title: L’Angelus des sentes (recueil)/Le Chant des Porteuses d’eau
text: # L’Angelus des sentes (recueil)/Le Chant des Porteuses d’eau
  
  ### Le chant des Porteuses d’eau
  
  Sur les chênes le soir s’assied
  
  Couronné de roses lointaines, Et près de l’antique fontaine, Les vierges étoilent leurs pieds
  
  De cyclamens et de verveines.
  
  Puis elles chantent : « Déjà l’eau
  
  Bouillonne à flots dans le grès rose.
  
  Les paupières des prés sont closes
  
  Et la source au pied des bouleaux, Incante l’herbe qu’elle arrose.
  
  La nuit lève ses sombres mains.
  
  Et, pour embraser les jasmins
  
  Et rendormir les hochequeues, Pavoise déjà nos chemins
  
  D’un firmament de torches bleues.
  
  Car Phœbé s’avance nageant
  
  Au sein des vagues assoupies, Et, sous ses regards indulgents
  
  Luisent les margelles d’argent
  
  Comme des nymphes accroupies.
  
  Et chaque feuillage qui tremble
  
  Enlace un ciel d’anges berceurs
  
  Tant l’heure est apaisante ! Il semble
  
  Que sur les thyms et sur les trembles
  
  Il pleuve des pleurs de douceur.
  
  Comme les muses de l’été
  
  Ceintes de violettes noires, Dans les soirs sacrés de clarté
  
  Nous tendons la seule beauté
  
  Que les poètes devraient boire.
  
  La forêt, d’un geste étoileur, Pour qu’un rythme amoureux endorme
  
  Le dieu qui veille au cœur des ormes, Dans un vaste ouragan de fleurs, Défait sa chevelure énorme.
  
  Et quand les colombes souffrantes
  
  S’en viennent prier près de l’eau
  
  Chaque ramure murmurante, Qui voit en elles des parentes, Couvre de rêve leurs sanglots.
  
  Printemps ! l’harmonie que tu bois
  
  Berce éternellement nos chaumes.
  
  Nous sommes belles et les bois
  
  Dont nous dérobons les flambois, Nous adorent mieux que les hommes.
  
  Les genêts et les houblons mûrs
  
  Parfument de flammes nos robes, Le travail guide nos pas sûrs, Et le bruit des blés salue l’aube
  
  Qui lavera les fronts impurs
  
  Lorsque, sous un amas luisant
  
  De menthes bleues, nos paniers ploient, Ô nature, nos saines joies
  
  Éclatent enflammées du sang
  
  Dont ton éternité rougeoie !
  
  Pour rendre les maisons plus pures
  
  Nos tabliers sont pleins de lys
  
  Et nos vases ont recueilli
  
  L’eau sainte qu’enfle le murmure
  
  Que fait le vent dans le gaulis.
  
  Soir de pardon ! ta manne d’anges
  
  Tombe sur les champs et les granges
  
  Pour que nos mains ornent de fleurs
  
  Le foyer du pauvre qui mange
  
  Le pain amer de la douleur.
  
  Ô vous, qu’un rêve noir oppresse
  
  Dans le labeur béni des jours, Écoutez les chants qui caressent : Nous portons les lys de l’amour
  
  Et les rameaux de l’allégresse !
  
  Et toi terre aux yeux rayonneurs
  
  Nourris-toi de nos voix dorées
  
  Pour que tu sois toujours parée
  
  Du rire ardent des moissonneurs
  
  Et des glaneuses enivrées. »
  
  Et vers l’Orient moins rebelle, Elles partent, graves et belles, Portant, dans le soir qui s’endort, Sur leur front qu’a fleuri Cybèle, D’étincelantes cruches d’or.
  
  