Poèmes (Canora, 1905)/Légende de la nuit des morts
# Poèmes (Canora, 1905)/Légende de la nuit des morts

**IV LÉGENDE DE LA NUIT DES MORTS**

Le poète rêveur est parti d’un pas lent

Et gravit la colline au clair de lune blanc, Exhalant vers le ciel sa plainte monotone

Dans l’antique clocher, le glas funèbre sonne.

Chacun, en l’écoutant, veillera sans effort

Cette nuit, car demain c’est la fête des morts.

﻿… Mais quels sont ces chants dans la Brume ? ﻿N’est-ce pas un bûcher qui fume

﻿Là-bas, dans le creux du vallon ? ﻿Sur les blancs tapis de gazon, ﻿Quelles sont ces lueurs qui tremblent, ﻿Et ces ombres pâles, qui semblent

﻿Au rythme lent du vieux clocher

﻿Très lentement se rapprocher ?

﻿Leur nombre emplit la plaine entière, ﻿Elles sortent du cimetière

﻿Noyé dans l’horizon brumeux…

﻿Poète, à genoux, ce sont eux.

﻿Ce sont les morts de tous les âges, ﻿Incline-toi sur leur passage ! ﻿Au milieu des grands peupliers, ﻿S’avancent les jeunes guerriers, ﻿Les vieillards, les enfants, les vierges, ﻿Leurs fronts ont des clartés de cierge, ﻿Leur hymne est pénétrant et doux. ﻿Celle qui les précède tous

﻿Et les guide vers la colline, ﻿Cette vierge chaste et divine, ﻿C’est la Mort, qu’ils ne craignent pas ﻿Après les suprêmes combats, ﻿Elle a paru calme et sereine, ﻿Comme une jeune souveraine,

﻿Et le poète put la voir : ﻿Elle avait un long manteau noir, ﻿Son front plein de mélancolie

﻿Était ceint de feuilles pâlies, Une étoile brillait dans ses cheveux épars

Et l’éternelle paix gisait dans ses regards.

Mais soudain, le long chœur des trépassés s’arrête ; La mort étend sa main blanche vers le poète, Environne son front d’un cercle radieux

Et murmure pour lui ces mots harmonieux :

﻿« Oh toi qui rêvais sur ma route, ﻿En cette nuit d’automne, écoute

﻿Et ne tremble plus devant moi.

﻿Ne me crois pas ton ennemie, ﻿La mort c’est l’éternelle amie

﻿Des pauvres rêveurs comme toi.

﻿L’âme humaine serait trop lasse

﻿Sans ma faucille d’or, qui passe

﻿Pour cueillir les rêves défunts ! ﻿Des feuilles mortes de l’automne

﻿Naîtront bientôt les anémones, ﻿Les roses aux troublants parfums.

﻿Et si ta vie est passagère, ﻿Si tu dois au sein de la terre

﻿Dormir le sommeil du trépas, ﻿Bientôt, ta cendre balancée

﻿Ira rejoindre ta pensée

﻿Aux lieux où tu guidais tes pas.

﻿Grands lis à la corolle pure,

﻿Cueilli près du flot qui murmure,

﻿Tu rêveras dans les cheveux

﻿Des vierges aux chansons légères,

﻿Quand elles vont par les clairières

﻿Former des chœurs harmonieux.

﻿Ramure verte et bruissante

﻿Des grands peupliers de la sente

﻿Tu frémiras, quand à leur tour,

﻿D’autres poètes, sur la mousse,

﻿Viendront ouïr la chanson douce

﻿Dont tu berceras leur amour.

﻿Puis, au retour d’un soir d’automne

﻿Où la vieille cloche résonne,

﻿Tu surgiras tel qu’autrefois,

﻿Et, drapé de ténèbres sombres

﻿Ombre glissant parmi les ombres,

﻿Tu viendras entendre sa voix.

﻿Et les villes seront lumière,

﻿Et les accents de la prière

Monteront des vivants vers la gloire des morts,

﻿Vers les grands cœurs, les grands génies,

﻿Vers ceux qui donnèrent leurs vies

Pour rendre les humains plus heureux et plus forts.

﻿Et tous ces morts, comme en un rêve,

﻿Penchés sur l’œuvre qui s’achève,

Écouteront la foule, au temple, les bénir,

﻿Puis, tout enivrés d’harmonie,

﻿Quand la fête sera finie,

Au sein de la nature, ils reviendront dormir…

﻿Voici que très pâle,

﻿Vers le ciel opale,

﻿La Mort soudain a pris son vol ;

﻿Le bûcher qui fume

﻿Se mêle à la brume ;

﻿Le poète gît sur le sol.

﻿Il se lève, écoute,

﻿Déjà sur la route

Le soleil a jeté quelques roses lueurs,

L’air frais est imprégné de subtiles senteurs.

Le poète a repris le chemin du village ;

Des derniers rameaux verts épars sur son passage

Il fit une couronne… et, pieux depuis lors, Il va, la lyre en main, fêter le jour des morts.

