title: Idealismos poesías
creator: Leguina y Juarez, Enrique de  //
text: -ÎÎ-. V iP' V:“ • * < *>i •* * ■ J -r^ : |Ä: l ï ' V * # t , . , -i^ f * > : v ? j f ; V . '.I ' ^ , : 'v ^ ; '. ¥ ; ; i ; : 5 i t r ' » i V. ;C '. •T'> , -ÍÍ 0 ’ ^ ^ - , ß : : ' ' ' : i k p ■ M ' ; : p ^ ’* - ^ é > : . ? ^ ' ' y í ' ; * í ' : ' ^ -■ , -i'-ik '-; .':{ * .» . ? <. - -5 r ■ •■ V ■ . ' . • i ‘v » w. jT v, . > x. ^•;. sirfL " ' V • '• A. r * . V '^ w w C H R ig u c OG liCGUINA y 1UARE2 IDEALISMOS Prálogo de FRANCISCQ UlliliACSPESA / A R f t ? ' VTr-í^-'S*> K« ~> < ^ ■'Oc'iW .* • ;■ "P4Ít« ‘ iMK%?''Í/:.í5 v i ili X:*^t a » P iîÿ & i â J f. % rr* ¿ t ^ Á ’ 7 / V iA ^f c ic c ia c ■OH <2c t-, ^ / o f^ ' ID E A L ISM O S ENRIQUE D E LEOUINA Y JUAREZ E . ^ 3 0 8 3 I b E f l L I S n O S PO  este silencio homérico, la música, la poesía, y la danza se funden en una sinfonía de sensaciones. El libro está disponible en impreso. Francisco Villaespesa. MUSA NUEVA Por ambientes faustos, en la calidad de su aliento. Su dulce labio que a beber rehúsa en la fuente como un, tan solo bebe en el misterio donde vierte Hebe los maleficios de su plata abstrusa. Por eso está tan pálida tu musa que blanquea su albura entre la nieve. ¿Hay algo más sutil, fluido y leve que el resplandor que lanza su difusa cabellera?—La luz de los astros es menos clara que sus alabastros... Para sus hombres es pesado el velo de las horas... ¡Oh, musa solitaria que amas la desnudez estatuaria en la sonora libertad del vuelo! Con tu arco y tu carcaj y tu paganaje juventud, al ladrido de tus lebreles vas por los verdes bosques de laureles resucitando el mito de Diana. Amas la presa palpitante... ufanas en los festines de tus versos, sueles endulzar tus angustias con las mieles que libra en su panal la abeja humana. Resplandece en tu aljaba de poesía, que brilla al sol como bronceado esmalte de flechas y saetas, un tesoro... y en tus maravillosas cetrerías regresa hasta tu puño, el jabalí, trayendo del azul rimas de oro. BORRA: Tengo el libro de Francisco Villaespesa, "Musa Nueva", edición de 1919, con el número 21 de la tirada. La cubierta está rota y el estado general del libro es regular, aunque con algunas manchas en las páginas. El tipo de papel es grueso y el formato es de 18 x 12 centímetros. La edición es de Madrid, en la Imprenta de F. Sánchez-Raso, calle Ancha, número 48. Entre las rosas y los mirtos veo tu blanca aparición que altiva llega con su blanca y sutil túnica griega que ciñe a un brochón de oro y un aureo camafeo. Suspendes, como clásico trofeo tu guión de amor en el altar, y al igual lo entrega, como ofrenda votiva, tu fe ciega, las más blancas palomas del Deseo. Para cantar tu desnudez no hay cuerdas en las liras de hoy; resulta exiguo el tono del pincel, porque recuerdas la belleza inmortal que lapidario eternizó el cincel del arte antiguo en la blanca quietud del marfileño parió. ENVÍO ¿Quieres luchar, vencer, ceñir tus sienes de coronas expléndidas? ¿Quisieras tener vírgenes rubias prisioneras en el ocio oriental de tu harén? ¿El misterio te induce? Acaso tienes sed de infinito y escuchar esperas en la música astral de las esferas el germen de todos los bienes? ¿Querés oro sin fin? ¿Domas la rima como a un potro salvaje? Con tu Fama un reino conquistar? Vivir encima del bien divino y del humano lodo?... Lo quieres todo ¿digo? La Vida ansía, pues teniendo su amor lo tendrás todo! F. VILLAESPESA. y up A I. • is ¡Encanto melancólico de las pequeñas cosas! que aun exiguas y ocultas dirigen nuestra vida y son coplas y trenos y voces temblorosas con un amorargo de juventud perdida. Y es el rumor de un viejo violín que desafina... Esas cosas que el vulgo por instinto desdeña! y son para el artista, como fuente divina porque por ellas siente, porque con ellas sueña. Pocos saben su encanto: estas santas ruinas son el fruto vedado de las almas mezquinas que en el jardín del Arte solo encuentran hastío. Ensueño melancólico de las pequeñas cosas que en nuestro propio espíritu dejan algo de frío; siempre inquietas, románticas, sutiles, misteriosas... PAISAJES DE ABANICO TRÍPTICO DEL SIGLO XVII RECUERDO DE LA EPOCA Un aroma exquisito, un recuerdo elegante del siglo diez y ocho ha invadido el salón; nos detiene en la puerta un jardín galante y coronas ducales en rojo corinto. Tapices con centauros en sangriento combate, alguna favorita gentil y cortesana escuchando embobada los cuentos de un abate; los recuerdos de Sèvres en fina porcelana. Marquesas versallescas de arrogante figura no se mirarán encerradas en linda miniatura; un viejo gentilhombre nos saluda cortés. Abierta esta en el clave una antigua romansa, esa invade los salones la vaga remembranza de una fiesta en los tiempos del gran siglo francés. FLORES GALANTES Subirás lentamente la regia escalinata de un palacio encantado—Versalles o Trianón—luna de media noche te envolverá en su plома y te enviarán las fuentes melódica canción. Sentirás en tu espíritu la paz de los jardines, un Apolo de mármol te hará un gesto burlón y escucharás el eco de lejanos violines..... el palacio está en fiesta, Versalles o Trianón. 