﻿MADERA

JiK WI.AIiV^SI.AW

JAIÍL

AÑO I

Madrid, 2 0 de Junio de 1921

Núm. 14

REDACCIÓN: Momieletfn, 7, 3.° derecb». Mrtmero «aelto, 30 ««ntlmo».

POESÍA

m CRÍTICA

m ARTE

ADMINISTRACIÓN: Jannelo, 13-15, 3.° laqaierda. Xdniero a t r a s i d o , 60 céutlinoa.

Todas esas ramas tenían aún las hojas Es la tos que vuelve a entrar en los dorverdes. Los suelos no son más que un mitorios del liceo. Es la tisana sin el pudridero de hojas muertas. Hojas: fuego, la tisis pulmonar entristeciendo el POEMA INÉDITO EN CASTELLANO que un buen viento os lleve hacia los es- barrio. Y toda la miseria de los grantanques por bandadas, o para el fuego des centros. EL INVIERNO QUE LLEGA Pero, vosotros seréis mis únicos amores: Blocus sentimental! del guarda-bosque, o los colchones de las ambulancias para los soldados lejos de lanas, caoutchoucs, farmacia, ensueño, Bloqueo sentimental! Mensajerías de Francia. cortinas descorridas en lo alto de los balLevante!... cones de las playas Es la estación, es la estación; el verdín Oh caída de la lluvia! Oh llegada de la invade las masas; la herrumbre roe en ante el océano de techumbres de los banoche! rrios, sus esplines kilométricos los hilos teleEl viento!... Fiesta de Todos los gráficos de los grandes caminos por don- lámparas, estampas, the, infiernillos. Santos, Nochebuena y Año Nuevo. de nadie pasa. (Oh! y después, Oh, en la llovizna, todas mis chimeneas!... ¿conoces tú, además de los pianos, el soLos cuernos de cacería, los cuernos de Fábricas... brio y vespertino cacería —melancólicos! melancólicos!... No puede uno sentarse ya: todos los Se van, cambian de tono: cambian de misterio hebdomadario bancos están mojados; créeme, se acabó tono y de música, ton ton, ton tain, de las estadísticas sanitarias todo hasta el año que viene. Todos ton ton! Las trompas, las trompas, las en los diarios?) los bancos están mojados, los bosques es- trompas!... Se han marchado al viento No, no! Es la estación y el planeta entán enmohecidos, y las trompas de caza del Norte. clenque! Que el ábrego, el ábrego deshi hacen ton ton, hacen ton tain. No puedo olvidar ese son. Cuántos lacha las calzas que el tiempo se teje. Ah! nubarrones agrupados sobre las ecos!... Es la estación, oh desgarramientos! Es Es la estación, es la estación; costas de la Mancha: nos habéis alegrado adiós vendimias! He aquí que vienen la estación! Todos los años, todos los este último domingo. Cae la lloviz- las lluvias de una paciencia de ángel. años he de ensayar en coro para dar esa na... En la selva mojada, las telas de Adiós vendimias y adiós a vosotras, to- nota. araña se doblan bajo las gotas, y esto es das las cestas, todas las cestas Watteau J u n o LAFORGUE su ruina. Soles plenipotenciarios de de las zarabandas bajo los castaños. (R. Lasso de la Vega tra(lujo.) los trabajos en rubios Pactólos; de los espectáculos agrícolas: dónde estáis sepultados? Esta tarde un sol desfalleciente yace en lo alto del ribazo; yace sobre el flanco, en las retamas, sobre su manto. Un sol blanco como un esputo de Y venían las aves de vuelo pesado taberna, sobre un camastro de retamas a beber en mis ojos. amarillas—retamas amarillas de otoño. Y los cuernos de caza le dicen: Vuelve, Oh vaciar las horas en mis ojos vuelve en ti! Taiut, taiaut! y hallalí! vaciados por las horas Oh, triste antifonía! ¿Acabaste? Y los locos... Y él yace allá, como una glánduY mis manos que no podían volar la arrancada de un cuello; y tirita, sin dieron miel nadie!... Marchemos, marchemos! Hallalí! Blancas caricias que murieron en mis manos Es el invierno, bien conocido, quien se en qué clara Almudena se han ahogado acerca. Oh recodos de los grandes caminos sin Caperucita Roja que camine!... Y la vida pendía de la pared de mi estancia Oh, huellas de los carros del otro mes sucomo una guitarra sin cuerdas biendo en donquijotescos railes hacia las patrullas de nubarrones derrotados que No corre ya la pena el viento, de mala manera, conduce hasrizada por el aire de la vida ta los trasatlánticos rediles!... Aceleremos, aceleremos; esta vez la razón está Y pasó la primavera sobre plumas bien clara. El viento, ¡buenas las ha hecho esta Ya ha caído la hoja noche! Oh estragos, oh nidos, oh mode mi último poema. destos jardinillos! Mi corazón y mi sueño: oh, ecos de las hachas!... J. RIVAS P ANEO AS

