Poésies par Mme la comtesse Mathieu de Noailles
# Poésies par Mme la comtesse Mathieu de Noailles

Ainsi, quand j’aurai dit combien je vous adore,

Combien je vous désire et combien je t’attends,

Ivresse de l’année, ineffable Printemps,

Tu seras plus limpide et plus luisant encore

Que mon rêve volant, éclatant et chantant.

Le délicat sureau et la pervenche blanche

Me surprendront ainsi que des yeux inconnus.

Les lilas me seront plus vivans et plus nus.

Le rosier plus empli du parfum qu’il épanche,

Et le gazon plus droit, plus lisse et plus ténu ;

La printanière odeur, aiguë, acide, frêle

Des feuillages naissans, tout en vert taffetas.

Sera plus évidente à mon vif odorat,

Que n’est aux dents le goût de la fraise nouvelle,

Que n’est le poids charmant des bouquets dans les bras.

Devant un si fécond et si profond spectacle,

Je resterai les doigts disjoints, le cœur épars,

Sentant que le bonheur me vient de toute part,

Que chaque grain de terre a fait le doux miracle

D’être un peu de pistil, de corolle et de nard ;

— Ainsi, même en t’aimant autant que je vous aime.

Même en ayant, depuis son enfance voulu,

D’un chant délicieux, secret, puissant, goulu,

Consacrer ta douceur et ta grâce suprême,

On ne peut exprimer combien tu nous a plu !

On ne peut pas avoir d’assez vive mémoire,

O mon cher mois de mai, que vous ne nous disiez ;

« Je suis encor plus beau ! Voyez mes cerisiers,

Voyez mes verts îlots qui flottent sur la Loire,

Entendez les oiseaux de mon brûlant gosier. »

Et je le vois, un clair, un frais, un chaud vertige

Fait plier le branchage et ses bourgeons naïfs ;

Une vapeur d’extase émane des massifs.

L’on sent irradier de la plus humble tige

Quelque parfum hardi, insistant, incisif...

Puisque mes mots chargés de pollens et d’arômes.

Puisque mes chants toujours troublés jusques aux pleurs,

O mon printemps divin, n’auront pas le bonheur

De pouvoir égaler la saveur de tes baumes,

Je m’arrête et soupire au milieu de tes fleurs,

Je te dédie alors ma cinquième année,

Le temps où mes chapeaux étaient clairs comme vous,

Où mon front était haut comme vos lilas doux.

Où mes jeux s’endormaient sur votre herbe fanée,

Où mon cœur infini battait à petits coups.

Le temps où pressentant ce que serait ma vie,

J’honorais ma tristesse et ma faible beauté,

Et, les deux bras croisés sur ma robe d’été.

J’écoutais, effrayée, amoureuse et ravie.

Le bruit que fait l’immense et vague volupté.

Je suis là, sur le balcon sombre,

Tout l’Univers nocturne luit ;

Si petite et perdue en lui

Mon cœur pourtant parfume l’ombre.

Je regarde ce qui était

Avant que je ne fusse née ;

Mon âme inquiète, étonnée,

Contemple et rêve ; tout se tait.

Lune d’argent ! son doux génie

Qui m’émeut tant ne me voit pas,

Nul ne m’entend chanter tout bas,

C’est la solitude infinie.

C’est le large et sombre désert

Sous le réseau des lois immenses, ;

Le cœur sent rôder la démence.

Le vent du sud glisse dans l’air.

Tout est si noir, la rose est noire.

Noirs les graviers, le mur, le banc,

Les rameaux du cerisier blanc

Et l’eau du puits si douce à boire..

Je suis là, rien n’a de regard

Pour ma vie aimable et sensible,

Le feuillage à peine visible

Est lisse et froid comme un lézard.

Craintive, ardente, solitaire

Je songe, le cœur amolli.

Aux grands esprits ensevelis

Dans la profondeur de la terre.

O frères morts ! tout est fini

Pour vos désirs, pour votre joie.

Une ombre insondable vous noie

Sous votre porte de granit.

Aujourd’hui, chantante, vivante,

Je suis aussi seule que vous

Dans cette nuit au parfum doux

Où l’arbre indolemment s’évente ;

Je suis, dans cette obscurité,

Moins que le saule et que le lierre,

Que les reflets sur la rivière,

Que le chant d’un oiseau d’été. »

Vers mon âme où le rêve abonde

Nul-cœur ne jette ses liens.

Mais du balcon où je me tiens

Comme il fait tendre sur le monde !...

Cette belle fin de journée

Entre en moi comme un hymne d’or,

Je ne crains plus même la mort.

Il me suffit que je sois née !

Un fervent orgueil tout à coup

Gonfle de tendresse mes veines ;

Une existence n’est pas vaine

Quand le cœur est si haut, si doux !

L’arbre qui sent croître ses branches

Doit goûter ce ravissement.

Lorsqu’il voit le beau firmament

Plus près de ses floraisons blanches.

Mon cœur ce soir est un azur

Où l’humain triomphe s’élance ;

Je porte en moi toute ma chance

Comme un flambeau puissant et pur.

Et voici qu’en mon rêve éclate

O Siegfried ! ton chant écarlate,

Quel est mon désir ? mon espoir ?

La gloire entre mes bras se pâme,

Être un rossignol qu’on acclame !