22 Cruzada por los senderos de la galantería, un vizconde muy rubio dirá con cortesía, Marquesa, vuestras manos son dos rosas de tela. Oh, la altiva elegancia de los parques en fiesta solo suena en la mágica calma de la floresta el cortesano, suave, ritmo de un minueto. TERTULIA ENCICLOPEDISTA Una sonata clásica, de Bach, en el piano. Una vieja marquesa que en el sillón se duerme y un filósofo séptico, con la mirada inerme y en la boca fruncida un gesto volteriano. Dos novios que procuran ocultarse en la sombra, un abate, buen mozo de gran cortesía, un mariscal canoso que habla con bizarría y el gato favorito arañando la alfombra. Gente aquel cuento de amor en la guerra; y el general comienza, era en aquella tierra... un domine y un médico oyen con atención, la marquesa entre dientes reza la letanía y por las salas cruza con extraña ironía la sombra gigantesca del gran Luis de Borbón. CAPRICHOS Cara esbelta, morena de ojos sensuales; era en la ciudad vieja la más preciada joya con la altivez huraña, los ojos pasionales y la negra melena de un dibujo de Goya. Enseñaba en los labios picaresca sonrisa y por las calles iba recogiendo las mieles de chulos y estudiantes, que al salir de la misa la echaban un piropo y un ramo de claveles. Enamorada, ardiente y un poco soñadora, vivía en el ambiente y la canción sonora de la encantada fuente del vestuto jardín. Adoraba los finos mostachos de un soldado. Las trovas de un errante trovero encantado que arrancase una vieja sonata a su violín. ARLEQUINESCA Corre de pueblo en pueblo; pobre don Arlequín, encanto de los chicos; diversión de la gente con sus locas risas, alabanza de un laúd trágicamente emocionado. Una extraña cadencia de sicofantía figurín. Tu música es el ritmo de un viejo acordeón, raquítico es tu arte fanático y borroso— trágica tu mirada, tu gesto doloroso, tu sombrero, picudo, a lo Napoleón. ¡Ahí pasa! con su traje de pintados colores, no es siervo ni lacayo de los grandes señores, es servidor del pueblo que pide su bufón. Un inmenso tumulto de voces, desafina, fuera de la barraca solloza Colombina.... ¿pero esta pobre gente no tiene corazón? UN CUARTO ESTRECHO Y LÓBREGO, frío y destartalado; el cuarto de un artista de rizadas melenas en donde la miseria entraba a manos llenas dejándole tan solo su amor idealizado. Alguna que otra iluminación, una gran mesa con dibujos y libros y un antiguo velón. Unidos, el retrato de soñada princesa y escenas de bohemios en sucio bodegón. En un rincón un viejo dorado taburete, el borrón de un paisaje puesto en un caballete, empolvadas las cuerdas dormidas de un violín, y en un tapiz borroso de pintura goyesca, bajo la blanca luna, una danza grotesca de toreros y dueñas y un pintado arlequín. JUVENTUD, DIVINO TESORO. Oscila el cortinaje ligero del salón. -¿Me amas, cuenta esta noche de tu tiempo una historia, y la Condesa empieza...? Aún tengo en la memoria las fiestas que alegraban mi antiguo caserón. Mi madre, la Duquesa, me enseñó el minucioso y con mi traje Imperio, ¿oh juventud lejana! cruzaba los salones al son de una pavana; prendidas sobre el pecho unas rosas de tej. Recuerdo.... aquel poeta que hizo versos extraños y un día, no sé cuándo, hace ya tantos años! confesó que me amaba, no quise.... y se mató. Y el otro, un guerrillero de ceñuda mirada que cayó en una infame y traicionera emboscada y un último recuerdo, su espada, me envió. EUMENIDES —¿Juana la planchadora?—Es buena ciudadana, entregó una marquesa, viejecita, que huía... recibido el dinero, ¡ahora ya es otra Juana! con aires de princesa y humos de señoría. ¡Cuánto lujo en el traje! es cosa peregrina, aderezos, collares, joyas de gran riqueza y como buen adorno infernal guillotina... ¡Justo! a la señora cortaron la cabeza. Por la tarde acompaña el gran brenero cortejo, muy cerca del cadalso ve degollar un viejo y ofrece un sacrificio a la diosa Razón. Cena en una taberna con algún girondino, excitan sus recuerdos los vapores del vino, jaquele perro aristócrata y echa un mal discurso. El señor infante, un buen libro en la mano; harto de galanteos, huye con esquivez la bulliciosa vida del mundo cortesano... ¡Son mejores, las amenas glorietas de Aranjuez! ¡Y que el libro es de Ovidio! exquisito poeta, se lo ha recomendado un clérigo francés y ahora es ocasión buena, libre de la etiqueta... que es desgracia bien grande ser príncipe y cortés. Y tener estos ocios en la corte, ¿es cural los negocios de Estado muy grave cosa son, y está, naturalmente, por demás la lectura. Ahora, mano a los clásicos, Horacio y Cicerón. Los autores latinos —es cosa bien segura— no se han de enseñar siempre provechosa lección. MOZART, GLUCK, LULLY... En los jardines, misteriosa suena una antiga sonata de Mozart, —bajo la plata de la luna