Le Vallon (Sauvage)/Le Vallon
# Le Vallon (Sauvage)/Le Vallon

### LE VALLON

Beauté, dans ce vallon étends-toi blanche et nue

Et que ta chevelure alentour répandue

S’allonge sur la mousse en onduleux rameaux ;

Que l’immatérielle et pure voix de l’eau

Mêlée au bruit léger de la brise qui pleure

Module doucement ta plainte intérieure.

Une souple lumière à travers les bouleaux

Veloute ta blancheur d’une ombre claire et molle :

Grêle, un rameau retombe et touche ton épaule

Dans le fin mouvement des arbres où l’oiseau

Voit la lune glisser sous la pâleur de l’eau.

Ô silence et fraîcheur de la verte atmosphère

Qui semble dans son calme envelopper la terre

Et t’endormir au sein d’un limpide univers,

Ô silence et fraîcheur où tes yeux sont ouverts

Pour suivre longuement ta muette pensée

Sur l’eau, dans le feuillage et dans l’ombre bercée.

Immortelle beauté,

Pensée harmonieuse embrassant la nature,

Endors sereinement ton rêve et ton murmure

Au-dessus des clameurs lointaines des cités.

Le monde à ton regard s’efface et se balance

Autour de ces bouleaux pleureurs

Et l’hymne de ton âme infiniment s’élance

Dans l’insaisissable rumeur.

Vallon, pelouse, silence

Où l’ombre vient s’allonger ;

Une pâle lueur danse

Et de son voile léger

Effleure ta forme claire

Sur qui rêvent les rameaux

Et le mouvement de l’eau

Paisible entre les fougères.

Ne te retourne pas, ô Dame,

Va vers l’ombre qui te réclame,

Vers ce feuillage, dans ce calme

Où la fougère offre sa palme.

Le rêve de ta poésie

Se dérobe avec jalousie

Au vent de crime et de folie

Qui là-bas emporte la vie.

Ô tristes maisons inclinées

D’où s’évapore la fumée

Et qu’on voit entre la ramée,

Qu’importent toutes vos journées

Si l’éloignement de vos toits

S’harmonise avec le sous-bois

Où le calme parle à mi-voix,

Où l’oiseau pleure avec émoi,

Où l’arbre berce sa ramée.

Ô Beauté, noble exilée,

Dans l’ombre de cette allée

Chemine et rêve tout bas,

Car la nature subsiste

Ici d’entendre le triste

Et léger bruit de tes pas.

Soupire, soupire, mon cœur,

Que pleures-tu, quelle douleur

T’élance ?

Je ne sais ; la douce couleur

Du ciel, le murmure et l’odeur

De l’arbre, un soir pur et rêveur

Sont l’atmosphère de mon cœur

Qui pense.

En ronde tournons,

Tournons autour des colonnes grises

De l’église

Qui se détache sur les monts.

Savons-nous si le temps chemine ?

L’heure s’endort sur la colline.

Nous vivons à l’âge incertain

Futur peut-être ou si lointain

Dans le passé que notre ronde

Invisible au-dessus du monde

Entoure les colonnes grises

De l’église.

Rêves d’une âme, lent mirage,

Non certes nous n’avons pas d’âge

Et le même triste bouleau

Qui pleure et se penche sur l’eau

Prendra toute haute pensée

Dans sa ramure balancée

Plus tard et quand notre nuée

Aura dispersé sa fumée.

Nous passerons, nous passerons

Mais dans le tranquille vallon,

Sous la fraîcheur solitaire

Croîtront encor les fougères,

Et dans le pâle bouleau

Le rêve onduleux et beau

Bercera sa chevelure

Le long des grêles ramures,

Les hommes s’en vont et passent,

Jeunes et vieux, sous l’espace

Qui somnole et tout s’efface.

Leurs maisons en taupinières

S’enfoncent dans les bruyères ;

Au clocher paisible et lent

Répondent leurs mouvements.

Puis, une vapeur embrume

La campagne, les toits fument

Et le soir meurt indolent.

Et ce sont là les journées.

