Le Vieux Logis
# Le Vieux Logis

Dans le précoce deuil d’un brouillard triste et gris,

Nous avons, hier soir, quitté le grand Paris,

Et les yeux réjouis, le cœur battant d’avance,

Nous t’avons retrouvée enfin, claire Provence !

C’est la fin d’un beau jour de l’arrière-saison,

D’un tiède et calme jour d’octobre.

À l’horizon Le soleil, déjà bas, d’un rayon qui s’égare,

Dore les alentours de la petite gare…

Les chevaux dans la cour agitent leur grelot : Montons dans la voiture et partons au grand trot.

Oh ! quand le matin même on a quitté la ville,

Que la plaine tranquille est encor plus tranquille

Et plus silencieux le silence, et plus pur

Le profil d’un coteau s’al Ion géant sur l’azur ! Oh ! les sensations toujours renouvelées

Des routes que nos pas ont si souvent foulées ; Des lieux que l’on revoit tels qu’on les a laissés,

Alors que l’on partit voilà huit mois passés…

Oh ! le retour aux champs, dans la bonne nature ! Mais soudain les chevaux activent leur allure…

C’est le dernier tournant de la route… Voici La petite maison sous le ciel obscurci…

Cinq minutes encore… et la grille est ouverte,

Et dans le soir tombant, dans l’ombre humide et verte Des arbres éclairés d’en bas, comme élargis,

Nous arrivons devant ta porte, ô vieux Logis ! Découpant sur le mur un carré de lumière Elle nous dit, avec sa grâce coutumière,

Mais où perce un petit reproche doux, très doux : « Vous voilà donc, enfin ! On s’ennuyait sans vous !…

« Entrez !… vous trouverez toute chose à sa place… »

Et nous entrons, et nous voyons la grande glace

Au fond du vestibule, en bas de l’escalier,

Et l’antique pendule au tic tac régulier,

Et les chambres où flotte une odeur fade et rêche

De camphre déjà vieux et de lessive fraîche.

On retrouve un par un les objets bien connus

Et tant de fois touchés, mais qui sont devenus,

Si loin de nos regards, si loin de notre geste,

Presque des étrangers… On se repose… On reste,

Le cerveau bourdonnant du voyage hâtif,

Dans le vaste fauteuil bourgeoisement massif

Qui vous enserre avec une chaude tendresse…

Et peu à peu voici qu’en notre âme se dresse

Le souvenir précis des absens ; on revoit

Tous les chers disparus que sous ce même toit

On a connus jadis en leurs formes humaines

Et qui là-haut, du fond des régions lointaines

Dont est fait le grand ciel que nul ne peut sonder,

Mystérieusement, semblent nous regarder…

On se demande alors en ces heures dolentes,

Où le Passé vous berce en ses caresses lentes,

Si la tradition douce du vieux logis

De père en fils toujours fidèlement transmis,

N’est pas amollissante, inutile et malsaine ; S’il est bon d’attacher une tendresse vaine

À la chambre, au salon paisible où s’encadrait

Tel ou tel être cher dont le pâle portrait

Rappelle de bien loin la personne envolée ; On se demande si, toujours renouvelée,

La tendre émotion d’un Passé renaissant Ne tarit pas en nous les forces du Présent ; On se demande enfin s’ils ne sont pas les sages Ceux qui, rompant avec les antiques usages,

Ne s’attardent jamais à tout ce qui n’est plus,

Marchent dans l’existence actifs et résolus Et, dans l’émoi d’un cœur qui se souvient et prie,

Ne voient qu’illusion, rêve ou sensiblerie !

Oui !… ces doutes mauvais me hantent quand le soir

Je reviens au logis silencieux et noir…

Mais dès le lendemain, le clair matin bouscule

Les fantômes errans du blême crépuscule ; Le soleil, triomphante et noble majesté,

Reprend possession avec tranquillité

De la maison ouvrant sa plus humble fenêtre

Pour savourer le chaud rayon qui la pénètre ; Comme en un grand rucher repeuplé brusquement,

Monte de haut en bas un gai bourdonnement…

Je sors… Un air salubre a cinglé mon visage…

Je revois le jardin paisible… À mon passage,

Notre vieux jardinier qui, depuis si longtemps,

Sait, dès que vient l’hiver, préparer le printemps,

Interrompt son travail, met de côté sa bêche,

Et, d’un pas inégal et lourd qui se dépêche,

Vient à moi, l’air joyeux et me tendant la main…

Le Passé, triste ou gai, surgit sur mon chemin,

Me retrouve, me prend, me serre jusqu’aux moelles…

Et ce soir, quand là-haut je verrai les étoiles

Entre les deux ormeaux comme en un cadre étroit

Briller du même éclat toujours au même endroit,

Je me dirai, — j’en ai la tranquille assurance, —

Que la tradition est faite de souffrance

Sans doute, mais aussi de joie et de fierté,

Et qu’en ce monde instable, inquiet, tourmenté,

Sur le livre des jours laissant de nobles traces

Elle est l’orgueil de l’homme et la force des races !

