Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 06
# Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 06

### CHAPITRE VI

En 1850 vivait à Moscou, dans une situation touchant à la misère, la nombreuse famille des princes Osinine. Ce n’étaient pas des Tatars ou des Géorgiens, mais de vrais princes russes, descendants de Rurik en ligne mâle directe et légitime. Leur nom se rencontre fréquemment dans nos annales, au temps des premiers grands princes de Moscou ; ils possédaient de vastes domaines, avaient plus d’une fois reçu des terres en récompense de leur vaillance, ils siégeaient au conseil des boyards ; mais, méchamment accusés de sorcellerie, ils tombèrent en disgrâce : on les ruina sans merci, on leur enleva toutes leurs dignités, on les exila au loin, et, une fois la maison des Osinine ébranlée, rien ne put lui faire retrouver son antique éclat ; avec le temps, le séquestre sur ses biens-fonds fut levé, on lui restitua ses biens mobiliers à Moscou, mais appauvrie, « desséchée, » elle ne se releva ni sous Pierre Iᵉʳ ni sous Catherine II, et, déclinant sans cesse, elle comptait déjà parmi ses membres des régisseurs, des surveillants de débit d’eau-de-vie et des commissaires de police. La branche dont nous avons à nous occuper se composait du mari, de la femme et de cinq enfants. Elle végétait non loin de la place des Chiens, dans une maisonnette en bois à un étage, avec un perron sur la rue peint de deux couleurs, avec des lions verts au-dessus de la porte et d’autres fantaisies de gentilhomme ; mais c’est à grand’peine qu’elle liait les deux bouts de l’année, prenant à crédit chez l’épicier, se passant souvent l’hiver de bois et de chandelle. Le prince était d’un caractère mou et borné ; autrefois, dans sa jeunesse, il avait passé pour un dandy, un élégant ; à présent il était complètement affaissé ; moins par considération pour son nom que par égard pour sa femme, ex-demoiselle d’honneur, on l’avait doté d’une sinécure ; il ne se mêlait d’ailleurs de rien et tuait le temps, en robe de chambre, à fumer en poussant des soupirs. La princesse était une femme malade, chagrine, exclusivement occupée des détails du ménage, du placement de ses enfants dans des établissements de l’État et de la conservation de ses relations pétersbourgeoises ; jamais elle n’avait pu se résigner à sa position et à son éloignement de la cour. Le père de Litvinof avait fait la connaissance des Osinine quand il habitait Moscou ; il fut à même de leur rendre quelques services, il leur prêta une fois trois cents roubles ; le fils, étant étudiant, les visitait souvent ; il logeait précisément fort près de leur maison ; ce n’est pourtant pas ce voisinage qui l’attirait, et c’est encore moins le peu de confortable de leur vie qui avait pu le séduire ; il commença à fréquenter les Osinine depuis qu’il éprouvait un sentiment très vif pour leur fille aînée, Irène.

Elle venait d’avoir dix-sept ans et de sortir de l’Institut, d’où sa mère l’avait retirée à la suite d’un désagrément avec la directrice. Irène devait réciter au curateur, dans une séance publique, un compliment en vers français, lorsqu’on lui préféra, au dernier moment, une autre demoiselle, fille d’un riche fermier des eaux-de-vie. La princesse ne put pas digérer cet affront. Irène elle-même ne pardonna pas à la directrice sa partialité : elle avait songé longtemps comment, tous les yeux étant braqués sur elle, elle se lèverait, prononcerait son discours, et comment tout Moscou ensuite parlerait d’elle… En effet, Moscou se serait probablement occupé d’Irène. Elle était grande, bien faite, quoique son buste un peu creux fût surmonté d’étroites épaules ; elle avait une carnation mate, rare à son âge, claire et unie comme la porcelaine, des cheveux blonds et épais dont quelques touffes étaient plus foncées que d’autres. Admirablement réguliers, les traits de son visage n’avaient pas encore tout à fait perdu cette expression de candeur inhérente à la première jeunesse ; mais dans l’inclinaison nonchalante de son beau cou, dans son sourire moitié languissant, moitié distrait, on devinait une nature nerveuse ; et dans ces lèvres minces, s’entr’ouvrant à peine, dans ce nez bien proportionné, aquilin, mince, il y avait quelque chose de résolu, de passionné, quelque chose de dangereux pour les autres et pour elle-même. Fascinateurs étaient réellement ses yeux gris foncé à reflets verdâtres, longs et voilés comme ceux des divinités égyptiennes, avec des cils rayonnants et des sourcils altiers et fins. L’expression de ces yeux était étrange : ils semblaient regarder au loin, attentivement, mélancoliquement. À l’Institut, Irène était considérée comme une des meilleures élèves pour son intelligence, mais elle avait un caractère inconstant, volontaire, ce qu’on nomme une mauvaise tête ; une de ses maîtresses lui avait prédit que ses passions la perdraient, une autre lui reprochait en revanche sa froideur glaciale et la traitait de « fille sans cœur ». Les camarades d’Irène la trouvaient hautaine et cachée, ses frères et sœurs la redoutaient, sa mère n’avait nulle confiance en elle et son père ne se sentait pas à l’aise lorsqu’elle fixait sur lui ses yeux mystérieux ; mais elle n’en inspirait pas moins à son père et à sa mère un involontaire sentiment d’estime, fondé non sur ses capacités, mais sur je ne sais quel vague espoir qu’elle faisait naître en eux.

