Métamorphoses (Prudhomme)
# Métamorphoses (Prudhomme)

Ô Nature, creuset des choses,

Être homme est un ingrat honneur ;

Prépare aux morts quelque bonheur

Dans le flux des métamorphoses :

Que le pied qui bat les chemins,

Racine plus tard, se repose,

Et que, plus tard, se change en rose

Le creux ensanglanté des mains ;

Que, dans les fortunes nouvelles

Des couples trop tôt désunis, Les cœurs des femmes soient des nids, Les cœurs d’hommes des hirondelles ;

Que les fronts n’aient plus désormais

L’ombre et la honte pour compagnes ;

Qu’ils soient des plus hautes montagnes

Les radieux et fiers sommets ;

Et qu’au sortir des justes tombes

Qui nous font devant toi pareils,

Les plus pauvres soient des soleils

Et les plus méchants des colombes !

