Fête des morts ou le Coffret
# Fête des morts ou le Coffret

### FÊTE DES MORTS OU LE COFFRET

* Au fond d’un vieux coffret empli
* De dépouilles de toutes sortes,
* J’ai saintement enseveli
* Les restes de mes amours mortes,
* Et par an, je consacre un jour,
* Selon les rites de l’Église,
* A solenniser à ma guise
* La « Fête des Morts » de l’amour.
* Et solitaire en mon logis
* Devant mon vieux coffret que j’ouvre,
* Tombeau des amoureux débris,
* Pieusement je me découvre ;
* Puis de mes pleurs prompts à jaillir,
* Dévotieusement j’arrose
* L’étroite fosse où je dépose
* Les pâles fleurs du souvenir.
* Hier, j’ai rempli ce doux devoir
* Et j’ai vu dans leur sépulture,
* Le plus vieux blanc, le moins vieux noir,
* Deux gants de petite pointure ;
* Et tristement j’ai revécu
* En quelques trop brèves minutes
* Tout un temps d’amoureuses luttes
* Où l’amour est tombé vaincu.
* Et le gant blanc m’a rappelé
* L’aube blanche de la journée
* Où les sens pris, le cœur troublé,
* La plus chère à moi s’est donnée.
* Et, chose étrange, il m’a semblé
* Que la main de cette maîtresse
* Frôlait, frôlait d’une caresse
* Mon visage de pleurs voilé.
* Et le gant noir m’a rappelé
* La nuit où prenant sa volée,
* Les sens brisés, le cœur brûlé,
* La plus chère s’en est ailée.
* Et, chose étrange, il m’a semblé
* Que la main de cette maitresse,
* Comme en des griffes de tigresse,
* Broyait mon cœur inconsolé.
* Et j’ai fermé mon vieux coffret
* Plein des reliques des absentes,
* Songeant que tout est fait, défait
* Par d’autres mains toutes-puissantes,
* Les mains pesantes des destins,
* Tantôt douces, tantôt cruelles,
* Qui tirent, cassent les ficelles
* Dont les hommes sont les pantins.
