsyth. – Siga o seu coração, faça aquilo em que acredita. – Benford olhou para ele com a boca franzida numa expressão de aborrecimento. Forsyth podia ter tentado ser um pouco mais persuasivo.

– Os seus motivos para se juntar a nós foram complicados – continuou Forsyth, que sabia o que estava a fazer, com quem estava a falar. – A amizade com o Nate, o desespero pelo desaparecimento da sua amiga, o facto de ser subvalorizada e maltratada pelos seus próprios Serviços. A vontade de controlar a sua vida e a sua carreira. Nada disso mudou, pois não?

– Você devia ter sido professor universitário – disse Dominika, enquanto o via em ação.

– Não queremos confundi-la – disse Forsyth.

– Queremos, sim. – Benford riu-se. – Raios, Domi, precisamos de si. – Azul carregado, como a cauda de um pavão.

Ela olhou para a ligadura na perna.

– Não sei se posso concordar – disse. – Tenho de refletir.

– Sabemos disso – disse Forsyth. – Mas, se concordar, o mais importante será pô-la de novo em Moscovo o mais depressa e seguramente possível. E é por isso que nós os três somos os únicos que sabemos onde você está.

– Nem mesmo o Nathaniel? – perguntou Dominika.

– Receio que não – disse Benford, e a sua cor não se alterou. Pelo menos está a dizer a verdade, pensou Dominika.

Dominika acordou cedo e estava de pé, descalça, na espaçosa sala da casa segura. A porta tripla, escancarada, abria toda a casa para a ampla varanda de mármore, sobre a qual um toldo de lona azul ondulava suavemente na brisa marítima. Do outro lado da estrada costeira de Glyfada, o mar Egeu cintilava sob o sol da manhã, ainda baixo no horizonte. Dominika sentiu o calor a acumular-se no chão de mármore. Vestia um roupão preso com um cinto e tinha o cabelo solto e revolto. À volta da coxa, uma ligadura limpa e apertada. Gable saíra para comprar pão.

Deu um salto ao ouvir uma pancada suave na porta. Colocou-se ao lado da porta, agitou um jornal dobrado à frente do óculo, esperou, e depois espreitou. Viu Nate, com os olhos baixos. Dominika correu os trincos e abriu a porta. Apoiado numa bengala, Nate entrou na sala sem parar. Ela virou-se e dirigiu-se a ele, abraçou-o e beijou-o. Não o via desde a primeira casa segura, depois de ter segurado o saco de plasma acima da cabeça dele no carro de Gable. Passara a primeira noite sentada ao lado da sua cama, mas depois ele desaparecera.

– Por onde tens andado? – perguntou, puxando-lhe o cabelo. – Estou farta de perguntar por ti. – Olhou, chocada, para o rosto roxo, que se fundia com a auréola à sua volta. – Salvaste-me a vida, cometi um erro estúpido, obriguei-te a ir ao meu quarto de hotel. – Beijou-o de novo. – Como estás? Mostra-me a tua mão. – Levou a mão dele aos lábios e beijou-a. – Porque não me procuraste? – Nate afastou-se dela.

– Tencionavas contar-me desta casa segura? – perguntou Nate em tom seco. – Tencionavas dizer-me onde estavas? – As suas palavras eram discos roxos no ar, projetados contra ela. Era como se as sentisse embater no corpo. Saiu para a varanda.

– Sim, claro – disse Dominika –, ao fim de alguns dias. O Benford pediu-me para manter silêncio durante dois ou três dias. Para deixar as coisas acalmarem. – Encostou-se ao corrimão. Nate seguiu-a e apoiou-se na ombreira da porta. A sua nuvem roxa pulsava, como se alguém estivesse a acender e a apagar uma luz. Nate tinha as mãos a tremer e enfiou-as nos bolsos.

– Como me encontraste? – indagou Dominika.

– Tudo o que se está a passar relacionado com este caso... casas seguras, sinais, informações... está a ser transmitido à Sede – disse Nate. – Eu escrevi alguns telegramas, mas, aparentemente, o Benford e o Forsyth também escreveram alguns, enviados por canais restritos. Consegui ler um ou dois, contra os regulamentos. Na verdade, li bastantes.

Dominika olhou para ele, observou o seu halo, leu-lhe o rosto, sentiu a sua raiva. Era isto que Benford queria.

– Sabes que o Vladimir Korchnoi foi preso em Moscovo? – disse Nate, bruscamente. – Há informações e relatórios indiretos, e a linha VCh em Moscovo não para de tocar. Sabes que ele está em Lefortovo? – Dominika não respondeu.

– O que disseste ao teu tio quando ligaste para Moscovo? – perguntou Nate. O seu tom era inexpressivo, sem emoção. Dominika sentiu um aperto no estômago.

– Neyt, o Benford não quer que falemos sobre isto. Foi bastante claro.

– Os telegramas diziam que telefonaste ao teu tio. Que lhe disseste que tínhamos estado juntos. Os telegramas diziam que eu te tinha falado sobre o meu informador em Moscovo. Quem é que te disse para dizeres isso? – Nate estava imóvel, com as mãos caídas ao lado do corpo, a cor à sua volta a piscar. – Sabes que provavelmente foi o teu telefonema que levou à detenção do Korchnoi? O que disseste ao Egorov?

– O que estás para aí a dizer? – perguntou Dominika, confusa, assustada. Sentiu a raiva a crescer, ainda mais por ser Nate que lhe estava a dizer estas coisas. Tinha de lhe perguntar. – Acreditas que eu faria intencionalmente uma coisa dessas? – perguntou Dominika.

– Então não sabias? Está tudo nos telegramas – disse Nate.

– Não me interessa o que está nos telegramas – disse ela, dando um passo em direção a ele. – Acreditas que eu lhe faria mal, a este homem? – Lembrou-se das instruções de Benford, para não dizer nada.

– Quando não me ligaste, quando te escondeste, pensei que fosse pela tua segurança. Mas como podes ter acedido a trair o general? O teu telefonema para Moscovo foi o gatilho.

Dominika olhou para ele.

– Foi o Benford que te disse para fazeres isto?

Nate passou os dedos pelo cabelo.

– Seguiste ordens, entraste no plano. Fosse qual fosse o objetivo, a tua colocação como agente de primeira está assegurada. Parabéns. – Roxo e emoção, como lava a deslizar pela encosta.

– O que queres dizer? – questionou ela de novo. – Eu não vendi ninguém.

– Bom, o Korchnoi está em Lefortovo, graças ao teu telefonema. És a número um. Ele está perdido.

– Achas que fui eu que fiz isso? – disse Dominika. – Não podes falar assim comigo. – Queria gritar mas, em vez disso, cuspiu as palavras num sussurro. – Depois de tudo o que passámos, depois de tudo o que houve entre nós. – Dominika recusava-se a chorar.

– Isso já não vai ajudar o Korchnoi – disse Nate. Endireitou-se e virou-se para a porta. Ela podia detê-lo com uma palavra, meia dúzia de frases de explicação, mas não o faria. A porta fechou-se atrás da sua raiva luminosa.

Forsyth teve de segurar Dominika quando Benford lhe disse que a sua conversa preparada com o tio Vanya tivera, de facto, como resultado direto a detenção de Korchnoi.

– Como se atreveram a usar-me para isso!? – cuspiu Dominika enquanto tentava libertar-se dos braços de Forsyth. Ele empurrou-a para uma poltrona e continuou de pé entre ela e Benford. Dominika apertou os braços da cadeira. – Usaram-me como uma donoschik vulgar, uma informadora. – Fez menção de se levantar de novo, mas parou quando Forsyth ergueu a mão.

– São todos tão inteligentes, não conseguiram pensar em nada melhor?

Benford estava a percorrer a sala de estar, com uma capa azul de logro atrás de si. A brisa marítima entrou pelas portas abertas da varanda.

– Tomámos uma decisão, Dominika – disse Benford. – Posso dizer-lhe que foi o Volodya que concebeu o plano, que insistiu nele. Para ele, era o culminar da sua carreira como agente. Ele identificou-a, elegeu-a e preparou-a como sua sucessora antes de você sair de Lefortovo. Sei que estaria satisfeito neste momento.

Dominika apertou os braços da cadeira.

– Vão deixá-lo morrer para continuar este segredo? Será a estúpida informação mais importante para vocês do que este homem? – Levantou-se e caminhou de um lado para o outro, com os braços cruzados sobre o estômago, o cabelo a esvoaçar em todas as direções.

– Esta estúpida informação é, na verdade, o objetivo de tudo o que fazemos. Todos nos sacrificamos pelo Jogo. Ninguém é imune – disse Benford.

Dominika olhou para Benford e, com grande força, atirou para o chão um candeeiro que estava em cima de uma mesinha e que se despedaçou no mármore.

– Perguntei-lhe se a informação é mais importante do que o homem, do que o Vladimir Korchnoi – gritou ela. Olhava para Benford como se estivesse prestes a cravar-lhe os dentes no pescoço. Forsyth estava chocado com a fúria dela. Aproximou-se mais um passo, para o caso de ela saltar.

– Para lhe dizer a verdade – respondeu Benford, olhando primeiro para Forsyth e depois para Dominika –, não. Mas temos de seguir em frente. Agora, o seu regresso é mais importante do que nunca. Esta é a tarefa que temos pela frente.

– Mais importante do que nunca? Tornou-me responsável pela morte deste homem. Manobrou-me até me colocar nesta posição. Se eu recusar, sabendo aquilo que me fez fazer, o sacrifício do general terá sido em vão. – Deu meia-volta e recomeçou a andar. Olhou para eles com os olhos semicerrados. A bainha do vestido ondulou com o tremor do corpo dela. – São tão maus como eles.

– Recomponha-se. Não temos tempo para isto – disse Benford. – O Volodya dir-lhe-ia o mesmo. Tem de se preparar para voltar à Rússia. Temos de aproveitar a situação. Cultive a sua fama, como a agente que identificou o informador, que passou a informação crítica que resultou na sua detenção. Tem de explorar esse crédito dentro dos Serviços. – O halo de Benford era azul como um lago alpino. Ele estava concentrado, nervoso, ansioso.