— Tu verras, Prascovie Danilovna, dit un jour le vieux prince, lâchant un moment sa pipe, Irinka nous fera sortir de l’ornière.

La princesse se fâcha et répondit à son mari qu’il avait des « expressions insupportables ; » puis elle se mit à rêver et dit entre ses dents : « Oui… ce ne serait pas mal si nous pouvions sortir de notre ornière. »

Irène jouissait dans la maison paternelle d’une liberté presque sans limites ; on ne la gâtait pas, on l’évitait un peu, mais on ne la gênait en rien : c’est tout ce qu’elle désirait. Quand il se passait une scène par trop humiliante, lorsqu’un marchand venait crier qu’il était las de réclamer ce qu’on lui devait et que les gens se joignaient à lui pour abreuver leurs maîtres de honte, — Irène ne fronçait pas même le sourcil, ne bougeait pas de sa chaise, mais un méchant sourire glissait sur son visage devenu sombre, et pour ses parents ce sourire était plus amer que toute espèce de reproches : ils se sentaient coupables, innocemment coupables vis-à-vis de cet être qui semblait avoir droit dès sa naissance à la richesse, au luxe et à tous les hommages.

Litvinof s’éprit d’Irène aussitôt qu’il la vit (il n’avait que trois ans de plus qu’elle). Mais pendant longtemps il ne put parvenir ni à gagner sa sympathie, ni seulement à attirer son attention. On eût dit même qu’il l’avait offensée, qu’elle conservait profondément le souvenir de cette offense sans pouvoir la lui pardonner. Il était alors trop jeune et trop timide pour comprendre ce qui pouvait se cacher sous cette irritation, sous cette dédaigneuse rigueur. Souvent oubliant ses leçons et ses cahiers, il s’asseyait dans le salon délabré des Osinine et jetait à la dérobée un regard sur Irène ; son cœur se remplissait d’une lente et pesante amertume, et elle, l’air fâché et ennuyé, se levait, traversait la chambre, le regardait froidement comme une table ou une chaise, haussait les épaules et croisait les bras ; ou bien, durant toute une soirée, en s’adressant même à Litvinof, elle affectait de ne pas le regarder, lui refusant même l’aumône d’un coup d’œil ; ou enfin elle prenait un livre et ne le quittait plus, fronçait le sourcil, se mordait les lèvres ; et puis, tout à coup, elle demandait à haute voix à son père ou à son frère comment se dit en allemand : patience. Il essaya de se désensorceler de ce cercle où il s’épuisait en vain comme un oiseau pris dans un piège : il quitta Moscou pendant une semaine. Mais il faillit en devenir fou de désespoir et d’ennui et revint chez les Osinine tout pâle et défait. Par une singulière coïncidence, Irène avait aussi visiblement maigri pendant son absence ; son visage avait un peu jauni, ses joues s’étaient creusées ; elle ne l’en accueillit pas moins avec un redoublement de froideur, se faisant une joie maligne de la lui bien marquer, comme s’il avait encore augmenté la mystérieuse offense dont il s’était rendu coupable envers elle. Elle le tourmentait ainsi depuis deux mois, lorsque tout vint à changer : l’amour éclata comme un incendie, se répandit comme une pluie d’orage. Un jour — il se souvint longtemps de ce jour — il était de nouveau assis à une fenêtre dans le salon des Osinine, regardant sans but dans la rue ; un cruel dépit le rongeait, il se méprisait lui-même et ne pouvait pourtant pas s’arracher de sa place. Si une rivière eût coulé sous la fenêtre, il se serait élancé dedans avec horreur, mais sans regret. Irène se plaça non loin de lui et se tint en silence sans remuer. Il y avait déjà plusieurs jours qu’elle ne lui avait soufflé mot et qu’elle n’avait du reste parlé à personne : elle demeurait assise, les bras croisés, paraissant indifférente à tout ce qui se passait dans la maison, et promenant lentement autour d’elle des regards étonnés. Ce supplice finit par n’être plus supportable ; Litvinof se leva et, sans prendre congé, se mit à chercher son chapeau. — « Restez, » dit tout à coup Irène à voix basse. — Litvinof tressaillit, il ne reconnut pas tout d’abord cette voix : quelque chose d’extraordinaire se révélait dans ce seul mot. Il leva la tête et demeura stupéfait : Irène le regardait avec bienveillance. « Restez, répéta-t-elle, ne vous en allez pas. J’ai à vous parler. » Et baissant encore la voix : « Ne vous en allez pas, je le veux. » Ne comprenant rien, sans se rendre compte de ses mouvements, il s’approcha d’elle, lui tendit la main… elle lui donna les deux siennes, puis sourit, se leva brusquement, se détourna et, sans cesser de sourire, sortit de la chambre. Au bout de quelques minutes, elle revint avec sa sœur cadette, lui jeta de nouveau un long regard et le fit asseoir à côté d’elle. Elle ne put d’abord rien dire, elle soupirait et rougissait ; prenant enfin courage, elle le questionna sur ses occupations, ce qui ne lui était jamais arrivé. Le soir, elle s’excusa à plusieurs reprises de n’avoir pas su l’apprécier jusqu’à ce jour, l’assura qu’elle était devenue toute autre, le surprit par des saillies républicaines (il vénérait à cette époque Robespierre et n’osait pas condamner tout à fait Marat), et, une semaine après, il savait qu’il était aimé. Oui, il se souvint longtemps de ce premier jour, mais il n’oublia pas non plus ceux qui le suivirent, dans lesquels, s’efforçant de douter et craignant de croire, il voyait croître et s’avancer irrésistiblement ce bonheur inattendu. Vous vîntes alors, instants du premier amour qui ne peuvent pas et ne doivent pas être répétés dans une seule et même vie. Irène était subitement devenue douce comme un agneau, flexible comme de la cire et d’une égalité parfaite d’humeur ; elle se mit à donner à ses jeunes sœurs des leçons non de piano — elle n’était pas musicienne — mais de français et d’anglais ; elle lisait avec elles, s’intéressait au ménage ; tout l’amusait et l’occupait ; tantôt elle bavardait comme une petite pie, tantôt elle s’enfonçait dans une muette méditation ; elle faisait mille plans, se lançait dans des suppositions infinies sur ce qu’elle ferait quand elle se marierait à Litvinof (ils ne doutaient pas que cette union ne se réalisât) : « Nous travaillerons à deux, lui soufflait Litvinof. — Oui, nous travaillerons, répétait Irène, nous lirons… mais surtout nous voyagerons. » Elle souhaitait principalement de quitter au plus vite Moscou, et lorsque Litvinof lui faisait observer qu’il n’avait pas achevé son cours à l’Université, elle répondait chaque fois, après avoir réfléchi un moment, qu’il pouvait le terminer à Berlin… ou quelque part ailleurs. Irène ne se gênait pas dans l’expression de ses sentiments, de sorte que son inclination pour Litvinof ne demeura pas longtemps un mystère pour le prince et la princesse. Ils ne s’en réjouirent pas, mais, vu les circonstances, ils ne jugèrent pas nécessaire d’opposer immédiatement leur veto. Litvinof avait de la fortune. « Mais la famille, la famille ! » remarquait la princesse. — Certainement la famille, répondait le prince, mais ce n’est pourtant pas un roturier, et d’ailleurs Irène ne nous écoutera pas. Est-il jamais arrivé qu’elle n’ait pas fait ce qu’elle a voulu ? Vous connaissez sa violence ! D’ailleurs, il n’y a rien encore de résolu. » Ainsi raisonnait le prince, mais mentalement il ajoutait : « Madame Litvinof tout court ! je m’attendais à mieux que cela. » Irène s’était complètement emparée de l’esprit de son fiancé ; celui-ci, il faut l’avouer, n’y avait mis aucune opposition : un torrent l’entraînait, il n’avait plus le sentiment de ce qu’il faisait, il ne regrettait et n’épargnait rien. Quels sont les devoirs du mariage ? lui serait-il possible d’être bon mari étant entièrement soumis à Irène ? Quels éléments de bonheur lui offrait-elle ? Il lui était impossible de réfléchir là-dessus un moment ; son sang bouillonnait, il ne savait qu’une chose : aller près d’elle, avec elle, en avant, toujours, et puis advienne que pourra ! Cependant, malgré la docilité de Litvinof et la tendresse exaltée d’Irène, des malentendus et des froissements ne tardèrent pas à se faire jour. Il accourut une fois chez elle sortant directement de l’Université, en redingote râpée, les mains pleines d’encre. Elle alla à sa rencontre avec son empressement habituel, et tout à coup s’arrêta.

