Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 27
# Fumée (Tourgueniev)/Chapitre 27

### CHAPITRE XXVII

Il voyagea assez lentement, par des chemins de traverse, sans aucun incident : une fois seulement la bande d’une roue se cassa ; le maréchal-ferrant se mit à forger, forger, pesta contre la roue et contre lui-même, puis finit par déclarer qu’il n’y pouvait rien ; par bonheur il se trouva qu’on pouvait admirablement voyager, même avec une roue brisée, pourvu que ce fût sur un chemin « mou », c’est-à-dire dans la boue. Cet accident valut à Litvinof trois curieuses rencontres. À un relais, il tomba sur une réunion de propriétaires présidée par Pichtchalkin, qui fit sur lui l’effet de Solon ou de Salomon, tant ses discours étaient empreints d’une haute prudence, tant il avait conquis sans limites la confiance de toutes les parties intéressées. Par son extérieur même, Pichtchalkin rappelait les sept sages de l’antiquité : il n’avait plus qu’une touffe de cheveux sur la tête ; une expression de béatitude vertueuse et digne s’était figée à jamais sur sa face engraissée et solennelle. Il félicita Litvinof « d’être venu, — si je puis employer cette expression ambitieuse, — dans mon propre district, » puis se tut majestueusement, saisi d’un accès de sentiments élevés. Litvinof put cependant tirer de lui quelques nouvelles, entre autres de Vorochilof. L’homme à la table d’or avait repris du service et avait déjà lu aux officiers de son régiment une leçon sur le bouddhisme ou le dynamisme, quelque chose de ce genre… Pichtchalkin ne s’en souvenait plus au juste. À un autre relais, on tarda beaucoup à atteler les chevaux ; il ne commençait qu’à faire jour. Litvinof sommeillait dans sa calèche. Une voix qui ne lui sembla pas inconnue le réveilla ; il ouvrit les yeux… Mon Dieu ! n’est-ce pas M. Goubaref, en jaquette grise et en large pantalon du matin, qui se tient sur le perron de la maison de poste et vomit des injures ? Non, ce n’est pas M. Goubaref… mais quelle étonnante ressemblance ! Cet individu avait seulement une bouche plus grande, un râtelier mieux garni, un regard plus sauvage, un nez plus fort, une barbe plus touffue et, en général, la tournure plus lourde et plus épaisse.

— Grrredins ! grrredins ! vociférait-il avec une colère continue, en laissant voir une mâchoire de loup, païens que vous êtes ! Voilà cette liberté si vantée… on ne peut même pas avoir de chevaux… grrredins !

— Grrredins ! grrredins ! glapit derrière lui une seconde voix ; et apparut sur le perron un second individu en jaquette grise et en pantalon du matin ; cette fois, c’était réellement et sans aucun doute possible le vrai M. Goubaref, Étienne Nikolaévitch Goubaref. Peuple de païens ! continuait-il à l’instar de son frère (la première jaquette était son frère aîné, ce « dentiste » de l’école passée qui administrait ses biens). Il faut les rosser, il n’y a que cela à faire ; il faut leur casser le museau et les dents. Que parlent-ils de liberté, du maire !… Attendez, je vais leur en faire voir… Mais où est M. Roston ? À quoi pense-t-il ? C’est son affaire, à ce fainéant, de nous éviter ces tracas…

— Je vous avais bien dit, frère, remarqua Goubaref l’aîné, qu’il n’est bon à rien ; c’est un vrai fainéant ! Monsieur Roston ! Monsieur Roston ! où es-tu fourré ?

— Roston ! Roston ! beugla le puîné, le grand Goubaref. Appelez-le donc plus fort, Dorimedonthe Nikolaévitch.

— J’en suis déjà tout égosillé, Étienne Nikolaévitch. Monsieur Roston !

— Me voici ! me voici ! fit une voix essoufflée, et à l’angle de la cabane apparut… Bambaéf.