Ces hommes dans la vallée

Vont détourner un ruisseau,

Eux plus vagues que dans l’eau

Leurs images reflétées.

Des baisers sont échangés ;

La bergère et le berger

Se promettent à la brune

D’unir la même infortune ;

Et tous deux à pas plus longs

S’éloignent dans le vallon

Enveloppés par la lune.

Ils vont. De tranquilles fleurs

Sous les ombres sans couleur

Frôlent leur marche légère

Et peut-être dans ces cœurs

Font naître avec leur odeur

La tristesse du mystère.

Devant un rang de bouleaux,

Et d’humble argile pétrie,

La maison sur la prairie

Rêve en ses troubles carreaux.

Le vent frais se lève et flotte.

Sur le seuil, vague, falote,

Une jeune femme apparaît,

Étend la main vers la prairie

Au vent qui va chasser la pluie,

S’éloigne d’un pas effacé,

Revient avec un homme en blouse.

Tous deux regardent la pelouse,

Les monts brumeux, l’air indolent ;

Ils entendent avec le vent

Le murmure des bouleaux blancs,

Rentrent mélancoliquement.

Elle se penche à la fenêtre,

Ferme les volets. Tout est clos.

L’ombre s’avance et pénètre

Le rang léger des bouleaux ;

On sent que la lune pure

Va derrière la toiture

Naître avec un chant d’oiseau.

Deux hommes comme vêtus d’ombre

Marchent sur la pelouse sombre

Et s’enfoncent dans le feuillage

Où s’évaporent les nuages ;

Un chien à peine dessiné

Les suit, tête basse, en silence.

On ne sait ce que le chien pense

Ni pourquoi ces gens embrumés

Marchent dans l’ombre avec cadence.

Le sommeil des plantes s’élève,

Celui des bouleaux sur le sol

Retombe. C’est dans l’air qui rêve

Le silence du rossignol.

Mais aucun oiseau ne murmure

À l’ombre des feuilles légères

Et seule une eau s’éloigne pure

Entre les palmes de fougères.

Une cloche sonne

Sur la terre des morts ;

Sa note résonne,

S’élève, tremble, s’endort.

Un long cercueil s’achemine

Dans le silence des collines

Porté par des femmes en pleurs.

Et souriant sur la fraîcheur

De notre pelouse immortelle

Nous marchons entre les fleurs,

Calices d’azur, ombelles.

Balancez-vous, rameaux,

Balancez-vous, clochettes,

Ô brises et repos,

Libellules muettes.

L’entre-croisement souple des ramures

Retombe et s’agite avec un murmure

Et les doux oiseaux dont l’aile frissonne

Volent mollement du bouleau à l’aulne.

﻿La brise porte nos bras blancs

﻿Dans leurs suaves mouvements,

﻿Et nos jambes fines s’élancent

﻿Comme des tiges. L’air balance

﻿Autour de nous nos longs cheveux,

﻿L’air pâle et bleu.

Ma tête, penche-toi sur l’eau blanche et dénoue

Dedans tes longs cheveux et que l’eau passe et joue

Au travers, les emporte au mouvement des vagues

Dans le sommeil flottant et végétal de l’algue.

Que le glissement calme et murmurant de l’eau

Entraîne hors de ton front cet impalpable flot

De pensée et de rêve avec tes longues tresses

Qui mêlent au courant leur fuyante souplesse.

Vallon, feuillages enchantés,

Il y a des larmes pour la beauté.

Élève-toi, cœur noble et triste :

Le rêve à jamais subsiste

De tout ce qui fuit ;

Car le rêve fuit et jamais ne se pose,

Il se berce des bouleaux à la rose,

De l’aube à la nuit.

Là-bas dans un pré des vaches s’avancent

Le soir ; leur pelage a l’air d’être froid ;

Le vallon bleuit, la bergère chante,

Le calme est troublé par sa rude voix

Qui paraît venir d’ailleurs ou qui semble

Le cri d’un farouche et simple animal.

