Boileau - Œuvres poétiques/Satires/Satire IX
# Boileau - Œuvres poétiques/Satires/Satire IX

### SATIRE IX. COMPOSÉE EN 1667, PUBLIÉE EN 1668. À SON ESPRIT.

C’est à vous, mon esprit, à qui je veux parler.

Vous avez des défauts que je ne puis celer :

Assez et trop longtemps ma lâche complaisance

De vos jeux criminels a nourri l’insolence ;

Mais, puisque vous poussez ma patience à bout,

Une fois en ma vie il faut vous dire tout.

UnOn croiroit à vous voir dans vos libres caprices

Discourir en Caton des vertus et des vices,

Décider du mérite et du prix des auteurs,

Et faire impunément la leçon aux docteurs,

Qu’étant seul à couvert des traits de la satire

Vous avez tout pouvoir de parler et d’écrire.

Mais moi, qui dans le fond sais bien ce que j’en croîs,

Qui compte tous les jours vos défauts par mes doigts,

Je ris quand je vous vois si foible et si stérile,

Prendre sur vous le soin de réformer la ville,

Dans vos discours chagrins plus aigre et plus mordant

Qu’une femme en furie, ou Gautier en plaidant.

QuMais répondez un peu. Quelle verve indiscrète

Sans l’aveu des neuf Sœurs vous a rendu poëte ?

Sentiez-vous, dites-moi, ces violens transports

Qui d’un esprit divin font mouvoir les ressorts ?

Qui vous a pu souffler une si folle audace ?

Phébus a-t-il pour vous aplani le Parnasse ?

Et ne savez-vous pas que, sur ce mont sacré,

Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré,

Et qu’à moins d’être au rang d’Horace ou de Voiture,

On rampe dans la fange avec l’abbé de Pure ?

OnQue si tous mes efforts ne peuvent réprimer

Cet ascendant malin qui vous force à rimer,

Sans perdre en vains discours tout le fruit de vos veilles,

Osez chanter du roi les augustes merveilles :

Là, mettant à profit vos caprices divers,

Vous verriez tous les ans fructifier vos vers :

Et par l’espoir du gain votre muse animée

Vendroit au poids de l’or une once de fumée.

Mais en vain, direz-vous, je pense vous tenter

Par l’éclat d’un fardeau trop pesant à porter.

Tout chantre ne peut pas, sur le ton d’un Orphée,

Entonner en grands vers la Discorde étouffée ;

Peindre Bellone en feu tonnant de toutes parts,

Et le Belge effrayé fuyant sur ses remparts.

Sur un ton si hardi, sans être téméraire,

Racan pourrait chanter au défaut d’un Homère ;

Mais pour Cotin et moi, qui rimons au hasard,

Que l’amour de blâmer fit poëtes par art,

Quoiqu’un tas de grimauds vante notre éloquence,

Le plus sûr est pour nous de garder le silence,

Un poëme insipide et sottement flatteur

Déshonore à la fois le héros et l’auteur ;

Enfin de tels projets passent notre foiblesse.

EnAinsi parle un esprit languissant de mollesse,

Qui, sous l’humble dehors d’un respect affecté,

Cache le noir venin de sa malignité.

Mais, dussiez-vous en l’air voir vos ailes fondues,

Ne valoit-il pas mieux vous perdre dans les nues,

Que d’aller sans raison, d’un style peu chrétien,

Faire insulte en rimant à qui ne vous dit rien,

Et du bruit dangereux d’un livre téméraire

À vos propres périls enrichir le libraire ?

À Vous vous flattez, peut-être, en votre vanité,

D’aller comme un Horace à l’immortalité ;

Et déjà vous croyez dans vos rimes obscures

Aux Saumaises futurs préparer des tortures.

Mais combien d’écrivains, d’abord si bien reçus,

Sont de ce fol espoir honteusement déçus !

Combien, pour quelques mois, ont vu fleurir leur livre,

Dont les vers en paquet se vendent à la livre !

