﻿A R. Cattsitios

Asseits.

H'I.ADl'SLJ

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JAHL

AÑO i

Madrid, 30 de Junio de 1921

Núm. 15

REDACCIÓN: MOBt»le<tn, 7, 3.° dereebn. Hilniar* «nelto, SO ««ntlmoa.

POESÍA

m CRÍTICA

m ARTE

ADMINISTRACIÓN: Jnanelo, lS-15, 2.° I s q u l e r d a . Múniero atraaado, AO eéattin»».

INTENCIONARIO
III Federico Morados.

Al frente de la Kevista Los Nuevos, Federico Morados realiza una labor poética merecadora del más alto interés. Ha recogido sus principales versos en un tomo: Poesía, Montevideo, 1920. He aquí las palabras que desde la cubierta nos dicen la estética de Morados: «Poesía. Lo que queda cuando las palabras se olvidan; porque las palabras, vehículo del conocimiento, limitan. Luego la poesía, que es una actividad extraña a ellas, para lograr su afán de totalidad debe dejar que las palabras se circunscriban a ser estrictamente la expresión de lo real.» Las intenciones del poeta no pueden ser más contrarias a las nuestras (a las mías, quiero decir). Somos precisamente antípodas, y quizá por eso comprendo perfectamente la poética de Morados y la justifico hasta casi la coincidencia. Nadie tan cerca como el que nos vuelve la espalda. Abrid el libro y encontraréis frecuentemente que las palabras lo dicen todo a pesar del poeta. Todo o nada viene a ser lo mismo. Si hubiese dicho algo, estaba perdido. No es fácil resumir el libro de Morados. Lo mejor que tiene es la intranquilidad de ir de aquí para allá, bascando el estímulo en todo y dejándose llevar da la corriente insinuante del momento. Entre lo que prefiero está el siguiente «Puerto», de una construcción sólida y un simbolismo plástico, en el que se acusan reminiscencias o presentimientos creacionistas. «Puerto. Este es un puerto. En la laguna de mi corazón te irá anclando mi silencio. Este es un puerto. Yo te espero bajo el techo de un rancho, largo como las alas de una perdiz volando. Este es un puerto. Cuando me das la mano desnuda como la confianza...

Este es un puerto. Abrázame y alza los ojos hacia el cielo... Abajo está la cruz de las anclas, arriba está la cruz de los mástiles. Contra mi pecho, la cruz de tus brazos abiertos.» Ildefonso Pereda Valdés. Al autor de La casa iluminada, Montevideo, 1920, peseun previn parle más los sentimientos que la forma. Es un poeta romántico (en el mejor sentido de la palabra) que más que por lo que dice emociona por lo que calla. Yo creo que Pereda Valdés evolucionará prontamente hacia una mayor libertad técnica y dejará fluir desahogadamente su recóndito venero de emociones. Pereda Valdés hace una poesía de lo que debiera ser un solo verso. Pero a veces acierta un verso que vale todo un poema. «Me fastidia el invierno, me fastidia el estío —y el mundo me parece una mala poesía.»— «Oh, qué lenta palabi'a la palabra silencio.» «Yo quería un corazón que fuera sin emoción. Yo quería un corazón exclusivamente mío. Que no tuviera más placer, ni más amor, ni más dolor que un fruto en estío.»

L-I-M-I-N-A-R
«Escribo—anuncian secamente las Memorias—en gato»—«Para ver en el interior de un gato cojo y tuerto y llegar a su corazón (diremos como los hombres absurdos de las barracas: *¡oh Señores!») se necesitan afinidades gatunas»-— «¿Mi vida? ¡dirán ustedes!—¡pobre gato sin ojo! ¡pobre gato sin un pie!—se tambaleará»—«Les repetiré—¡oh conscientes desmemoriados! —que escribo gatunamente»

C-O-S-M-O-G-O-N-I-A
«¿Os imagináis que la cosmogonía de un gato semeja uqa mesa coja?» «Tris-tras, tris-tras, tris-tras» dicen las Memorias.— «Nada de eso: a los gatos no nos contaminan ni enturbianlas mutilaciones»— «Esos tristrás son la topografía, visiones y grafismos malsanos y oscilantes de vuestra conciencia»

E - R - R - O - R C - A - U - S - A - L

«Vosotros los desgraciados conscientes— (se lee en las Memorias esta frase dolient e ) - o s acongojáis viendo los pájaros en las invernadas reposando en los aleros»— «¡Se mueren! ¡se mueren! ¡se mueren!— os comunicáis ateridos—pues el frío los matará» —«Saben que los pájaros—paradistas del Gran Nietzsche—son Rosas diGERARDO DIEGO námicas de oxígeno»—«El frío os lleva a la campana de vuestros abuelos. Pues el ánimo de los pájaros—¡oh pobres y mise rabies conscientes!—va paralelo con el Brandaban por el cielo ambiente; por lo tanto, nada les turba» — las nubes «Este es—dice el gato cojo y tuerto —el como en un naufragio de velas error causal» ANTOSIO M . C U B E R O [sucias

