Les Caresses (Richepin)/Brumaire
# Les Caresses (Richepin)/Brumaire

### I sonnet d'automne

Ah ! l’automne vient aux amours comme aux années !

On a beau n’y pas croire et ne l’attendre pas,

La navrante saison arrive pas à pas

Et se fait un bouquet de nos heures glanées.

Dans sa robe flottante aux nuances fanées,

Faite de velours jaune et de rouge lampas,

Sa chair de fruit trop mûr garde encor des appas ;

Mais sa bouche a l’odeur des pâles solanées.

Ses grands yeux sont brouillés comme un ciel orageux.

Orgueilleuse, méchante et folle, elle a pour jeux

De tuer les oiseaux et d’arracher les feuilles.

Ô mauvaise saison, semeuse de remords,

Te voilà donc ! Bientôt, pour peu que tu le veuilles,

Tous mes bois seront nus et tous mes oiseaux morts.

### II ses yeux

Les beaux yeux bleus de notre reine

Hier par ma faute ont pleuré.

Je m’en accuse ; et pour ma peine

En les chantant je veillerai.

Beaux yeux bleus aux lueurs profondes,

Comment mes vers oseront-ils

Voguer sur les mouvantes ondes

Que font vos changements subtils ?

Quelles nuances sont les vôtres ?

Votre azur n’est pas un moment

Comme l’azur banal des autres.

Vous êtes bleus étrangement.

Quand votre surface reflète

Un coin du ciel au ton très doux, Je ne sais quelle violette

Fleurit, sombre et triste, au-dessous ;

Et vraiment on ne peut pas lire,

Dans ce mélange qui se fond,

Si l’espérance y va sourire

Ou si le regret pleure au fond.

Sous les brouillards de la colère

Vous devenez noirs et couverts ;

Et quand la gaîté vous éclaire.

Vous étincelez de feux verts.

Parfois c’est gris à fendre l’âme ;

Parfois brûlant d’éclat moqueur ;

Puis, soudain, froid comme une lame

Qui plonge en sifflant dans un cœur.

Passe un rayon dans une larme,

Rire du soleil sur la mer,

Et vos tristesses ont un charme

Délicieusement amer.

Mais surtout, ô chère maîtresse, J’aime tes regards de velours,

Alors qu’à mon cœur en détresse

Ils versent les opiums lourds,

Et qu’ils font taire les querelles

De mon désespoir soucieux

Qui s’endort en ouvrant les ailes

Dans le firmament de tes yeux.

### III

Ne sois donc pas méchante, ô ma petite fille !

C’est si doux, c’est si bon, vois-tu, d’être gentille.

Ne me fais pas ta lippe, enfant ! souris-moi donc !

Qu’est-ce que je t’ai fait ? J’en demande pardon.

Tu sais bien que c’est mal de t’obstiner quand même.

Et qu’un tout petit rien fait souffrir lorsqu’on aime.

Ton geste de colère et ton dépit moqueur

Me font venir de gros sanglots au fond du cœur.

Ton regard qui me fuit, ta main qui me résiste.

C’en est assez pour que tout le jour je sois triste.

Viens, je veux à deux mains te prendre par le cou.

Donne-moi tes baisers. Un ? Ce n’est pas beaucoup.

Mais j’ai beau la baiser, ta bouche reste close.

J’aimerais mieux avoir mâché du laurier-rose.

### IV la forge

Dans la forge qui s’allume

Tu chantonnes en forgeant

Avec un marteau d’argent,

Et mon cœur est sur l’enclume.

En veux-tu pour le bourreau

Faire une tranchante épée ?

Que la lame en soit trempée

Avec mes larmes pour eau.

En veux-tu pour ta poitrine

Faire un bijou délicat ?

Cherche au centre, où se piqua

Ton image purpurine.

En veux-tu faire des clous ?

Lors il faudrait que tu prisses

Pour modèles tes caprices

Ou bien mes soupçons jaloux.