llena— que la música antigua que nos hace soñar! Y evocar las lecciones en el clave... las romanzas del viejo preceptor —en los salones— bajo la luz suave de las velas que tenían fantástico temblar. Arrancar al teclado, una profana e ingenua canzoneta italiana y al llegar al Lo Vamo, otra vez comenzar. Cuentos de dueñas, pajes, e infantinas que nos dicen las viejas sonatinas... ¡Oh, la música antigua que nos hace soñar! ESFINGE Mira la, resbalando sobre la alfombra gris... Oh misteriosa esfinge del recamado traje! Sonrisa de Gioconda, y entre un vuelo de encaje heráldica corona con una flor de lis. A lo que no conmueve y hace palidecer, y al sentir su mirada de un extraño lirismo soñamos, un pasado viejo, romanticismo de tiempos venerables que nunca han de volver. Duquesa, de ojos verdes y cabellera blonda de enigmática y triste sonrisa de Gioconda; con qué trágico encanto hielan el corazón! Es un único instante de sentimentalismo y soñamos un suave viejo romanticismo... de Cristina de Nápoles o Luis Napoleón. EGLOGAS -A | EGLOGA Contemplemos tras los vidrios empañados, pasar en fugitiva caravana con el primer albor de la mañana las hojas de los árboles tronchados. A lo lejos resuena la campana llamando alegre a la primera misa, y hasta nosotros llegan con la brisa jazmín perfumando la ventana. Encanto campesino de la aldea... El rebaño que en el prado sestea, una moza cantando en el pinar; Y un viejo que mendiga por las puertas para el viajero y el hambriento abiertas, recogiendo los restos del yantar. ESTIVAL Con el paso ligero, cogidos de la mano el poeta, y la virgen de los ojos azules —Que deja entre las zarzas de su falda los tules— van a hallar en la selva el prohibido manzano. La ondina del estanque ofrece al ojo poniente como una rica joya, su rubia cabellera que deshace en madejas de luz resplandeciente. Tiene el bosque un aspecto altivo y señorial, los cedros y los robles de apostura severa se enlazan con las flores de un silvestre rosal. PAISAJE Turía apenas la caña sencilla de la aldea — al chocarren los muros con un quejido el viento; al fondo entre los grupos de pinos, blanquea la tapia de un antiguo y arruinado convento. Bajo los sauces corren las aguas del regato y un rebaño en los prados descansa y pastorea, y del pastor resuena el rústico silbato y el restallar del látigo que al ganado golpea. Va ribereña a la fuente la mocloca aldeana atravesando campos, y tierras y senderos cubiertos de tomillo, esparrallo y mejorana. Y cantan en los bosques alondras y glícoras y a lo lejos, se escucha el son de la campana como un lejano acorde de cantos mánaneras. A PUNTA DEL NATURAL Iba yo por el bosque una fresca mañana y encontré una familia de gitanos y hampones, recordaba su asilo, la cueva de ladrones donde cayera un día Gilillas de Santillana. Y allá, entre la bohemia de una tribu gitana habitaban rufianes y fuertes bravucones, que al viajero quitaban la vida y los doblones comenzando por ellos la caridad cristiana. Era el jefe de todos un gitano ya viejo de enmarañadas barbas y arrugado entrecejo que aprendió desde niño el arte de robar. Que con su gente iba caminando adelante por los montes y llanos, fugitivo y errante, desterrado del mundo sin patria y sin hogar. A LGO DEL CAMPO Y DE LA ALDEA ALDEA Agradable es el campo de austera sobriedad, lo confieso, me encanta la vida de la aldea! Las lecturas piadosas junto a la chimenea y las viejas leyendas que nos cuenta el abad. Son las casonas grises, un nidal de consejos... ¡y la iglesia y el puente! y aquel cerro lejano donde al llegar los fuertes calores del verano en busca de otros aires pasarán las nubes. Es la calma de un suave ambiente campesino, el murmullo del agua que salta en el molino y en el maizal las coplas rústicas de un gañán. Reposada es la vida en este hidalgo suelo... Es hora de la cena, ya empieza el abuelo con sus manos callosas a bendecir el pan. RIMAS DEL JARDÍN Y DE LA FUENTE NOSTALGIA Horas en que se pierde en la sombra el paisaje, deja un último rayo de sol, claros reflejos en las sierras azules erguidas a lo lejos entre brumas, y rojos de fuego en el celaje. Horas en que sienten las brisas del verano, los aromas del bosque, y la suave armónica de la vieja sonata sentimental, que una vez nuestra prima novia tocara en el piano. Y murmurando sus rimas de amor los surtidores en entre blancos azahares cantan los ruiseñores y se mecen al viento las rosas del jardín. Aquí un rayo de luna cae sobre la fuente cristalina y en el hondo silencio nocturno, desafina de un ciego callejero el arcaico violín. PUSTA DE SOL Murmullo de las fuentes, cánticos sonoros, invaden la penumbra lentamente el salón y un rayo moribundo, va a besar con sus orillas los hieráticos pilares de un rojo cortinón. ¡Oh salón señorial de exquisita elegancia, silencioso testigo de miles de amores, donde queda la suave, delicada fragancia de ya lejanas risas, como rosas en flor! Aísla los sonidos de