DE JULES LAFORGUE

ROSARIO

VLTRA

SOLEDAD
F.n ia cúpula de la iglesia se quedan las horas crucificadas y en la estancia vacia se oyen los pasos de la sombra Alguien acecha en el umbral La vida se va por el cauce de los recuerdos Llueve sobre el corazón herido y la ciudad lo envuelve en el algodón en rama de la niebla Oigo tu canción muda ro prisionero Tu último latido libertará tus alas Las huellas se hunden en la tierra profunda y cada arco tendido clava su eco en la soledad Espera, corcel mío Aún hay muchas auroras y aún es pronto para cabalgar HuMBSRro RIVAS

PENUMBRA
Tantos pensamientos desterrados incluso la catipana repitiendo ese eco la soledad llena de distancia las casas sumisas bajo sus tejados las calles profundas hundidas como fosos torrente de silencio bajo los faroles celeridad de la corriente en esos muelles abandonados bajo los puentes de las horas tan viejos y enmohecidos en la brisa que se derrama en los gestos de las ventanas ciegas en el amanecer de la estrella más jovín en el rostro que asoma sobre la ciudad pleamar de lo lejano arroja sobre estas playas no sé qué misterios palabras sin sentido que turban la sangre estremecimiento de paz rozando vidas

C-UDAD LLOVIDA HN INVIERNO Un espejo de agua en los ojos puros de la ciudad, estaba invirtiendo la imagen de las calles. Las aceras calcaban la desnudez mojada de las cosas. Y todos los paraguas , eran cúpulas buenas para nuestras palabras. J. CHAVAS Y MARTÍ

POEMA
Águila la roca solitaria mi cuna Me sedujo tu blandura de lana la noche de tus ojos de tu voz el acorde soñoliento Por eso bajé a ti Pero un día renacieron mis alas Rui-señor no viste Mi cuna la roca solitaria
JAIME I B A R R A

ATARDECER
La vihuela dormida como un nifio en tu regazo El silencio que vive en los espejos ha forzado su cárcel La oscuridad es la sangre de las cosas heridas En el poniente pobre la tarde mutilada rezó un Avemaria de colores JoRQE-Luis BORGES

abre las puertas mudas sin resortes como el reloj que suena las horas a tientas los sueños marchan en el aire entre los planos perpendiculares pesos que flotan aún negras cortinas frentes inclinadas la báscula del sueño sobre nuestras cabezas. RAFAEL L A S S O DE LA VEGA

JARDÍN

AMOR

Cuando surges tu cuerpo un templo claro florece Mis brazos se hunden como un pueblo [que reza y te levantan del crepúsculo hasta los astros que alrededor del pecho [del Señor se encadenan Así en torno al amor tejen guirnaldas [nuestras horas y tus miradas lagos de las tierras del Sur me emproan hacia tu alma y me hundo y te bebo y encuentro una gota de eternidad en el [mar de tu sangre KüRT H E Y N I C K E (J. L. B. trad.)