Veux-tu l’arrondir en sphère ?

C’est le mouler sur ton sein.

Mais ton désir assassin

Le forge pour n’en rien faire.

Tu ne veux que t’amuser,

Et tu frappes, forges, cognes,

Pour voir mon cœur que tu rognes

Sur ton enclume s’user ;

Et tu ris comme une folle,

Quand, sous ton marteau vainqueur, Du bloc rouge de mon cœur

Le feu vivant qui s’envole,

Pétillant, éblouissant, Semant d’étoiles la forge, Vient éteindre sur ta gorge

Ses étincelles de sang.

### V

Ses cheveux formant sa coiffure lumineuse,

Elle se promenait, la belle matineuse,

Dans le petit jardin planté de grands rosiers.

Vous la trouviez si belle, oiseaux, que vous n’osiez,

Voyant qu’elle rêvait, troubler sa rêverie

Même de votre voix amoureuse et fleurie.

Elle portait, la fée, une baguette en main.

Nonchalante, parmi les herbes du chemin

Traînant les plis brumeux de sa robe légère,

On eût dit, sous le ciel très tendre, une bergère

Dans un pays tout bleu, tout rose, tout riant,

Où la brise rimait des vers de Florian.

Quoi ! c’est bien elle ? Où donc est son regard farouche

Et le rire qui mord les deux coins de sa bouche ?

Je ne reconnaissais rien d’elle en cet instant.

Mais tout à coup, parmi les rosiers s’arrêtant.

Du bout de sa baguette ainsi que des rebelles

Elle décapita les roses les plus belles,

M’en offrit une, la plus rouge, en rougissant,

Et sourit de m’y voir mettre les doigts en sang ;

Et, comme j’effeuillais la fleur dans sa poitrine.

Ses yeux aigus m’entraient au cœur comme une épine.

### VI façon de madrigal

Vous comptez trop sur mon amour ;

Vos beautés vous rendent trop sûre ;

La nuit vous pansez la blessure

Que vous égratignez le jour.

Mais si j’aime trop ma blessure

Pour renoncer à votre amour,

Je profiterai quelque jour

D’une heure où vous serez moins sûre,

Et pour m’enfuir de mon amour

Prenant la route la plus sûre,

Je me ferai quelque blessure

Qui mettra tout mon cœur à jour.

Alors, chère, soyez-en sûre,

Vous pleurerez ce triste jour

Où je vomirai votre amour

Par la bouche de ma blessure.

### VII les deux lits

Jadis, quand vous m’étiez douce,

Vous me faisiez de vos mains

Un lit bien chaud dans la mousse,

Plein d’œillets et de jasmins.

Aujourd’hui vous m’êtes dure ;

Tous deux nous nous maudissons ;

Et je couche à la froidure

Sur des peaux de hérissons.

### VIII le dernier cadeau

Lorsque je serai mort, mignonne,

Je ne veux pas être enterré,

Car ma chair ne serait pas bonne

Pour engraisser l’herbe d’un pré.

J’ai trop pleuré.

Tu t’en iras chez les orfèvres,

Portant dans un coin de ton drap

Ma mâchoire, mon nez, mes lèvres,

Mes yeux que ta main séchera,

Et cœtera.

Tu diras : « Voici l’héritage

Que m’a laissé mon cher amant.

Las ! il n’avait pas davantage. Mais tout cela vaut bien vraiment

Un diamant. »

Et comme leurs bouches épaisses

Riront de nous et de ce troc,

Tu mépriseras ces espèces,

Et tu laisseras là leur stock

D’objets en toc.

Mais tu feras de tes mains prestes, Avec quelques fils de laiton,

Des bijoux taillés dans mes restes

Pour ton doigt, ton oreille, et ton Rose téton.

Mes lèvres rouges comme braise, En cercle dur s’arrondissant,

Autour de ton doigt qui les baise

Formeront un éblouissant

Anneau de sang.