Vous pourrez voir, un temps, vos écrits estimés

Courir de main en main par la ville semés ;

Puis de là, tout poudreux, ignorés sur la terre,

Suivre chez l’épicier Neuf-Germain et La Serre ;

Ou, de trente feuillets réduits peut-être à neuf,

Parer, demi-rongés, les rebords du Pont-Neuf.

Le bel honneur pour vous, en voyant vos ouvrages

Occuper le loisir des laquais et des pages,

Et souvent dans un coin renvoyés à l’écart

Servir de second tome aux airs du Savoyard !

EtMais je veux que le sort, par un heureux caprice,

Fasse de vos écrits prospérer la malice,

Et qu’enfin votre livre aille, au gré de vos vœux,

Faire siffler Cotin chez nos derniers neveux :

Que vous sert-il qu’un jour l’avenir vous estime,

Si vos vers aujourd’hui vous tiennent lieu de crime,

Et ne produisent rien, pour fruits de leurs bons mots,

Que l’effroi du public et la haine des sots ?

Quel démon vous irrite, et vous porte à médire ?

Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?

Laissez mourir un fat dans son obscurité :

Un auteur ne peut-il pourrir en sûreté ?

Le Jonas inconnu sèche dans la poussière :

Le David imprimé n’a point vu la lumière ;

Le Moïse commence à moisir par les bords.

Quel mal cela fait-il ? Ceux qui sont morts sont morts :

Le tombeau contre vous ne peut-il les défendre ?

Et qu’ont fait tant d’auteurs, pour remuer leur cendre ?

Que vous ont fait Perrin, Bardin, Pradon, Hainaut,

Colletet, Pelletier, Titreville, Quinault,

Dont les noms en cent lieux, placés comme en leurs niches,

Vont de vos vers malins remplir les hémistiches ? »

Ce qu’ils font vous ennuie. Ô le plaisant détour !

Ils ont bien ennuyé le roi, toute la cour,

Sans que le moindre édit ait, pour punir leur crime,

Retranché les auteurs, ou supprimé la rime.

Écrive qui voudra. Chacun à ce métier

Peut perdre impunément de l’encre et du papier.

Un roman, sans blesser les lois ni la coutume,

Peut conduire un héros au dixième volume.

De là vient que Paris voit chez lui de tout temps

Les auteurs à grands flots déborder tous les ans ;

Et n’a point de portail où, jusques aux corniches,

Tous les piliers ne soient enveloppés d’affiches.

Vous seul, plus dégoûté, sans pouvoir et sans nom,

Viendrez régler les droits et l’État d’Apollon !

ViMais vous, qui raffinez sur les écrits des autres.

De quel œil pensez-vous qu’on regarde les vôtres ?

Il n’est rien en ce temps à couvert de vos coups,

Mais savez-vous aussi comme on parle de vous ?

MaGardez-vous, dira l’un, de cet esprit critique.

On ne sait bien souvent quelle mouche le pique.

Mais c’est un jeune fou qui se croit tout permis,

Et qui pour un bon mot va perdre vingt amis.

Il ne pardonne pas aux vers de la Pucelle,

Et croit régler le monde au gré de sa cervelle.

Jamais dans le barreau trouva-t-il rien de bon ?

Peut-on si bien prêcher qu’il ne dorme au sermon ?

Mais lui, qui fait ici le régent du Parnasse,

N’est qu’un gueux revêtu des dépouilles d’Horace. Avant lui Juvénal avoit dit en latin

Qu’on est assis à l’aise aux sermons de Cotin.

L’un et l’autre avant lui s’étoient plaints de la rime, Et c’est aussi sur eux qu’il rejette son crime :

Il cherche à se couvrir de ces noms glorieux.

J’ai peu lu ces auteurs, mais tout n’iroit que mieux,

Quand de ces médisans l’engeance tout entière

Iroit la tête en bas rimer dans la rivière.

