( ö ) der Künste, der Schönheit, die uns Original- schriftsteller in ihrer eigenen Mundart raubec, nie die Sprache der Poeten, der wahrhaft schönen Schriftsteller, welche Seelen bilden wollen, denn «den dadurch ist unsere Sprache , unsere Denkungsart so weit zurückgeblieben. Wie ein- geschränkt ist eine todte Sprache, die man nach den Regeln der Grammatik lernet, der Gedanke rich» ket stch nach diesen Gesehen, und leidet Gewalt. Kann man jemals eine todte Sprache in ihrem ganzen Umfange, mit aller ihrer Srarcke, Würde und Reiz erlernen? Welchen Ueberfl.-ß, welche Blumen , welche Aernte beut mir dagegen nicht meine Mutterspra» che dar? Hier bin ich unumschränkter Herr, hier kann ich der Seeleden Zügel, den Gedanken den Lauf lassen, ich bin auf meinem Grunde und Bo den, hier kann ich Gold suchen, Palläste auffüh» ren, Blumen pflücken , Früchte ärnten —der Dichter, der Redner, der Geschichtschreiber muß in seiner Muttersprache schreiben, wenn er unser großer Lehrer seyn , wenn er der Nachwelt ein würdiges Denkmahl semeS Ruhmes hinterlassen Will. Die schöne Litteratur blühte bereits in Deutsch; land i schöne Geister stunden auf, und entzück» ten eS: alles griff mit gierigen Händen darnach, las, ergötzte und bildete sich. Wir schlummerten fort. Die Verachtung gegen unsere Mutterspra che war zu sehr eingewurzelt, deutsch und dumm waren Synonymen. Die deutsche Schaubühne, deren größte Bemühung der gute Geschmack ,