Les Fouteries chantantes/10
# Les Fouteries chantantes/10

### LE SONGE.

Un con rongé de vérole, En songe hier m’apparut ; Il m’adressa la parole, Et me parla comme un cul : Ses grosses lèvres enflées Etaient pleines de boutons, Et ses règles débordées Regorgeaient à gros bouillons.

Est-ce ton heure dernière, Lui criai-je en sanglottant ? Et ton âme prisonnière, Fuit-elle avec ce torrent ? « Oui, bientôt vers l’Elysée, » Je vais diriger mes pas, » Puisque la voûte éthérée » De foutre n’abonde pas ».

Te faut-il une prière. Pour fléchir les immortels ?

« Je ne veux qu’un luminaire ; » Tous les vits sont mes autels : » Que les fouteurs de la terre » M’élèvent un monument, » Et que la Nature entière » Bande à mon enterrement.

» Qu’un mausolée à ma gloire » Soit élevé par les vits ; » Qu’on y lise à ma mémoire, » Ces mots par le foutre écrits : » Sous cette masse de pierre, » Repose un vieux con pourri : »Passant, dis-lui ta prière, En te polluant le vi ».