– Khren – disse Dominika –, tretas. Não me disseram a verdade. Eu nunca teria concordado com isto.

Ninguém falou. Estavam imóveis, a olhar uns para os outros. Forsyth viu a respiração de Dominika abrandar, viu as suas mãos abrirem-se, viu o seu rosto relaxar. Estaria prestes a ceder? Benford rompeu o silêncio.

– Temos de agir rapidamente – disse. – Dominika, está de acordo? Pode aceitar isto? – Dominika endireitou os ombros.

– Não, Benford, não aceitarei isto, não posso. – Olhou para Forsyth. – Sou uma agente treinada do SVR – disse. – Estou familiarizada com o Jogo. Sei tudo sobre sacrifícios, sobre fazer gadkiy mery, coisas repugnantes, para obter vantagens operacionais. – Olhou para os dois homens. – Mas há coisas mais importantes do que o dever. Respeito e confiança. Entre colegas e sócios. Exigem-no de mim; porque não o exigiria eu de vocês?

– Quero que tenha em mente que esta situação era o que o Volodya queria. Não quero sequer pensar que vamos desperdiçar a coragem dele – disse Benford, sentindo a areia a escorrer-lhe por entre os dedos.

Dominika olhou para os dois homens por um momento, deu meia-volta, entrou no seu quarto e fechou a porta suavemente. Isto não é bom, pensou Forsyth. Virou-se para Benford.

– Acha que ela nos deixou? – perguntou.

– Cinquenta-cinquenta – disse Benford, cansado, recostando-se no sofá. – Não temos muito mais tempo. Se for para voltar, ela tem de se decidir no máximo em um dia. O MÁRMORE estava convencido de que ela concordaria. Nem quero pensar na confusão que temos em mãos se o MÁRMORE tiver posto a cabeça no cepo para nada, se ela se recusar a voltar.

– Mas isso não é tudo – disse Forsyth –, pois não?

– Diga-me você.

– Tem um último trunfo na manga. Algo que a convencerá a continuar.

– Não gosto da metáfora. Isto não é um jogo de sorte.

– Claro que é, Simon – disse Forsyth. – É tudo uma questão de sorte.

Benford estava sentado num sofá, por baixo de uma tília envasada no átrio do König von Ungarn Hotel, em Viena, num ângulo da Schulerstrasse, atrás da Catedral de Santo Estêvão. Benford acabara de voltar de uma divertida meia hora no Bristol Hotel com o chefe da Linha KR do SVR, Alexei Zyuganov, que aparecera, inexplicavelmente, com um chapéu de feltro. Estava acompanhado por um homem moreno e ainda jovem da embaixada russa. Enquanto bebiam um copo de vodca polaco e comiam um pequeno prato de pepinos agridoces, Zyuganov continuou a manifestar a sua ignorância em relação ao banho de sangue em Atenas. Recusara-se a falar de Vladimir Korchnoi, além de repetir que ele era culpado de traição. Insistira para que Benford pressionasse o governo grego de modo a garantir a libertação imediata de Egorova e a sua entrega à embaixada russa em Atenas.

Benford, com o rosto sério, dissera a Zyuganov que os gregos estavam a ser indisciplinados, e não só estavam a interrogar Egorova em relação à morte do ex-oficial das Spetsnaz no Grande Bretagne Hotel como insistiam também para que ela participasse numa conferência de imprensa sobre todas as suas atividades, em troca de uma pena de prisão mais leve. Zyuganov endireitou-se na cadeira e insistiu mais uma vez na libertação de Egorova, e foi nesta altura que Benford fez a sua proposta. Meia hora depois, Alexei Zyuganov saiu abruptamente do Bristol, sem pagar o seu brandy. Não faz mal, pensou Benford. Vão pagar de mais maneiras do que podem imaginar.

No gabinete do Kremlin, os seus olhos azuis cintilaram e a boca arqueada como o arco do Cupido curvou-se ligeiramente. O político que havia nele viu instantaneamente o benefício da proposta dos americanos. O seu lado de ex-funcionário do KGB apreciou a conveniência operacional. Mas o homem forte decidido a consolidar o poder absoluto no seu Império Russo reformulado não aceitaria o segundo lugar, nem mesmo com o que estava em jogo. Zyuganov, de pé no gabinete do Kremlin com painéis de madeira nas paredes, inclinou a cabeça enquanto o presidente lhe falava baixinho ao ouvido, com uma mão paternal em cima do ombro do anão.

:: SALADA DE PEPINO DO HOTEL BRISTOL

Tire a casca e as sementes aos pepinos, divida-os ao meio no sentido do comprimento e corte em fatias finas. Pique muito bem cebolas roxas e uma malagueta. Misture numa tigela com vinagre de cidra branco, sal, pimenta, açúcar, endro e uma gota de óleo de sésamo. Sirva frio.
40.

Benford, Forsyth e Gable estavam em Antenas, na sala segura da Antena – um atrelado acrílico com nove metros, com pernas do mesmo material, dentro de uma sala maior –, sentados na ponta de uma mesa de reuniões riscada, sob a luz fria das lâmpadas fluorescentes. As canecas de café formavam novas marcas somando-se às inúmeras que já cobriam a mesa. Nate estava ao fundo do corredor, na enfermaria, a tirar uns pontos.

– Vai ser uma cena digna de se ver, se a DIVA não concordar em voltar – disse Gable. – Os russos vão ficar tão furiosos que são capazes de dar um tiro ao MÁRMORE só por rancor. – Benford pousou uma sacola em cima da mesa e abriu as fivelas. Virou-se para Gable.

– Vai gostar de saber que acabou de ser eleito para tentar convencer a DIVA a não desertar e a voltar a entrar, a continuar a trabalhar connosco – disse Benford. – Tirando ali a nossa jovem superestrela na enfermaria, é a si que ela mais respeita. É o único a quem ela chama, como é que é, bratwurst?

– Bratok – disse Gable. – Significa «irmão».

– Estou a ver. Bom, irmão, ela acha que eu a traí e, por arrasto, pensa o mesmo de toda a CIA. Por motivos operacionais, não queremos envolver demasiado o Nate... além disso, há uma tensão fatal devido à insensata interação física entre eles os dois. – Olhou para Forsyth e depois para Gable. – É por isso que lhe vou confiar esta parte infinitamente delicada da operação – disse Benford. – Bratok, convença a DIVA a voltar.

Benford abriu a sacola e despejou-a. Papéis e fotografias a preto e branco ficaram espalhadas em cima da mesa. Forsyth juntou as fotografias, viu-as uma a uma e passou-as a Gable. As fotos mostravam um rio rural, liso e lento, com uma camada de espuma sobre uma represa e, por cima, uma ponte de duas faixas apoiada em contrafortes de betão, com postes de iluminação curvos ao longo do corrimão. Havia castelos de ambos os lados do rio, um deles com uma torre quadrada, o outro mais baixo, com ameias. Ao longo do rio, viam-se pequenas casinhas rústicas e à distância, contra o céu cinzento, prédios de apartamentos sujos. Em cima da ponte, numa fila, estavam parados camiões articulados cobertos por lonas.

– A ponte do rio Narva – disse Benford, apontando para uma das fotografias. – Do lado direito, a Rússia. Do lado esquerdo, o Ocidente, se é que se pode chamar isso à Estónia. – Mostrou outra fotografia. – Estação de controlo. Esta travessia é sossegada, na sua maioria apenas camiões, muito parada. São Petersburgo fica apenas a cento e trinta quilómetros para norte. – Benford tocou com o dedo na fotografia. – É aqui que ela vai atravessar.

– Porque estamos a fazer isto? – perguntou Gable. – Os gregos podiam escoltá-la ao aeroporto e enfiá-la num avião. Estaria em casa em três horas. – Benford estudou uma das fotografias e finalmente respondeu.

– Para usar uma das infelizes metáforas de jogo do Forsyth, estamos empatados a zero, mais ou menos. Por um lado, graças ao MÁRMORE, neutralizámos uma informadora em Washington. Por outro lado, sofremos a grave perda do MÁRMORE. Em troca, esperamos nós, a DIVA viu a sua posição progredir imensamente. Posso acrescentar – disse, bebendo um gole de café –, que tivemos imensa sorte por a DIVA e o Nash terem escapado à morte às mãos daquele assassino das Spetsnaz.

«Para mim, o único aspeto insatisfatório em tudo isto é o preço derradeiro pago por um velho homem corajoso. Tentei argumentar com ele, convencê-lo a continuar como antes, a evitar ações precipitadas, mas ele foi inflexível. Pressentia que tinha pouco tempo.»

– Benford olhou para os rostos dos outros dois homens e começou novamente a passar as fotografias.

– Recuso-me a deixar as coisas ficarem assim – disse Benford, com uma palmada na sacola. – Quero resolver a única questão pendente.

– Qual questão? – perguntou Forsyth.

– O MÁRMORE. Tenciono recuperá-lo. Ele mereceu a sua reforma – disse Benford. O silêncio abateu-se sobre a mesa. Estava tudo muito calmo dentro da bolha. O único som era o zumbido do ar que entrava pela conduta de ventilação.

Gable abanou a cabeça.

– Temos o problema do seu estatuto atual. Espião ocidental sob prisão – disse. – Não há programa de saídas precárias em Lefortovo.

Forsyth não disse nada; estava a adivinhar o que se seguiria.

– Creio que o Centro não se importará de trocar o MÁRMORE – disse Benford.

– Trocar? – perguntou Gable. – Por quem propõe que...

– A DIVA. Eles querem-na de volta, tanto que talvez deixem o MÁRMORE safar-se. Nunca aconteceria no tempo do Estaline, ou do Andropov, mas esta é a nova Rússia. Putin está preocupado com a sua imagem, lá e no estrangeiro. A DIVA sabe um segredo... vários segredos... que lhe causariam muitos problemas a nível interno.

– Os russos nunca aceitarão – disse Gable. – Nunca deixarão o MÁRMORE partir. Começarão a pensar em futuros traidores, nas aparências, em parecerem fracos.

– Na verdade, já aceitaram. O Putin já deve ter dado ordens ao Centro para fazer o acordo.

– Deixe-me ver se percebi – disse Gable. – Fez um acordo com os russos para uma troca de espiões, sem ter a certeza absoluta se a DIVA aceitará voltar?