À tes oreilles délicates

Mes yeux jaunes scintilleront

Ainsi que de claires agates,

Et de tout près contempleront

Ton beau col rond.

Mes dents, collier de perles fines,

Aimant tes seins, iront entre eux

Juste au milieu des deux collines,

Ainsi qu’un ruisselet pierreux

Dans un val creux.

Mais au lieu de la croix chrétienne,

Comme un rubis plein de soleil

Tu pendras au bout de leur chaîne

Mon nez que mes pleurs au réveil

Ont fait vermeil.

Et, parée ainsi qu’une idole,

Prenant pour avirons mes bras

Et ma carcasse pour gondole,

Aussi loin que tu le pourras

Tu vogueras,

Remontant, à la découverte

De nos anciens paradis,

Le fleuve où, noyés sous l’eau verte, Flottent nos amours de jadis.

De profundis !

### IX journée faite

Le temps n’est plus où nous allions courir les champs

Pour voir l’Aube frileuse en sa robe coquette

Au seuil de l’Orient jouer à la raquette

Avec les flocons d’or des nuages changeants.

Le temps n’est plus où nous allions ouïr les chants

Du peuple matineux qui sous les bois caquette.

Midi lui-même est loin. Le soir brun s’empaquette

Dans le manteau doublé de pourpre des couchants.

Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée

Dans le four de la nuit sera vite enfournée,

Et bientôt notre amour dormira son sommeil.

Il s’éteint. Je le sens devenir une image.

Il est parti, l’oiseau matin, l’oiseau vermeil !

J’entends chanter minuit, l’heure au sombre plumage.

### X billet de faire part

De profundis ! Monsieur, madame,

Vous êtes priés d’assister

Aux funérailles de ma flamme

Que dans la terre on va porter.

Elle avait nom mademoiselle

Rose, Blanche, Espérance, Amour.

Mais elle n’était plus pucelle,

Bien qu’elle eût sept ans moins un jour.

Hier, à dix heures et demie, Elle est morte d’un mot moqueur, Et peut-être aussi d’anémie,

En son domicile, mon cœur.

De la part de son pauvre père,

Qu’elle rendit heureux jadis

Et qui maintenant désespère.

Priez pour lui ! De profundis !

### XI l'herbe sans nom

Je connais un pré rempli

De marguerites fanées,

Où, parmi les solanées,

Pousse l’herbe de l’oubli.

Cette fleur au suc étrange

Verse le sommeil épais

Et procure un peu de paix

Au malheureux qui la mange.

Lorsqu’un loup vorace mord

Un agneau, la pauvre mère

En broutant la plante amère

Plus ne pense à l’enfant mort.

Contre la voix carnassière

Du vieux souvenir vainqueur

Qui hurle au fond de mon cœur,

J’ai cueilli l’herbe sorcière.

Dans le plus grand plat qu’on eût

Je l’ai mangée en salade.

Je me suis rendu malade ;

Mais l’oubli n’est pas venu.

### XII

Quand je suis loin, je suis cependant près de toi,

Car toute ma pensée habite sous ton toit.

Comme un bélier laissant de sa laine à la crèche,

J’ai laissé des baisers chauds sur ta gorge fraîche.

J’ai beau ne point t’avoir près de moi ; si je veux,

Mon souffle peut d’ici chanter dans tes cheveux.

C’est en vain que l’absence à mes mains te dérobe ;

Je suis sûr que tu sens mes mains froisser ta robe.

Mes désirs caressants traînent dans tes chiffons.

Tu dois me voir passer dans tes miroirs profonds.

Mon amour a muré ton corps dans une geôle.

Mon souvenir jaloux t’a marquée à l’épaule.

Mon souvenir te tient comme dans un gluau.

Cette chemise en soufre est collée à ta peau.

Le jour, quand ton pouls bat la charge de la fièvre,

C’est que mon souvenir vient te mordre à la lèvre.

Le soir, quand ton sang bout comme un damné d’enfer, C’est que mon souvenir vient allumer ta chair.

