Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/Prière aux Muses
# Élégies (Marceline Desbordes-Valmore, 1860)/Prière aux Muses

### PRIÈRE AUX MUSES

Votre empire a troublé mon bonheur le plus doux ; ﻿Muses, rendez-moi ce que j’aime ! ﻿L’Amour fut son maître suprême : ﻿Il n’en a plus d’autre que vous.

﻿Je ne suis plus dans son délire ; Il a banni mon nom de ses écrits touchants.

﻿Ô Muses ! loin de lui sourire, Par pitié pour l’Amour, n’écoutez plus ses chants !

﻿Cette fièvre qui le dévore

En rêvant le transporte à vos divins concerts ; Et, doucement pressé sur le cœur qui l’adore, ﻿Je l’entends murmurer des vers.

﻿Que cherche-t-il ? est-ce la gloire ? ﻿Il la plaçait dans mon amour ; ﻿Les aveux d’un tendre retour

﻿Étaient sa plus douce victoire.

﻿Pensive, et seule au rendez-vous, ﻿Que devient sa jeune maîtresse ? ﻿Elle est muette en sa tristesse, ﻿Quand l’ingrat chante à vos genoux.

﻿Que sert de lui donner ma vie.

﻿S’il est heureux sans moi ? Que deviendra l’amour dans mon âme asservie, ﻿S’il échappe à sa loi ? ﻿Cette loi si simple, si tendre,

﻿Quand je l’apprenais dans ses yeux, ﻿Ses yeux alors me la faisaient comprendre

﻿Bien mieux qu’Ovide en ses chants amoureux ! Ah ! sans la définir, notre âme la devine : ﻿L’art n’apprend pas le sentiment.

Il est gravé pour moi par une main divine

﻿Dans le regard de mon amant ! ﻿Où donc est-il ce regard plein d’ivresse ? ﻿Il brûle encor, mais c’est d’une autre ardeur : ﻿J’ai donné toute ma tendresse ; ﻿Cœur partagé peut-il payer mon cœur ?

Mais, si d’une brillante et trompeuse chimère

﻿L’ambitieux est épris pour jamais ; ﻿Si vous rejetez ma prière, Muses ! qu’il soit heureux, du moins, par vos bienfaits ! ﻿Heureux sans moi, je fuirai son exemple ; Trop faible, en le suivant je pourrais m’égarer : Livrez-lui vos trésors, ouvrez-lui votre temple ; À celui de l’Amour, seule, j’irai pleurer.

﻿L’obscurité que le sort me destine

M’éloigne d’un mortel ivre de vos faveurs : Eh bien, j’irai l’attendre au pied de la colline

﻿Qu’il gravira par un sentier de fleurs.

﻿Si quelquefois la romance attristée

﻿Peint mon ennui, le trouble de mes sens, Inspirée au village, elle y sera chantée, Et les bergers naïfs rediront mes accents.

Adieu, Muses ! la gloire est trop peu pour mon âme ; ﻿L’amour sera ma seule erreur ;

﻿Et, pour la peindre en traits de flamme, ﻿Je n’ai besoin que de mon cœur.

