Un chÃªne avec colÃ¨re, Ã  l'horizon, s'accule Et, foudroyÃ©, redresse encor ses poings au ciel. Le cadavre du jour flotte sur les pÃ¢tures Et, parmi le couchant Ã©claboussÃ© de fiel, Planent de noirs corbeaux dans l'or des pourritures.