À la Perfection idéale (La Psyché)
# À la Perfection idéale (La Psyché)

## À la Perfection idéale.

* Astre demi-caché, mystérieuse étoile !
* Idole du génie et de la vérité,
* Quelle es-tu ? — Sous quels cieux te montres-tu sans voile ?
* Qui te voit dans ta grâce et dans ta nudité ?
* Le bien, le vrai, le beau, perfection suprême !
* Sous tous ces noms divers on t’adore en tout lieu,
* Depuis le sage altier qui te cherche en lui-même,
* Jusqu’à l’humble reclus qui ne te voit qu’en Dieu.
* Le peintre, qui d’un trait rend la toile vivante,
* Le sculpteur, amoureux des êtres qu’il enfante,
* Le poëte inspiré, qui, dans de vains transports,
* Sur sa couche de feu, dans les nuits solitaires,
* Se roule, et tend les bras aux visions légères
* Qui passent, en riant de ses tristes efforts,
* Tous meurent de ta soif, tous brûlent de ta flamme ;
* Nul ne t’a pu saisir, idéale beauté !
* Ou si ta vue en songe a satisfait leur âme,
* À l’heure du réveil, que leur est-il resté ?
* Quelques pâles rayons, quelques vagues images,
* Pareils à ces débris d’un arc-en-ciel brillant,
* ﻿Décolorés par les nuages,
* Effacés par la pluie, emportés par le vent.
* C’est à vous, morts fameux, à vous que j’en appelle !
* Parlez-nous, dites-nous, du fond de vos tombeaux,
* Si, par delà la sphère où vous porta votre aile,
* Vos yeux n’embrassaient pas une sphère nouvelle,
* Des lointains plus brillans, des horizons plus beaux ?
* C’est en vain que le siècle, au siècle qui commence,
* Lègue, avant de mourir, l’héritage des temps ;
* L’homme verra toujours dans un espace immense
* Ce mieux, but ignoré de ses désirs brûlans.
* Plus il a, plus il veut ; son âme ambitieuse
* Voit grandir devant lui cet espace éternel,
* Comme autrefois Jacob, l’échelle lumineuse
* Dont les derniers degrés se perdaient dans le ciel ;
* Et s’il est quelque globe, invisible patrie
* D’êtres vivans, formés d’un limon plus qu’humain,
* Malheur à leurs vertus ! malheur à leur génie ! —
* Les yeux vers ton image, ô divine harmonie !
* Ils souffrent plus que nous de t’invoquer en vain.
* Hélas ! je t’invoquai dés ma plus tendre enfance !
* Tu brillais devant moi, dans un lointain obscur,
* Comme un de ces grands monts, dont la cime s’élance
* Sur un vague horizon de vapeur et d’azur.
* Le voyageur les voit, quand se dissipe l’ombre ;
* Il les voit, quand la nuit recommence son cours ;
* Il s’en croit toujours près ; mais des vallons sans nombre
* L’éloignent de ce but qui recule toujours.
* Au pied de la montagne il parviendra peut-être !
* Mais qui jamais toucha son sommet éternel ?
* Nul pied ne l’a foulé ; nul oiseau n’y pénètre ;
* Rien !… que les vents de l’air, ou les rayons du ciel !
* Ainsi tu m’apparais, incertaine, inconnue,
* Beauté, que je cherchai dès l’aube de mes jours !
* L’aube a fui :… de midi l’heure est presque venue,
* Et sans t’atteindre, hélas ! je te cherche toujours.
* Je ne t’atteindrai point, montagne inaccessible !
* Mais, de loin rayonnant, ton front toujours visible,
* Sert de but à ma course, et de phare à mes pas ;
* Je ne t’atteindrai point !… Mais ta clarté chérie,
* Aura du moins doré l’horizon de ma vie,
* Et détourné mes yeux des fanges d’ici-bas !
