title: Les Minutes de sable mémorial/Châsse
text: # Les Minutes de sable mémorial/Châsse
  
  ### LA RÉGULARITÉ DE LA CHÂSSE
  
  **I**
  
  Châsse claire où s’endort mon amour chaste et cher, Je m’abrite en ton ombre infinie et charmante, Sur le sol des tombeaux où la terre est la chair… Mais sur ton corps frileux tu ramènes ta mante.
  
  Rêve ! rêve et repose ! Écoute, bruit berceur, Voler vers le ciel vain les voix vagues des vierges.
  
  Elles n’ont point filé le linceul de leur sœur.
  
  Croissez, ô doigts de cire et blêmissants des cierges,
  
  Main maigrie et maudite où menace la mort ! Ô Temps ! n’épanche plus l’urne des campanules
  
  En gouttes lourdes… Hors de la flamme qui mord
  
  Nait une nef noyée en des nuits noires, nulles ;
  
  Puis les piliers polis poussent comme des pins, Et les torchères sont des poings de parrirides.
  
  Et la flamme peureuse oscille aux vitraux peints
  
  Qui lancent à la nuit leurs lames translucides…
  
  L’orgue soupire et gronde en sa trompe d’airain
  
  Des sons sinistres et sourds, des voix comme celles
  
  Des morts roulés sans trêve au courant souterrain…
  
  Des sylphes font chanter les clairs violoncelles.
  
  C’est le bal de l’abîme où l’amour est sans fin ; Et la danse vous noie en sa houleuse alcôve.
  
  La bouche de la tombe encore ouverte a faim ; Mais ma main mince mord la mer de moire mauve…
  
  Puis l’engourdissement délicieux des soirs
  
  Vient poser sur mon cou son bras fort ; et m’effleurent
  
  Les lents vols sur les murs lourds des longs voiles noirs…
  
  Seules les lampes d’or ouvrent leurs yeux qui pleurent.
  
  **II**
  
  Pris
  
  dans l’eau calme de granit gris, nous voguons sur la lagune dolente.
  
  Notre gondole et ses feux d’or
  
  dort
  
  lente.
  
  Dais
  
  d’un ciel de cendre finlandais
  
  où vont se perdant loin les mornes berges,
  
  n’obscurcis plus, blêmes fanaux,
  
  nos
  
  cierges.
  
  Nef
  
  dont l’avant tombe à pic et bref,
  
  abats tes mâts, tes voiles, noires trames ;
  
  glisse sur les flots marcescents
  
  sans
  
  rames.
  
  Puis
  
  dans l’air froid comme un fond de puits
  
  l’orgue nous berçant ouate sa fanfare.
  
  Le vitrail nous montre, écusson,
  
  son
  
  phare.
  
  Clair,
  
  un vol d’esprits flotte dans l’air :
  
  corps aériens transparents, blancs linges,
  
  inquiétants regards dardés
  
  des
  
  sphinges.
  
  Et
  
  le criblant d’un jeu de palet, fins disques, brillez au toit gris des limbes
  
  mornes et des souvenirs feus, bleus
  
  nimbes…
  
  La
  
  gondole spectre que hala
  
  la mort sous les ponts de pierre en ogive, illuminant son bord brodé
  
  dé- rive.
  
  Mis
  
  tout droits dans le fond, endormis, nous levons nos yeux morts aux architraves, d’où les cloches nous versent leurs
  
  pleurs
  
  graves.
  
  