– É precisamente por isso que estou a contar consigo – disse Benford. – Além do mais, é inconcebível que a DIVA continue a hesitar quando souber que a sua decisão de não voltar para a Rússia anulará a libertação do MÁRMORE.

– Que merda de trunfo – disse Gable. Benford ergueu os olhos, aborrecido. – Isto não é maneira de motivar esta mulher a voltar para Moscovo como ativo clandestino dos EUA. Quer dizer, se ela estiver ressentida connosco, com a nossa manipulação, pode simplesmente parar de colaborar, por rancor. E nunca mais ouviremos falar dela.

– Espero que consiga invalidar os aspetos negativos da nossa manipulação. Renove a motivação dela. Sente-se com ela e prepare-a para trabalhar a partir do interior. Enfatize que só está nas mãos dela a liberdade do MÁRMORE – disse Benford.

– Invalidar os negativos, entendido. Está bem. Parto para Glyfada dentro de uma hora – disse Gable.

– Temos um prazo-limite – disse Benford. – Disse aos russos que estamos com pressa. Restam-nos apenas dias, talvez horas.

– Narva – disse Gable. – Estónia. Valha-me Deus.

Os dois georgianos estavam em sentido no gabinete de Zyuganov, a olhar para um ponto na parede por cima da cabeça do anão. Eram chistilshchiki de nível médio, mecânicos do Departamento V do SVR, os Trabalhos Molhados, os herdeiros da Administração de Tarefas Especiais do general Pavel Sudaplatov, que eliminara os inimigos dos soviéticos a nível interno e externo durante quatro décadas. Zyuganov leu um relatório acabado de receber de um informador russo dentro da Polícia grega. Os rufias saíram.

Zyuganov mandou então chamar Lyudmila Tsukanova. Ela entrou no escritório devagar, rechonchuda, hesitante, a olhar para os sapatos castanhos engraxados por cima de um busto amplo, embora flácido, apertado por um casaco de uniforme demasiado pequeno. O cabelo castanho estava cortado de forma desigual e muito curto. O rosto eslavo redondo, tinha, à primeira vista, um brilho rosado saudável, mas uma inspeção mais atenta revelava que a mulher de trinta anos sofria de rosácea. A mancha vermelha no seu queixo parecia dolorosa.

Pouco à vontade, Lyudmila sentou-se e ouviu Zyuganov falar durante mais de meia hora. Por mais desconfortável que parecesse, os olhos pretos de Lyudmila, olhos de tubarão, olhos de boneca, nunca se desviaram do rosto dele. Quando Zyuganov terminou, ela anuiu e saiu do escritório.

Por trás das aparências, conforme Gable comentou mais tarde, Benford tinha os nervos em franja à medida que explicava o calendário operacional, intrincado como um puzzle chinês, num fluxo narrativo que sugeria que a correia de transmissão da sua língua se soltara do volante da sua mente.

– Forsyth, você tem de ficar na Antena para aguentar a inevitável chuva de telegramas provenientes do primeiro lorde do Almirantado, do chefe da Europa e dos outros sabichões da Sede.

«Eu vou à frente para a Estónia, para orientar o jovem chefe de secção local e para estabelecer a ligação com a Polícia... KaPo, como se chamam. Em tempos eram treinados pela Rússia, mas agora pertencem à NATO e são muito circunspectos e intensos. Calculo que o Centro esteja muito ativo, com carraças espalhadas por toda a Estónia para ver o que conseguem apanhar, talvez até para tentarem apoderar-se eles próprios da DIVA.

Você, Gable, tem a tarefa mais crítica. Escondê-la, mantê-la em segurança. Convencer a DIVA a voltar. Tem um dia, no máximo dois, para o fazer e depois para a deixar na ponte em Narva, no segundo dia, às cinco da tarde, hora local.

Até essa altura, ninguém pode usar telefones, seja fixos ou telemóveis, em circunstância absolutamente alguma. Regras de Moscovo, estamos entendidos? O sistema de informações russo é igualmente bom a localizar telemóveis, e o Centro ainda controla ativos no seu ex-país satélite.

Sugiro, Gable, que apanhe o avião da Grécia para a Letónia, e depois parta de Riga de manhã cedo; são trezentos e sessenta quilómetros da Letónia, pela E67, e a ponte de Narva estará fechada pela KaPo quando o tráfego diário diminuir e antes de o tráfego noturno de camiões começar.

Gable, tem de dedicar todo o tempo possível a treinar a DIVA para a troca na ponte. Eles estarão a observá-la muito atentamente.

Quero o MÁRMORE fora da Estónia no máximo duas horas depois da troca, fora do alcance deles. O adido do ar prometeu-me um C-37 em Tallinn, mas Forsyth, por favor recorde-o para ter lá o avião; não quero ter de viajar para Trondheim em segunda classe num avião das linhas aéreas da Estónia para o pôr a salvo.

Mais tarde, enquanto acompanhavam Benford ao terminal das partidas em Venizelos, Forsyth pegou-lhe no braço.

– É uma operação em grande que tem aqui montada, Simon – disse. – Vai ter naquela ponte russos, estónios, o SVR e a CIA, todos nervosos e armados. Se Deus quiser, o MÁRMORE estará escondido no nevoeiro, à espera de ser trocado.

Benford parou e virou-se para Forsyth.

– Tom, o Gable e a DIVA têm de estar invisíveis. Nem telemóveis, nem contactos, nada que dê ao Centro sequer a mais remota oportunidade de levar a cabo uma ação hostil.

– O Gable já desapareceu – disse Forsyth. – Desde ontem à tarde que nem eu sei onde ele está.

Benford assentiu.

– Não temos alternativa; temos de progredir como se ela já tivesse concordado. Quero o MÁRMORE lá, fisicamente, antes que decidam executá-lo. É a nossa única oportunidade. – Benford olhou pela janela para a pista. – O Gable vai convencê-la. Tem de o fazer.

Na Antena em Tallinn, Estónia, o jovem chefe de antena pousou a chávena de café e endireitou-se na cadeira quando leu o telegrama de Benford, transmitido pela Sede. Pôs a cabeça de fora da porta e chamou a mulher; eram apenas os dois, um casal que trabalhava em conjunto. Juntos, releram o telegrama várias vezes. Ela ficou de pé atrás dele, com o queixo apoiado no seu ombro, a fazer uma lista de coisas a tratar rapidamente: hotéis, carros, rádios, binóculos.

De acordo com as instruções de Benford, o jovem chefe de antena ligou ao seu contacto na KaPo, a Kaitsepolitsei, para pedir uma reunião urgente. Escolta na cidade? Seguir um carro até Narva? Vigilância na ponte? Dar um pontapé nos tomates dos nossos ex-inquilinos russos? Com todo o prazer, disseram-lhe da KaPo. Estaria tudo tratado.

Benford chegou a Tallinn vindo de Venizelos, via Tempelhof, num avião da Lufthansa. Depois de uma breve paragem no Hotel Schlösse, no centro histórico, Benford arrastou o ansioso e jovem chefe de antena numa corrida até Narva e de regresso, para estudar o trajeto e calcular tempos. Um Lada vulgar seguiu-os esporadicamente na E20, mas desapareceu nos arredores de Narva. Os russos sabiam onde a ação ia ter lugar. No regresso a Tallinn, Benford parou numa churrasqueira à beira da estrada para ver como o Lada reagiria. Os vigilantes pararam duzentos metros mais à frente e esperaram ao lado da estrada. Benford prolongou intencionalmente um almoço de salsichas cozidas, pickles, arenque, salada báltica rosolje, pão escuro e cervejas pretas e pesadas. Esperava que os tipos do outro carro estivessem esfomeados.

O quarto de hotel de Benford tinha sido visitado, mas quem o fizera era muito bom. Nenhuma das armadilhas tradicionais que Benford deixara fora mexida. Os cabelos soltos, o pó de talco, os cantos do bloco alinhados na secretária. Mas não eram tão bons como Benford. O chefe de antena de Tallinn observou, fascinado, enquanto Benford usava uma lente Stanhope do tamanho de um grão de arroz, escondida no entalhe do relógio de punho, para examinar a parte de trás do telemóvel deixado no bolso lateral da sua mala. Benford olhou para cima e assentiu. As marcas minúsculas na capa do telemóvel estavam desalinhadas. Eles tinham tirado a tampa e provavelmente descarregado os dados de memória, inúteis.

Havia outros preparativos em curso. Em São Petersburgo, o diretor do gabinete do SVR da Divisão de Leninegrado recebeu uma chamada de Yasenevo pelo telefone VCh do diretor. Foi informado apenas de que haveria uma troca. Disseram-lhe que organizasse e disponibilizasse uma equipa para tratar do prisioneiro que seria libertado e para depois escoltar uma «pessoa importante» desde a ponte de Narva até Ivangorod, e daí para São Petersburgo, no mais curto espaço de tempo possível.

O diretor estava autorizado a pedir apoio, durante a troca, ao FSB de São Petersburgo e ao Serviço de Guardas Fronteiriços. Um tal de coronel Zyuganov, em Moscovo, ordenou e estipulou que não podia haver qualquer problema durante a troca e que esta devia ser efetuada com o maior dos secretismos.

O diretor de São Petersburgo acatou as instruções e, em seguida, pediu e recebeu aprovação para transportar a pessoa importante de Ivangorod a São Petersburgo num helicóptero da Guarda Fronteiriça. Um jato executivo Yak-40, parte do esquadrão presidencial, transportaria o indivíduo repatriado – quem quer que fosse, pensou o chefe de Leninegrado – durante o resto do trajeto, até Moscovo.

A troca de MÁRMORE estava marcada para o dia seguinte às 14 horas. Talvez por estarem todos nervosos, talvez por estar preocupado com Gable, talvez por saber que Nate fora afastado da operação e estava de partida para Washington, Forsyth decidiu ir beber uma cerveja com Nate.

Estavam sentados debaixo dos plátanos na Skalakia Taverna em Ambelokipi, ao fundo da rua da embaixada. Nate andava macambúzio pela Antena, à espera do seu voo, e Forsyth teve pena do rapaz; ele passara por muita coisa, fora bastante afetado. Forsyth sabia aquilo que mais o estava a inquietar, além da habitual preocupação com a sua carreira e a sua reputação.