ALBA
Corren mis manos tras de la estatua viva... eterna Con sus cabellos encenderá la selva Cada hoja ardiente vibra como una estrella Bajo sus pies nacen las rosas —suspiros de la tierra— En el incensario de Oriente hay matinales humaredas Se pierde entre las sombras y hacia el alba se aleja El cielo se ha rasgado... Es el sol su cabeza EuoDORo PUCHE

OPIO
El rocío de tus uñas... Las moscas hacen zon-zon— no—son las estrellas fugaces. Diriase que el cielo está maduro (como una ciruela) azul de eternidad. Tendrás, muñeca mía, esta noche, collares de palabras inútiles mas los motores perforarán el cascarón del cielo donde madura ¿qué porvenir?... no—son las moscas que hacen zon-zon ¡vaya! deja que el claro roció de tus uñas llueva.
MARCELO S A U V A G E

PASIÓN
Sobre mis frases desgranabas tu asombro Quise ahogar los recuerdos pero tu diste suelta a los ayeres dormidos Mis palabras cosechando emoción en tu espiritu y tu grito desplomándose sobre rol corazón JoAQVÍN DE LA ESCOSVRA

(Traducción de César A. Comet.)

VLTR A

HORIZONTES
«ÜAÜÁ» AL DÍA Francis Picabia.

l'"i acróbata dcsvertolirado por su pri pió ciclón de risas irreverentes, el jovial náufrago del caotismo burlesco = a n t i ü t e r a t u r a electrolítica y aiitipintura de abstractos mecanicismos lineales = se ha separado del cohesivo grupo Dada. La noticia, l a n z a d a e s p o n t á n e a m e n t e por el mismo F r a n c i s P i c a b i a en un artículo reciente de Comedia, s o r p r e n d e r á a todos los que h a y a n seguido las cabriolas p i c a b i a n a s sobre la pista Dadrí. ¿Qué motivos—se d i r á n — p u e d e n h a ber inducido a P i c a b i a a m a r c a r su div e r g e n c i a de este subversivo movimiento, cuando él ha sido, en unión de Tristán T z a r a , su importador a P a r í s y su prop a g a n d i s t a más frenético? En concreto los ignoramos, a u n q u e nuestra fe en sus mutaciones desorientadoras nos autoriza a sospechar una maniobra efectista de este intrépido réclamier. «El espíritu /Jarirf-—afirma Picabia— sólo ha existido de 1913 a 1918, época d u r a n t e ¡a que no ha cesado de evolucionar y transformarse; a partir de ese momento se h a transformado en algo tan insustancial como la producción de la Escuela de Bellas Artes.» Agrega que le interesan las ideas nuevas, mas no su especulación; que es p r e ciso ser n ó m a d a s , a t r a v e s a r los países, como las ideas, a g r a n velocidad, e t c . . Posteriormente ha amplificado Picabia sus declaraciones, aludiendo a posibles resentimientos personales con algunos colegas dadas como causas de su escisión. Mas Dada su!)siste con su i n t a c t a solí d a r i d a d , no obstante el alejamiento de P i c a b i a . Signo reciente de su vitalidad es un curioso espectáculo; «Acusación y juicio de M. Mauricp Barres, procesado por crimen contra la s e g u n d a d del espíritu», y en el que el autor de Le Jardín de Berenice aparecía representado por un maniquí; Bretón a c t u a b a de presidente del T r i b u n a l ; Ribemont, de acusador: T z a r a , de primer testigo, etc., y doce espectadores componían el J u r a d o popular. ¡Jubilosa farsa irreverente! ¿Se verán precisados a realizar un acto análogo p a r a juzgar la apostasía del reprobo Francis Picabia? Esta nueva actualización de su figura nos obliga a t r a d u c i r un fragmento de su ultimo libro d a d a í s t a —por ahora— Jds^ls Christ rastaquouere:

