Beautés de la poésie anglaise/Le Tombeau du Guerrier
# Beautés de la poésie anglaise/Le Tombeau du Guerrier

### Le Tombeau du Guerrier.

Le soleil du matin des brumes se dégage Il est jour ; Plan, plan, plan, plan, plan, plan, plan, plan bat le tambour, Et les chefs sont debout, et l’écho du bocage Effrayé des sons du clairon, Annonce au loin la gloire au plus poltron.

Le chef est radieux, et son brillant panache Flotte et luit ; De son fougueux coursier le harnais éblouit ; Son œil est menaçant, et fière est sa moustache ; Et son glaive imbibé de sang Fume et s’énivre à la mort qu’il répand. Et moi je me disais, témoin de ce carnage : Ô douleur ! Car je songeais aux nœuds tissus de cœur à cœur, Que ce glaive brisait dans sa brutale rage ; Mais on me dit : En massacrant Nombres sans nombre un guerrier devient grand !

Le héros, disait-on, était né pour la gloire, Et son front Était fait, jeune encore et vierge d’un affront, Pour être couronné des mains de la victoire ; Voilà soudain qu’un plomb fatal, Le fait tomber de son char triomphal.

On le porta la nuit à son dernier asyle Aux flambeaux, Et puis pour honorer la cendre du héros Des feux de peloton labourèrent l’argile. Moi sur sa face je cherchais La gloire… Et c’est l’horreur que j’y trouvais.

On racontait comment dans plus de cent batailles Chef soldat, Il illustra son nom ; comme au dernier combat Il les sut conquérir ses nobles funérailles : Je me disais : C’est affligeant ! Que de vains bruits pour gagner le néant !

On disait qu’on allait décorer de sculptures Son tombeau, La renommée en pleurs éteignant son flambeau Sur des monceaux de morts, de canons et d’armures : Moi, je dessinais plus humain, Aux deux côtés la veuve et l’orphelin.

Que sont-ils les lauriers qui parent ta poussière Conquérant, Si par ambition ainsi qu’un noir torrent Tu balayas le monde en ta fureur guerrière ? Hélas ! des lauriers imposteurs Rouges du sang de tes vaines grandeurs !

