title: Venise et Vérone
text: # Venise et Vérone
  
  Tour à tour orangée, ou rouge, ou rose, ou grise,
  
  Découpée, et cassante au soleil qui l’irise,
  
  Comme la reflétaient les détours des canaux,
  
  Je la revois changeante en ses légers cristaux,
  
  Voluptueuse, triste, et fardée, et fragile.
  
  Le verre bleuissant mire toute la ville
  
  Matinale et riante, au fond du vase aimé,
  
  Ou me la rend nocturne en son cristal fumé ; Le dôme de Saint-Marc s’arrondit dans sa panse
  
  Et le col des pigeons en a recourbé l’anse,
  
  Tandis qu’en carillons, tintent les pendentifs,
  
  Liquides et gelés, des lustres aux feux vifs.
  
  Dans le miroir créé pour le reflet du songe
  
  Ta magie à jamais se joue et se prolonge ; Tu n’es pas véridique, ô Venise ! je sais
  
  Que la mer doit couvrir tes irréels palais
  
  Dont le marbre déjà ressemble au madrépore ; Cette coupe qu’une algue opaline décore
  
  Redeviendra méduse au fond des vastes eaux,
  
  Et le porphyre pourpre est pareil aux coraux.
  
  … Et seul, sous le vol blanc d’une longue mouette,
  
  Penché sur la lagune à l’onde encor muette,
  
  J’écouterai si de cette autre ville d’Ys
  
  Montent toutes les voix des cloches de jadis.
  
  C’est l’heure où les marées
  
  Baissent l’eau sous les ponts ; Des loques colorées
  
  Sèchent à des balcons.
  
  Aux reflets des mâtures
  
  Le flot mélange au loin,
  
  Avec des épluchures,
  
  Du varech et du foin.
  
  Des gondoles sordides
  
  Sous des raisins royaux
  
  Penchent ; d’autres vont, vides,
  
  Sur les petits canaux.
  
  Au ciel, les cheminées
  
  Raillent en entonnoirs,
  
  Et des socques traînées
  
  Claquent les pavés noirs.
  
  Un petit chien aboie
  
  Et court le long des quais ; Du vin versé rougeoie
  
  Le seuil d’un vieux palais.
  
  Mirant dans l’eau douteuse,
  
  Qui stagne aux carrefours,
  
  Ton visage de gueuse
  
  Et tes sales atours,
  
  Tu me plais, ô marine ! O galante ! dont l’art
  
  Mélange, en ma narine,
  
  Ta crasse avec ton fard !
  
  Jardin de la Giudecca,
  
  Humide, frais et paisible,
  
  Que le songe errant marqua
  
  De son doux pas invisible,
  
  Où la sauge en fleur rougit
  
  L’ombre des cyprès en pointes,
  
  Non loin du bassin où gît
  
  L’automne, en feuilles disjointes !
  
  Le vent, mouvant le reflet
  
  De ce vieux faune, le frustre
  
  De sa flûte que voilait
  
  Ce laurier qui semble illustre.
  
  Et les fruits de pierre, autour
  
  Du creux de leur coupe dure,
  
  Offrent au soleil du jour
  
  Leur chair froide et jamais mure.
  
  Des buis taillés et des ifs,
  
  Aux treilles des feuilles d’ambre,
  
  Et d’éblouissans massifs De fleurs chères à novembre.
  
  Et plus loin, en effeuillant
  
  Ses roses, l’une après l’une,
  
  L’allée, en son détour lent,
  
  Qui conduit à la lagune.
  
  La nuit, parfois, tu dois voir,
  
  Lune ! de fluides ombres,
  
  En longs gestes d’argent noir
  
  Ecarter les algues sombres ;
  
  Et les sirènes, soudain,
  
  Sur leurs croupes écailleuses,
  
  Se glissent au vieux jardin,
  
  Pillardes, folles, rieuses.
  
  Elles vont, volant ses fleurs
  
  Avec ses fruits, à la terre,
  
  Et s’étonnent des saveurs
  
  Que leur goût saumâtre altère.
  
  Elles troublent de leurs bonds
  
  Les vasques, et les eaux pures
  
  Gardent dans les bassins ronds
  
  Le sel de leurs chevelures ;
  
  Et l’une d’elles, tout près
  
  De ta bouche, ô faune hirsute ! Fait, sous ses doigts verts et frais,
  
  Chanter ta muette flûte.
  
  La place San-Stefano,
  
  Par les nuits de lune,
  
  Voit errer en domino
  
  Des ombres… Chacune
  
  Tient son masque de velours
  
  Devant son visage,
  
  Et songe à d’anciens amours
  
  N’ayant jamais d’âge.
  
  Ce palais est rose, tel
  
  Le fard sur leur joue ; Un désespoir éternel
  
  De leur cœur se joue.
  
  Quel rêve de carnaval
  
  Ou quelle aventure
  
  Les reflète en ce canal
  
  Tant que la nuit dure ?
  
  Sont-ils, sortant d’un tableau
  
  Où Longhi les groupe,
  
  Venus dans ce miroir d’eau
  
  Remirer leur troupe ?
  
  Beaux masques, je vous connais ! Que votre âme est triste ! C’est en vous que pour jamais
  
  Le passé persiste.
  
  N’êtes-vous pas, répondez ! Nos bonheurs sans nombre
  
  Par le souvenir fardés ? Et ce satin sombre
  
  En vain sous ses vastes plis
  
  Vous cache et nous leurre,
  
  Vous êtes, dans nos oublis,
  
  Les plaisirs de l’heure.
  