TORMENTA

La noche se había vestido con ropas viejas Estaban las estrellas en la calle y en las lámparas hondas de los balcones abiertos Mi alma como una niña triste por todos los rincones J. CHABÁS Y MARTÍ

MUNDOS DE CRISTAL
La tarde fatigada se recuesta en su sombra, y el sol—sauce del horizontellueve su deseo fiácido y serpentino. Lapislázuli empurpurado. En el recuerdo, una mujer desnuda se apaga. Mi ruta se aleja hasta lo imposible. Me sigue siempre el hijo de aquel amor que no pudo juntar sus labios. EuoDuRo PUCHE

V f, T R A

RAMONISMO
La lluvia morada. Ivas nubes estaban aquella tarde más ribeteadas de rayos que nunca. Alrededor de sus toldos morados había un festón, brillante, nacarado, en el que estaban hilvanados los rayos para dar sus visos de tormentuosa y más notoriedad a la nube. Parecía que la tarde se había vestido de hábito, el hábito morado del Nazareno. Como cuando el Jueves Santo están cubiertos todos loa altares con moradas cortinas, así parecía haberse cubierto el cielo con el gran telón morado que se guarda en la sacristía de la tormenta. Los árboles se destacaban sobre ese cielo como sobre un fondo de esmalte, labor nielada y de un difícil artificio. Todo estaba incrustado y acoplado en la tormenta, las torres como verdaderas cuñas. Refrescaba como un helado de fresa, o de frambuesa, o de vino, aquel cielo inconcebible. -(Pero si está azul!—dijo alguien sin saber lo que decía, engañado por aquel cielo de un color que parecía un azul sin luz, un azul mate, mezclado a todos los colores de los pinceles lavados en el azul después de haber andado mucho en la paleta. Parecía toda la ciudad en el fondo del mar, profundo mar en el que campeaban las angulas de la electricidad, las grandes y nerviosas angulas que bajaban al fondo del agua para pescar la rana humana y subir con ella en el pico hacia el cielo.. Tenía el cielo seco, el aire de las grandes solemnidades, cuando el magno orador se pone en pie para lanzar el magno discurso iconoclasta. Se oyó el carraspeo del primer trueno y después comenzó a llover. Todos espe raban el agua de cualquier chaparrón, pero no que lo que se vaciase sobre la tierra fuesen las tinas del terrible Tinte del cielo. El chaparrón monumental era de gotas moradas, de un morado espeso que tifió de morado las fachadas, las muestras de las tiendas, todo, poniendo en los trajes los más lamentables goterones, en grupos desiguales, con trechos desteñídos que daban más carácter de vejez a los trajes, desteñidos debajo de los brazos y en la entrepierna, como los que lo están de verdad por el sudor de los días. ¡Qué deplorables efectos los que causaron las nubes moradas! Los sombreros de paja quedaran completamente morados, y en todos los rostros los cuajarones morados de la lluvia anhilínica parecían esas huellas que

dejan en las mejillas de algunos desgraciados los antojos incumplidos de su mamá cuando estaba embarazada de
ellos.

El g r i t o ' n o c t u r n o d e l a C a s a d e fieras. Un las casas de fieras, durante la no che, vibra un grito que no es de ningún animal en particular, sino algo así como el grito de la animalidad. Ese grito nocturno de la Casa de fieras, que no es ni de la hiena, ni del canguro, ni del elefante, no ha preocupado a los naturalistas, pero me preocupa a mí. El grito nocturno de la Casa de fieras es como el grito humano del perro al que han pisado el rabo. Lo que hay indudablemente de reencarnado en el fondo de los animales, es lo que sale a relucir en la noche de la Casa de fieras, y es lo que lanza ese grito de condenado. Yo escribiría en los carteles de las tíevaa algo así coiiio:

roban sus ahorros, y después sn los comen los hombres, solazándose mucho en el chorreo de la cuchara en el plato, después de haber liado a la cucharilla toda la miel posible y haberla convertido en la verdadera cucharilla de oro. Los poetas floridos que riman la mariposa con la rosa, deben su inspiración a la miel; es que beben miel, ardiente y embriagadora como un mosto preparado con toda clase de pólenes amarillos. Por fin las abejas se enterarán, lograrán dejar escrito en alguna parte el vilipendio de que son objeto año tras año, jiara que lo lea la próxima generación, cuando se congreguen en el árbol como un dolor de cabeza del árbol, todo el enjambre convertido en una cosa negra y espesa y febril. Por fin llegará la temporada en que la miel causará numerosas defunciones, pues habrá sido envenenada previamente por las propias abejas, recogiendo sólo el polen amarillo de las flores venenosas y la pelusa mohosa de los hongos veneno' sos, de las setas malditas.
RAMÓN GÓMEZ DE LA SEBNA

