L’Imitation de Notre-Dame la Lune (Mercure de France 1922)/Locutions des Pierrots
# L’Imitation de Notre-Dame la Lune (Mercure de France 1922)/Locutions des Pierrots

### LOCUTIONS DES PIERROTS

* Les mares de vos yeux aux joncs de cils,
* ﻿Ô vaillante oisive femme,
* ﻿Quand donc me renverront-ils
* La Lune-levante de ma belle âme ?
* Voilà tantôt une heure qu’en langueur
* ﻿Mon cœur si simple s’abreuve
* ﻿De vos vilaines rigueurs,
* Avec le regard bon d’un terre-neuve.
* Ah ! madame, ce n’est vraiment pas bien,
* ﻿Quand on n’est pas la Joconde,
* ﻿D’en adopter le maintien
* Pour induire en spleens tout bleus le pauv’ monde.
* Ah ! le divin attachement
* Que je nourris pour Cydalise,
* Maintenant qu’elle échappe aux prises
* De mon lunaire entendement !
* Vrai, je me ronge en des détresses,
* Parmi les fleurs de son terroir
* À seule fin de bien savoir
* Quelle est sa faculté-maîtresse !
* — C’est d’être la mienne, dis-tu ?
* Hélas ! tu sais bien que j’oppose
* Un démenti formel aux poses
* Qui sentent par trop l’impromptu.
* III
* Ah ! sans Lune, quelles nuits blanches,
* Quels cauchemars pleins de talent !
* Vois-je pas là nos cygnes blancs ?
* Vient-on pas de tourner la clenche ?
* Et c’est vers toi que j’en suis là.
* Que ma conscience voit double,
* Et que mon cœur pèche en eau trouble,
* Ève, Joconde et Dalila !
* Ah ! par l’infini circonflexe
* De l’ogive où j’ahanne en croix,
* Vends-moi donc une bonne fois
* La raison d’être de Ton Sexe !
* IV
* Tu dis que mon cœur est à jeun
* De quoi jouer tout seul son rôle,
* Et que mon regard ne t’enjôle
* Qu’avec des infinis d’emprunt !
* Et tu rêvais avoir affaire
* À quelque pauvre in-octavo…
* Hélas ! c’est vrai que mon cerveau
* S’est vu, des soirs, trois hémisphères.
* Mais va, l’œillet de tes vingt ans,
* Je l’arrose aux plus belles âmes
* Qui soient ! — Surtout, je n’en réclame
* Pas, sais-tu, de ta part autant !
* V
* T’occupe pas, sois Ton Regard,
* Et sois l’âme qui s’exécute ;
* Tu fournis la matière brute,
* Je me charge de l’œuvre d’art.
* Chef-d’œuvre d’art sans idée-mère
* Par exemple ! Oh ! dis, n’est-ce pas,
* Faut pas nous mettre sur les bras
* Un cri des Limbes prolifères ?
* Allons, je sais que vous avez
* L’égoïsme solide au poste,
* Et même prêt aux holocaustes
* De l’ordre le plus élevé.
* VI
* Je te vas dire : moi, quand j’aime,
* C’est d’un cœur, au fond sans apprêts,
* Mais dignement élaboré
* Dans nos plus singuliers problèmes.
* Ainsi, pour mes mœurs et mon art,
* C’est la période védique
* Qui seule a bon droit revendique
* Ce que j’en « attelle à ton char ».
* Comme c’est notre Bible hindoue
* Qui, tiens, m’amène à caresser,
* Avec ces yeux de cétacé,
* Ainsi, et bien sans but, ta joue.
* Cœur de profil, petite âme douillette,
* Tu veux te tremper un matin en moi,
* Comme on trempe, en levant le petit doigt,
* Dans son café au lait une mouillette !
* Et mon amour, si blanc, si vert, si grand,
* Si tournoyant ! ainsi ne te suggère
* Que pas-de-deux, silhouettes légères
* À enlever sur ce solide écran !
* Adieu. — Qu’est-ce encor ? Allons bon, tu pleures !
* Aussi pourquoi ces grands airs de vouloir,
* Quand mon Étoile t’ouvre son peignoir,
* D’Hélas, chercher midi flambant à d’autres heures !
* Ah ! tout le long du cœur
* Un vieil ennui m’effleure…
* M’est avis qu’il est l’heure
* De renaître moqueur.