﻿Voilà comme on vous traite : et le monde effrayé

Vous regarde déjà comme un homme noyé.

En vain quelque rieur, prenant votre défense,

Veut faire au moins, de grâce, adoucir la sentence :

Rien n’apaise un lecteur toujours tremblant d’effroi,

Qui voit peindre en autrui ce qu’il remarque en soi.

﻿Vous ferez-vous toujours des affaires nouvelles ?

Et faudra-t-il sans cesse essuyer des querelles ?

N’entendrai-je qu’auteurs se plaindre et murmurer ?

Jusqu’à quand vos fureurs doivent-elles durer ?

Répondez, mon esprit : ce n’est plus raillerie :

Dites… Mais, direz-vous, pourquoi cette furie ?

Quoi ! pour un maigre auteur que je glose en passant,

Est-ce crime, après tout, et si noir et si grand ?

Et qui, voyant un fat s’applaudir d’un ouvrage

Où la droite raison trébuche à chaque page,

Ne s’écrie aussitôt : L’impertinent auteur !

L’ennuyeux écrivain ! Le maudit traducteur !

A quoi bon mettre au jour tous ces discours frivoles,

Et ces riens enfermés dans de grandes paroles ?

EtEst-ce donc là médire, ou parler franchement ?

Non, non, la médisance y va plus doucement.

Si l’on vient à chercher pour quel secret mystère

Alidor à ses frais bâtit un monastère :

Alidor ! dit un fourbe, il est de mes amis,

Je l’ai connu laquais avant qu’il lut commis :

C’est un homme d’honneur, de piété profonde,

Et qui veut rendre à Dieu ce qu’il a pris au monde

EtVoilà jouer d’adresse, et médire avec art ;

Et c’est avec respect enfoncer le poignard.

Un esprit né sans fard, sans basse complaisance,

Fuit ce ton radouci que prend la médisance.

Mais de blâmer des vers ou durs ou languissans,

De choquer un auteur qui choque le bon sens,

De railler d’un plaisant qui ne sait pas nous plaire,

C’est ce que tout lecteur eut toujours droit de faire

C’Tous les jours à la cour un sot de qualité

Peut juger de travers avec impunité ;

A Malherbe, à Racan, préférer Théophile,

Et le clinquant du Tasse à tout l’or de Virgile.

PeUn clerc, pour quinze sous, sans craindre le holà,

Peut aller au parterre attaquer Attila;

Et, si le roi des Huns ne lui charme l’oreille,

Traiter de visigoths tous les vers de Corneille.

TrIl n’est valet d’auteur, ni copiste à Paris,

Qui, la balance en main, ne pèse les écrits.

Dès que l’impression fait éclore un poëte,

Il est esclave-né de quiconque l’achète :

Il se soumet lui-même aux caprices d’autrui,

Et ses écrits tout seuls doivent parler pour lui.

Un auteur à genoux, dans une humble préface,

Au lecteur qu’il ennuie a beau demander grâce ;

Il ne gagnera rien sur ce juge irrité,

Qui lui fait son procès de pleine autorité.

QuEt je serai le seul qui ne pourrai rien dire !

On sera ridicule, et je n’oserai rire !

Et qu’ont produit mes vers de si pernicieux,

Pour armer contre moi tant d’auteurs furieux ?

Loin de les décrier, je les ai fait paroître :

Et souvent, sans ces vers qui les ont fait connoîre,

Leur talent dans l’oubli demeureroit caché.

Et qui sauroit sans moi que Cotin a prêché ?

La satire ne sert qu’à rendre un fat illustre :

C’est une ombre au tableau, qui lui donne du lustre.

En les blâmant enfin j’ai dit ce que j’en croi ;

Et tel qui m’en reprend en pense autant que moi.

EtIl a tort, dira l’un ; pourquoi faut-il qu’il nomme ?

Attaquer Chapelain ! ah ! c’est un si bon homme !

Balzac en fait l’éloge en cent endroits divers.

Il est vrai, s’il m’eût cru, qu’il n’eût point fait de vers.