Puis elle se tait quand le bouleau tremble

Au vent de la nuit et d’un pas égal

Une à une alors les vaches reviennent

Se suivant de près sur l’horizon gris,

Avec la bergère encor plus lointaine

Dans l’ombre qui prend ses vagues habits.

Le frêne se balance et les bas noisetiers

Traînent sombres sur l’herbe nette ;

Les plantes de l’été se réveillent au pied

Des bouleaux élancés et pâles ; la clochette

Secoue au vent muet sa lueur violette :

Voici venir le petit enfant

Avec sa tête rose et son col blanc

Et ses mollets nus. Il donne la main

À son père dans les fleurs du chemin.

La fleur touche au front la tête enfantine,

Le père médite en suivant des yeux

Le déroulement de cette vallée

Entre le silence. Ô douce journée,

Sous votre pâleur l’enfant est joyeux ;

Avec un bâton ramassé par terre

Il chasse des fleurs le pollen léger

Qui paraît autour de lui voltiger

Et s’évanouir en fine lumière.

L’enfant appartient à cette atmosphère,

Il est une fleur lui-même et l’oiseau

Chante de le voir entre les rameaux.

Ignorant encor de la destinée,

Il va sans désir ni vaines pensées ;

Le vent le poursuit, il poursuit le vent ;

Ô petit enfant,

Grâce du vallon, jeu dans la lumière,

Jeu du papillon et de la fougère,

Sommeil de la mousse où calme tu dors

Comme un rêve clair dont l’ombre s’irise

Avec un soupir plus frais que la brise

Et plus doux encor.

Avance nu sous la ramure,

Jeune enfant aux grâces pures.

Cours en silence avec les libellules

Dans les campanules ;

Imite mes danses muettes

Et sans écraser les clochettes

Attrape ce papillon blanc

Qui flâne et glisse mollement

Et pose-le sur mon épaule.

Mais il s’envole.

N’es-tu pas mon jeune frère

Serein parmi les fougères

Avec ton beau regard laiteux

Teinté de bleu ?

Je suis ta sœur parce que j’aime

Les bêtes, l’herbe et que je sème

Au vent comme toi mes cheveux,

Et parce que dans mon silence,

Longue pelouse où se balancent

Les bouleaux grêles,

Flottent la jeunesse éternelle

Et l’ombre et l’harmonie heureuse

De l’enfance nébuleuse.

Le long rêve de la nature

Mouvante dort dans mon silence,

Le bercement et le murmure

Harmonieux du monde immense.

Monde de l’air impondérable,

Toi qui subsistes pâle et bleu

Avec les vallonnements creux

Où les fougères, les oiseaux,

L’homme, les eaux

Dorment entre eux.

Non pleurer,

Mais rêver ;

Laisser courir l’heure fuyante

Et l’ombre autour de la plante ;

Se donner au mouvement doux

Et continu de l’harmonie

Qui berce avec de lents remous

Dans une molle symphonie

Les rangs de fleurs endormies,

Les hautes fougères, l’eau

Sous les feuilles, les bouleaux.

Que l’homme qui est ombre

Vive avec la légèreté

Calme de l’ombre

Dans un silence de beauté.

Ah ! si ce vallon ne peut

Avec son herbage bleu

Et ses dormantes fougères

S’étendre à toute la terre,

Ah ! que seule j’y demeure

Au pied du bouleau qui pleure ;

Que seuls, amis de beauté

Et de rêve se promènent

Dans l’atmosphère sereine

Sur un gazon velouté.

Un long silence autour de nous.

Cette tête sur mes genoux

Blanche et sévère

Rejoint le calme de la terre.

Les yeux sont clos sur un rire effacé,

Les lèvres sont closes, le nez

Est sans souffle. Dans l’air muet

Parfois un soupir monte et s’achève.

Plus je tiens ce visage de près,

Plus je vois qu’il était fait d’un rêve.

Dame en robe noire ayant aux mains

Un livre doré et de cuir fin,

Il y a beaucoup d’orgueil en ces pages

Et peu de certitude. Êtes-vous sage ?