* Eh bien ? je t’ai blessée ?
* Ai-je eu le sanglot faux,
* Que tu prends cet air sot
* De la Cruche cassée ?
* Tout divague d’amour ;
* Tout, du cèdre à l’hysope,
* Sirote sa syncope ;
* J’ai fait un joli four.
* ﻿Ton geste,
* ﻿Houri,
* M’a l’air d’un memento mori
* Qui signifie au fond : va, reste…
* Mais, je te dirai ce que c’est,
* Et pourquoi je pars, foi d’honnête
* ﻿Poète
* ﻿Français.
* Ton cœur a la conscience nette,
* Le mien n’est qu’un individu
* ﻿Perdu
* ﻿De dettes.
* Que loin l’âme type
* Qui m’a dit adieu
* Parce que mes yeux
* Manquaient de principes !
* Elle, en ce moment,
* Elle, si pain tendre,
* Oh ! peut-être engendre
* Quelque garnement.
* Car on l’a unie
* Avec un monsieur,
* Ce qu’il y a de mieux,
* Mais pauvre en génie.
* Et je me console avec la
* ﻿Bonne fortune
* ﻿De l’alme Lune.
* Ô Lune, Ave Paris Stella !
* Tu sais si la femme est cramponne :
* ﻿Eh bien, déteins,
* ﻿Glace sans tain,
* Sur mon œil ! qu’il soit tout atone,
* Qu’il déclare : ô folles d’essais,
* ﻿Je vous invite
* ﻿À prendre vite,
* Car c’est à prendre et à laisser.
* XII
* Encore un livre ; ô nostalgies
* Loin de ces très goujates gens,
* Loin des saluts et des argents,
* Loin de nos phraséologies !
* Encore un de mes pierrots mort ;
* Mort d’un chronique orphelinisme ;
* C’était un cœur plein de dandysme
* Lunaire, en un drôle de corps.
* Les dieux s’en vont ; plus que des hures ;
* Ah ! ça devient tous les jours pis ;
* J’ai fait mon temps, je déguerpis
* Vers l’Inclusive Sinécure !
* XIII
* Eh bien, oui, je l’ai chagrinée,
* Tout le long, le long de l’année ;
* Mais quoi ! s’en est-elle étonnée ?
* Absolus, drapés de layettes,
* Aux lunes de miel de l’Hymette,
* Nous avions par trop l’air vignette !
* Ma vitre pleure, adieu ! l’on bâille
* Vers les ciels couleur de limaille
* Où la Lune a ses funérailles.
* Je ne veux accuser nul être,
* Bien qu’au fond tout m’ait pris en traître.
* Ah ! paître, sans but là-bas ! paître…
* ﻿Les mains dans les poches,
* ﻿Le long de la route,
* ﻿J’écoute
* ﻿Mille cloches
* Chantant : « Les temps sont proches,
* « Sans que tu t’en doutes ! »
* ﻿Ah ! Dieu m’est égal !
* ﻿Et je suis chez moi !
* ﻿Mon toit
* ﻿Très natal
* C’est Tout. Je marche droit,
* Je fais pas de mal.
* ﻿Je connais l’Histoire,
* ﻿Et puis la Nature,
* ﻿Ces foires
* ﻿Aux ratures ;
* Aussi je vous assure
* Que l’on peut me croire !
* J’entends battre mon Sacré-Cœur
* Dans le crépuscule de l’heure,
* Comme il est méconnu, sans sœur,
* Et sans destin, et sans demeure !
* J’entends battre ma jeune chair
* Équivoquant par mes artères,
* Entre les Édens de mes vers
* Et la province de mes pères.
* Et j’entends la flûte de Pan
* Qui chante : « Bats, bats la campagne !
* « Meurs, quand tout vit à tes dépens ;
* « Mais entre nous, va, qui perd gagne ! »
* XVI
* Je ne suis qu’un viveur lunaire
* Qui fait des ronds dans les bassins,
* Et cela, sans autre dessein
* Que devenir un légendaire.
* Retroussant d’un air de défi
* Mes manches de mandarin pâle,
* J’arrondis ma bouche et — j’exhale
* Des conseils doux de Crucifix.
* Ah ! oui, devenir légendaire,
* Au seuil des siècles charlatans !
* Mais où sont les Lunes d’antan ?
* Et que Dieu n’est-il à refaire ?