Assim, Forsyth desceu com ele a avenida Mesogeion, subiram o lanço de escadas íngreme até à entrada de madeira polida da taberna e sentaram-se cá fora, a ouvir a cidade acalmar para a hora de almoço. Nate perguntou a Forsyth se DIVA já estava na Rússia, depois de ter denunciado MÁRMORE, e depois esvaziou a cerveja e mandou vir outra.

Forsyth lançou-lhe um olhar cortante e Nate disse-lhe que lera o ficheiro Restrito no escritório quando Maggie estava distraída e que sabia toda a história, sobre o plano de Benford, sobre como Dominika entregara MÁRMORE. Não tentávamos sempre proteger os nossos ativos? Como é que ela fora capaz? Russos. MÁRMORE nunca o faria; era um tipo à parte.

Forsyth inclinou-se para ele e respondeu-lhe francamente, disse-lhe que ele era um idiota, que vivia noutro mundo e que estava capaz de dar cabo dele por ele ter andado a ler documentos restritos. Dominika não sabia do plano para entregar MÁRMORE, explicou Forsyth; estava a seguir ordens, a fazer o que Benford lhe dissera para fazer, ela não sabia nada sobre a armadilha do canário, sobre as palavras fatais que a tinham feito repetir. Recebera instruções para não dizer nada a Nate. Tinha disciplina, era uma profissional. Fora-se abaixo quando lhe tinham contado tudo.

Nate ficou calado durante dez minutos. Disse a Forsyth que ia à casa segura para a ver.

– Não se incomode – disse Forsyth. – A casa foi fechada ontem. Ela está com o Gable e nem eu sei onde o Gable está. – Contou a Nate sobre a troca de espiões, sobre a ponte de duas faixas na Estónia. – Estamos a seguir as Regras de Moscovo... bom, regras de Narva, na prática... porque só temos uma oportunidade.

Nate contraiu o maxilar.

– Tom, preciso de a ver. Tem de me ajudar.

– Não posso, mesmo que quisesse – disse Forsyth. – Tanto quanto sei, há apenas um ponto na superfície do globo onde é possível que ela apareça amanhã, e mesmo isso não é garantido. – Nate compreendeu que Forsyth lhe estava a dizer isto porque o deixaria ir.

Para Nate, as vinte e quatro horas seguintes foram uma jornada de culpa e raiva contra si próprio. Começou a viagem física depois de se levantar da mesa e de se afastar de Forsyth, que o deixou ir e sabia o que ele ia tentar fazer, porque, se não tentasse, seria ainda pior do que era agora. Tinha um dia para lá chegar. O trânsito em Atenas estava parado e a linha branca do Egeu brilhava através das janelas do táxi, o suor escorria-lhe pelas costas para os bancos de plástico, atirou os euros ao taxista e entrou no terminal, comprou um saco de viagem e uma escova de dentes e uma t-shirt e um bilhete para o voo seguinte para a Alemanha, Munique, a fila não andava e Nate quase começou a gritar, mas por fim passou pela segurança, a coxear, e nem sequer deu pela descolagem e perguntou a si próprio por que raio o avião ia tão devagar por cima dos Alpes, e o autocarro articulado em Munique deu duas voltas ao aeroporto antes de parar junto das portas, e ele disse a si próprio para não subir as escadas a correr, havia câmaras por todo o lado, e os pontos estavam a incomodá-lo, a fazer comichão. Os corredores infindáveis em Munique, com uma knackwurst e uma cerveja, que ele vomitou cinco minutos depois, e os dois VoPos, polícias com MP5, quando lhe pediram o passaporte e o cartão de embarque, quase lhe disseram que ele estava com pressa demais, e as dragonas na cabina viraram-se para ele outra vez, e ele só queria enfiar a mão e agarrar nos seus documentos mas fez um esforço para estar quieto, e tinha a mão húmida e a tremer. A sala de espera estava cheia de bálticos com malas amarradas com cordéis e ele queria abrir caminho à força pelo meio deles e chegar à porta de embarque, mas formavam uma massa humana à sua frente e o aviso de um atraso de duas horas causou-lhe um aperto no estômago e olhou para o relógio pela centésima vez, sentado na cadeira de plástico estalada, a ouvir as conversas dos bálticos, e sentiu o cheiro do pão e das salsichas que eles comiam e chegou à casa de banho a tempo e vomitou com o estômago vazio, uma agonia, levantou a camisa para ver se não tinha rebentado algum ponto e a sua pele estava rosada e quente mas seca. Novamente na porta de embarque, adormeceu, transpirado, a ver o rosto dela e a ouvir a sua voz. Alguém lhe deu um pontapé nos pés ao passar e ele acordou e pôs-se na fila, meio inconsciente e entorpecido, com um zumbido na cabeça e apertado contra os outros e obrigaram-no a esperar na pista até resolverem a dificuldade técnica, vinte minutos, quarenta minutos, uma hora e os bálticos não paravam de falar e a cabeça de Nate zumbia e tinha os ouvidos entupidos por causa da descolagem e a hospedeira perguntou-lhe se ele se sentia bem. Duas horas depois, ainda não estavam a descer por causa do nevoeiro e o voo ia ser desviado para Helsínquia. Ele não aguentava mais, fechou os olhos e encostou a cabeça ao banco, e o nevoeiro dissipou-se a tempo, e a mesa da alfândega era de aço inoxidável no aeroporto pequeno e moderno de Tallinn, e o telemóvel anónimo, descartável, comprado no aeroporto, não funcionava, e o carro alugado tinha folga no volante mas ele não tinha tempo para trocar de carro e o pequeno motor chocalhava, e ele ia demasiado depressa e enganou-se na rotunda à saída de Tallinn e foi para sul pela E67 até um sinal lhe dizer que ia na direção de Riga, e deu meia-volta para a E20, com os camiões a abanarem o pequeno carro ao passar. O polícia mandou-o parar e demorou que tempos para lhe passar uma multa e lhe fazer continência, e as cidades iam passando, nomes estranhos numa paisagem estranha e alienígena de colinas baixas e filas de árvores como corta-vento ao lado de quintas enlameadas, e era Rakvere, depois Kohtla-Järve, depois Vaivara e os limites da cidade de Narva, a sombria Narva, e era de tarde e as nuvens cobriam o céu, e ele encontrou o castelo e a ponte, a Rússia do outro lado da água, mas algo o fez sair dali, Não aqueças o local, o último resquício de disciplina operacional. Conduziu às voltas pela cidade, na esperança de apanhar um vislumbre dela, mas era impossível, e lutou contra o sentimento de culpa e vergonha, e reuniu o que lhe restava de disciplina operacional e sentou-se dentro do carro num parque de estacionamento na baixa, os elétricos que passavam a fazer estremecer o carro, e as mãos de Nate tremiam, e ficou sentado atrás do vidro embaciado, o ponteiro dos minutos no tablier parecia andar para trás, e na casa de banho da estação de serviço molhou a cara e as axilas e a barriga com água fria – os pontos ainda lhe doíam – e olhou para o rosto, um lado ainda negro, como o Fantasma da Ópera, grande amante que ele fora, e vestiu a t-shirt com a bandeira da Grécia e comeu uma sanduíche de Narva com alface já castanha nas pontas e a gordura a escorrer para o papel do invólucro, e Forsyth dissera-lhe ao pôr do Sol, por isso ligou o carro e não conseguia sentir as pernas nem os pés na embraiagem e conduziu de novo até à ponte, mas a barreira já estava colocada e o jipe estava estacionado de lado, no meio da estrada, e ele disse ao soldado que fazia parte da salgalhada ao fundo da estrada, mas os olhos azuis por baixo do boné e o corte de cabelo à escovinha não sabiam o que queria dizer «salgalhada» e estavam a olhar para o passaporte de Nate quando ele pôs o pé no acelerador e contornou a barreira e ouviu o polícia apitar, mas não lhe parecia que disparassem, e mais à frente viu uma carrinha e um jipe e Benford, e depois a sua visão ficou desfocada, já não sei se é o volante que está solto ou se sou eu, e largou a embraiagem, e o carro deslizou na direção de Benford, silenciosamente, com os últimos vestígios de disciplina operacional que lhe restavam.

:: SALADA DE BETERRABA ESTÓNIA – ROSOLJE

Corte em cubos de cerca de um centímetro beterrabas cozidas, batatas cozidas, pickles, maçãs descascadas, ovos cozidos, carne de vaca ou porco cozinhada e arenque salgado (depois de ficar de molho de um dia para o outro, e escorrido) e misture com natas ácidas, mostarda, açúcar, pimenta e vinagre, até ficar bem incorporado. Sirva frio.
41.

Gable tirou Dominika da casa segura – ela seguiu-o de má vontade – e saíram para o terreno. Passaram um dia inteiro a conversar, num quarto com vista para a baía, que Gable reservara com um nome falso no Astir Palace, em Vouliagmeni, a vinte quilómetros de Atenas. Tinham-se registado como um casal, era mais fácil assim. Gable não reconheceu o polícia à paisana que fazia um part-time como segurança do hotel, mas o polícia reconheceu o americano e pegou no telefone.

Gable não conseguia apostar nem cinquenta-cinquenta. Dominika disse a Bratok que já não o respeitava nem confiava nele; todos a tinham usado. Com a sua auréola roxa sob a luz egeia que vinha das janelas, o Bratok ouvia-a contar como desde a escola de ballet todas as suas escolhas lhe tinham sido roubadas, como fora empurrada para este lado e para aquele, tudo o que lhe era mais querido tinha-lhe sido tirado. Foi por isso que decidira trabalhar com eles. Nate, o Bratok e Forsyth eram como família; sabiam o que ela precisava. E eram todos tão inteligentes, tão profissionais.