Un geste me plut : en venant

Vous avez souri au petit enfant

Qui, nu, s’élançait à travers la mousse

Et vous avez eu comme une secousse

De peur lorsque l’ombre est tombée

Bleue et spectrale sur l’orée.

Pourquoi crains-tu, fille farouche, De me voir nue entre les fleurs ? Mets une rose sur ta bouche

Et ris avec moins de rougeur.

Ne sais-tu pas comme ta robe

Est transparente autour de toi

Et que d’un clair regard je vois

Ta sveltesse qui se dérobe ? Triste fantôme de pudeur, Que n’es-tu nue avec la fleur

D’un lis blanc dans ta chevelure, Un doigt sur ta mamelle pure.

Dans sa robe à fleurs une aimée,

Dans son habit grave l’amant

Paraissent nus tant leur pensée

Sereine sur le vêtement

Flotte, tant l’habit sombre épouse

Le fin ramage de la blouse.

Ils sont nus ; leurs habits sont faits

D’un fluide suave et secret

Qui les porte sur les clochettes,

Légers dans la brise muette.

L’idiot a l’âme de l’oiseau,

Des fleurs tranquilles, du ruisseau.

Ses bras ont des gestes de branches ;

Il montre au soleil ses dents blanches

Comme l’eau miroite aux lueurs

Qui tombent des bouleaux pleureurs.

Quand il trouve un rossignol mort,

Il le prend, le berce et l’endort ;

Et quand un rossignol murmure

Dans le frêne ainsi qu’une eau pure,

Il enlève son vieux chapeau

Comme un dévot

Et il rêve qu’un long ruisseau

Souple où se mouillent des clochettes

Coule sur les branches muettes.

Son corps devient une âme immense

Qui sans paroles flotte et danse

Dans un vallon plein de ruisseaux,

De campanules et d’oiseaux.

La femme simple et confiante

Marche en souriant sur les plantes.

Elle ne sait pas si c’est bien

D’être nue : elle ne sait rien.

Mais avec sa robe de laine

Elle approche de la Beauté

Et lui présente la verveine

Fleurie en son jardin d’été ;

La Beauté rit à l’âme douce

Qui s’achemine sur la mousse

Et tendrait aussi sa verveine

Au premier venu dans la plaine.

Où vont le plaisir, la douleur,

Où l’actif et sobre labeur

Sans regard, laissant derrière eux

Des espaces de gazon bleu ?

Morne troupeau d’humanité

Sur terre moutonnant en nombre,

Comme les poussières d’été

T’enveloppent de pâles ombres.

Là-bas, l’idiot, la noble dame,

La femme simple, les amants,

La foule obscure des passants

S’éloignent dans la plaine calme.

Les morts qui flottent autour d’eux

Ne paraissent pas plus ombreux.

Marchons à travers les clochettes

Sur les pelouses muettes,

Dansons, élevons nos bras blancs

Vers la lune et l’arbre mouvant ;

Dans la vaporeuse atmosphère

S’épure et somnole la terre ;

La femme au seuil de la maison

Clôt la porte ; les vaches vont

Vers leur étable à l’horizon ;

La ville lointaine recule

Plus encor dans le crépuscule

Et l’église monte, s’effile

Et grandit au sein de la ville ;

Dansons et rêvons.

Un vieil homme sur son cheval,

Un homme en blouse aux gestes fous,

Et la bête d’un trot brutal

Enfonce les herbages mous.

Que poursuit cet homme si vite,

Lui si lourd écrasant des fleurs ;

Quelle poursuite ou quelle fuite

L’éloigne ainsi dans l’air songeur ?

Cette église au loin dans la brume

S’envolant des maisons qui fument

Est élevée à la Beauté.

Sous la voûte où l’air calme enroule sa clarté

Que les formes lourdes et rudes

S’affinent dans la solitude ;

Car le jour des vitraux bleutés

Qui vient iriser les sculptures

Est celui du vallon d’été

Tranquille et frais sous la verdure.

Entrons et rêvons,

Entrons nus et purs dans la pâle église

Où l’ombre verdit, s’allonge, s’irise

Et semble un vallon ;

Un vallon avec des colonnes grises

Dont les fûts légers montent sur les murs

Aux vitraux d’azur.

