title: Poèmes incongrus/Ballade des Derrières froids
text: # Poèmes incongrus/Ballade des Derrières froids
  
  ### BALLADE DES DERRIÈRES FROIDS
  
  Gloire soit aux fiers bienséants
  
  Qui règnent sous les jupons blancs ! Doux hémisphères ambulants.
  
  Mappemonde trois fois divine
  
  Que le philosophe devine
  
  Sous chaque croupe féminine !
  
  C’est un pays mystérieux
  
  Qui ne laisse rien voir aux yeux
  
  De ses contours harmonieux !
  
  Température tropicale,
  
  Sol de satin, ciel de percale,
  
  Chacun voudrait y faire escale.
  
  Car ces rivages clandestins
  
  Sont des paradis plus certains
  
  Que ne sont ceux des sacristains.
  
  Vers eux nous naviguons sans cesse
  
  Dès notre plus tendre jeunesse,
  
  Et mon rêve serait, princesse,
  
  De posséder rien que l’envers
  
  De l’intéressant univers
  
  Que chantent mes modestes vers !
  
  Aux baisers caressants de vos lèvres câlines,
  
  Ô femmes, j’ai parfois ranimé mes ardeurs,
  
  En votre chair rosée enfonçant mes canines
  
  J’ai déjeuné d’amour et dîné d’impudeurs
  
  Au fond de vos boudoirs pleins d’exquises odeurs ; Et pourtant, c’est en vain que ma main promenée
  
  Sur vos reins a cherché la chaleur incarnée : Séjour incombustible ainsi qu’un coffre-fort
  
  Où j’ai trouvé toujours (étrange destinée)
  
  La froideur du derrière, image de la mort !
  
  Explorateur hardi des formes féminines,
  
  Que j’ai doublé de caps et franchi d’équateurs ! J’ai vu des reins maigris par les longues famines
  
  Et d’autres étalant d’étonnantes rondeurs,
  
  Et je jure que tous ont les mêmes froideurs ! Aussi quand la luxure ardente, irraisonnée,
  
  Dans les chauds soirs d’automne, ou dans la matinée,
  
  Invisible serpent me poursuit et me mord.
  
  Je redoute à l’égal d’une arme empoisonnée
  
  La froideur du derrière, image de la mort !
  
  N’allez-vous pas bientôt, ô froides messalines,
  
  De vos volcans éteints rallumer les splendeurs ? Trop longtemps les frimas qui glacent ces collines
  
  Ont prodigué l’onglée à nos doigts maraudeurs
  
  Qui s’en vont, des plaisirs légers ambassadeurs ! Ce qu’il nous faut à nous, viveurs, dont l’hyménée
  
  N’a pas encore tari l’âme passionnée,
  
  C’est la zone torride et non le pôle nord ! Femmes jeunes, laissez à la beauté fanée
  
  La froideur du derrière, image de la mort !
  
  Ô princesse sans cœur, dont pendant une année
  
  Je n’ai pu réchauffer le royal périnée,
  
  Jetez au feu ces vers qui flamberont bien fort,
  
  Pour chasser un moment de votre chair damnée
  
  La froideur du derrière, image de la mort !
  
  