Humant les senteurs des brises câlines,

Par ce clair matin d’arrière-saison,

Je marche au hasard parmi les collines

Dont le cercle étroit fait notre horizon.

Le ciel d’un bleu fin sur les lointains roses

Semble s’allonger amoureusement ; Un silence ami caresse les choses…

Tout est solitude et recueillement.

Midi sonne. Au loin, je vois le village

Qui dans l’air si pur me semble très près ; Je vois ses murs gris montant par étage,

Son blanc cimetière et ses noirs cyprès.

Mêlant aussitôt sa voix aigrelette

Au gros carillon qui tinte là-bas,

Notre bonne cloche, active et simplette,

Dit : « Drelin ! drelin ! Voici le repas ! »

Rentrons. Reprenons d’un pas moins solide

Et moins prompt, hélas ! qu’il le fut jadis,

Le petit sentier dont la pente aride

Me mène tout droit à mon vieux logis.

À travers ces pins qui dressent en file

Vers le ciel doré leurs panaches verts,

Je vois la maison, la maison tranquille

Où je suis venu passer tant d’hivers.

La voilà petite, — oh ! combien petite ! —

Sous les grands ormeaux aux troncs crevassés,

Berceau vénérable et sur qui l’abrite

Contre la fureur des mistrals glacés.

Tout près d’elle, ainsi qu’une sœur jumelle,

J’aperçois la ferme et ses toits moussus,

Et sa cour, et son joyeux pêle-mêle

De maigres poulets et de coqs pansus ;

Je vois la chapelle et la grande allée,

Qui, dans sa raideur tendue au cordeau,

Monte à la terrasse unie et sablée…

Je vois le bassin et ses reflets d’eau.

Voici le grand pré bordé d’une haie

Où, par les vont s secs et les soleils drus,

La fermière fait, mosaïque gaie,

Sécher sa lessive aux chiffons bourrus ;

Et je vois déjà, — malgré la distance

Qu’à chaque seconde abrège mon pas, —

Je vois nettement, je vois à l’avance

Tout ce qui m’attend au retour là-bas.

Voici le salon calme où l’on respire

L’air intime et doux des foyers tiédis ; Le petit boudoir de pur style Empire

Resté tel qu’il fut en mil-huit-cent-dix ;

Voici le feu clair dans la cheminée,

Le feu de bois sec qui brûle en chantant ; La salle à manger vaste, illuminée

Du matin au soir d’un rayon constant ;

La bonne table aux formes arrondies Où le soleil tombe en éclairs brutaux Allumant de gais et brefs incendies Sur la blanche nappe et les blancs cristaux ;

Et je vois autour de la table heureuse

Des visages chers se tendant vers moi…

Une voix me dit, doucement grondeuse : « Il a bien fallu commencer sans toi… »

O Dieu ! que du plus lointain de mon âge

J’honore et je prie, et que je voudrais

Prier plus souvent, aimer davantage

D’un amour qui ne faiblirait jamais ;

O mon Dieu ! dans votre bonté suprême

Faites que je puisse encor bien des fois

Retrouver ainsi ce logis que j’aime,

Entendre au retour cette chère voix !…

Sur cette maison calme et solitaire

Qui m’attend là-bas au bout du chemin,

Sur ce coin perdu de la vaste terre,

O Seigneur ! daignez étendre la main !

Mais que ma prière ardente et modeste

N’aille pas à vous pour nous seulement ; Elargissez-le, ce sublime geste,

Emplissez de lui tout le firmament ;

Et, tel le semeur qui jette sans trêve

Jusqu’au bout du champ le grain pailleté,

Semez l’espérance et semez le rêve

Dans les noirs sillons de l’Humanité !

O cher et vieil ami, — le plus vieux, le plus cher

De tous ceux que j’aimai depuis mon printemps clair Jusqu’à mon pâlissant automne,

Toi dont l’affection que rien ne peut ternir

Se mêle dans mon cœur au moindre souvenir Que mon passé lointain me donne ;

Par cet après-midi tendre de février Je veux, dans les flancs noirs de mon bon encrier Qu’un indiscret soleil caresse,

Tremper ma plume, ainsi que fait l’ami Pierrot,

Et griffonner ces vers qui s’en iront tantôt Bien loin, bien vite, à ton adresse.

« Eh quoi ! l’épître en vers ! Le genre est bien usé ! » T’exclames-tu déjà, prenant ton air blasé Et faisant ta lèvre méchante ; Las ! Quand de la jeunesse il perdit le duvet

L’oiseau de Poésie est trop souvent muet…

Laissons-le chanter, quand il chante !

À Paris donc, — s’il faut en croire les journaux, —

L’hiver, ce noir serpent aux multiples anneaux,

N’a pas desserré son étreinte ; La neige trop souvent s’amasse au bord des toits,

Et sur les boulevards et les arbres du Bois,

Le vent traîne sa morne plainte.

Chez nous, le bon soleil aux baisers plus constans

Nous redit chaque jour, ami, que le printemps Esquisse son premier sourire ; Et que ce rude hiver qui vous étreint là-bas,

Le terrible dieu Mars, triomphant fier-à-bras,

Ne tardera pas de l’occire.