La nuit, quand ton sommeil est un combat sans trêves,

C’est que mon souvenir vient violer tes rêves.

### XIII air retrouvé

Rien n’est fini. Tout recommence.

Rupture toujours ajournée !

C'est comme un vieux bout de romance

Qu’on chanta toute une journée.

Un moment on croit qu’on l’oublie.

On marche sans en avoir cure.

Mais la ritournelle abolie

Couve dans la mémoire obscure.

Un beau jour qu’on prête l’oreille

À des bruits vagues, l’on s’étonne

D’entendre la petite abeille,

Qui dans sa ruche encor chantonne.

Et voilà qu’on redit sans trêve

Le bout oublié de romance.

On retourne à son ancien rêve.

Rien n’est fini. Tout recommence.

### XIV regains

Le fruit mûr tombe en automne,

L’arbre sec meurt en hiver ;

Et c’est pourquoi je m’étonne

De la fraîcheur monotone

Qu’a notre amour encor vert.

Oui, depuis plusieurs années

Que notre Avril est passe,

Bien des fleurs se sont fanées,

Bien des herbes, qui sont nées

Avec nous, ont trépassé.

Plus d’une espérance folle

A germé sous notre ciel,

Puis, triste, a clos sa corolle

Sans qu’une abeille qui vole

Y vînt parfumer son miel.

Nos voluptés apaisées

Ont ressemblé bien des fois

Aux feuilles mortes, brisées

Par la lourdeur des rosées

Qui sont les larmes des bois.

Tes rancœurs et mes colères,

Comme un soleil irrité,

Ont tari des sources claires

Où nos bêtes familières

Aimaient à boire l’été.

Capricieux et sans causes,

Tes feux en glace changés

Ont, Thermidors et Nivôses,

Tour à tour roussi des roses

Et gelé des orangers.

Mes désirs fous et sans trêves,

Comme des vents furibonds

Ont dispersé sur nos grèves

Le sable uni de tes rêves

Dans leurs vertigineux bonds.

Et malgré tout, ô mignonne, Malgré le soleil, l’hiver,

L’orage, le vent, l’automne,

Dans son Avril monotone

Notre amour est encor vert.

Notre amour est la prairie

Où, malgré les fenaisons,

L’herbe n’est jamais flétrie ;

Et la luzerne fleurie

Qu’en chantant nous y faisons

A des pousses toujours fraîches,

Regains jamais épuisés,

Où nous menons hors des crèches

Paître loin des herbes sèches

Le troupeau de nos baisers.

### XV le violon

Mon cœur est un violon

Sur lequel ton archet joue,

Et qui vibre tout du long,

Appuyé contre ta joue.

Tantôt l’air est vif et gai

Comme un refrain de folie,

Tantôt le son fatigué

Traîne avec mélancolie.

C’est la chanson des baisers

Qui d’abord court, saute et danse, Puis en rhythmes apaisés

S’endort sur une cadence.

C’est la chanson des seins blancs

Qui s’enflent comme des vagues,

Puis qui se calment, tremblants

Comme un lac aux frissons vagues.

C’est la chanson de ton corps

Qui fait chanter ses caresses,

Puis s’éteint dans des accords

De langoureuses paresses.

C’est la chanson qui rend fou.

Rends-moi fou, ça te regarde ;

Mais si tu fais trop joujou

Sur le violon, prends garde !

Prends garde ! l’âme est debout ;

Les quatre cordes, tordues

Sur les clefs tout près du tout, Jusqu’à casser sont tendues.

Et pourtant, ô fol archet,

Sur ces cordes tu gambilles

Comme ce clown qui marchait

En dansant sur des coquilles.

Ta vas, tu les prends d’assaut,

Et tu mords leur nerf qui vibre,

Et tu bondis, et d’un saut

Tu leur fais grincer la fibre ;

Et pleurant à pleine voix,

Pour si peu que tu le veuilles,

Les cordes, l’âme et le bois,

Tremblent ainsi que des feuilles.

