Poésie - Renaissance
# Poésie - Renaissance

Celui-là qui vécut sous ta roche, ô Vaucluse,

Et conduisit la gloire en tes âpres ravins,

Ne fut pas seulement le rimeur aux pleurs vains

Qui gémit de son mal, le caresse ou l’accuse.

Soumis plus qu’à l’Amour aux leçons de la Muse,

Il aspira surtout vers les lauriers divins ;

Car la Rome éternelle et ses beaux écrivains

Habitaient en son âme inquiète et recluse ;

Le désir l’avait pris de survivre comme eux,

De mettre un nom toscan parmi les noms fameux

Que l’immortalité transmet aux races brèves.

Sur les chemins nouveaux où le monde est entré,

Nous tendons notre effort au but qu’il a montré.

Et Pétrarque a tracé la route de nos rêves.

Oh ! n’avoir pas vécu chez Madame Lucrèce

Dans la docte Ferrare au seuil hospitalier !

Oh ! n’avoir pas servi, triomphant chevalier,

Ces yeux, trônes d’orgueil et miroirs de caresse !

Elle fut la clémente et bénigne maîtresse.

Qui sut goûter le prix du sonnet familier ;

Elle eut les bons rimeurs en souci singulier

Et leur laissa baiser les crins d’or de sa tresse.

L’autel de marbre est frêle et le temps le disjoint ;

Mais pour vivre à jamais, Duchesse, ne crains point

Que les ans ni l’oubli de ton espoir te frustrent ;

Car on t’adore encor par delà le tombeau,

Borgia très divine et très chaste, qu’illustrent

Les chansons d’Arioste et les vers de Bembo.

Les poètes énamourés

Ont dit la grâce et les mérites

De la perle des Marguerites

Eclose dans les royaux prés.

Tous servaient ses autels sacrés ;

Du Bellay célébrant ses rites

S’écriait : « Venez, ô Charités,

À l’ombre des grands lis dorés ! »

Leurs meilleurs vers étant pleins d’elle,

La princesse, tendre et fidèle.

Les aima comme des amis ;

Et si son nom garde une histoire,

C’est que le grand Ronsard a mis

Un peu d’amour sur sa mémoire.

Le dégoût douloureux des jours que tu menais

Dans la Rome papale en éternelle fête

Te révéla le charme et la douceur secrète

De ton Liré natal, des bois, et des genêts.

L’amour qui te reprit du sol d’où tu venais

Jaillit en flot plaintif de ta plume inquiète ;

Et pour te célébrer comme il sied, ô poète.

J’emprunte le modèle à tes divins sonnets.

De tant d’illustres lieux où coulaient tes journées

Nul ne valait celui de tes jeunes années,

Fût-ce le Capitole ou le mont Palatin.

Mais tout autre est l’ennui de mon âme fidèle ;

Rome, dont tu souffrais, je ne regrette qu’elle :

Ma jeunesse est là-bas, près du Tibre latin.

Lorsque Ronsard vieilli vit pâlir son flambeau

Et connut le néant des gloires passagères.

Il voulut échapper aux amours mensongères

Et d’une chaste fleur couronner son tombeau.

Faisant don de sa muse et de son cœur nouveau

À la jeune vertu d’Hélène de Surgères,

Il confia ce nom à des rimes légères

Et son dernier amour ne fut pas le moins beau.

Ils se plaisaient ensemble à fuir les Tuileries

Et devisaient d’amour sur les routes fleuries,

— D’Amour, honneur des noms qu’il sauve de périr !

Le poète songeait, triste qu’elle fût belle

Alors qu’il était vieux et qu’il allait mourir ;

Mais elle souriait se sachant immortelle.

P. DE NOLHAC.

