Nous tous/Adieu
# Nous tous/Adieu

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### XCIII ADIEU

Oui, j’aime, jusqu’en ses verrues, ﻿Mon cher Paris ; De lui j’aime tout, places, rues, ﻿Jardins fleuris ;

Et les quais où la Seine chante, ﻿Les jours, les soirs Et l’âpre misère touchante ﻿Des quartiers noirs ;

Et ses boulevards gais et vagues, ﻿Ce long chemin Où ruisselle, en roulant ses vagues, ﻿Le flot humain.

J’aime ses femmes, les duchesses ﻿Reines du goût, Et celles-là qui pour richesse ﻿N’ont rien du tout.

J’aime ses rousses et ses blondes, ﻿Ses clairs salons, Ses théâtres et tous les mondes ﻿Où nous allons ;

La mendiante avec son triste ﻿Accordéon, Et la petite guitariste, ﻿Et l’Odéon.

À Paris, où nul ne s’ennuie, ﻿Rien n’est pareil ; J’admire également sa pluie ﻿Et son soleil ;

Et jusqu’à son plus mauvais livre, ﻿Qui me guérit Ou me caresse, et je m’enivre ﻿De son esprit ;

Et sans m’occuper de Wormspire ﻿Et de Gogo, Je sais que près de moi respire ﻿Victor Hugo.

Et cependant, ô ma pensée ! ﻿Pour un moment Tu veux t’enfuir, chaste et blessée, ﻿Au firmament ;

Plonger dans le gouffre du rêve ﻿Où tout est pur, Voir un Ange essuyer son glaive ﻿En plein azur ;

Oublier la terre et ses bouges ﻿En tes réveils, Sentir de près battre les rouges ﻿Cœurs des soleils ;

Et fuyant la ville connue ﻿Et son réseau, Te tremper dans l’eau de la nue, ﻿Ô fauve oiseau !