PANTEH.4 MANCHADA
(Penterus javancnsis)
(.I.WA)

POESÍA
Poetas antes que otra cosa rUEADORES ao anticuarios Nu las ruinas del Parthenón sino la rum bre de Ararat No Lecomte con sus muertos cachivaches Mas Hugo en Guernesey O Lord Byron luchando por la indepen dencia de los griegos No niños que se entretienen con los juguetes del arte Sino hombres estupefactos antee! Imp" sible de querer superar a la Natura leza Conscientes de su impotencia y que sin embargo no desmayan Héroes! No cantar al hombre como valer social Muñeco cubierto con los andrajos del -, marxismo Pero al hombre como valor humano HOMBRES POETAS Esto somos y sólo esto
JAI.HE I B A R R A

Roenoaruaciou doscouooida Lanza en la noche el grito liumano.

Las abejas.
Exquisita es la miel, pero es uno de los más terribles abusos de los hombres. La hiél humana se solaza con la miel abejil. La miel es un robo, y un robo de los más viles... ¡Ah, pero de algún modo pagan su culpa los humanos: la pagan manchándose los dedos con la miel que roban, untándose con ella como los pájaros con la liga, sufriendo el penoso embadurneo con la miel de inextirpable dulzarronería manual!... La miel es la fortuna aurífera de las abejas, su stok de oro, su fortuna de avaras. El gran edificio del panal es como un Banco, como una especie de cPrevisión del Porvenir», segura y auténtica. Cuando seamos viejas—-se dicen las abejas—tendremos una peseta diaria de miel. Pero año tras año, siglo tras siglo, las

El ultraísmo para los relojes atra sados. .«( VLTRA e s el reflector estético del bolcheviquismo, f. ym. El ultraísmo lo e s todo. Lo que está fuera de él no existe. No hay raás que poetas ultraistas: los otros andan por ahi con su cadáver a cuestas.

V I. T R A

ALUSIONES
(De Promonfules d un ver so'ito'n ' Los dadaístas, balkánicos y chilenos vienen a Fai i's a perfeccionar la Itr.gua francesa. Es que desde la ocupación de las provincias renanas por las tropas de color, lodos se creen en el derecho de perttccionar alguna raza o alguna lengua. Me ha confesado un excablsta tiue por el momento hay en el mundo unos dos rail cubistas. Nos aproximamos a! estilo de nuestra época. En la Edad Media había un estilo porque más de dos mil artistas trabajaban de incógnito. B]l cubismo reaccionó visiblemente y sin rodeos contra el impresionismo. Pero ahora so está reaccionando contra el cubismo, fusilándole en el doble sentido de la palabra. En el sentido militar y el escolar. Hoy los pintores son demasiado inteligentes. Más ganaría la pintura si los demasiado inteligentes fueran los críticos. El purismo al cubismo: «dicen que no nos queremos porque no nos ven hablar... • > MARJAN PASZKIEWICZ Sáint-Raphael.

ADIÓS EN LA NOCHE
Cuando cruce por ios aires la flecha de tu adiós ¡Cómo deshojarán tus manías ' las últimas luces dti crepúsculo, cisnes en el lago violeta tras las naves iluminadas! Al retorno ¿he de hallares juveniles aún, oh blancas rosas del adiós postrero? ¡Sólo he de encontraros pálidas mustias, palomas heridas, llenas del dolor antiguo intentando inútilmente desgarrar t-I horizonte negro!
LUIS I N G L O T T

LA MAÑANA SOBRE LOS TEJADOS
Kl pi'imer tranvía, entre las bi-miiHí: <¡ae se estremecen, las rasas se separan, él ).asa, corta la ciudad p^.r el tirtUíneas de los raíles. En el fondo de las huertas de los arrabales, los ecos se reparten el canto de las uvas temblorosas: se apagan los farolo-s. La calle así unas juguetonas castañuelas, golpea las puertas, se acalentura y danza. Las buhardillas acurrucadas en el borde de los tejados, beben en el lago del cielo luces nuevas. Oh selva virgen de IHS mañanas claras y de las lianas de nieve, azules serpientes brillan en el cielo una oración de destierro,
,MAKÍ;IM. S A U V A G H

i Tra(i. Je.J. Hivas Pauedaa.; «J

¿Que no h a y poetas viejos y n u e vos? ¿Quién les h a dicho a u s t e d e s eso? Se p u e d e n h a c e r p e r f e c t a s versificaciones a la m a n e r a clásic a ; p e r o e s o n o e s l a p o e s i a n i e s el ultraísmo, La juventud no h a y que lievai^a e n la p a r t i d a d e b a u t i s m o . H a y q u e l l e v a r l a e n el e s p í r i t u .

