Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Hymne à la France
# Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Hymne à la France

### HYMNE À LA FRANCE.

France, ô belle contrée, ô terre généreuse, Que les dieux complaisans formaient pour être heureuse,

Tu ne sens point du nord les glaçantes horreurs ;

Le midi de ses feux t’épargne les fureurs. Tes arbres innocens n’ont point d’ombres mortelles ;

Ni des poisons épars dans tes herbes nouvelles

Ne trompent une main crédule ; ni tes bois

Des tigres frémissans ne redoutent la voix ; Ni les vastes serpens ne traînent ; sur tes plaines,

En longs cercles hideux, leurs écailles sonnantes.

Les chênes, les sapins et les ormes épais

En utiles rameaux ombragent tes sommets ;

Et de Baune et d’AÏ, les rives fortunées,

Et la riche Aquitaine et les hauts Pyrénées, Sous leurs bruyans pressoirs font couler en ruisseaux

Des vins délicieux mûris sur leurs, coteaux.

La Provence odorante et de zéphire aimée

Respire sur les mers une haleine embaumée,

Au bord des flots couvrant, délicieux trésor,

L’orange et le citron de leur tunique d’or ;

Et plus loin au penchant des collines pierreuses

Forme la grasse olive aux liqueurs savonneuses,

Et ces rézeaux légers, diaphanes habits,

Où. la fraîche grenade enferme ses rubis.

Sur tes rochers touffus la chèvre se hérisse,

Tes prés enflent de lait la féconde génisse ;

Et tu vois tes brebis, sur le jeune gazon,

Épaissir le tissu de leur blanche toison.

Dans les fertiles champs voisins de la Touraine,

Dans ceux où l’Océan boit l’urne de la Seine,

S’élèvent pour le frein des coursiers belliqueux.

Ajoutez cet amas de fleuves tortueux

L’indomptable Garonne aux vagues insensées,

Le Rhône impétueux, fils des Alpes glacées ; La Seine au flot royal, la Loire dans son sein,

Incertaine, et la Saône et mille autres enfin

Qui nourrissent partout, sur tes nobles rivages,

Fleurs, moissons et vergers et bois et pâturages ;

Rampent au pied des murs d’opulentes cités

Sous les arches de pierre à grand bruit emportés.

Dirai-je ces travaux, source de l’abondance,

Ces ports où des deux mers l’active bienfaisance.

Amène les tributs du rivage lointain, Que visite Phœbus le soir où le matin ? Dirai-je ces canaux, ces montagnes percées,

De bassins en bassine ces ondes amassées, Pour joindre au pied des monts l’une et l’autre Thétis ?

Et ces vastes, chemins en tous lieux, départis, Où l’étranger, à l’aise achevant son voyage,

Pense aux noms des Trudaine et bénit leur ouvrage,

Ton peuple industrieux est né peur les combats.

Le glaive, le mousquet n’accablent point ses liras.

Il s’élance aux assauts, et son fer intrépide

Chassa l’impie Anglais, usurpateur avide. Le ciel les fit humains, hospitaliers et bons ;

Amis des doux plaisirs, des festins, des chansons ;

Mais faibles opprimés, la tristesse inquiète Glace ces chants joyeux sur leur bouche muette ;

Pour les jeux, pour la danse appesantit leurs pas,

Renverse devant eux les tables des repas, Flétrit de longs soucis, empreinte douloureuse, Et leur front et leur ame. Ô France trop heureuse,

Si tu voyais tes biens, si tu profitais mieux

Des dons que tu reçus de la bonté des cieux !

Vois le superbe Anglais, l’Anglais dont le courage

Ne s’est soumis qu’aux lois d’un sénat libre et sage,

Qui t’épie, et, dans l’Inde éclipsant ta splendeur,

Sur tes fautes sans nombre élève sa grandeur. Il triomphe, il t’insulte. Ô combien tes collines

Tressailleraient de voir réparer tes ruines,

Et pour la liberté donneraient sans regrets

Et leur vin et leur huile et leurs belles forêts !

J’ai vu dans tes hameaux la plaintive misère,

La mendicité blême et la douleur amère. Je t’ai vu dans tes biens, indigent laboureur,

D’un fisc avare et dur maudissant la rigueur,

Versant aux pieds des grands des larmes inutiles,

Tout trempé de sueurs pour toi-même infertiles,

Découragé de vivre, et plein d’un juste effroi De mettre au jour des fils malheureux comme toi ;

Tu vois sous les soldats les villes gémissantes ;

Corvée, impôts rongeurs, tributs, taxes pesantes,

Le sel, fils de la terre, ou même l’eau des mers,

Source d’oppressions et de fléaux divers : Vingt brigands revêtus du nom sacré de prince,

S’unir à déchirer une triste province, Et courir, à l’envi, de son sang altérés, Se partager entre eux ses membres déchirés.

Ô sainte égalité ! dissipe nos ténèbres, Renverse les verroux, les bastilles funèbres.

Le riche indifférent, dans un char promené,

De ces gouffres secrets partout environné,

Rit avec les bourreaux, s’il n’est bourreau lui-même ;

Près de ces noirs réduits de la misère extrême,

D’une maîtresse impure achète les transports,

Chante sur des tombeaux, et boit parmi des morts.

Malesherbes, Turgot, ô vous en qui la France

Vit luire, hélas ! en vain, sa dernière espérance,

Ministres dont le cœur a connu la pitié, Ministres dont le nom ne s’est point oublié

Ah ! si de telles mains, justement souveraines,

Toujours de cet empire avaient tenu les rênes !

L’équité clairvoyante aurait régné sur nous,

Le faible aurait osé respirer près de vous.

L’oppresseur, évitant d’armer d’injustes plaintes,

Sinon quelque pudeur aurait eu quelques craintes.

Le délateur impie, opprimé par la faim, Serait mort dans l’opprobre ; et tant d’hommes enfin,

À l’insu de nos lois, à l’insu du vulgaire,

Foudroyés sous les coups d’un pouvoir arbitraire,

De cris non entendus, de funèbres, sanglots,

Ne feraient point gémir les voûtes des cachots.

Non, je ne veux plus vivre en ce séjour servile

J’irai, j’irai bien loin me chercher un asile,

Un asile à ma vie en son paisible cours,

Une tombe à ma cendre à la fin de mes jours,

Où d’un grand, au cœur dur, l’opulence homicide

Du sang d’un peuple entier ne sera point avide,

Et ne me dira point, avec un rire afl’reux, Qu’ils se plaignent sans cesse et qu’ils sont trop heureux.

Où, loin des ravisseurs, la main cultivatrice

Recueillera les dons d’une terre propice ;

Où mon cœur, respirant sous un ciel étranger,

Ne verra plus des maux qu’il ne peut soulager ;

Où mes yeux éloignés des publiques misères Ne verront plus partout les larmes de mes frères,

Et la pâle indigence à la mourante voix,

Et les crimes puissans qui font trembler les lois.

Toi donc, Équité sainte, ô toi, vierge adorée,

De nos tristes climats pour long-temps ignorée,

Daigne, du haut des cieux, goûter le libre encens

D’une lyre au cœur chaste, aux transports innocens,

Qui ne saura jamais, par des vœux mercenaires,

Flatter, à prix d’argent, des faveurs arbitraires ;

Mais qui rendra toujours, par amour et par choix,

Un noble et pur hommage aux appuis de tes lois. De vœux pour les humains tous ses chants retentissent :

La vérité l’enflamme ; et ses cordes frémissent,

Quand l’air qui l’environne auprès d’elle a porté

Le doux nom des vertus et de la Liberté,

