Quinze stances et une chanson du temps de guerre
# Quinze stances et une chanson du temps de guerre

* Je me rappellerai la masure concave,
* Le portrait de Loubet qui souriait au mur,
* L’amaranthe malade enveloppant l’œuf dur
* Et le pot chevelu de noir tabac morave.
* Ô brume du tabac dans le matin frileux,
* Chant du clocher flamand, naïf et nostalgique !
* Venez à leurs réveils, Muse, et pleurez sur eux
* Dans le frémissement choyé de la musique.
* Nous n’irons plus, Jojo, nous raser dans les thés.
* Mais, ô père Baty, l’adjectif délectable
* Convient à ce poulet que tu mets sur la table
* Où s’empourpre l’orgueil de nos pinards vantés.
* Les tables de Dalton vous font naître, ma mie,
* En deux sesqui cadrans heureusement placés,
* Sous le signe Libra, propice à l’eurythmie.
* La Balance — et l’on dit les gens bien balancés.
* Si Francis vous en prie, ouvrez votre corsage.
* Il est sentimental comme carte en couleurs,
* Madame. Je l’ai vu pleurer sur quelques fleurs
* Champêtres que faucha son train d’atterrissage.
* Montons plus haut encor, plus haut sous le ciel morne
* Creusons, ô romantisme, un nouveau « gouffre amer »
* Que la forêt ne soit qu’une tache. Et la mer,
* Le baquet où laver le linge de la Norne.
* Laisserions-nous d’aimer ? Ce me paraît démence.
* Bien que le tirailleur ait ici cantonné,
* Courons au rendez-vous que Clémence a donné.
* Ce flacon guérira des baisers de Clémence.
* Le relent de l’égout semble de sa rancœur.
* Klaxon, vous suggérez son organe adorable.
* Qu’elle ne vienne plus me tomber sur le râble !
* C’est ce qu’elle appelait : se pencher sur mon cœur.
* Qu’on chante sur la lyre et rythme sur les sistres
* La gloire de Zézette, émule de Plébins,
* Qui, sous les tauben, ces colombes sinistres,
* N’eut jamais peur (on dit, Monsieur, les colombins).
* Le présent va glisser. Et la porte se clore.
* Savoureuse abdullah, fume-toi lentement.
* Toi, conte de Boudour et Kamaralzaman,
* Brode sur le loisir d’un fil multicolore.
* Montez la mayonnaise avec de l’ail pilé.
* D’une noix de ce beurre égayez la purée.
* Quel nom pour l’entremets, Monselet ou Polé,
* Les tétons de Vénus à la désespérée !
* Il est moins de beaux vers que d’affligeantes proses.
* C’est en vain que l’on jette une fleur sur l’étal.
* La vie est plus semblable, a noté l’Oriental,
* À ce bol d’excréments qu’à ce jardin de roses.
* Elle avait de beaux yeux — taisons-nous sur les dartres.
* On lui payait trois sous la caresse d’un sein.
* Le sergent lui donna, pour en faire un coussin,
* Le chandail tricoté par sa marraine, à Chartres.
* Jean Lévêque est soldat, de plus, téléphoniste.
* Admirez le guerrier et plaignez le styliste,
* Car, si jamais canon n’émut ce fier vainqueur,
* Le « on vous cause » affreux lui déchire le cœur.
* C’est votre anniversaire, ô Mallarmé, mon maître.
* Entre mon cœur morose et le monde pervers,
* Que je me plais, ce soir, à déplier et mettre
* Le rideau somptueux de vos immortels vers.
* Chanson
* Si tu veux, fuyons la ville.
* Ce soir, je quitte l’hosteau.
* Filons vers quelque Chaville
* Aux flancs d’un taxi costaud.
* Pour que l’adjectif : méchante
* Ne s’enlace pas, banal,
* En rime au printemps qui chante,
* Sois douce, et, que le fanal
* Qui nous mène vers l’aurore
* Par les grands chemins du soir
* Dise Auteuil. Ainsi s’arbore
* La couleur de notre espoir.
* D’Amour nous dirons les iambes,
* En argot et en latin,
* — Chérie, allonge tes jambes,
* J’ai baissé le strapontin.
* Que le pré dont ma compagne
* Verra les taches de fleurs,
* Soit un vrai pré de campagne
* Ignoré des camoufleurs.
* Songe ! Un grand jour de paresse !
* Un jour, Seigneur, sans voir qui
* Voudrait commenter Barrès — se
* Ou vitupérer Trotsky.
* Viens ! Le dieu dit : « Allez, couples,
* Dans le bleu, l’or et le vert. »
* Sous le vol des branches souples,
* Ite. Sit vobiscum ver !
* Accrochez au premier orme
* La vareuse en drap bleuté,
* Car l’ennui naît de la forme,
* Et de l’uniforme. Ite.