s,'il:!-e Huostros vieiilre.s: «¡Si tú supieras ciiaiilo te amo, qué hermosa novela íbamos a vivir!» y ellos encienden la lámpa.'rt ¡lara ocultar su desnudez que tiein ii!:) bajo la luz (le la luna. Esto;; iiuii\idU"S se cuentan allí por centenas de ni¡ líoiies, y su personalidad en una lengua, o bajo un traje diferente, sólo cxisíe paní repetirse. No trabajéis, no améis, no leái.s, pen sad en mí; yo he encontrado la risa nueva que hace la vida fácil. No h a y n a d a que comprender, vive p a r a tu placer: nada, n a d a más que el valor que te otorgues a ti mismo. Un amigo mío, espíritu mó\'ii y e x a l tado, me decía e n c o n t r a r diferencias entre las obras literarias, pictóricas o m u sicales. Yo no era de su opinión, y tuvimos una l a r g a discusión sobre este tema. Nuestro delirio duró cerca de u n a hora, hasta el momento en que nuestros cerebros, transformados má.s o menos en ebu Ilición, nos permitieron constatar la n;ula lie todas las teorías físicas o metafísica.*. En el curso de la discusión, otro de mis amigos había intervenido, y su lucidez estaba s ú b i t a m e n t e oscurecida porcjue percibía la luz exterior que él proyectaba sobre .sí mismo; la p a l a b r a luz no existe, pero la luz existe: ¿es vibración o humildad? «¡llay hombres que tienen la cabeza on la parte inferior, como las plantas, y que miran con sus pies». Tal fué la conclusión de nuestra conversación sobre la inteligencia, y nosotros tuvimos la i m p r e sión de escapar, por algunos minutos, a la locura de los hombres que comprenden y que explican,..»
GUILLERMO DE TORRE

;íracia? a la in\-eii('ióii j''suíin ilcl tcifíiiio. í.a Ir íti,) e.? e! phti') del día. BUSINESS ó.OOO doliars a ijuien pruebe ijue puede hacerse oir ui;a p a l a b r a en la [fábrica a la hora en ([u<- se forjan las calderas ¡tubulares. Los bastidores vuelan, sujetos. El cráneo estalla bajo los martillos potentes. Eso me gusta. Yo vivo mi jornada a la velocidad del camino de hierro aéreo. Invito a mis amigos por el megáfonui. Las c a r r e r a s de la Bolsa se devanan sombre c! tecli ). El metropolitano me tiembla entre lns [rodillas. Eso me gusta. Mientras tantn sobre un diván negro mi mujer tiende sus senos a una a m i g a ,
PAUL MORAND

í'Ti'ftduoido por (xiullíM-ino De Torre. >

PÜBLIGAGMES RECIBIÓIS
LE LIBRE E S S O R . - D i r e c t o r : Arthur Petronio. Número 4. 31, rué Bassenge, Lieja. Publica un interesante estudio acerca ije los pintores Picart Ledoux, Auguste Maiubour, Fornerod y Maree! Carón, tirmaiio por Gille Antliehne, ANTHOLOGIE. - 101. rué Xhovihu-ut, Lifija. Ku el primfr iinmero do esta revista moderna de Arte y L feratnra ¡lestacau roios poemas de J. Duchesne y Rturé Liége y unos sugestivos bois de Mainl>our. DiriiíC un Ha mamiento a todos los escritores españoles de vanguardia. pA IRA.— Núni, l:i, 61. Hofstrnat, E>;c Iceren-Anvers. Aparte de otros notables ori ginales, aparecen en esta publicación de Arte y de Crítica tres poemas de Marcel Sanvage. de \ino de los cuales ofrecemos a nuestros iRctores el siguiente fragmento: «Les gens qui pleurent son deja des omIjres; le soir aborde le clel, Au fond, la vie, Madame, n'est qu'uu rendez-vous, mon ospoir est tétu comme les pka lenes autour des lampes.