Soyons nus et purs ;

Le monde est un rêve

Et sa lueur brève

Tombe de ces murs.

Ici pas d’habits,

Livres ou surplis ;

Venez nus et purs dans le vaste espace

En tenant des lis,

Comme un rêve lent de beauté qui passe.

Parfois en ronde nous passons

Sur la ville ; on voit des maisons

Grises, de petits jardins clos

Et des femmes qui vont à l’eau

Ou qui s’attardent sur les portes,

Et des hommes et des cohortes ;

Des voitures et des chevaux,

Des boutiques où l’écriteau

Et l’enseigne aux lettres cubiques

Ont vaguement l’air de rubriques

Immuables d’humanité.

L’heure sonne sur la cité

Donnant la note indéfinie

De l’atmosphère et de la vie,

Et la foule qui continue

Sa marche pâle dans les rues

Semble obéir fatale et sûre

À l’universelle mesure.

Parfois en ronde nous passons

Sur cette ville et nous voyons

Un homme à travers la lumière

Donner un sens limpide aux lignes familières ;

Une brume sereine entoure la laitière

Et le signe d’humanité

A mis sur chaque front une ombre de beauté.

Ô Beauté nue,

Les oiseaux voient dans le calme

Où la digitale remue,

Où la fougère aux fines palmes

Est encor d’un vert tendre au pied de l’aulne obscur.

Une molle buée enveloppe l’azur,

Allège les lointains, les arbres, les maisons,

Noie à demi la ferme et le dormant gazon

Et fait de la montagne une ombre aux lignes pures.

Pas un souffle, pas un soupir, pas un murmure,

Tu rêves. Le vallon s’apaise solitaire

Dans l’ombre et le repos qui caressent la terre ;

Tu rêves et la terre est faite de ton rêve

Et ta forme à jamais se répand et s’élève

Et semble s’allonger sur les espaces bleus,

Ton corps limpide et clair flottant au-dessus d’eux,

Avec tes nobles bras entr’ouverts et ta tête

S’appuyant sur les monts indolente et muette.

Les rochers et les bois dorment sous ta grande ombre

D’un sommeil plus divin.

Car pâle elle s’étend, épure et rend moins sombre

Le rêve des lointains.

L’univers à demi dans la brume tranquille

Élève les sommets et les fumeuses villes

Où passent les humains,

Et c’est dans une vaste et pensive harmonie

Que répond longuement à ta mélancolie

La courbe des confins.

Homme, ne vois-tu pas s’arrondir l’atmosphère

Pâle et rêveusement enveloppant la terre ;

Ne sens-tu pas la marche et la fuite légère

Du monde harmonieux dont les amples rumeurs

Passent en rythmes purs ceux des bouleaux pleureurs ?

Écoute le chant calme et serein de la sphère

Comme une mélodie aux accords plus lointains

Que l’ombre vaporeuse et la paix du matin.

C’est le balancement des brises

Dans la fuite des vapeurs grises,

Des parfums rêveurs et des eaux ;

C’est le murmure des rameaux

Sur le long silence des plaines,

C’est le mystère, c’est l’haleine

Des âmes, le soupir des fleurs ;

Et l’ample unité de ce chœur

Est comme un cercle de lumière

Calme et pur autour de la terre.

Pourquoi pleurer dans la paix d’un bonheur

Supra-terrestre et que murmure la douleur

Qui ne soit plainte vaine et faiblesse du cœur ?

L’espoir est un vain rêve auprès du long silence

De ce bonheur mélodieux

Où la terre rythmique et lente se balance.

Jetons sur les confins le clair regard des Dieux,

Que le sens éternel des lignes et des plaines

Élève jusqu’à lui les âmes plus hautaines

Et les égale à la Beauté

Dans l’atmosphère pâle et de douce clarté.

