title: Les Minutes de sable mémorial/BerceuseMort
text: # Les Minutes de sable mémorial/BerceuseMort
  
  ### BERCEUSE DU MORT POUR S’ENDORMIR
  
  Le grand portrait pendu au mur,
  
  solaire sous sa tente obscure,
  
  dans les plis du fantôme blanc
  
  qui me couve hausse son front lent.
  
  Ô que pâle est mon front lunaire
  
  sous les étoiles septénaires !
  
  Le portrait de mon front mural
  
  a sucé tout mon sang qui râle.
  
  Le vampire hume dans mon cou
  
  et mes artères des airs fous,
  
  cependant que les araignées
  
  trottent de mes mains décharnées
  
  avec leurs toiles de velours, bagues où s’empêtrent mes doigts lourds.
  
  Qui donc a caché sous ma glotte
  
  un pipeau moisi de hulotte,
  
  m’empêchant d’ouïr les navettes
  
  tisser de mes cierges squelettes ?
  
  À leur pointe des papillons
  
  ont des élytres de grillons
  
  et s’en vont voler sur les fleurs
  
  de la tenture de pâleurs.
  
  Leurs ailes jaunes sont des tuiles
  
  dont on bat les cartes mobiles ;
  
  et du plafond qui dort très calme, du plafond plat tombent des lames…
  
  Puissent mes os rester intacts
  
  dans leur fourreau de chair compacte,
  
  rester intacts jusques à l’heure
  
  où se débat le corps qui meurt,
  
  où la peau fait comme une vitre
  
  transparente à l’âme, et se vitre
  
  l’œil de méduse à tentacules…
  
  Des poulpes noirs autour circulent,
  
  faisant des ronds avec leurs mains
  
  pour figurer les lendemains.
  
  Le cierge hausse son cœur qui pleure
  
  de clepsydre me comptant l’heure ;
  
  cependant que des Absalons
  
  indifférents des rideaux longs
  
  larmoient les pieds mous dans le vague…
  
  Voici qu’une petite vague
  
  mousseuse aux oreilles de lièvre
  
  ou d’escargot vient sur mes lèvres,
  
  et que mes narines de vœux
  
  ont respiré des pastels bleus.
  
  De mes genoux que le poids gonfle
  
  se dégrafent mes pesants ongles :
  
  très doucement je me déplie
  
  comme un habit dans mon grand lit,
  
  dont on verrait flotter les manches
  
  au vent des cloches des dimanches.
  
  Les sonneurs de leurs bras très las
  
  abattront des cloches des glas…
  
  Je vois leurs cloches sous les nues
  
  bâiller des langues inconnues…
  
  Dans le ciel où le jour s’efface
  
  Splendit voilée la Sainte-Face…
  
  