— Vous n’avez pas de gants, dit-elle en appuyant sur chaque mot, et aussitôt elle ajouta : Fi ! que vous êtes… étudiant !

— Vous êtes trop impressionnable, remarqua Litvinof.

— Vous êtes… un vrai étudiant, répéta-t-elle, vous n’êtes pas distingué.

Et, lui tournant le dos, elle sortit de la chambre. Il est vrai qu’une heure après elle le conjurait de lui pardonner. En général, elle reconnaissait facilement ses torts, seulement elle s’accusait de défauts qu’elle n’avait pas, et contestait opiniâtrement ceux qu’elle avait en réalité. Une autre fois, il la trouva tout en larmes, la tête dans ses mains, ses tresses défaites et, lorsque hors de lui il l’interrogea sur le motif de son chagrin, elle lui montra du doigt sa poitrine. Litvinof tressaillit. Elle est poitrinaire, se dit-il, et lui saisissant la main :

— Tu es malade ? lui demanda-t-il d’une voix tremblante (ils se tutoyaient déjà dans les circonstances graves). Je cours chercher le docteur…

Irène ne le laissa pas achever, et frappant du pied avec dépit :

— Je suis très bien portante… mais cette robe… Est-ce que vous ne comprenez pas ?

— Qu’est-ce ? cette robe… je ne saisis pas…

— Ce qu’il y a ? C’est que je n’en ai pas d’autre, qu’elle est vieille, laide, et que je suis obligée de mettre cette robe chaque jour… même quand tu… quand vous venez… tu finiras par ne plus m’aimer en me voyant si déguenillée !

— De grâce, Irène, que dis-tu ? Cette robe est charmante ; elle m’est d’autant plus précieuse que c’est celle que tu portais la première fois que je te vis.

Irène rougit.

— Ne me rappelez pas, je vous prie, Grégoire Mikhailovitch, que déjà alors je n’avais pas d’autre robe.

— Mais je vous assure, Irène Pavlovna, qu’elle vous sied à ravir.

— Non, elle est affreuse, horrible, répétait-elle en tirant nerveusement sa longue et soyeuse chevelure. Oh ! quelle pauvreté ! quelle obscurité ! Comment se délivrer de cette pauvreté ? comment sortir de cette obscurité ?

Litvinof ne savait que dire ; il s’éloigna quelque peu. Tout à coup Irène sauta de dessus sa chaise et, posant ses deux mains sur ses épaules, elle lui dit en approchant de lui son visage et des yeux qui, encore humides, étincelaient de bonheur :

— Mais tu m’aimes, tu m’aimes, n’est-ce pas ? même avec cette abominable robe ?

Litvinof se jeta à ses genoux.

— Ah ! murmura-t-elle, aime-moi, mon ami, mon sauveur !

Les jours s’écoulaient ainsi, les semaines passaient et, quoiqu’il n’y eût aucune explication catégorique, quoique Litvinof ajournât toujours sa demande, attendant un ordre d’Irène, celle-ci lui ayant un jour fait observer qu’ils étaient ridiculement jeunes, qu’il convenait d’ajouter quelques semaines à leurs années ; tout cependant touchait à un dénoûment, et un prochain avenir se dessinait de plus en plus, lorsque advint un événement qui dissipa tous ces plans comme le vent emporte la poussière des grands chemins.