ANTOLOGÍA FRANCESA
PINTURA EN (De Feuüles SEDA de temperaiure.) P a q u e b o t sobre la m o n t a ñ a - tempestad endurecida—. ¿Quién no ha visto El Escorial en las reI vistas ilustradas? Pudridero: reyes condensadoa. La selva española e x h a l a olor de sa[cristía. Los rebezos saltan sobre el g r a n i t o de [cautchouc. Geometría de la p a r r i l l a de Lorenzo. Encima, sostenido por las rocas, un paisaje desarrollado como sobre una |mesa. Nido de abejas; monasterio; puño de [Dios; central telegráfica. El Rey S t a n d a r d tiende innumerables [hilos hacia la misa, el verdugo, Plandes y los prefectos americanos; 2.500 puertas p a r a e n t r a r en este teorema, y punto de salida a Dios: C. Q. F . D. Puede oírse la misa desde el lecho

«El Sol oculta el horizonte.
G r a n d e s c a r r e r a s en América, China, F r a n c i a y Alemania. Se vuelve más fati gado aún del juego de los movimientos. Sinfonía que proyecta u n color m a r r ó n

Madame, celui qui marche d'un pas égal sait bien qu'il doit cueillir aux branches des horizons, les pommes de l'autoinne.» L'ORDRE NATVREL.-Director: Marcel Sauvagfe. Número 2;i, r>9, Faubourg St. Martín, París (Xe ). Kl texto de esLe número es tan selecto como el de los anteriores. Su lectura atrae y deja vina honda impresión. DER STVRM, Berlíu - Es uno de los órganos del expresionismo alemán y contiene admirables reproducciones en colores. CUBISME ET EMPIRISME. Ediciü ues de l'Eífort Moderne. En este folleto, como en su esmerada coleccióa de «c'n;:iíros, esculturas y cerámicas modornoss.M.Leono') fiosenberg acredita su buen gusto y su creciente devoción artística.

VLTRA

POEMAS EN COLORES
E l café. La atmósfera sucia y cansada de adulterios rodea nuestras cabezas y descansa en nuestros hombros. El frío de ia caile se acerca a las v^^ntanas para hacer el amor a la calefacción que coqueta y ufana besa los cristales. La discusión de las tazas y platillos es animada, y al ponerse de acuerdo por la cucharilla arbitro, el timbre humano ronca anunciando la llegada de los líquidos envu Jtos en nubes. Gabanes y sombreros se apiñan en los rincones tejiendo sus críticas. De vez en cuando el piano tose y el violin chiiia desperezan iose en su arco al filosofar en el pentagrai«3. Las luces estiran sus brazos arañando las lunas de ia puerta giratoria al perseguirse parí! n" alcanzarse. Poesía y prosa, serrín y fósforo se araalgam^ín en el cerebro de las tertulias que deshojan las horas en las mesas estériles de su indolencia, donde los verdugos del tiempo hacen galas de su ciencia cruel. Yo he visto a los camareros, cuando e! café queda lleno de ecos y de recuerdos, levantar las sillas del suelo y ponerlas sobre las mesas para poder recoger los pedazos de horas perdidas y pisoteadas y hacer el entierro triste de unos vientres que pudieron concebir actividades e ideas. .
JOSÉ M . " P E R N I L

desbordamiento de luz; ¡de la intensamente blanca luz inmaterial que un mañana lejano coronará los cielos! Hablábamos, hablábamos, hablábamos... Pero en vano querían las palabras romper nuestro mutismo interior. Atardecía en el espíritu. De todos los caminos venía, llamándonos, un ritmo de alas... ¡Cómo huir! Aquel drama sin causa nos ataba a la no:'lie, nos encadenaba muy juntos al poste frío de la noche, sin odio, sin amor y sin cansancio. Eramos prisioneros... ¿de qué? Nuestras albas dormían para siempre detrás de horizontes desconocidos. ¡No araanccerá nunca más! ¡Xo saldrá nunca más el sol! Viviremos eternamente en medio de esta noche gris en que un gran viento desolado apagó todas las estrellas. (Un lucero olvidado jugaba entre las copas de los pinos). Viviremos así eternamente: huérfanos de amor y de odio, huérfanos de hastío, huérfanos de alegría, huérfanos de fe, huérfanos del ayer y del mañana, huérfanos de la vida y de la muerte, entre monótonos espejos sin fondo y sin luz. No sabremos nunca la causa de nuestra amargura, y a través de la noche perdurable veremos en las arenas grises, seca para siempre, la fuente de las lágrimas.
RAMÓN PRIETO Y ROMERO

E
E

STANCIAS BREVES DE LAS EXTRAÑAS MEMORIAS DE UN TRÁGICO GATO TUERTO Y COJO
En torno al bicho como documento.