la recamada alfombra, los tapices borrosos se esfuman en la sombra, abandonando el clavo sin una canción. Oh solitario templo de escondidos amores aromatizados, galantes, entre un ramo de flores, en esta tarde siento latir mi corazón. MADRIGAL Las rosas de los jardines proverbiales les adornarán tus suaves trenzas de oro, y te dirán floridos madrigales los trovadores en galante coro. Aquel juglar de soñadora lira que cantó tus heráldicos blasones, lejos de ti, sin tu mirada, gira en el revuelto mar de las pasiones. Eres la rica joya codiciada al fin y tal vez, de una ilusión soñada con la venda engañosa del amor. Y los trovadores nos dicen a caro: ¡eres la princesa de las trenzas de oro, de nuestra tierra la más bella flor! LUNA DE PRIMAVERA En esta noche de primavera, bajo la música del surtidor hemos de ir juntos a los jardines... ¿ver los árboles llenos de flor. La blanca túnica de desposada entre sus pliegues, recogerá las aromáticas rosas del bosque —rosas que el viento deshojará. En los jardines llenos de luna en esta noche primaveral, cuando las fuentes a nuestro paso cantan divina marcha nupcial. Y en el silencio suena a lo lejos la melancólica voz de cristal de un clavicordio, donde sus penas rimen a una sentimental. En esta noche de primavera, bajo la música del surtidor ¡remanos juntos a los jardines... a ver los árboles llenos de flor. PARA BESAR tus labios vino el aura de Abril; para ceñir tu cuello, dio una sarta de rosas el Amor, que las trajo tan blancas y olorosas en una cincelada arqueta de marfil. A prisión entre anillos de diamantes y de oro los dedos de tus blancas manos de porcelana, y acomodó tus senos la música lejana de ninfas y de faunos que cantaban en coro. Soñaste en un cuento todo plata y topacio y el príncipe del cuento hoy llama a tu palacio y de tu regio alcázar atraviesa el dintel. Al cruzar por la puerta te pedirá que abras y de sus nobles misteriosas claves sentirás el encanto y gustarás la miel. EROS Escuchad, deja el arpa su canto más sonoro, corazón que dormita tanto tiempo, despierta, el Amor ha cruzado el dintel de tu puerta con el mágico encanto de su aljaba de oro. Cubre tu su pupila con azulada venda. Cosas que tú no sabes, te contará al oído y tenderá su vuelo después de haberte herido y enseñarte la entrada de la florida senda. Abre bien las ventanas, que penetre la brisa, que llegue hasta nosotros el eco de una risa y arómenuente al ambiente las rosas del jardín. Presiente tu alma virgen, un ensueño lejano el Amor me conduce, me lleva de la mano y soy aquel ensueño que entra en el camarín. MELANCOLÍA Amor, divino amor, nunca me explico cómo puedes estar encarcelado en el marfil doliente de un telar o el trémulo crujido de un abanico. Horas de paz y de melancolía cuando el viejo jardín ha florecido y lloran las plantas por nuestro amor perdido en una tarde nebulosa y fría. Miramos a través de la ventana la campiña monótona y lejana bajo el cielo lluvioso y otoñal. Va perdiendo sus hojas la enramada y Venus aparece, coronada con las flores del último rosal. FRENTE AL PASADO Amo las viejas armas, los perfumes divinos de antaño, y yo quisiera como algo señoría, signo de aristocracia, ver sobre los caminos las almenadas torres de un castillo feudal. Amo la voz austera y fuerte del pasado, las cálidas estrofas de nuestra heroica época, la alegre romería de la ciudad en fiesta, el ya huñido y desierto caserón embrujado. Se me ha dado el honor de dirigir este prefacio, un acto que considero un gran privilegio. Escribo estas palabras con el propósito de darle la bienvenida a los lectores y de presentar la antigua palabra santa que se encuentra en el centro de este libro: tradición. La tradición desempeña un papel fundamental en las sociedades humanas, al brindar continuidad y cohesión a través de los tiempos. Es por ello que la conservación y transmisión de la tradición se han convertido en una tarea noble y ardua. En este libro, el lector encontrará poemas que muestran el profundo respeto y amor de los pueblos hispanos a su pasado, especialmente a la época medieval. En los siglos pasados, la tradición era una fuente de inspiración y una guía para los artistas y los hombres de letras. Sus ritos, lemas y valores se conservaban y transmitían de generación en generación, formando una identidad colectiva y un sentimiento de continuidad con las gloriosas hazañas de sus antepasados. Las obras aquí recogidas van desde la épica hasta la lírica, pasando por el género religioso. Los autores, muchos de ellos desconocidos o cuya obra había caído en el olvido, han sido rescatados de la indiferencia y puestos al servicio de la patria. Al leer estos poemas, el lector podrá viajar a través del tiempo y revivir la esencia y el espíritu de la España medieval, con su nobleza, su honor y su fervor religioso. La publicación de este libro representa un acto de recuperación cultural y de respeto a la historia y la tradición de