Les filles de Loth et autres poèmes érotiques/16
# Les filles de Loth et autres poèmes érotiques/16

## DIALOGUE

Entre Messire le Con et Monseigneur le Trou du Cul

﻿Petit con, joli petit frère, ﻿Disait le cul, ah ! laisse-moi ﻿Te conter ma douleur amère ; ﻿Je n’ai de confident que toi.

﻿— Cochon ! répondit le confrère, ﻿Cesse de soupirer ainsi ; ﻿Car ton haleine m’exaspère ﻿Et de tes maux je n’ai souci.

﻿Pour parler de la sorte, écoute, ﻿As-tu supputé seulement ﻿Ce que ton voisinage ajoute ﻿De supplices à mon tourment ?

﻿Il faut enfin que je te dise, ﻿Voisin, ce que j’ai sur le cœur ; ﻿Tandis que le vit te courtise, ﻿Je reste avec mon déshonneur.

﻿Il n’est morceaux que pour ta bouche, ﻿Il n’est que pour toi de plaisir ; ﻿Et si parfois un doigt me touche, ﻿C’est pour accroître tes désirs ;

﻿Car un lien commun nous lie, ﻿Et lorsque tu fais le séduit, ﻿Mon sphincter aussitôt s’écrie : ﻿Foutre ! c’est le con qui jouit !

﻿Ah ! permets-moi, je t’en conjure, ﻿De me fourrer, un coup sur dix, ﻿Un de ces vits dont l’encolure ﻿Donne à rêver du paradis !

﻿As-tu donc fréquenté Sodome ﻿Ou Rome ? bougre d’enculé ! ﻿Que tu parles de prendre un homme ﻿Et, comme nous, d’être enfilé.

﻿Eh ! quoi ! nuit et jour, sans mystère, ﻿Tu donnes et prends du plaisir ! ﻿As-tu le droit de te distraire ? ﻿Je veux celui de me gaudir.

﻿Rentre en toi-même, pauvre sire, ﻿Vois la figure que tu fais : ﻿La merde coule comme cire ﻿De ton trou sordide et punais.

﻿Tu mets sur le tapis la merde ! ﻿Soit : mais s’il est vrai que l’amour ﻿De dégoût faiblisse ou se perde, ﻿Crains de l’écœurer à ton tour.

﻿Je suis emmerdé, c’est l’usage, ﻿Plutôt deux fois qu’une, par jour ; ﻿Mais d’ici je sens le fromage : ﻿Est-ce un mets qui plaise à l’amour ?

﻿Enfin, il est une semaine ﻿Dans chaque mois, si ce n’est plus, ﻿Où tu te mets en quarantaine ﻿Pour laisser couler certain flux.

﻿Ce ne sont point là, que je sache, ﻿Avantages dont un vagin ﻿Doive, en se frisant la moustache, ﻿Se montrer satisfait, ni vain.

﻿Ignorant, tu hommes fromage ﻿Un arôme exquis, épicé, ﻿Qu’un vit flaire comme un hommage ; ﻿Car un grand veut être encensé.

﻿Pour ces règles que tu débines ﻿Et traites de déjections, ﻿Ce sont les sources purpurines ﻿Des saintes fécondations.

﻿Quant à toi, la bonté divine ﻿Te garde aussi ton aiguillon : ﻿Si pour nous elle fit la pine ﻿Elle offre au cul le postillon.

﻿Le postillon ? belle foutaise ! ﻿En amour, je veux tout ou rien. ﻿Je suis étroit, chaud comme braise ; ﻿Mon pucelage vaut le tien.

﻿Va, tu n’es que le trou qui chie, ﻿Tu n’as de talent que le pet ; ﻿Et l’animale hiérarchie ﻿Te réserve pour le baquet.

﻿À cet instant de la querelle, ﻿Un vit qui bandait dur et fort ﻿S’avisa de foutre en aisselle ; ﻿Cet argument les mit d’accord.

﻿Tout est fantaisie ou caprices ﻿Chez le bizarre genre humain : ﻿On fout en con, en cul, en cuisses, ﻿Au besoin même dans la main.