STEM08 serenísimos aconseja el historiador Xahp—ante el documento— ¿Nos guiará la disciplina — ecuánime, antisómnica y clara —del gran X a p h ? = Al gato lo conocimos—e iniciamos su personalidad y doctrina —en una noche que se celebraban unos fuegos artiñciales en la plazoleta del barrio = Ardía plácidamente una máquina — azul, románticamente azul — que a veces suspiraba con truenos aterradores =: Desde la terraza de mi bohardilla lo descubrí (estaba diablesco, lo teñía la luz de la pólvora) —con mis geraelos = Inquietaba aquella faz do dolorosa paradoja r= En aquel momento estaba velando junto a una especie de plancha de mica: que resplandecía funerariamente = Después he sabido por mis investigaciones que era un pendón enarbolado en los tejados pnra lo femenino gatuno = ¿De cómo se quedó cojo y tuerto? = Lo de su patita... acaso de un listonazo del carpintero del barrio: y en cuanto a la ceguera, una pedrada de un rapaz — que en su carrera inexorable, sin ética—se lo vació == Pero nosotros en nuestras breves estancias dej.iremos el sentido objetivo, novelesco: para atender el, interior, el trágico, la doctrina: Etcétera.
ANTONIO M .

SIESTA
La ciudad ha subido a mi estancia en burbujas de fuego y las horas jadean junto a mi cabecera como un perro cansado. ¡Oh la guadaña del fastidio segando nais energías!... En vano tu recuerdo Ya el murciélago del deseo ha mordido mis sienes Y se desangrará mi alma... PEREZ-DOMENECH

CUBERO

DRAMA
A Joaquín Roca. Ln caravana de nuestras palabras se perdía, silencio adentro, en la noche ves tida de bruma. Mis manos deshojaban recuerdos recién cortados... Mis manos, que sólo sabían llorar, con esa plenitud de expresiones dolorosas que únicamente en unas manos tristes puede haber. Lloraban también sus ojos, y lloraban los míos, con un llanto sin lágrimas y sin matices; desierto de tristeza huérfano del oasis de las amargas fuentes. Aquel drama sin causa centelleaba en nuestros labios en un relampagueo de palabras inútiles, de palabras tullidas, que buscaban la ideal desnudez pretendiendo asesinar su música pueril con un

Madera de WL. JAHI..

LIBRO NUEVO

ORO DEL RHIN
[EIVECEIIII, CIIFt r ICSTIIDIIIITE

"ESPEJOS,,
Un poeta joven, J. Chavas y Martí, acá ba de publicar un libro de poemas que le coloca entre los espíritus modernos de selección. El señor Martí —¿cómo podía suceder otra cosa?— es un hijo directo del ultraísmo. Todos los poetas jóvenes que quieran salvarse, que quieran realizar una obra importante y duradera, tienen que incorporarse a nuestro movimiento. El autor de Espejos, que revela talento y una clara orientación, lo ha comprendido, y aunque no ha podido desprenderse todavía de la sugestión juanramonesca, su libro es una halagüeña esperanza, y en muchas páginas, una bella y lograda rcilidad.

Plaza de Santa Ana,

16

Para conocer fas nutvas estéticas y las obras más significativas de este tiempo leed LA VIE DES LETTRES Directores: Nicofás Beauduin y William Speth Verdadera antofogía internacional de vanguardia. Colaboran fos mejores escritores, los más originales, tos más audaces. Suscripción n, seis números, 30 francos franceses. Escribid: 20, rae de Chartres (París-Neuilly). Aparece oada das mases en valiímeoes da 128 páginas por mínimum, gran formato (28X19), oon iun)rjsi3 grabad» origiíalfli y reproducsioies de obras da los majoces artistas de asta épioa. Oepósito genertl: Jooques Povolozlcy y Cia., Editores. 13, rué Bonaparte, París.

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H. BARBUSSE
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