nuestro pueblo. Es un llamado a mantener viva la memoria de nuestros héroes y a seguir avanzando con orgullo en la senda que ellos trazaron. Espero que este libro contribuya a fortalecer el vínculo entre el pasado y el presente, y a dar vida a la palabra santa que encarna la tradición: la tradición de la Castilla imperial, de la nobleza y de la castiza venerabilidad. EL CRUZADO Ya viene de otras tierras el noble aventurero, erguido sobre el lomo de su blanco corcel, la mano junto al pomo del reluciente acero y en el escudo el lema que arrancará a un infiel. Ya viene de muy lejos el bravo mesnadero, sus gentes le acompañan en confuso tropel habiendo conquistado su corazón guerrero una frecuencia corona de gloriosa y relativa. En batallas y encuentros siempre tuvo fortuna y con su fuerte brazo quebró la muerte misma, ensanchando la enseña sagrada de la cruz. Ya vuelve la mesnada de nuevo hacia el castillo, una tarde de Mayo, cuando el sol con su brillo en el bosque derrama rojas ondas de luz. RETRATO Era austero y prudente, como un viejo patriarca, y infundía respeto su nevada cabeza; guardó las tradiciones con altiva fiereza, como se guarda el oro en el fondo del arca. Allá, bajo la sombra de encinas centenarias, administró justicia inflexible y severa y era como un caudillo, que siempre justiciero no atiende peticiones, ni llantos, ni plegarias. Había conservado, como mayor riqueza, los fueros y costumbres de su rancia nobleza y las armas y emblemas de su antiguo blasón. Y al decir de las gentes, como cosa sabida fue cristiana costumbre mientras duró su vida antes de las comidas rezar una oración. EL BALLESTERO Soberbia la mirada y el continente fiero, recio puñal al cinto y al hombro la ballesta va tronchando las ramas de la espesa foresta con altivo talante el viejo ballestero. Al apartar las zarzas hieren las espinas, se entrecruzan osados los secos matorrales, entorpecen su marcha los rudos pedregales y borran el camino las humedad neblinas. Haciendo de su brazo potente y dura maza desgaja los espinos, los matojos rechaza y deja en la maleza las huellas de su paso. Llegando poco a poco, la noche va la selva invadiendo y las nieblas y sombras con un manto cubriendo, los rojizos destellos del sol en el ocaso. ROMANCES VIEJOS Don Gaiferos, el infante con las armas de Roldán, por amor de Melisendra a tierra de moros va. Al subir a una montaña un ermitaño encontró: ¡Buen hombre! dime el camino antes que se ponga el sol. Si queréis venir conmigo a mi choza, os contaré aventuras de Renaldos y el buen Conde Don Urgel. En el hogar mucho fuego, buena comida os daré; podéis pasar la noche, vuestro caballo también. Buen ermitaño, en Sansueña esta noche pasaré, que Melisendra me espera cautiva por un infiel. Adiós, mi buen caballero, que Dios te libre del mal y puedas de la morisma con tu dama regresar. Don Gaiferos el infante, con las armas de Roldán, por amor de Melisendra a tierra de moros va. "¿Ay Dios! y qué buena corte, cuánta gente y infanzón traen a las justas reales los hidalgos de Quirós. Cuántas armas y disfraces! Lanzas que brillan al sol, penachos de mil colores, cosa que nunca se vio... —Dicen que la otra mañana llegaron a la ciudad, pues vio el pueblo, el cortejo desfilar. Las gentes que se encontraban saludaban al infanzón. ¡Adiós, Don Nuño! el hidalgo de la casa de Quirós. —Santa María nos valga, gente moza y de valor mejor está por los campos que en villa de religión. ¿Soldados? en la guerra buenos para batallar, que no hay en tierra de moros dueñas con honestidad. —Calladas vos, Celestina, que alegran el corazón con su corte los hidalgos de la casa de Quirós. me dió una visión. friend and poet Manrique! Fernández de la Puente. (Tiempos llenos de gloria! de aventuras galantes de guerra y de buen vino, como dijo Berceo; iban de boca en boca los amantes de Isis y poblaban los bosques caballeros andantes. Los muchachos aprendían la historia de Amadís, las sabias enseñanzas de pasadas edades y las chicas leían cuentos de abades y los hechos románticos de Tristán de Leonís. Cuando los hombres iban a buscar a otra tierra las montañas y divisas de sus armas de guerra, fuertes ante el contrario, sumidos al amor. Y los reyes gustaban de degollar infieles, proteger a las damas y escuchar los romances que en las noches de luna cantaba un trovador. " Castillo de Muerte Los muros de romántica y austera catedral dan a las estrechas calles solitarias, y nos hablan de antas de historias legendarias la fachada de un viejo palacio episcopal. Con lóbregos murmullos, la brisa nocturna hace en los campanarios chirriar las veletas, y en las sombras se esfuman con borrosas siluetas las torres de una antigua casona señorial. Ciudad tranquila y muerta! con vetustas murallas que nos hablan de fieras, olvidadas batallas en las rotas almenas de un rojo torreón. Sólo suena en la tarde una copla lejana y en el silencio vibra la voz de la campana que al declinar el día