À force de t’amuser

En caprices trop agiles,

Tu finiras par user

Les pauvres cordes fragiles.

Rompu comme un vieux tremplin,

Déjà le bois perd sa force,

Et sur l’âme qui se plaint

Il se fend comme une écorce.

Un jour, sous un dernier coup,

La merveilleuse machine

Entre tes doigts et ton cou

Laissant craquer son échine,

Dans un tradéridéra

Ou quelque autre galipète

L’instrument éclatera

Comme une bulle qui pète.

Prends garde ! le bois méchant

Entrera dans ta main douce ;

Les cordes en se lâchant

Te cingleront la frimousse.

Alors l’archet, mais en vain,

Regrettera ses folies ;

Car du violon divin

Et des cordes abolies

Il ne te restera plus

Qu’un trait bleu sur ta peau mate, Des repentirs superflus,

Et puis du sang sur la patte.

### XVI révolte

J’étais las, je m’éloignais,

Quand tu m’as pris les poignets.

Je l’implore ;

Mais, serrant tes doigts nerveux,

Tu me dis : « Non, je le veux,

Reste encore. »

Puis, comme j’osais nier

Que je fusse prisonnier

Et ta proie,

Tu m’as mis deux bracelets

Faits de tes cheveux follets, Or et soie.

Et, vaincu, je suis resté,

Abdiquant ma liberté

Reconquise ;

Et, lâche, j’ai derechef

Ployé mon cœur et mon chef

À ta guise.

Toi, tu t’amuses beaucoup

De ta force encore un coup

Saine et sauve,

Et tu dis que mon orgueil

Se dompte au doigt et à l’œil

Comme un fauve.

Mais approche, et tu verras

Que les muscles de mes bras, En pelotes, Gonflés, plus durs que du fer,

Sont prêts à jeter en l’air

Les menottes.

Songe à ma force. Tu sais

Avec quels poids insensés

Ma main jongle.

Songe, et tremble, tu le dois ;

Car le sang perle à mes doigts

Sous chaque ongle.

Lis dans mes yeux : on y lit

Que la colère m’emplit

Fibre à fibre,

Qu’à la fin je suis à bout,

Et qu’en moi le désir bout

D’être libre.

Donc, folle, ne ris pas tant !

Il est tout proche, l’instant,

Le suprême,

Où je broierai sans rien voir

Mon amour et ton pouvoir

Et toi-même.

### XVII les poisons inutiles

J’avais pris en dégoût les fadeurs de la rose,

Héliotropes, lis, violettes, œillets.

C’étaient les sombres fleurs que de pleurs on arrose,

C’étaient les fleurs de deuil qu’en ce temps je cueillais.

Absinthe blanchissante aux feuilles découpées,

Ombelles de ciguë à l’ombre des vieux murs, Langues de jusquiame ayant des fils d’épées,

Pommes de mandragore, astres des lieux obscurs,

Ellébore de nuit qui rosis les collines,

Aconits d’or, ors verts, ors jaunes, ors vermeils,

Datura, dont le fruit armé de javelines

Berce en son orbe creux un nid de lourds sommeils,

Pétale blanc piqué de points noirs, belladone,

Fleurs de deuil, fleurs de mort embaumant les poisons, Vous formiez le bouquet dont j’ornais ma Madone,

Vous qui soûlez les cœurs et tuez les raisons.

J’espérais la dompter quand elle serait morte,

Et je comptais ainsi n’en être plus jaloux.

Mais plus que vos poisons la Madone était forte.

Elle riait, montrant ses dents comme les loups ;

Elle noyait sa face au fond de vos calices,

Buvait à pleins poumons la mort qui débordait,

Et sa bouche si rose, avec d’âpres délices,

Etait plus rose encor quand elle vous mordait.

### XVIII

Sur mon beau jasmin d’Espagne

Trois oiseaux de la campagne

Ce matin se sont posés.