A ^ ,

FIESTA
A Tomás Luquf

PAISAJES
Un vieuto frío deshoja a través de loa valles la retama del ponioni» La tarde declina en el horizonte de mi.s o]o.<i Y siempre el sonido de este péndulo y siempre este andar sonámbulo Los ríos de mis venas van a morir a loa dormidos mares del «lisncio ;Qué faro alumbrará los despojos de mÍ8 voces náufraga»? Y siempre el mismo paao y siempre el mismo lamento de la arena herida Las nubes se despiden como un adiós pntre un vuelo de pañuelo» blanco» Mi alma deja un destello en la muriente lámpara del crepúsculo Y cae una hora de la clepsidra de mi corazón Las olas corren entre los Arbole» Hay que bogar, hermano», hacia enas otra» playas adonde irá nu6»tro aroma cuando el aire ahuyente el rescoldo del último sol apagado
HUMBERTO R I V A S

Por la mafiana suelta se desperezan miles de banderas La luz como una enredadera pende de las paredes El viento late Los edificios enhiestos son estandartes (de piedra Una canción sin música ni versos de pie sobre mi pecho ha sacudido el corazón del cielo
JORGE-LUIS BORGES

CREPÚSCULO
Lluvia fina las últimas notas del canto lejano encendidas como faros El pájaro enfermo despertó con 8U8 alas tronchadas todas las cosas trémulas Afortunado pescador que se llevó en la red la última claridad Aviones de la noche encienden las estrellas JoAQvíN DE LA ESCOSVRA

VLTRA

CAMINOS
A Jaime Ibarra Mis brazos polvorientos como legaas Y el camino perdido igual que un beso Déjame rezar los árboles despacio Bosarios de colores soñolientos Su risa como un globo de distancia Se ha roto sobre mi pecho T mis pasos se alejaron en las canciones Ya no puedo contar las rosas de mis dedos Mira amigo mi voz pasa en aquel entierro Al meterme en el lecho cuelgo mis pasos del reloj dormido Pobre anciano cargado con mis suefios El silencio es la rosa de los caminos De los caminos mullidos como pétalos Allá lejos anciano Aromarán mi último invierno las leguas que aún se encienden en mis manos Caminemos amigo caminemos No hay altas olas que derriben peñas Pero vamos a su encuentro Es mi amor dormido que como un mar de aceite amenaza inundar las tierras del silencio J. RiVAS PANEDAS una casa frágil ANTOLOGÍA kiosco de periódicos DE LA NUEVA el Sena habita las garrafas del café LÍRICA FRANCESA corría el mes de María sobre los libros de Julio Verne JEAN COCTEAU recubiertos de un pañuelo lirios y bujías *8imple comme bonjour» Esta noche muertos en trajes negros New-York y su partida de dóminos en el y los pingüinos epidemia (aire de claro de luna sabéis que la Torre Elffel la luna ha cloroformizado todo duermen se parece a un pendentiff Es una broma no es bella tendré menos pesar de matar New-York Las máquinas los rascacielos en pie tragan el dedo de un obrero París la pipa Gambier se adora un becerro de oro y una dínamo aquí agente de policía detened los ídolos no hay nada más anticuado que lo moderno Yo he dicho Ah! New-York! Ahí New-York! y los negros un trombón emigrante caníbales sortijas dientes de oro baile sobre las nubes Ya tengo bastante mineros dentistas El salón de espera en el cielo un ángel con traje de (recepción director de orquesta psico-analista Annabella Es demasiado bella jabón para la barba de Ice-Cream-Soda Films clubs de placenteros el invierno calefacción en las aceras de la 5.* avenida Oh París Alameda. 1916 ejercicio a caballo tambores árboles

el pistón el reverbero apunta el huevo del tiro que salta polka abanico en pipas Si la carabina Flobert lanza el huevo contra las rocas la dama sólo tiene que inclinarse para reflorecer su tulipán. GUILLERMO DE TORRE
(De Poésies, edición de La Siréne.)

REVERSIBILIDAD
Todos queremos navegar por mares sospechados La flor de nuestra estirpe se meció incansable viajera sobre todas las olas

Velas audaces iban hacia todo lo nuevo Y también nuestra especie conoció el mar antes que la montuna Fosforescentes párpados en el azul tenebroso iluminan a trechos las selvas de color de algas como ahora nuestras idea» rápidas cruzan el aire en cuyo limite se abren como burbujas El agua antigua que se evapora y el aire que se depura Veo ya como en un sumergible flotar mi nave encima al otro lado del azul
RAFAEL L A S S O 1918

DE LA VEGA

WLADYSLAW JAHL

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