Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Pianos qu’on entend dans les quartiers aisés
# Poésies complètes de Jules Laforgue/Les Complaintes/Complainte des Pianos qu’on entend dans les quartiers aisés

### COMPLAINTE DES PIANOS QU’ON ENTEND DANS LES QUARTIERS AISÉS

Menez l’âme que les Lettres ont bien nourrie, Les pianos, les pianos, dans les quartiers aisés ! Premiers soirs, sans pardessus, chaste flânerie, Aux complaintes des nerfs incompris ou brisés.

Ces enfants, à quoi rêvent-elles, Dans les ennuis des ritournelles ?

﻿— « Préaux des soirs, ﻿Christs des dortoirs !

« Tu t’en vas et tu nous laisses. Tu nous laiss’s et tu t’en vas, Défaire et refaire ses tresses, Broder d’éternels canevas. »

Jolie ou vague ? triste ou sage ? encore pure ? Ô jours, tout m’est égal ? ou, monde, moi je veux ? Et si vierge, du moins, de la bonne blessure, Sachant quels gras couchants ont les plus blancs aveux ?

﻿Mon Dieu, à quoi donc rêvent-elles ? ﻿À des Roland, à des dentelles ?

﻿— « Cœurs en prison, ﻿Lentes saisons !

« Tu t’en vas et tu nous quittes, Tu nous quitt’s et tu t’en vas ! Couvents gris, chœurs de Sulamites, Sur nos seins nuls croisons nos bras. »

Fatales clés de l’être un beau jour apparues ; Psitt ! aux hérédités en ponctuels ferments, Dans le bal incessant de nos étranges rues ; Ah ! pensionnats, théâtres, journaux, romans !

﻿Allez, stériles ritournelles, ﻿La vie est vraie et criminelle.

﻿— « Rideaux tirés, ﻿Peut-on entrer ?

« Tu t’en vas et tu nous laisses, Tu nous laiss’s et tu t’en vas, La source des frais rosiers baisse, Vraiment ! Et lui qui ne vient pas… »

Il viendra ! Vous serez les pauvres cœurs en faute, Fiancés au remords comme aux essais sans fond, Et les suffisants cœurs cossus, n’ayant d’autre hôte Qu’un train-train pavoisé d’estime et de chiffons.

﻿Mourir ? peut-être brodent-elles, ﻿Pour un oncle à dot, des bretelles ?

﻿— « Jamais ! Jamais ! ﻿Si tu savais !

« Tu t’en vas et tu nous quittes, Tu nous quitt’s et tu t’en vas, Mais tu nous reviendras bien vite Guérir mon beau mal, n’est-ce pas ? »

Et c’est vrai ! l’Idéal les fait divaguer toutes, Vigne bohème, même en ces quartiers aisés. La vie est là ; le pur flacon des vives gouttes Sera, comme il convient, d’eau propre baptisé.

﻿Aussi, bientôt, se joueront-elles ﻿De plus exactes ritournelles.

﻿ « — Seul oreiller ! ﻿Mur familier !

« Tu t’en vas et tu nous laisses, Tu nous laiss’s et tu t’en vas, Que ne suis-je morte à la messe ! Ô mois, ô linges, ô repas ! »