J’ai dit : « Puisque je vous loge,

Chantez-moi deux mots d’éloge

Pour ma mie et ses baisers. »

Le pinson et l’alouette

Ont fait une pirouette,

Et sont partis tout à coup.

Le troisième, d’un air grave, Pour qu’en mon cœur je le grave,

Reste et dit : « Coucou ! coucou ! »

### XIX

Et pourtant la marguerite

Où notre amour est écrite,

Blanche autour d’un bouton d’or,

La fleur charmante et fatale

Toujours au dernier pétale

Dit que tu m’aimes encor.

Elle dit, la pâquerette :

« Un peu, beaucoup » et s’arrête

Avec « passionnément ».

Mais c’est une fleur, et dame !

Une fleur n’est qu’une femme.

Peut-être bien qu’elle ment.

### XX jalousie

Ah ! n’entame pas la lutte,

Desdemona ;

Car hier en moi la brute

Se démena.

Dans la cage, ton alcôve,

Gare au danger !

Ma jalousie est un fauve

Qui peut manger.

Une rage me rend ivre

En y pensant,

Et mes yeux couleur de cuivre

Sont pleins de sang.

Je sens grincer mes mâchoires.

Tu le sais bien

Que dans mes colères noires

Je ne vois rien.

J’oublierais tout, notre joie,

Tes baisers frais.

Tu ne serais qu’une proie

Que je mordrais.

Ou, comme Othello le More,

Comme je dois,

Je prendrais ton cou d’aurore

Entre mes doigts,

Et ne voulant pas, farouche,

T’ouïr crier,

Je te mettrais sur la bouche

Un oreiller.

### XXI le carnet

Ah ! je suis une canaille !

Je ne sais rien garder pur.

J’avais un carnet d’azur

Avec des coins en écaille ;

Sur le papier japonais

Plus fin qu’une peau de rousse, Fleurissait toute une pousse

De rondeaux et de sonnets ;

Comme une bande écolière

Les vers peuplaient ces buissons ;

Le carnet plein de chansons

Avait l’air d’une volière ;

Mais un matin, j’étais fou,

Pour que son bec la saccage

Je fais entrer dans la cage

La jalousie, un hibou.

Et tous mes chanteurs d’aurore

Ont été mangés par lui.

Les plus alertes ont fui

Et je les attends encore.

Sur mon carnet, sur le sol

Où s’effeuillaient lis et roses,

Sur ces délicates choses

J’ai versé du vitriol.

### XXII le bouquet

Dans un verger d’avril tout peuplé de fleurs brèves

J’ai dépouillé gaîment l’arbre où croissent les rêves.

Avec un beau ruban du bleu le plus coquet,

Pour porter sur mon cœur j’en ai fait un bouquet.

Puis je l’ai mis dans l’or, au milieu de ma chambre

Qu’il emplissait d’anis, de miel, de poivre et d’ambre.

J’ai humé les parfums capiteux et subtils

Et j’ai mêlé ma bouche au pollen des pistils.

Je me suis endormi soûl d’un sommeil étrange,

Pendant lequel j’ai cru que j’épousais un ange.

Tous ses désirs étaient pour les miens complaisants,

Et le songe a duré des jours, des mois, des ans.

Mais lorsque je me suis réveillé de mon somme,

L’ange était une femme et se moquait de l’homme ;

Et mon bouquet splendide, avec son rêve fou,

Etait noir et fané comme un bouquet d’un sou.

### XXIII

Sous son joug las de ployer,

De gros pleurs sous la paupière,

Je dis : « Je vais me noyer. »

Elle dit : « Prends une pierre. »

Je mis la pierre à mon cou ;

Mais le nœud fait, je l’accorde,

Ne me serrait pas beaucoup.

Elle dit : « Tire la corde. »

Un ruisseau coulait tout près,

Un gué, clair comme une glace,

Très peu d’eau, fait tout exprès.

