Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 12
# Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 12

### CHAPITRE XII

Litvinof était aussi mécontent de lui-même que s’il avait perdu à la roulette ou n’avait pas tenu une parole donnée. Une voix intérieure lui disait qu’il ne convenait pas à un fiancé, à un homme de son âge, de se laisser entraîner à la curiosité ou à la séduction des souvenirs. « Pourquoi aller chez elle ! se disait-il. De sa part, ce n’est que coquetterie, lubie, caprice. Elle s’ennuie ; elle s’est accrochée à moi, comme il prend parfois fantaisie à un gourmand de manger du pain noir. Pourquoi y suis-je allé ? Comme si je pouvais… ne pas la mépriser ? » Ce ne fut pas sans effort qu’il prononça même mentalement ces derniers mots. « Sans doute, continua-t-il, il n’y a et il ne peut y avoir aucun danger ; je sais à qui j’ai affaire, mais il ne faut pas jouer avec le feu, et je n’y mettrai plus les pieds. Litvinof n’osait pas, ne pouvait pas encore s’avouer jusqu’à quel point Irène lui avait paru belle et avait réveillé ses anciens sentiments.

La journée lui sembla mortellement longue. À dîner, le sort le plaça à côté d’un beau monsieur à grosses moustaches, qui ne desserra pas les dents et ne fit que souffler en roulant les yeux : un hoquet découvrit à Litvinof que c’était un compatriote, car il lui échappa de s’écrier en russe avec sévérité : « J’avais bien dit qu’il ne fallait pas manger de melon ! » Le soir n’apporta rien de bien consolant. Sous les yeux de Litvinof, Bindasof gagna une somme quatre fois plus forte que celle qu’il lui avait empruntée, et non seulement il ne s’acquitta point, mais encore il lui jeta un regard menaçant, comme s’il méditait de le punir pour avoir été témoin de sa veine. Le lendemain matin, une troupe de compatriotes vint de nouveau faire irruption chez lui ; dès qu’il eut réussi à s’en débarrasser, il alla dans la montagne, où d’abord il rencontra Irène, qu’il fit semblant de ne pas reconnaître, puis Potoughine. Avec celui-ci, il n’aurait pas demandé mieux que de causer, mais il n’en put tirer de réponse. Potoughine conduisait par la main une petite fille élégamment vêtue, avec des boucles presque blanches, de grands yeux sombres, un visage pâle, maladif, portant cette expression de commandement et d’impatience qui caractérise les enfants gâtés. Litvinof passa deux heures dans les montagnes et rentra par l’allée de Lichtenthal. Une dame avec un voile bleu, assise sur un banc, se leva dès qu’elle l’aperçut et l’aborda. Il reconnut Irène.

— Pourquoi me fuyez-vous, Grégoire Mikhailovitch ? lui dit-elle avec cette voix inégale qui dénote l’agitation intérieure.

Litvinof se troubla.

— Je vous fuis, Irène Pavlovna !

— Oui, vous…

Irène paraissait très émue, presque irritée.

— Vous vous trompez, je vous assure.

— Non, je ne me trompe pas. Comme si ce matin, quand nous nous sommes croisés, je n’avais pas vu que vous m’aviez reconnue ? Dites, ne m’avez-vous pas reconnue, dites ?

— Vraiment, Irène Pavlovna…

— Grégoire Mikhailovitch, vous êtes un homme sincère, vous avez toujours dit la vérité ; dites-moi, vous m’avez bien reconnue ? Vous vous êtes détourné avec intention ?

Litvinof considéra Irène. Ses yeux brillaient d’un éclat étrange ; on voyait ses joues et ses lèvres blêmir sous son voile. Il y avait dans l’expression de son visage et le son entrecoupé de sa voix quelque chose d’irrésistiblement désolé et suppliant… Litvinof ne put feindre davantage.

— Oui… je vous ai reconnue, répondit-il avec effort.

Irène frissonna et laissa lentement tomber ses bras.

— Pourquoi ne vous êtes-vous pas approché de moi ? murmura-t-elle ?