nos llama a la oración. LA ORACIÓN DE LA TARDE Sentado de buen abad en la silla prioral del coro de aquel viejo y olvidado convento, rezaba lentamente con monótono acento las páginas minuciosas de un vetusto misal. Filtrañábase la luz del moribundo día a través de los góticos esbeltos ventanales, realzando con rojizos destellos vespinales las líneas de la sobria tallada sillería. Al fondo un empolvado antiguo retablo con la gloriosa aureola del apóstol San Pablo brillaba iluminado por un rayo de sol. Y rezaba las preces un canónigo anciano girando suavemente con temblorosa mano la hoja del inmenso pesado facistol. RETABLOS L RETABLO DE LAS CUATRO ESTACIONES PRIMAVERA Entre risas y flores, coronada de rosas se acerca a la virgen de la alegre estación, sobre el bosque oscilan las ligeras mariposas... ¿por qué siento tan joven y alegre el corazón? Oh virgen de las rosas, el invierno ha pasado! van brotando las hojas a la caliente matinal, cruzan las golondrinas por el parque encharcado, que dejaron, tan tristes... una tarde otoñal. ESTIÓ En la selva placida a toda vida alegría danzan bajo los árboles un tropel de bacantes, y acechan los silvanos desde la fresca sombra de las encantadas de oro los destellos radiantes. El atardecer cálido, lánguido, anochecer de estío; envuelve nuestras almas en un ardiente anhelo el murmullo monótono de las aguas del río, que corren bajo el manto azulado del cielo. Arrojado por el sol el humo doloroso recibe la floresta las más bellas canciones, ofreciendo las brisas de rosales en flor. Y cogiendo los dones que promete el verano se pierden en la selva la ninfa y el silvano, gustando de las horas en que pasa el amor. OTOÑO ¿Cómo vuelan las hojas a la embatida del viento! deja el sol a lo lejos sus reflejos de oro, sentimos el paisaje de un fantástico cuento de montañas azules y escondido tesoro. Como la voz monótona, mística de un salterio van cayendo las aguas en la fuente de piedra y susurran con vagos rumores de misterio en la vetusta taza tapizada de hiedra. Miraba la novia triste desde su ventanal, como en la tarde gris, se va llevando el viento las flores que adornaban un silvestre rosal. Mientras el sol en vago resplandor de un momento ilumina las tapias de un gótico convento que perfuma las besos de una brisa otoñal. Invierno, golpea los cristales el viento, como cruje la luz en alegre chirriar, entretiene a la abuela con fantástico cuento a los pequeños nietos junto al cálido hogar. Los caminos sepultados bajo un manto de hielo, como cuerpo sin alma va cruzando el camino, aterido y cansado el viejo peregrino, que marcha vacilante sobre el helado suelo. Y a veces, de lo inconexo de la llanura helada, como el beso que deja el amante a la amada, se escucha de las sombras el nocturno cantar. ¡Oh noches del invierno! desciende la nevada sobre la agresta senda donde en fiera manada a la luz de la luna van los lobos a aullar. Retablo del Hidalgo: Gala luna ilumina las tapias del mesón. Para mostrar al mundo tu poderoso brazo te falta solamente el bravo espaldarazo de un picaro ventero, travieso y socarrón. Oh castellano hidalgo! Oh caballero andante! que conviertes la venta en mágico castillo, las tejas en almenas, las puertas en rastrillo y un guardador de cerdos en áspero gigante. En busca de aventuras recorres los caminos librando galeotes, combatiendo molinos, marchando sin destino por los desiertos de ideal. Sobrepuestos los mundos campeones tu blanco escudo brilla, y las viejas ciudades de la austera Castilla entonan a tu paso una marcha triunfal. Recordando la heroica gesta de Lanzarote, con las armas mohosas y bien puesto en la silla atraviesan las amplias llanuras de Castilla camino del Toboso, el señor Don Quijote. Y al ladino escudero (se dice: Amigo Panza, yo soy aquel andante que a través de los siglos los más descomunales gigantes y vestigios destrozará al empuje vencedor de su... Si caigo mal enfermo, vendrá la sabia Urganda con magísticos ungüentos, finos lienzos de Holanda y un bálsamo famoso que inventó Fierabrás. Con donosos coloquios el socarrón y el loco, en las nocturnas sombras se esfuman poco a poco... —Estas cosas, bueno Sancho, nunca comprenderás. Al azar, caminando en busca de la suerte, por una desierta y muda estepa calcinada, dejando grandes surcos en la tierra abrasada va el carro de la farsa, Las Cortes de la Muerte. Aparece entre nubes de polvo, en el camino, al famélico trote del bravo rocinante, el hidalgo manchego, con altivo talante y en la cabeza el yelmo dorado de Mambrino. La farándula advierte, y soñador avanza para cubrir de gloria el hierro de su lanza venciendo aquella tropa de pintados vestigios. Va rodando por tierra, suena una carcajada, un capítulo irónico ha quedado estampado en el alma española a través de los siglos. Los duques y el manchego vuelven de montería, del señorial castillo traspasando los umbrales, cumpliendo como a gente principal los corteses preceptos