L’aurore a blanchi l’herbe et réveillé l’oiseau,

L’enfant nu se suspend et se berce aux rameaux

Retombants du bouleau ;

La fleur jeune et mouillée éclose de la terre

Répand une lueur dans l’ombre ; la fougère

Prend dans son fin réseau la svelte digitale

Et l’abeille sauvage erre sur les pétales.

C’est la voix du ruisseau caché sous la verdure

Qui s’éloigne et prolonge un limpide murmure ;

L’ombre de la clochette et celle de l’ombelle

Mettent sur ta chair blanche une molle dentelle

Qui danse avec la brise et semble respirer

Au mouvement pensif de ton souffle éthéré,

Ô Beauté.

Voici l’homme chargé

D’un gros livre broché

Plein d’assurance et sage.

Que le monde est divers, mouvant, originel.

Qu’il est atmosphérique en regard de ces pages

Qui prétendent fleurir dans le temps éternel

Et suivront le destin du sable et du nuage.

Plus haut que la raison s’élève le silence

Du vallon mélodique où l’âme se balance,

Où devant la Beauté nue entre les fougères

L’humanité défile ainsi qu’une étrangère

Dans le sein de sa propre et divine ambiance.

Longue file d’indifférents,

Rudes, bornés, les yeux errant

Sans rien voir et battus des vents.

Deux riches dames chuchotent

Dans leurs capelines hautes ;

L’une arrache d’un doigt pâle

La plus fière digitale.

Un jeune fou qui les suivait,

Frisé, sanglé, étiqueté,

Suave et blond,

Porteur d’une tige d’ajonc,

En a effleuré la Beauté.

Souris et danse sans flétrir

Ces fins boutons prêts à fleurir ;

Courbe-toi sous les grêles branches

Et que la rondeur de ta hanche

Soit pure et fraîche comme un vase

Plein de lumière.

Dame pensive dans l’extase,

Enroule la tige légère

Du bouleau autour de ton bras

Et baise-la.

Ô longue, interminable file

Qui chemine et semble immobile

Tant elle est nombreuse. Ô vivants,

Tristes, bornés, maigres, errant

Par les brumes et par le vent.

Pourquoi des femmes loqueteuses

Et d’autres en robes de soie,

Et ces figures douloureuses

Auprès de ces ombres de joie ?

Que veulent ces blêmes fiévreux

Battant les branches autour d’eux ;

Humaine et poussiéreuse houle

Qui s’écoule.

Ces deux voluptueux ont attendu la lune.

Épuisés et dolents dans les fougères brunes,

Ils poursuivent encor de longs embrassements.

Le bras noueux se crispe autour du torse blanc

Et dans les cheveux fous des rameaux de cerises

Miroitent d’un feu vert sous la lune. La brise

Sèche à jamais la lèvre entr’ouverte au baiser

Et ne peut rafraîchir ces membres embrasés.

Arrivent les danseurs sur la pelouse nette,

Couples tourbillonnant et frôlant les clochettes ;

De tendres vers luisants posés dans les cheveux,

Des rires en tournant et de frêles aveux.

Plus pâle de glisser à travers le feuillage,

La lune par instant éclaire les visages,

Une main blanche, un bras se détachant de l’ombre.

Et ces jouets humains articulés et sombres

Qui tournent mollement sous la lune s’en vont

Avec un rire éteint plus loin dans le Vallon.

Et toi, fille serrant encor sur ton sein nu

Le petit enfant mort, sournoisement venu

Et dont tes tristes mains ont étouffé la vie,

Ici couche l’enfant sous les fleurs endormies

Et regarde, songeuse, à mes côtés assise,

Ce défilé poussé dans l’ombre par la brise.

Vois-tu, à ce bouleau un homme s’est pendu ;

Longtemps il s’est bercé dans l’aube et sous la lune ;

Le doux balancement de cette forme brune

Imitait la ramure, et le ruisseau secret

Qui coulait à ses pieds en un murmure frais

S’éloignait comme cette brise et le pendu

Se berçait comme l’herbe et la branche au-dessus.

