Contes du lit-clos/Les Moulins à vent
# Contes du lit-clos/Les Moulins à vent

Au temps jadis, en Bretagne,

Tout en haut d’une montagne

— Sans doute le Menez-Bré —

Il était un pauvre hère

Qui, pour un maigre salaire,

Broyait le froment doré.

Nul ne connaissant les Aile Qui virent au vent, si belles,

Sous le grand souffle de Dieu,

Tel le Samson de la Bible

Tout seul il tournait le Crible

Et la Meule en granit bleu ;

Tels, par les glèbes bourrues, Les bœufs mènent les charrues

Sous l’aiguillon mugissant,

Tel, voûté, cagneux, difforme

Il tournait sa Meule énorme,

Pleurant des larmes de sang ;

Il tournait, tournait sur place

Malgré les Hivers de glace

Et les Étés étouffants ; Il tournait sa lourde Meule…

Pour nourrir sa vieille aïeule

Et sa femme et ses enfant !

Or, voilà qu’un soir d’Automne,

— Déjà le Vent monotone

Sentait le grand Vent d’Hiver —

Portant sa Croix sur l’épaule,

Le Christ se rendant en Gaule,

Franchit le vieux seuil ouvert.

L’homme était là, dans sa hutte : Comme abandonnant la lutte,

Il dormait sur le blé d’or ; Ses membres tremblaient sans trêve

Et l’on devinait qu’en rêve

Il tournait sa Meule encor !

Au bruit frappant son oreille,

Le pauvre meunier s’éveille…

Et Jésus lui dit : « J’ai froid,

« J’ai faim… je suis seul au Monde ! »

— « Entre ! Homme à la barbe blonde

« Je suis moins pauvre que toi ! »

Il mit un fagot dans l’âtre : Devant la flamme rougeâtre

Jésus répéta : « J’ai faim ! »

— « Que cela ne te chagrine : « Espère un peu ! Jean-Farine

« Va te moudre du blé fin ! »

Et puis le voilà qui tourne,

Qui fait la pâte et l’enfourne

Et donne une miche à Dieu…

Puis, brisé, mûr pour la tombe,

Pour la deuxième fois tombe…

Et s’endort au coin du feu !

Et le Christ, la nuit entière,

Resta dans l’humble chaumière,

Veillant le feu qui mourait…

Et, lorsque parut l’Aurore,

Le Meunier dormait encore

Près de Jésus qui pleurait !

Sans interrompre son somme,

Dieu baisa le front de l’homme,

Prit sa Croix blanche et sortit !…

… Mais, voilà qu’à la même heure,

Faisant trembler la demeure,

Un grondement retentit ;

L’homme, réveillé, se lève…

Mais, s’imaginant qu’il rêve,

Il se frotte les deux yeux,

Car il voit sa grande Meule

Qui tourne, qui tourne seule

En faisant un bruit joyeux ;

Il voit, plus blanche et plus fine,

Tomber, tomber la farine

Sur le vieux bluteau de lin,

Et ce prodige l’enchante : Il rit, il gambade, il chante… Puis il sort de son moulin :

Miracle : au toit solitaire

Il voit la Croix du Calvaire

Debout, dans l’immensité ; Un bel ange, aux ailes grises

Grandes ouvertes aux brises,

Est à chaque extrémité !

Et la Tempête bretonne

Dont la rude Voix chantonne

Dans des binious éclatants,

Avec des souffles étranges

Fait tourner la Croix, les Anges… … Et la Meule en même temps !…

Voile au vent comme un navire,

Depuis lors, le moulin vire

Au sommet du Menez-Bré,

Et les gens des basses plaines

Apportent toutes leurs graines

A moudre au Moulin Sacré ;

Et le brave Jean-Farine

Devint riche, on l’imagine,

De gueux qu’il était avant,

Ayant été, sur la terre,

Le premier propriétaire

Du premier Moulin à Vent !

Et c’est depuis qu’en Bretagne,

Par la Ville et la Campagne,

Par les Champs et par les Bois,

Nul — chez le pauvre ou le riche

N’entamerait une miche

Sans faire un signe de Croix !