Litvinof laissa échapper un cri de surprise. Le malheureux enthousiaste était affublé d’une vieille houppelande dont les manches tombaient en loques ; ses traits n’étaient pas aussi changés que déformés et racornis ; ses yeux hagards exprimaient une terreur servile et une soumission famélique, mais des moustaches teintes ornaient toujours ses lèvres charnues. Du haut du perron, les frères Goubaref se mirent immédiatement et avec le plus touchant accord à lui laver la tête ; il s’arrêta dans la boue, et, courbant humblement l’échine, il essaya par un humble sourire de les apaiser, en pétrissant sa casquette de ses mains rouges et en les assurant que les chevaux seraient prêts dans un instant. Mais les frères ne s’arrêtèrent que lorsque le puîné aperçut Litvinof. Soit qu’il le reconnût, soit qu’il eût honte devant un étranger, il tourna subitement sur ses talons comme un ours, et, mordant sa barbe, il rentra dans la maison de poste ; l’aîné se tut également et, d’un air non moins ours, il le suivit dans sa retraite. Le grand Goubaref n’avait pas perdu, à ce qu’il paraît, son influence dans son pays.

Bambaéf allait rejoindre les deux frères. Litvinof l’appela par son nom. Il regarda en arrière, abrita ses yeux de la main et, reconnaissant Litvinof, se précipita vers lui, les bras étendus ; mais, ayant atteint la calèche, il saisit la portière, y appuya sa poitrine et pleura comme trois fontaines.

— Finissez, finissez donc, lui dit Litvinof, en se penchant sur lui et en lui touchant l’épaule.

Mais il continuait à sangloter.

— Voilà… voilà jusqu’où… balbutiait-il en sanglotant.

— Bambaéf ! rugirent les frères du fond de l’izba.

Bambaéf leva la tête et essuya rapidement ses larmes.

— Bonjour, mon ami, murmura-t-il, bonjour et adieu. Tu entends, on m’appelle.

— Mais comment te trouves-tu ici ? demanda Litvinof, et que signifie tout cela ? Je croyais qu’ils appelaient un Français…

— Je suis leur régisseur, leur maître d’hôtel, répliqua Bambaéf en dirigeant son doigt vers l’izba. Ils m’ont donné un nom français par plaisanterie. Que faire, frère ? Je meurs de faim, je n’ai plus le sou, il a bien fallu prendre le carcan. Il ne s’agit plus d’être ambitieux !

— Mais y a-t-il longtemps qu’il est en Russie, et comment s’est-il séparé de ses associés ?

— Eh ! frère, tout cela est mis de côté, la saison est changée… madame Soukhantchikof, Matrena Kouzminichna, il l’a mise simplement à la porte. De douleur, elle est partie pour le Portugal.

— Comment, elle est en Portugal ? Quelle bêtise.

— Oui, frère, en Portugal, avec deux Matreniens.

— Avec qui ?

— Avec deux Matreniens. Les hommes de son parti s’appellent ainsi.

— Matrena Kouzminichna a un parti ? Est-il considérable ?

— Mais voilà : il est composé de deux individus. Il y a près de six mois qu’il est revenu ici. On a mis les autres en surveillance, mais il ne lui est rien arrivé à lui. Il vit à la campagne avec son frère, et si tu entendais maintenant…

— Bambaéf !

— Tout de suite, Étienne Nikolaévitch, tout de suite. Et toi, ma petite colombe, tu fleuris, tu profites ? Grâces en soient rendues à Dieu ! Et où vas-tu ainsi ? Ah ! je n’y songeais plus… Tu te souviens de Bade ? Voilà une vie ! À propos, tu te souviens bien de Bindasof ? Figure-toi qu’il est mort ! Il a pris un emploi dans les fermes d’eau-de-vie, s’est querellé dans un cabaret et a eu la tête fendue avec une queue de billard. Oui, les temps sont devenus bien difficiles ! Mais je dirai toujours : la Russie, il n’y a que la Russie ! Regardez cette paire d’oies : il n’y en a pas de pareilles dans toute l’Europe. Ce sont de vraies oies d’Arzamas.

Et après avoir payé ce dernier tribut à son inextirpable besoin de s’enthousiasmer, Bambaéf courut à la maison de poste, où son nom était encore prononcé avec toutes sortes d’imprécations.