— Ah, dans l’air doux quel nonchaloir, —

Tous les héros passent ce soir

Sous la porte d’or de mon âme...

Quelle tranquillité dans un jardin, le Temps

Est là qui se repose ;

Et des oiseaux sont là, insoucians, contens,

Amoureux de la rose,

De la rose charmante, à l’ombre du rosier

Si mollement ouverte.

Et qui semble la bouche au souffle extasié

De cette saison verte.

Il fait à peine jour, toute la maison dort

Sous son aile ardoisée,

Quand les fleurs du parterre ouvrant leur coupe d’or

Déjeunent de rosée.

De blanches, jaunes fleurs ! c’est un peuple divin

Parqué dans l’herbe calme,

Le mol acacia fait sur le gravier fin

Un bercement de palme.

Les fleurs du marronnier, cônes de parfums blancs.

Vont lentement descendre

Pour entourer les pieds du Printemps indolent

D’aromatique cendre.

O douceur des jardins ! beaux jardins dont le cœur

Avec l’infini cause.

Régnez sur l’univers par la force et l’odeur

De la limpide rose,

De la rose, dieu vert, petit Eros joufflu

Armé de courtes flèches,

A qui les papillons font un manteau velu

Quand les nuits sont plus fraîches.

Rose de laque rose, ô vase balancé

Où bout un parfum tendre,

Où le piquant frelon doucement convulsé

Sent son âme s’épandre.

Rose, fête divine au reflet argentin.

Sur la pelouse éclose.

Orchestre de la nuit, concert dans le jardin.

Feu de Bengale rose !

Rose dont la langueur s’élève, flotte ou pend,

Tunique insaisissable,

Que ne peuvent presser les lèvres du dieu Pan

À genoux sur le sable,

Rose qui, dans le clair et naïf paradis

De saint François d’Assise,

Seriez, sous le soleil tout ouvert de midi,

Près de sa droite assise !

Rose des soirs d’avril, rose des nuits de mai,

Roses de toute sorte,

Rêveuses sans repos qui ne dormez jamais

Tant votre odeur est forte.

Fleur des parcs écossais, des blancs cloîtres latins,

Des luisantes Açores,

Vous Qui fûtes réée avant Eve, au matin

De la plus jeune aurore.

Rose pareille au ciel, au bonheur, au lac pur,

À toute douce chose,

Rose faite de miel, et faite d’un azur

Qui est rose, ma Rose !…

Je le sais, au moment du tendre jour tombant

Quand l’heure un peu s’attarde avant la nuit prochaine,

Et qu’un vent délicat langoureusement traîne

La branche d’un sureau sur la tiédeur du banc,

Quand le soir est plus las qu’une molle colombe,

Et que l’air est troublé d’un si lourd embarras

Qu’on voudrait soulever et prendre dans ses bras

Toute cette douceur du soir divin qui tombe,

Je le sais, dans ces soirs, petits adolescens.

Oppressés jusqu’au cœur d’un désir sans limites,

Votre angoisse, vos chants, votre frayeur imitent

Les soupirs désolés qui vivent dans mon sang.,

Vous regardez autour de vous, vous voulez tendre

Un long filet d’amour sur le bel univers,

Et déjà vous mourez de ce silence vert

Plein des frissons secrets qu’une âme peut entendre ;

Un train passe, et voici que ce sifflet strident

Qui s’élance, grandit et disparaît vous tue.

Et dans l’ombre aplanie où toute voix s’est tue

Vous broyez votre espoir immense entre vos dents.

Vous rêvez, vous courez, vous soulevez la tête,

L’espace étant étroit vous cherchez l’infini ;

Alors pareil au vent, à la cigale, au nid,

Mon chant glisse vers vous sa simple et chaude fête.

Solitaires charmans qui rêvez dans un parc,

Enfans que vient blesser la seizième année.

Et qui, lassés des fleurs que vos doigts ont fanées

Cherchez les jeux cruels de la flèche et de l’arc.

Je le sais, vous prenez quelquefois l’humble livre

Où mes luisans rosiers ont toute leur fraîcheur,

Où les chuchotemens avides de mon cœur

Sont le vol d’une abeille éternellement ivre.

Et sentant que l’été ne m’est pas plus léger

Qu’il ne l’est à votre âpre et frêle adolescence,

Que je me trouble aussi pour une molle essence.

Pour les mille parfums d’un seul vert oranger,

Parmi tous les errans vous choisissez mon âme,

Vous attirez à vous cette plaintive sœur,

Et les gestes fervens de vos mains sur mon cœur

Sont les soins ingénus que mon laurier réclame.

— Je ne veux rien de plus vivace, glorieux,

Que votre doux appel innocent et champêtre,

Vous qui serez encor quand j’aurai cessé d’être,

Echos de mes plaisirs et reflets de mes yeux !

Pour que vous ne soyez ni craintifs, ni farouches,

Je fais semblant de rire et je parle en jouant.

Et la chère candeur de vos lumineux ans

Boit les gouttes d’un miel qui pleure sur ma bouche.

Adolescens des soirs, que j’aime votre émoi !

Sur mes feuillets ouverts laissez couler vos larmes,

O vous dont c’est la force et l’ineffable charme

D’avoir quelques années déjà de moins que moi...

Ctesse MATHIEU DE NOAILLES.

