Les filles de Loth et autres poèmes érotiques/18
# Les filles de Loth et autres poèmes érotiques/18

## ODE À PRIAPE

﻿Foutre des neuf Grâces du Pinde, ﻿Foutre de l’amant de Daphné, ﻿Dont le flasque vit ne se guinde ﻿Qu’à force d’être patiné : ﻿C’est toi que j’invoque à mon aide, ﻿Toi qui, dans les cons, d’un vit raide ﻿Lance le foutre à gros bouillons, ﻿Priape ! soutiens mon haleine, ﻿Et pour un moment dans ma veine ﻿Porte le feu de tes couillons.

﻿Que tout bande ! que tout s’embrase ! ﻿Accourez, putains et ribauds ! ﻿Que vois-je ? où suis-je ? ô douce extase ! ﻿Les cieux n’ont point d’objets si beaux : ﻿Des couilles en bloc arrondies, ﻿Des cuisses fermes et bondies, ﻿Des bataillons de vits bandés, ﻿Des culs ronds, sans poils et sans crottes, ﻿Des cons, des tétons et des mottes, ﻿D’un torrent de foutre inondés.

﻿Restez, adorables images ! ﻿Restez à jamais sous mes yeux ! ﻿Soyez l’objet de mes hommages, ﻿Mes législateurs et mes dieux. ﻿Qu’à Priape, on élève un temple ﻿Où jour et nuit l’on vous contemple, ﻿Au gré des vigoureux fouteurs : ﻿Le foutre y servira d’offrandes, ﻿Les poils de couilles, de guirlandes, ﻿Les vits, de sacrificateurs.

﻿De fouteurs, la fable fourmille : ﻿Le Soleil fout Leucothoé, ﻿Cynire fout sa propre fille ; ﻿Un taureau fout Pasiphaé ; ﻿Pygmalion fout sa statue, ﻿Le brave Ixion fout la nue, ﻿On ne voit que foutre couler : ﻿Le beau Narcisse pâle et blême, ﻿Brûlant de se foutre lui-même, ﻿Meurt en tâchant de s’enculer.

﻿« Socrate, — direz-vous, — ce sage ﻿« Dont on vante l’esprit divin ; ﻿« Socrate a vomi peste et rage ﻿« Contre le sexe féminin. » ﻿Mais pour cela le bon apôtre ﻿N’en a pas moins foutu qu’un autre ; ﻿Interprétons mieux ses leçons : ﻿Contre le sexe il persuade ; ﻿Mais sans le cul d’Alcibiade, ﻿Il n’eût pas tant médit des cons.

﻿Mais voyez ce brave cynique, ﻿Qu’un bougre a mis au rang des chiens, ﻿Se branler gravement la pique ﻿À la barbe des Athéniens : ﻿Rien ne l’émeut, rien ne l’étonne ; ﻿L’éclair brille, Jupiter tonne, ﻿Son vit n’en est pas démonté : ﻿Contre le ciel, sa tête altière, ﻿Au bout d’une courte carrière, ﻿Décharge avec tranquillité.

﻿Cependant Jupin, dans l’Olympe, ﻿Perce des culs, bourre des cons ; ﻿Et Neptune, au fond des eaux, grimpe ﻿Nymphes, sirènes et tritons ; ﻿L’ardent fouteur de Proserpine ﻿Semble dans sa couille divine ﻿Avoir tout le feu des enfers. ﻿Amis, jouons les mêmes farces ; ﻿Foutons, tant que le con des garces ﻿Ne nous foute l’âme à l’envers.

﻿Tysiphone, Alecto, Mégère, ﻿Si l’on foutait encor chez vous, ﻿Vous, Parques, Caron et Cerbère, ﻿De mon vit vous tâteriez tous. ﻿Mais puisque, par un sort barbare, ﻿On ne bande plus au Ténare, ﻿Je veux y descendre en foutant ; ﻿Là, mon plus grand tourment, sans doute, ﻿Sera de voir que Pluton foute ﻿Et de n’en pouvoir faire autant.