Au déclin de cette même journée, Litvinof s’approchait de la campagne de Tatiana. La maisonnette où vivait celle qui fut sa fiancée était située sur un coteau, au-dessus d’une petite rivière, au milieu d’un jardin fraîchement planté. Cette maisonnette était toute neuve, à peine achevée ; on la voyait de loin dominant la rivière et les champs. Litvinof la découvrit à une distance de deux verstes. Dès le dernier relais, il fut saisi d’un trouble intérieur qui ne faisait qu’augmenter. « Comment serai-je accueilli ? pensait-il ; comment vais-je me présenter ? » Pour se distraire, il entama la conversation avec le postillon, paysan déjà mûr, à barbe grise, qui lui avait cependant compté trente verstes, tandis qu’il n’y en avait pas même vingt-cinq. Il lui demanda s’il connaissait les propriétaires de Chestof.

— De Chestof ? Comment ne pas les connaître ! Ce sont de braves dames, il n’y a rien à dire. Elles soignent les pauvres gens. Ce sont de vrais médecins. On vient chez elles de tous les alentours. Il y a foule. Quand, par exemple, quelqu’un tombe malade ou se blesse, tout de suite on va chez elles ; elles vous donnent du vulnéraire, une petite poudre ou un emplâtre, et cela soulage. Et il n’y a pas à les remercier. « Nous ne faisons pas cela pour de l’argent, » disent-elles. Elles ont aussi ouvert une école… mais, quant à ça, c’est des bêtises.

Tandis que le postillon jasait, Litvinof ne détachait pas ses yeux de la maisonnette. Une femme vêtue de blanc apparut sur le balcon, sembla y guetter quelque chose, puis disparut.

— N’est-ce pas elle ?

Son cœur eut un violent sursaut.

— Plus vite ! plus vite ! cria-t-il au postillon.

Celui-ci lança ses chevaux. Encore quelques instants… et la calèche dépassa un portail ouvert. Sur le perron était déjà accourue Capitoline Markovna ; hors d’elle-même, toute rouge, frappant des mains, elle criait :

— Je l’ai reconnu, je l’ai reconnu la première ! c’est lui, c’est lui ! je l’ai reconnu !

Litvinof sauta lestement à terre, ne laissant pas à un petit cosaque le temps d’ouvrir la portière, et, embrassant à la hâte Capitoline Markovna, il se jeta dans la maison, traversa l’antichambre, la salle à manger… et se trouva en face de Tatiana. Elle le regarda avec ses yeux doux et caressants (elle avait un peu maigri, ce qui ne lui seyait pas mal) et lui tendit la main. Il ne la prit pas et tomba à ses genoux. Elle ne s’y attendait pas, ne sut que dire et que faire… les larmes lui vinrent aux yeux ; elle avait peur, et son visage respirait en même temps la joie.

— Grégoire Mikhailovitch, qu’est-ce que cela signifie, Grégoire Mikhailovitch ? disait-elle…

Et lui continuait à baiser le pan de sa robe, se rappelant avec un cœur délicieusement contrit que naguère, à Bade, il s’était aussi mis à ses genoux… mais alors… et maintenant !

— Tania, répétait-il, Tania, m’as-tu pardonné ?

— Tante, tante, qu’est-ce que cela ? demanda Tatiana à Capitoline Markovna, qui venait d’entrer.

— Laisse-le faire, Tatiana, répondit la bonne petite vieille ; tu vois bien qu’il est revenu à résipiscence.

Cependant il est temps de finir, et il n’y a plus rien à ajouter, le lecteur devine le reste.

Mais Irène ?