Elle dit : « Changeons de place. »

Plus loin, dans un entonnoir,

Bouillonnant avec colère

L’eau faisait un grand trou noir.

Elle dit : « Voici l’affaire. »

Je dis : « Quoi ! dans un tel puits !

Mais c’est la mort sans ressource !

Elle dit : « Qui sait ?… » Et puis

Elle empoisonna la source.

### XXIV nuit d'adieu

Dans les bois roux, dans les bois sourds,

Entends la chanson monotone

Des bises d’octobre aux vols lourds.

Les bois enterrent dans l’automne

Leurs amours.

Ah ! dans mon cœur qui se recueille

Pleure un chant plus sourd, quand je vois

Sous ta main lourde qui les cueille

Tomber nos bonheurs d’autrefois

Feuille à feuille.

Je veux l’aimer encore. Attends !

La sève bout sous mon écorce.

Je veux, comme à notre printemps,

Reverdir. J’ai toute ma force

De vingt ans.

Ô mignonne, aime-moi toi-même, Reviens au vieil amour vainqueur.

L’arbre vit d’un bourgeon suprême.

Avril dure aux roses du cœur

Quand on aime.

Et si notre amour n’est plus vert,

S’il perd ses branches à la bise,

Au moins dans l’àtre large ouvert

Chauffons à son bois qui se brise

Notre hiver.

Que notre nuit d’adieu rougeoie

Comme le vin, la pourpre et l’or.

Flamme folle, flambe, flamboie ! Que ce dernier feu soit encor

Feu de joie !

### XXV indifférence

J’étais tout pantelant encor de ses caresses,

Imprégné de l’odeur subtile de ses tresses,

Parfumé de sa peau, brûlant de ses baisers,

Et les hoquets d’amour, un à un apaisés,

Dans ma gorge râlante avec des plaintes douces

À peine assourdissaient leurs dernières secousses,

Quand elle se leva, calme, l’air somnolent.

Elle ne m’embrassa pas même en s’allant.

Là-bas, près du miroir, sans jouir de ma joie,

Elle remit nonchalammsnt ses bas de soie,

Comme, après le dessert dans un dîner banal,

La bourgeoise en causant met ses gants pour le bal.

Et je sentis alors l’abominable doute

Au profond de mon cœur s’infiltrer goutte à goutte ;

Je compris ce que sa froideur me laissait voir,

Que son amour pour moi n’était plus qu’un devoir, Qu’elle ne savait plus la volupté jalouse,

Que la maîtresse enfin prenait des airs d’épouse.

### XXVI insomnie

Ah ! le sommeil aussi maintenant m’est un leurre.

Plein de regrets, comme un cadavre est plein de vers,

Je veille, le corps veule et l’esprit à l’envers.

Aucun songe riant de l’aile ne m’effleure.

Et j’écoute sonner la demie après l’heure,

L’heure après la demie, et toujours, à travers

Les ténèbres, mes yeux restent tout grands ouverts.

Comme le jour est long à venir, quand on pleure !

Du temps que nous dormions l’un à l’autre enlacés,

Quoique las, nous trouvions qu’il venait vite assez.

Même il venait trop tôt dans nos nuits d’insomnie.

Mais mon cœur n’ayant plus le tien auprès de lui,

L’attente du malin me paraît infinie.

Comme le jour est long à venir aujourd’hui !

### XXVII les sorcières

Ô colère, ô jalousie,

Sorcières aux doigts crochus,

À la figure roussie,

Anges des amours déchus,

J’ai pénétré dans votre antre

Pour savoir la vérité.

Le cœur malade on y entre,

On en sort le cœur gâté.

Vous m’avez dans votre filtre

Et votre noir alambic

Distillé l’horrible philtre

Qui me mord comme un aspic.

Dans votre infernale forge

Dont la haine est le marteau,

Votre patte a pour ma gorge

Forgé le fil d’un couteau.

Et c’est avec votre lame,

C’est avec votre liqueur,

Que j’ai meurtri ma pauvre âme

Et soûlé mon pauvre cœur.