Mas o resultado foi o mesmo. Tinham conspirado contra ela. Até o general traíra a sua confiança. A sua mente russa via conspiração, a sua alma russa sentia-se traída. Não continuaria a trabalhar com eles. Disse-lhe que tomara a decisão de também não ficar na Rússia. Apercebera-se de como era fútil desafiar o sistema. O vlasti venceria sempre. Faltava apenas decidir para onde iria. Se os americanos lhe permitissem reinstalar-se nos Estados Unidos, iria para lá; se recusassem a aceitar a sua deserção, pensaria em instalar-se num terceiro país. Se a CIA a bloqueasse, voltaria para a Rússia como civil. Mas ia demitir-se. Estava fora.

Gable deixou-a falar e fez-lhe chá e pôs limão na Perrier e ouviu. Quando ela se cansou, sentaram-se na varanda com os pés em cima do corrimão e olharam para a água de cor turquesa e ele contou-lhe histórias sobre as suas primeiras missões como jovem agente, histórias que a fizeram rir. Manteve-a a rir durante o almoço de calamares fritos com salsa, limão e azeite, e, enquanto as sombras da tarde se alongavam, passearam pelo jardim. Gable disse-lhe que não ia tentar persuadi-la a fazer nada. Dominika sorriu e disse:

– E esse é o primeiro passo para me persuadires a fazer exatamente aquilo que queres.

Gable riu-se, levou-a de novo para o quarto e deixou-a dormir uma sesta enquanto ele ficou acordado, sentado na varanda. Nessa noite, Dominika usou um vestido de verão, calçou sandálias e apanharam um autocarro, uma carripana, que os levou, ao longo da costa, até um pequeno restaurante de peixe em Lagonissi, e Dominika pediu sardinhas assadas em folhas de videira e camarão yiouvetsi assado com tomates, ouzo e feta, e peixe-espada grelhado com molho latholemono, e Gable pediu dois vinhos, uma garrafa de Asprolithi gelado e um jarro de alumínio de retsina acre.

Pararam noutra taberna para beber café e Gable pediu dois copos de Mavrodaphne, um vinho doce e de um vermelho-escuro, do Sul da Grécia, que em tempos tornara violeta o mar de Homero. As luzes de Natal no caramanchão da taberna cintilavam e as pequenas ondas rebentavam na praia, invisível na noite. Dominika olhou para o rosto grande e forte de Gable e para o seu cabelo cortado à escovinha e esperou, encostada às cordas, esperou que ele começasse a desferir socos.

– Vais falar comigo agora, não vais, Bratok? – perguntou Dominika. Gable ignorou-a e disse que queria que ela pensasse bem no assunto, queria que ela reconsiderasse, mas por si própria. Ia explicar-lhe a forma como ele via a situação, o que isto significava para ela. Ela acedeu a ouvir, estava à espera dos truques dele, mas a sua impertubável auréola roxa disse-lhe que, provavelmente, ele lhe diria a verdade. Provavelmente.

Gable disse-lhe que as razões pelas quais Dominika se juntara ao SVR eram justas e corretas. Serviria o seu país, poderia notabilizar-se num trabalho exigente. Acabou por revelar que era boa nisso. Mas as promessas transformaram-se em cinzas por causa da bestialidade do sistema. Não restava nada.

– Estou certo, até agora? – perguntou ele.

Dominika recostou-se e acenou, concordando. O roxo dele era forte e imperturbável.

– Muito bem – disse Gable –, entretanto, graças à missão ou à sorte ou ao destino, conheceste o Nate Nash e ele era diferente de todas as pessoas que conhecias... o que se aplica também a outros agentes da CIA mais velhos e mais atraentes... e enfiaste a ponta do pé na água para ver qual era a sensação, talvez para te vingares dos outros filhos da mãe. Não tem nada que ver com dinheiro nem com ideologia, mas com a tua autoestima. – Gable pediu ao empregado mais dois copos de vinho.

– É então que acontece algo engraçado. Percebes que prosperas nesta vida, que te dás bem com o risco e a manha e o gelo e o logro e o segredo que tens na cabeça todos os dias. Sais-te bem nisso, começas a gostar mesmo. – O vinho chegou e Gable bebeu um gole. – Estou a ir bem? – perguntou. Dominika cruzou os braços.

– Então, subitamente, és traída de novo, desta vez pelas pessoas que pensavas serem os bons da fita, mas essa seria a forma errada de pensar. – Dominika olhou para Gable de soslaio. – O general, e o Benford, e todos nós, queríamos que assumisses o lugar do general como nossa agente principal em Moscovo. Talvez devêssemos ter-te perguntado primeiro, mas isso não aconteceu. E agora estamos no último ato, e o Benford está a tentar pôr-te novamente em Moscovo e, querida, é contigo. Ninguém te pode obrigar; tens de decidir sozinha. – Dominika olhou para as águas escuras e depois de novo para Gable.

– O que vais fazer sem tudo isto? – perguntou Gable. – O que vais fazer sem a tua dose?

Dominika fechou os olhos e abanou a cabeça.

– Achas que não consigo viver sem isto?

– Esquece a CIA. Pensa no general; ele dir-te-ia a mesma coisa. Volta e trabalha. Não penses na CIA durante os primeiros seis meses, um ano. Não cedas um centímetro àqueles filhos da mãe do Centro. Atropela-os. Agora tens uma vantagem; começa a construir a tua carreira. Volta e acaba com o teu tio. Conta ao Centro o que ele fez, certifica-te de que ele tem o que merece. Estarás do lado vencedor e isso fará com que pareças ser imprevisível e perigosa. Primeiro apanhas o Korchnoi, depois arrasas o teu próprio tio. Ficarão com medo de ti.

«Escolhe, exige, obriga-os a darem-te um trabalho importante, algo que te dê muito acesso, no Departamento das Américas, na Linha KR, onde quer que seja. Gere o teu estabelecimento com convicção. Recruta estrangeiros, causa problemas, apanha espiões, faz aliados, puxa o tapete aos teus inimigos. Sê uma cabra nas reuniões.»

Dominika tentou não sorrir.

– Uma cabra, isso significa zlobnyj, acho eu – disse.

– Uma ou duas vezes por ano, sais numa operação à tua escolha e eu estarei lá. Dizes-nos o que nos quiseres dizer. Tu é que mandas nas comunicações internas. Se precisares de falar connosco em Moscovo, eu próprio me certificarei de que estás em segurança. Se quiseres equipamento de comunicações, nós damos-te. Se precisares de ajuda, tê-la-ás. Se quiseres que nos venhamos embora, partimos imediatamente.

– E o Nathaniel estaria envolvido, no futuro? – quis saber ela.

– Pensa-se que não será aconselhável juntar-vos novamente, tendo em conta o passado operacional. Mas eu estou aqui para te dizer que, se quiseres que seja ele a lidar com os encontros no exterior, podemos tratar disso.

– Estás a ser muito prestável – disse Dominika.

– Este trabalho, Dominika, está-te no sangue, não consegues esquecê-lo. Está no teu nariz e debaixo das tuas unhas e a crescer-te nas pontas do cabelo. Admite.

– Nunca teria vindo jantar contigo se soubesse que eras um janychar – disse ela. – A CIA tirou-te do berço e treinou-te desde bebé?

– Admite – disse Gable. O ar estava cheio de roxo.

– E agora estás a ser nekulturny – disse ela.

– Sabes que tenho razão. Admite-o. – Ela também estava envolta em roxo.

– Mozhet byt – disse Dominika. – Talvez.

– Dominika – disse ele. A nuvem negra baixara e estava a pairar entre eles.

O rosto de Dominika era calmo e aberto.

– Talvez.

– Pensa no que eu disse. Quero que concordes, sabes disso, mas seja qual for a tua decisão, tens de decidir até amanhã.

– Compreendo – disse Dominika. – Parece-me que vem aí outra surpresa. Porque tenho de decidir até amanhã, caro Bratok?

– Porque precisamos... o Benford precisa que estejas na Estónia amanhã.

Ela fitou-o friamente, com as mãos abertas pousadas na mesa.

– Diz-me porquê, por favor.

E Gable falou-lhe sobre a troca na Estónia e viu-a semicerrar os olhos.

– Não fiques zangada outra vez – disse Gable. – Não te disse antes porque queria falar contigo sem termos mais essa preocupação.

– E não estás a inventar? – perguntou Dominika.

– Vais passar por ele em cima da merda da ponte – disse Gable. – Seria difícil de fingir.

– Presumo que a CIA seria capaz de construir uma ponte.

– Não brinques – disse Gable.

– Está bem, vou falar a sério – disse Dominika. – Ao dizeres-me isto, estás mais uma vez a fazer de mim o carrasco do general. Não me estás a dar qualquer opção.

– O que é que te disse antes? – respondeu Gable. – A escolha é tua. Podes decidir, aqui e agora, não continuar. Já te devemos uma boa quantia. Tens uma conta bancária. Eu próprio telefonarei ao Benford e te acompanharei aos Estados Unidos. Amanhã.

– E o general? – perguntou ela.

Gable encolheu os ombros.

– Ele foi o melhor ativo russo que alguma vez tivemos. Durou catorze anos. Arquitetou a sua própria morte porque sentiu que estava a chegar ao fim da sua sorte; pensou ter encontrado em ti uma substituta para continuar o seu trabalho, queria continuidade. Mas a decisão foi dele. Os ativos vivem e morrem. A situação só te prende até onde quiseres que ela te prenda.

– Não acreditas nisso – disse Dominika. – O Nate contou-me que tu lhe disseste que o mais importante, sempre, é a segurança e o bem-estar dos informadores. A tua consciência não te deixaria abandoná-lo.

– Talvez tenhas razão – disse Gable. – Salvar o general das caves de Lefortovo seria uma boa forma de recomeçar o nosso trabalho. – Dominika olhou para ele e bebeu um gole de vinho. Gable ergueu uma sobrancelha e fitou-a nos olhos. Ela sabia que ele estava a dizer a verdade.

– São todos uns filhos da mãe.

– O voo para a Letónia é às dez horas.

– Desejo-te boa viagem – disse ela.

Apanharam o último autocarro de regresso ao Astir Palace. Sentaram-se lado a lado mas não falaram durante os quinze minutos da viagem. Atravessaram em silêncio o átrio do hotel, com o seu cheiro a buganvílias e a mar, e saíram para o pátio, onde pediram águas com gás e viram as luzes do ferry para Rhodes a deslizar no horizonte.