Viens ! tu trouveras tout comme tu l’as laissé

Lorsque tu nous quittas, en janvier, l’an passé : La bastide calme et bien close ; Le jardin planté d’ifs, où les petits oiseaux

Se rassemblent, le soir, parmi les verts roseaux Caressés par le couchant rose ;

L’escalier dont la rampe est fraîche sous la main ; Le couloir qui te mène ainsi qu’un droit chemin À la chambre aux courtines jaunes,

Où t’attend le grand lit fleurant le romarin

Et l’antique pendule où, toujours plein d’entrain,

Pan conduit la danse des Faunes.

Nous saurons respecter tes goûts de vieux garçon.

Tu mèneras la vie égale et sans façon Que chacun de nous ici mène ; Et nous égrènerons le chapelet des jours,

Certains de rencontrer un dimanche toujours À la fin de chaque semaine.

Quand le matin léger dore nos horizons

Nous irons tous les deux errer sur les gazons Que j’aperçois de ma fenêtre ; Et nous bavarderons gaîment, sous le ciel bleu,

Beaucoup des jours passés ; des jours présens un peu ; Et moins — bien moins — des jours à naître !

Si le temps change et nous retient dans la maison,

— Les livres, tu le sais, s’y trouvent à foison, —

Nous en prendrons deux d’aventure,

Et devant le foyer, les pieds sur les chenets,

Nous ne tarderons pas, ami, — je nous connais ! —

À ronfler… en littérature.

La nuit, dans un silence apaisant et berceur,

Nous goûterons un long sommeil, cette douceur Que l’âge nous rend incertaine ; Mais de nos lits douillets nous ne sortirons pas

Comme ces deux amis des Monomatapas Dont parle le bon La Fontaine.

Si ce naïf programme est de ton goût, viens-t’en

Ajouter un séjour à tes séjours d’autan En notre humble et vieille demeure ; L’occasion, tu sais, est femme et n’attend pas…

Quand elle s’offre à nous, — trop rarement, hélas ! —

Tachons d’en profiter sur l’heure.

Viens ! nous te réservons toujours le même accueil.

Tu verras, quand tes pas franchiront notre seuil,

Nos visages briller de joie…

Viens ! pour te décider, je prends un rayon pur

De ce jeune soleil qui fleurit dans l’azur,

Et sous ce pli je te l’envoie !

Chaque année, au retour de la belle saison,

Vite, trop vite,

Il faut, — ô ma très chère et très vieille maison, —

Que l’on te quitte !

Avec le nonchaloir d’un grand enfant gâté Qui capitule,

Autant que je le puis, ce départ redouté Je le recule…

Mais sourde à mon émoi l’heure marche à grands pas Exacte et vive,

Et le jour différé tant de fois vient, hélas ! Car tout arrive !

Partons donc ! puisqu’il faut vaguer par les chemins En ce bas monde

Et que seule la mort donne aux pauvres humains La paix profonde…

Sitôt que le printemps endosse, preste et clair,

Sa robe verte,

Quittons cette maison qui pour les mois d’hiver Nous fut ouverte !

Voulant qu’on l’abandonne avec plus de regrets,

 — Oh ! la coquette ! —

Elle a pris ce matin plus de soin que jamais À sa toilette :

Diligemment lavé par l’averse d’hier,

Net de poussière,

Le bon vieux toit s’allonge étincelant et fier Sous la lumière ;

Les volets ont mis plus de lenteur à s’ouvrir,

Plus d’indolence ; J’entends dans le jardin déjà prêt à fleurir Plus de silence ;

Le babil des oiseaux vibre plus argentin ; La moindre allée

Nous semble plus jolie et par quelque lutin Tout frais sablée ;

Les braves serviteurs qui restent pour garder La maison vide,

À l’heure des adieux viennent nous regarder D’un œil humide ;

Et, jusqu’au gros chat noir qui dédaigne les rats En pur artiste,

Oui ! tout, quand nous partons ainsi que des ingrats,

Prend un air triste.

Abrégeons ces adieux ! Pour la dernière fois  — La bien dernière ! —

Pressons ces rudes doigts qui retiennent nos doigts À leur manière…

Partons d’un coup ! Quittons vite ces lieux chéris,

Ce coin tranquille…

Partons ! pour retrouver demain le grand Paris,

L’ardente ville…

Mais fidèles, nos cœurs gardent la vision Douce et profonde,

De ce long mur de lierre où s’accroche un rayon De clarté blonde ;

De ce salon où le soleil de février Timide, pose

Sur la cendre brûlante encore du foyer Sa clarté rose ;

De ce bout de charmille où je vins si souvent Rêver mon rêve ; De ces bambous légers agitant dans le vent Leur forme brève ;

De tout ce vieux Logis où sous le grand ciel bleu Que nul n’oublie,

Comme laine aux buissons reste et palpite un peu De notre vie !

En Provence (octobre 1910-février 1911.)

JACQUES NORMAND.