Il se tue à rimer : que n’écrit-il en prose ?

Voilà ce que l’on dit. Et que dis-je autre chose ?

En blâmant ses écrits, ai-je d’un style affreux

Distillé sur sa vie un venin dangereux ?

Ma muse en l’attaquant, charitable et discrète,

Sait de l’homme d’honneur distinguer le poëte.

Qu’on vante en lui la foi, l’honneur, la probité ;

Qu’on prise sa candeur et sa civilité ;

Qu’il soit doux, complaisant, officieux, sincère :

On le veut, j’y souscris, et suis près de me taire.

Mais que pour un modèle ou montre ses écrits ;

Qu’il soit le mieux renté de tous les beaux esprits,

Comme roi des auteurs qu’on l’élève à l’empire :

Ma bile alors s’échauffe, et je brûle d’écrire ;

Et, s’il ne m’est permis de le dire au papier,

J’irai creuser la terre, et, comme ce barbier,

Faire dire aux roseaux par un nouvel organe :

« Midas, le roi Midas a des oreilles d’âne. »

Quel tort lui fais-je enfin ? Ai-je par un écrit

Pétrifié sa veine et glacé son esprit ?

Quand un livre au Palais se vend et se débite,

Que chacun par ses yeux juge de son mérite,

Que Bilaine l’étale au deuxième pilier,

Le dégoût d’un censeur peut-il le décrier ?

En vain contre le Cid un ministre se ligue :

Tout Paris pour Chimène a les yeux de Rodrigue.

L’Académie en corps a beau le censurer :

Le public révolté s’obstine à l’admirer.

Mais lorsque Chapelain met une œuvre en lumière,

Chaque lecteur d’abord lui devient un Linière.

En vain il a reçu l’encens de mille auteurs :

Son livre en paroissant dément tous ses flatteurs.

Ainsi, sans m’accuser, quand tout Paris le joue,

Qu’il s’en prenne à ses vers que Phébus désavoue ;

Qu’il s’en prenne à sa muse allemande en françois.

Mais laissons Chapelain pour la dernière fois.

MaLa satire, dit-on, est un métier funeste,

Qui plait à quelques gens, et choque tout le reste.

La suite en est à craindre : en ce hardi métier

La peur plus d’une fois fit repentir Régnier.

Quittez, ces vains plaisirs dont l’appât vous abuse,

À de plus doux emplois occupez, votre muse ;

Et laissez à Feuillet réformer l’univers.

Et sur quoi donc faut-il que s’exercent mes vers ?

Irai-je dans une ode, en phrases de Malherbe,

Troubler dans ses roseaux le Danube superbe ;

Délivrer de Sion le peuple gémissant ;

Faire trembler Memphis, ou pâlir le croissant ;

Et, passant du Jourdain les ondes alarmées,

Cueillir mal à propos les palmes idumées ?

Viendrai-je en une églogue, entouré de troupeaux,

Au milieu de Paris enfler mes chalumeaux,

Et, dans mon cabinet assis au pied des hêtres,

Faire dire aux échos des sottises champêtres ?

Faudra-t-il de sang-froid, et sans être amoureux,

Pour quelque Iris en l’air faire le langoureux,

Lui prodiguer les noms de Soleil et d’Aurore,

Et, toujours bien mangeant, mourir par métaphore ?

Je laisse aux doucereux ce langage affété,

Où s’endort un esprit de mollesse hébété.

OùLa satire, en leçons, en nouveautés fertile,

Sait seule assaisonner le plaisant et l’utile,

Et, d’un vers qu’elle épure aux rayons du bon sens,

Détromper les esprits des erreurs de leur temps.

Elle seule, bravant l’orgueil et l’injustice,

Va jusque sous le dais faire pâlir le vice ;

Et souvent sans rien craindre, à l’aide d’un bon mot,

Va venger la raison des attentats d’un sot.