Gable achava que não a tinha convencido, ela estava demasiado indignada, demasiado zangada. Ele percebia quando alguém estava hesitante e quando alguém se decidia. Dominika tinha o que era preciso, mas não podiam coagi-la. Benford ficaria de rastos quando Gable aparecesse sem ela. O pior seria verem os guardas do outro lado da ponte a voltarem para trás com MÁRMORE. A troca ficou sem efeito. Prossigam com a sentença.

Mas Gable tentara. Dominika sabia que ele era seu amigo, sabia que estava nas mãos dela. Apanharam o elevador. O corredor curvo do hotel estava silencioso, não parecia haver mais ninguém no piso. O zumbido magnético proveniente dos poços do elevador era o único som no ar.

Dominika abriu a porta e entrou. Nenhum deles ouviu os passos; os dois homens tinham-se descalçado e corriam silenciosamente para eles, vindos dos dois lados do corredor. Dominika viu-os quando se virou e tentou puxar Gable para dentro do quarto, mas os homens forçaram a entrada e fecharam a porta. Os candeeiros das mesas de cabeceira eram a única iluminação no quarto.

Um dos homens disse, em voz grave:

– Ne boisya my s toboi pomoch'tebe. – Não tenha medo, viemos salvá-la, e Dominika reparou que ele se dirigia a ela com formalidade. Os quatro ficaram imóveis, em choque, por um instante, o silêncio antes da explosão. Ela viu a coronha de uma pistola no cinto de um dos homens.

Ambos eram enormes, gigantes da Geórgia, a julgar pelos rostos. Dominika empurrou Gable e atirou-se para os braços de um dos homens, a soluçar, como se estivesse aliviada por ter sido salva. O outro monstro atirou-se a Gable, que recuou, rodou ligeiramente e arremessou o homem contra a mesa de cabeceira e o candeeiro, destruindo ambas as coisas, mas o homem levantou-se, demasiado rápido e ágil para alguém com aquele tamanho, e envolveram-se numa luta corpo a corpo, caíram no chão, ambos à procura de aberturas, olhos, garganta, genitais, articulações.

Dominika apertou um braço à volta do pescoço do seu homem, o que o abrandou quando fez menção de atacar também Gable. Ele cheirava a cão molhado e a alho, e ela conteve um vómito e virou-se para os outros dois homens no chão. Apercebeu-se, com uma clareza súbita, de que não permitiria que fizessem mal ao Bratok. Desceu a mão pela parte da frente da camisa do homem, até ao cinto, sentiu a coronha áspera da pistola e nem se deu ao trabalho de a libertar, enfiou a mão, soltou a segurança e disparou o mais depressa que conseguiu, três vezes, quatro vezes, e os tiros abafados foram sufocados pelos gritos do homem e ele caiu de costas, a contorcer-se, com a camisa e as calças ensopadas de sangue.

Com a pistola ao lado do corpo, Dominika aproximou-se do outro russo, que prendera Gable ao chão com um braço na garganta. É a segunda vez que um homem da CIA luta por mim, pensou Dominika, e agarrou no cabelo do homem e puxou-lhe a cabeça para trás, aliviando a pressão no pescoço do Bratok. O georgiano virou a cabeça, com os olhos muito abertos, para ver quem lhe puxara o cabelo, e Dominika encostou o cano da arma por baixo do queixo dele, virou a cara para evitar os salpicos de sangue e, com o cuidado de apontar para o lado oposto a Gable, disparou duas vezes. O georgiano cuspiu sangue, tombou para o lado e não se mexeu mais. O primeiro homem continuava a contorcer-se em cima do tapete. Gable levantou-se e tentou tirar-lhe a pistola da mão, mas Dominika virou-se e não o deixou. Espantado, Gable viu-a aproximar-se do primeiro homem, inclinar-se e, protegendo o rosto com a mão livre, encostar o cano da pistola à testa dele e puxar o gatilho duas vezes. A cabeça do homem bateu uma vez no chão e depois imobilizou-se.

Dominika atirou a pistola vazia, novamente trancada, para o canto do quarto. Gable tinha uma nódoa negra debaixo do olho esquerdo e arranhões na face direita e no pescoço. Ambos sabiam que não podiam ter feito outra coisa com estes dois mecânicos. Gable perscrutou Dominika atentamente, no quarto quase às escuras, viu que ela estava ofegante, que tinha um pouco de sangue no braço.

– Vou ser uma cabra, daqui para a frente – disse ela. – Zlobnyj.

:: CAMARÕES YIOUVETSI

Faça um refogado com cebola, alho, malaguetas em pó, junte tomate picado, orégãos e ouzo e deixe ao lume até engrossar. Junte camarões, misture salsa picada e cozinhe durante pouco tempo; passe para um recipiente de ir ao forno, cubra com queijo feta e leve a forno médio/
/alto até começar a borbulhar.
42.

Na tarde seguinte, às 17 horas, um banco de nevoeiro abateu-se sobre o rio Narva, apesar de o céu noturno estar limpo, sem nuvens. Denso e irregular, como um pedaço de algodão arrancado do pacote, o nevoeiro lambia de vez em quando a estrada. Os candeeiros na ponte acenderam-se e a luz refletiu-se no nevoeiro, que se deslocava da direita para a esquerda, dando a ilusão de que a própria ponte se movia em cima de rodinhas ao longo da margem do rio. Bem acima do banco de nevoeiro, as torres do Castelo Hermann, na margem ocidental, erguiam-se perante as ameias desertas da Fortaleza Ivangorod, na margem oriental.

No lado russo da ponte, dois camiões ligeiros estavam posicionados na estrada, atravessados. Seis guardas fronteiriços com uniformes camuflados aguardavam junto dos camiões. Atrás deles havia um pequeno blindado de transporte de pessoal, um Tigre, com uma metralhadora ligeira montada num torreão no tejadilho. Não estava ninguém atrás da arma, que se encontrava presa nos seus engates, apontada para o céu. Por trás destes veículos, ao longo da estrada, do lado que passava pela loja de conveniência e pelo edifício da administração, estavam estacionados cinco carros do SVR de São Petersburgo – dois Mercedes e três BMW. Os condutores estavam fora dos carros, a conversar, juntos na escuridão. Os restantes homens do SVR tinham entrado na cabina do posto de controlo e aguardavam escondidos, seguindo as ordens para serem discretos. Na margem do rio, por baixo da ponte, dois guardas fronteiriços aguardavam completamente cercados de nevoeiro, encharcados.

Do lado estónio, Benford estava sentado a cinquenta metros da ponte, dentro de uma carrinha estacionada no centro da estrada. Conseguia ver ao longo da ponte, até aos veículos russos parados do outro lado. Ao lado da carrinha de Benford encontrava-se um pequeno jipe da KaPo, encostado à berma. Quatro polícias vestidos de negro esperavam dentro do jipe, a fumar. A KaPo tencionara colocar dois observadores no bastião da torre do Castelo Hermann, mas o ministério não tinha orçamento para binóculos de visão noturna. As luzes da ponte teriam de ser suficientes.

Ouviu-se o som de travões sobre a gravilha da berma da estrada, um carro a parar. Benford viu Nate sair de um pequeno carro verde, com o cabelo caído sobre a testa, uma t-shirt azul e branca ridícula... não, era a bandeira grega. Benford saiu da carrinha e dirigiu-se ao carro.

– O que faz aqui, Nash? – disse Benford em voz baixa e calma. – E que camisola ridícula é essa? Sabe o que vai acontecer aqui dentro de meia hora? Faça-me o favor de entrar na carrinha e de não sair de lá. Precisa de um duche. – Benford conduziu Nate até à carrinha e fechou a porta. Os polícias da KaPo no jipe olharam para eles sem perceber o que se passava. Benford encaminhou-se para eles e aceitou o cigarro que lhe ofereceram. Os polícias, respeitosamente, mantiveram o silêncio.

Benford detetou mais atividade do outro lado da ponte. Os camiões ligeiros atravessados no tabuleiro afastaram-se um pouco e o blindado Tigre posicionou-se entre eles. Um soldado desengatou a arma no tejadilho. Por trás de Benford, ouviu-se outro veículo e Gable saiu de um carro preto. Parecia estar sozinho quando se dirigiu a Benford.

– Diga-me o que fez – disse Benford. – Diga-me que a trouxe.

– Os russos tentaram deitar-lhe a mão ontem à noite, em Atenas. Uma equipa de salvamento, foi o que disseram ser. Não imagino como nos encontraram, alguém que os russos tinham no hotel, a polícia, não sei. Ela matou-os aos dois, executou-os. – Os polícias da KaPo tinham saído do jipe e estavam de pé atrás do veículo, a observar o lado russo com binóculos.

– Ela matou-os? Onde é que ela está? – perguntou Benford. – Temos alguém para trocar pelo MÁRMORE?

– Ela disse-me que não. Durante seis horas, sempre não. Nada do que eu disse a fez mudar de ideias. Na manhã seguinte, ia entregá-la ao Forsyth para a meter num avião para os Estados Unidos e ela estava à minha espera ao pé do carro. Não sei se foi por liquidar os dois rufias do Centro que mudou de ideias. Mas está mesmo furiosa. – Benford parecia prestes a desmaiar. – Está deitada no banco de trás do carro desde que entrámos em Narva. Achei que era melhor mudar o perfil. – Benford soprou uma nuvem de fumo. Tinham sido quase setenta e duas horas sem saber de nada.

– Ela concordou? – perguntou Benford.

– Sim e não. Mandou-me para o diabo, que só o faria para salvar o MÁRMORE, mais nada. Disse que ia voltar e pensar se continuaria a trabalhar connosco ou não. Entretanto, tenciona armar confusão no Centro. Talvez tenhamos uma informadora, talvez não. Ela depois nos dirá.

– O que significa isso? – quis saber Benford.

Gable ignorou a pergunta.

– Mais uma coisa. O Nash é um problema. Ela perguntou por ele. – Benford desatou a rir. – O que foi? – perguntou Gable.

– O Nash está na carrinha. Não sei como, mas conseguiu vir de Atenas aqui e chegar a tempo. O carro atrás da carrinha é o dele.

– Estado de espírito? – inquiriu Gable.

