Dans leurs veines, le sang, subtil comme un poison, Brûlant comme une lave, et rare, coule et roule En grésillant leur triste Idéal qui s'écroule. Tels les Saturniens doivent souffrir et tels Mourir,--en admettant que nous soyons mortels.-- Leur plan de vie étant dessiné ligne à ligne Par la logique d'une Influence maligne._