﻿Rangs, dignités, honneurs ?… foutaise ! ﻿Et toi, Crésus, tout le premier, ﻿Tu ne vaux pas, ne t’en déplaise, ﻿Yrus qui fout sur un fumier. ﻿Le sage fut un bougre, en Grèce, ﻿Et la Sagesse une bougresse ; ﻿Exemple qu’à Rome on suivit. ﻿On y vit plus d’une matrone, ﻿Préférant le bordel au trône, ﻿Lâcher un sceptre pour un vit.

﻿Quelle importante raison brouille ﻿Achille avec Agamemnon ? ﻿L’intérêt sacré de la couille ; ﻿Briséis… une garce… un con ! ﻿Sur le fier amour de la gloire, ﻿L’amour du foutre a la victoire, ﻿Il traîne tout après son char. ﻿Cette puissance à qui tout cède, ﻿Devant le vit de Nicomède, ﻿Fait tourner le cul à César.

﻿Que l’or, que l’honneur vous chatouille, ﻿Sots avares, vains conquérants : ﻿Vivent les plaisirs de la couille ! ﻿Et foutre des biens et des rangs ! ﻿Achille, aux rives du Scamandre, ﻿Ravage tout, met tout en cendre : ﻿Ce n’est que feu, que sang, qu’horreur. ﻿Un con paraît : passe-t-il outre ? ﻿Non, je vois bander mon jean-foutre ; ﻿Ce héros n’est plus qu’un fouteur.

﻿Jeunesse, au bordel aguerrie, ﻿Ayez toujours le vit au con ; ﻿Qu’on foute, l’on sert sa patrie, ﻿Qu’on soit chaste, à quoi lui sert-on ? ﻿Il fallait un trésor immense ﻿Pour pouvoir de leur décadence ﻿Relever les murs des Thébains ; ﻿Du gain de son con faisant offre, ﻿Phryné le trouve dans son coffre ! ﻿Que servait Lucrèce aux Romains ?

﻿Tout se répare et se succède ﻿Par ce plaisir qu’on homme abus : ﻿L’homme, l’oiseau, le quadrupède ﻿Sans ce plaisir ne seraient plus. ﻿Ainsi l’on fout par tout le monde, ﻿Le foutre est la source féconde ﻿Qui rend l’univers éternel ; ﻿Et ce beau tout, que l’on admire, ﻿Ce vaste univers, à vrai dire, ﻿N’est qu’un noble et vaste bordel.

﻿Aigle, baleine, dromadaire, ﻿Insecte, animal, homme, tout, ﻿Dans les cieux, sous l’eau, sur la terre, ﻿Tout nous annonce que l’on fout : ﻿Le foutre tombe comme grêle ; ﻿Raisonnable ou non, tout s’en mêle : ﻿Le con met tous les vits en rut ; ﻿Le con du bonheur est la voie, ﻿Dans le con gît toute la joie, ﻿Mais hors le con point de salut.

﻿Quoique plus gueux qu’un rat d’église, ﻿Pourvu que mes couillons soient chauds ﻿Et que le poil de mon cul frise, ﻿Je me fous du reste en repos. ﻿Grands de la terre, l’on se trompe ﻿Si l’on croit que de votre pompe ﻿Jamais je puisse être jaloux : ﻿Faites grand bruit, vivez au large ; ﻿Quand j’enconne et que je décharge, ﻿Ai-je moins de plaisir que vous ?

﻿Redouble donc tes infortunes, ﻿Sort, foutu sort plein de rigueur ; ﻿Ce n’est qu’à des âmes communes ﻿Que tu pourrais foutre malheur ; ﻿Mais la mienne, que rien n’alarme, ﻿Plus ferme que le vit d’un carme, ﻿Rit des maux présents et passés. ﻿Qu’on me méprise et me déteste, ﻿Que m’importe ? mon vit me reste : ﻿Je bande, je fous… c’est assez.

