Le grand troche, sorite/13
# Le grand troche, sorite/13

### LA CHAINE DE MONSTRES

FRAPPEZ AUX PORTES ! S’il y avait encore des portes on les laisserait ouvertes.

Ils se suivent & se ressemblent couverts de feuilles mortes cimentées de purin séché les yeux retournés la langue serrée entre Les dents.

Ils se sauvent & se rassurent sexes de cadenas poitrines de gravats dans la vallée de Josaphat pour la gnose des latrines & des gésines.

Le cœur bat encore ses tapis aux balcons sur l’obituaire du trottoir. Aux frontières de la République Podagre sordent les poteaux où l’on exécute les ordres. Tous lieux y sont d’aisance & toutes bottes de céleri — même pas de bottes de sept lieues ! Des insectes sectaires y fabriquent du mâchefer & des certificats en celluloïd.

La grande chaîne s’étale sur le ventre du monde — depuis l’Autodidacte polaire l’as de cœur atteint d’éléphantiasis le sergent de Cro-Magnon qui pisse du pétrole — jusqu’aux chasses d’eaux pompes funèbres aux accents triomphaux qui me niagarachent dans l’égoût des couleurs.

Tirez la chaîne. — C’est l’Heure l’heure incessante de la monte des monstres l’heure DERRIERE où dans sa crispation puerpérale l’interminable pizzicato de la virole anale pousse l’émeraude de pourpre venin de l’avenir.

Mais l’horloge coupe les douze cous de la nuit & dans le Musée incendié chantent le Marin & son fanal L’Enchanteur fait paraître un Nouveau Monde ﻿de trois secondes où sonnent les beaux meurtres & les violences exquises Le dernier monstre marin habite un pont de drap bleu-roi ﻿— Était-ce moi ?

