Estoy a punto de dejar San Francisco y me encanta mi viejo y destartalado apartamento. ¡Escríbele un homenaje y hazlo poético!
A mi apartamento de San Francisco,

echaré de menos cómo retumbas en el viento. Cómo puedo oír a mi compañero en una llamada incluso con dos puertas cerradas entre nosotros. Tu escalera delantera, que hace que todos los visitantes se sientan transportados en el tiempo a un apartamento de Palm Beach de los años 80. Los camiones de la basura despertándonos los viernes por la mañana. La forma en que la puerta de tu cuarto de baño nunca se cierra del todo -para consternación de nuestros huéspedes- y los innumerables trajes de neopreno que cuelgan de la bañera nunca utilizada. Las vistas desde tu porche trasero y las mágicas puestas de sol y amaneceres que presenciamos.

Cuando nos encerraron para frenar la propagación del COVID-19, aporreé la puerta de tu mosquitera todas las noches a las 20.00, fingiendo que era un percusionista, saludando a mis vecinos ancianos y uniéndome a los gritos colectivos para mostrar la gratitud de nuestros primeros intervinientes. Me sentaba fuera, en el pequeño trozo de hierba que llamábamos tu patio trasero, y lloraba cuando el estrés era demasiado. Después de todos estos años, es probable que mis lágrimas hayan empapado tus paredes y tu alfombra beige, que revocamos al azar con marcos y alfombras rebajadas del almacén Pottery Barn.

¿Y cómo olvidar a nuestros vecinos del piso de abajo, que poco a poco se encariñaron con nosotros y luego se divorciaron ruidosamente? ¿O a nuestro simpático casero, que nos regalaba galletas y vino cada Navidad y nunca nos subió el alquiler, ni siquiera ofreciéndose a bajarlo para tentarnos a quedarnos cuando le avisamos?

Nos diste un hogar y nos cobijaste en todo momento. Nos diste cuatro paredes en las que podíamos escuchar música a todo volumen, luchar contra los ataques de ansiedad, darnos un atracón de programas de televisión, organizar noches de juegos y trasnochar con los amigos, experimentar terremotos y escondernos del mundo sin dejar de experimentar la belleza que nos rodeaba.

Por ello, te estaré eternamente agradecida.
I'm about to leave San Francisco and I love my rickety old apartment. Write it a tribute and make it poetic!
To my San Francisco apartment,

I’ll miss how you rumble in the wind. How I can hear my partner on a call even with two doors closed in between us. Your front staircase, which makes every visitor feel like they’ve been transported back in time to a 1980s Palm Beach condo. The garbage trucks waking us up on Friday morning. The way your bathroom door never fully closes — much to the dismay of our guests — and the countless post-surfing wetsuits hanging from the never-used bath. The view from your back porch and the magical sunsets and sunrises we witnessed. 

When we were locked down to slow the spread of COVID-19, I banged on your screen door every evening at 8pm, pretending I was a percussionist, waving at my elderly neighbors and joining in the collective shouts to show our first responders gratitude. I sat outside on the small patch of grass we called your backyard and cried when the stress was too much. After all these years, my tears are likely soaked into your beige walls and carpet, which we haphazardly plastered with frames and discounted rugs from the Pottery Barn warehouse. 

And how could I forgot our downstairs neighbors, who slowly warmed to us and then loudly went through a divorce? Or our friendly landlord, who gifted us cookies and wine every holiday season, and never once increased our rent — even offering to lower it to tempt us to stay when we gave our notice?

You gave us a home and sheltered us through it all. You provided four walls within which we could blast music, fight off anxiety attacks, lazily binge tv shows, host game nights and late nights with friends, experience earthquakes and hide away from the world while still experiencing the beauty around us. 

For that, I will be forever grateful.