L’Âme nue/Les Gibets
# L’Âme nue/Les Gibets

### LES GIBETS

J’avais marché vingt ans dans les steppes du monde, Cherchant ces fleurs d’amour que la jeunesse blonde

﻿Cueille au bord du chemin : Pressant contre mon cœur le nid plein de mes rêves, Je suivais les rocs noirs et le sable des grèves

﻿Que bat l’orage humain.

Seul, je marchais, sans un murmure et sans un blâme, Mais pensif comme ceux qui portent dans leur âme

﻿La terreur d’être nés ; Quand se dressa, debout sur la route suivie, Le pilori sanglant où Dieu suspend la vie

﻿De ceux qu’il a damnés.

Et je la reconnus, l’infernale géhenne

Où le Destin, bourreau, torture de sa haine

﻿ Les fils maudits de Dieu, Les parias qu’un songe égara dans leur route, Et ceux chez qui l’espoir, dans les bourdons du doute, ﻿ Sonna son couvre-feu ;

Tous ceux qui n’ont ni foi, ni désir, ni tendresse, Tous ceux qu’un grand amour blessa d’une caresse, ﻿ Et qui, las de souffrir, Abandonnant leur être au hasard qui les pousse, Attendent vibrer l’heure harmonieuse et douce

﻿ Qui permet de mourir.

Ils étaient là, sans nombre, informes, lourds, inertes, Les cadavres vivants massés en grappes vertes, ﻿ Le cou dans un lacet : Ils pendaient, pleins de morne et lugubre indolence, Et le vent qui pleurait dans l’effroi du silence, ﻿ Las et lent, les berçait…

Dans l’air gris, où flottait une puanteur froide, Les potences, troncs noirs, dressaient leur maigreur roide

﻿ Et tendaient leur bras sec ; Par centaines, furtifs, et taisant leurs voix rauques, Des corbeaux gras fouettaient les têtes aux yeux glauques

﻿ Qu’ils picotaient du bec.

Par instants, le bruit mou d’une masse qui tombe

Se mêlait, douloureux comme un chant d’outre-tombe, ﻿ Au grincement des os ; Blancs et jaunes, au pied des arbres du supplice, Les vieux morts empilaient leurs crânes au front lisse

﻿ Et dormaient par monceaux.

D’autres gibets encore ! Et l’effroyable plaine, Si loin que le regard s’étendait, était pleine

﻿ De ces bouquets hideux…

— Ah ! Mon nom ! Je l’entends. — Ces peuples de momies

M’offraient, en souriant de leurs lèvres blêmies, ﻿ Ma place au milieu d’eux.

Fuir ? Le Doute avait pris ma main. Il me dit : « Reste. » Et la Désespérance, en me courbant du geste, ﻿ Me mit la corde au cou ; Le champ eut un long cri de gaîté sépulcrale, Et des ricanements étouffèrent mon râle : ﻿ Je pendais à mon clou.

Depuis cette nuit-là, spectre qui semble vivre, J’attends très lentement l’oubli qui nous délivre, ﻿ Et je compte tout bas ; Je me balance au vent du Sort qui me soufflette : Et l’on croit, en voyant mon rictus de squelette, ﻿ Que je ne souffre pas.