Éternelle, muette et large solitude,

Les ombres ont ici une telle amplitude,

Un tel pouvoir de rêve et de recueillement

Émane de ces bleus et longs vallonnements

Que l’âme extasiée au faîte de l’espace

Élève la pelouse où les bouleaux s’effacent.

Au loin, le monde pâle et ses coteaux dormants

Et son humanité falote en mouvement

Se voile, dessinant sous l’atmosphère humide

La ligne et la douceur de son orbe limpide ;

Et c’est durant la nuit de ces espaces calmes

Que la sphère terrestre apporte jusqu’à l’âme

Le chant pur et léger d’un silence lointain

Qui poursuit sa rumeur dans le sommeil divin.

Seuls maintenant la vierge avec son fiancé

S’attardent sur la mousse. Elle a les yeux baissés

Et sa main caressant les clochettes sereines

Comme une belle fleur elle-même se traîne.

Le Vallon qui sourit à leur bonheur humain

N’est pour eux dans la plaine avec ses bouleaux fins

Qu’un site langoureux. Ils suivent une allée,

Se penchant l’un vers l’autre et la marche ondulée.

L’aube qui monte lente et grise

Souffle sur leurs pas une brise

Et cette brise en agitant l’herbage

A réveillé l’enfant

Qui, rose et nu, poursuit une abeille sauvage

Derrière eux et leur jette en un rire éclatant

L’appel le plus câlin de sa voix de printemps.

Ô Beauté nue à jamais solitaire,

Élève ton corps blanc du milieu des fougères

Et laisse que le souffle ingénu du matin

Caresse ton épaule et le bout de ton sein ;

Laisse sous le jour bleu qui coule des ramures

S’élever noblement parmi ta chevelure

Ta forme svelte et songe au vaporeux murmure

Des feuillages traînants et des bouleaux pleureurs.

Dans une brume douce au loin la ville meurt

Et fume sur les monts où l’église s’envole

De l’essor infini de ses tourelles folles ;

Et le long des coteaux en un tournant chemin

La file nébuleuse et vague des humains

Regagne lentement ses murs pleins de mystère.

Il n’est rien de ce monde aux mortelles cités

Que la ligne divine où l’enclôt la beauté.

Berce-toi de ton propre rythme, ô calme joie,

Dans le souffle onduleux que la brise t’envoie.

Lorsqu’aux lueurs du soir le chant du rossignol

Conduit en murmurant ta danse, sur le sol

Ton ombre te répond et sa forme alanguie

Imite devant toi ta pensive harmonie :

Elle arrondit les bras et nage fluide et pâle

Sur l’herbe velouteuse entre les bleus pétales ;

Tu te mires en elle et sais dans ton silence

Que la terre est pareille à cette ombre qui danse.

Sur les confins voilés et les souples collines

L’azur enveloppant se pose en lueur fine.

Deux hommes vêtus de buée

Gagnent la plaine hors de l’allée.

Un chien à peine dessiné

Les suit, tête basse, en cadence ;

On ne sait ce que le chien pense

Ni pourquoi ces gens embrumés

S’éloignent dans la somnolence.

La maison grise dans le pré.

Sur le seuil la femme apparaît,

Étend la main vers la prairie,

Puis rentre avec mélancolie.

Monde silencieux où ce vallon rêveur

S’allonge dans une ombre et dans une fraîcheur

De branches. Bleu vallon aux colonnes feuillues

Où la clochette tremble, où le bouleau remue.

Chemine avec douceur entre les fleurs muettes,

Élève tes bras blancs, incline ton beau corps,

Entre-croise suavement tes jambes sveltes

Pour une danse molle où le geste s’endort.

L’oiseau qui s’était tu chante dans la ramure

Du plus pâle bouleau et l’eau triste murmure.

Passe, Dame sereine, en jetant les longs plis

De tes cheveux autour de tes membres polis

Et parfois apparais nue et belle. Le rêve

Enveloppe tes pas et ta forme et soulève

Ta danse sur les fleurs. Écoute l’ombre et l’eau,

Le secret mouvement des pins et des bouleaux

Et de ta chevelure

Poursuivre autour de toi leur fuite calme et pure.