— Pourquoi… pourquoi !… Litvinof quitta l’allée, Irène le suivit en silence. — Pourquoi ? répéta-t-il, et son visage s’enflamma subitement, et un mouvement de colère étreignit sa poitrine et sa gorge. — Vous !… vous me le demandez, après ce qui s’est passé entre nous ? Pas maintenant, sans doute, mais naguère… à Moscou.

— Mais nous avions décidé, vous m’aviez promis… dit Irène.

— Je n’ai rien promis ! s’écria-t-il. Excusez la vivacité de mes paroles, mais vous exigez la vérité ; jugez donc vous-même. N’est-ce pas à une coquetterie, que j’avoue ne pas comprendre, n’est-ce pas au désir de constater une fois de plus votre influence sur moi, que je puis attribuer votre… je ne sais comment dire… votre insistance ? Nos routes sont maintenant si différentes ! J’ai tout oublié, je suis devenu un autre homme ; vous êtes mariée, heureuse, du moins en apparence ; vous jouissez dans le monde d’une position enviable, pourquoi donc ce rapprochement ? Nous ne pouvons plus nous comprendre l’un l’autre ; il n’y a plus rien entre nous de commun, ni dans le passé ni dans l’avenir… surtout… surtout dans votre passé.

Litvinof prononça toutes ces phrases à la hâte, avec saccades, sans tourner la tête. Irène ne bougeait pas ; seulement de temps en temps elle lui tendait imperceptiblement les mains ; elle semblait le supplier de s’arrêter, de l’écouter, et, à sa dernière parole, elle se mordit la lèvre inférieure comme si elle eût senti la piqûre d’un dard aigu.

— Grégoire Mikhailovitch, reprit-elle avec une voix déjà plus calme, — et elle s’écarta encore davantage de l’allée, où il y avait quelques rares promeneurs. Litvinof la suivit à son tour. — Grégoire Mikhailovitch, croyez-moi : si j’avais pu imaginer que j’avais conservé sur vous une ombre d’influence, j’aurais été la première à vous éviter. Si je ne l’ai pas fait, si je me suis décidée, malgré… mes fautes passées, à renouer connaissance avec vous, c’est parce que… parce que…

— Parce que ? répéta presque durement Litvinof.

— Parce que, reprit Irène avec une subite énergie, je n’en pouvais plus, j’étouffais déjà trop dans ce monde, dans cette position enviable dont vous me parlez ; parce que, rencontrant un homme vivant au milieu de tous ces mannequins, — vous avez pu en avoir l’autre jour un échantillon au Vieux-Château, — il m’a fait l’effet d’une source dans un désert… et vous m’appelez coquette, vous me soupçonnez, vous me repoussez sous le prétexte que j’ai été réellement coupable envers vous et encore davantage envers moi-même.

— Vous avez vous-même choisi votre lot, Irène Pavlovna, répondit d’un air farouche Litvinof, toujours sans détourner la tête.

— Moi-même… je ne me plains pas, je n’ai pas le droit de me plaindre, s’empressa de reprendre Irène, que la sévérité même de Litvinof semblait soulager ; je sais que vous devez me condamner, je ne me justifie pas ; je tiens seulement à vous faire comprendre mes sentiments, à vous convaincre qu’il n’y a pas maintenant en moi de coquetterie… Faire la coquette avec vous ! Mais cela n’a pas le sens commun ! Quand je vous ai vu, tout ce que j’avais de bon, de jeune s’est réveillé en moi… Ce temps, lorsque je n’avais pas encore choisi mon lot, tout ce qui s’est passé dans cette sereine époque, avant ces dix ans…

— Mais permettez, Irène Pavlovna ; si je ne me trompe, la phase brillante de votre existence date précisément de l’époque de notre séparation…

Irène approcha son mouchoir de ses lèvres.