de la caballería. Las armas relucientes, don Quijote abandona, los linajudos huéspedes le guardan en la mesa donde los raros hechos contará a la duquesa de aquella malala dueña llamada Quintañona. Sobre los hombros echa rico sayo escarlata, calza negros zapatos con hebilla de plata, y risueño, gallardo, cortesano y galán cruza por los salones con altivo talante, y a su paso murmuran: ¡Salud al bravo andante! que eclipsó con sus armas la gloria de Roldán. VIDA DE HIDALGO Noble es esta estancia, de este miseriagón porque tiene el misterio de cosas ancestrales; y aquí paso las horas, viendo las espirales de mi pipa, o leyendo un viejo novelón. A través de los claros vidrios de la ventana contemplo un melancólico paisaje montañés; un bosque de castaños, un arroyo lejano y un jardín donde crece centenario un ciprés. Llega la noche y siento en la camilla y perezosamente, sobre blanca cuartilla copio los malos versos que en la tarde escribí. Llegan mis tertulianos, con altiva mesura recibo al buen alcalde, saludo al señor cura, el tresillo de cena, borona y chacolí. SENTIMENTAL Los tres árboles dan su perfume en el patio del convento, tres árboles de antigüedad: un laurel, un naranjo, mecido por el viento, y un vetusto ciprés. En el patio semi-brando de campanillas rojas, son suyertos los tres, de belleza el naranjo, el laurel de amargura, de tristeza el ciprés. ¡Guardianes del convento desde antigüedad los tres! Conservan en su tronco la gris melancolía de la vida claustral; una hiedra trepando por las fibras afuera; un lirio y un rosal! Florecidos de cuentos, de curiosas leyendas y consejas, los tres de pasión el naranjo, el laurel copias viejas y tristes el ciprés. ¡En el arcaico patio, desde antigüedad los tres! VIDA CONVENTUAL Los místicas jardines de los viejos conventos! El viento perfumado suavemente acaricia, las tocas y el rosal de la rubia novicia, que llega coronada de blancos pensamientos. Tiene el jardín aromas de casta santidad, evocación perenne de divinos misterios y rumor apagado de devotos salterios... la belleza tranquila, la sencilla verdad. Y hasta el ciprés antiguo de tronco milenario parece amortajado en un blanco sudario... desflora la campaña una triste oración; Y del sol recibiendo las últimas caricias desfilan lentamente la sencilla, silenciosa y vacía teniendo entre sus labios una bella canción. ANDANTES Si Manuel Chonón ¿Sabéis, amigos, si aquella senda va hasta el castillo del Conde Pablo, de donde dicen en la leyenda que por las noches anda el diablo? Y según cuenta, tiene un tesoro que entre los muros está enterrado: cofres de hierro llenos de oro, joyas de un clásico, fino labrado. Si bien salió de esta afortunadamente adelante, tendré cordura, que no se juega con el diablo. ¡Mas lo primero será el tesoro! Joyas labradas de plata y oro... buena es la historia del Conde Plablot. Este es un cuento de horas perdidas, un poco triste y algo liviano cuento, de damas entretenidas con los decires de algún enano. Juglares, fiestas y desafíos... ¡Siempre a las damas de los salones fueron amables los amores y los coloquios de los bufones! Saben historias de las Cruzadas de los andantes y de las hadas burlonamente, ríen un silvano. Es este un cuento de horas perdidas, cuento de damas entretenidas con los decires de algún enano. ¡Cuente la historia la peregrina! historia leyenda extraña de un caballero y una infantina que se perdieron en la montaña. Van caminando por el sendero. Magda, la bruja, los encontró y en un castillo todo de acero con sus encantos los encerró. Y según dicen, se oye una queja. ¡Oh! el sabor viejo de la conseja de aquella bruja de la Bretaña. Cuente la historia la peregrina! del caballero, de la infantina que se perdieron en la montaña. ¿Quién el viento nocturno en la calleja oscura supersticioso el viejo susurra una plegaria y una moza nos cuenta la historia legendaria de Diego de Marsilla y Isabel de Segura? El fuego alegremente cruje en la chimenea; es noche de Cuaresma, guardar la vigilia, como es de buena cepa, cristiana la familia, hallaréis en la casa lo que cristiana sea. Al calor de la luz se rezará el rosario y devota novena cuando algún campanario dé el toque de las ánimas con su voz de metal. ¡Oh costumbres arcaicas de incorrupta pureza! En la noche de Cuaresma, la familia que reza recuerda una lejana velada patriarcal. UN A SUS TODO A NTIGO —Bueno, hermano Francisco, sois un poco burdo, ¿qué hay detrás de esa reja? ¿Más allá? La clausura, sé que damas y dueñas burláis con travesura y si esta puerta os abre, temo un excomunión. ¡Siempre estas historias (as paga el sacristán! si una bendita madre os ve en la galería, creerá vuestra presencia signo de brujería... ¡y hay que ver, en el pueblo las cosas que dirán! A la razón es cumplida! ¿qué se asusta a las madres? También de los fantasmas se asustan las comadres que van a hacer calceta al lado del hogar. Así, hermano Francisco, abriréis esa puerta