Boileau - Œuvres poétiques/Satires/Satire II
# Boileau - Œuvres poétiques/Satires/Satire II

### SATIRE II. 1664. À MOLIÈRE. ACCORD DE LA RIME ET DE LA RAISON

Rare et fameux esprit, dont la fertile veine

Ignore en écrivant le travail et la peine ;

Pour qui tient Apollon tous ses trésors ouverts,

Et qui sais à quel coin se marquent les bons vers,

Dans les combats d’esprit savant maître d’escrime,

Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

On diroit, quand tu veux, qu’elle te vient chercher

Jamais au bout du vers on ne te voit broncher ;

Et, sans qu’un long détour t’arrête, ou t’embarrasse,

À peine as-tu parlé, qu’elle-même s’y place.

Mais moi, qu'un vain caprice, une bizarre humeur,

Pour mes péchés, je crois, fit devenir rimeur,

Dans ce rude métier où mon esprit se tue,

En vain, pour la trouver, je travaille et je sue.

Souvent j’ai beau rêver du matin jusqu’au soir ;

Quand je veux dire blanc, la quinteuse dit noir.

Si je veux d’un galant dépeindre la figure,

Ma plume pour rimer trouve l’abbé de Pure;

Si je pense exprimer un auteur sans défaut,

La raison dit Virgile, et la rime Quinault.

Enfin, quoi que je fasse ou que je veuille faire,

La bizarre toujours vient m’offrir le contraire.

De rage quelquefois, ne pouvant la trouver,

Triste, las et confus, je cesse d’y rêver ;

Et, maudissant vingt fois le démon qui m’inspire,

Je fais mille sermens de ne jamais écrire.

Mais, quand j'ai bien maudit et Muses et Phébus,

Je la vois qui paroît quand je n’y pense plus :

Aussitôt, malgré moi, tout mon feu se rallume ;

Je reprends sur-le-champ le papier et la plume ;

Et, de mes vains sermens perdant le souvenir,

J’attends de vers en vers qu’elle daigne venir.

Encor si pour rimer dans sa verve indiscrète,

Ma muse au moins souffroit une froide épithète,

Je ferois comme un autre ; et, sans chercher si loin,

J’aurois toujours des mots pour les coudre au besoin.

Si je louois Philis en miracles féconde,

Je trouverois bientôt, à nulle autre seconde ;

Si je voulois vanter un objet nonpareil,

Je mettrais à l’instant, plus beau que le soleil;

Enfin parlant toujours d’astres et de merveilles,

De chefs-d’œuvre des cieux, de beautés sans pareilles.

Avec tous ces beaux mots, souvent mis au hasard,

Je pourrois aisément, sans génie et sans art,

Et transportant cent fois et le nom et le verbe,

Dans mes vers recousus mettre en pièces Malherbe.

Mais mon esprit, tremblant sur le choix de ses mots.

N’en dira jamais un, s’il ne tombe à propos,

Et ne sauroit souffrir qu’une phrase insipide

Vienne à la fin d’un vers remplir la place vide ;

Ainsi recommençant un ouvrage vingt fois,

Si j’écris quatre mots, j’en effacerai trois.

Si Maudit soit le premier dont la verve insensée

Dans les bornes d’un vers renferma sa pensée.

Et, donnant à ses mots une étroite prison.

Voulut avec la rime enchaîner la raison !

Sans ce métier fatal au repos de ma vie,

Mes jours, pleins de loisir, couleroient sans envie. Je n’aurois qu’à chanter, rire, boire d’autant,

Et, comme un gras chanoine, à mon aise et content,

Passer tranquillement, sans souci, sans affaire,

La nuit à bien dormir, et le jour à rien faire.

Mon cœur, exempt de soins, libre de passion,

Sait donner une borne à son ambition ;

Et, fuyant des grandeurs la présence importune.

Je ne vais point au Louvre adorer la fortune

Et je serois heureux si, pour me consumer,

Un destin envieux ne m’avoit fait rimer.

UnMais depuis le moment que cette frénésie

De ses noires vapeurs troubla ma fantaisie,

Et qu’un démon jaloux de mon contentement

M’inspira le dessein d’écrire poliment.

Tous les jours malgré moi, cloué sur un ouvrage,

Retouchant un endroit, effaçant une page,

Enfin passant ma vie en ce triste métier.

J’envie, en écrivant, le sort, de Pelletier.

J’eBienheureux Scudéri, dont la fertile plume

Peut tous les mois sans peine enfanter un volume ?

Tes écrits, il est vrai, sans art et languissans,

Semblent être formés en dépit du bon sens,

Mais ils trouvent pourtant, quoi qu’on en puisse dire,

Un marchand pour les vendre, et des sots pour les lire ;

Et quand la rime enfin se trouve au bout des vers,

Qu’importe que le reste y soit mis de travers ?

Malheureux mille fois celui dont la manie

Veut aux règles de l’art asservir son génie !

Un sot, en écrivant, fait tout avec plaisir.

Il n’a point en ses vers l’embarras de choisir ;

Et, toujours amoureux de ce qu’il vient d’écrire,

Ravi d’étonnement, en soi-même il s’admire.

Mais un esprit sublime en vain veut s’élever

À ce degré parfait qu’il tâche de trouver ;

Et, toujours mécontent de ce qu’il vient de faire,

Il plaît à tout le monde, et ne sauroit se plaire ;

Et tel dont en tous lieux chacun vante l’esprit

Voudroit pour son repos n’avoir jamais écrit.

VoToi donc qui vois les maux où ma muse s’abîme.

De grâce, enseigne-moi l’art de trouver la rime :

Ou, puisque enfin tes soins y seroient superflus,

Molière, enseigne-moi l’art de ne rimer plus.

* ↑ Boileau avait d’abord fait ces vers différemment, et l’épigramme tombait sur Ménage. Si je pense à parler d’un galant de notre âge, Ma plume pour rimer rencontrera Ménage. Mais après la mort de l’abbé de Pure, arrivée en 1680, Ménage disparut pour faire place au traducteur, aujourd’hui oublié, de Quintilien.
* ↑ Quinault est l’auteur de la Mère Coquette et de tant d’opéras célèbres ; Boileau a donc tort de présenter Quinault, même avant ses opéras, comme un poëte sans valeur.
* ↑ Pelletier, poëte du dernier ordre, ne passait pas de jours sans produire un sonnet : Il prit ce trait pour un éloge, et fit imprimer dans ses propres ouvrages la satire de Boileau.
* ↑ Molière, à la lecture de ce vers, s’écria que c’était la plus belle vérité qu’il eût jamais entendue.
