Suite de Joseph Delorme/« Le long de cette verte et sereine avenue »
# Suite de Joseph Delorme/« Le long de cette verte et sereine avenue »

### XXI

Le long de cette verte et sereine avenue, Derrière, à droite, au fond, laissant la tour connue Et le bois protecteur où nous venons d’errer, Sans trop voir Saint-Mandé qui doit nous ignorer, Tandis que devant nous la prochaine Barrière, Bizarrement dressée en colonnes de pierre, Annonce aux yeux la ville, et dit de loin qu’il faut, Pauvres amants heureux, nous séparer bientôt, Durant ces courts moments d’une plus calme ivresse, Redoublant de lenteur sous le soleil qui baisse, Dans ce silence ému, dans nos regards de feu, À ton bras, Ange aimé, sais-tu quel est mon vœu ? Mon vœu, c’est que l’allée au lent retour propice, Ces maisons de côté que le rosier tapisse, Ces petits seuils riants sans un œil curieux, Ces arbres espacés où règne l’air des cieux, Tout cela dure et gagne en longueur infinie ; Que par l’enchantement de quelque bon Génie, À mesure que fuit derrière abandonné Le beau bois verdoyant, de sa tour couronné, Abaissant à nos yeux ses colonnes d’Hercule, L’idéale Barrière elle-même recule ; Et nous irions ainsi sans jamais approcher ! Le soleil cependant viendrait de se coucher, Et le soir faisant signe aux timides étoiles Baignerait au couchant la frange de ses voiles : Mais, sous les cieux rougis ou sous le dais du soir, Nous, bien qu’un peu lassés, sans rien apercevoir,

Sans dire que c’est long ni presser le mystère, Nous irions, nous irions, bienheureux sur la terre, Jouissant de l’air pur, de parler, de rêver, Et croyant vaguement à la longue arriver. Et Lénore pourtant, notre bonne déesse, Qui jamais ne se plaint, mais quelquefois nous presse, Au large devant nous, grave et d’un pas royal, Comme dans les jardins de quelque Escurial, Son parasol ouvert, marcherait sous la lune, Sans troubler d’un seul mot l’illusion commune. Et le soir redoublant d’astres et de beautés, Et l’univers confus nageant dans des clartés, Nous aussi de langueur baignés par tous nos pores, Sans plus comprendre rien aux couchants, aux aurores, Aux terrestres chemins où s’attardent nos pieds, À pas toujours plus lents, l’un sur l’autre appuyés, Mollement nous irions, perdus dans la pensée Que l’heure du retour n’est pas encor passée. Et sans douleur pour nous la fatigue croitrait ; Et tout bruit, toute ville au loin disparaîtrait ; Et sous les blancs rayons l’avenue éternelle, Au gré de notre pâle et mourante prunelle, Ferait luire en tremblant, comme entre des cyprès, De purs tombeaux d’albâtre et mille gazons frais ;… Jusqu’à ce que Lénore y glissant la première, Nous la suivions bientôt sur l’herbe sans poussière, Inséparable couple, expirant et brisé, Enchaînant dans nos bras le temps éternisé !