C’est ainsi que Lucile, appuyé de Lélie,

Fit justice en son temps des Cotins d’Italie,

Et qu’Horace, jetant le sel à pleines mains,

Se jouoit aux dépens des Pelletiers romains.

C’est elle qui, m’ouvrant le chemin qu’il faut suivre,

M’inspira dès quinze ans la haine d’un sot livre ;

Et sur ce mont fameux, où j’osai la chercher,

Fortifia mes pas et m’apprit à marcher.

C’est pour elle, en un mot, que j’ai fait vœu d’écrire.

C’Toutefois, s’il le faut, je veux bien m’en dédire,

Et, pour calmer enfin tous ces flots d’ennemis,

Réparer en mes vers les maux qu’ils ont commis

Puisque vous le voulez, je vais changer de style.

Je le déclare donc : Quinault est un Virgile ;

Pradon comme un soleil en nos ans a paru ;

Pelletier écrit mieux qu’Ablancourt ni Patru ;

Cotin, à ses sermons traînant toute la terre,

Fend les flots d’auditeurs pour aller à sa chaire :

Saufal est le phénix des esprits relevés ;

Perrin… Bon, mon esprit ! courage ! poursuivez

Mais ne voyez-vous pas que leur troupe en furie

Va prendre encor ces vers pour une raillerie ?

Et Dieu sait aussitôt que d’auteurs en courroux,

Que de rimeurs blessés s’en vont fondre sur vous !

Vous les verrez bientôt, féconds en impostures,

Amasser contre vous des volumes d’injures,

Traiter en vos écrits chaque vers d’attentat,

Et d’un mot innocent faire un crime d’État.

Vous aurez beau vanter le roi dans vos ouvrages,

Et de ce nom sacré sanctifier vos pages ;

Qui méprise Cotin n’estime point son roi,

Et n’a, selon Cotin, ni Dieu, ni foi, ni loi.

EtMais quoi ! répondrez-vous, Cotin nous peut-il nuire

Et par ses cris enfin que sauroit-il produire ?

Interdire à mes vers, dont peut-être il fait cas,

L’entrée aux pensions où je ne prétends pas ?

Non, pour louer un roi que tout l’univers loue,

Ma langue n’attend point que l’argent la dénoue ;

Et, sans espérer rien de mes foibles écrits,

L’honneur de le louer m’est un trop digne prix :

On me verra toujours, sage dans mes caprices,

De ce même pinceau dont j’ai noirci les vices

Et peint du nom d’auteur tant de sots revêtus,

Lui marquer mon respect, et tracer ses vertus.

Je vous crois ; mais pourtant on crie, on vous menace.

Je crains peu, direz-vous, les braves du Parnasse.

Hé ! mon Dieu, craignez tout d’un auteur en courroux,

Qui peut… — Quoi ? — Je m’entends. — Mais encor ? — Taisez-vous.