— Ce que vous me dites là est dur, Grégoire Mikhailovitch, mais je ne puis me fâcher contre vous. Oh ! non, ce temps n’a pas été heureux, ce n’est pas pour mon bonheur que j’ai quitté Moscou ; je n’ai pas connu une seule minute de bonheur, pas une seule, croyez-moi, quoi qu’on ait pu vous conter. Si j’étais heureuse, pourrais-je vous parler comme je le fais maintenant… Je vous le répète, vous ne savez pas ce que c’est que ces hommes… Ils ne comprennent rien, ils ne sentent rien, ils n’ont pas même de l’esprit, mais seulement de la ruse et de l’adresse ; la musique, la poésie et les beaux-arts leur sont également étrangers. Vous me direz que j’étais moi-même assez indifférente à tout cela, — pas cependant à ce degré, Grégoire Mikhailovitch, pas à ce degré ! Ce n’est pas une femme du monde qui est devant vous, — un seul coup d’œil peut vous le prouver si vous vouliez seulement me regarder, — ce n’est pas une lionne… c’est ainsi, paraît-il, qu’on nous nomme, — mais un pauvre être digne en vérité de compassion. Ne soyez pas surpris de mes paroles… ma fierté est passée. Je vous tends la main comme une misérable, comprenez enfin cela, comme une misérable… J’implore l’aumône, ajouta-t-elle avec une involontaire et irrésistible véhémence, je demande l’aumône, et vous… !

La voix lui fit défaut. Litvinof releva la tête et la regarda : sa respiration était haletante, ses lèvres tremblantes. Il sentit battre son cœur, et cette espèce de colère qu’il avait ressentie disparut.

— Vous dites, continua Irène, que nos voies sont différentes ; je sais que vous vous mariez par inclination, vous avez arrangé déjà un plan pour toute votre vie, mais nous ne sommes pas devenus si étrangers l’un à l’autre, Grégoire Mikhailovitch, nous pouvons encore nous comprendre l’un l’autre. Supposez-vous que je sois complètement hébétée, que je me sois complètement embourbée dans ce marais ? Ah ! non, ne croyez pas cela, de grâce. Laissez-moi reposer un peu mon âme, quand ce ne serait qu’au nom des jours écoulés, puisque vous ne voulez pas les oublier. Faites en sorte que notre rencontre ne soit pas stérile, je ne demande que peu, très peu… un peu de sympathie, je demande seulement que vous ne me repoussiez pas, que vous laissiez reposer un peu mon âme…

Irène se tut ; on sentait des larmes dans sa voix. Elle soupira et tendit la main. Litvinof la prit lentement et la pressa faiblement.

— Soyons amis, murmura Irène.

— Amis, répéta mélancoliquement Litvinof.

— Oui, amis, et, si c’est trop exiger, soyons du moins bonnes connaissances, comme si rien n’était jamais arrivé…

— Comme si rien n’était arrivé !… répéta Litvinof. Vous venez de me dire, Irène Pavlovna, que je ne veux pas oublier les jours écoulés… et si je ne pouvais les oublier…

Un rapide sourire effleura le visage d’Irène, mais fut immédiatement remplacé par une expression préoccupée, presque effrayée.

— Faites comme moi, Grégoire Mikhailovitch, ne vous souvenez que de ce qui était bien ; donnez-moi seulement votre parole, votre parole d’honneur…

— De quoi ?

— De ne pas me fuir, de ne pas me blesser inutilement… Vous me le promettez, dites ?

— Oui.

— Et vous chasserez de votre tête toute mauvaise pensée ?

— Oui… mais je ne puis toujours pas vous comprendre.

— Cela n’est pas nécessaire… du reste, attendez, vous me comprendrez. Mais vous me promettez ?

— J’ai déjà dit oui.

— Merci. Faites-y attention, je suis habituée à vous croire. Je vous attendrai aujourd’hui, demain je ne sortirai pas. Maintenant il faut que je vous laisse ; la duchesse se promène dans l’allée ; elle m’a vue, je dois l’aborder. Au revoir. Donnez-moi vite votre main, vite, vite, au revoir.

Et après avoir serré la main de Litvinof, Irène se dirigea vers une personne entre deux âges, qui, d’un air majestueux, marchait à pas comptés sur le sable de l’allée, suivie de deux dames et d’un laquais à livrée éclatante.

— Eh ! bonjour, chère madame, dit la duchesse, quand Irène se fut respectueusement approchée d’elle. Comment allez-vous aujourd’hui ? Venez un peu avec moi.

— Votre Altesse a trop de bonté, répondit Irène de sa voix insinuante.