Elle est toujours aussi ravissante, malgré ses trente ans ; elle a un chiffre incalculable d’admirateurs, et elle en aurait encore davantage si…

Le lecteur me permettra-t-il de le transporter un moment à Pétersbourg, dans un de ses plus splendides édifices ? — Voyez : voici un vaste appartement, décoré, je ne dis pas richement, — l’expression serait trop faible, — mais solennellement, avec un apparat et un art exquis. Ne sentez-vous pas un certain frémissement ? Vous avez pénétré dans un temple consacré à la vertu la plus immaculée, à la morale la plus sublime, en un mot à ce qui n’est pas terrestre. Il y règne je ne sais quel silence réellement mystérieux. Des portières de velours aux portes, des rideaux de velours aux fenêtres, un tapis mou et épais sur le plancher, tout y est ménagé pour adoucir le moindre son et éviter les brusques sensations. Des lampes soigneusement voilées inspirent des sentiments salutaires ; un parfum décent est répandu dans cet air comprimé, la bouilloire même ne bout, sur la table, qu’avec réserve et modération.

La maîtresse de la maison, personnage très important du monde pétersbourgeois, parle si bas qu’on peut à peine l’entendre. Elle parle toujours de cette façon, comme s’il y avait dans la même chambre un malade à l’agonie, et sa sœur, chargée de verser le thé, remue les lèvres sans en faire décidément sortir aucun son, de sorte qu’un jeune homme assis devant elle, tombé par hasard dans le temple, ne peut se rendre compte de ce qu’elle lui veut, tandis qu’elle lui murmure simplement, pour la sixième fois : « Voulez-vous une tasse de thé ? » Dans les angles du salon, on aperçoit des hommes jeunes mais déjà vénérables ; leurs regards décèlent une servilité tranquille ; l’expression de leurs visages, quoique insinuante, est d’un calme inaltérable ; une masse de décorations brillent discrètement sur leurs mâles poitrines. La conversation est également très paisible : elle n’a pour objet que des sujets religieux et patriotiques, comme la Goutte mystérieuse de Glinka, les missions d’Orient, les monastères et les confréries de la Russie Blanche. Des laquais n’apparaissent que rarement ; leurs énormes mollets, emprisonnés dans des bas de soie, tremblent silencieusement à chaque pas ; l’empressement respectueux de ces robustes mercenaires fait ressortir encore davantage le caractère général de distinction, de vertu et de piété… C’est un temple, c’est vraiment un temple !

— Avez-vous vu aujourd’hui madame Ratmirof ? demande langoureusement une dame.

— Je l’ai rencontrée aujourd’hui chez Lise, répond la maîtresse de la maison, d’une voix éthérée ; on aurait dit une harpe d’Éolie. Elle me fait pitié… elle a un esprit fantasque… elle n’a pas la foi.

— Oui, oui, reprend la même personne, vous souvenez-vous ? Pierre Ivanovitch a dit d’elle, et dit fort judicieusement, qu’elle a… qu’elle a l’esprit fantasque.

— Elle n’a pas la foi, exhale la voix de la maîtresse de la maison, comme la fumée de l’encens. C’est une âme égarée ; elle a un esprit fantasque.

— Elle a un esprit fantasque, semblent répéter les lèvres de sa sœur.

Et voilà pourquoi tous les jeunes gens ne sont pas amoureux d’Irène. Ils la redoutent, ils ont peur de son « esprit fantasque. » C’est la phrase usuelle à son égard, et, comme toute phrase, elle renferme une dose de vérité. Et ce n’est pas seulement les jeunes gens qui ont peur d’elle, mais encore des hommes mûrs, haut placés, voire des personnages. Nul ne sait faire remarquer plus exactement et plus finement le côté ridicule ou faible de chaque caractère ; il n’est donné à personne de le stigmatiser ainsi d’un mot… Et ce mot est d’autant plus incisif qu’il sort d’une bouche parfumée et riante… Il est difficile de dire ce qui se passe dans cette âme, mais, parmi la foule de ses adorateurs, la renommée n’accorde à aucun d’eux le titre d’élu.

Le mari d’Irène avance rapidement dans le chemin que les Français appellent celui des honneurs. Le général obèse le dépasse ; le mielleux demeure en arrière. Dans la même ville qu’habite Irène, végète également notre ami Sozonthe Potoughine ; il ne la voit que rarement. La jeune enfant confiée à ses soins vient de mourir. Il n’a plus besoin d’entretenir de relations avec Madame Ratmirof.