* ↑ Cette pièce, une des meilleures inspirations satiriques de Boileau, est entièrement composée dans le goût d’Horace, et nous représente un homme qui se fait son procès à soi-même pour le faire à tous les autres.
* ↑ C’était un avocat célèbre et très-mordant, qui avait trouvé une source de profits et de bénéfices dans l’insolence de ses plaidoiries. On l’appelait au palais Gautier la Gueule, et les plaideurs qui désiraient diffamer leurs adversaires s’adressaient de préférence à lui.
* ↑ C’est en 1667, en même temps que Boileau composait sa satire, que Louis XIV faisait sa glorieuse campagne de Flandres, s’emparait de Lille et de plusieurs autres places fortes.
* ↑ Honorat de Bueil, marquis de Racan, né en Touraine, l’an 1589, ne put jamais apprendre le latin, pas même, dit-on, retenir le Confitéor ; mais devenu page et placé sous les ordres du duc de Bellegarde, il rencontra chez ce seigneur le poëte Malherbe et le prit pour maître. Racan fut l’un des premiers membres de L’Académie française, et mourrut en 1670.
* ↑ Fameux commentateur. (B.)
* ↑ Poëte extravagant. (B.)
* ↑ Auteur peu estimé. (B.)
* ↑ Où l’on vend d’ordinaire les livres de rebut. Aujourd’hui le bouquinisme est descendu du Pont-Neuf sur les quais environnants, dont il pare les abords.
* ↑ Fameux chantre du Pont-Neuf, dont on vante encore les chansons. (B.) — Il se nommait Philipot.
* ↑ Poëmes héroïques qui n’ont point été vendus. Ces trois poèmes avoient été faits : le Jonas, par Coras ; le David, par Las-Fargues, et le Moïse, par Saint-Amant. (B.)
* ↑ Nous avons déjà vu cette énumération dans la satire VII à l’exception de deux nouveaux noms. Tout ce qu’on sait de Bardin c’est qu’il était né à Rouen, qu’il fut de l’Académie et qu’il se noya en 1639. J. Hainault est connu par une imitation en vers des actes II et IV de la Troade de Sénèque ; par une traduction en vers du commencement du poème de Lucrèce ; par le sonnet de l’Avorton, et par un meilleur sonnet contre Colbert.
* ↑ Les romans de Cyrus, de Clélie et de Pharamond sont chacun de dix volumes. (B.)
* ↑ Saint-Pavin reprochoit à l’auteur qu’il n’étoit riche que des dépouilles d’Horace, de Juvénal et de Regnier. (B.)
* ↑ C’est Cotin qui fournit lui-même à Boileau ce trait de mordante ironie, en disant dans sa fameuse satire qui servait d’enveloppes aux biscuits de Mignot : Il applique à Paris ce qu’il a lu de Rome : Ce qu’il dit en François, il le doit au latin.
* ↑ Boileau désigne ici un fameux fermier, général, Dalibert, dont il déguise à peine le nom.
* ↑ Un homme de qualité fit un jour ce beau jugement en ma présence. (B.)
* ↑ Le clinquant du Tasse est une expression bien dure pour le poëte italien. Tout en lui préférant Virgile, Boileau aurait mieux fait d’adoucir la sentence.
* ↑ Tragédie de P. Corneille, jouée en 1667.
* ↑ Patelain, dans certaines éditions ; P***, en quelques autres. Pourquoi, dit Chapelain, défigurer mon nom ? C’était le seul point dont il se plaignit, suivant Louis Racine.
* ↑ G. L. Guez de Balzac naquit, en 1594, à Angoulême. Richelieu le fit conseiller d’État et lui donna une pension de deux mille livres. En 1635, il fut l’un des premiers membres de l’Académie française. Balzac n’a pas seulement loué Chapelain, il l’a adulé, car on ne saurait croire à quel point Chapelain passait alors pour un Mécène et un Aristarque.
* ↑ Chapelain avoit de divers endroits huit mille livres de pension. (B.)
* ↑ Libraire du palais. (B.)
* ↑ Voyez l’Histoire de l’Académie, par Pellisson. (B.)
* ↑ Auteur qui a écrit contre Chapelain. (B.) — Linière avait composé une épigramme contre la Pucelle avant 1667
* ↑ Boileau n’approuvait pas les censures de l’Académie, encore moins celles de Chapelain qui en était l’oracle et le secrétaire, et dans ce passage, les coups qu’il lui porte tombent si juste, qu’il peut en effet le laisser après, sûr qu’il ne s’en relèvera jamais.
* ↑ Poëte latin satirique. (B.)
* ↑ Consul Romain. (B.)
* ↑ Nicolas Perrot d’Ablancourt, traducteur fort estimé à cette époque des principaux auteurs grecs et latins. On appelait ses traductions les belles Infidèles.
* ↑ Saufal pour Sauval
* ↑ Perrin pour Cotin.
* ↑ C’était la tactique des ennemis de Boileau, et certainement sans la protection de Louis XIV il aurait difficilement résisté à leurs attaques.
* ↑ Vers devenu proverbial.
