Le Sang de la coupe/Louanges d’Aurélie
# Le Sang de la coupe/Louanges d’Aurélie

### Louanges d’Aurélie.

Toi qui rêvas parmi les lys, Avec le sylphe et les willis ﻿Pour coryphées, Et la rosée en diamants, Un théâtre pour les amants ﻿Et pour les fées !

Je sais, poëte du roi Lear, Une femme qui fait pâlir ﻿Toutes les flammes Dont ta noble main couronna Juliette et Desdémona, ﻿Ces blanches âmes !

Elle avait au front moins de fleurs, Celle que, d’amour et de pleurs ﻿Tout arrosée, La lune rêveuse, en songeant, Couronnait de rayons d’argent ﻿Et de rosée.

Elle avait moins de doux regards, Celle qui, les cheveux épars ﻿Sur son épaule, Blanche comme un camellia, À sa servante Émilia ﻿Chantait le Saule !

Il est moins agréable au ciel, Cet ange qu’un chant immortel ﻿Toujours caresse, Cet inestimable joyau Sur lequel pleure Olympio ﻿Dans sa tristesse !

Et toi, mon maître, ô fier Ronsard, Enthousiaste du doux art, ﻿Amant d’Hélène, Qui jadis nous émerveillais Sur les roses et les œillets ﻿De son haleine !

Celle que je chante en ces vers T’eût donné, sous tes lauriers verts, ﻿Plus de délire Qu’il n’en fallut pour mettre au jour Les cent filles de ton amour ﻿Et de ta lyre.

Car cette maîtresse aux beaux yeux Dans un poëme harmonieux ﻿N’est pas éclose, Ni dans ton marbre, ô Phidias, Ni dans les grands yeux de Diaz ﻿Ivres de rose !

C’est une femme aux yeux plus doux, Vivante et qui peut, comme nous, ﻿Dire : Je t’aime, Mais qui sur son front sidéral Porte le rhythme et l’idéal ﻿Comme un poëme.

Ce n’est pas un rêve charmant Qu’il faudra pleurer en fermant ﻿Quelque cher livre, Et cet ange aux ongles d’onyx, Plus beau que Laure et Béatrix, ﻿On le sent vivre !

On entend, parmi le satin, Battre son cœur sous son beau sein ﻿Dans sa poitrine, Les rossignols, pleins de doux chants, Peuvent écouter dans les champs ﻿Sa voix divine,

Et quand elle s’arrête au bois Pour écouter sourdre les voix ﻿De la nature, À travers les arbres du parc, Les Naïades admirent l’arc ﻿De sa ceinture !

Le soir, à cette heure de feu Où se pâme sous le ciel bleu ﻿La tubéreuse, La Nuit humide de parfums Se mire dans ses grands yeux bruns, ﻿Tout amoureuse ;

Et les extases du soleil Emplissent les airs d’or vermeil ﻿Et d’harmonies, Quand les beaux châles d’Orient Murmurent sur son cou riant ﻿Leurs symphonies !

Car c’est pour orner ses beaux reins Que le pays des Dieux sereins ﻿Aux mains fleuries Semble dans un tissu changeant Tramer avec l’or et l’argent ﻿Les pierreries !

Ô beau songe ! sonnet vivant ! Calice entr’ouvert que le vent ﻿Jamais ne fane ! Sa main blanche comme le lait Passe à travers le bracelet ﻿D’une sultane !

Je vois sous les pâles duvets Ses veines couleur des bleuets ﻿Et des pervenches, Ses ongles dignes de Scyllis, Ses bras aussi blancs que les lys, ﻿Ses mains plus blanches !

Et mon âme pleine et sans fond, D’où parfois à mon œil profond ﻿Monte une larme, Partout attirée à la fois, Demeure tremblante et sans voix ﻿Sous tout ce charme !

Tels nous sentons, irrésolus, De vivants désirs, qui n’ont plus ﻿Rien de physique, Couler en nous comme des flots Avec le rhythme et les sanglots ﻿De la musique.

