Poèmes saturniens (1866)/Nuit du Walpurgis classique
# Poèmes saturniens (1866)/Nuit du Walpurgis classique

Pour les autres éditions de ce texte, voir Nuit du Walpurgis classique.

### IV NUIT DU WALPURGIS CLASSIQUE

C’est plutôt le sabbat du second Faust que l’autre. Un rhythmique sabbat, rhythmique, extrêmement Rhythmique.— Imaginez un jardin de Lenôtre, Correct, ridicule et charmant.

Des ronds-points ; au milieu, des jets d’eau ; des allées Toutes droites ; sylvains de marbre ; dieux marins De bronze ; çà et là, des Vénus étalées ; Des quinconces, des boulingrins ;

Des châtaigniers ; des plants de fleurs formant la dune ; Ici, des rosiers nains qu’un goût docte effila ; Plus loin, des ifs taillés en triangle. La lune D’un soir d’été sur tout cela.

Minuit sonne, et réveille au fond du parc aulique Un air mélancolique, un sourd, lent et doux air De chasse : tel, doux, lent, sourd et mélancolique, L’air de chasse de Tannhauser.

Des chants voilés de cors lointains où la tendresse Des sens étreint l’effroi de l’âme en des accords Harmonieusement dissonnants dans l’ivresse ; Et voici qu’à l’appel des cors

S’entrelacent soudain des formes toutes blanches, Diaphanes, et que le clair de lune fait Opalines parmi l’ombre verte des branches, — Un Watteau rêvé par Raffet ! —

S’entrelacent parmi l’ombre verte des arbres D’un geste alangui, plein d’un désespoir profond, Puis, autour des massifs, des bronzes et des marbres Très-lentement dansent en rond.

— Ces spectres agités, sont-ce donc la pensée Du poëte ivre, ou son regret, ou son remords, Ces spectres agités en tourbe cadensée, Ou bien tout simplement des morts ?

Sont-ce donc ton remords, ô révasseur qu’invite L’horreur, ou ton regret, ou ta pensée, — hein ? — tous Ces spectres qu’un vertige irrésistible agite, Ou bien des morts qui seraient fous ? —

N’importe ! ils vont toujours, les fébriles fantômes, Menant leur ronde vaste et morne et tressautant Comme dans un rayon de soleil des atomes, Et s’évaporent à l’instant

Humide et blême où l’aube éteint l’un après l’autre Les cors, en sorte qu’il ne reste absolument Plus rien — absolument — qu’un jardin de Lenôtre, Correct, ridicule et charmant.