  … Mais, effaçant peu à peu
  
  De ces silhouettes,
  
  Sur le pavé pâle et bleu,
  
  Les ombres moins nettes,
  
  La nuit va, se retirant De la mascarade,
  
  Oter comme un masque blanc Sa lune de jade.
  
  Pour vous, spectres, il est tard ! Un archet qui rêve
  
  Vous joue un air de Mozart…
  
  Et le jour se lève !
  
  Jardins italiens, taciturnes et roses,
  
  Où le pampre suspend ses grappes sur les roses,
  
  J’aime votre décor et votre vétusté ; Le citron y verdit les pots de terre cuite,
  
  Et le dessous moussu des berceaux m’a conduite Au temple humide où meurt la vieille volupté.
  
  L’orange ronde et d’or a chauffé son écorce
  
  Auprès des grenadiers dont les fruits avec force
  
  Se fendent, mûrs, sur les grains au relief vermeil ; L’arbre entier refleurit d’une pourpre incarnate,
  
  Et, sous le noir feuillage, à chaque branche éclate
  
  Une fleur déchirée, et saignante au soleil.
  
  Sur le fard écaillé de la façade jaune,
  
  Malgré la croix latine, un bras tortu de faune
  
  Ou de satyre griffe encore le vieux mur ; Car la vigne écarlate écarte sa main rouge,
  
  Sur la pierre rugueuse où le rameau qui bouge
  
  Ecorche un doigt feuillu, dont saigne l’être obscur.
  
  Une odeur de muscats, de roses et de songe
  
  Monte dans l’air malsain où longtemps se prolonge
  
  Le son des cloches, tintant dans le ciel désert ; Leurs voix semblent se refléter dans la lagune
  
  Pour encor palpiter, puis mourir, une à une,
  
  Reprises par l’écho du crépuscule vert.
  
  Serrant entre ses dents son loup de velours sombre,
  
  Mon Rêve va passer, dans la fièvre et dans l’ombre,
  
  Vêtu du satin blanc que peignit Tiepolo,
  
  Sa main jette un gant noir au vide de la vasque,
  
  L’éventail baise et bat la bouche au bas du masque,
  
  … Et je sais que ses yeux ont la couleur de l’eau.
  
  Du violent et du voluptueux couchant
  
  Qui comme en cuivre a cuit les briques et les tuiles,
  
  S’étend sur l’eau mouvante et les monts immobiles
  
  Un nuage effrangé, qui fige au ciel son sang.
  
  Vérone ! sur tes toits quelque obscure colombe
  
  Roucoule, et dans la pierre ardente cherche un cœur ! Et, dans tes jardins noirs qu’enivre une âpre odeur,
  
  L’ombre des longs cyprès aux fleurs creuse une tombe.
  
  Sous tes murs peints d’or jaune et d’un ocre orangé,
  
  Quand la haine et l’amour ont confondu leurs lèvres,
  
  Le soir au souffle fauve a frémi de leurs fièvres
  
  Et d’un mortel désir en est resté chargé.
  
  Ton fleuve en sait l’ivresse et la langueur muette ; Car il coule et reflète encor le même amour
  
  Et bat l’arche du pont crénelé d’un flot lourd,
  
  L’Adige rouge et vert, où pleura Juliette !
  
  Ce vieux puits… cette cour… ce grand escalier blanc…
  
  Sur les marches, qui donc semble attendre en tremblant ?
  
  Un ramier gris, qui rêve et roucoule, déploie
  
  Son aile, et son frisson fait un doux bruit de soie,
  
  Comme si quelque étoffe, ou brocart, ou lampas,
  
  Bruissait sur la dalle en étouffant des pas.
  
  La lune a les lueurs perfides d’une opale : Chaton d’un morne anneau, formé pour un doigt pâle.
  
  Tout n’est-il pas atteint d’un mystérieux mal ? Une musique triste et tournante de bal
  
  Lointain, soupire, meurt, puis reprend et s’achève,
  
  Long sanglot dont se plaint la volupté trop brève.
  
  Sombre soir ! où palpite encor plus que le jour Le cœur double et souffrant d’un invincible amour !
  
  L’air de la nuit est lourd des vieilles destinées…
  
  … Les ombres sur le sol semblent assassinées.
  
  Etes-vous effilés par la Parque aux doigts d’ombre,
  
  Cyprès funèbres ? Vous, mystérieux fuseaux,
  
  Qui d’un jeune destin amoureusement sombre
  
  Enrouliez à vos flancs les fils, en fleurs sans nombre,
  
  Des rosiers qu’ont coupés d’invisibles ciseaux.
  
  Les roses ne parfument plus vos longues pointes
  
  Que fixait dans les cœurs un inflexible sort ; Mais votre arôme amer, irrésistible et fort,
  
  Est toujours celui-là qui sur les lèvres jointes
  
  Mêlait au pâle amour l’âpre goût de la mort.
  
  Vous fûtes du poignard la lame aiguë et noire,
  
  Votre ombre a pris parfois la forme de l’amant ; Et c’est vous qu’Elle vit, alors qu’Elle dut boire
  
  Votre philtre, en la coupe où sombra sa mémoire ! Gardez-vous cette tombe assez fidèlement ?
  
  Leur illustre tristesse est leur seule couronne.
  
  Et c’est en vain qu’on montre au passant incertain
  
  L’auge qui fut jadis quelque cercueil latin,
  
  Puisqu’ils dorment ici, tes Amans, ô Vérone ! Sous ton plus haut cyprès, funéraire et lointain.
  
  