title: Les Muses françaises/George Sand
text: # Les Muses françaises/George Sand
  
  Pour les autres éditions de ce texte, voir La Reine Mab.
  
  ## GEORGE SAND
  
  Armandine-Aure Dupin, baronne Dudevant. Née à Paris, le 2 juillet 1804, elle descendait par sa famille paternelle de Maurice de Saxe, fils naturel d’Auguste II, roi de Pologne. En 1822, elle avait épousé un officier retraité, le baron Dudevant, dont elle eut un fils et une fille. Elle se sépara de son mari en 1832.
  
  La vie et les aventures de George Sand sont trop connues pour que nous y insistions. Au reste, si nous la faisons entrer dans notre anthologie, c’est en tenant compte de son grand nom. Poète, elle l’a été si peu ! Une pièce de vers d’elle est plus une curiosité qu’une œuvre d’art.
  
  La Ballade que nous reproduisons est imitée de Shakespeare ; c’est une des rares poésies qui soient vraiment de George Sand. Cette pièce parut dans les Soirées littéraires, en 1832. À cette époque, Mᵐᵉ Sand n’avait encore publié qu’un roman Rose et Blanche, en collaboration avec Jules Sandeau. Pour vivre, elle peignait des fleurs et des oiseaux ; elle faisait des vers pour se distraire. Le succès d’Indiana devait bientôt lui faire abandonner le pinceau et la lyre. Elle ne composera plus que quelques complaintes, plus tard, sur les événements de sa vie champêtre, dans le Berry.
  
  On trouve, il est vrai, des stances fort belles dans Lélia, mais on sait aujourd’hui qu’elles sont de Musset. On s’en était d’ailleurs toujours douté.
  
  George Sand est morte le 8 juin 1876.
  
  ### LA REINE MAB
  
  Chasseur, sur cette plaine
  
  Que vois-je donc venir ? Dans la nuit incertaine
  
  Qui peut ainsi courir ? Quelle rumeur profonde
  
  S’élève dans les airs ? Est-ce du sein de l’onde
  
  Que partent ces concerts ?
  
  Ces vivantes nuées, Amis, c’est le sabbat ; Des follets et des fées
  
  C’est l’essaim qui s’ébat.
  
  Ils escortent leur reine, Mab, aux cheveux dorés.
  
  Dont le pied couche à peine
  
  L’herbe fine des prés.
  
  Vois-tu c’est la plus belle
  
  Parmi les filles de l’air.
  
  Plus d’un barde pour elle
  
  Souffre un tourment amer.
  
  Oh ! crains qu’elle te montre
  
  Seulement son pied blanc ; Ou songe, à sa rencontre,
  
  À se signer, tremblant.
  
  À son regard perfide
  
  Ne va pas t’exposer,
  
  Ici bas la sylphide
  
  Ne saurait se poser.
  
  Pétulante et menue,
  
  L’air est son élément.
  
  Elle enfourche la nue
  
  Et chevauche le vent.
  
  Quand la lune se lève,
  
  Sur le pâle rayon
  
  Elle vient comme un rêve,
  
  Dansante vision.
  
  Le duvet que promène
  
  Le souffle d’un lutin
  
  Est le char qui l’emmène
  
  Au retour du matin.
  
  Au bord des lacs humides.
  
  Dans la brume des soirs.
  
  De ses ailes rapides
  
  Effleurant les flots noirs.
  
  Sur un flocon d’écume
  
  Que le vent fait vaguer,
  
  Molle comme une plume,
  
  Elle aime à naviguer.
  
  Lorsqu’à grand bruit l’orage
  
  Court sur le bois flétri,
  
  La fleur d’un lis sauvage
  
  Souvent lui sert d’abri : La tempête calmée.
  
  Elle prend son essor,
  
  Et s’envole embaumée
  
  D’une poussière d’or.
  
  Au nid de l’hirondelle
  
  Qui pend sous le rocher,
  
  Parfois, pliant son aile.
  
  On la voit se cacher ;
  
  Puis, s’élançant comme elle
  
  Sur les flots en fureur, Rire à la mer cruelle
  
  Où sombre le pêcheur.
  
  En vain de son passage
  
  Sur l’océan vermeil
  
  J’ai cherché le sillage
  
  Au lever du soleil.
  
  La grève de sa trace
  
  Ne peut rien retenir ; D’elle, hélas ! tout s’efface, Tout, hors le souvenir !
  
  Le pieux solitaire
  
  A cru souvent, la nuit, Voir sa forme légère
  
  Glisser dans son réduit ; Mais, loin qu’il l’exorcise, À son regard si doux.
  
  Pour un ange il l’a prise
  
  Et s’est mis à genoux.
  
  Du chasseur téméraire
  
  Elle égare les pas.
  
  Et rase la bruyère
  
  En lui tendant les bras ; Sur la mare trompeuse ; Qu’elle effleure sans bruit.
  
  Elle l’attend, moqueuse.
  
  L’y fait choir, et s’enfuit.
  
  Mais, dit-on, la diablesse, Soit caprice ou remord, Parfois d’une caresse
  
  Tient en suspens la mort.
  
  Eh bien ! Mab est si belle, Qu’on me verrait courir Après un baiser d’elle, Quand j’en devrais mourir.
  
  