– Agitado, intenso, exausto. O que está a pensar?

– O que estou a pensar é que devíamos deixá-los falar durante alguns minutos... talvez seja bom para os dois. Ela fica com uma memória para levar consigo, ele acalma-se. Posso aproximar o carro e enfiá-la na carrinha sem ninguém ver.

– Está bem, de qualquer maneira estamos à espera. Mas deixa-me falar primeiro com o Nash só um segundo. – Benford abriu a porta da carrinha, entrou e sentou-se ao lado de Nate no banco do meio. Nate encontrara um casaco, que vestira, e passara os dedos pelo cabelo. Parecia cansado, mas apresentável. Benford deixou a porta de correr ligeiramente aberta e recostou-se no banco.

– A DIVA e o Gable chegaram. Ela está no carro. Ontem à noite, os russos tentaram resgatá-la e ela matou dois homens. Concordou em regressar à Rússia apenas por causa da troca, para libertar o MÁRMORE. Quanto a trabalhar no interior, não se comprometeu com nada e não sabemos até que ponto ela ainda é, ou virá a ser, nossa informadora.

«Temos alguns minutos e o Gable acha que seria salutar para a DIVA falar consigo. Preciso que seja mais uma vez o oficial de recrutamento. Preciso que seja inspirador. Preciso que lhe fale de dever e de missão e de espionagem de longo prazo. Só há uma forma de fazer isto que não resulte na detenção dela do outro lado da ponte... se agir como um agente a preparar o seu informador. Caso contrário, ela perderá a compostura. Consegue fazer isso?»

Nate assentiu. Benford saiu da carrinha e Nate ouviu o barulho do motor e o estalido de uma porta e a traseira da carrinha abriu-se; Dominika entrou rapidamente e a porta fechou-se. Ela saltou por cima do banco de trás e sentou-se ao lado dele. Trazia um vestido azul-escuro simples com um casaco leve da mesma cor. Gable insistira em que ela calçasse sapatos práticos de atacadores e collants beges. Ela prendera o cabelo e não estava maquilhada, uma verdadeira matrona acabada de sair do cativeiro da CIA. Os olhos azuis eram os mesmos, e olharam para Nate, perscrutando-lhe o rosto. Ele estava banhado num brilho roxo-claro; isso dizia-lhe que ele estava com dores.

Pela primeira vez na sua curta carreira, Nate não pensou automaticamente nas consequências de quebrar as regras, de ignorar Benford, de dar cabo da sua reputação. Inclinou-se para a frente, agarrou nos ombros de Dominika e pressionou os lábios contra os dela. Ela ficou tensa, depois relaxou e por fim pousou-lhe as mãos no peito e empurrou-o suavemente.

– Não temos tempo... nem de longe... para eu te dizer o quanto lamento aquilo que disse sobre ti – disse Nate. – Não tenho tempo para te dizer o que significas para mim, como mulher, como amante, como parceira. E não há tempo para te dizer o quanto vou sentir a tua falta.

«Devia estar a falar-te sobre a continuação da nossa relação clandestina, sobre como devias continuar a trabalhar para a CIA em Moscovo. Mas neste momento isso não me interessa. Sei que vais regressar apenas para salvar o general; eu faria o mesmo, portanto, aconteça o que acontecer, tu salvaste-o. Mas quero que fiques a salvo; nada disto merece o contrário. Tu és a única coisa importante, pelo menos para mim.»

Nate desviou os olhos, embaraçado, e olhou pelo para-brisas da carrinha para a estrada oculta pelo nevoeiro, um túnel do tempo que levava até à Rússia. Dominika olhou para a mesma coisa, enquanto se decidia.

– Não precisas de te preocupar comigo, Neyt – disse Dominika, em tom inexpressivo. – Vou voltar para o meu país, estarei entre o meu povo. Eu fico bem. Como é conveniente para ti pedires-me desculpa e dizeres que te preocupas comigo cinco minutos antes de eu atravessar a fronteira. Faz-me um favor – pediu Dominika –, não penses mais em mim. – Dushka, deixa-me ir, pensou.

Levantou-se, dirigiu-se à porta de trás e bateu no vidro. Nate viu-a sair. Olhou para o nevoeiro, com as mãos cruzadas na nuca.

Gable viu os olhos dela e soube que Dominika estava no limite. Maldito Nash. Ela precisava de endurecer, e depressa. Dirigiram-se ao carro, protegidos pela carrinha.

– Entra – disse Gable. – Quero falar contigo. – Ela entrou para o banco de trás e ele sentou-se ao seu lado e fechou a porta. Falou num tom brusco, fingindo não ter reparado nos olhos dela.

– Uma dúzia de binóculos assentará em cima de ti assim que saíres deste carro para espaço aberto – disse Gable. – Os guardas estarão preocupados com a segurança, mas haverá outras pessoas a olhar para ti. O pessoal da contrainformação, os macacos da CI, estarão a olhar especificamente para ti. Compreendes? – Dominika evitou o olhar dele e acenou com a cabeça.

– Quando atravessares, caminha com passo firme. Não demasiado depressa, mas também não hesitante. É importante que não olhes para o Korchnoi quando passares por ele na ponte. Ele é um traidor e foste tu que o puseste na prisão – disse Gable.

– Podem mandar-vos parar a ambos no meio da ponte. O centro está assinalado com uma linha no asfalto, uma pequena lomba na estrada. É normal; os guardas só estão contentes quando têm oportunidade de gritar nos seus megafones. Provavelmente estarão a transmitir imagens de vídeo de ti para o Centro, para confirmar a tua identidade. – Dominika estava melhor. Gable viu que ela começara a pensar na caminhada que tinha pela frente e não em Nash.

– Passo firme até aos camiões. Um atrasado mental de Leninegrado, mal vestido, há de aproximar-se de ti e dizer... O que é que ele dirá?

– Dobro pozhalovet – respondeu Dominika, de olhos postos na janela. Bem-vinda a casa.

– Sim, bom, faz-me um favor e dá-lhe um pontapé entre as pernas. O teu comportamento daí em diante será vital. Lembra-te – disse Gable –, estás a voltar para casa, livre da CIA. Estás aliviada e a salvo. Não exatamente faladora, isso seria inapropriado. És responsável por três agentes mortos, os teus conterrâneos tentaram matar-te, e estás irritada. Estarás rodeada por todos aqueles rufias de Leninegrado no carro, ou no comboio, ou como quer que te levem para São Petersburgo.

– Conheço essa espécie – disse Dominika. – Não me causarão problemas. Acabo de voltar de uma operação para o Centro. As únicas pessoas com quem falarei estão em Moscovo.

– Exatamente. E, quando lá chegares, mostra-lhes os pontos da Grécia e grita com eles por causa do maníaco das Spetsnaz, e sobre o Korchnoi e porque demoraram tanto tempo a vir buscar-te. Estás de volta, querida.

– Sim – disse Dominika. – Estou de volta.

– E vemo-nos daqui a seis meses – disse Gable.

– Não contes com isso.

– Lembras-te do número de chamada universal?

– Deitei-o fora – respondeu Dominika.

– Depois de o decorares – disse Gable.

– Despede-te do Forsyth por mim – disse ela, ignorando-o.

Lyudmila Mykhailivna Pavlichenko era a lendária francoatiradora do Exército Vermelho, a francoatiradora mais mortífera da História, com trezentas e nove mortes confirmadas durante a campanha da Crimeia na Segunda Guerra Mundial. Esta noite, na torre em ruínas no lado sul da Fortaleza Ivangorod, na margem russa do rio, a sua homónima Lyudmila Tsukanova, a principal francoatiradora do Grupo Especial B do SVR, deitou-se de barriga para baixo e preparou-se. Vestia um fato-macaco preto largo, com um capuz na cabeça, apertado à volta do rosto manchado de vermelho. As botas com solas de feltro estavam apoiadas no chão. Encostou a espingarda VSS Vintorez, a «corta-linhas», contra o rosto seco e gretado e apontou através da mira noturna NSPU-3, numa diagonal de trezentos metros, para a margem ocidental da ponte Narva – seria um tiro noturno confortavelmente ao alcance das suas capacidades. Estava à procura de um perfil – uma mulher de cabelo escuro, que coxeava ligeiramente ao andar.

O helicóptero Mi-14 «Haze», com o nariz preto à Rato Mickey, era uma versão para transporte de civis, pintado de vermelho e branco. Pousou lentamente no parque de estacionamento vazio da Estação Ferroviária de Ivangorod. As paredes amarelo-mostarda da fachada barroca da estação adquiriram um brilho rosa sob as luzes do helicóptero. Enquanto o helicóptero abanava em cima do trem de aterragem, o motor baixou de um grito para um lamento e depois para um zumbido. Os rotores enormes pararam de rodar e desceram, quentes no ar frio da noite. Nenhuma porta se abriu no helicóptero enquanto dois dos carros do SVR que estavam à espera ao fundo da estrada não se aproximaram. Depois, a porta do lado do passageiro abriu-se e dois homens de fato desceram as escadas metálicas e conduziram um homem de cabelo branco e aspeto frágil até ao carro da frente.

Os dois carros subiram lentamente a rua em direção aos camiões que bloqueavam a estrada na ponte, e os três homens saíram, os dois de fato a apoiarem o homem mais pequeno, um de cada lado. Passaram pelos camiões e ficaram em silêncio, imóveis, a olhar para as figuras indistintas do outro lado da ponte. Os guardas fronteiriços junto dos camiões empunharam as espingardas e os holofotes dos camiões acenderam-se, banhando em luz o lado russo da ponte. Os corrimões e os postes de iluminação lançavam sombras inclinadas sobre a estrada. Havia meia dúzia de pontinhos vermelhos luminosos por trás da janela da cabina da alfândega. Os rapazes de Leninegrado estavam a fumar, a observar, sem dizer nada.

Saíram da carrinha e colocaram-se em frente dela, virados para os russos. Os holofotes russos acenderam-se e Benford fez sinal ao jipe da KaPo para acender os faróis e o holofote. O lado russo estava agora obscurecido por uma muralha de luz forte, para além da qual o nevoeiro continuava a ondular.