Sorcières de la caverne,

Ô gueuses, je vous maudis.

Vous avez fait un Averne

De mon divin paradis.

### XXVIII sourire poli

Je regrette le temps où nos deux cœurs jumeaux

Se querellaient. Un rien vous mettait en colère.

Vos caprices, changeants comme un spectre solaire,

Boudaient, criaient, mordaient ainsi que des marmots.

Aujourd’hui, dans vos yeux plus durs que des émaux,

L’orgueil calme fleurit tel qu’une fleur polaire.

Indifférente à tout, votre humeur me tolère

Et ne se cabre plus sous l’éperon des mots.

Ah ! qu’un éclair de rage en tes regards s’allume !

Fâche-tei ! frappe-moi ! prends mon front pour enclume !

Déchire-moi le cœur en lambeaux ! manges-en !

Réveille-toi, terrible, en tigresse des jungles !

Mais ne me jette pas, avec l’air méprisant, Ce sourire poli, poli comme tes ongles.

### XXIX

Mon cœur fut un fruit dans une haie,

Un beau fruit sanglant comme une plaie.

Chantez ! l’automne s’en va.

Le petit oiseau

Sans grain et sans eau

Un beau matin se trouva.

Pour voir s’il est mûr, toutes les filles

Ont piqué le fruit de leurs aiguilles.

Chantez ! l’automne s’en va.

Le petit oiseau

Au bout d’un roseau

Ferma son aile et rêva.

Une mit le fruit entre ses lèvres.

Or le fruit gâté donnait les fièvres.

Chantez ! l’automne s’en va.

Sans grain et sans eau,

Au pied du roseau

Le petit oiseau creva.

Pourquoi me mords-tu ? Mais la cruelle

Mange tout le fruit. Tant pis pour elle !

### XXX la mort de l’automne

Au vent du nord

Qui le bâtonne,

Le pauvre Automne

Fuit sans remord.

Le vent le mord.

Lui, dans sa tonne

Se pelotonne.

L’Automne est mort.

Et son glas tinte

Comme une plainte

Dans les derniers

Refrains de fête.

Adieu, paniers !

Vendange est faite.

### XXXI

Le cadavre est lourd

Qu’en mes bras je porte,

Car ma pauvre amour

Est morte.

Loin, bien loin d’ici

Que la mer m’emporte !

Qu’elle emporte aussi

La morte !

Loin ! il faut m’enfuir.

Au diable ! n’importe !

Je veux enfouir

Ma morte.

### XXXII

Ah ! c’est en vain que je m’en vais !

Je pourrais fuir dans les étoiles,

J’emporte, figé dans mes moelles,

Ton souvenir doux et mauvais.

Dans les labeurs et les paresses

Ton souvenir me hante seul.

Tu m’as cousu dans un linceul

Fait de baisers et de caresses.

Partout ton souvenir me suit,

Femme, car ton souvenir pue,

Odeur suave et corrompue,

La chair, la mer, le rut, la nuit.

### XXXIII le bateau noir

Je veux prendre un bateau sans boussole,

Sans rames, sans agrès et sans voiles,

Pour aller, sous un ciel sans étoiles, Chevaucher au hasard la mer folle.

Ô vapeur, bous et hurle avec rage !

Tourne, tourne, âpre vis de l’hélice !

Sifflet, crie avec joie et délice,

Comme un pétrel repu dans l’orage !

Au branle étourdissant des marées, Mouillé par les embruns et la pluie, Les yeux pleurant de sel et de suie, Dans les glaces du Nord démarrées,

Dans les puits des malströms qui tournoient, Dans les rocs des écueils aux dents noires, Près des requins ouvrant leurs mâchoires, Tombeaux vivants des morts qui se noient,

Grevant de faim, de soif et de fièvres, J’irai je ne sais où, seul, farouche.

Et peut-être qu’alors sur ma bouche

Je n’aurai plus le goût de tes lèvres.