y cuando yo esté dentro, no la dejéis abierta, que el gato del convento no se pueda escapar. PEUDEL O S MÍSTICOS ¡Oh las iglesias viejas, de la vieja Castilla! con veladas y ténues penumbras misteriosas... y en los retablos místicos, entre olvidadas cosas, cuadros prerrománicos comidos de polilla. Y aquella virgen del siglo diez y siete que al decir de la gente cristiana, desde antaño da cuanto se le pide, solo una vez al año y siempre en ese día cumplido lo que promete. Y el altar milagroso de góticas labores que las mozas del pueblo van a cubrir de flores cuando al volver del campo rezan una oración. Oh, las iglesias viejas de la vieja Castilla, con sus antiguos cuadros cubiertos de polilla y sobre la portada, legendario blasón. ROMEROS DE LA SEÑORITA A la iglesia milagrosa de San Joaquín y Santa Ana que es de mucha clerigación, iremos en romería. Suena alegre la campana... está la tierra, cloro ayer o se lo dije, hermana... iremos mucho de mañana a la iglesia milagrosa de San Joaquín y Santa Ana. Sí faltas, el señor cura se incomoda con razón quedarse en casa... locura! primero, la devoción. Además en este día todo el mundo se acicala que es fiesta de mucha gala, yo he visto a más de uno bailar en la romería de San Joaquín y Santa Ana con una moza aldeana, dejando la señoría: ¿Qué es buena la romería de San Joaquín y Santa Ana? RUINAS Del antiguo caserón tan solo ha quedado en pie un derruido paredón. ¿Dónde está la lozanía del encantado jardín y sobre la tapia el blanco cortinaje de jazmín? La fuente está silenciosa y caído el surtidor y en los árboles sin hojas no anidado el ruiseñor. Brumoso y gris el ambiente, desierto y triste el salón y enmohecidos los calados barandales del balcón, y era sin embargo un nido de amor y de juventud, donde en la noche vibraban cantares en el laúd. Donde en la oscura penumbra del gótico ventanal besó el trovero a su amada con ensueño pasional. Nada queda, todo ha muerto, el tiempo con su crueldad desplegó sobre las ruinas un velo de eternidad. De aquel antiguo caserón tan solo ha quedado en pie un derruido paredón. LA CASA SOLARIEGA Con qué placer recuerdo el noble caserón! el encanto sencillo de sus toscos balcones, la fuente silenciosa, los viejos torreones, la blanca portalada y el hidalgo blasón. Dejó sobre los muros sus flores, el cuidado, perdióse con el tiempo de sus puertas, la senda, pero aun queda fragante su histórica leyenda en los robustos escudos de marfil esculpido. Entre los verdes árboles, sobre la roja tierra a un resuenan los ecos de las trompas de guerra y los suaves rondeles de amorosa canción. O el caserón perdido en la selva frondosa! con las robustas torres, la fuente silenciosa, la blanca portalada y el hidalgo blasón. MONTAÑESA La hiedra trepando sutil y amorosa sobre el paredón; una vieja encina robusta y añosa abriendo su ramaje ante el portalón. Otra blanca casona, perdida entre grupos de espesos pinares, con la vieja torre que se desmorona... ¡en sus murallas vibran trovas seculares! La puerta anchurosa, las armas, los bancos de piedra musgosas, las finas ojivas de los ventanales, el grueso castaño bajo cuya sombra, se sentó el abuelo de noble mirada y de dilatadas barbas patriarcales, el césped cubriendo como verde alfombra la tierra mojada... ¿por qué está la casa tan abandonada? Solitario el patio, desierto el zaguan... por aquella senda marcharon sus dueños en busca de vanas quimeras y ensueños, por aquel camino nunca volverán. Nadie por las tardes canta en la solana ni de la capilla suena la campana... la casa de rancia leyenda murió. ¿Qué hidalga se esfumó su noble silueta ante la mirada de amor de un poeta que con una casa tan noble, tan vieja, soñó. Página Nueva. Prólogo de Villafañe. Enrico Portico Palacio de Comercio. Tipo del siglo XVIII. Acuerdo de la época. Flores ganantes. Terulia Enciclopedia. Capricho. Arquitectura. Bohemia. Juventud, divino tesoro. Bumenides. De la Corte Borbónica. Mozart, Gluck, Lully. Kesting. La confrontación con el texto original indica que el problema principal consiste en la falta de coherencia y el desorden en la disposición de las palabras y frases, lo que hace difícil comprender el sentido completo de lo escrito. Al mismo tiempo, existen palabras y expresiones incorrectas, así como errores de puntuación y uso incorrecto de mayúsculas y minúsculas. Para corregir estas imperfecciones y dar al texto una forma más adecuada, se sugiere lo siguiente: Enrico Portico Palacio de Comercio. Tipo del siglo XVIII. Acuerdo de la época. Flores ganantes. Terulia Enciclopedia. Capricho. Arquitectura. Bohemia. Juventud, divino tesoro. Bumenides. De la Corte Borbónica. Mozart, Gluck, Lully. Kesting. En este caso, se ha intentado no sólo corregir los errores más evidentes, sino también reestructurar el texto para darle una lectura más fluida y coherente, conservando al mismo tiempo la esencia de lo escrito y respetando el sentido original de las frases. 