– Vamos acompanhá-la até ao princípio da ponte – disse Gable, segurando com firmeza no braço de Dominika. Benford aproximou-se, posicionou-se do outro lado e segurou-lhe no braço acima do cotovelo. Nate saíra da carrinha e estava um pouco mais ao lado. Gable e Benford começaram a andar.

– Esperem – disse Dominika. Inclinou-se para Nate e deu-lhe uma forte bofetada.

– Linda menina – disse Gable. Os soldados da KaPo no jipe deram cotoveladas uns aos outros.

Dominika e Nate olharam um para o outro durante um segundo, sem mais ninguém em todo o mundo coberto de neblina, e depois Dominika murmurou:

– Poka, até à próxima. – Endireitou-se e puxou Benford e Gable para a frente. – Vamos.

– Calma, miúda – disse Gable pelo canto da boca. Ele e Benford conduziram Dominika pelos braços, como guardas numa prisão. Dominika cerrou as mãos com força e resistiu à pressão deles. Aproximaram-se do início da ponte e pararam, a ver a neblina deslizar sobre a estrada. Do outro lado da ponte houve movimentações de carros a parar, mas era impossível distinguir os detalhes. Após alguma agitação, apareceram as silhuetas de três homens do outro lado, o do meio mais baixo. Um holofote apagou-se e voltou a acender-se, e Benford fez sinal aos polícias para responderem da mesma forma. As luzes da KaPo piscaram na dúzia de binóculos que as observava.

– Quando chegares ao meio para – disse Gable.

Dominika puxou os dois braços das mãos deles, com ar de desdém, disse-lhes «Yob tuvoyu mat», endireitou o casaco e avançou. Com aquele leve soluço no passo, penetrou no nevoeiro; os músculos das pernas a fletirem-se, os ombros direitos. A figura mais baixa do outro lado começou também a andar.

– O que é que ela disse? – perguntou Benford.

– Qualquer coisa muito obscena – respondeu Gable.

A silhueta de Dominika foi-se tornando indistinta à medida que ia passando pelos círculos de luz fraca na estrada. Ela e a figura solitária que caminhava em sentido contrário estavam quase lado a lado.

– Ela está no meio da ponte com o MÁRMORE – disse Gable baixinho. Uma voz ladrou qualquer coisa num megafone e as duas figuras pararam. As duas silhuetas estavam lado a lado no centro da ponte, à luz de um dos candeeiros, com o nevoeiro a ondular entre eles, a ensopá-los. Dominika manteve os olhos fixos em frente, imperiosa, desdenhosa. Não virou a cabeça, mas conseguia sentir a presença roxa e majestosa dele, era a última vez que o sentiria. MÁRMORE olhou para Dominika, com o cabelo branco iluminado pelo candeeiro, despiu o sobretudo e estendeu-o para ela, uma oferta de um espião trocado para outro. Dominika aceitou o casaco e atirou-o para o chão molhado. Tal como MÁRMORE esperara que ela fizesse. A luz refletiu-se numa dúzia de binóculos.

MÁRMORE virou-se para a frente, reparou no brilho da cidade de Narva, na sombra do castelo, numa estrela a piscar no céu do Ocidente, nos faróis e nas silhuetas dos homens do outro lado da ponte. Quando as luzes de ambos os lados piscaram novamente, começou a andar. Ouviu os passos de Dominika a afastarem-se atrás dele. Sentia o corpo leve, as dores eram familiares, mas o vazio no seu peito desaparecera. Tinha a cabeça limpa e concentrou-se em não caminhar demasiado depressa, em mostrar-lhes até ao fim como um profissional acaba. Quando se aproximou, as silhuetas transformaram-se em rostos, rostos familiares. Era mais importante ver os amigos do que estar efetivamente livre. Benford. Nathaniel. Uma troca de espiões. Quase se riu.

A munição de 9x39 mm da espingarda silenciada de Lyudmila atravessou o lado esquerdo do pescoço de MÁRMORE, cortando-lhe a carótida antes de sair pelo músculo peitoral direito, debaixo da axila. Tsukanova, que tencionava acertar na cabeça, segurara a arma um pouco baixa demais e o ar frio da noite afetara a munição subsónica SP-5. Antes de as pernas de MÁRMORE começarem a dobrar-se, ela já se levantara e estava a percorrer o trajeto de saída ao longo da muralha sul da fortaleza. Os russos do seu lado da ponte nem se aperceberam de que acontecera alguma coisa.

Benford apanhou-o, mas o peso morto de MÁRMORE escorregou entre os seus braços e o homem mais velho caiu no asfalto molhado. Nate sentou-se na estrada e apoiou a cabeça de MÁRMORE na sua perna, mas o velho espião estava imóvel; tinham desligado o interruptor e ele partira, de olhos fechados e rosto estranhamente composto. Benford olhou para as mãos, vermelhas com o sangue de Korchnoi.

Os polícias da KaPo ergueram as suas espingardas Galils, mas Gable gritou «Alto!» e fez-lhes sinal para não dispararem. Do outro lado da ponte, Dominika virou-se brevemente – ouvira o grito de Gable –, mas foi engolida pelo brilho dos holofotes. Registou o grupo de silhuetas em torno de um vulto escuro no chão e percebeu, instintivamente, o que acontecera.

Soltou um grito silencioso, Não!, e forçou-se a fechar a mente, a compor o rosto, a relaxar os ombros. Foi enfiada num veículo que a aguardava, um Mercedes aquecido, voluptuosamente quente, que arrancou de imediato a toda a velocidade. O carro baloiçava nas curvas e ela conteve o seu horror, recordando imagens de Korchnoi. Engoliu a raiva venenosa enquanto um coronel de Leninegrado, envolto numa nuvem amarela, enchia o interior do carro de fumo de cigarro.

Benford olhou para MÁRMORE, paralisado, incapaz de se mexer, incapaz de pensar. Nate tinha a cabeça inclinada e as mãos a tremer e continuava a segurar a cabeça de MÁRMORE no colo. Esta violência era demasiado cruel; estavam sem palavras, insensíveis perante o fim, a irreparabilidade da vida perdida de MÁRMORE. Estavam abalados pela traição imensa do déspota, pela enormidade do ato implacável.

Todos, exceto Gable. Este avançou rapidamente alguns passos na estrada e ergueu os binóculos. Do lado russo, uma confusão de silhuetas movia-se de um lado para o outro; as luzes de um carro de luxo afastaram-se na noite. Gable não tinha a certeza se Dominika vira ou não o que acontecera, mas esperava que sim: Por favor, meu Deus, que ela saiba o que aconteceu.

O nevoeiro pairou à volta deles, molhou-lhes o cabelo, tocou no rosto plácido de MÁRMORE. O sobretudo encharcado do velho homem continuava esquecido, caído no meio da ponte.
Agradecimentos

Ao contar o número de pessoas que, de uma maneira ou de outra, me ajudaram na escrita deste livro, fiquei surpreendido ao ver quantas eram. Devo-lhes a todas elas os meus agradecimentos.

Tenho de começar pelo meu agente literário, o incomparável Sloan Harris, da International Creative Management, que, nos primeiros dias de escrita, agiu como um guia e mentor e, mais tarde, como um defensor implacável do manuscrito. Tenho a certeza de que, noutra vida, Sloan foi um doge veneziano visionário ou um sultão bizantino conquistador. Sem ele, este livro nunca teria nascido.

Muito obrigado ao resto da equipa da ICM, incluindo Kristyn Keene, Shira Schindel e Heather Karpas. Todas elas são a paciência em pessoa.

Tenho também uma dívida de gratidão para com o meu editor da Scribner, o lendário Colin Harrison, que editou o manuscrito com a perspicácia de um cartógrafo enquanto, ao mesmo tempo, me ensinava a escrever bem. A sua dedicação à ciência e à arte da escrita não tem limites, e ele melhorou muitíssimo o produto final. Sem ele, este livro não estaria completo.

Obrigado a toda a equipa da Scribner e da Simon & Schuster, incluindo Carolyn Reidy, Susan Moldow, Nan Graham, Roz Lippel, Brian Belfiglio, Katie Monaghan, Tal Goretsky, Jason Heuer, Benjamin Holmes e Dave Cole, pelo seu apoio, encorajamento e pelas calorosas boas-vindas à família S&S. Um agradecimento especial a Kelsey Smith por todo o seu trabalho árduo. Todas estas pessoas são, no seu conjunto, responsáveis pela criação deste livro, embora me apresse a acrescentar que qualquer erro factual, de linguagem ou de ciência é meu.

Tenho de agradecer a uma série de amigos que me ajudaram neste esforço, alguns dos quais não posso identificar. Eles sabem quem são: o refinado Dick K., de Beverly Hills; o eclético Mike G., da USC; e o superadvogado Fred Richman, também de Beverly Hills.

Claro que o livro não teria existido sem uma carreira na CIA, uma vida que partilhei com centenas de colegas, desde os tempos de formação, e incluindo amigos de uma vida que fiz em Langley e em todos os meus cargos no estrangeiro ao longo de trinta e três anos. Alguns deles ainda são relativamente jovens. Saúdo-os a todos.

Enquanto jovem agente da CIA, beneficiei da orientação (por vezes não muito gentil) e do auxílio de vários agentes mais velhos, como Clair George, Paul Redmond, Burton Gerber, Terry Ward e Mike Burns, operadores de um talento incomensurável e um patriotismo inabalável. Naquele tempo, eram conhecidos como os «barões» da Direção de Operações. E sentei-me ao colo do lacónico Jay Harris, um físico nuclear transformado em agente; juntos, reinventámos as operações internas na Cuba de Castro.

O meu irmão e a minha cunhada, William e Sharon Matthews, fizeram sugestões extremamente importantes, e as minhas filhas, Alexandra e Sophia, recordaram mais do que uma vez o autor de que já não se vendem leitores de cartuchos de oito pistas no Woolworth.

Finalmente, agradeço à minha mulher, Suzanne, ela própria uma veterana com trinta e quatro anos de CIA, por partilhar comigo uma vida infindavelmente variada, pelos serões e pelas noites de vigilância, pelas noites de evacuação e por criar duas filhas sublimes, e pela paciência que teve enquanto eu escrevia.

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